Le Mezcal. Point de mire de sa soirée, lieu d’un premier rendez-vous à l’endroit désigné, qu’elle s’apprête à rejoindre. Un regard à la montre décorant son poignet, elle observe furtivement le tatouage en dessous, triquetra simplifiée, à peine visible sur la peau la plus fine. Elle rabat la manche de sa veste sur l’avant de son bras, et presse sa démarche déjà bien assurée. Il lui reste dix minutes à peine pour honorer sa ponctualité légendaire, et ne pas risquer d’attiser le courroux de ses négociateurs. Elle commence à connaître celui qui l’attend, mais elle n’ignore rien de ce qu’on raconte sur la violence et la fureur de la Calavera, aussi ne tient-elle pas à en voir la démonstration.
Le col du blouson légèrement relevé, elle avance de front dans la ruelle mal éclairée. Frissonne doucement à la brise infiltrée, qui rafraîchit les nuits en dépit des beaux jours. Elle resserre les pans de sa veste en réflexe, et remonte le sac à mains qui s’entête à glisser de l’épaule. Bientôt, elle discerne les néons du bar, à l’angle de la rue qu’elle traverse, à quelques centaines de mètres encore. Sa respiration devient plus régulière, et son allure se détend, tandis que des bruits derrière elle l’interrogent sur leur provenance. Elle tourne légèrement la tête sans cesser d’avancer, et discerne une silhouette, découpée dans l’ombre, qui lui paraît déterminée.

Le myocarde s’affole, elle s’interdit de regarder trop longtemps. Ses pupilles ombragées sont rivées droit devant, le pas se presse à nouveau, tandis qu’elle se persuade - ou plutôt qu’elle essaie, que la peur qu’elle ressent n’est pas différente de celle de toutes les femmes suivies dans les rues sombres. Légitime mais la plupart du temps inutile, et ce fort heureusement. Elle sait néanmoins que l’instinct qui l’habite la trompe rarement. Et le pressentiment négatif qu’elle observe se renforce quand elle entend le mouvement s’accélérer derrière, la respiration tapageuse frôlant presque son oreille, le corps nerveux de l’homme venu frôler le sien.

Sa première réaction, des plus matérialistes, est de serrer le bagage qu’elle retient contre son flanc. Comme elle s’immobilise, la carcasse masculine la heurte violemment, la faisant chanceler, et perdre ses moyens. Elle se retient comme elle peut de sombrer, posant une main à terre, souffrant de l'omoplate qu’il a sauvagement cogné. Elle relève les yeux en direction du gabarit classique, indignée et perplexe, une lueur à la fois féroce et inquiète vrillant son regard. Il continue sa route et elle ne comprend pas. Alors elle se relève, essuyant la crasse et la poussière sur ses doigts. Elle espère qu’il poursuive, et que tout s’arrête là. Et si le geste a réveillé l’hybris, que sa fureur a doucement envahi son être, demeure aussi l’angoisse, rarement ressentie de la sorte. Sauf peut-être en face du Don de la mafia italienne, et la mésaventure encore n’avait pas été trop loin.

Alors qu’elle pense finalement l’altercation achevée, le responsable se fige devant elle, agité de mouvements brusques, presqu’incontrôlés. Il fait volte-face aussitôt, commence à rebrousser chemin, et à la provoquer. Malgré les éclairages faiblards, elle distingue la rage et l’éclair de folie qui sillonne son visage. Elle ne sait quoi lui dire ni que faire pour stopper le manège, recule sans conviction quand il parvient à sa hauteur, agrippant fermement sa nuque entre ses doigts rêches et moites. Son haleine empeste l’alcool, et son regard révulsé la secoue de panique.

Elle n’est rien face à la colère d’un homme, incapable de contrer ou même de réagir, dans un contexte hostile à son pouvoir et à son esprit qui la sauve des situations plus compliquées. Elle se sent basculer vers l’avant quand il empoigne sa chevelure pour la pousser face contre terre, les ongles enfoncés dans sa nuque, qui voit le sang perler sur les courbes de la Belladone. Le corps frêle est projeté sur l’asphalte graisseux, les paumes et les jambes écorchées, tandis que l’agresseur presse lourdement les côtes et la colonne du bout du pied.

« Combien de fois t’as voulu me buter ? » La question lui semble dénuée de sens, et le souffle coupé, l’herboriste n’a pas le pouvoir de répondre. Sa main se redresse comme elle cherche à se relever, mais tout le poids du corps sur le sien l’empêche de bouger. La douleur la crispe quand son flanc est martelé de coups irréguliers ; elle ne peut ni crier, ni appeler à l’aide, en dernier recours.

La chevelure rousse inonde les pavés du quartier latino, qui réagit au tapage induit par les sévices, et aux sons gutturaux de l’assaillant, perdu dans sa folie, qu’il ne sait retenir. Les yeux à peine ouverts, elle distingue les raies de lumière, braquées dans sa direction, et quelques mots lancés en espagnol, qu’elle n’a pas la force de comprendre. Elle suffoque, à deux doigts de perdre connaissance, sous les assauts répétés, et la poigne brûlante qui encercle sa gorge, lui donnant l’impression que son corps se disloque, que tout est terminé.

Enfin, l’étau se relâche, et l’air qui parvient à nouveau à gonfler ses poumons la mitraille de douleur. Survivre même lui paraît impossible, quand la mécanique habituelle refuse de fonctionner sans pousser le supplice. Étranglée sans merci, elle s’étouffe quand on vient délicatement la redresser, crachant le liquide incarnat de sa lèvre éclatée. La carcasse rudoyée lui semble brisée, en milliers de morceaux. Elle ne sait pas pourquoi, ne saisit pas comment, mais l’offenseur est arrêté. Par des habitués du Mezcal, fidèles de Costilla certainement, alertés par la scène, et la bête enragée.

