2014
La noirceur avait pris le contrôle sans qu’il ne le voit venir. Engloutis par les ténèbres, il n’avait pas réussir à tenir trop faible pour continuer, trop faible pour se battre. Dans cette noirceur il n’y a aucun rêve. C’est un temps suspendu auquel parvenait à se faire entendre une sirène au loin, et c’est tout. Le reste n’était que l’obscurité dans laquelle se débattre était impossible. Impossible de bouger, impossible de se réveiller impossible de hurler. Impossible de respirer même.

Aspiration sonore, yeux retrouvant péniblement la lumière.
Il s’étouffe sur l’air qu’il inspire, se redressant en sursaut de cette stupeur dans laquelle il s’était retrouvé prisonnier. En un instant, ses mains se portent immédiatement à son visage où le masque à oxygène fournissait une assistance respiratoire inutile dans laquelle il se sent enfermé, prisonnier de la muselière supposée l’aider.  Il respire, il voit. Il n’a pas besoin de ça. La tête douloureuse et le corps abîmé peinent à bouger sans trembler, pourtant il trouve son chemin,  L’ambulancier le plus proche de lui l’aidant à se débarrasser de l’instrument de torture qu’il range à la volée avant de se tourner de nouveau vers lui, une lampe à la main qu’il dirige vers ses yeux. La réaction de ses pupilles semble le satisfaire, puisqu’il éteint la lampe, avant de faire signe de tête à son collègue. « On vous avait dit de prendre l’autre véhicule, vous êtes blessé, monsieur. Vous avez besoin de soins vous aussi.» Le blond lève le nez vers le dit collègue qui venait de parler. Assis au fond du camion, près du corps allongé, il maintenait la pression sur une blessure de la seconde victime de cet accident.

Tout allait bien, et puis, tout s’est effondré.
Littéralement.

Le crash, l'impact. Il le ressent encore dans ses os, les vibrations du sol, la douleur dans ses oreilles pendant qu'on les découpait de la cage de métal.  D’un geste de la tête il envoi au diable les souvenirs frappant sa mémoire. C’est pas le moment. C’était fini. « Ca m’est égal. » qu’il répond, à peine compréhensible tellement la tête lui tournait encore. il arrive pourtant à se rendre compte que quelque chose ne va pas. Il ne la tenait plus. Il tend les doigts vers la rousse, s’agrippant finalement à sa main qu’il sert, comme il peut, avant d’essayer de remettre ses idées en place.  Premièrement, l’accident. Combien de temps il était resté enfermé dans la cage d’ascenseur à attendre que l’on vienne les chercher, il n’en savait trop rien. Tout ce qu’il savait c’est que maintenant il faisait nuit à l’extérieur.  Deuxièmement, le malaise. Était-ce le contrecoup du choc ou bien son corps finissait par lâcher, à force d’utiliser son pouvoir sur elle. Il penchait pour la seconde option, les douleurs dans ses mouvements et les os amochés en étaient des preuves, sûrement. Troisièmement, pourquoi il avait fait ça. Pourquoi il avait risqué sa propre santé pour sauver une inconnue à qui il n’avait jamais adresser le moindre mot, jusqu’à la chute. Pourquoi lui qui s'était juré de ne plus être faible c’était retrouvé à cajoler quelqu’un qu'il ne connaît pas. A la guérir, par simple bonté ? Parce qu’il n’a pas réussi à sauver Jessie de leur tuteur. Parce que son père était mort sans qu’il ne puisse le sauver. Quelque part il s’en voulait encore de ne pas avoir fait plus. D’avoir été si inutile. D’avoir échoué.

