C’est moche, la peau cramée qui suinte et se boursouffle comme un vulgaire soufflé trop cuit. C’est moche, les doigts fracassés qui peinent à bouger. Les articulations défoncées, marquées par la trace de la barre de fer venue les démolir, ce tableau de teintes mauves, bleus et un mélange entre les deux qui donnent à l’ensemble un air franchement tordu. Les mots sur l’écran de son vieux portable l’ont laissé de marbre, la douleur qui a filtré de ses doigts handicapés l’a fait grimacer. Sicario en pause syndicale depuis que son supérieur a eu la merveilleuse idée de lui démonter son outil de travail. Ego à fleur de peau qui refuse d’aller pleurnicher et chercher l’aide d’un quelconque prophète aux doigts de fée. Ca se remettra, comme tout le reste, ce serait pas la première fois qu’il écope de quelques trucs cassés. C’est pourtant sûrement la première fois où c’est aussi douloureux. Qu’il a juste envie de cogner, encore et encore jusqu’à faire de ses doigts inutiles de la bouillie de chair. Essaie un peu, Serevo, et c’est une balle dans le craque que tu vas avoir en échange. Un assassin hors service est un assassin mort, pas besoin d’être une lumière pour le comprendre et faire le calcul.

Il l’avait presque oublié sa faim, mais maintenant que l’idée est venue se greffer dans sa tête, elle a pris le dessus. Lui vrille le ventre, le tort et en fait de la charpie. Obnubilé par ce besoin qui le dévore, l’hybris poussée dans ses retranchements jusqu’à soumettre l’homme. La venue de Flores est une aubaine qu’il n’ira pas refuser. Un service rendu qui va lui éviter de traîner sa sale gueule jusqu’à la morgue, en chier pour se tailler un steak dans un cadavre fraichement arrivé avec sa patte folle. Même si ça l’emmerde de se retrouver face à un membre de son clan, et pas n’importe lequel. Lèche-botte du commandante, s’il vient pour lui faire la leçon ou plaider la cause de son supérieur, il peut toujours courir. Plutôt crever que de laisser encore un de ces foutus latinos lui taper sur les doigts. Le clébard a de la rage à revendre et n’hésitera pas à mordre si jamais ses nerfs décident qu’ils en ont suffisamment supportés. Bullet est la première à réagir lorsque les coups s’invitent contre la porte. Maciej, presque tenté de faire le mort, laisser son chien en guise de seule réponse et attendre que l’intrus s’en aille. Barbaque, oublie pas. Comment pourrait-il seulement oublier lorsqu’un vide se met doucement à lui dévorer le ventre ? A un soupir près, le sicario cède, pousse la boule de poil pour se frayer un passage dans le petit couloir étroit faisant office d’entrée. Pogne sur la poignée, hésitation d’un instant et il ouvre. Pose le regard noir d’un type au bout de ses nerfs sur le bonhomme qui se tient devant lui. « - J’espère que t’as pas oublié la sauce piquante… » Moqueur, au cynisme au bord des lèvres, l’assassin s’écarte en une invitation à entrer qu’Alejandro ne se prive pas de prendre à la volée. A peine ouverte, aussitôt refermée, la porte.

Et le propriétaire des lieux se ramène jusque dans le salon, se laisse tomber sur son sofa fatigué en désignant la pièce d’un mouvement de main hâtif. Phalanges pétées qui s’entrechoquent et lui arrachent une grimace à peine masquée. Merde. « - Fais comme chez toi. » Pas comme si c’était la première fois qu’il se tenait là. Maciej le détaille, de ce regard inquisiteur qui semble calculer. Analyser, en une déformation professionnelle qui lui colle aux basques. « - C’est ton supérieur qui t’envoie ? » Ca lui arrache presque la langue d’en parler. Fait courir des frissons de haine le long de son échine, des lames de douleurs dans sa chair encore bousillée.

