La chaleur. Immiscée sous la peau. Cajolant ses os glacés depuis bien trop longtemps. Attisant la raideur de sa croupe. Et forçant la cambrure de ses reins. Les frissons qui mordent l'échine. Les lippes qui se frôlent, les souffles emmêlés. Les mains qui se cherchent et s’agrippent, les bouches qui se cognent. Les entrailles ravagées par le désir brûlant. Comme jamais l’abandon ne l’a conquise auparavant. Des masques qui tombent sous les faux-semblants, et deux corps qui s’épousent. Un ballet langoureux préludant l'issue du rapprochement accidentel.

Au cœur d'un crépuscule traditionnel, ils sont deux amants improvisés sur le haut d'un immeuble. La baie sous le regard qu'ils ne contemplent pas, la ville étendue à leurs pieds. Trop occupées pour admirer le paysage et sa beauté, les carcasses allongées sur une table épaisse, terrasse aménagée par le seigneur des toits.

Le whisky, son parfum, le cigare et la sueur, elle ne distingue plus que ces effluves et le tourment de ses caresses brûlant son épiderme. Étreinte animale, hâtive, irréfrénable, entre ceux qui ne ploient pas d’ordinaire ou de manière si rare. Elle n’est plus tout à fait elle à cet instant. Submergée par les affres du déni et d’un chagrin trop grand, guidée par des forces encore inexplicables, elle a laissé la porte ouverte à la déesse qui se fraye un passage. La déesse qui dévaste ses humeurs, se repaît du moment, la déesse derrière laquelle elle aimerait pouvoir dissimuler ses désirs véritables, récusant d’être attirée par le plus dangereux des amants. Tension inavouée depuis quelques années, tentative de sa part aussitôt enrayée par la mère novice. Il a déjà flanché, mais ce soir c’est elle qui revient à la charge.

Le cœur empli de vices, et de larmes qu’elle sait seulement retenir. Des mois que le temps s’est figé. Que le verre s’est brisé, et que l’enfant n’est plus. Des mois qu’elle compose avec sa nouvelle réalité, affliction qui s’impose, douleur qu’elle subit, sans jamais s’en plaindre. La façade est de marbre, l’intérieur craquelé. Et c’est à lui, le supérieur, qu’elle exhibe la fissure. Sous les traits d’un appétit vorace, qu’elle ne peut rassasier. Un tout autre visage qu’elle lui laisse entrevoir ; celui de la femme insoupçonnée, celle qu’on décrie entre les murs de la Calavera, et que seul son mari a déjà eu la permission de voir. Faible, féminine, alanguie. Sûrement pas amoureuse, simplement séduite. Excitée à l’idée de braver l’interdit. De captiver son attention, saisir l’inaccessible.

Elle réclame ses efforts sur un lit de fortune. Répond à ses baisers furieux. Tressaille sous les assauts des doigts aventureux, soupire à ses hanches qu’il enserre avec brutalité. Au rythme qu’il orchestre, auquel elle s’abandonne ; il est le chorégraphe de ce troublant spectacle. L’Homme, le Dieu qui prend avec ardeur et surtout qui possède. Et ça lui plait tellement, de lui appartenir. Tellement qu’elle le cherche. Robe déchirée et dossiers renversés, alcool échappé d’une bouteille éclatée, les jambes s’enroulent autour de ses flancs dénudés. Les ongles rencontrent la chair, le pressent de partager son oeuvre. Le sentir un peu plus, le souffle coupé, la poitrine écrasée par le poids de son corps. Elle le veut tellement qu’elle se perd, qu’elle l’accueille en son sein dans un râle évadé. Le plaisir partagé s’éternise, terrible quand elle rouvre les yeux.


La concupiscence a laissé place à l’incompréhension. A la gêne. Et bientôt la panique qui le gagne, au fur et mesure de cette respiration qui flanche et qu’il ne parvient plus du tout à maîtriser. Comme elle le contemple avec perplexité, ses yeux supplieraient presque. Sa carne rougit tandis qu’il manque d’air. L’eau déserte le corps et emplit les poumons. Il suffoque sous la pression de son pouvoir qui prend ses aises. Et elle ne sait rien faire pour lui venir en aide.

Entre ses griffes incontrôlées, le soupirant n’est plus qu’un pion sur le vaste échiquier de sa vie. Elle n’en a pas conscience, mais elle est responsable.

