Rue déserte. Premier métro. Dernier rond de fumée franchit ses lippes tremblantes. Elle écrase le mégot sous le talon de sa bottine.
Sale habitude qui revient au galop, qui s’étale, prend ses aises, depuis que l’infirmière est un un peu plus nerveuse que d’ordinaire. Elle resserre son manteau, le fraîcheur du matin mordant sa peau fragile ; et s’enfonce dans le quartier ensommeillé, le silence pour unique compagnie.

Sa garde est terminée depuis bientôt une heure. Les patients laissés aux mains expertes des collègues, ces derniers quittés au terme d’un sourire forcé. Si elle sait faire semblant, il n’y a plus de raison de feindre la paix en privé. Par ailleurs, certains signes ne trompent guère. Camille est fatiguée, et ça se lit sur son visage aux traits tirés. Saillants, renforçant la maigreur de son minois laiteux. De son corps tout entier, car, quand le moral ne suit pas, Camille oublie beaucoup de choses, notamment de manger. Ses jambes la portent machinalement jusqu’au petit appartement qui ne sera bientôt plus le sien. Salaire en berne, loyer trop onéreux, la nouvelle est tombée la semaine écoulée. Tracas supplémentaire dans l’existence qui ne désemplit pas d’agitation. Ni non plus de tourments.

Les yeux vairons balaient lentement l’avenue. Elle ne la connaît pas vraiment, et il y a bien longtemps que la divine n’est pas passée par là. Ce dont elle est certaine, c’est qu’elle s’avance sur le territoire italien à chaque nouveau pas. Elle se souvient néanmoins du restant de chemin à parcourir pour gagner le quartier voisin ; sa demeure n’est plus loin, quelques pâtés de maisons en coupant par les ruelles. Des enjambées additionnelles à fournir, pénibles pour ses membres endoloris, pour ses paupières qui se ferment. Son lit, elle en rêve. De la caresse des draps frais et parfumés sur l’épiderme, et surtout du sommeil qui la prend toute entière, comme il a cessé de le faire depuis bien des semaines. Peut-être des mois, même.

Elle n’est plus vraiment elle depuis que les angoisses et mauvais rêves ont remplacé les baisers et la fièvre. Elle n’est plus vraiment elle parce que la vie l’a malmenée, et qu’elle découvre peu à peu sa véritable identité. Elle n’est plus vraiment elle parce que celui qu’elle fuit ne cesse pourtant de l’attirer. Parce qu’Il est la moitié que la nymphe endormie recherche depuis des centaines d’années. Et que le choc des retrouvailles a amorcé le plus lent et violent des progrès pour la poupée fragile qu’elle est. Tout son être appelle la vigilance ; l’accouchement de conscience est prévu pour bientôt.


Et c’est d’ailleurs encore ce qui la fait stopper. Le halo lumineux qui fend la rue sur sa droite, la carcasse imposante en dessous. Celle d’un homme inconnu, jamais vu auparavant, pas même durant sa dernière progression. Sans doute était-elle trop perdue dans ses pensées, esclave de l’épuisement justement ressenti après une session de travail interminable.

Elle se dit qu’elle est folle, à moitié endormie, mais les reproches ne durent que le temps de le voir repartir. Elle reprend ses esprits, et redevient alerte à l’instant où l’Étranger lui tourne les épaules. Il est de ceux qui étincellent, comme quelques autres avant lui. Elle n’a encore aucune idée de ce que ça signifie ; elle pense au traumatisme cérébral, séquelle de l’accident qui a bien failli ravir sa vie. Car toujours la raison vient l’empêcher de laisser libre cours aux théories plus délirantes.

« R.A.S. beauté ! Circulez ! » Alors, elle l’entend s’écrier. Elle l’entend mais c’est comme si le cerveau refusait d’interpréter les mots. Elle n’est pas terrifiée, elle n’est pas affolée, pourtant le devrait-elle sûrement. Elle se retrouve seulement un peu surprise, car les individus troués, elle les croise d’ordinaire aux urgences. Pas tellement dans la rue.