Prend ses aises le bonhomme, pour connaître la niche à force d’y être venu, pas étonnant. Et le propriétaire des lieux laisse faire, ne dira rien pour l’empêcher d’agir. Rare personne à avoir pu mettre les pieds dans l’antre de la bête, pour avoir gagné sa confiance et les miettes de son amitié, le capitano fait partie de ces rares privilégies. Il perçoit le silence dans les gestes, Maciej. Esquisse un sourire tordu qu’il est le seul à voir. Touché. Evidemment, c’est presque trop facile. L’animosité de l’un qui dérange l’autre. Pas moyen pourtant de ravaler sa haine, c’est bien trop frais pour qu’il en soit seulement capable. Douleur véreuse, jusque dans cette main qui l’élance à longueur de temps. Anesthésiée à ce moment précis, par l’injection de morphine qu’il s’est fait directement entre les doigts. Sauvagerie folle lui ayant presque arraché un râle de douleur pour mieux faire courir des frissons de délice le long de l’échine abîmée. Un soupir, le clébard qui s’avachit un peu plus dans son canapé fatigué. Aucune tenue lorsqu’il est chez lui, il s’en fout. Bullet qui le rejoint presque aussitôt, s’affale à l’image de son maître et pose son museau sur la cuisse au moment où le visiteur fait son retour dans la pièce.

Pupilles sur la bidoche ensanglantée, putain il a la dalle. Ca en devient douloureux dans les entrailles qui se trémoussent joyeusement à la seule vue du morceau de barbaque. Qu’il la déteste son hybris, ce besoin dément qui le ronge et l’abaisse à bouffer du cadavre. Serevo se fait violence, résiste à l’attraction malsaine qu’exerce la chose sur lui. Cette nécessité sourde de se jeter dessus tel un cabot affamé pour faire taire la souffrance de son ventre à l’agonie. « - Si tu te sens de jouer les mamans poules, je t’en prie. » A quoi bon refuser ? A part en chier et passer pour un sérieux éclopé… Et le stade a bien été dépassé entre eux, depuis longtemps. Dommage que ce soit lui qui doivent payer les pots cassés par Costilla. Quand on en parle, il débarque… « - Tant mieux… » Qu’il souffle dans un râle suintant de ressentiment. Une amertume sale qu’il ne peut pas oublier, effacer. Qui va rester coincé dans son gosier jusqu’à ce que s’atténue l’offense. Si elle parvient à s’atténuer un jour. Et plus ça passe, plus le clébard en doute. Le maître a trop tiré sur la laisse, il va falloir qu’il fasse attention où il laisse traîner ses doigts pour ne pas prendre le risque de se les faire croquer.

« - Ta jolie gueule a l’air d’en avoir pris un sacré coup. Ton couteau a ripé pendant ton dernier repas ? » Il désigne de sa main valide la gorge d’Alejandro. Agite les doigts brièvement avant de les laisser retomber sur la tête de la chienne à moitié endormie. A lui caresser les oreilles d’un geste tendre, spontané dont elle est la seule à en recevoir. Question qui fâche, le visage se referme. Sourcils qui se froncent, et le regard qui vrille jusqu’à la pogne amorphe sur l’accoudoir. Un silence, le temps d’évaluer les dégâts. Les doigts qui bougent, péniblement, dans un mouvement disloqué, presque mécanique. Petits picotements de douleurs irradiant des phalanges et remontant joyeusement jusqu’au coude. « - J’en sais rien. » L’aveu se souffle presque avec déception. Un agacement évident qui vient se coller sur la trogne de l’assassin. Pas vraiment habitué à l’inaction, quelle qu’elle soit. « - Ils sont pas tombés encore, c’est bon signe. » Moqueur, des notes d’un rire cynique accompagne la diatribe. « - Mais si je dois rester sur la touche encore longtemps, je vais devenir dingue. » Et ça, c’est pas bon signe. Ils le savent tous les deux. Se doutent de qui pourrait bien être la première victime de cette folie furieuse qui viendrait creuser son trou dans le cerveau du cabot blessé. Lui dont la loyauté vient d’être fracassée, cramée par la supériorité d’un autre.