Le pouvoir l’enveloppe. Elle ne le contrôle pas. L’énergie glisse lentement de sa peau à la cible, s’infiltre dans la chair, accompagnant l’ichor divin. L’eau du corps voisin répond à sa magie, se rassemble en un point : les poumons qu’elle ne cesse d’envahir, en écho aux attributions de la déesse. Le ballet langoureux devenu lutte acharnée, les protagonistes sont le premier plan de ce nouveau tableau. Noyade improbable sur les toits du quartier latino.

Si l’émotion pouvait chez elle gravir des échelles si élevées, on pourrait presque la dire tétanisée. Elle est abasourdie en vérité, dépourvue d’explications logiques et de moyens de faire cesser la diablerie. Ses yeux céruléens écarquillés contemplent le commandante en situation terrible, un angle sous lequel elle ne l’avait jamais entraperçu non plus avant cette nuit invraisemblable. Il est plié en deux, presque recroquevillé à ses pieds et suffoquant comme un animal agonisant. Le liquide échappé du rictus grimaçant achève ce spectacle humiliant.

Piètre image de celui qui se doit en tout temps de paraître intouchable.

Encore à moitié installée sur la table, la divine ajuste machinalement les pans de sa robe déchirée. Les gestes sont infiniment lents, dépassés, fuyants. Son regard ne peut s’empêcher de fixer sa victime, alors elle se sent à son tour mal en point. La vision soudain se trouble, sa gorge asséchée la fait souffrir comme jamais auparavant. Elle sent son esprit déjà perturbé se voiler, sa réflexion lui échapper, et la migraine cogner ses tempes à l’unisson. Elle descend prudemment de son perchoir improvisé, sa dernière idée lui intimant que peut-être, ils ne sont pas seuls sur ce nid arrangé. Désespérément, elle cherche à entrevoir une silhouette, autour d’eux et par delà les immeubles, mais l’endroit semble vide, si ce n’est habité de leurs carcasses et savamment camouflé, à l’abri des regards.  

La douleur qui l’accable elle aussi la force à se pencher. Elle porte une main fébrile à son front, et les paupières ombrées vrillent incessamment. Elle finit par fermer les yeux. Le vertige est contrôlé, et les effets de sa puissance commencent doucement à s’estomper. Face à son lâcher-prise, le pouvoir se retire pour aller se lover contre son sein nourricier. Il abandonne progressivement son terrain de jeu improvisé, laissant l’occasion à son souffre douleur de se remettre de son agression. Le temps que la gringa reprenne quant à elle ses esprits, le canon rutilant du chef de la mafia est braqué sur sa tête.  

Ce n’est pas la première fois. Simplement la première venant de lui, qui ne l’a certainement jamais menacée de la sorte. Mais bien d’autres avant aujourd’hui ont eu le loisir de lui faire miroiter la fin. A tel point qu’elle en a quasiment pris l’habitude…

Sous le présage d’une mort certaine, les iris cendrés s’arriment à ceux du criminel. Rôles inversés à présent, il est le dominant de leur chorégraphie létale, le dieu reprenant peu à peu ses droits sur la situation déconcertante. Bafoué dans son orgueil et outragé sans doute, il cherche des réponses, des réponses qu’elle n’a pas. Alors elle le défie de toute son insolence. Le corps se redresse, le chef élevé. Presque penché en arrière, le port fier et altier.

Rien. Elle n’a rien fait du tout, elle en est la première étonnée. Pas le moindre élément ne lui permet encore de faire le lien entre ce qui vient de se produire et les changements imperceptibles qui s’opèrent en elle ces derniers temps. Elle n’a pas la conscience des récurrences et après l’évènement, il est le seul à pouvoir faire le rapprochement et lui enseigner la vérité.

Comme elle l’ignore et qu’elle a aussi sa fierté, que c’est bien loin d’être son genre de supplier, elle va jusqu’à embrasser l’arme qui menace de l’achever. Le front vient s’appuyer contre l'extrémité glaciale du pistolet, et les lèvres s’entrouvrent pour siffler sa dernière volonté. « Vas-y ». Tant pis si c’est ainsi qu’elle doit tirer sa révérence.

Le temps s’étire. Et elle se dit que peut-être, la mort ressemble à ça. Le néant infini, le couperet qui tarde à tomber et ne s’abat jamais. Elle recule à mesure qu’il avance, poussée en arrière par la chaleur du canon sur son front encore trempé de sueur. Elle refuse de ciller, se retrouve acculée à la rambarde qui la sépare soudain du vide. Coincée entre deux fins. Elle se voit offrir le choix et en ricanerait presque. Si ça lui ressemblait.

