La blouse est délaissée. Le chemin rebroussé dans les couloirs. Rude. Trop rude, la journée. A renouveler les tests. A museler l'anomalie - la déesse. A s'injecter de ce substitut sanguin d'Ismael, pour en éprouver les effets. Rien à voir. Rien de probant. Et si Jolene est patiente, les mois s'écoulent, les années défilent. Les trente ans sonnent le glas d'une existence en demi-teinte. Près d'une demi-vie à porter l'anomalie. Et qu'est-ce-qu'elle en a vu, de cette vie ? Si ce n'est celle salle, qu'elle connaît par coeur, dans les sous-sol d'Asriel & Warren. Rien. Elle n'a rien vu, Jolene. Et si c'est voué à s'arrêter, prématurément, comme l'existence de la génitrice, elle se battra pour l'empêcher. Motivation blindant davantage ses côtes glacées. Elle n'veut pas crever, Jo, pas comme ça. Pas d'une maladie qui la dépasse. Pas avant d'avoir compris ce qui l'a frappée. C'est ce qui anime le palpitant qui frappe fort dans sa poitrine, quand elle active le système de sécurité. Dernière à partir, l'acharnée. Dernière à verrouiller l'établissement familial, de plus en plus délicat de s'en détourner.

Les yeux se sont fermés. L'esprit, envolé. Anesthésié. Abandonnée devant les portes blindées, Jolene a été laissée de côté.

La musique la frappe, fait vibrer la carcasse, résonne jusqu'au fond du poitrail. Tissus d'une robe imprégnés à la peau, talons chaussés sans s'en souvenir, c'est le port de tête fier, le sourire assuré. Les pas qui tracent son trajet jusqu'au bar, la hissent délicatement sur un tabouret. Pas la première fois que ça arrive. Sûrement pas la dernière non plus. « Dry martini. » Qu'elle annonce, d'une voix suffisamment ferme pour couvrir le brouhaha. Ce qui fera virer son sang comme à chaque fois. Filera, si consommé à trop forte dose, une gueule de bois au matin à Jolene - qui elle, ne boit pas. C'est ce qui arrive, quand elle lutte trop. Quand à trop se débattre contre l'anomalie, cette dernière riposte pour lui coller la volée de sa vie. A s'y oublier. Disparaître. Douleur des souvenirs qui jamais n'émergent du néant. Et c'est en trempant ses lèvres dans le breuvage, qu'Oya la ressent. La mort. Dans les cellules, ça se resserre de plaisir, ça repart d'un rythme plus rapide encore. La carcasse suit les impulsions divines, maîtresses de l'âme endormie quand tonne l'hybris. Être nimbé des ténébreuses, s'incruste dans la pupille et le visage s'y immortalise. L'inconnu qui se tient à ses côtés gagne en intérêt, à mesure que les regards s'interceptent, de part en part. Et c'est la déesse qui la pousse à se détourner légèrement dans sa direction, croisant ses jambes nonchalamment, tâchant d'aligner leurs prunelles. De lui témoigner de son intérêt qui va en croissant. Y'a cette aura presque palpable qui attise la curiosité d'une Jolene inconsciente. Oeil noir qui ne joue pas de pudeur, qui a toujours su ce qu'il voulait, se donnant les moyens de l'obtenir. En cela, les personnalités convergent des antipodes les éloignant. Seul point commun, cependant. Là où la scientifique n'aurait jamais foutu le pied dans ce bar, préférant les ambiances épurées et moins bondées, la seconde jubile. Et là où la première se serait tue, le seconde se dévoile. Se penche dans sa direction pour se rendre plus audible. Effleurer un peu plus fort ce qu'elle perçoit de lui, sans parvenir à cerner ce dont il s'agit.

