Tic, tac, tic, tac…. Tic… Tac.

C’est régulier, le bruit d’une horloge. Sonorité similaire, chaque seconde, chaque minute, chaque heure, c’est toujours et toujours le même son. Il y a le tic, léger, qui annonce le début d’un temps. Puis le tac, léger, qui annonce la fin d’un temps. Ça fait tic, ça fait tac, et ça continue, ritournelle incessante, apaisante, qui te rient  dans la réalité Luca. Oui, tu t’accroches bel et bien au tic-tac de l’horloge de ta chambre, car c’est la seule chose qui reste d’intact.
Le fauteuil est confortable, tu aimes t’y asseoir, y rester pendant des heures, le regard dans le vide, en attendant que la journée passe. Cerveau abruti par tes uniques pensées, la morphine ne fonctionnant plus depuis cette nuit où tout a basculé pour toi et pour lui. C’est presque ironique, à l’instant où tu as fait un réel don de toi, on t’a retiré ta véritable identité tout en t’élevant à un rang au dessus. Tu n’es plus toi, tu n’es plus lui, mais tu es plus. Et tu n’en veux pas, de ce plus. Tu n’en veux pas de ce cadeau divin, tu n’en veux plus.

Tu n’en veux plus.

Tic, tac, tic, tac…. Tic… Tac.

C’est régulier, le bruit d’une horloge. Comme le souffle dans un poitrail, qui  s"élève et se détend, retombe toujours là où il va se relever quelques instants plus tard. Tes mains sont bandées, strappées, blanchies par des compresses pour tenter de guérir les brûlures qui ont supprimé bien plus que de simples empreintes digitales. Elles ont supprimé ce que tu étais Luca. Ton toucher n’est plus rien, tu ne ressens plus rien. Tu ne veux plus jamais ressentir quoi que ce soit. Le coeur aussi, a été brûlé, mais le coeur lui, on ne peut pas le panser à coups de sparadraps et de gazes tissés, ce serait trop simple. 
Le fauteuil est confortable, tu aimes y passer ta journée, attendant les visites des infirmières avec un sourire presque trop large pour ce que tu as vécu Luca. Brûlures au 3ème degré, mains en cartons, peau cramée, plus de douleur tant la peau est détruite, carbonisée, disparue sous le fruit de la discorde qui a semé plus que des troubles cette nuit-là : le fruit a tué. Annotation sur un dossier au nom de Salducci, esprit ailleurs, corps ne répondant plus aux traitements anti-douleurs, patient en état léthargique, SPT ajouté 26h après le premier jet d’encre noire sur le papier médical. Pas de proches à l’horizon, car la majorité est soit dans les couloirs de l’hôpital soit portés disparus, soit… Réellement disparus. Sous les balles, sous la foudre, ils n’ont pas survécu.

Ils n’ont pas pu.

Tic, tac, tic, tac…. Tic… Tac.

C’est régulier, le bruit d’une horloge. Comme le coeur qui palpite lentement, qui dessine une vie encore plausible au sein de ton corps. Pourtant y’a plus rien à l’intérieur. C’est comme la carapace d’une vieille tortue dont l’âme a rejoint l’océan, et le corps, le sable doré des Caraïbes. Y’a plus que la carcasse, toujours aussi belle et brillante mais bel et bien évidée pour laisser place au néant. En parlant de lui, tu le pensais plus sombre, Luca, avec une saveur acide mais il n’en est rien. Le néant est blanc, nuances d’opales qui écrasent les couleurs et les voilent. Tu ne vois plus rien, de ce monde qui a jadis été le tient.  Tu ne veux plus voir, les couleurs et les visages.


Tu n’en veux plus.

Tu ne veux plus de ce toi aux yeux trop grand, au coeur trop grand, aux passions trop grandes. Aux ailes trop grandes. Elles ne servent plus à rien de toute façon. Dans un monde où seul le chaos subsiste, à quoi ça sert de voler, à part pour partir ?