Il sert un peu plus la main dans la sienne, la colère envers lui-même et ses faiblesses redonnant au corps fragilisé un peu de sa vigueur alors que le camion s’arrête, et que les pompiers s’affairent. « Allongez-vous monsieur. » « Quoi ? » Il espère avoir mal entendu, que les bruits les entourant, la sirène notamment, jouait avec son audition, mais ce n’était pas le cas. « Allongez-vous on va vous transférer à l’intérieur. » Il était simple de comprendre, à la réaction du jeune homme, qu’il n’en avait pas très envies. Le dos s’arrondit comme un chat le ferait, la tête se rentre dans les épaules et il sert la main plus fort, crispé. « Y’a pas besoin. » qu’il répond sèchement. Dans son idée il ne faisait que l’accompagner. Il resterait à côté d’elle le temps que sa famille ou des amis n’arrivent. Cela lui donnait le temps de l’aider un peu plus avant de disparaître de sa vie définitivement. En aucun cas il n’avait pensé à finir lui aussi dans un lit d’hôpital. Ignorant la possibilité au maximum, fuyant cette perspective, même. Pourtant le constat est sans appel. En passant entre eux l’ambulancier le force à relâcher sa camarade d’infortune. Les portes s’ouvrent, et il commence à la faire sortir accompagné des urgentistes devant le camion. « Vous êtes blessé, ils vont vous soigner. » dit-il en désignant les hommes et les femmes qui attendaient devant eux, réceptionnant la rouquine à l’extérieur.  « C’est bon, je vais bien ! »  dit-il en se levant, non sans le regretter. Malgré la main de l’ambulancier qui tente de saisir son bras il s’en défait. « Lâchez-moi ! » qu’il geint, en resserrant d’une main la couverture de survie qu’il lui avait mise sur les épaules plus tôt autour de son cou et descend du camion, tout ça pour être de nouveau saisi. « Lâchez-moi je vous dit  ! » Cette fois, il ton monte et l’emprise ne peut être évitée. Il est coincé, piégé alors qu’on le force à se déplacer malgré ses débattements. « Calmez-vous monsieur on vous emmène aux urgences. » Dit une petite blonde qui ouvrait la marche à  ses deux collègues. Devant eux, la civière tourne à droite alors que eux, continuaient leur route vers le panneau rouge et blanc lumineux au fond du couloir, urgences.  « Je ne veux pas y aller ! S’il vous plait je veux pas y aller. Je dois. Je dois rester avec elle. » qu’il tente d’expliquer, mais visiblement les deux personnes soutenant ses épaules ne semblaient pas de cet avis. « On l’emmène fait des examens tout de suite. Vous la reverrez plus tard monsieur, on doit vous installer d’abord. » continue la blonde en se retournant vers lui. Ils avaient tous l’habitude des cas comme lui. Ce n’était même pas la première fois qu’il finissait ici contre son grès de toute manière et cela ne sera pas la dernière. « Non non non je veux pas. S’il vous plaît ! » Trop tard. Il a beau tirer sur les uniformes, essayé de ralentir leur avancée en traînant les pieds, au final, c’est qu’un poids-plume pas bien grand que l’on peut soulever de terre comme un rien. Au final, ils arrivent quand-même à passer la porte à double battant sous le panneau lumineux. De l’autre coté, ce qu’il déteste le plus. Des gens blessés, des gens qui souffrent et des gens qui veulent son bien, il parait. Ce qu’il y avait de pire pour lui en sommes. Un lieu où il pouvait à la fois faire beaucoup et peu, où la nature de ses pouvoirs lui donnait ce besoin impossible de sauver tout le monde. D’aider, qu’il le veuille ou non. De sauver, parce que c’était son instinct, c’était ce qu’il était fait pour accomplir qu’il le veuille ou non. Ils poussent la porte d’une nouveau couloir vers une aile où plusieurs lits étaient à l’enfilade. Certains vides, d’autres pleins, mais ils avaient définitivement la place nécessaire pour lui et se dirigeait tout droit vers l’un de ces lits.  « NON. LÂCHE-MOI PUTAIN ! » Il hurle, bat des jambes et pourtant cela ne suffira pas. La panique s’empare de lui, comme un vieux démon ressurgissant. S’il se met à pleurer il ne s’en rend pas compte, la rage laissant couler des larmes qu’il ne sent même pas. « LAISSEZ-MOI TRANQUILLE ! » Il piaille comme un enfant, détente de décimer les doigts enroulés de son poignet mais c’est trop tard. Ils ont déjà réussi à saisir son poignet et à enfoncer l’aiguille dans sa peau. Très vite, le liquide agit et ses bras deviennent trop lourd pour lui, ses gesticulations trop hasardeuses pour être efficaces. Cette fois il se sent pleurer. Il sent les larmes rouler sur ses joues et humidifier le sang qui y avait séché. Il sent qu’il perd, abandonné. Conscient qu’il ne réussirait même pas à poser le pieds par terre. « Quelqu’un viendra pour vos blessures. » C’était la blonde qui parlait, revenue auprès de lui avec l’un de ces poches de froid supposées aider avec la douleur. « Votre amie reviendra bientôt, d’accord ? » Elle l’a posé sur sa jambe et entame le diagnostic fait par les paramedics sur le chemin et les suppositions faites. Une cheville en vrac, peut-être une perforation et quelques côtes cassées. Un possible trauma crânien, un déplacement de la mâchoire et un tassement des cervicales possible. Ça, parmi diverses coupures et blessures infligées par le miroir qui a explosé au moment du choc et l’impact en lui-même. Ils avaient du pain sur la planche, d’après elle.  Pourtant il ne peut s’empêcher de râler, les sourcils froncés.
Comme seule réponse, Le blond se contente de hocher la tête et elle fait demi-tour, accompagnée de ses autres collègues. « Connards ! » qu’il parvient à hurler non sans mal, comme si cela allait changer quelque chose. Comme si il n’était pas déjà mal barré ici. Il aimerait bien se sortir de là , mais c’est impossible. A la vitesse où il irait, on l’aura ramené la en un rien de temps et cette fois il sera attaché de force. Il devrait être au courant c’est ce qu’ils utilisent sur les tarés qui débarquent ici. Les gens comme lui, ou les camés qui ne savent plus ce qu’ils font. Incapable de s’échapper, le plafond comme seul paysage il ne se sent pas bien. Être enfermé ainsi, dans un endroit pareil s’en était trop pour lui, qui ne pouvait pas tenir en place. Péniblement il décide au moins de s’installer correctement et se relever un peu, prenant légèrement de la hauteur pour observer autour de lui et regarder ce qui l’entoure. C’est la qu’il la remarque. La femme en face de lit qui le regardait. « Quoi ? T’as un problème ? »  Manquait plus qu’on le fixe maintenant. C’est clair que ce n’était pas du tout son jour.