« A voir votre tête, j'essayerais autre chose. » Allusion à ce verre qui semble difficile à consommer. Et c'est le sourire malin qui se dessine au coin de ses lèvres. L'humaine qui se débat. Plus puissante que d'ordinaire. plus décidée, aussi. L'hybris qui gronde. Malmenant l'être depuis trop longtemps pour persister infiniment. « Si on est partis pour se lorgner toute la soirée. Jolene. » Qu'elle énonce, une main se détachant du verre pour se tendre dans la direction de l'inconnu. Et les personnalités qui fusionnent, lentement. Les yeux de la scientifique qui percutent les siens. Le découvrent. Le trouvent étrange. Si étrange, qu'elle en a le ventre qui se contracte, comme à chaque fois qu'elle tombe sur une anomalie. Elle a toujours la main tendue. Les pensées perdues. L'ambiance qui lui parvient de plus en plus nettement. Prise de conscience brutale, découvrant le bar. Le goût alcoolisé sur ses papilles. Un regard se détachant pour se poser sur sa tenue, peiner à déglutir. Encore, ça recommence. Elle tombe des nues, l'air un peu conne avec sa poignée de main, sans savoir qui est ce type, d'où il sort, pour quelle raison elle se tient là, plantée à côté de lui. Seconde main qui fond à l'intérieur de son sac. Y cherche le paquet. La nicotine salvatrice, qu'elle ne trouve pas. Y'a qu'elle qui fume, sur les deux êtres qui la façonnent. Qu'elle qui pense à trimbaler ses clopes n'importe où. Et les yeux qui se reportent sur le mec, décontenancée. « Vous auriez une cigarette ? » Presque une supplique, quand le palpitant panique. Qu'est-ce-qu'elle fout là. Pourquoi. Pourquoi elle se tient là, à parler avec ce type sorti de nulle part. Ce type bizarre. Présence qui lui flanque un frisson à l'échine. Elle tâche de rationaliser. Elle est douée, pour rationaliser. Respire, regroupe son calme face à la fatalité. C'est déjà arrivé. Parfois, c'était pire. Parfois, elle est revenue trop tard de ses absences, à se réveiller dans des draps inconnus. Relativiser, pour ne pas sombrer. Ce qui la fait tenir, depuis des années. Pensées calculatrices, dans l'attente d'une réponse, obnubilée par l'addiction, le besoin de fumer. Tu sais pas comment, mais t'es arrivée là. T'es là. On s'calme. Accepte le fait d'être là. Et elle le détaille, quand tout se reconnecte dans son crâne. Elle le regarde, gênée par sa robe trop serrée, trop inconfortable, à se demander si elle a mis des sous-vêtements en dessous, franchement. Qu'est-ce-qu'elle fout là, ouais. Pourquoi son anomalie recommence à la pousser vers d'autres anomalies.

L'inconnu doit avoir son âge, à peu de chose près. Ou p'tetre bien un peu plus jeune, elle ne sait pas trop, avec la lumière qui change, adoucit les contours du visage aux traits déjà fins. Elle lui trouverait de cette beauté qui touche, se fraye un chemin sous la peau, délicatesse des airs qui se réservent, des mots parcimonieux. Jolene est du genre silencieuse. A ne pas aimer les êtres se qualifiant de grande gueule, sous prétexte de s'exprimer dans une facilité déconcertante en beuglant leurs avis à tout bout de champ. Confondant honnêteté et manque d'un tact nécessaire, aux yeux de la scientifique. Pour tout dire, elle se moque éperdument de l'avis des gens, en général. Préfère les paroles réfléchies, de préférence brèves, efficaces à capter son attention. Palabres superficielles pour lesquelles elle n'éprouve guère d'intérêt. Comment ça va. Première question à rayer du vocabulaire. S'épancher sur son week-end, ses projets. Ce que ses collègues aiment à raconter les vendredi, comme aujourd'hui, présence qu'elle fuit. A se demander si certains se passionnent réellement pour les réponses, ou s'il ne s'agit là que de faire la conversation. Auquel cas, c'est inutile. Point. Opinion tranchée sur le sujet. Raison première pour laquelle elle ne traîne jamais les lieux comme celui-ci, et encore moins seule. Nulle envie de rencontrer des visages connus, et encore moins inconnus. Se faire tenir la jambe par le premier péquenaud qui traîne. Un peu comme ç'a pu arriver avec Malyen, sans doute, même si elle ne se souvient d'aucune des circonstances. Et si ça a plu à l'anomalie, celle-ci devient réellement une source de problème à résoudre urgemment. Raison de plus pour décupler le rythme des recherches. Et quand elle le regarde, le dénommé Ariel, que l'aura rencontre la sienne quand la poignée de main s'éternise, ça lui filerait presque des idées. De quoi se concentrer, dans la détresse qui l'étreint, propre à cet état qu'elle ne comprend pas.

