Le souffle coupé.
Le poing brandi.
Et l’œil rivé sur la poignée.

Le temps se fige alors qu’elle s’apprête à frapper.

Hésitante.

Elle revit les instants écoulés, de son départ de l’Émeraude, au demi-tour précipité. Initié par la silhouette claudicante entraperçue au détour d’une avenue, et reconnue malgré la nuit tombée. Elle se revoit s’arrêter sur le bas-côté, et renoncer à lui téléphoner. Repartir en direction de sa demeure, avec l’intention ferme d’y retrouver le chat. Puis finalement céder au besoin de le voir, lui, et de le confronter.

Il ne lui avait pas fallu parcourir plus de quelques kilomètres pour changer d’avis. Revenir en arrière, s’enfoncer de nouveau dans la ville, et dessiner les lignes de la carte, un quartier après l’autre. Elle n’y avait pas retrouvé la silhouette, et quand enfin, son trajet avait pris fin devant l’immeuble du secteur industriel, elle avait juste eu le temps de le voir disparaître derrière la porte blindée. Garée plus loin, par précaution, et revenue à pieds jusqu’à destination, elle s’était dépêchée, profitant de la sortie d’un couple pour s’engouffrer à son tour au coeur du bâtiment. Les marches gravies dans la précipitation, jusqu’au dernier étage, elle avait atteint le sommet haletante, agrippée à la rampe, avant de s’adosser au mur. Trouver le temps de se remettre au sport, l’idée lui était soudain apparue comme un objectif des plus urgents à accomplir.

Et puis, seulement, elle s’était posée là. A deux pas de la porte, frappée par la froideur du palier. Sans paillasson, sans étiquette à l’intérieur du porte-nom vissé dans la paroi, et juste un hors-service, scotché grossièrement par dessus la sonnette. Une odeur impersonnelle, des lumières défaillantes, et le blanc oppressant des hôpitaux. Le tout lui rappelant ses années étudiantes, ou les vadrouilles improvisées aux quatre coins du pays, après la mort de son mari.

Avant de s’immobiliser de front devant l’ouverture, elle avait glissé ses doigts dans la chevelure impeccablement lisse, s’assurant d’être présentable, plus par habitude que par intention de séduire. Mitigés, ses sentiments à l’égard du visé avaient failli la faire renoncer par trois fois, avant de voir finalement son bras se lever avec la ferme intention de cogner pour de bon.  


Elle en est là. Plantée devant la porte en pvc depuis ce qui semble une éternité, la main en l’air qui s’abat sur la surface, enveloppée du silence ne devant pas durer. Toujours retenant sa respiration, elle tend l’oreille pour écouter ; les pas lourds de l’autre côté du rempart, le clapet du judas qu’on relève pour mieux la confondre, et le tintement des clefs s’entrechoquant sur la serrure. Puis le son de sa voix, gorgeant le coeur de soulagement, comme d’allégresse et finalement d’irritation.

Elle n’est pas à sa place. Elle ne doit pas se trouver là. Dans la demeure d’un Duc. Mais la porte s’apprête à s’ouvrir et dévaler l’escalier en toute hâte n’est plus une option. Elle se doit d’affronter sa faiblesse, de pêcher les réponses à ses questions dans l’espoir d’y trouver un semblant d’apaisement. Et ces dernières sont légion, impossible à formuler pour la plupart. Où était-il ? Pourquoi n’avait-il jamais répondu à ses appels ? Avait-elle eu raison de s’inquiéter ? Jusqu’à quel point avait-elle été stupide, de laisser le manque et l’angoisse l’envahir ?

« Oui ? » Enfin. Le mur qui les séparait jusqu’alors est à nouveau tombé. Le palpitant s’emballe, rate un obstacle dans sa folle chevauchée. Les iris céruléens s’arriment au visage qu’elle connaît trop bien. Pour y noter suffisamment de dissonances, un teint légèrement halé comparé à d’habitude, et une allure épouvantable. De la crasse à la poussière sur le col de sa chemise, jusque dans les cheveux, et la mèche brune détrempée sur son front. Par dessus la balafre, de nouvelles ecchymoses, et des ouvertures fraîches, le sang perlant des blessures par endroits. Un oeil à demi clos, et le sourire béat. Signe que tout ne va pas aussi mal qu’elle pourrait le penser. Et le désir de l’étrangler prime sur l’envie de se jeter dans ses bras. Plus encore quand il croit bon de plaisanter sur le sujet ; « Je sais. C’est un choc de me voir aussi bronzé ».

Figée quelques secondes, elle finit par obtempérer quand il l’invite à s’avancer. Il la dépasse presqu’aussitôt pour s’installer sur le divan, crispant l’hybris de sa désinvolture. Blessée par l’absence d’attention, en plus de tout le reste, la divine s’emmure dans sa froideur sévère. La mâchoire contractée, les membres raidis, les bras se croisent sur sa poitrine, le geste prévisible pour contenir l’ire ineffable. « Tu tombes bien, fallait que je te donne des trucs mais c’est pas important. Qu’est ce qui t’amène ici ? Dis moi ce que je peux faire pour toi ». Elle a beau le fusiller du regard, il campe sur ses attitudes, comme à son habitude. Ce qui l’emmène à songer qu’il semble visiblement remis de ses tourments passés, le temps l’y ayant aidé peut-être, quoiqu’on ne guérisse jamais vraiment de ce genre de blessure.

Elle l’observe longuement sans mot dire. Laissant le silence imposer sa lourdeur, lui laissant le temps à lui de cogiter sur ses erreurs. C’est du moins ce qu’elle espère. Et pourtant rien ne vient de sa part, alors elle assume les raisons de sa venue. Tout du moins en partie. « Ils n’ont pas de réseau téléphonique, à Hawaï ? ».
La destination du séjour présumé est lancée au hasard. Elle ignore où il s’en est allé, et elle n’a pas à le savoir. En dépit de sa curiosité, elle imagine encore qu’il s’agit des affaires. Et que moins elle en sait, mieux ils devraient s’en porter tous les deux.
Elle fait allusion bien sûr aux quelques appels restés sans réponse. A son mutisme exaspérant, qui lui donne sans cesse l’impression de courir après une illusion. Elle ne comprend pas comment la tendresse se mue si facilement en ignorance avec lui, et inversement.

Tandis que ses prunelles détaillent les traits de son hôte, guettant ses réactions, elle remarque le sang sur ses vêtements, et ses mimiques grimaçantes. Il a l’air plus mal en point qu’il ne veut bien l’admettre, et elle se demande s’il a eu des ennuis, ou si l’arène a enfin vu son grand retour. Elle n’ignore pas les conséquences de ce pan de sa vie, et elle l’a déjà vu blessé de la sorte à bien des occasions. Même pansé quelques fois les plaies adulescentes par le passé.
« A part ça, tu as une mine affreuse ». Le ton est sec, cinglant, et pourtant le regard commence doucement à flancher. A s’attarder avec un peu trop d’empathie et de préoccupation sur la carcasse puissante, maintes fois brisée et toujours relevée, sur les bosses et les trous qui font de lui un tout, ce tout dont elle s’est violemment éprise.  

« Je me suis inquiétée. J’ai eu raison ? » Dressée devant lui, à quelques centimètres, elle l’observe sans ciller.

Elle demande, on répond. Une réalité la plupart du temps, un talent hérité de ses gènes paternels, dont elle a malgré elle tiré quelques enseignements. Kearney, drapé de son austérité et de son détachement, en a fait une reine. A son image, elle a besoin de peu de mots. Juste un regard pour exiger, laisser transparaître ses émotions. Surtout la colère et l’exaspération, glaciales, bien qu’il lui en faille moins que lui pour sortir de ses gonds. Certains sont plus ou moins réceptifs à ce charisme écrasant, subissant parfois l’autorité naturelle, et d’autres non. Avec lui, elle a rarement eu besoin d’insister trop longtemps. Cette fois ne fait pas exception à la règle.

« Hawaï ? Non, non. J’étais à Cien.. Cuba. A Cuba ». Pas un son ne franchit la barrière de ses lèvres incarnates. Elle écoute, le discours se déroule, elle demeure impassible. Insensible aux excuses qu’il lui sert, qui n’en sont pas vraiment de son point de vue bien trop fier. Elle continue de penser qu’il aurait pu la contacter s’il l’avait voulu. Ici, avant son départ ou depuis qu’il était rentré. Mais l’évidence lui apparaît toujours : il ne l’a pas fait. Trop occupé, toujours bien mieux à faire sans doute, et probablement moins de pensées tournées vers elle qu’elle en avait pour lui.

Elle ignore tout autant le compliment qui se fait miel dans sa bouche, et se concentre sur ses plaies. Sur la pommette et sous l’arcade, à l’angle de la mâchoire, quelques égratignures et d’autres plus sévères, partageant la scène avec les cicatrices anciennes. Elle fixe d’ailleurs longtemps l’estafilade, respirant ses effluves quand il arrive à sa hauteur, les notes viriles de son parfum mêlées à la poussière et la sueur. Un mélange qu’elle se surprend à tolérer, peut-être même à apprécier, bercée par les sentiments qui l’étreignent. Mais qu’elle ne veut pas pour autant manifester.