Tu ne l’as pas entendu entrer, ses pas se sont mélangés aux tic et aux tac. Et ses lèvres sur ta peau n’ont même pas effleuré les contours de ton palpitant tellement il est barricadé derrière des murs faits de briques et de ciment. L’esprit est protégé, le coeur est protégé, Luca est protégé et Eros enfermé. Et même lui n’a plus la force de tambouriner. Il n’essaye même pas, ses ailes ont été arraché à l’instant où il les déployait alors à quoi ça sert, de se battre pour un monde qui ne le mérite pas. Ce sera mieux plus tard, dans une autre récurrence, avec un autre vassal. Moins faiblard de corps, moins passionné pour une seule famille. Plus libre et plus égoïste. Plus Eros et moins Luca. Devenir un autre pour ne plus avoir les ailes coupées, devenir un autre pour sourire sans avoir à crier.

Ses mots, tu les entends mais restes quelques secondes incapable d’y répondre. Car la verbe ne vient pas, elle aussi, est portée disparue. Puis il y a les couleurs. Pas de rouge, juste des nuances arc en ciel, du jaune, du bleu, du mauve, de l’orange. De jolies couleurs pour une jolie chambre.

« Merci.

Que tu réponds, toujours aussi poli. Mais incapable de dire autre chose Luca, incapable de vriller les prunelles dans celles fatiguées de Sybille. De la belle et courageuse Sybille. Les mains posées sur tes cuisses, paumes vers le ciel, bandages grossiers qui entourent tes outils, il te faut bien cinq minutes pour attérir, poser tes pieds et enfin tourner la tête vers elle.  Tu es devenu lent Luca, les images, tu les voies mais il leur faut de longues secondes pour arriver jusqu’aux synapses tant les barrières érigées autour de ton esprit sont impénétrables.

« Tu as mauvaise mine, tu n’as pas assez dormi ?

La question est enfantine, la voix est juvénile. L’homme ne veut pas se souvenir. Mais malgré tout, l’Ange sourit.

Tic, tac, tic, tac…. Tic… Tac.
Elle entend le bruit du temps qui défile Sybille ? Tu n’en sais rien mais toi si. Tu te focalises dessus, et non sur son rire. L’éclat est pourtant triste, endormi et si des larmes l’avaient accompagné, personne n’en aurait été étonné. Mais son rire à Sybille, tu ne l’entends même pas Luca. Il ne t’atteint pas, ni au coeur ni à l’esprit. Il passe d’une oreille à l’autre, sans laisser de trace. Les émotions de honte et de tristesse n’existent plus pour toi. Comme aucun autre sentiment au final. L’Amour est mort et ils ne le savent même pas. Les flèches d’argent n’ont plus de raison d’être piquées, celles de plombs, d’exister. Le carquois est vide, les mains dévorées. Eros éclate sous la maladie de l’humain, sous le poison qui se diffuse lentement et l’anesthésie. Eros hurle mais personne ne l’entend. Car cette fois-ci, c’est l’humanité qui triomphe face au divin.

L’humanité pillée de tout sentiment, crémeuse sans aucune ombre. Le néant qu’aucun dieu ne peut supprimer. Car eux-même ont été dévoré par le vide quand plus personne ne croyait en eux. En les oubliant, ils ont disparu. En t’oubliant Luca, Eros disparait à son tour.

Tic, tac, tic, tac…. Tic… Tac.
Elle est encore là Sybille ? Depuis combien de temps ? Tu as l’impression que ça fait des heures qu’elle s’intéresse aux fleurs, qu’elle les met en forme dans un vase de verre poli. Le vase est joli. Le vase est brillant sous la lumière qui se diffuse ce jour-là. Le vase est beau, plein de couleurs, ça embellit la pièce. Tu abandonnes le tic-tac incessant pour les nuances arc en ciel Luca. Ton esprit divague et change d’intérêt. C’est beau les fleurs. Ça ne fait pas de bruit. C’est joli et inutile. Ça fane à un moment. Comme toi Luca, tout comme toi.

Jaune, bleu, mauve, orange.
Et bien Sybille, elle est déjà revenue ? C’était hier qu’elle t’a apporté les jolies fleurs, non ? Ou avant-hier ? Ou demain ? Tu ne sais plus Luca, tu arques un sourcil quand elle s’approche, tu restes immobile et silencieux. Puis y’a le geste, la caresse. Le toucher qui se plante dans ton coeur comme une épine. Les fleurs ça peut faire mal aussi. Tu frémis Luca, pas d’émotion, non, juste de peur. D’angoisse. Ses doigts sur ton bras, tu baisses les yeux et les regardent. Ils sont si beaux. Mais ils font mal. Comme les fleurs, jolies mais qui fanent. Comme les fruits, délicieux mais qui pourrissent. Comme la vie, délicieuse mais qui blesse alors que tu pensais faire le bien.