Alors, elle ne s'offusque pas de sentir les doigts s'attarder, même si c'est étrange. Elle ne serre que brièvement la main, d'ordinaire, d'un geste ferme, décidé. Ne laisse pas le loisir aux gens de s'attarder sur sa peau contre la leur, ci et là marquée de cicatrices que le temps s'est contenté d'estomper, sans daigner les dissiper d'entre les phalanges. Brûlures passées, gravées à jamais, discrètes sur la droite, plus franches sur la gauche. De celles qu'Ismael n'a pu effacer. Parce que cette fois-là, son père ne l'a pas appelé, pour la soigner. Et s'il les a sauvées à de très nombreuses reprises, tout n'a pas été capable de disparaître. Elle les hait, ses mains, Jolene. Rappel incessant de ce qui court dans ses veines. Alors, passées quelques longues secondes, elle se soulage du contact qui se rompt. « Enchantée, Ariel. » Violence qu'elle se fait, sourire qu'elle s'efforce de retrouver, plus léger que précédemment. L'iris ne parvient à se détacher de ce qui émane de lui. L'anomalie qu'elle aimerait toucher, presque obsédée par la nature de celui-ci. Elle en oublierait presque la colère de s'être perdue contre son gré. Suspendue à ses gestes, appel de la nicotine hurlant dans son crâne, elle se tient presque en apnée. Fou, comme l'anxiété peut la saisir, à se demander si elle ne jouerait pas sa vie dans l'attente d'une cigarette. Et ses prunelles s'illuminent en parfait miroir des siennes. Elle ne touche plus à son verre presque terminé. N'aime déjà pas la sensation qui bouscule légèrement ses pensées, peu adepte des boissons alcoolisées. Faut qu'elle garde l'esprit clair, qu'elle sache où elle va, persuadée de ne pas devoir le lâcher, celui-là. Et elle sourit de manière presque sincère, en réponse à celui qu'il lui offre, descendant à son tour de son perchoir. « Parfait. » Pour les clopes. Pour la rencontre. Elle ne sait pas trop. Tout ce qu'elle ressent, c'est l'enthousiasme presque euphorique qui s'installe dans son ventre. Passion scientifique la poussant à hocher la tête sans réfléchir. « Un échange de bon procédé. » Le ton est léger, quand elle extirpe son propre briquet de son sac, le braquant d'un air victorieux devant le dénommé Ariel. A voir ce qu'elle entend par là, même s'il ne s'agit visiblement que d'une coopération des plus basiques. Elle voit plus loin, Jolene. Elle voit toujours plus - trop ? - loin. Alors, elle prend les devants. Extirpe une cigarette du paquet. Se détourne, et prend la direction de la sortie, chaleur bousculant ses veines malgré la fraîcheur nocturne qui mord bientôt ses bras. Air qui emplit ses bronches, salvateur, à en faire oublier l'odeur d'alcool renversé. Quelques pas sur le trottoir, longeant le bar, avant de se retourner vers lui. « C'est gentil, pour le verre. » Gentil, oui. Elle n'a pas d'autre chose à dire que ça, que c'était gentil. Elle n'avait rien demandé, n'a pas l'habitude de se laisser inviter. Ce qu'elle aurait sûrement balancé au premier osant sortir ses billets. Mais y'a la diplomatie qui s'installe. L'esprit calculateur qui s'anime.

Cigarette qui s'embrase, dessine les flammes au fond de ses prunelles. Oya qui rôde, tapie contre les tempes. « Tenez. » Et le bras qui se tend, briquet au creux de la paume qui s'ouvre dans sa direction. « Il faut un peu s'acharner, mais il fonctionne. » Y'a pas plus banal, comme conversation. Elle aimerait être habile, dans ses approches. Laisser les mots couler avec la fluidité de ces séries télés qui occupent la plupart de ses soirées. D'ordinaire, elle s'en fout. Là, c'est différent. Elle aimerait l'intéresser, autant qu'il l'intrigue. Parvenir à creuser la similitude qui se dessine entre eux, pour assouvir sa curiosité. Ce besoin de comprendre. Pas la première fois qu'elle en croise un, qui lui ressemble. Elle n'a pourtant jamais osé. Jamais, jusqu'à aujourd'hui. Frisson mordant sa chair, à maudire l'anomalie de n'avoir songé à prendre une veste. « Vous attendiez quelqu'un ? » Allusion à sa présence au bar, fumée s'évadant de ses lèvres, pulsations cardiaques se rythmant sur un calme factice. Se faire une idée du temps dont elle dispose.

Ce n'est que dans la rareté que les lippes s'élèvent, d'ordinaire, et peu peuvent se targuer d'en avoir été témoins. A croire qu'elle ne sourit jamais, Jolene, ou presque. Qu'elle est née avec cette expression d'indifférence un peu hautaine placardée à la gueule, et que ça ne l'a jamais quittée depuis. Cet air d'inaccessible, voué à éloigner, garantissant la solitude pour celle qui n'a jamais vraiment su y faire avec les autres. Pas qu'elle ne passe pas en public, habituée des réceptions mondaines depuis l'enfance, à faire bonne figure, à se comporter décemment. Juste qu'elle n'est pas intéressée par les dialogues futiles. Les échanges factices. Elle a besoin de concret, et n'est pas habituée à détendre ses traits pour que les autres se sentent moins mal à l'aise. Moins emmerdés d'avoir l'impression de l'offenser de leur seule présence, à en juger par ses prunelles verrouillées à double-tour et le faciès guindé. Resting bitch face, comme dirait son meilleur - et unique - ami, ce qu'elle pourrait offrir à Ariel comme à tous les autres, si elle n'était pas si déboussolée. Par Oya. Par l'hybris. Par cette familiarité qui la frappe dès qu'elle reporte son regard sur lui, dès que les peaux s'effleurent au don du briquet. Cette sensation qui lui pique le bout des doigts et qu'elle ne parvient à s'expliquer. Alors, elle sourit. Elle en a les zygomatiques grinçantes, pas vraiment sollicités d'ordinaire, mais elle sourit. Tout simplement parce qu'elle ne sait pas quoi lui répondre. Ni même si elle devrait dire quelque chose ? Trop tendue pour rire, pour rebondir sur ses mots, elle se contente d'arborer un air plus doux par peur de le faire fuir. Par chance, c'est en maniant sa cigarette qu'elle est encore la plus naturelle, contrairement à Ariel qui se met à tousser curieusement. D'un battement de cil, il se dessine au coin de son champ de vision. Elle ne va pas jusqu'à le dévisager, ne tenant pas à s'acharner sur un instant gênant. Elle pourrait lui faire remarquer que ça lui rappelle, vaguement, la première fois qu'elle a fumé, du haut de ses quatorze ans. Volée au paternel, la clope allumée et ayant manqué de lui faire claquer un poumon. C'est qu'à l'époque, ç'avait l'air d'être une solution à l'agacement, vu la manie qu'il avait d'en griller une dès que le ton menaçait de monter entre eux. Pour ça qu'elle s'est acharnée dessus, à rechercher ce semblant de réconfort éphémère. Qu'aujourd'hui c'est sans un souffle de travers que la fumée remplace son air.