Quand sa main effleure sa joue brûlante, elle se retient de respirer. Il a l’art de la faire basculer. Suivant les lignes de son geste, le feu remonte doucement depuis les reins dans la colonne. Sa hanche se laisse aussitôt agripper, sa crinière ardente, dompter par les doigts déformés. En dépit du rythme cardiaque accéléré, de sa poitrine qui se gonfle à ses palabres, elle lui refuse encore ses mots et toute réponse à cette démonstration. Elle est prête à fléchir, à céder à leur proximité, à ce contact qu’elle a rêvé pour de vrai, à la place des cauchemars qui ont tant hanté ses nuits. Elle se borne pourtant à tenir, songeant à ses manières de la faire renoncer, à cette arme qu’il brandit trop souvent à son goût, sans doute parce qu’elle lui donne l’occasion d’échapper à son courroux. Malgré les confidences et le lit partagés au chalet, leur relation est trop fraîche encore pour qu’elle cesse de douter.

Son corps se crispe en réponse à l’attirance qu’elle ressent mais dont elle ne veut pas dépendre. Ses membres se raidissent, son nez se plisse quand elle découvre son haleine alcoolisée, et la moue se renfrogne. Elle est soudain si guindée qu’il finit par s’en détacher. Elle a pour lui encore le regard des Kearney, empreint de morgue alors que le message est presque romantique : « On ne peut pas s’empêcher de se faire du souci pour les gens auxquels on tient ».

Tandis qu’il s’active devant le mur de briques, elle repère les mouvements saccadés, la mécanique rouillée et le sang dans son dos, maculant sa chemise. Ses yeux se perdent sur les muscles dessinés à travers le tissu, recherchent les failles qu’il expose à sa vue sans vraiment le vouloir. Elle darde une oeillade dubitative au verre qu’il lui tend, le fait toujours patienter, avant de se résoudre à le saisir. Comme elle se détourne vers la table basse, où trône encore le cadavre de sa consommation, elle se fend d’un commentaire plein de jugement ; « Je vois que tu ne m’as pas attendue ». Le dédain siffle entre ses dents, et son irritation la fait rouler des hanches sur ses talons perchés, alors qu’elle le rejoint jusqu’au plan de travail, et s'accoude à l’évier.

Entre le pouce et l’index, elle relève brutalement l’inox du robinet pour remplir son verre d’eau. L’effort dans la cage d’escaliers, et l’agacement ont desséché son gosier délicat. Perdue dans sa fureur incontrôlée, elle laisse le récipient déborder, trois fois, avant d’abandonner et de stopper brusquement le débit. Le liquide est offert à sa bouche, et le rebord du verre taché de rouge à lèvres. Elle vient le déposer sèchement sur la surface entre elle et lui, s’emparant en suivant du linge accroché au patère pour s’essuyer les mains.

Elle se tourne se faisant, s’adossant un instant au pourtour du lavoir venu épouser son dos. Le regard fixe à l’horizon, elle paraît réfléchir, s’apprête à lui dire quelque chose, et pour une fois le geste lui semble plus approprié que tout ce qu’elle pourrait lui crier. Lèvres pincées, elle relève soudainement le tissu perché sur son épaule, et en assène de grands coups réguliers sur le bras du géant. Comme une enfant colérique, cédant au caprice, elle lui offre une scène des plus cocasses, jamais soumise auparavant.

Témoin de son énervement grotesque, elle se détourne finalement du fustigé et envoie valdinguer le torchon dans la pièce. « J’espère que ça fait mal », riposte-t-elle, pourtant certaine du contraire.

A mesure que ses doigts se resserrent sur le poignet encore en l’air, c’est tout le cœur de l'herboriste qui s’enveloppe d’un voile imperméable, témoin de sa rancœur et de son amertume. Piégée, elle se sent ridicule et son orgueil désapprouve le face à face imposé avec son infinie faiblesse. Si tout son être défaille à sa vue, et si sa volonté s’éteint, elle est aussi fétu de paille entre ses mains puissantes. Incapable de lui résister comme à l’instant, et la constatation de ces défauts achève de tourmenter l’hybris qui la consume.

Les yeux virant à l’orage, la divine se risque enfin à l’observer. Lui n’a pour elle en retour qu’un regard empreint de déception, dénué de colère ou encore de menace, ce qu’elle n’aurait pas supporté. La chaleur de sa peau, sous la poigne sévère, lui rappelle les entrevues passées. Les rendez-vous ratés des semaines et des mois écoulés, les instants agréables, et toujours les sentiments extrêmes. Pas de demi-mesure avec lui, jamais. S’il n’y a ni fureur, ni terreur ou chagrin, alors vient le bonheur parfait, le plaisir intense ou bien la paix profonde. Quelles que soient les circonstances, il rythme les bouleversements violents qui l’animent à chaque pensée, à chaque instant passé à ses côtés ; il est celui dont elle se sent l’esclave, impression qui répugne la femme, autant que l’idée d’être sienne la séduit.

Toute en contradictions, elle regarde l’étau se relâcher doucement, et ramène fermement son bras sur sa poitrine, en signe de protestation. De sa main restée libre, elle l’effleure à l’endroit du contact, fixant le coupable alors qu’il se détourne pour mieux la mépriser. A grandes goulées sous ses yeux, il se délecte du poison qu’elle a aidé à fabriquer. Et elle se croirait presque revenue trois semaines en arrière, comme si la nuit passée au cabanon et les aveux échangés n’avaient pas existé. C’est peut-être le plus douloureux, le souvenir de ce moment précieux en dépit des confessions gênantes, et la désillusion, le constat de n’avoir pas su le retrouver tel qu’elle l’avait quitté.      

« Y’a des trucs pour toi sur le piano ». Ses mots la font presque sursauter. Elle hausse un sourcil dubitatif et toise l’instrument, par simple curiosité. Sur le moment, elle n’a pas l’intention d’y regarder. Il lui faut son départ, la promesse d’un retour prochain, et quelques minutes d’un silence écrasant pour lui donner envie de fouiller le paquet. Parce qu’elle n’a rien d’autre à faire, se dit-elle, et parce qu’elle n’a pas véritablement envie de partir, même si son amour-propre lui crie de déguerpir en vitesse, tout comme elle est venue. Il la trouve encore bien bête d’exposer sa mollesse devant l’indifférence, et d’espérer encore. Pourtant, elle ne peut s’empêcher de voir des preuves dans les présents, que tout n’est pas perdu peut-être.

A l’approche du Steinway, les doigts s’égarent sur les touches lumineuses, caresse interminable qui ne laisse aucun son s’échapper. La noblesse de l’engin vient à lui rappeler sa mère qui en jouait trop bien pour qu’enfant, elle-même puisse rêver d’un jour égaler son talent. Elle se revoit un instant couvée dans son giron, découvrant l’instrument du haut de ses 3 ans, comme en témoigne le cliché aujourd’hui conservé dans la bibliothèque de son salon. Un souvenir flou à l’image des autres, comblé par l’imagination de la progéniture au fil du temps, et par ses désirs latents.  

Comme le regard se perd à l’échancrure du sachet, la déesse oublie la mère pour s’attarder sur les formes qu’elle devine et la texture qu’elle perçoit. Du bout des doigts, elle saisit d’abord la bouteille, l’observe attentivement, et se permet de l’ouvrir pour en humer les vapeurs, alcool de confection artisanale dont la fragrance vanillée rappelle en quelques notes son parfum. Elle la repose aussitôt, farfouille et lit les étiquettes, et se retrouve intriguée par les présents emballés qui en sont exempts.
Quelques instants d’hésitation, une oeillade précautionneuse dardée à l’attention du couloir attenant, et la voilà qui tâte et soupèse comme une enfant, les trois cadeaux restants. Aussitôt déchiré, le papier - dont le pliage imparfait laisse deviner la maladresse de son préparateur, vient tapisser la surface du piano. Et l'Empoisonneuse y découvre - d’abord à l’odeur, un assortiment d’herbes exotiques séchées, de graines et d’hydrolats particuliers, à l’intérieur de deux paquets. Le troisième dévoile quant à lui un bijou, aux détails minutieux et pertinents, jusque dans le choix du métal et des pierres, dans la finesse d’exécution et des courbes entremêlées. Assorti à la montre qui ceint son poignet, le nouvel ornement est serré contre son cœur, puis replacé délicatement dans son écrin.

Des présents de valeur, tant par le prix que par leur singularité, et choisis avec soin, qui la font reconsidérer son jugement peut-être hâtif à l'égard de l’irlandais. Des efforts toujours au milieu des loupés, des attentions qu’elle s’était promise de ne plus ignorer, et d’encore moins punir. Alors, les lèvres pincées, elle remet un peu d’ordre au sommet du Steinway, rassemble les faveurs avec application, et rejoint le mafieux dans le fond de son appartement.