Le sicario garde le silence, contemple avec une attention assassine le capitano à l’œuvre. Entrailles à s’en tordre d’impatience, presque qu’il le trouverait trop lent. Bullet dont le museau s’agite devant l’odeur, à l’image de son maître, les deux à frémir d’envie quand pourtant la nausée devrait lui retourner le cœur à la seule idée de se coller un bout de cadavre dans le gosier. Maciej et l’art de mettre le doigt sur les choses qui dérangent. Ces découpes sales sur la gorge d’Alejandro, qu’il a vu, scruté sans rien dire avant de lâcher le morceau. Et la réponse qui ne vient pas le pousse à lever un sourcil, intriguer par ce silence quand d’ordinaire il parle pour deux. Pas le temps de répliquer, l’assiette devant le nez et l’incriminé déjà repartit vider les placards. Hésitation dans les doigts, le cabot abdique face à ses besoins. Engloutit un premier bout de barbaque sanglante, et ressent déjà cette étrange sensation qui accompagne ce genre de repas. Un savant mélange de répulsion nauséeuse et de plaisir proche de l’extase. L’homme se révulse quand le divin en demande encore, incapable d’être pleinement rassasié, il a parfois l’impression qu’il serait capable de dévorer toute une morgue si l’occasion se présentait.  

Plat à moitié vide lorsque s’effondre l’invité dans le fauteuil face au canapé défoncé. Sourire amusé sur les lippes aux nuances carmines. Pas très diététique tout ça. Scène qui a presque quelque chose de comique quand on y regarde bien, les deux hommes et leurs goûters. Frères d’armes à la gâchette facile se retrouvant là comme le ferait n’importe quel autre être humain à l’existence d’une banalité à crever. Hochement de tête, acquiesce l’animal à l’entente de la proposition. Partie de chasse qui enchante en même temps qu’elle agace. Le cabot n’est pas fait pour œuvrer en groupe, préfère la solitude des traques et des mises à mort. Pour laisser toute sa soif de massacre s’exprimer sans être entravée. Selda a certainement une des rares qu’il a supporté aussi longtemps sans se sentir dérangé, sans avoir besoin de se réfréner. La môme est comme lui, pas étonnant. Ce qu’il s’est passé, Maciej se crispe sous la question. Une grimace tord les traits, serre les mâchoires et les couverts retombent brusquement sur l’assiette dans un tintement sourd. Effusion de haine sous la carne, elle fait saillir les veines et ravive les douleurs. Celles qui lui explosent dans la main qui se contracte toute seule, comme apeurée à l’idée que le commandante revienne pour la démolir à nouveau. Presque de l’instinct, un relent de folie pousse la pupille à se poser sur la porte d’entrée. Close, aucun bruit venant de dehors. Rien. Juste eux, et personne d’autre. Parano Serevo, ça va pas le faire.

Pour le savoir, il le sait le clébard. En a fait les frais, comme d’autres avant lui. Comme d’autres après lui. Ca recommencera, très certainement, ils le savent tous les trois. Chien fou incapable de réellement courber l’échine face à son maître, de le reconnaître comme son légitime propriétaire. Le frère encore attaché à cet autre qui l’a trahi, il ne voit rien d’autre. Il dit rien, Maciej, garde le silence et le regard rivé sur le vide devant lui. Des ténèbres dans le noir de ses pupilles, d’une froideur brûlante de ressentiment. Vacille à l’entente du surnom et de tout ce qu’il invoque. Alejandro, certainement le seul de la bande à ne jamais l’avoir considérer comme un l’étranger qu’il peut-être. Sa légitimité à faire partie du clan malgré les années qu’il y a passé, le sang qu’il a fait couler, les vies ôtées en son nom. Nouveau morceau de cœur qui se casse la gueule pour s’exploser sur les débris jonchant ses entrailles. Ca fait mal, c’est la seule chose qu’il sait. « - Parce qu’il faudra trouver un autre clébard pour me remplacer ? » Qu’il gronde tout en reposant son regard sur son invité. Voix crachant la rage, les pupilles murmurant un merci gros du respect qu’Alejandro a réussi à obtenir de l’assassin, cette amitié brûlante qu’il lui voue et qui est acquise jusqu’à la fin. Si rien ne vient l’éventrée.