Quand il reprend le dessus, elle se concentre. Retient ses paroles avec minutie pour mieux rebondir. Lancer la conversation lui est difficile, mais interroger l'est bien moins. « Le studio ? » Qu'elle s’enquiert, avant de cogiter sur ses remarques. « Sans doute, oui. » Le ton qui baisse, réponse tant à lui qu'à elle-même. Sans doute, que l'anomalie espérait bien trouver quelqu'un. Et elle ne peut s'empêcher de repenser aux mots d'Ismael, à cette manie de lancer des idées au vol, qu'elle repousse, qui ne la quittent pourtant pas après. Reviennent dans ce genre de moment, où elle se sent paumée. Une anomalie, ou une envie humaine, de rompre la solitude. Pensée qu'elle balaye, dérangeante, pour mieux se ré-intéresser à l'inconnu, justifiant tant bien que mal sa quinte de toux. « Vraiment ? » C'est spontané, quand ça sort, et heureusement qu'elle a encore son p'tit rictus au coin des lèvres pour trancher avec la perplexité qui l'étreint. Vraiment, il essaye d'arrêter ? Elle se le demande, Jo, s'il n'est pas en train d'essayer de la mener en bateau. Que s'il était accroc, comme il le prétend, et se sevrait, il ne se poserait pas la question de savoir pourquoi les gens s'y attachent, à ce prétendu bonheur attaché au tabac. S'il n'avait pas extirpé ce paquet de sa poche, elle irait jusqu'à se dire qu'il ne s'agissait là que d'une manière de la suivre à l'extérieur. Elle ne sait pas trop, à vrai dire, car c'est bien la première fois que ça lui arrive, ce genre de situation. « Ça fait donc de moi la personne diabolique qui remet le compteur des jours à zéro ? » Elle se fait plus douce, faussement emmerdée face à l'idée de l'avoir poussé à reprendre malgré ses résolutions. L'étincelle qui se devine au fond des pupilles témoigne parfaitement du fait que malgré ses airs contrits, elle s'en fout. Ne gobe qu'à moitié ce qu'il lui dit. Et c'est bien parce qu'Ariel a éveillé sa curiosité qu'elle déploie toute sa patience, contourne ce qu'elle en pense, et tâche d'être agréable. « D'expérience je dirais qu'il vaut mieux commencer par perdre le paquet. » Et elle ne peut s'empêcher de se faire moqueuse, dispersant les cendres au sol d'un petit geste du doigt, suffoquant dans ses efforts démesurés pour sembler un minimum sociable.