Discrète, elle s’appuie d’une épaule dans l’encadrure de la porte, les bras tombant le long du corps, et se permet d’observer. Elle serre les dents au dernier point qui se lie, demeure en apparence imperturbable, et aucun des deux ne réagit quand leurs regards se croisent à travers le miroir. Lui poursuit son œuvre tandis qu’elle détaille les blessures, laissant la compassion prendre progressivement la place de la colère. Et puis, sa galère ne trouve écho qu’aux mots qui l’accompagnent, sur un air de supplique. Un j’ai besoin de toi qui lui fait relever les paupières, croiser les bras un instant, et se décider à lui apporter son aide.
Elle se redresse d’abord puis se penche finalement pour ôter ses talons, un à un abandonnés sur le palier, avant de s’avancer jusqu’à lui sur le sol glacé. Elle a perdu dix centimètres et quand elle se plante face au géant, il lui faut à nouveau lever la tête pour accrocher son œil encore ouvert. Elle le contemple longuement, dépourvue cette fois d’hostilité ou de jugement, avant de glisser ses mains sur son torse, cédant à la requête. Sous le tissu maculé de crasse et de sang coagulé, ses doigts remontent lentement sans oser trop effleurer la chair endolorie. Jusqu’aux épaules où ils s’arrêtent, marquent un détour pour mieux libérer la carcasse de l’emprise, et la sylphide achève son entreprise en se plaçant dans le dos du mafieux, tirant sur la chemise pour la voir s’effondrer. Comme elle se baisse aussitôt pour la ramasser, elle la jette au panier avant d’examiner l’étendue des dégâts. Elle note les ecchymoses, les plaies, la poussière et la sueur agglutinées, reprend place de front et coule une œillade inquisitrice au Duc impassible ; « Une simple réponse aux appels aurait suffi. Mais merci », souffle-t-elle en repensant aux offrandes rapportées.

Absorbée par sa mission, elle frôle les muscles du bassin, redessine la taille à la naissance de son denim, et déboucle lentement la ceinture qui fait encore obstacle à la délivrance de son propriétaire. Un premier bouton est détaché, puis le deuxième, et le dernier. Ses joues rosissent à la conscience de l'acte qu'elle termine ; « Ca va aller ? » Elle se permet un regard espiègle, se refusant d’aller plus loin, tandis que le cuir roule dans ses mains. Puis, elle lui tend l’accessoire, s’approche de la baignoire, s’assoit sur le rebord le temps de parfaire ses réglages. Elle fait couler l’eau chaude et engouffre la bonde, se redresse prestement avant de caresser le bras un peu plus tôt rudoyé. « Installe-toi. Ça te fera du bien » ; l’ordre est donné, pas vraiment négociable, et l’azur de ses yeux - privé de tout nuage, vient sûrement l’appuyer. « Je reviens ». Avec une idée précise en tête, la voilà qui disparaît.

Elle est déjà penchée, les talons dans une main, l’autre hâtivement rattrapée par celui qui l’a rejointe sur le seuil de la porte. Elle est surprise par le geste autant que par l’humeur, qu’elle dirait affolée, à la lueur nitescente décelée dans la pupille offerte. Une fois totalement redressée, elle suit le mouvement intimé, par la poigne aussi ferme mais bien moins autoritaire qu’aux instants passés. Les corps s’effleurent à nouveau, sans vraiment s’accoler, et l’incompréhension se peint sur le visage impeccablement fardé. Le trait charbonneux souligne la perplexité d’un regard qui s’attendrit un peu, se veut plus décidé et se fait rassurant. « Juré ». Et la détresse entraperçue a chassé toute envie de sourire, gentiment se moquer ; la promesse est sérieuse, le menton relevé, la peau frissonnant sous l’assaut des baisers réguliers, milliers de piqûres harmonieuses comme un rappel de ce qui les unit.

La rancune est partie, l’hybris pour l’heure endormi - mais jamais totalement vaincu. Ses talents à lui ont cela de surprenant qu’ils contribuent aussi bien à l’invoquer qu’à le contenir. Un atout puissant, qu’elle est loin encore d’envisager comme un facteur crucial, capable de changer sa vie.

Comme l’étreinte se relâche, le temps semble s’étirer, pour ne jamais les voir se séparer. Il est celui qui se résigne à briser le contact, détourner le regard, et obéir à l’ordre un peu plus tôt donné. Elle vient plus tardivement à l’imiter, traversant de nouveau l’appartement en sens contraire de celui emprunté pour le rejoindre, et repasse la porte d’entrée sans omettre de s’accompagner des clefs. Dévale à toute vitesse les marches sales et glacées, pieds-nus,  les aiguilles à la main qu’elle enfile une fois le rez-de-chaussée atteint. Sous l’éclat ivoirin de l’astre sélénite, haut dans le ciel et rutilant, sa chevelure se teint de reflets anthracites. La fatigue au bord des lèvres, elle expire discrètement, et regagne sa voiture d’une démarche pressée. Elle en ouvre le coffre en poussant le bouton électronique et s’empare d’une mallette en inox, habituée à subir les trajets. Chacun des gestes est rapide, assuré. Elle prend le soin de verrouiller la coccinelle avant de rebrousser chemin, tenant le trottoir comme à l’allée, jusqu’à retrouver la résidence érigée quelques rues plus loin. Tête baissée par un satané réflexe, elle est mal à l’aise à chaque passant croisé, comme si les yeux se trouvaient forcément braqués sur elle dans l’objectif de la traquer, et de confondre son manège avec le gradé d’An Ríocht.

Le magnétisme lui ouvre finalement les portes du bâtiment, et de nouveau déchaussée, elle grimpe en hâte d’être arrivée les quelques étages qui la séparent de celui qui lui a bien trop manqué. Les chaussures délaissées à l’entrée, les clefs dans la serrure - fermée - et la veste posée sur le bras du canapé, elle s’installe sur le plan de travail, la caisse trônant au sommet. Invendus des jours derniers, traitements et remèdes encore valables tapissent le fond et les tiroirs du contenant. Elle choisit avec soin, s’applique au mélange des poudres et des huiles pas toujours préparées, dans l’idée d’apaiser les douleurs et d’accélérer la récupération du corps, qu’elle entend barboter dans son bain.
Dans un bol qu’elle emprunte, elle remue herbes et argile, jusqu’à l’obtention d’une pâte humide appliquée généralement en cataplasme sur la peau. Dans un flacon déjà prêt, elle amplifie la dose et les effets en rajoutant des ingrédients de son propre secret. Elle prend le temps de ranger et nettoyer derrière elle, avant de quitter la cuisine ouverte pour franchir de nouveau le palier de la salle de bain.

Réservée, elle coule une œillade discrète en direction de la baignoire et se racle doucement la gorge pour signaler sa présence. La première préparation est déposée à même le sol, tandis qu’elle s’approche pour s’assoir encore sur le rebord gelé. Quand ses yeux se reposent sur la surface inanimée du bassin, les lèvres colorées de la divine se crispent en un rictus exagérément dégoûté. « Sale. Change l’eau ». Elle plisse légèrement son nez naturellement retroussé, et supervise les opérations quelques instants avant de se détacher distraitement de la scène par respect.
Tournée de côté, elle ôte blazer et chemisier pour ne garder qu’un fin débardeur satiné, écru dont les dentelles bordent finement l’échancrure. Les vêtements superflus sont repliés et déposés plus loin, et l’herboriste patiente un moment, scrutant à son tour son reflet dans le miroir de l’armoire à pharmacie. Le temps que le bain se remplisse à nouveau, elle remet en place les bandes et l’aiguille aseptisée, se débarrasse des papiers, et case le nécessaire aux endroits qu’elle trouve appropriés, jusqu’à ne plus voir traîner les objets sur l’établi. Autre travers qu'elle expose, sa maniaquerie indéniable, qu'il connaît de toujours.

La fiole serrée contre son cœur, elle s’agenouille aux abords du bassin à moitié rempli. Le contenu du flacon est déversé dans le courant limpide et brûlant, et le geste achevé, elle glisse une main timide dans le liquide pour marier les substances, exécutant des mouvements amples autour du corps étendu, sans jamais le toucher.

Son regard s’assombrit quand, à la lumière criarde, elle discerne les dégâts avec plus de détails encore. Le bras remonté à la surface, elle effleure parfois les ecchymoses du bout des doigts, rêvant de les faire disparaître seulement par le toucher. Les iris céruléens empreints de compassion et d’une tendresse soudaine, elle glisse une main encore humide et délicate à la naissance de sa tignasse, ramenant la mèche rebelle de l'irlandais sur un côté ; « Ce sont des huiles pour détendre les muscles. Elles devraient atténuer tes douleurs ».

A la naissance de son crâne, la main repousse les boucles brunes par vagues. Les mouvements lents, tendres et aimants, l’auréolent d’une bienveillance quasiment maternelle, en dépit des sentiments autrement passionnés qu’elle ressent à le contempler.
Au delà des contusions récentes - qu’elle continue d’observer, elle ne peut s’empêcher d’identifier les stigmates d’une vie encore fraîche et pourtant bâtie à coups de poing, lestée de contraintes et de violence. Des cicatrices dont elle connaît ou devine pour la plupart la provenance, trophées récoltés au cours des batailles incessantes, dont il est le héros, depuis qu’ils ont fait connaissance.
Ces combats, qui avaient rythmé son existence jusqu’à ces derniers mois, elle n’ignorait pas qui en était l’instigateur. Son propre géniteur, par une douce ironie, l’avait propulsé dans l’arène et aujourd’hui, il continuait d’abîmer ce à quoi elle tenait, après avoir forgé celui dont elle était éprise. Certes, Kearney avait aussi sauvé l’irlandais, à sa demande implorante. Mais ça ne changeait rien à la haine qu’elle continuait de lui vouer, et aux défauts qu’elle pouvait toujours lui trouver. Un éclair féroce et mauvais vrillant son regard quelques secondes à sa pensée, elle se concentre sur les mots qu’elle entend prononcer, et l’attention se focalise à nouveau sur l’être aimé.