De marbre toujours, elle ne réagit pas plus à la situation qu’à l’espagnol dont il lui rebat les oreilles. Elle ne joue pas. Et le regard qu’elle lui lance vaut toutes les palabres. Il commence à la connaître. Mieux que beaucoup d’autres. Et quelques fois, il n’a plus besoin qu’elle ouvre la bouche pour comprendre ce qu’elle s’apprête à dire. Son innocence est gravée dans les prunelles orageuses. Mais aveuglé par l’ire divine, le commandante se borne à l’ignorer.

Elle se refuse toujours à répondre, car elle n’a rien de consistant à lui annoncer. Animer ses lèvres maintenant pour formuler une explication reviendrait à bafouiller. Ce qu’elle ne fait jamais. Elle n’est ni de ceux qui supplient, ni de ceux qui paniquent. Le coeur glacé qui hante sa poitrine n’est pas qu’une rumeur sur certains aspects. Aucune de ses menaces ne la ferait flancher. Surtout pas ces temps-ci.

Elle se redresse davantage encore quand l’arme est relâchée. La déesse le suit du regard à mesure qu’il s’éloigne, et comprend qu’elle ne doit pas quitter sa place. Elle n’en avait pas l’intention de toute façon. Pour faire quoi ? Aller où ? Ses doigts se crispent à la barrière contre laquelle elle s’appuie. Elle contemple le triste spectacle sans vraiment s’y attarder. Si son partenaire inattendu ressent le malaise de cet instant, il est bien loin d’être le seul. Elle réalise seulement la portée de l’acte qui vient de se jouer. Se prend à repenser à ces moments sans en saisir le sens. Sans se souvenir du point de non retour, qui les a vus déraper, les a vus basculer. Un événement de plus qui la dépasse et sur lequel elle ne sait poser d’explications valables. Elle a l’impression de ne plus vraiment faire qu’un avec qui elle est vraiment.

Au terme de son intense réflexion, sa silhouette se détend peu à peu. Elle demeure pourtant figée dans l’invraisemblance quand la voix du supérieur retentit de nouveau. Il revient à la charge, et elle n’a toujours pas de mots. Rien que la chaleur qui l’étouffe tandis que l’astre sélénite fait son entrée dans le ciel violacé. La chaleur d’un été bien en avance alors que la nuit s’apprête à déposer son voile sur la ville agitée.
La gorge asséchée, les mains tremblantes, elle subit encore les effets secondaires de la décharge d’énergie sans s’en rendre compte. Quand elle remue un peu, elle est prise de vertiges, se sentant défaillir avant de prendre appui sur la palissade qui la soutenait jusqu’alors. Les lèvres emprisonnées sous ses doigts brûlants, elle coule une oeillade troublée à son hôte encore nerveux. Il devient évident qu’elle même n’est pas bien, et qu’elle n’y comprend rien.

Alors, subitement, elle fait fi de l’ordre muet un peu plus tôt donné et se précipite vers le bassin érigé auprès d’eux, en dessous des glycines. Ses bras en entourent le rebord à mesure qu’elle se penche pour en porter l’eau fraîche à sa mine atterrée. Les mèches sombres dégringolent sur les épaules graciles, et les ombres s’invitent à nouveau dans ses yeux. Chargées de ténèbres, les pupilles s’arriment au liquide silencieux, comme hypnotisées par l’élément qui répond à l’appel tacite. L’eau de la fontaine se met à bouillonner. Le tourbillon grandit tandis que l’américaine contemple le spectacle, à la fois perplexe et subjuguée. Le ballet l’attire irrésistiblement, et la déesse à l’intérieur se réjouit de ce tableau. Le pouvoir se déchaîne à nouveau. Comme s’il avait choisi le soir pour se manifester. Comme s’il ne voulait plus s’arrêter d’occuper le devant de la scène tant qu’elle ne comprenait pas, ou du moins se donnait la peine de le considérer, d’essayer peut-être de le contrôler.

Alors les flots s’agitent dans le réceptacle qui tangue, vacille. Véritable tempête dans le bassin en pierre parsemé de mosaïques, qui se voit submergé par les remous véhéments. La responsable a reculé de quelques pas devant la nouvelle attraction. Jusqu’à rejoindre le supérieur de sa faction, tout aussi stupéfait par le fracas ininterrompu des vagues.

Le regard plissé de la divine s’attarde sur ses mains frissonnantes, encore électrisées par la magie qui les sillonnent. Elle ferme doucement les yeux et le raz-de-marée redevient eau dormante. Muette et placide. « C’est moi », souffle-t-elle, sans pour autant prendre la peine de se tourner pour faire face à son interlocuteur. Ses mots ne sont pas tant pour lui que pour elle, qui finit par comprendre.