« - Il me tuera pas, ça l’emmerderait. Il se contentera juste de recommencer, me bousiller petit bout par petit bout jusqu’à ce que ça rentre là-dedans. » Et de se tapoter la tempe pour illustrer les propos, un sourire vide sur les lèvres. Un soupir lourd, presque las, et Maciej abandonne. « - J’ai froissé son égo. Remis en question ses ordres et refusé d’y obéir parce qu’ils étaient cons, tout simplement. » Parce qu’il est incapable de le considérer comme le commandante, qu’il crève de jalousie et de rancœur envers l’homme et sa foutue moustache. Puéril dans son attitude, la place qu’il occupe lui convient et il ne voudrait la changer pour rien au monde. S’élever et graviter dans les hautes sphères, il s’en contrefout. Pas fait pour ça, tout le monde le sait.

Terminer le morceau de cadavre comme un achève un dîner à l’excellence inégalée. La faim tiraille encore mais la gêne titillant les grains de la folie assassine s’est calmée. Crever la dalle à en devenir fou, se perdre totalement dans les rouages de son manque, ça fait longtemps que ça ne lui est plus arrivé. Le capitano lui a rendu service, main tendu et viande offerte pour calmer l’infamie sous la peau. Délier sa langue depuis trop longtemps silencieuse même s’il ne vide pas entièrement son sac, Maciej. Trop de crachats de haine sur sa conscience, de la rage à revendre qu’il ne peut pas exprimer comme il l’entend. Les dégâts seraient trop important, et qu’Alejandro se change en dommage collatéral ne fait pas parti de ses intentions. Il a déjà perdu un frère d’arme, ne compte pas perdre le second et le dernier qu’il lui reste. Dernier maillon de ses débuts d’existence à la Calavera, dernier être encore vivant à la connaître comme personne. Et même s’il prétend le contraire, le sicario n’est pas vraiment fait pour vivre seul. Besoin déroutant de savoir qu’il est là, au cas où tout viendrait à se casser la gueule. Se reposer sur une épaule et tendre la sienne en échange.

C’est pourtant une grimace gravée dans le cynisme et un marbre noir qui s’appose sur la trogne de l’assassin. Prend sa défense, Jan, c’est encore ce que tu fais de mieux. Il ravale son venin, l’enferme dans le fond du gosier pour ne pas le cracher à terre. Première tentative de contrôle accomplie. « - Parce qu’il y a une différence ? » Qu’il lâche d’un ton faussement mielleux. Ego froissé, égo agacé, pour lui c’est pareil. Même morceau de vanité qui pousse à la démesure et la bêtise. Le cabot se sait en tort, dressé pour obéir aux ordres, pas fait pour les refuser ou les contester. Mais jamais il ne l’admettra ouvertement et préfère encore s’enliser dans son déni revanchard que d’accorder la victoire à son commandante. Oreille attentive écoutant le discours en silence, il a pourtant la gueule qui se crispe l’animal. Les dents qui s’écrasent les unes les autres à s’en fissurer, et ses doigts valides qui se referment, lentement, se serrent ensembles. Poing vengeur, canalise le nouvel élan de rage venu s’exploser contre la carne échaudée. Ricane le bonhomme, d’un éclat grinçant et mauvais, dévoile les crocs tout en détournant les yeux. A en soupirer, lâcher dans un souffle toute la tension qui s’accumule sous la peau. L’exemple même du parfait petit soldat, il l’a sous le nez. Machine bien rodée à la constance affolante, l’obéissance aveugle dans la volonté d’un seul. Rentre dans le rang, s’il lui avait dit de se jeter aux pieds de Joaquin pour lui lécher les godasses, le résultat aurait été le même. Un vif mouvement de tête, et les orbes d’une noirceur meurtrière qui se braquent sur Alejandro.