La confession lui fait stopper tout mouvement, le palpitant rate un battement, et elle cesse un instant de respirer. Si l’attitude n’a pas vraiment illustré ses propos, elle sait toutefois que de telles paroles sorties de sa bouche ne sont pas anodines ; qu’elles ne le sont jamais. Le regard fixe et surtout arrimé au sien, un port d’attache qu’elle ne voudrait jamais quitter, elle demeure silencieuse. Désireuse de lui dire elle aussi à quel point elle a rêvé leurs retrouvailles, à quel point son absence l’a hantée, et creusé la béance dans sa poitrine, qu’il vient seulement de combler. Qu’il n’y a pas une heure dans la journée où elle ne songe pas à lui, plus un matin où elle s’éveille sans espérer le retrouver près d’elle, depuis la nuit au chalet.
Il est la bombe à retardement, entrée dans sa vie depuis plus de dix ans, explosée alors qu’elle ne s’y attendait plus, chamboulant ses certitudes et ses projets, redonnant des couleurs à ses joues pâles et un second souffle à son coeur. Des amants ou soupirants, il y en a bien eu quelques autres avant aujourd’hui et depuis la mort de son mari, mais jamais aucun n’a tant occupé ses pensées que lui. Ni invoqué des sentiments aussi forts et tempétueux que ceux qu’il est capable de lui évoquer.

Elle brûle de lui dire, agenouillée près de cette baignoire, tout ce qu’elle sait et ce qu’elle croit savoir, à propos de ce qu’elle ressent, et de lui dire merci. Parce qu’elle sait à présent qu’il a réussi à raviver la flamme et à lui redonner espoir, au point de lui donner envie de vivre cette histoire. Qu’importent les conséquences, car le plaisir est trop grand et qu’elle n’a pas la force de s’en priver cette fois. Ce n’est pas faute d’avoir essayé, d’avoir voulu se tenir à distance. Elle s’en est montrée incapable et ne veut plus lutter.
Les défenses abaissées, elle manque encore toutefois de courage pour tout lui avouer. A peine quelques mois, ponctués de rares entrevues, il est encore trop tôt pour se livrer à ce sujet et tout lui révéler.
Alors ses lèvres restent closes, et sa main rapprochée retourne caresser sa joue ; frôle doucement la bacchante et la barbe, craignant d’aviver son calvaire, d’accroître ses souffrances en pressant des endroits sensibles. Jamais elle n’aurait voulu le blesser, en dépit de sa colère, ou de ce que son hybris pouvait l’amener à dire ou faire.

« J’ai à peine mal, c’est rien du tout. Tu devrais voir les autres ». Le torse gonflé, le rictus amusé, elle devine aussi sa fierté derrière le souhait de détendre un peu l’atmosphère, et ça la force à l’imiter, souriant de manière plus légère. Elle sait qu’il est doué dans son domaine, et si elle ne l’a jamais vu se battre autrement que pour lui apprendre à se défendre, on a su lui dire de quoi il est capable. Son propre père ayant misé sur lui, il ne pouvait qu’exceller à cet art, et elle ne pouvait lui en vouloir de s’y sentir supérieur ou redoutable.

« Tu as repris les combats ? » Plus qu’une interrogation, c’est plutôt un constat. Et ses doigts s’entremêlent aux siens, qu’elle ramène à sa bouche, les forçant à frôler ses lèvres, effleurer sa mâchoire, et cajoler son cou. Il n’y a ni jugement ni reproche dans sa voix, pas plus que dans son attitude, qui se veut au contraire chaleureuse et aimante. Elle ne peut pas désapprouver si c’est son choix, elle n’en a pas le droit. Tout comme elle ne peut l’empêcher, même si le savoir à nouveau coqueluche des combats clandestins est une nouvelle épreuve, que son coeur redoute d’avoir à traverser. A le voir trop souvent amoché et mal en point, en plus de craindre jour après jour qu’il ne se relève pas des fonctions que le Royaume lui a attribué.

Elle le tient toujours fermement contre son visage quand il s’égare, ce qui la pousse à suivre son regard. Fixe à en croire la ligne de mire sur ses propres vêtements, un peu plus tôt quittés. Puis sur le restant de sa tenue.
Elle s’interroge en pensée sur cette absence provisoire, quand il en vient à s’expliquer ; « Ca devait pas être la soirée que t’avais prévu  ».

Les sourcils froncés, et soudain des fourmis dans les membres, elle finit par se redresser. S’installe à nouveau sur le rebord du bassin, tournée de côté, offrant à sa vue un genou dénudé. Elle repense à toutes les fois où ils se sont rencontrés depuis qu’ils se revoient, à ses parures plutôt sobres, à ses accoutrements plutôt décontractés, et comprend qu’il ne l’a peut-être encore jamais vue si bien endimanchée. Les talons aussi hauts ne sont pas dans ses habitudes, pas plus que le tailleur, qu’elle se prend pourtant quelques fois à porter.

« Quoi, pour ça ? ». Elle tire doucement sur l’échancrure du débardeur qu’elle tient entre le pouce et l’index, et l’agite un moment pour appuyer sa question. « C’était pour cet après-midi ». Rien qu'un rendez-vous avec un nouveau conseiller, quelques projets en tête pour l'avenir, et la négociation avec l'entreprise de construction qu'elle a recontactée dernièrement.
Elle ne peut s’empêcher de sourire, ni de rouler des yeux pour signifier la plaisanterie dans ce qu’elle s’apprête à dire. « Tu me prives d’un tête-à-tête avec Gus ». L’imbuvable félin, le mâle constant de sa vie depuis plus de deux ans. Et le seul qu’elle retrouve toutes les nuits, ou presque. « Il va beaucoup t’en vouloir ».
Son rire est cristallin, quasiment surréel, et à mesure que le sérieux revient, elle se penche jusqu’à effleurer ses lèvres, et doucement les emprisonner, dans une infinie lenteur qui fait durer des heures le baiser. Assez de temps pour lui faire oublier tout le reste, pour se laisser aller, aux désirs de son être, et aux aveux qu’elle trouve finalement la force de murmurer ; « Je préfère les soirs avec toi à tous les autres. Tu m’as manqué aussi ».

« Comment ça a été ? ». Si elle ne s’attendait pas à cette question, il lui apparaît soudain possible d’évoquer le sujet. Pas dans tous ses détails, pas dans sa totalité, car rien n’est encore fait. Mais elle sait qu’elle peut avoir confiance et qu’à terme, son projet ne sera plus secret. « Je crois ». Le sourire est léger, mais plutôt satisfait. « J’ai un projet dont je te parlerai quand il sera plus abouti. Je suis en train de négocier avec l’entreprise qui a fait les plans de l’Emeraude. Je m’entends bien avec leur designer ». Elle veut parler de Célestine, la jeune experte dans son domaine qu’elle a devinée nymphe, et par l’entremise de laquelle, toutes les démarches dans l’objectif de rénover des logements du quartier vert ont découlé. « J’aurais des conseils à te demander… le moment venu ». Si tout se déroulait comme prévu, elle aurait besoin de lui pour optimiser certains aspects du marché. Il pourrait lui recommander les bonnes personnes, s’il n’avait pas toutes les réponses à lui donner.

Et puis, dans un tout autre registre, la langue de la déesse se délie. Elle tremble à peine, et sa respiration devient irrégulière, quand elle réalise la teneur de ses propos. Pour autant, le soulagement qu’elle éprouve aussitôt lui donne la sensation de s’être libérée d’un poids. Elle ressent le besoin de dire les choses, mais la crainte et la fierté l’empêchent encore de mettre à nu ce qu’elle a sur le cœur. Alors, il doit se contenter de bribes, lâchées ici et là, en attendant de lire le roman qui s’écrit dans son palpitant.  

L’absence de commentaire l’aide à passer le cap de la révélation. Elle apprécie la retenue, et la réponse en acte plutôt qu’en mots taquins. Le baiser qu’il lui rend lui fait oublier tout le reste, la plonge dans un état proche de la transe tandis que le feu se propage de ses lèvres à ses reins. La chaleur de ses doigts sur sa peau, frôlant des contrées jusqu’alors inexplorées encore, la fait doucement frissonner. Ses membres se contractent sous l’effet qu’il procure, et c’est tout le corps frêle qu’il aspire en direction du sien, tel un aimant dont elle ne peut contrer l’appel.

