Bris d'luxe tombé d'En-Haut, la berline racée taille désormais les artères du ghetto. Contre la carlingue, qu'un crachin glacial a constellé d'une myriade de gouttelettes d'acier aux curves aiguisées, les néons des enseignes giclent, diluviaux, leurs litres d'ichor artificiel – éclaboussures polychromes maquillant mal, au demeurant, la putrescence noirâtre becquetant l'district à l'agonie. Aussi, c'est au pas pesant, presque solennel, de quelque corbillard que s'ajuste le galop jusqu'ici pédant du bolide, comme pour ne pas défier la gravité que la Mort impose à ce quartier, ainsi qu'à tous ses royaumes. Sait-on jamais qu'Elle rode, sait-on jamais qu'Elle épie ; le nabab, au volant, ne s'reconnaît d'ailleurs mortel parmi les autres que ci-bas, lorsque partout ailleurs sur terre, il est Allan R. Avery, aka. l'un d'ces Éternels siégeant au panthéon du Dow Jones. Dieu d'la pharma' qui, sans son AmEx – égide inutile en ces no man's lands où l'on n'crache que liquide – se sent plus vulnérable qu'une thaïlandaise de dix ans, à poil dans un autocar de touristes allemands. Trois mois, pourtant, qu'il va et qu'il vient, ramonant la cité de haut en bas, pour s'radiner jusqu'ici, où Lyn le siffle. Parce qu'il fait ce qu'elle veut ; parce qu'elle a ce qu'il veut. Ses cojones dans l'une de ses petites mains, ses dirty secrets dans l'autre. Alors, lorsqu'elle commande qu'il dévale les strates sociales pour s'en venir s'vautrer, cochon qu'il est, dans la bauge d'Arcadia : il ne moufte pas, et obtempère, valise de cash en planque sous les sièges arrière. Seul, avec sa bite et son couteau, n'sachant malheureusement ni ranger l'une, ni manier l'autre. Et c'est bien là que l'bât blesse. C'est qu'Allan, il n'peut pas s'empêcher d'courir la garce. Addiction typique des puissants, qui n'lui coûterait qu'son mariage, et quelques biftons si ça venait à s'savoir ; seulement, si l'on pardonne aux vieux porcs qui en ont après l'cul des gamines, et si l'on amnistie même ceux qui cognent et ceux qui forcent... on n'gracie pas les dégénérés comme lui. Ceux qui s'préfèrent de l'autre côté de la violence, physique et morale. Ceux qui quémandent qu'on les soulage, pour une heure ou deux, du pouvoir ; implorent qu'on les châtie, qu'on les humilie. Peut-être que c'est la raison pour laquelle il se plie, du reste, à ce vilain jeu des extorsions, aussi. Sans doute que Lyn l'a compris, sans doute que c'est pour ça qu'elle l'a choisi, lui, entre autres salauds grouillant dans les hautes sphères des vices. Parce qu'elle sait qu'il ne dira rien. Parce qu'il est, pour de vrai, ce good boy enchevêtré dans ses résilles ; pêcheur pris au piège d'une sirène qui le fait si bien chanter. Et la voilà, d'ailleurs. À l'angle des deux rues annoncées, qui lui fait signe de se figer ; il obéit, fend la portière droite. La nymphe s'y faufile, son minois dissimulé, comme à l'accoutumée, sous cagoule noire. « Roule, elle murmure alors, et puis du menton, désigne un SUV qui, aussitôt, démarre devant eux, Suis-le. »