CODAGE PAR AMATIS

Comme si l'hôpital ne suffisait pas, fallait qu’on le regarde. Qu’on tienne compte de son existence alors qu’on le forçait à rester tranquille. Meme lorsqu’ils quittent la pièce au final, les yeux de l’infirmière plus loin se posent de temps à autre sur lui pour surveiller le déranger qui devenait pâteux sous les calmants qu’on lui avait administré, se relevant à peine sur son lit, la tête lourde et l’impression d’avoir un monde écroulé sur les épaules. C’est là qu’il re marque sa voisine qui l’observait curieusement, là qu’il engage une conversation qu’il aurait mieux fait de taire puisqu’elle ne semble plus s’arrêter. Déjà avec une première remarque qui le fait grogner. Il avait un plus gros problème que la plupart d’entre eux oui. Ca s’appelait sa tête, les divers désordres post-traumatiques dont il souffrait n'aident en rien, ni sa nervosité naturelle d’ailleurs. « J’ai aps besoin de toi pour le savoir. » qu’il répond, tout aussi naturellement. C’était son quotidien. Puis ce sont ses explications quand à sa raison ici, qu’elle évoque, continuant sur sa lancée, bavarde comme tout. Un crime passionnel, qu’elle décrit. Une blessure commise par un amant jaloux peut-être, ou quelque chose comme cela. L’intéressé étant absent, il imaginait que c’était peut-être une rupture, ferme et immédiate. Ce que les gens peuvent être cons. A vingt-sept ans, presque 28, qu’il aime répéter, l’amour encore un mystère sur lequel il n’avait pas envie de plancher. A en juger par la femme en face de lui, clouée tout autant que lui dans un lit d’hôpital, les relations amoureuses rendaient les gens stupides, faibles. Et complètement à la ramasse comme si les cerveaux avaient été transformés en guimauve à l’instant même ou des sentiments envers quelqu’un s’était créés. Bien évidemment ce n’était pas son cas. Depuis le temps il s’était fait à la simple idée que, peut-être, il n’en était juste pas capable. Quelque part il les jalousait un peu, parce que au moins, ils avaient l’impression de ne pas être seul au monde. Le genre de sensation qui lui prenait à chaque fois qu’un duo était vu ou évoquer. Voilà pourquoi il cherchait le négatif dans ces relations, se satisfaisant de son handicap le reclassant au stade de sociopathe, peut-être, mais il n’était plus à une appellation du genre près. Psychopathe, sociopathe, il les a déjà entendu pas mal de fois ces mots, peut-être qu’ils sont un peu vrai… Il n’a pas forcément l’intention d’aller chez un psychologue pour les vérifier, en tout cas.