« - T’aime ça pas vrai ? Lui lécher les bottes ? » Grondement sourd venu des profondeurs d’un être en pleine cassure. Maciej se redresse, pousse Bullet dans le geste et se penche en avant. Penche le buste au-dessus de la table, l’assiette vie, à réduire la distance entre eux. « - Depuis le début, t’as toujours dit amen à tout ce qui pouvait sortir de sa bouche, connerie ou non. Pire que son ombre. » Les freins ont lâché dans la pente, un poids a foutu le camp de sur sa langue. La délie pour mieux le faire dévaler la descente dangereuse sur laquelle il s’engage. Rien à foutre, le timbre tremble suffisamment pour faire comprendre qu’il est en train de perdre le contrôle. Sa patience qui se fait démolir à grands coups de poing dans la gueule. Ses blessures refermées qui refont surface, aussi douloureuses qu’au moment où le tison chauffé à blanc s’est posé sur sa chair. « - Je connais mon boulot Alejandro, on m’a formaté pour ça. » Conclusion simple et expéditive, le clébard se lève, domine et écrase de toute sa sombre présence. Il a besoin de bouger, faire quelque chose, ne pas rester inactif pour ne pas se faire bouffer par sa colère. Quelques pas et il vient se coller l’épaule contre le mur, croise les bras sur son torse pour les empêcher de cogner. « - On m’a pas donné pour habitude de foncer tête baissée quand il y a trop de risques. Je tiens encore à ma gueule, ou ce qu’il en reste. » Ca a plus l’air d’être ton cas. Vu l’état de la gorge du capitano, la divinité a pris le dessus. Démolit l’humain pour mieux le soumettre, jusqu’à perdre le contrôle dans des moments où il aurait été préférable de ne pas faire de vague. Gueule cramée et pogne fracassée pour lui faire payer son insubordination. Et toi, t’as eu quoi Jan ?

« - Et après c’est moi qu’on traite de chien… Pour un peu, on dirait presque un petit couple, jamais l’un sans l’autre, jamais à vouloir froisser l’autre... » Extirpé des lèvres pincés, les mots ont dépassés les pensées. Jetés à terre comme une énième provocation à l’humour amer si cher au sicario. En parfaite innocence, sans se douter un seul instant de ce qui racle sous la peau des deux hommes. Ce qui bouffe celui qui se tient devant lui, et qui le pousse à jouer les avocats du diable.

La distance pour se garder de laisser la rage prendre le dessus. Semer le chaos là où il n’a aucune raison de venir se glisser. S’appuyer contre le mur comme pour s’offrir un réconfort fragile, croiser les bras et serrer les doigts. Sentir les élancements dans sa pogne bousillée et en avoir la trogne qui se crispe malgré lui. Ca passera, qu’il se répète encore. Comme cet orage qu’il sent monter, dans la pièce, chez lui comme chez son invité de passage. L’œil noir qui contemple le capitano, de ce regard de prédateur, celui qui analyse, étudie les failles et les faiblesses pour mieux les utiliser ensuite. Sale gueule à l’image de la sienne, pour des raisons bien différentes cependant. L’animal attaque et une fois la proie à terre, il cesse. Se tait pour laisser planer un silence lourd, angoissant pour ceux qui ne seraient pas habitués à leur mode de vie violent. Alors la victime de sa sale humeur sort enfin de son immobilise. Les poings serrés qui se décollent des guiboles, elles se tendent et voilà qu’il se lève. Mouvement aux airs de contrefaçon, un Alejandro factice inapte à parfaitement imiter le modèle d’origine. Il en fronce les sourcils, Maciej. Intrigué. En serre les mâchoires aussi, crispées par l’alarme qui commence doucement à siffloter dans son crâne. Mise en garde, l’instinct prédateur poussant à la méfiance. A redresser l’échine pour en faire craquer les vertèbres,  s’abriter dans des hauteurs pourtant fébriles.