Quand la demande est formulée, elle y répond par une chaîne de baisers, brefs et légers, qu’il ne lui donne pas le temps d’achever. Elle veut lui dire qu’elle n’avait pas vraiment l’intention - ni surtout le courage - de s’en aller, mais la bouche est saisie, ses lèvres capturées, avec une telle fougue qu’elle lui ferait presque oublier l’état dans lequel il se trouve. Alors elle obéit, à cette ardeur nouvelle, et se fait plus sauvage de même. Aux caresses de son visage dans sa nuque, au creux de sa mâchoire, elle s’agrippe avec fièvre à son cou, omettant les blessures qu’il expose, ignorant les grimaces qu’il retient. Tout son être s’embrase quand il s’invite à la cambrure de l’échine, écartant le tissu qui la recouvre encore, pour mieux frôler le galbe qui s’exalte au rythme de sa respiration déchaînée. Elle se sent prête à glisser, à lâcher prise et perdre le contrôle, à s’abandonner à sa seule volonté, quand elle note l’éclat de malice dans l’œil encore ouvert.
Même la gueule de travers, tout couturé et tout brisé qu’il est, il a le pouvoir d’envelopper son cœur, de le faire chavirer, et d’enflammer des sens depuis longtemps en veille. Hors du temps, la scène lui échappe elle aussi, pourtant elle en connaît l’issue, avant même de partager son bain. Il a beau en souffrir, soulever la divine lui demande peu d’efforts, et le geste en soi procure à la sylphide une sensation délectable, car en dépit de l’inconfort, elle est livrée toute entière à la force de ses bras.

L’eau du bassin s’agite et se propulse par ressac hors de son lit. L’effervescence fait remonter les effluves apaisantes des huiles à la surface, et tandis que le dieu lui fait place, le corps de la fleuriste se détrempe peu à peu. Ses bras postés le long des siens, comme s’il la retenait, il fait glisser sa joue contre la sienne, et la force à s'accoler à lui pour mieux l’atteindre. Elle lui tourne le dos, mais sa nuque vient se loger contre son cou, tandis qu’elle se penche en arrière. Son visage peut alors l’effleurer, et le duvet la chatouiller, pour la voir s’agiter et gémir discrètement en signe de protestation.

Elle s’arrache à l’emprise quand il vient mordiller sa lèvre, se poste un instant face à lui, et s’arrime au portrait, qu’elle ne sait plus quitter. Du bout de ses doigts ruisselants, elle effleure à nouveau les contusions, puis efface minutieusement les traces de son passage, le rouge à lèvres encore frais sur sa peau qui a souillé son visage.

Installée sur ses cuisses, elle est prise d’un frisson qui refuse de cesser. Quand enfin elle s’immobilise, elle le fixe longuement sans ciller. Son regard est dénué d’indice, mais son corps vient bientôt à parler.
Dans un geste qu’elle n’est pas certaine de contrôler, ses bras se croisent fébrilement sur son ventre pour relever le tissu mouillé qui l’habille encore, et l’ôter sans tarder. Tandis qu’il est jeté par dessus la baignoire, révélant des courbes toujours masquées par quelques carrés de tissu, la divine se redresse, et se plante debout face à lui qui l’observe.
Son visage est fermé, le regard presque sévère, mais cache en vérité la peur d’être jugée, pour ce qu’elle s’apprête à faire.

La jambe suavement relevée, elle agrippe l'extrémité de sa jupe pour en défaire un à un les boutons rangés sur le côté. A sa taille élancée, l’habit se déploie sur le haut de ses cuisses et son intimité, comme un écrin qu’on ouvre pour admirer ce qu’il contient. Tenue un instant dans le vide, l'étoffe essorée vient finalement rejoindre sa consœur, et la sylphide est livrée toute entière, lèvres pincées et regard angoissé, à celui qui la guette.  

Offerte, elle l’est tant par le corps qu’elle expose que par son âme dont il dispose, et qui ce soir lui appartient. La gêne qui la tenaille, la crainte un peu folle de lire la réticence sur son visage, vient teinter ses joues pâles. Sur ce nouveau tableau qu’elle exhibe, elle n’a pas l’assurance qui la caractérise dans bien des situations. Ce n’est pas le contexte, ni même les circonstances, qui poussent à l’embarras de la divine ; ils s’agit de l’amant, qu’elle craint de décevoir, en dépit des preuves répétées de l’attirance qu’elle a su percevoir. Parce qu’ils ont dix années de différence, et qu’avec lui le poids de l’âge revêt son importance. Peut-être pour la première fois, car en dehors de lui qu’elle a déjà connu dans le plaisir charnel, ses amants étaient tous de sa génération. Parce qu’avec lui rien ne saurait se dérouler de la manière habituelle, elle se sent presque jouvencelle, inquiète du regard déposé sur ses courbes et du jugement de son corps imparfait. Imparfait surtout car vieillissant, et l’angoisse est plus grande de savoir qu’il l’a connu différent, au meilleur de sa forme, dans le meilleur des âges. Celui qu’il arbore aujourd’hui, et qui le voit bien changé lui aussi.

L’adulescent accueilli dans ses bras le temps d’un soir a grandi. Le corps glabre troqué contre celui d’un trentenaire viril, la charpente athlétique au delà du naturel, et la puissance affichée. Elle mentirait en affirmant que la carcasse masculine ne la fait pas vibrer de désir chaque fois qu’elle l’imagine, ou chaque fois qu’elle la voit. Que la simple idée de s’y lover ne lui procure pas la plus exquises des sensations, celle d’être à sa merci, pourtant choyée et protégée entre ses bras aimants.

Et c’est l’Homme qui se dresse face à elle, balayant tous les doutes d’un baiser plus fougueux que les autres. Sous le coeur affolé, la respiration se fait bruyante et capricieuse, la divine gémissante, à la chaleur vigoureuse érigée contre son ventre, dont elle ne peut que deviner l’essence. Dernier rempart entre sa nudité totale et le regard envieux du prétendant, les sous-vêtements tombent, et elle n’est plus rien que la femme envoûtée, vulnérable, soumise aux pulsions qui l’animent, et qu’elle ne sait dissimuler.

« Dis-moi que c’est pas un rêve ». Elle n’en est pas certaine, car elle y a secrètement songé, à leurs corps enlacés, trop de fois depuis sa visite au chalet. Haletante et tremblante, elle se presse un peu plus au contact de l’anatomie qui l’épouse, cambrée sous l’ardeur de ses mains sur sa croupe, et la puissance qui la retient de vaciller. Puis, c’est le ballet de sa bouche qui la perd, sur le galbe opulent, et le corsage offert, qui se tend davantage pour monopoliser l’intérêt du boxeur. Elle souffle bruyamment à son oreille, s’agrippe brusquement à son cou, ne laissant aucun doute sur les délices qu’elle éprouve à se faire ainsi torturer. Les doigts graciles vont lentement se nicher dans les boucles brunes, tandis qu’elle ferme les yeux, abandonnée à son propre jeu, le temps que l’irlandais s’affaire. En quelques mouvements qui font durer l’éternité, il devient son égal, dépourvu de tissu, dévoilant l’appétit qui l’enfièvre au delà de tout mot, au delà de tout geste. S’il n’y a pas de preuve plus valable de son désir pour elle, elle y darde une oeillade pudibonde qui finalement la fait sourire, moqueuse de sa propre réaction. Comme elle craint qu’il y voit un simple jugement, elle s’en va capturer ses lèvres, tirant de ses bras sur le haut de son corps pour l’atteindre. Ses doigts entremêlés aux siens, elle guide résolument la main alerte à l’apogée de sa poitrine, intimant la reprise des gestes un peu plus tôt exécutés sur les parties sensibles. Son genou frêle remonte doucement entre ses cuisses, tandis qu’elle se risque à agripper trop violemment la chevelure humide, témoignant de sa fougue, et de la vague de luxure ineffable qui la berce. Subtile et sauvage, elle fait glisser ses doigts de sa nuque à ses reins, pressée contre son buste, ornant sa gorge de baisers lascifs et tempétueux. Cramponnée à ses hanches, elle suit d’une main timide les contours de sa croupe, qu’elle s’empresse de quitter pour une chaleur plus vive ; puis elle tient dans sa paume étriquée, la roideur du membre gorgé de désir, qu’elle s’autorise à flatter.

Et le geste la vrille d’un éclair de conscience, d’un sentiment virulent et soudain. Elle se fige sans raison apparente et détourne les yeux de celui qui l’observe, ne dit mot et sans doute, ne saisit pas plus qu’elle la réaction inattendue. Elle sent les larmes voiler son regard, son coeur se gonfler d’un mélange de chagrin, de culpabilité et de rage. Tandis qu’elle rompt tout contact, sa main passe nerveusement dans la tignasse flamboyante, les bras se replient sur son buste, et la divine s’échappe, honteuse, de ce tableau surréaliste.

D’une succession de mouvements émotifs et pressés, elle s’enveloppe grossièrement d’une serviette après avoir enjambé subitement le bassin. L’amertume perle au coin de ses lèvres, et le constat terrible d’avoir gâché le moment tant espéré, la plonge dans un mutisme dont elle ne sait plus sortir.  

L’image du défunt trahi dans les bras de l’amant lui revient par vagues, lui rappelant son déshonneur, avec tant de violence qu’elle n’a pu supporter. Par ailleurs, l’émotion d’avoir enfin obtenu ce qu’elle désirait tant, et de voir le miracle balayé par un passé navrant, la submerge d’une tristesse qu’elle ne sait pas masquer. Le corps frêle se dérobe sous ses pas, vient glisser d’un mouvement contrôlé sur le sol du couloir attenant, appuyé au mur qui le retient, et tourné de côté. Comme elle n’a nulle part où aller pour cacher sa faiblesse, et plus le moindre ascendant sur ses ressentis qui se déchaînent, elle essuie du revers de la main l’eau qui afflue de ses yeux. Et l’idée seule de l’avoir perdu, avant même de l’avoir conquis ne serait-ce qu’une seule nuit, la transperce.