« Récite, une dernière fois. » L'enfant-femme lorgne son pantin, à la dérobée ; ça n'est jamais que la sixième répétition d'affilée, et néanmoins nulle manifestation de lassitude n'émousse la rectitude soldatesque de son profil, lorsqu'il articule. Ce qu'il est : « (…) l'intermédiaire du groupe armé L.F.S. ». Ce qu'il veut : « (…) les douze malles d'équipements convenues. » Ce qu'il offre : «  (…) la valise, menottée à mon poignet jusqu'à la fin du chargement. » Pour un peu, on pourrait croire qu'il a fait cela toute sa vie ; c'est là tout l'intérêt d'user des gradés, plutôt que d'humbles sous-fifres, pour mener à bien c'genre de rencontres. Ces gars-là, flingues à la tempe, savent encore pérorer sans bafouiller, aguerris qu'ils sont à discourir sous pression. La brigande opine, en délogeant pinces hors de la poche arrière de son treillis. « T'as des questions ? », qu'elle demande, tandis qu'elle passe le premier bracelet à l'anse de l'attaché-case ; et le suivant, au poignet du nanti, sitôt les véhicules à l'arrêt, au fin fond du terrain vague enténébré, accoté au lieu d'rendez-vous. « L.F.S. ? » Latex for Sex. Comme une évidence. Elle sourit, sans qu'il n'puisse rien voir de sa dérision. C'est une idée de Brisbane, puisqu'il leur fallait un nom d'bande fictif, pour ce coup-ci, et qu'Avery est l'inspiration préférée des vannes que les garçons s'envoient, ces derniers mois. « Sur le plan, les questions.. », elle précise. Il secoue cabèche, à la négative. Transpire déjà, anhèle péniblement. « Relax, Allan. Après ça... t'es libre. » Promesse trop grosse, qu'elle lui fourre de force entre amygdales, mais qu'il tente de gober, docilement. Sans lui laisser l'opportunité de s'étouffer dessus toutefois, elle s'extirpe hors d'habitacle et l'entraîne à sa suite d'un claquement d'langue. « Viens. »

Au même instant, la Ford à l'avant s'éventre d'une silhouette, ciselant la nuit de sa verticalité sculpturale. Loup solitaire que les méandres féminins, plus flous, plus nébuleux que ceux d'son consort, frôlent au détour du capot d'la Bentley d'Avery. Aucune parole n'est échangée, rien qu'une œillade, quelques nutations en bordure du coffre au-dessus duquel ils se sont penchés ; Uzi pour lui, fusil à lunette pour elle, et pour l'appât ahuri, un colt chargé d'balles à blanc. « Vous n'êtes que... deux ? », il bredouille, s'emparant d'la crosse du calibre qu'on lui tend, grimaçant comme s'il était forgé d'acier ardent. Ils ne sont que deux, oui. Ils n'ont jamais été que deux au monde, quand bien même s'agglutinent-ils quelques soudards aux flancs, en d'autres occasions. Cependant, nul ne s'donne la peine de confirmer l'inquiétude de l'asticot qui s'tortillera bientôt à l'extrémité d'leur ligne. Déjà, l'étranger silencieux s'éloigne, se fond à l'obscur. « Suis-moi », susurre alors la femelle qui, par le grillage déchiqueté, s'infiltre dans le périmètre de l'usine désaffectée.



« Ils sont là. » Un pouce enfoncé sur l'arête du talkie, Brooklyn, juchée à une trentaine de mètre du sol, sur les poutrelles soutenant la tôle de la fonderie, informe son frère, qui couvre leurs arrières. « Trois bagnoles à midi, et une en escorte qui prend ton revers, à huit heures. » Une quinzaine de reîtres, elle en déduit, jetant un œil à leur marionnette, isolée, au mitan de la salle des machines, dos au truck garé là plus tôt dans la journée. Sclérosé, terrifié. Mallette serrée fort contre son palpitant. Allan n'est pas moins hébété qu'un lapin, lorsque les trois paires de phares, pénétrant dans l'enceinte bétonnée, l'éblouissent de plein fouet. L'œil rivé contre la lentille du sniper, la tireuse ajuste alors sa visée, à mesure que les têtes à percer pointent le bout d'leurs hures. Puis, une dernière fois, avant la tempête, la phalange écrase le poussoir de la radio. « Dis... quand on aura fini... tu m'emmèneras danser, B. ? »