Parce qu’il en est certain l’animal, ce n’est pas qu’Alejandro qui s’invite dans son salon. S’approche d’une démarche tordue qu’il ne lui connait pas. Comme ce foutu sourire qui vient se coller sur les lèvres une fois à proximité. A lui en coller la chair de poule s’il était seulement capable d’avoir la trouille. Flegme de l’assassin trop virulent en cet instant, l’homme toise et défie les perles d’obsidiennes qui le scrutent. Bullet en alerte, saute à bas du sofa et claque des griffes sur le parquet en grognant. Prompte à montrer les crocs pour défendre son maître, les sens de l’animal troublés par la menace. Claquement de doigts pour lui intimer l’immobilisme, ce serait fâcheux que le second du commandante se asse bouffer par le pitbull du clébard de la Calavera. Souffle contre sa peau à en faire courir des relents de gêne dans les tripes, un malsaine étrange qui dérange. Quand les mots apposent sur les lippes la courbe d’un sourire moqueur. A en cracher quelques brides d’un rire incertain. Jaloux ? Evidemment qu’il l’est, l’étranger laissé sur le côté par ceux qu’il a piteusement considéré comme des frères. A se croire intégré au clan quand finalement ce n’était qu’une douloureuse illusion. Jaloux, de l’un comme de l’autre. De cette chance qu’ils ont eu, de se trouver du bon côté de la frontière et en jouer pour se retrouver là où ils sont. Absurde état d’âme, quand le bonhomme se moque du pouvoir, pas fait pour contrôler, c’est évident. Il exécute mais n’ordonne pas, Maciej. C’est le môme lésé qui parle lorsqu’il est question de Joaquin. D’Alejandro. Blessure qui ne se referme pas, même avec tous les pansements du monde, les points de sutures qui éclatent à chaque fois que la réalité lui revient dans la gueule.

Peklenc en éveil sous la carne, à sentir la divinité dans les tripes du capitano, apposant dans le cerveau l’évidence. Prise de contrôle éphémère, criante dans le sourire qui continue de figer le visage à la candeur fracassée. Pour un peu, ta gueule est plus flippante que la mienne. A s’en bouffer la langue comme un cabot boufferait son os pour retenir les mots, la moquerie qui chatouille la langue. Pour une fois, Serevo garde le silence. Ravale sa verve et offre à son opposant le monopole de la parole. Traits durcit, ils se font de fer et le sicario se referme. Efface l’humanité de son visage, le masque de l’assassin revient se poser à même la peau. Menaces encore, à se demander s’il n’a pas mis le doigt sur une vérité bien douloureuse. A plaisanter, s’approcher d’un réel qui fait mal. Trainer dans l’ombre du boss, par fidélité, par amitié, et par bien d’autres choses. Un pas en moins, un semblant de distance entre les entités, mais les mâchoires restent serrées. « - Drôle de façon d’accepter la plaisanterie… » Ou alors ton dieu n’a pas le même sens de l’humour que toi. « - Comment je pourrais oublier hein ? On me le rappelle avec suffisamment d’instance pour que ça s’imprime. » A tapoter la tempe pour illustrer, laisser le doigt se poser sur la balafre, chair brûlée encore à vif qu’il devra se décider à faire réparer. « - Pour un peu, on dirait presque que j’ai touché un point sensible, Jan… » Ca se souffle à même la peau, un murmure arraché aux griffes d’un cynisme sale. Esquisse carnassière sur les lippes, Maciej ne sait pas battre en retraite. Jamais. La lame dans la tripaille qui ne reste pas en plus, mais triture la bidoche. Toujours, pour faire souffrir le plus possible. Pour oublier ce qui le bouffe lui, l’animal dont la laisse n’aura jamais été aussi tendu que ces derniers temps. Marche droit Serevo, ou tu feras pas long feu.