C’est le combat fatal de toute une existence. Le flot de sentiments contradictoires, violents, initiés ou non par l’hybris, qui la submerge par instant, et qu’elle ne sait plus contrôler. Peut-être en réponse au fait de vouloir les dissimuler, les conserver secrets, l’orgueil écorché à l’idée de se voir exposée. Quand la barrière érigée ne peut plus les contenir, ils se déversent tel un courant impétueux, emportant tout sur leur passage. Tout, et bien souvent le plus précieux.

Ce soir, ce n’est pas seulement elle face au drame, c’est la somme de bonheurs imparfaits, une bulle hors du temps éclatée, qui l’exhibe au regard de celui qui subit. Faible et colérique, intransigeante et vindicative, la voilà aussi fragile, instable, révélée dans tous les aspects détestables de sa personnalité, le temps de quelques heures, le temps d’une seule soirée. Pitoyable, elle est gorgée de honte, de la rage de se sentir désarmée, impuissante, incapable de tenir le monde venu de s’écrouler, celui qu’elle a tant besoin de dompter, de contrôler au quotidien. Par des gestes anodins, des désirs de domination, de supériorité, des manies capitales.

Ce soir, elle n’est pas celle qui a lâché prise à son contact, comme il a le don de la faire fléchir et de la faire capituler. Elle a fini par succomber, s’abandonner totalement, mise à nue comme dans cette foutue baignoire, à la merci de son oeillade, et de son jugement.

« Tiens ». Elle s’attend à l’amer, ou peut-être au courroux. Comme elle n’a pas de lieu pour masquer son état, la confrontation est quasiment instantanée, surtout inévitable. La carcasse qui s’abat lourdement à ses côtés, elle refuse de la contempler. Elle n’est pas prête à l’affronter, et de sa gorge il n’y a pas de mots, mais rien que des sanglots, qui peuvent pour l’instant s’échapper. Le verre d’eau qu’il lui tend, elle le saisit au bout d’un temps d’éternité. Le geste un peu bancal, le regard détourné, elle essuie des doigts libres les perles d’eau salée, et vient poser l’offrande à même le sol gelé. Si bien qu’après la chaleur du bassin, elle sent l’épiderme exposé qui se transit de froid, presque aussitôt anesthésié.

« Si je t’ai blessée ou brusquée, ou causé le moindre mal… » L’effet pesant du silence est rapidement brisé. « Je suis désolé ». Et voilà qu’il la rend coupable, plus qu’elle ne l’est déjà. De lui insuffler ce sentiment d’être fautif et responsable de la réaction démesurée, de sa sortie théâtrale. Coupable de l’avoir laissé dans cet instant qui aurait dû être parfait, et de lui infliger ça. Coupable d’avoir saccagé ce moment, de l’avoir piétiné sans avoir su le savourer, et de s’être trouvée inapte à endiguer le trop-plein d’émotions.
En tête, elle voit l’overdose de bonheur, son ironie cinglante, qui lui a fait perdre ses moyens. Trop heureuse d’y être enfin, émue de vivre et peut-être d’y prendre goût, elle a flanché au contrecoup. Au rappel incessant de l’adultère dont il fut le complice, et de la trahison que jamais elle n’a su se pardonner.

Les jambes étendues se rangent finalement sur le côté, et la respiration reprend son rythme mesuré. La divine a fini par s’apaiser, les larmes ont cessé de couler. Le voile de tristesse assombrit toujours son regard, tragique et misérable. Et quand l’approche est tentée de nouveau, son toucher la surprend ; assiège le haut du corps d’un millier de frissons, qu’il prend sans doute pour un rejet, retirant sa main blême. C’est la liaison des deux corps, sans la moindre-arrière pensée, qui lui fait prendre conscience de l’éventualité. Celle que peut-être, il est apte à comprendre, à vouloir l’écouter. Et plus les mots tombent, plus les questions sont posées, plus elle ressent la nécessité de se confier, entrevoit la possibilité d’être réconfortée dans ce moment terrible.

Son cœur se serre un peu plus parce qu’elle le voit batailler. Insister pour saisir tout ce qui se dérobe à son discernement ; et parce qu’il se croit responsable, se dit prêt à réparer des dégâts qu’il est loin pourtant d’avoir directement causés.
Alors c’est la chance qu’elle a qui de nouveau lui apparaît.

Il la voit au plus bas, au milieu d’un néant qui ne cesse d’aspirer, et pourtant il refuse fermement de lâcher. Avec elle il combat pour la faire remonter, absorbe les coups qu’il reçoit, se montre prêt à essuyer les autres si coups suivants il y a, le tout semble-t-il, sans lui tenir rigueur des dommages plus profonds qu’elle lui a déjà infligés. Elle n’est pas seule, ne le sera certainement plus jamais. C’est le message qu’elle perçoit quand il se met à supplier. Qu’elle ose enfin le regarder, le cœur au bord des yeux, comme si la plus belle déclaration venait de s’avouer.

Elle entend à présent, qu’il n’y a jugement, ni reproche ou aigreur dans sa voix. Que le ton est posé, penaud et confus, et qu’il se présente en toute bienveillance, et tout en retenue. Elle voit qu’il a toutes les raisons de lui en vouloir et de la délaisser, mais qu’il préfère épouser son supplice, saisir la chance de l’enrayer, qu’importe la rigueur du mur qu’il s’entête à heurter.

Alors elle se redresse, assez pour atteindre sa main, et s’empresser de la serrer. Se risque à le fixer, les pupilles embuées, les lèvres entrouvertes qui se mettent à trembler, comme si la scène allait recommencer.  

« Pardonne-moi juste » ; elle arrive à balbutier. Avant de se traîner jusqu’à la carcasse avachie, et de fondre entre les bras puissants sans même se demander comment elle serait accueillie. Les membres privés de toute force s’enroulent à la taille qu’elle saisit, et le visage enfoui contre son torse, elle réclame non sans vergogne, mais dans le plus grand désespoir, le réconfort dont elle se sent indigne, en dépit des efforts déployés par le dieu pour lui prouver le contraire. Le corps agité de tremblements se presse à la chaleur et au confort de celui qui ne l’a pas encore chassé, et déjà, la jonction des deux êtres agit comme un baume dont l’effet immédiat est celui de la consoler. Le faciès remonte lentement à la surface, se niche au creux de l’encolure, vient effleurer la gorge pour finalement atteindre son oreille. Elle y souffle des larmes muettes, suivies de quelques mots ; « Ce n’est pas ta faute. C’est seulement moi ».
Et ce moi porte sur lui le poids du monde.

Toujours ce retard, ce temps d’écart qui les empêche de se comprendre et de se retrouver.
Tandis que la divine parvient à exprimer le besoin soudain impérieux de s’accrocher, saisit la main tendue pour s’empêcher de sombrer, elle se heurte à un mur, qui la freine et la fait presque renoncer. Sa tentative désespérée pour trouver le réconfort et ses gestes confus ne trouvent écho que dans la raideur d’un corps incapable de l’accueillir comme elle s’y attendait. Les bras ne se referment pas autour des épaules frêles, les doigts ne la touchent pas et le regard fuit sa rencontre, au point de la laisser seule se remettre, plus mal encore qu’avant la démarche éperdue. Fallait-il qu’elle accepte l’évidence dans ce moment des plus terribles, la nécessité de sa présence comme soulagement de tous ses maux, pour se voir finalement abandonnée.

Les mouvements chaotiques de la déesse se brisent sur l’inertie des membres parallèles, et ce rejet la paralyse. Elle se retire avec longueur de la carcasse apathique, sans parvenir encore à trop s’en détacher, mais le contact est bel et bien rompu. Recluse et déroutée, elle subit le trauma puissant de s’être fourvoyée, et d’avoir mésinterprété l’incitation à se confier, l’encouragement à se laisser aller et se livrer sans retenue. Bien trop sonnée pour lui en vouloir, trop éreintée par ses propres changements d’humeur agressifs et répétés, elle demeure à son tour figée dans l’indifférence la plus totale. Hors du temps et du flot ininterrompu de sentiments extrêmes pour quelques secondes à peine.

« C’est pas seulement toi ». Et contre toute attente, le silence qu’il impose est défait. L’attention se détourne de sa propre tourmente pour tenter de se focaliser sur le discours qui suit, et qu’elle peine à comprendre. « C’que je veux dire, c’est que ça a pas à être seulement toi ». Les mots et l’attitude sont discordants, et ça la dévoie un peu plus des convictions qu’elle croyait finalement acquises. Perdue, elle ferme doucement les yeux et se concentre sur sa respiration fantaisiste en attendant la suite, terrifiée à l’idée d’initier un nouveau geste, ou un comportement tombé une fois de plus dans l’oubli.

« T’es gelée ». Le constat se présente, et son corps se soulève. Pantin amorphe entre les bras de fer, elle s’accroche timidement à la nuque du géant, se faisant plus fluette qu’elle ne l’est en discernant sa peine et la perte d’équilibre. Elle se souvient qu’il a mal, et qu’en dépit des douleurs, il a toujours la force de se soucier pour elle, et de la mener en lieu sûr. Elle repense à ses mots, y voit de nouveau un signe et surtout une invitation, mais demeure incapable d’y réagir, par crainte de s’y tromper encore et d’être repoussée. La chaleur qu’il émet, le parfum qu’il exhale rappellent des souvenirs heureux, ceux d’autrefois et du chalet, et sans le vouloir, il vient lui donner ce qu’elle espérait tant pour se remettre de sa perdition. Un simple contact mutuel, dont elle s’interdit malgré tout de profiter, dans sa retenue craintive et timorée.