Les mains sur l’épaule.
La pomme contre tes doigts.
L’esprit de la Guerrière dans le tien.
Contact, contact, contact.
Flash dans ton crâne

Et alors qu’elle te parle, déverse une verbe dont tu ne retiens que quelques termes, tu écartes brutalement ton bras, pour le laisser choir sur le côté du fauteuil.

Flash dans le coeur.

« C’est joli la Grèce

Tu ne peux répondre que ça à cet instant. C’est joli, la Grèce. C’est joli, les fleurs. Tu n’es pas fou Luca, tu es juste ailleurs. Entre deux rives, voguant au grès de ce que cette soirée t’a laissé au sein de ton coeur. Rien. Strictement rien. Et nager dans le vide, c’est impossible.

Tu te lèves enfin, sans t’aider de tes poignes qui se laissent tomber le long de tes cuisses. Tu ressembles à une poupée désarticulée ou à un enfant à qui on a frappé sur les doigts avec une règle car il a fit une bêtise. Mais tu n’en as plus le visage, du gosse. Le gamin solaire et bouillant a disparu au profit de traits tirés. Les cernes sont bleuies et les prunelles vides de toute lumière. Toi qui était une étoile, le ciel t’a abandonné ce soir là. Tu vogues Luca, tu vogues au rythme du rien. Et tu t’accroches à la seule chose qui te ramène sur terre, l’unique chose qui ne peut pas te faire de mal.

Jaune, bleu, mauve, orange.
« On mangera du Spanatopika ?

Que tu demandes, en t’approchant des fleurs, les bras qui se lèvent dans un geste machinal mais qui s’arrête avant même que les mains n’est pu être à la hauteur des pétales. Pas de déception sur ton visage Luca, rien du tout n’y passe. C’est vide. Vide. Vide.

« Pas besoin de réfléchir Sybille, je suis d’accord. Visage qui se tourne vers elle. Le soleil me manque, j’ai envie de… Plage, oui, de sable et de soleil. Petit éclat sur le visage mais il est vide, vide, vide. Ma carte est dans ma veste, je crois, je….Oui, prend ma carte et réserve tout ce que tu veux, ça part vite les billets d’avion à cette époque de l’année. Léger coup de menton vers la petite commode.

Terre à terre, pensées matérielles. Ça tu connais, ça tu sais faire. Puis revenir vers elle, un mètre entre vous, Luca qui refuse tout contact. Les barrières de ciment érigés autour du corps qu’on ne peut dépasser. Salducci, tu n’as jamais refusé qu’on t’effleure, qu’on t’embrasse ou qu’on t’agrippe le derme. Tu n’as vécu que pour ça et tu ne peux vivre que de ça. Pourtant, aujourd’hui, le toucher est ton ennemi numéro 1.

« Aufait, tu es bien rentrée après la soirée ? Il faudra que je parle à Alcide, il doit revoir ses recrutements en terme d’horticulteurs, il n’a pas géré sur ce coup là…

Et les yeux qui roulent un peu, habillant le souvenir d’un côté presque amusant. S’il n’était pas gênant. S’il n’était pas factice.

Jaune, bleu, mauve, orange.
C’est joli, les fleurs. Mais ça peut mentir aussi. On les pense vivantes, on les pense gentilles. Et puis, elles te piquent. Et elles meurent.

Jolies fleurs, jolies nuances, jolies pétales, pour une jolie chambre. Ça manque de couleur par ici, les murs sont trop blancs, comme pour laisser une impression que tout est à reconstruire. Qu'on prend une page blanche et qu'on peut dessiner à sa convenance les tracés d'une toute nouvelle vie. Une tâche de jaune, pour un soleil radieux, du bleu pour le ciel, un peu de mauve, pour les ombres, il y en a toujours dans une existence, il faut les mettre. Et de l’orange, du rose, de l’ocre. Des milliards de couleurs pour remplir la page blanche. Pas de rouge. Mais toi, Luca, tu n’en es pas encore là, t’as à peine tracé une ligne sur ta feuille blanche, car t’arrives pas à savoir si elle doit être continue, courbée ou brisée en de milliers d’éclats. Tu sais pas, alors tu fais pas. Comme les enfants.