C'est sans compter sur la suite. Alors qu'elle songe prendre doucement le contrôle, à alterner les pauses, les petits sourires, les quelques paroles, voilà qu'il se lance dans une remarque qui lui écrase le thorax. Côtes qui se resserrent, rejettent en bloc l'allusion au prétendu gâchis. Il faut vraiment qu'elle se fasse violence pour ne pas réduire à néant toutes ses prouesses engageantes. Car là, ça ne passe pas. Clairement pas. Suffisant à la braquer intérieurement, là où l'apparence demeure imperturbable. Elle le sent, son regard sur elle, et comme à chaque fois que c'est le cas, elle n'aime pas ça. Tout comme la proximité qui la dérange. Un peu plus de véhémence sur la dernière bouffée de nicotine, jetant le mégot d'un geste machinal. « T'as sans doute raison. Au bout du compte, je ne suis pas restée seule très longtemps, si ? » Elle déglutit. Relève ses yeux noirs dans les siens, distille la provocation dans ce regard qu'elle lui lance. L'air de dire, c'est toi qui m'a décrochée à la solitude le premier. Est-ce-que ça lui tient tant à coeur, à Ariel, d'éviter ce gâchis, comme il le dit ? Gâchis de quoi ? Au juste ? Elle tait les questions qui lui lacèrent la gorge et se contente de se redresser, épaules abandonnant leur pause lascive contre la façade. « Toi, c'est avant le travail. Moi, c'est après. » Improvisation alors qu'elle ne perd rien des yeux d'Ariel qui se déplacent sur son cou, loin de s'imaginer ses desseins. Elle pourrait se barrer. Le laisser là. Cesser ce jeu étrange qui s'instaure, dont elle ne comprend pas les règles. Mais à se tenir proche, elle le ressent avec un peu plus d'intensité encore. Sa différence qui l'attire, la pousse à s'attarder. « Du gâchis. » Elle répète, regard qui virevolte le long de la silhouette de l'étranger, s'attarde, ne camoufle plus son très grand intérêt. Qu'il l'interprète comme il le voudra. Tant qu'il reste là. Et si elle ne se détend pas, que l'instinct charnel ne s'éveille guère, elle a envie de le toucher. De comprendre. De percevoir ce que l'anomalie lui murmure, poussant sa main à s'élever, à venir timidement se glisser sur l'avant-bras d'Ariel. Percevant la frilosité qui l'étreint depuis qu'ils sont sortis, n'osant qu'à moitié le toucher. « Toi, t'es pas comme les autres. » Tant et si bien fascinée, Jolene, qu'elle ne percute rien de ce qui pourrait se passer.

Môme futée. Élève aux facilités certaines. Première de la classe. Intello. Rationnelle. L'esprit scientifique. Pourtant, y'a des choses qui la dépassent. Et lorsqu'elle songe disposer d'éléments décelés avec flair, c'est tout un monde dont elle ne saisit pourtant pas l'existence. Pas la moindre idée, la généticienne, de ce qu'elle est vraiment, si ce n'est celle implantée dans son crâne par le paternel des années auparavant. Aucune hypothèse non plus sur ce qu'est ce type qui lui semble si différent. La soif d'un mystère qui ne s'étanche pas. Un peu moins encore quand l'être qui lui fait la conversation, avec plus d'aisance qu'elle, sans doute, se rapproche insidieusement. Et la patience s'amenuise, quand l'obsession s'éveille, le coeur pourtant glacé, les pensées calculées. Sujet qui attise l'exaltation de celle qui y voue toute son existence, vie obnubilée par cette anomalie à contrer, à comprendre, et qui pourtant la ronge. Animateur radio, elle esquisse un air intéressé, faussement, en réalité. Elle s'en fout, Jolene, ce qu'il fait de ses nuits, ou même de ses journées. D'où il vient, ce à quoi il aspire. Dès que les peaux se sont touchées, dès qu'elle a repris ses esprits, ce n'est plus ce qui l'a intéressée. Parce qu'elle n'a sûrement jamais été réellement capable de creuser, de toute évidence. De prêter son attention au discours d'autrui, discussions l'ennuyant, l'agaçant même, plus qu'autre chose. Alors, si elle se tient toujours là, malgré sa peau piquetée par le froid nocturne, ce n'est pas qu'elle a envie d'en savoir plus, ni même de lui raconter quoique ce soit. Si ce n'est de savoir pour quelle raison ses nerfs s'animent dès qu'il fait un pas dans sa direction. Ce qui le rend si particulier. Question d'une importance cruciale en ces heures d'incertitudes, un peu plus encore après avoir dû prélever Ismaël en l'absence de leurs pères. L'épargner lui, c'est en trouver d'autres. Et comme une enfant prête à faire une bêtise dans le dos de son parent, c'est une crainte mêlée à l'excitation qui l'étreint, émotion bousculant ses glaces, la poussant à poursuivre. A s'adoucir, faisant mine de croire ce qu'il lui raconte. Donner à l'autre ce qu'il attend, pour celle qui n'a jamais su exister qu'égoïstement, c'est un effort qu'elle espère être payant. Forces rassemblées malgré l'alcool qui se disperse, malgré l'hybris qui gronde en sourdine, c'est l'énigme qui étire ses lèvres dans un nouveau sourire factice. « Courage avec ça, j'ai abandonné l'idée de réussir un jour, personnellement. » Banalité. Elle ne se rend qu'à peine compte de l'impression guindée qu'elle peut renvoyer, aux antipodes de l'aisance l'ayant menée à se hisser à ses côtés, au départ.