« Attendez ! » Il n’y a plus que l’instinct, celui de la sauveuse, la fatigue envolée. Et la voilà qui accourt au devant du personnage, les yeux rivés sur le flanc entamé. Sur l’habit tout aussi déchiré, rougi par l’ichor échappé de l’entaille, qui s’offre béante à la vue. « Monsieur ». Elle trouve que ça sonne un peu gauche quand enfin elle peut détailler son visage. Un blond bien bâti et la mâchoire carrée, le regard océan, portrait troublant de celui qui l’a précipitée dans le fleuve de la ville, à quelques détails près. Peut-être dix ou quinze années de plus, étalées sur son front. « Qu’est-ce que vous faites ? ». Elle est plantée face à lui, brindille toute sèche devant le colosse olympien, qui la toise d’au moins deux têtes supplémentaires. « Vous êtes blessé. Ca a l’air sérieux ». La mécanique s’emballe, elle ne réfléchit pas. Dans la rue, sur la plage, à l’hôpital, elle est conditionnée à réagir comme le veut son métier. C’est sa raison de vivre. « Je suis infirmière », croit-elle bon de préciser. Ça peut peut-être changer quelque chose. Adoucir l'attitude. Elle a bien l'habitude des patients revêches et de ceux réticents. « Laissez-moi regarder ».

Et c’est alors qu’à l’image du bonhomme écorché, son aura somnolente se met elle aussi à briller. Elle est trop concentrée pour se voir rayonner elle-même, et sur sa propre personne l’effet est d’ailleurs presque imperceptible. Mais lui n’a-t-il sans nul doute rien loupé du changement brutal qui vient de s’opérer, dévoilant soudain la semblable à sa propre interprétation...

« Mêlez-vous de vos affaires ». L’injonction cinglante la fait hésiter quelques secondes. Elle n’est pas à l’hôpital. Sa garde est terminée. Elle n’est pas dans l’obligation de l’aider, et pourtant détourner le regard ne serait rien de moins que de la non-assistance à personne en danger. Tant pis. Il a réveillé l’instinct. Elle se ferme aux rejets potentiels et c’est comme si elle n’entendait plus rien. Concentrée sur la tâche qui lui revient d’effectuer, elle se borne à insister. Et crédule, elle se dit qu’au moins, ça finit par payer. « Bon, d'accord. Restez-là. Vous pouvez jeter un coup d'oeil. Mais rapide ». Voilà qui est raisonnable, ne peut-elle s’empêcher de penser.

Ils sont seuls sur l’avenue, et la nymphe entraîne son patient résigné vers le trottoir le plus proche. Elle l’enjoint à se détendre, à libérer ses mains pour exposer la béance à sa vue, et à tenir la chemise relevée. Elle la saisit la première, glissant le pan souillé entre les doigts noircis d’hémoglobine coagulée. Pas un instant, il ne lui vient l’idée que ce sang n’appartient pas à celui qu’elle s’efforce de soigner.

« Alcide Bellandi ». Tandis qu’elle se penche pour mieux inspecter la blessure, elle s’étonne finalement de l’entendre lui donner son nom. Les iris bicolores s’élèvent en direction de l’homme, qu’elle fixe un instant. Bellandi, cela ne lui dit rien évidemment. Elle ne cherche même pas à retrouver le patronyme dans sa mémoire épuisée. Qu’importe. Quant à elle, elle rechigne un moment à lui révéler son prénom. « Camille », souffle-t-elle au terme de l’hésitation. C’est idiot ou prudent, elle n’en sait vraiment rien, mais elle trouve ça amplement suffisamment.