Tout est prévu que te dit Sybille. Un petit sourire pour ton amie, elle est si prévenante et si organsiée que tu te demandes si tu ne vas pas lui confier les clés du Silver quand Sam décidera de partir. Sam. Paupières fermées, refuser, raturer, refuser. La tête qui se secoue un peu et la pensée qui disparait, absorbée par le blanc de la tête. Le blanc néant. Le blanc qui dévore tout pour ne laisser de place qu'à la ligne que tu refuses d'écrire.



Jolies fleurs, délicieuses odeurs, flagrance délicate en plein mois de juillet. Tu te penches dessus Luca et humes les pétales d’une légère inspiration. Elles sentent bon, ça fai du bien. Le blanc se pare de souvenirs olfactifs, eux aussi ont été dévorés, eux aussi ont disparus. Comme si tu ne devais plus jamais sentir quelque chose et que pour te protéger, tu avais tout supprimer. C’est plus simple, que de simplement mettre de côté.
Bien rentrée Sybille, à nouveau un hochement de tête, à nouveau…


Le mécanisme s’enraille, tes épaules se soulèvent un peu, les muscles se tendent sous la question de Sybille, sous des mots que tu as décidé d’oublier pour survivre. Ce soir-là, tu te souviens Luca, est ce que tu… Tic, tac, tic, tac… Oh les fleurs. Il n’y a pas assez d’eau. Elles vont avoir soif à force.

« Il faut mettre un  peu plus d’eau… que tu murmures en relevant tes bras, à nouveau. Mais cette fois-ci, y'a les mots de Sybille qui s'accrochent à ton esprit et te font les regarder, tes mains. Tes bandages. Tes outils. Quelques secondes, à les contempler, les yeux dans le vide, quelques secondes à se rappeler, le coeur qui crie.


Nouveaux mots, glitch dans le crâne, paupières closes, mains qui retombent, sourire de contenance, et te retourner vers elle. Avec l’impression de voguer sur une barque qui ne sait pas où aller, qui tangue, tangue, trouée de toute part mais qui tient. Par je ne sais quelle magie, elle continue d’avancer.

« Tu as mauvaise mine, tu n’as pas assez dormi

Bis répitita, s’accrocher à la ritournelle incessante des seules choses que tu acceptes de laisser vivre dans ton crâne. Les yeux ne mentent pas, tu t'inquiètes vraiment. Le coeur ne ment pas, il bat juste différemment. Le sourire ne ment pas, il est juste éteint. Mais Luca ment, il ne veut juste pas se retrouver à nouveau là-bas.


Tu te rapproches d’elle Luca, abandonnes les fleurs, abandonnes la couleur et te plantes devant Sybille comme un gosse devant sa maman. Mine un peu renfrognée, ride du lion qui s’accentue sous l’incompréhension, sous les questions tacites dans les yeux. Sur ton poitrail, tu refermes tes bras, d’une attitude machinale, qu’elle a déjà vu. Sauf que cette fois-ci, tu as du mal à rester dans la position, les pansements sont trop gros et tous tes muscles te font souffrir. Alors tu abandonnes en quelques secondes et retrouves ton corps de pantin, la marionnette dont les fils ont été coupé par des hommes en furie, des esprits pris sous la folie.

« Je ne suis pas con Sybille. Je me suis blessé.

Toi. Pas eux, pas quelque chose. Toi, tu es responsable de tout ça.

« Je dois prévenir Alcide, il ne va pas comprendre mon silence, mais on m’a retiré mon portable. Alcide, oui, faut que je l’appel, mais on m’a retiré mon portable, on m’a.. on m’a retiré mon portable, Alcide va pas comprendre.

Glitch sur glitch, Alcide qui s’habille de panique, Alcide le Don qui a confiance en toi, Alcide le Dieu des Dieux, qui s’est laissé aller dans les bras de l’Amour. Alcide et ses cris. Alcide et sa demeure. Alcide et leurs cris. Alcide et la peur. Alcide et l’horreur.


Les paupières qui clignottent, les épaules qui se tendent brutalement, le souffle qui accélère, le coeur qui s’étreint. La feuille n’est plus blanche, les souvenirs d’éteignent à vitesse grand v. Tu te souviens Luca ? Cette nuit-là ?






Luca qui recule d’un pas, Luca dont le corps tremble de plus en plus, Luca qui s’agite, Luca qui atterrit comme un avion en pleine panique.

« Non.