Malgré son envie de ne pas réagir à sa remarque un peu lourde, il ne peut s’empêcher de sourire un peu, amusé malgré lui, blâmant la fatigue émotionnelle qui lui arracha un rictus tordu par la douleur. « Même si c’était le bon qu’il avait dégainer, visiblement il ne sait pas viser le bougre.» qu’il réplique. La douleur accrue dans sa cage thoracique lui rappelle que rire n’était pas une bonne idée. Même respirer ne l’était pas, tout compte fait, puisqu’à chaque inspiration la douleur frappait ses côtes cassées. Heureusement qu’il était sans emploi, au final...Aller au travail comme ça le lendemain aurait été complètement impossible.
La blague meurt pourtant assez vite avec sa nouvelle question qui tend ses muscles, tire son visage. Qu’est-ce qu’il avait vécu lui, pour arriver là. Par automatisme il se braque, balançant rapidement sa réponse sans même y réfléchir, comme une messagerie automatique dès que quelqu’un osait poser une question personnelle au blondinet. « Ça te regarde pas. » qu’il grogne, ressent un peu plus ses bras contre son torse comme si se serrer davantage allait faire diminuer non seulement la douleur causée par sa respiration, mais également le protéger de la curieuse. Si tous ses muscles n’étaient pas si fatigués, peut-être qu’il aurait même essayer de replier ses jambes contre lui, et attendu là que le temps passer.. Ou que l’infirmière non loin, s’occupant visiblement d’un autre patient, ne se barre pour filer à l’anglaise… S’il y arrivait.
Au final, être un trou du cul n’allait pas l’aider à faire passer le temps, diablement long, qu’il allait devoir passer ici. Ce n’était pas la première fois qu’il se retrouvait assis sur un des lits d'hôpital, cette fois, le calmant seul avait suffit à le faire tenir en place. Parfois c’était attaché qu’il finissait, sa nervosité n’aidant en rien personne, il le savait. « J’ai eu un accident.» qu’il finit par avouer, après avoir réussi à - difficilement- essuyer son visage du sang humidifié par ses larmes sur la manche de sa veste. « ...Une chute. Trois étages. Un ascenseur. » Quand il y repense, c’était stupide. Ca n’arrive que dans les films ou à Disneyland, de tomber dans un ascenseur non ? Apparemment pas, puisqu’il en était ressorti, les jambes tremblantes et des os cassés en plus. Pourtant il le soutenait haut et fort « Mais ça justifie en rien qu’on me force à rester. J’ai rien de grave, y’a des gens qui devraient avoir mon lit qui sont dehors. » Il n’allait pas s’étaler sur ses raisons non plus. Sur la peur qu’il avait de ces établissements où sur sa situation financière désastreuse. Il n’avait littéralement pas les moyens d’être là, encore moins s’ils se décidaient à venir le soigner. L’assurance de l’immeuble devrait prendre en charge tout ça, qu’on leur avait assuré via l’interphone de la cabine pendant qu’il attendait...et attendait. Comme maintenant. Ses yeux quittent le fond de la salle pour guetter son entrée, attendant qu’on ramène la rousse, bien évidemment. Mais ça ne semblait pas près d’arriver pour le moment. Il avait de quoi discuter avec la femme assise devant lui, alors, pour éviter de trop penser. Peut-être que c’était un bonne chose, qu’elle soit si curieuse… Et bavarde. « T’es arrivée y’a pas longtemps ou tu croupis ici comme les autres ? » fallait bien qu’il sache quand il pourrait foutre les voiles quand-même, non ?