Prendre sur elle. La fermer. Adoucir la condescendance et faire mine de minauder. Elle s'horripile, à se la jouer réceptive, là où chaque parcelle de son corps n'aspire qu'à s'éloigner. Pas douée pour ça. Jamais. Pourtant il parle, Ariel, avoue qu'il ne fait pas comme tout le monde. Elle ne peut que le croire, à étouffer à la proximité, posant ses doigts sur son bras comme pour s'assurer de son existence. Elle ne sait jamais trop, quand elle sort de ces états de pseudo-transe, d'inexplicable, si elle divague. Mais elle perçoit la chair, s'imagine la sensation étrange, différente. Auras qui se rencontrent et qui lui arrachent un frisson, derme s'hérissant quand elle précise l'évidence. Pas comme les autres. Mais comme elle ? Elle en oublierait presque le déplaisir de cette mise en scène, la contrariété de le laisser s'approcher de la sorte. Elle n'anticiperait même plus les intentions de l'inconnu, trop décontenancée par ce qui est en train de se produire. « L'air normal. » Elle répète, dans un murmure, poitrine prise en étau dans une appréhension qu'elle met sur le compte de cet aboutissement qu'elle effleure, le long de la chair d'Ariel. Rare qu'elle soit émue, la prétendue insensible, pourtant la gorge se noue et au-delà de la fièvre enthousiaste, c'est un brin de soulagement qui se tisse derrière ses côtes. « Et pourtant si différents. » Pluriel qui se tait, paroles se livrant à haute voix sans pourtant ne concerner qu'elle. Elle en a la certitude, Jolene, qu'ils se ressemblent, bien plus qu'il n'y paraît. Réconfort sourd mêlé à la terreur des chiffres, à se demander combien d'entre eux foulent les ruelles, mènent leur existence à l'insu des personnes saines. Et malgré la tension latente qu'elle oublie, l'instinct surnaturel qui la bouscule de méfiance, y'a rien qui surpasse cette idée fixe. Celle de l'avoir trouvée, sa solution. Et quand il la colonise de ses caresses, cette peau qui jamais ne se laisse envahir, Jolene se laisse faire. Au nom de la science. Au nom d'une recherche nécessaire. Elle ne bronche pas, même lorsque l'échine se tend par réflexe. Que ses doigts dans son cou semblent carboniser sa chair. Supplice qui resserre ses mâchoires sur l'envie de le sommer d'arrêter. De ne pas s'attarder ainsi le long de sa gorge et dans ses cheveux. Pas faite pour ça non plus. Pas intéressée. Il la touche, et elle étouffe, accrochée à l'envie d'en faire son nouveau sujet d'étude. Tout ce à quoi elle aspire, concrétisation pourtant impossible à jeter dans l'instant, évocation vouée à le faire fuir. Elle se tait. C'est lui qui parle. Son coeur qui manque un battement, influencé par cette demande qui résonne comme un ordre. Un ordre séduisant. La déesse rue, l'humaine demeure immobile. Paupières qui s'abaissent, rêves d'expérimentations défilant au gré des calculs et des planifications. Nuque qui s'incline et pensées qui se bousculent. « Ariel. » Le prénom qu'elle formule, qui meurt sur ses lèvres en sentant celles de l'inconnu contre sa peau, esprit qui s'affole en se méprenant sur la suite. Les nerfs s'hérissent, s'imaginent un baiser, la pression marquée la laissant s'imaginer que c'est à cela que peut ressembler un suçon. De ceux brandis fièrement le long de la nuque d'Isma, qui lui ont toujours donné froid dans le dos. Mais ce n'est pas une ecchymose qu'Ariel lui laisse en souvenir. Et elle s'accroche à son avant-bras. Perd sa seconde main contre ses vêtements, s'y agrippe, prunelles de nouveau exposées à la nuit dans la recherche d'une réponse qui ne vient pas. Pas comme les autres. Instinct prédateur qui s'égosille dans le néant d'un esprit fermé à l'évidence. Et la douleur s'éteint sur sa langue sans s'extérioriser. Cela fait longtemps, maintenant, que cette dernière ne parvient plus à la faire crier.