Le regard se concentre à nouveau. Elle examine premièrement, le visage déformé par un rictus grimaçant. Le flanc est en bien plus mauvais état qu’elle se l’était imaginé. Aussi laisse-t-elle échapper le son de sa contrariété ; « Oh ». La plaie sanguinolente lui paraît profonde, à vrai dire beaucoup trop pour espérer la voir guérir seule à l’air libre. Le minois fatigué trahit son inquiétude. Lui, ça a l’air de l’amuser. « Alors, c'est quoi le programme ? Trop proche du coeur ? Je vais mourir ? Vous pouvez me sauver ? »

L’océanide se redresse, le front plissé et les lèvres pincées. « J’en ai vu d’autres ». Et c’est bien vrai. Cependant quelques fois, même l’entaille la plus bénigne peut conduire à la mort. Tout dépend comment elle est traitée. « C’est vraiment pas joli. Comment vous avez fait ça ? ». L’air de rien, elle demande. S’attendant à l’air sévère qu’ils affichent quelques fois, à la réponse typique et familière qu’on lui sert trop souvent ; c’est pas tes oignons, Blondie. Et pourtant, c’est la première chose à savoir pour espérer solutionner un cas avec succès. « Tout ce que je sais, c'est que la lame n'était pas empoisonnée ». La sylphide arque un sourcil dubitatif. Celui-là ne l’a pas rembarrée. Pas cette fois. Malgré tout, elle ne le sent pas vraiment prompt à s’étaler sur les détails. La lame, c’est déjà un élément crucial qu’elle vient noter sur son dossier imaginaire. « Eh bien… je suppose que vous avez de la chance. Ca vous arrive souvent d’être empoisonné ? ». Elle oscille entre l’humour et la perplexité, car ce n’est décidément pas le genre de révélation qu’on a l’habitude de lui fournir de but en blanc.

« Il faut nettoyer la plaie et la désinfecter. Puis la recoudre. C’est trop sérieux et mal placé pour attendre sagement qu’elle se referme ». D’un geste on ne peut plus féminin, la voilà qui replace son sac à main sur son épaule. La voix est toujours douce et les mouvements gracieux. L’aura scintille encore mais faiblit par moment, le pouvoir qui l’habite demeure toujours incontrôlé. « A vue d’oeil je dirais… une dizaine de points. Ca fait longtemps ? ». Elle fixe l’inconnu puis désigne la balafre du menton. Elle est presque certaine que ce n’est pas récent, daté de quelques heures peut-être… ou bien d’un jour entier ? « Vous seriez déjà mort si ça avait touché quoi que ce soit de vital ». Cela, nul besoin d’être infirmier pour l’affirmer. Mais sorti de sa bouche, cela veut dire aussi qu’a priori, sa vie n’est pas en danger. A condition qu’il accepte de subir les soins appropriés.

« Vous devez voir un médecin. Je préviens l’hôpital, ils enverront une ambulance ». Alors, elle commence à fouiller son bagage pour en extirper son portable. Et, bien surprise du sort qu'on réserve à sa charité légendaire, elle a juste le temps de déverrouiller le cadran avant d’être freinée dans cette iniative.

« Pas question ! Pas de ça ! Pas l'hôpital ! ». Le geste accompagnant les mots est brutal, le ton sans appel. L’effet produit par la protestation est terrible.

En ce moment, il lui en faut peu, à Camille, pour sursauter et commencer à paniquer au moindre bruit, au moindre comportement jugé inhabituel. Alors, comme la main puissante saisit son poignet, ses doigts fébriles relâchent la pression autour de l’appareil, qui choit avec violence sur l’asphalte encore froid. Tous ses membres menacent de trembler, et tandis qu’elle soutient le regard de celui qui vient de provoquer son trouble, elle tressaille à nouveau au vacarme du choc. Elle se demande un instant dans quel bourbier elle vient encore de se fourrer. La véhémence de son refus l’amène à penser qu’elle n’aurait pas dû aborder cet animal blessé en pleine rue déserte. Que peut-être, à la mention de la lame et du poison, les méninges auraient dû s’éclairer, et les jambes fatiguées contourner l’inconnu, poursuivre sa route, ou rebrousser chemin.