CODAGE PAR AMATIS

Il se sent lourd, très lourd. Trop lourd à vrai dire, le poids du monde s’écroulant sur ses épaules, rendant difficile au jeune homme de tenir ne serait-Ce qu’assis. La fuite alors est impossible, la demande d’énergie pour résister à l’envie de tomber en arrière déjà épuisante pour un corps si fatigué, et pas bien épais en plus de cela. La crevette esquinté un léger sourire, hébété face à sa réflexion. « De ce que je vois de toi ça suffit, tu m’as l’air bien prise de tête. Limite, je le comprends. Même s’il semble pas douer pour un sous. »  En général il était un assez bon juge de caractère, l’habitude d’observer les autres justifiant peut-être sa capacité à décrypter les gens. Il se faisait toujours avoir par le mensonge, parfois, un peu plus naïf qu’il admet l’être.

Si elle lui ment peut-être, lui, avoue enfin la vérité après un moment à ruminer en silence. Un accident, l’accident même, celui d’une vie. Dont on parle parfois aux autres et qui justifie les cicatrices courant sur sa peau qui venait en majorité, plus honnêtement, des bagarres pour un matelas et un coin à l’abris du vent durant ses années dans la rue. Les différentes coupures qu’il avait reçu n’en seront que d’autres qui éventuellement disparaîtront avec les années. Ce n’étaient pas les premiers et pas les dernières. Ah, s’il savait ce que l’avenir réservait pour lui, sur tous les niveaux. Les bras enfoncés presque dans ses côtes brisées, ils rend compte qu’il a également un peu froid. Que le sang lui colle sur la peau, encore humide ses ses vêtements et que c’était ça, le responsable cette sensation glaçante qui s’emparait de lui. La colère aurait dû réchauffer un peu ses nerfs, mais visiblement non puisqu’il continue à se recroqueviller un maximum, malgré ses capacités limitées. « J’emmerde l’altruisme. C’est pas ma place, point. » pour ne pas changer  C’est en grognant presque qu’il lui répond, avant qu’elle ne par d’adolescence. Quoi ? Quoi ? Il n’est pas certain d’avoir bien compris au début, perplexe face à l’idée qu’on le prenne pour un ado. Souvent rajeunit, on ne lui donne pourtant jamais l’âge d’un mineur, peut-être un début de vingtaine, une décennie de moins tout au plus, mais jamais en dessous. Elle devait soit être aveugle, soit se foutre de lui… soit il avait mal entendu. Il choisi alors de l’ignorer, de ne pas répondre à ses mots et attendre confirmation de ce qu’il pensait avoir entendu la mégère dire.

Elle continuait pourtant de lui tenir la jambe, radotant sur le temps d’attente alors qu’il voulait une réponse simple, un temps précis et rien d’autre de sa part, pas une tirade qui le laisse perplexe. Si ses mots confirment l’idée qu’elle se faisait de lui, le mot parents avait toujours chez Clemens cet effet destructeur qui lui faisait oublier tout le reste. Ses parents qu’elle dit, comme si c’était une évidence. Comme si papa et maman allaient venir chercher leur fils adoré. Comme s’ils étaient simplement coincés dans les bouchons de la ville mais qu’ils arrivaient, tout simplement parce qu’ils étaient fous d’inquiétude pour leur progéniture. Dans la salle il y en avait forcément des parents autour d’un fils ou d’une fille qui avait avalé un lego, ou quelque chose comme ça. Pourtant il ne cherche pas à les regarder, pas la peine de se faire du mal pour rien. Pas la peine de voir, il imaginait déjà assez. Elle avait peut-être vécu le cas, enfant blessée avec ses parents autour d’elle. C’était une évidence pour elle, et une stupide idée pour lui. Les yeux rivés sur la porte il attendait après quelque chose, et elle espérait trouver quoi du premier coup. Elle avait tout faux, bien entendu. Si ses yeux se dégagent sur le couloir, elle interprète sa signification complètement différemment que ce qu’il signifiait en vrai. Une putain de fugue ? Non mais elle abusait vraiment là. Une fugue, comme s’il devenait, cette décennie plus tôt, fuyant les associations pour jeunes en difficultés et les services sociaux jusqu’à sa majorité. C’est la qu’il allait répliquer, là qu’il allait couper court à son monologue avant qu’elle ne continue. Mais elle est impossible à arrêter. Cette fois c’est les violences familiales qu’elle évoque, tapant cette fois encore un peu trop près du chemin panier il se fige. Elle était là, la raison de sa fugue. Les violences reçues trop de fois, la mort de sa camarade d’infortune. Il ne saurait quoi dire, chamboulé par les coups portés par ses mots directement dans ses entrailles. C’est un homme plus loin qui l’intercepte, lui gueulant de la fermer quand Clemens lui ne retrouvait l’usage de la parole que maintenant. D’un coup d’un seul. Peut-être que l’homme lui avait facilité la tâche pour la faire taire, mais il n’avait pas à se glisser dans une conversation ne le regardant pas. « Mais crève putain, nous fait pas chier fils de pute ! » qu’il gueule, sa voix sonnant toujours aussi étrange pour quelqu’un un avec une tête de môme. C’est assez pour choquer une mémé qui s’offusque d’un « Jeune homme ! » auquel il ne fait pas attention. A la place il décolle mollement un de ses bras de son torse et brandit à l’attention de l’homme allongé un doigt d’honneur bien mérité. De quoi il se mêlait, lui.