Comme elle est déposée avec délicatesse sur le divan de la pièce principale, elle prend conscience du fardeau qu’elle représente, de l’incompréhension qu’elle suscite en toute évidence dans l’esprit de l’irlandais, et des tourments qu’elle lui cause, alors même qu’il est aussi blessé. D’abord physiquement, et certainement encore par les épreuves endurées, il n’y a pas de cela si longtemps, et durement révélées au terme de confessions partagées. Elle resonge au moment à mesure qu’il s’éloigne, essuie de nouveau les traces de ses sanglots répandues sur ses joues, diaprées de couleurs après les affres traversées.  

C’est qu’ils ne sont peut-être pas voués à jamais se comprendre. Les souvenirs et paroles prononcées par dessus son épaule la ramènent à la réalité. Abrupte et difficilement déchiffrable, pour l’un et l’autre des protagonistes. Quand il revient à elle, elle note encore une fois la prévenance, comme une infime lueur d’espoir prête à lui redonner confiance, alors même qu’il se borne à éviter son regard.
Le sien a fini d’évacuer les larmes. Il n’est plus que chagrin, obscurci par la toile d’affliction et d’épuisement qui la surcharge. Elle n’a rien à lui dire encore, et s’enroule dans la couverture, recroquevillée sous les coussins, fixant tour à tour le piano sur lequel trônent encore ses offrandes, sa mallette élevée sur le comptoir, et le propriétaire des lieux. Alors qu’il s’évapore de nouveau, elle ressasse les instants écoulés, et les raisons du cataclysme.
D’abord l’émotion de se réaliser enfin heureuse, pour de bon aux côtés de l’homme qu’elle convoite et désire, et puis l’auto-accusation. Sans doute incitée par la pensée première, et par l’acte engagé, sordide répétition de l'infidélité pour son esprit encore coupable et perturbé. Peut-être parce qu’elle n’a jamais fait l’effort d’en parler, que le mari trompé n’a jamais su et qu’il n’a pu ni la renier ni pardonner, l’effet du ballet a bien été trop dur à supporter.

Elle voudrait bien lui dire, car la tempête a fini de ravager, et qu’il n’en reste plus que les séquelles. Aussi profondes et sévères soient-elles, comme des milliers de bouts de verre à retirer. Mais puisqu’elle ne l’a jamais vraiment évoqué depuis qu’il est parti, Riorgh est un sujet délicat à aborder, plus encore devant lui. Lui qu’elle n’a pas hésité à connaître sous le prisme du plaisir, et lui finalement venu remplacer le défunt épousé.  

« Je t’ai fait du thé ». A bien s’y concentrer, elle peut en détecter l’odeur mais refuse d’y poser les yeux. Ses doigts triturent les vêtements déposés près d’elle, et l’œillade est fixée à l’horizon, osant timidement amerrir dans l' iris océan. Elle reste un long moment à l’observer ainsi, sans ciller, sans se mettre à parler, finissant seulement par contempler les pans de chair récemment recousus, les sutures adhésives partiellement décollées, l’oeil clos et les pommettes bleuies. Alors elle sort de sa torpeur, délaisse la couverture pour seulement se vêtir de la serviette, et s’empare des habits, levée nonchalamment, avant de disparaître.  

De retour sur les lieux du drame, elle se hâte d’enfiler les parures malgré sa maladresse, et récupère le bol intact, deux serviettes encore propres, qu’elle tient à l’intérieur du coude. Tailleur, talons et sous-vêtements laissés derrière mais rassemblés, elle rejoint le salon la démarche un peu gourde, avant de se planter entre la table basse et puis le canapé. Elle reste un instant pantoise à regarder la carcasse avachie, avant de déposer ses effets sur la surface, profitant du moment pour s’emparer du mug brûlant, et goûter au liquide, sans s’assoir pour autant. « Merci » ; elle murmure du bout des lèvres, et la dernière syllabe traîne en longueur.  

Les gestes ne sont plus ce qu’ils étaient ni ce qu’ils sont au quotidien ; tremblants et imprécis, témoins de son hésitation, et de la situation qui la bouleverse encore. Pourtant, elle finit par braver la peur du rejet et se risque à frôler la silhouette installée. Ses doigts s’approchent lentement de la joue écorchée, tout en réticence, comme s’ils craignaient de s’y brûler. Quand elle parvient enfin à toucher l’épiderme, elle s’arrête un instant ; coule une oeillade navrée à l’accidenté, et replace délicatement les bandes adhésives détachées. Puis elle s’en va chercher l’onguent qu’elle n’a pu encore appliquer, obnubilée soudain par la promesse tacite de soigner ses blessures. Comme si le geste allait faciliter la guérison des maux causés par la même occasion, comme s’il allait l’aider peut-être à s’excuser encore, et à confier tous ses scrupules à celui qui le lui a demandé.

« Je peux ? » Elle n’a pas la bravoure de relever le tissu, mais l’argile étalée au bout des doigts, elle fait comprendre au dieu qu’il lui faudra l’ôter s’il veut bénéficier du traitement. Les sourcils froncés et les prunelles embuées, elle entrouvre la bouche pour s’excuser encore ; « Je suis vraiment désolée ». La respiration s’accélère, le souffle devient court, et ça s’entend dans sa voix. Brûlante et éraillée, tandis que les traits se font graves, et le visage fermé. Alors qu’elle s’ouvre au contraire, à peine, mais il faut bien commencer ; « J’ai pensé à des choses auxquelles il n’aurait pas fallu ». Elle craint la réaction, mais crève à l’instant de l’étreindre. « Je ne voulais pas te blesser ni te faire de la peine ». Les yeux balaient la pièce, l’exercice est pénible, mais elle s’y force avec le sentiment de lui devoir les réponses qu'il a si bien réclamées. « Il n’a jamais su… mais je m’en veux encore ». Et la main libre vient chasser les larmes qui menacent de perler, la vision se réduit, et le soupir s’éteint.

Curieux, à quel point le contact entre eux ou son absence rythme l’affect, chasse les humeurs pour en appeler d’autres, trouve le pouvoir d’anéantir ou de soigner. Ils n’en sont plus à leur premier ballet, et les montagnes russes ont toujours cadencé leur relation, mais cette nuit en particulier, et peut-être depuis le chalet, la divine découvre un don étrange et ses effets. Il suffit qu’il la touche, et plus encore qu’il l’étreigne, pour que le coeur s’allège et que le chagrin se contienne. Loin encore de s’évaporer, elle le sent pourtant se tempérer, entrevoit la lueur d’espoir qui saurait lui permettre sinon de l’enrayer, au moins de le combattre et de le rendre supportable.

Ces mains posées sur les siennes, qu’elle contemple sans ciller, sont milliers de brûlures sur l’épiderme, comme un rappel de ce besoin de lui qu’il a créé. Comme il s’applique à balayer le plâtre, elle fait le parallèle avec son âme qu’il est aussi capable d’épurer. Presqu’aussitôt, sa chaleur apaisante la contamine, et le myocarde se tend vers celui qui l’attire tel un aimant redoutable. Et ce n’est plus un doute alors, cela devient une évidence ; elle comprend que le manque est un gouffre dont elle aura à jamais peine à s’extirper, et qu’il est devenu sa drogue, douce ironie de trafiquante qui s’est toujours affranchie de toute dépendance.  

Ces doigts mêlés aux siens, elle veut les tenir encore et ne plus jamais les lâcher. Ils lui donnent un peu plus la force de se confier, la sensation de ne plus être seule à affronter, et elle finit par s’ouvrir, comme la corolle d’une fleur qu’on a longtemps soignée pour la voir s’épanouir. Il est celui qui vient l’encourager, comme elle a su le faire pour lui et à l’inverse, en cette nuit de tempête qui les a vus se rapprocher.
Dans ce tableau éternel, où lui est assis et elle debout, il est toujours presque à sa hauteur, et elle domine à peine. Tandis qu’il soutient son regard, il peut tendre son bras pour réclamer sa belle, la ramener contre son cœur, et dissiper le sel brûlant qui rougit ses paupières. Quelques secondes elle trouve appui contre son front, et obéit aux gestes prudents qu’il commande, le menton relevé, pour mieux discerner l’intérêt sincère et la volonté de l’aider.

Elle sait qu’il n’a pas tort, que les conseils sont avisés, et sur bien des aspects de l’existence elle a d’ailleurs su les appliquer. Ce bonheur dont il parle, qu’elle n’est pas sûre de mériter parce qu’elle se voit sur trop de points coupable ou responsable, elle voudrait pourtant bien l’atteindre. Elle sait qu’il est celui qui peut l’y aider, et qu’il a déjà commencé, mais il ne suffit pas de mots pour la persuader qu’elle n’a rien à se reprocher et disperser ce trouble qui l’empêche d’avancer. « J’ai envie d’y goûter de nouveau. Mais je ne crois pas en être digne ». Quitte à paraître humaine, elle lui dévoile ses desseins, dont celui d’être heureuse, cette envie bien réelle, qu’elle voudrait le voir partager. Sans parvenir encore à lui révéler qu’il est celui qui a redonné ce goût d’allégresse à sa vie, et rendu bien d’autres saveurs envisageables.