Pente glissante, à se casser la gueule sur les cailloux au milieu du chemin, se relever et mieux recommencer à trébucher. Parce qu’il fonctionne comme ça, dans cette éternelle habitude de provocation, ce besoin constant de faire mal avec les mots. En guise d’amuse-bouche, bousiller par les paroles avant de passer aux actes. Plus fort que lui, un réflexe de merde qu’il applique même avec ceux qui appartiennent au cercle restreint de ses amis. Pas con le cabot, il croit deviner, comprendre, pourquoi le capitano se met dans un état pareil dès qu’il est question du boss et de sa moustache. Jolie d’ailleurs, c’est un fait personne ne dira le contraire. Pas son genre. Clairement, trop orgueilleux peut-être. Au doux parfum de traitrise pour tout bousiller. L’incident aurait pu en rester là. Les corps ennemis qui s’éloignent et reprennent place, comme si de rien n’était pour s’enliser dans le tranquille d’une discussion anodine entre deux amis. Oublié le visage du divin, aperçu dans un accès de colère plus fort que les autres. A en faire s’agiter Peklenc sous la carne, titiller la curiosité jusqu’à faire germer les questions sur la langue. Qui ? Tout simplement. Les identités divines sont secrètes, comme un jeu de pistes. La sienne, a été guetté, surprise histoire de voir qui avait élu domicile sous la peau du gringo. Certainement pas une déité de leur coin, mais plus du sien. Dommage, étranger jusque dans les racines de son panthéon. C’est pas comme s’il avait pu choisir, demander une option sur l’origine pour avoir un pied dans le latino.

La réplique qui s’invite dans sa gueule. Le poing qui explose, à lui cogner la caboche contre le mur. Faire s’entrechoquer les dents et sonner le clébard qui grogne sous la douleur pulsant contre les os abimés. A ravaler les injures qui viennent perler contre ses lèvres, quand elles se font affreusement pressantes. L’insulter, lui et ses sourires de petit ange, le couvrir de tous les mots crades qu’il peut connaitre. Les neurones en court-circuit, c’est l’instinct qui parle à sa place. Pousse les pognes à venir s’accrocher aux poignets du capitano quand les doigts s’agrippent à sa gorge. Trop fort. A le faire grimacer sous la gêne, la douleur de sa main pétée qui se réveille. Et cette autre qui vient de la brulure chauffant sa peau, les lames effleurant la chair. « - Un vrai petit capitano... » Qu’il lâche dans une raillerie rauque. La trachée gênée par la pression, chaleur d’enfer chatouillant la carne. On ne frappe pas ses frères d’armes. C’est un code, une éthique presque militaire qu’il applique. On ne frappe pas mais quand c’est sa vie qui est en jeu, alors là peut-être qu’il est temps de revoir son code. Cabot qui sent la mort, celle qui rôde, émane du prédateur qui le maîtrise. Il pue la mort, la sale, celle qui fait mal et contre laquelle on ne peut rien. « - J’ai pas pour habitude de frapper mes frères. » Et il insiste sur le dernier mot. Comme l’autre a marqué l’honneur sur l’insulte. A lui vriller les tympans et le ventre. Faire cogner le cœur contre la poitrine dans un battement de colère et de souffrance. Pas venant de lui, c’est encore plus douloureux que les blessures qu’il est en train de lui infliger.

« - M’oblige pas à lâcher le chien, Jan. » Pas lui, pour une fois, mais Bullet. Sagement assise à contempler la scène de son œil valide, trépigne presque de devoir rester immobile. Lâcher le dieu, peut-être aussi. Inconsciemment, dans les tremblements légers du sol sous leurs pieds, la terre qui s’ébranle en alerte. Menace vacillante n’attendant que l’occasion de devenir plus forte. Jeu de dieux, jeu dangereux.