Aparté faite il se tourne de nouvelle vers la femme à la chevelure si imposante qu’on aurait dit une crinière de lion. C’était assez fascinant, mais pas intimidant pour un sous. C’est à se demander si un nid d’œuf n’y séjourne pas. « C’est pour ça que tu me casses les burnes ? T’as cru que j’étais un gosse ? Bravo Sherlock. J’ai quasiment ton âge, génie. T’as quoi, trente piges nan ? » dit-il en levant les yeux au ciel. Finalement il s’enfonce contre son dossier, doucement. Sa tête avait finalement besoin d’un appuis sur lequel reposer. « Ils attendent pas après mes parents, ils savent juste pas quoi faire de mon cas. La réponse je l’ai, rien. » qu’il marmonne, quittant la femme des yeux pour les reposer sur la porte. Il soupire, s’avouant vaincu. Piégé. « J’ai pas le choix que de rester là avec les fragiles du coin il semblerait. Toi inclus, c’est bien ma chance. »  

CODAGE PAR AMATIS

Il râle, boudeur.
Il déteste cette putain de ville. Il déteste cet hôpital. Déteste cette nana qui se croit tout permis et tout ceux qui osent le regarder et son mec pour ne pas lui avoir tiré une balle dans le front ou ne pas lui avoir coupé la langue au passage. La colère brûle son échine, mordante, foutant le feu jusque dans sa cage thoracique. Il doit partir. Il doit s’en aller à tout prix d’ici, de ces murs de ce trou du cul du monde. Il déteste cette idée stupide de venir. Déteste Dick et Eo pour l’avoir convaincu. Déteste encore plus la dernière pour avoir crevé la gueule ouverte avant même d’avoir passé la porte de l’hosto. Arcadia, c’était pas une bonne idée pour lui, la tragédie lui collant à la peau partout où qu’il aille peut-être, mais en si peu de temps là, il en avait déjà trop vu. Il emmerde ces gens et tout ce qu’ils représentent. leurs bizarreries, leurs travers, leur façon de croire qu’il a besoin d’eux. Il a besoin de personne le thaumaturge encore incapable de mettre un nom sur ce qu’il est, paumé. Tellement paumé.
La rage au coeur il dit qu’il s’en fiche de l’altruisme et de toutes ces conneries même si il était là à cause de ça. Cet altruisme qui faisait partie de lui, de son ADN. Incapable d’expliquer le pourquoi du comment il a toujours été ainsi, donneur, incapable de laisser quelqu’un souffrir sans agir sans tenter de faire quoi que ce soit. C’est aussi pour ça qu’il déteste les hôpitaux, l’altruisme l’appelant à sauver la veuve et l’orphelin. Aidé quitte à y laisser la vie, martyre des temps modernes, éponge à blessures, sacrifice ambulant. Il emmerde l’altruisme. Emmerde sa génétique, sa nature.. Ce truc inexplicable qui le rend comme il est.