A l’évocation de son amour perdu, le cœur de la divine se serre et elle s’en vient fixer le sol. Le mot employé la gêne, non pas qu’elle ait eu des doutes sur les sentiments de son époux, mais parce qu’elle sait surtout, sans parvenir à se l’avouer, quels étaient les siens à son égard. De l’amour dévorant, comme celui qui la brûle pour le Duc à l’instant, elle n’en avait déjà plus pour Riorgh au moment de l’adultère. Et c’est peut-être le plus difficile à accepter, parce qu’elle a l’impression terrible de lui manquer de respect, presque de piétiner le temps vécu ensemble et le bonheur bel et bien partagé durant quelques années.

Le regard à nouveau voilé, l’herboriste souffle péniblement et se perd dans ses pensées. Elle ne peut s’empêcher de se dire que les choses auraient pu être différentes. Que si elle avait su taire et combattre sa rancœur aveuglante, elle aurait trouvé les mots pour dissuader Riorgh, et pour le préserver. Au lieu de quoi, elle avait foncé tête baissée dans le piège, bercée par l’illusion de voir son père anéanti, et le Royaume terrassé. Sans trop même réfléchir aux conséquences qu’un tel acharnement pourrait avoir sur sa propre famille, ni aux dommages collatéraux qu’il pourrait entraîner. Le Liam de l’époque aurait pu en pâtir, et elle n’était d’ailleurs toujours pas certaine qu’il en soit ressorti indemne. Mais il n’avait pas l’air de lui en vouloir. Quant à l’époux, il n’y avait trouvé que la mort, et si elle n’était pas celle qui avait injecté le poison, elle n’en était pas moins coupable de l’avoir exposé au pire par égoïsme, plutôt que de le protéger, et de le tenir à distance de ce qu’elle savait le plus grand des dangers.

Malgré tout, les mots lui rappellent que les si ne refont pas le monde, et qu’elle a déjà passé des années à se le répéter pour pouvoir avancer. Elle est de ceux qui ne s’avouent jamais vaincus, de ce qui se relèvent, et de ceux qui se battent jusqu’à leur dernier souffle. Même si les abysses les voient s’y précipiter quelques fois, ils sont capables de s’en délivrer, car animés d’une force intérieure indicible, bien que parfois un peu longue à reprendre ses droits. Et peut-être en prend-t-elle soudain conscience, confortée par le dévouement et la présence de celui qui pourrait en être l’instigateur, déjà, et plus encore les jours prochains.

Comme sa main lui échappe, que leur proximité vient de nouveau à s’étioler, elle se sent portée par un élan d’audace qui ne s’était plus manifesté depuis leur danse dans la baignoire. Elle refuse de le perdre encore, même pour quelques secondes, et le corps accolé au sien, elle se presse contre son torse, agrippe son cou de ses mains. Son nez quant à lui vient frôler le sien, et ses lèvres effleurer le duvet, sans pour autant s'y poser. « Je pense à lui parfois… mais à toi beaucoup plus ». Une façon maladroite de lui dire qu’il a bel et bien pris sa place dans son coeur, et qu’elle ne veut pas qu’il la quitte ; même si par certains aspects, l’idée la fait toujours souffrir. « Je n’ai pas renoncé ». L’étreinte se renforce à mesure qu’elle abdique, et qu’elle choisit d’être sincère, d’oublier tous ses doutes et sa honte, d’oublier son malaise et ses craintes, parce qu’il sait lui donner le nerf de reprendre la lutte. « Je ne sais pas combien de temps ça prendra... » pour accepter pleinement d’être heureuse, « mais je veux me battre encore ». Et son regard se fait timide car l’aveu à venir est grand. Mais il déborde aussi d’amour et de franchise, forgé dans la pudeur dont la divine a le secret. « Pour nous ». Elle expire le message du bout des lèvres. Un nous qui en franchit le seuil pour la toute première fois, conjuguant les protagonistes au pluriel. Comme un je t’aime avant l’heure, qui ne laisse aucun doute sur son désir de les voir tous deux écrire une histoire, désormais commune, et non plus chacun de leur côté.

Ce nous qui s’échappe et vient fendre l’air, elle est heureuse de l’avoir prononcé. Son coeur s’en trouve un peu plus libéré, comme à chaque fois qu’elle parvient à lui dire ce dont elle pense avoir envie, ce dont elle croit avoir besoin. S’il est trop tôt toujours pour déshabiller l’âme sans sa totalité, elle vient encore de l’effeuiller, et d’ici peu de temps désormais, elle n’aurait plus rien à dévoiler. La divine s’en fait la promesse, comme elle reprend ses esprits, et retrouve un état normal, s’il pouvait l’être à ses côtés du reste.

« Nous ? » Pourtant, la question vient vriller le palpitant d’un éclair de panique. Craintive à l’idée d’avoir dit quelque chose qu’il ne fallait pas, de s’être laissée enquinauder par des paroles et par des gestes qu’elle aurait mal interprétés, elle recherche bien vite à capter son regard. Un instant, elle redoute d’avoir été trop loin, et surtout elle a peur d’avoir exhibé une ambition non partagée. Mais la frayeur et le doute ne s’installent pas longtemps. Elle décode son visage et le sourire qui s’y fait plus large encore, corrobore la version qu’elle lit dans l’œil ouvert : de la satisfaction.

L'ascenseur émotif reprend aussitôt du service, et dès lors que les lèvres étirées retrouvent leur sérieux, c’est son ventre qui plie quand elle saisit la promesse. Ses appréhensions se dissipent pour laisser place à l’infinie reconnaissance, à toutes les pulsions amoureuses qu’il lui fait éprouver. Elle n’ignore pas ce qu’un tel serment représente, et l’entendre dire qu’il préfère être patient plutôt que de l’abandonner à ses tracas, vient consumer ses entrailles d’un feu revigoré. Seule, elle ne voudrait plus l’être, plus jamais. Pas même un jour, pas même une nuit, sans être certaine de pouvoir bientôt s’accrocher à lui, se perdre dans ses bras et caresser sa peau.

Peau qu’elle embrasse à l’instant, sur la main brisée qu’elle relève, avant de la laisser saisir sa hanche, pour mieux les rapprocher. Le baiser qu’il lui donne, d’une infinie douceur, a la saveur des plus délicates friandises. Un vent de fraîcheur dans l’atmosphère pesante, il lui fait tout oublier pour la guider dans ce ballet tendre, et elle s’y focalise. Jusqu’à ne plus penser qu’à leurs souffles emmêlés, aux contours qui se joignent, et à la valse des langues qui s’éternise paisiblement.

Son corps accolé au sien s’y presse encore, et quand le baisair prend fin, elle pose délicatement la tête sur son épaule, l’étreignant de ses mains. Elle le serre un peu fort parce qu’elle en a besoin, de se faire cajoler, et les cœurs se répondent par des battements mêlés. Le silence les recouvre, et ils demeurent ainsi, longtemps, à seulement s’enlacer, à s’imprégner de l’un et l’autre sans jamais bouger. Elle ferme les yeux, l’écoute respirer, s’apaise au rythme régulier quand la fatigue lui pèse enfin. Épuisée par la crise, et par sa journée bien remplie, la sylphide laisse un bâillement lui échapper. Ca la rappelle à l’ordre, lui confrère l’impulsion de se dresser, et d’embrasser furtivement le front offert, la lèvre supérieure et puis le coin du nez. « Il se fait tard ». Elle darde une œillade à l’horloge du salon, puis dévie sur le bol abandonné derrière, se contorsionne pour mieux l’atteindre et l’attraper.

Elle se relève enfin, tend sa main libre pour mieux inviter son hôte à la suivre ; « Tu viens ? » Elle s’empare des serviettes encore tièdes, et désigne le couloir du menton jusqu’à ce qu’il se relève. Elle veut finir son thé, et l'avale d'une traite. Au dessus de sa tête, le plafonnier déverse ses rayons en milliers d’éclats étincelants sur ses cheveux humides, nimbe idoine au corps de la divine. « C’est mieux si tu le gardes la nuit... ». Elle parle du remède, et sourit tendrement. Puis elle le laisse passer devant, éteint derrière eux les lumières, et regagne la chambre à ses côtés. Elle s’y risque sans s’autoriser de regards indiscrets, se concentre sur les tâches qu’elle exécute l’une après l’autre. Le dépôt du traitement et des effets sur la table de nuit, les draps qu’elle entrouvre pour y accueillir le patient, et les coussins qu’elle dresse au sommet pour bâtir un nid confortable. « Enlève ça... » Elle se tourne vers lui, doigt pointé sur les fripes un peu plus tôt enfilées. L’ordre intimé ne trouve pas de flottement dans sa voix, mais le regard est fuyant, presque timoré, au vu des évènements tout juste passés. « ... Et allonge toi ». Elle insiste, tapotant le matelas du bout des doigts, après s’y être assise aussi. Fixée sur le rebord du lit, elle déplie le tissu pour voir le mafieux s’y étendre, prête à lui administrer le soin et surtout impatiente, de l’en voir soulagé.