Pas d’hôpital. Le discours opposé lui a déjà été servi maintes fois. Et, si elle sait bien que la plupart des patients détestent l’endroit, elle n’ignore pas non plus que c’est monnaie courante de voir des éclopés bouder les soins et les médecins parce qu’ils ont quelque chose à se reprocher. L’idée serpente lentement dans son crâne éreinté, et la sylphide voudrait déjà être chez elle.

La mâchoire contractée, elle l’observe toujours quand il prend ses distances, sa force envolée de son bras, qu’il lui plaît d’avoir enfin récupéré. Machinalement, elle vient masser l’épiderme endolori par la pression, puis  se penche lentement pour ramasser le téléphone échoué sur le trottoir, sans jamais quitter des yeux son interlocuteur. Il n’a qu’à la saisir pour la briser s’il le souhaite, et elle le sait parfaitement ; c’est le cas pour tous les hommes. Et la plupart des femmes, tant elle s’avère fragile et faible.

Dans la brillance du regard azuré, elle croit finalement discerner les regrets. Son mouvement de recul et les phrases qu’il débite lui confèrent l’attitude d’une personne voulant se rattraper. Elle sent la volonté de la mettre en confiance, mais le geste - ancré dans sa mémoire et maintenu au premier plan par l’écran fracturé du cellulaire, est difficile à oublier.  

Comme il s’adoucit, elle se détend elle aussi, cherche à paraître moins nerveuse. Car elle se sent tout à coup ridicule, même si l’instinct lui souffle de garder sa vigilance. « Vous me devez un téléphone ». Et c’est à peine une plaisanterie. Une façon comme une autre d’apaiser son angoisse et d’alléger la conversation, qu’il se borne du reste à faire seul. Attentive, elle semble réfléchir à la proposition, qui lui déplaît d’abord fortement. Je ne suis pas à votre disposition, a-t-elle envie de rétorquer, mais ses lèvres demeurent closes. Elle se dit qu’après tout, elle l’a bien cherché, et que la prochaine fois, elle y réfléchira avant d’insister auprès d’un passant tout troué.

Dix points, même après ses heures de garde, et la fatigue éternelle, elle sait qu’elle en est capable. Même si sa fonction actuelle lui refuse habituellement ce privilège, elle a réalisé suffisamment de sutures au bloc opératoire - supervisée par le meilleur des professeurs, pour qu’on compare ces dernières à de véritables oeuvres d’art. En toute modestie.

« Vous vous trouvez peut-être de première fraîcheur ? » Comme il fait allusion à son minois creusé ainsi qu’à sa pâleur, elle se permet de répliquer. Le ton est des plus neutres, ni agressif, ni amusé, et la Nymphe se surprend elle-même de cette répartie qui caractérise le petit bout de femme qu’elle est, mais qu’elle croyait perdue depuis son accident. Il se passe quelque chose avec cet Alcide Bellandi - elle n’oublierait pas son nom - comme s’ils n’étaient pas si inconnus que ça. Et c’est vrai aussi qu’à tous les deux, ils dépeignent un tableau des plus négligés, pas vraiment beau à voir et encore moins à observer. Le genre à faire fuir les passants si ces derniers daignaient se présenter.

« Avec moi, vous ne risquez rien ». Mais si ses mots laissent à croire le contraire, l’océanide n’est pourtant pas rassurée. Elle se fend d’un énième commentaire, le regard fuyant à la recherche d’une issue, la bandoulière du sac à main comprimée sous ses doigts ; « A mon avis c’est ce que disent tous les tueurs ». Et elle n’a pas idée de la portée de ces mots là, bien qu’ils lui semblent de fort mauvais goût sur l’instant. Mais elle ne veut pas croire au pire, et finit par se résigner : « Vous n’avez pas le matériel dont j’ai besoin », lui dit-elle dans l’espoir de dévier la suggestion du mâle. C’est qu’elle n’a pas très envie de grimper à bord d’un véhicule aux côtés d’un parfait inconnu, et si la solution de secours ne paraît pas plus prudente, elle préfère encore que les choses se déroulent à sa façon. « C’est d’accord pour vous recoudre mais vous allez devoir me suivre ».