Secondes écoulées. Bras qui se débattent contre une force invisible, ne résiste pas, qu'il lui a dit. « A-rrête. » Mécaniquement, ça s'évade dans la nuit silencieuse. « S'il-te.. » S'il-te-plaît, arrête. Arrête. Arrête, s'il-te-plaît. Les yeux écarquillés qui s'horrifient, les forces qui s'échappent, se glissent d'un être à un autre. Elle la sent, Jolene. Qui s'installe. Qui se glisse le long des phalanges. Et ça la tétanise un peu plus encore. Parce que ça fait longtemps que ça ne s'est pas produit. Que la sensation s'étouffe dans un bol de glaçons ou sous le jet d'une eau glacée, d'ordinaire. Mais là, y'a que sa peau à lui sous ses mains à elle. Le tissu qui lui couvre l'abdomen qui s'échauffe de plus belle. « S'il-te-plaît... » Et son derme rougit en miroir de ses paumes brûlantes. Et sa poigne se resserre à son tour, laisse son empreinte écarlate sur le bras d'Ariel, à lui en cramer la carne quand les larmes éclatent le long des cils de Jolene. « Lâche-moi. » Le ton qui s'écorche de l'influence de la déesse, qui exige plus qu'il ne le demande. Et y'a une odeur de brûlé qui s'installe quand les fibres se mettent à fumer entre ses doigts qui s'enflamment. T-shirt qui prend feu lentement mais sûrement, second bras qui proteste, frappe, de cette force incertaine, genoux qui se tortillent et manquent de se dérober. Elle a la tête qui tourne, l'instinct de survie qui la pousse à se défendre, paumes qui s'abattent fort contre le torse d'Ariel, tatouant le tissu de leurs cendres. Et elle tombe, Jolene, paumes contre terre, à soutenir sa carcasse comme elle le peut. Vision éclatant d'étoiles qu'elle ne peut rejoindre, pas maintenant, pas quand d'un regard elle distingue les flammes qui crépitent enfin sur les vestiges de ses brûlures. Les paumes s'empoignent, tremblantes, à murmurer toute seule, à les supplier de cesser, quand la douleur se met à lui marteler les nerfs. Vingt-sept secondes, et c'est l'érythème. Une minute et trente-six secondes, et les premières bulles éclatent sa peau. Si elle ne parvient à s'en défaire, c'est le troisième degré qui lui brûle les nerfs. Elle les connaît par coeur, les compte-rendus du père. Trop certaine des risques, quand les secondes se dispersent. Et elle les secoue, ses phalanges, étouffe le feu contre le bitume, relève un oeil incertain vers Ariel. Horreur de ses lèvres carmines qui pourrait lui arracher un hurlement, à percevoir la caresse de son propre sang glisser dans son cou, tâcher sa robe. « Qu'est-ce-que tu as fait. Pourquoi tu l'as fait. » Interrogations sorties de nulle part, c'est plus fort qu'elle, sans se soucier une seconde des dommages qu'elle a pu lui causer en retour, ni de sa capacité à se débattre avec le feu qu'elle lui a délivré.

Dans le crâne, ça gronde, ça grogne, déesse muselée qui n'a de cesse d'affleurer à la surface de ses prunelles sombres. Celle qui la sauve, sans doute, de ce don aux airs de malédiction projeté contre ses paumes. Elle peine à assimiler ce qui vient de se produire, Jolene, sonnée par le contre-coup. Les muscles affaiblis qui peinent à la maintenir si ce n'est debout, au moins à genoux. Elle ne peut pas s'effondrer quand Ariel a encore le coin des lèvres écarlates de son propre sang. La pensée lui hérisse l'échine et les doigts viennent, un peu instinctivement, se plaquer contre son cou sanguinolent. Grimace qui froisse ses traits plus pâles soudainement, au contact brûlant sur sa nuque, peau à peau nécessaire pour taire l'hémorragie. Se cautériser à même ses phalanges, ça lui laissera probablement une trace de plus, rencontre tatouée à même sa chair à jamais. Elle pourrait appeler Isma, lui demander d'effacer le tout d'un claquement de doigt, mais elle n'y songe même pas à cet instant précis. Peinant à formuler des idées concrètes dans le bordel qui lui déchire les tempes, c'est la douleur qui s'efface rapidement, cellules habituées à s'anesthésier pour se protéger. Sans doute que les nerfs ont connu bien pire pour s'y attarder davantage, que c'est surtout sa vision trouble qui la préoccupe. Qu'on risque de surprendre le tableau surréaliste qu'ils ont façonné ne l'inquiète guère, ne vient même pas l'effleurer. Pas raisonnée, Jo, qui se hâte plutôt d'interpeller l'homme qui vient plus ou moins de... de quoi, au juste ? De la saigner ? Les épaules roulent pour redresser les vertèbres, assurant une posture plus droite à celle qui peine à ne pas vaciller. Prestance vaguement retrouvée, de quoi faire face à celui qui semble s'être ravisé après un ultime pas dans sa direction. Approche, c'est le murmure d'Oya qui n'a jamais été si proche, n'a jamais tant fait corps avec l'humaine qu'elle tente d'envahir en vain depuis une paire d'années. Y'a que quand l'instinct tremble qu'elle se dresse pour l'affirmer. Que quand les émotions heurtent les côtes insensibles qu'elle s'impose en défense salvatrice. Désir d'une guerre que la métisse repousse devant l'étranger. Réponse qu'elle a voulu depuis le premier contact, à laquelle elle ne s'est pas attendue, c'en est pourtant une qu'Ariel formule.