Pourtant, ce n’est pas un de leurs visages qu’elle voit penché sur elle, et qui lui semble familier. Le rictus grimaçant, les yeux noyés de larmes qui ne peuvent pas couler, elle contemple le sauveur, sans même trouver la force de fouiller sa mémoire, et de l’identifier.

« Ne bouge surtout pas ». A l’ordre intimé, elle ne reconnaît pas encore la voix. Le corps meurtri se détend à peine quand l’esprit embrouillé comprend qu’il n’est plus en danger ; mais la divine est trop faible pour évaluer la situation, et détailler les traits de ceux qui l’approchent à tour de rôle. Son regard est voilé par le stress et les larmes étrangement contenues, et les paupières presque fermées par l’agression des lumières braquées sur la carcasse étendue. Elle discerne à peine les silhouettes découpées dans l’obscurité, qui s’agitent et se penchent au-dessus d’elle, quelques fois bavardes, et parfois silencieuses. « Aide-moi à la ramener à ma voiture. Elle a besoin de soins ». Toujours trop embrumée pour comprendre les mots, elle est surplombée par une carrure épaisse, un visage ténébreux, et distingue un parfum qui rend l’ensemble familier. Ses lèvres souillées par le cruor trouvent la force de s’animer à mesure que le cœur cogne plus fort dans sa poitrine. Ça ravive la douleur, échauffe le corps entier. Mais la seule impression d’être lovée contre lui l’enjoint à fermer les yeux et à se laisser aller. « Liam » ; elle échappe le prénom dans un souffle inaudible, déformé par la faiblesse et la torture éprouvée.

Pourtant, ce ne sont pas les bras du Celte qui soulèvent l’âme abîmée, et la traînent sur quelques mètres supplémentaires dans les rues qu’elle ne voit pas défiler. La lumière déclinant à mesure qu’ils progressent, elle sent ses membres se raidir quand on la manipule, pour la caler dans un espace confiné. L’habitacle d’un véhicule, qu’elle a beau examiner une fois ses paupières ouvertes, sans pouvoir le reconnaître. « Tiens bon, on va arranger ça ». Cette fois, elle comprend sans trop savoir si on s’adresse à elle, et les remerciements balancés au colosse sont couverts par le ronflement du moteur. Les effluves de l’auto aussitôt dégagés agressent ses cavités nasales et sa gorge enflammée. La trachée comprimée se rétracte un peu plus sous les effets néfastes, et le coeur au bord des lèvres, la divine manque de s'étouffer. Les marques de l’étranglement rougissent sous la tétanie magistrale, aggravant la blessure. Sa poitrine se soulève par à-coups au rythme imposé par la panique, tandis qu’elle cesse de respirer.

A peine engagé sur la ruelle mal éclairée, le véhicule est freiné brusquement pour rejoindre un trottoir. Elle entend le bruit d’une portière qu’on claque, discerne peut-être quelques jurons. Et on se précipite à nouveau sur son gabarit décadent, multipliant les gestes et les mots d’encouragement. Elle perd connaissance quelques instants, durant lesquels elle est à la merci du Dieu Médecin, toujours pas reconnu. Un habitué de son commerce, client régulier mais discret qu’elle saurait pourtant identifier dans un contexte différent.

Et tandis qu’il s’affaire à la garder en vie, deux nouveaux protagonistes font irruption dans le décor. L’un baraqué et tatoué, le visage enfermé et les traits durs trahissant un vécu douloureux, et l’autre plus petit, chauve, agressif et nerveux. Tatoué lui aussi. « Demi-tour, Doc’ ». Ils semblent tous les deux connaître le Sauveur, bien que seulement de vue peut-être. Et le plus imposant reprend le discours du premier ; « El commandante a exigé qu’on la soigne au Mezcal. Il sont en train de dégager une arrière salle ». Elle avait rendez-vous avec Flores, ce soir, l’un des Capitanos de la Calavera. Le négociant de tous les projets en cours, et de ceux à venir. Et l’ordre provient du Sommet. « C’est pas négociable », croit bon d’insister l’agité, fusillant le médecin occupé du regard.


Quand elle rouvre les yeux, son corps est de nouveau trimballé dans des bras inconnus. La procession passe les portes en ferraille et s’engouffre par l’arrière du bar, jusqu’à l’endroit désigné par les molosses de Costilla. La rouquine est posée sur un divan vieilli par le temps et les brûlures de cigarettes. Un drap blanc immaculé recouvre partiellement la surface et les rideaux de la fenêtre donnant sur la rue ont été tirés. Le parquet de la pièce - sommairement meublée - craque sous les pas multipliés. « Les toilettes sont juste à côté, et si besoin... » ; un tiers ouvre l’armoire en fer dressée dans un coin, comprenant du matériel de soin et la pharmacopée des latinos. « Il devrait y avoir ce qu’il faut ».  

On les laisse enfin seuls, après de nouvelles recommandations, et l’herboriste peut alors poser ses yeux larmoyants sur le visage qui vient de lui sauver la vie. Les traits s’impriment et la mémoire s’active le temps de lui laisser faire le lien avec l’Homme qu’elle connaît. Sa respiration a retrouvé un rythme régulier, et sa gorge, complètement guérie, ne la fait plus souffrir...