De rouille et d’os, pluie rongeant les chairs, à souiller le monde de sa présence presque hostile. Eau bénite engrossant la voûte qui s’écrase sur la ville, les fourmis affolées en-dessous n’ayant d’autre choix que de se noyer dans les évangiles humides. Grince la mécanique, patte folle à la douleur lancinante en éveil les jours où de gris se parent les cieux. A s’arracher du giron chaleureux de l’épouse, en délaisse les canassons tant aimés pour endosser le lourd manteau d’intermédiaire. Messager du don, envoyé d’un diable en costard, le même que celui qui enveloppe la carrure, aura de mystère accablante, noirceur affleurant la surface pour ne faire que dévoiler l’ignoble en profondeur. Graine de gangster qu’il se traîne, le rejeton du maître en pleine quête d’identité, apprentissage au goût de larmes et de sang.

Poids lourd passant d’un pied à l’autre, pognes croisées, sagement posées sur le pommeau de la canne sortie prendre l’air. Tête d’équidé fondue dans un argent poli, l’éclat de la mort, la froideur du néant. Appui bénit par sa propre onction, pour soulager la jambe fatiguée. Faire grincer les chicots, à agiter les mâchoires crispées par l’impatience. Certainement pas sculpté pour supporter les discussions à l’éternité trop longue à son goût. Mauvais flic du duo, toujours. A l’image de celui qu’il entretient avec Saturno, Monsieur déblatère de son ineffable calme, puant la classe et l’assurance. Et lui, Levi, il s’assure que les modalités entrent au mieux dans les crânes quand les mots ne servent plus. Cognent et écrabouillent les dernières miettes d’audace pour offrir la plus belle part à la Nuova. Schéma répété avec le rejeton en formation, il n’est qu’une silhouette à demi happée par les ombres. Masse nébuleuse, impose dans le dos de celui menant la danse. Ses pupilles rutilent, ne perdent rien de la scène qui se joue devant elles. Spectatrices d’une tragi-comédie aux airs de déjà-vu. Du rien sur la trogne, impassible, ses traits gravés dans un acier glacial. Echanges de regard discrets, l’aîné a déjà compris. Insuffle dans le contact le poids de l’expérience, un avertissement que le novice rate. A faire grogner d’impatience le bougre, dans l’écho de ce qui ressemble à un raclement de gorge pressé. Pouce caressant mécaniquement le bois poli de son appui, douceur tendre à l’annonce de malheur. Alors il insiste, en silence, fustige de l’éclat d’acier de ses pupilles les fourbes et leur cargaison.

Pion en mouvement sur l’échiquier, la remarque allumant la mèche. Et la carcasse se tend, soumise à la dégringolade délicieuse des frissons accompagnant le premier souffle d’adrénaline. Les muscles se tendent, un à un, lentement. Chrysalide d’immobilisme cédant peu à peu du terrain à la créature de nerfs qui n’attendait que son heure pour se libérer de ses entraves. Carnage à même les lèvres dans un sourire à la courbe fébrile, la pupille brille d’un éclat nouveau. Funeste destinée qui s’étend en tapis écarlate aux pieds des fabulateurs. Il ricane dans l’ombre, le prédateur, fait grincer l’avertissement recouvert par les offusques des trafiquants outragés. Hausse une épaule, homme de l’ombre avançant dans la lumière au rythme angoissant du bois cognant sur le sol dénudé et humide. « - Mes braves, il est nouveau, ne faites pas attention. » Murmure presque, les voix se sont tuent, farouches devenant timides à l’arrivée du grand vilain de la pièce. Pogne posée à même l’épaule du novice, lourde et brûlante. Ses doigts prompts à broyer les os en dessous, l’attention accrochée aux visages à la décomposition en phase première. Tableaux de maître affadis par un départ soudain des pigments leur ayant pourtant conférés les plus belles teintes quelques instants plus tôt.

« - Y connaît rien, le petit. C’est pas sa faute, hm. » Opine du chef, approuve ses mots dans le geste et une moue qui l’accompagne. Il se penche, pèse sur l’épaule qu’il maintient toujours sous son emprise, Levi dont les doigts lissent sa barbe alors qu’il semble se perde dans les délires de son esprit fracassé. « - Moi je m'y connais... » On le regarde, papillonne des paupières, incrédule au bout des cils. Fou, réputation ancrée à même la chair, rumeur faussée aux accents incertains de vérité. Les trafiquants murmurent, gonflent le torse en bons coqs à l’assurance factice qui se recolle dans un nouvel espoir de récolter la victoire. Assurent avec fermeté que tout est en ordre. Lâche le môme, carcasse qui se penche en avant cette fois, et voilà qu’il tapote d’un index accusateur le rebord de la boite aux trésors avariés. « - Et ça, mes amis, c’est tout, sauf du nectar. Et donc, vous voyez, nous avons un problème. » Silence dans la salle, roulement de tonnerre au loin. Même le Seigneur est d’accord.