Le ton monte d’un cran, une autre fois une dernière fois quand l’homme plus loin se mêle de ce qu’il ne le regarde pas. La voix s’emporte plus fort que jamais, l’agacement et la fatigue commençant à peser dans la balance. La fatigue qu’il nie et pourtant qui fait retomber sa tête contre le lit, celle qui glace le sang du corps fragilisé par les blessures soignées comme celles dont il a été victime. « J’ai besoin de personne pour me soigner. Je peux le faire tout seul t’as même pas idée. » Qu’il lâche, soupirant. Le nombre de fois où il s’est retrouvé en sang. Le nombre de maladie qu’il a arboré pour les autres, les brûlures, coupures. Si elle tenait tant à les voir elle n’avait qu’à s’approcher, il lui montrerait qu’il est solide. Qu’il n’a besoin de personne. Qu’il avait déjà connu pire, le jeune délinquant. Il baisse les yeux sur ses bras et n’en reçoit que de nouvelles preuves, les coupures récentes se mélangeant avec celles qu’il avait reçu dans le passé, celle auto-infligées et les autres, souvenir de son échec cuisant parcourant ses avant-bras. Sa réponse ne suffit pas et elle continue, évoquant la douleur et la stupidité de celle-ci. Il pouvait se l’épargner, si il le voulait. Bien entendu il était au courant; Le truc, c’est qu’il n’avait pas envie de ça. Pas envie d’éviter cette douleur qui faisait pulser le sang dans ses veines à une vitesse folle pour alimenter son corps en oxygène, le corps au travail pour colmater les brèches, apaiser les nerfs fragilisés et les chaires décousues. Le truc, c’est qui avait besoin de ressentir cette douleur. Parce que parfois c’était la seule chose qu’il était capable de ressentir, dans son néant. Ca expliquait les fines marques un peu partout sur les bras et les cuisses, mais elle n’avait pas besoin de savoir ça. Elle n’allait pas comprendre de toute façon, elle qui le pensait adolescent, fragile. Tout ce qu’il n’est pas. Il ignore ce qu’elle raconte, le regard de nouveau posé sur la porte ce qu’elle lui fait remarquer. Elle ne le laissera jamais tranquille c’est pas possible. « Personne. » qu’il murmure, alors que c’était totalement faux. Bien entendu qu’il attendait quelqu’un, mais elle n’arrivait pas l’inconnue qui avait subi cet accident, comme lui.  

Chiante jusqu’au bout elle interpelle un interne qui eu le malheur de passer dans la salle compartimentée, à la recherche d’on ne savait trop quoi, mais il dut le regretter immédiatement. « J’ai pas froid putain tu peux pas arrêter de me casser les couilles la grognasse ? » Il soupire, les yeux roulant au plafond. De toute façon l’homme les ignore complètement, puisque la raison de sa venue n’était pas eux. Si elle lui a dit quelque chose, il n’entend pas vraiment puisque le saint graal arrive. Un lit tourne dans le couloir, la rouquine encore endormie dessus et Clemens fait un bon, manquant de décrocher l’injection qu’on lui avait planté dans le bras en se redressant. Il regarde le personnel médical délibéré, papoter un moment avant de sortir de nouveau de la salle des urgences, les cas les plus graves étant ailleurs. Dès que la voie est libre, il pose les pieds au sol, fait le tour de son lit et se pose devant la bonne femme chiante. « Bonne nuit. » Qu’il dit, tout simplement, avant de reprendre sa route avec pour appuis sa perfusion jusqu’au lit. Il trébuche une fois, puis deux, les jambes molles à cause du sédatif dans son organisme mais ça ne l’arrête pas. Il pousse une chaise mollement vers le lit avant de s’y laisser tomber, fatigué. Si la nana continue de parler il n’a même plus la force de l’écouter. L’inquiétude, la rage, mise de coté à l’instant où il a eu la confirmation qu’il ne faisait pas ça pour rien. Parce qu’elle vivait et qu’il pouvait aider. Parce qu’il prend la main de l’inconnue et espère la guérir suffisamment pour pouvoir partir bientôt sans se sentir coupable de l’abandonner. Pourtant il ne lui faut pas longtemps pour s’endormir comme elle, exténué. Le chiot enragé, finalement calmé.  

CODAGE PAR AMATIS