Et continuer d'espérer que le "tu" reviennes, que le "je" disparaisse, que les images arrêtent d'affluer, que... Les mains relevées, le regard qui vrille vers elle et... Comprendre. Dans un éclat de douleur, comprendre.

La page est noire.
La page est rouge.
Et d'une plume, elle s'écrit brutalement, l'histoire.


« Retire moi… Retire… RETIRE MOI ÇA !!

Ouais, le silence, était tellement plus confortable Luca.
Mais tu n'es pas le dieu du silence.
Tu es le Dieu de l'Amour.
Ton coeur n'a jamais été blanc.

Les mains. Invisibles et bandées. Grossières et pataudes. Les mains que je n’arrive pas à discerner, la sensation qu’elles n’existent plus, que le contact n’est plus possible. Les mains que j’ai besoin de voir, pour comprendre, pour me rappeler, pour… Eclair dans le crâne, ça brule de toute part, les épaules qui tremblent et le souffle qui continue sa cadence. Et alors que Luca s’éveille, c’est Eros qui réclame sa place au même instant. Eros qui a grandit lors de ce moment dans les jardins. Eros qui ne peut plus accepter de laisser son vassal l’empêcher de vivre et d’utiliser ses doigts. Eros, le Dieu, qui combat Luca, l’humain. Il fut un temps où les deux vivaient en harmonie, où l’un acceptait la faiblesse de l’autre, tout en offrant des nuits agitées pour combler le vide. A présent, plus d’équilibre, plus de laisser aller. On a coupé les ailes de l’Amour et l’Amour réclame vengeance. Plus de flèches d’argents, Arcadia sera criblée de plomb tant que Luca refusera de laisser son Dieu totalement l’habiter. Eros veut vivre pour faire plier ceux qui l’ont amené à terre. Eros veut des cris, pas d’amour, ni de passion.

Eros veut voir les gens pleurer et se haïr. Eros est égoïste et colérique et son temps est arrivé.

Et dans un murmure qui lui demande beaucoup d’énergie, le Dieu offre à l’homme la plus dure des vérité


Que l’homme crie dans le crâne. Mon corps, ma vie. Pas la tienne. L’homme y croit, l’homme espère que ça suffira… L’homme ne peut pas abandonner ce qui lui appartient.

Ouvrir les yeux et sentir les mains de Sybille contre mon visage. Luca qui a loupé un moment, un nouveau glitch dans la cervelle qui lui fait perdre un peu plus pied. La peau de Sybille contre la mienne, ses doigts contre mon derme… Je tourne la tête, penche le menton, essaye de retirer le contact qui me brûle et réveille quelque chose je ne veux plus jamais ressentir. Y’a le don qui rugit en moi, l’envie de faire péter ses crépitements, le besoin de…

Que l’homme énonce  dans le crâne. Plus faible que le premier, mais toujours là. Pas d’amour, pas d’Eros, pas de mains, plus rien, plus rien du tout. Non, c'est et non ça restera.

Les mots. Sybille qui tentent de m’apaiser, et les scènes des jardins qui hachent ma cervelle, le réduisent en compote. Les sentiments, les souvenirs, les émotions, la violence. La douleur, physique, morale, psychique, la douleur partout, la douleur nulle part. Sa verbe qui tente de me calmer, de me faire respirer. Et moi qui essaye d’y croire, de me raccrocher à cet espoir, qu’elle sera toujours là. Glitch. Encore, qui vient tout faire dérailler. La pomme dans les doigts, la pomme qui a tout brûler. Glitch. Le dernier. Les mots de la déesse de la Mort qui s’insinue en moi et se mélangent à ceux de Sybille.

Tête qui dit non, bouge de droite à gauche, refus du gamin, d’écouter, d’obtempérer. De respirer.
C’était tellement mieux de ne plus de souvenir. D’être tout blanc et tout vide.

Les caresses. Contre la joue, ça devient bouillant, douloureux, comme le toucher râpeux de la pomme contre les doigts. Alors dans un éclat de brutalité qui ne me ressemble pas, je recule et abandonne l’étreinte de Sybille. Je m’en veux mais je ne peux pas. Je ne veux pas, de ça. Ça éveille trop de chose, ça broie tout, ça fait si mal… D’être touché et de ressentir ces choses qui ont explosé en de milliers d’éclats cette nuit là. L’amour s’est drapé de douleur, l’amour a été piqué par la mort à l’instant même où le dieu prenait son envol.
Ne pas relever les yeux, je n’en suis pas capable. De voir toutes ces choses dans son regard, l’amour véritable. Je ne veux plus de ces choses là. Elles sont à lui, pas à moi.