Alors, elle écoute. Rassemble ses forces, sans perdre le moindre détail de ce qu'il lui raconte. Besoin de savoir, de comprendre. Pas un fétichiste étrange, comme ceux dont Isma a pu lui parler, comme cette conquête qui aimait un peu trop les pieds. L'idée qu'Ariel soit fétichiste du sang, ou des jeux de rôles qui le pousseraient à charmer ses proies en se prenant pour un vampire, s'efface lentement. Même si c'est ce qu'elle se dit sur l'instant, que son comportement lui rappelle les épisodes de true blood qu'elle a regardé y'a quelques années. A s'demander s'il n'en a pas un peu trop abusé, des histoires du genre, pour mordre la première venue avant d'aller se lâcher sur les ondes. Elle pourrait l'interrompre, mais n'en fait rien. Elle en a pourtant, des questions qui la traversent, à vouloir approfondir les explications qu'il lui livre, non sans difficulté visiblement. Et l'Asriel a beau être d'un naturel sceptique, y'a dans la manière dont il déambule quelque chose qui lui semble familier. Ces détours empruntés pour mieux revenir au point de départ, confronté aux faits. Un peu ce à quoi elle devait ressembler, la première fois que ça lui est arrivé. A faire les cents pas dans les vestiaires déserts de son cours de danse. La solitude dans l'incertain, ça la frappe parce qu'elle connaît, trop bien. Et derrière l'expression implacable, ça s'anime. Dès que ça franchit les lèvres d'Ariel, et que ça vient chatouiller la corde sensible. Monstre, qu'il dit. Et elle la voit son aura, se demande s'il voit la sienne en retour. Celle qui fait d'eux ce qu'ils sont, ce mystère auquel elle voue sa vie. Il s'excuse, et quelque part, elle le croit. Elle le croit comme elle l'a cru durant tout ce petit discours qu'il a tenu, maladroitement, à décrire une force qui le dépasse. Et y'a cette compassion muette qui prend naissance dans un recoin de sa poitrine. Persuadée de le savoir malade, tout comme elle. Et elle se l'demande, si son anomalie à lui lui ronge l'esprit depuis longtemps.

Et elle aimerait parler, mais le vide lui dévore le bide. Garder les yeux ouverts et laisser cette force surnaturelle maintenir ses sens alertes quand il s'approche. Elle ne recule pas, ne frémit pas, pourtant là-dedans, ça rate un battement. Elle n'a pas peur parce qu'il se penche. Elle a peur parce qu'il le dit. Et elle doit se faire violence pour ramener ses pupilles dans les siennes, après un détour sur sa chair abîmée. Très longtemps, que ce n'est pas arrivé. Et si elle le prend à la légère, songeant à une tentative d'humour au terme réincarnation, elle ne peut s'empêcher de lui répondre, d'une voix plus basse que d'ordinaire. « Je suis anormale, comme toi. » Murmure qui s'évapore entre ses lèvres asséchées, destiné à ne trouver que lui dans la nuit. « Mon organisme fonctionne différemment de celui des autres. Comme le tien. » Des mots simples sur des faits insoutenables. C'est ce qu'elle a appris à faire, pour ne pas sombrer. Tâcher d'expliquer le phénomène pour oublier à quel point l'explication la dépasse. Et elle le regarde, Jolene, comme elle n'a jamais regardé personne hormis Ismaël. Avec cette familiarité née de la curiosité de savoir qu'elle n'est pas seule. « Et moi non plus, je n'y peux rien. » Douceur des mots qui visent à l'amadouer, pardon qui se formule en silence pour ce qu'il lui a fait. Intérêt qu'elle cherche à maintenir pour ne pas le voir s'éloigner. « Si ton corps te force à la monstruosité, cela ne fait pas de toi un monstre pour autant, Ariel. » Paroles qui envoûtent pour mieux le garder à proximité, c'est le coeur égoïste qui pulse de plus belle quand elle voudrait essayer de se relever, marque une pause quand la tête se remet à tourner. « J'ai appris il y a longtemps à ne pas être désolée de porter en moi cette défaillance là... » Elle continue, malgré les genoux qui reviennent se clouer au sol et les paupières qui s'abaissent pour ne plus voir les alentours osciller. « Je cherche une solution, Ariel. »

Et les secondes défilent, à en perdre la notion du temps avant que sa vue ne se stabilise à nouveau sur lui. « Pour moi. Pour mon anomalie. Je fais des recherches scientifiques, j'veux comprendre d'où vient le problème, et le régler. Comme une maladie génétique lambda. » Adoucir le trait, tendre sa main vers lui, espérer se relever sans tomber, avant que quelqu'un n'arrive. « Je peux chercher pour toi, aussi, si tu le veux. » Et c'est lancé. C'est lancé sans plus y réfléchir. Et elle le contemple, à s'imaginer ce qu'elle pourrait faire de son sang, de ces nouvelles expérimentations. Elle le regarde comme l'anomalie qu'il est, les côtes barricadées de leur égoïsme habituel, derrière ces semblants de promesses.