« Retire moi les bandages… S’il te plait… Je veux voir… J’ai besoin de voir…

Supplice aux creux des mots, c’est le dieu et l’homme qui quémandent la vérité. Les prunelles qui s’élèvent et croisent celles de Sybille. Le bleu est froid, le bleu est chargé de brouillard. Plus de paillette dans les pupilles, rien que le vide, le voile et la pluie.
Car pour la première fois depuis longtemps Luca, tu pleurs. Pas comme un enfant, pas comme un gosse a qui ont volé son plus beau jouet....

« Laisse nous voir ce qu’ils nous ont fait Sybille…

... mais comme un homme, qui en plus de faire son deuil, a besoin de voir la vérité, pour enfin se décider à dormir.


D’accord…. Prend tout. Je suis à toi.
Prend tout et laisse moi.

Pourquoi pleures-tu Sybille ? Pourquoi as tu les yeux pleins d’eau ? Elles sont si belles tes prunelles alors je t’en supplie, ne pleures pas mon amour. Ne fais pas comme moi, tu es plus forte que tout, tu es… Tellement plus forte que nous. Tes épaules sont aussi larges que celles d’un géant, ta colonne aussi dure que les falaises de la Marina. Sybille, tu es un roc alors je t’en prie, ne tombe pas toi aussi… Qui te relèvera ? Je n’en serais pas capable, je suis si faible, si vide…Ne tombe pas mon Ange… Le monde en a déjà perdu un, alors je t’en prie, garde tes plumes et envole toi.

Envoile-toi loin de moi Sybille.

Mais elle ne part pas la belle Dousmanis. Elle ne quitte pas ton chevet Luca et sous tes supplices, elle se rapproche. Et elle déroule les linges, elle déroule et libère tes mains. Les souvenirs qui t’assaillent sont chargés d’un passé honteux et difficile. Il y a ces années, où tes doigts étaient drapés eux aussi. Pas parce qu’ils étaient abimés, non, juste que tu ne contrôlais rien. Alors là aussi, on les a caché pour éviter que tu blesses quelqu’un. Aujourd’hui, Luca, on a bandé tes mains pour éviter que tu te blesses toi.

Et la chair se dévoile.
Et…


Et le coeur expire.

Ce n’est rien.

La poitrine qui s’étreint, les larmes qui ne coulent plus, les émotions aux abonnés absentes. Eros et Luca dans un même silence. Et pour la première fois de leur existence, c’est dans une parfaite communion que le Dieu et l’homme ressentent. C’est dans le deuil qu’ils s’acceptent,  dans le vide qu’ils s’étreignent, et dans l’acceptation qu’ils se relèvent.

L’Ange enveloppe l’Homme de ses dernières plumes et ensemble ils acceptent ce futur.
Luca tu as perdu tes mains. Eros a perdu ses ailes.
Mais le coeur, lui, est toujours là.

Regardez devant vous, ce qu’il créé au sein du regard de Némésis. Regardez, devant vous, comment la belle Sybille réagit.
Et alors qu’on s’attend à ce vous vous effondriez, c’est dans un éclat que le déni recule.

Votre coeur est toujours là.
Et dans les yeux de Sybille, l’Amour est, et restera.

Ce n’est rien.

Alors vous ne vous asseyez pas, plus jamais vous ne plierez devant quelqu’un. Et vos mains, abimées, faites de rose et plus d’opale, vous les relevez. Délicatement, elles attrapent le visage humide de Sybille. Tendrement, sans peur d’avoir mal, elles englobent l’ovale de la belle Némésis. Et dans un regard, y’a l’Amour qui respire.

Ce n’est rien.

Y’a pas de mots, y’a pas de murmures.
Seulement un regard, seulement vos mains contre ses joues, qu’un éclat d’or dans les prunelles cérulines, qu’un baiser déposé lentement sur les lèves de Sybille.

Des petits rien qui forment un tout.

Ça fait un peu mal, ça pique un peu la bouche et les mains mais ce n’est pas grave, car elle vous prouve Sybille, que l’Amour est encore là.
Que le coeur vit.

Et que ça vous suffit.