Les yeux vairons viennent à nouveau le confronter, tandis que l’infirmière commence à s’éloigner. « Vous pouvez marcher encore un peu ? » Au pire, c’était à son propre bénéfice si le trajet le fatiguait davantage. « Mon appartement n’est plus qu’à quelques mètres ».
Alors elle se souvient qu’elle doit bientôt déménager - ou plutôt, débarrasser le plancher, et que le risque pris est moindre. Autour d’eux, les ombres dansent encore mais d’ici peu, le jour viendrait balayer la pénombre et gonfler le quartier de sa population bruyante. Aussi, elle serait vue en compagnie avant qu’ils n’arrivent à destination.

En marche mais tournée de côté pour observer son drôle de compagnon, elle relève le menton pour mieux lui couler une œillade inquiète ; « Vous plaisantiez pour le poison, pas vrai ? ».

Aux réponses du mafieux - dont elle ignore encore cette qualité, l’Océanide affiche une moue sceptique. Elle préfère se passer de nouveaux commentaires, et se concentrer sur le chemin de cet appartement qui ne sera bientôt plus le sien.
Les enjambées graciles et courtes permettent au blessé de suivre le rythme sans trop forcer. Souvent, bien qu’ayant pris les devants, elle se retourne pour s’assurer qu’il soit toujours là, et surtout en état de poursuivre. Malgré la fatigue, son regard singulier trahit la préoccupation de l’infirmière et les élans maternels de la déesse dissimulée en son sein. Irrésistiblement attirée par son allié des temps anciens, qu’elle semble reconnaître. La lutte est féroce au fond d’elle et l’humaine, bien plus solide qu’il n’y paraît. Styx en alerte est comme paralysée dans ce corps frêle et prisonnière d’un esprit qu’elle ne peut posséder. Pas encore. Mais cette rencontre inopinée, fait ou non du Destin, vient de sceller le contrat de son éveil prochain.

« Vous êtes installée ici depuis longtemps ? Les Camille, c'est plutôt rare dans Little Italy. En tout cas, vous avez choisi le bon quartier ». On y est, se plaît à penser la sylphide épuisée. Les jambes sciées, elle demeure immobile un instant devant la porte blindée. Ses paupières alourdies se ferment comme si enfin, elle avait retrouvé son lit. Mais ce n’est pas le moment de dormir, et ce même si le corps entier se sent apaisé d’être arrivé chez lui. Un soubresaut la tire de son apathie. « Quelques temps. Pour moi, c’est français ». Elle veut parler de son prénom. Et comme il ne semble pas saisir le sens de ses propos, elle se révèle encore, sans trop savoir pourquoi ; « Je viens de La-Nouvelle-Orléans ». Et c’est souvent, quand elle dit ça, qu’on lui répond : ah mais bien sûr. Je savais bien que vous aviez un accent du Sud.

« On est pas loin du quartier historique » ; tout en cherchant les clefs du bâtiment dans le puits sans fond du sac à main, elle se défendrait presque d’habiter à cet endroit. C’est vrai qu’elle ne parle jamais de Little Italy comme de son lieu de vie. Un autre mystère sans grande importance, et à la dernière question, elle se contente de hausser les épaules.

Déverrouillée, la lourde porte est poussée par la carcasse toute entière, et retenue pour permettre à son hôte de la franchir à son tour. Ce dernier semble s’attarder un peu, sans doute intéressé par le nom gravé au dessus de l’interphone. L’infirmière est encore trop fatiguée pour s’en formaliser, et lui montre aussitôt les escaliers. « Je suis désolée, l'ascenseur est en panne ». Depuis une éternité. « Mais vous avez de la chance, j’habite au premier ». Encore heureux, car à bien le détailler après les efforts déjà déployés, elle n’est pas certaine qu’il aurait tenu beaucoup plus loin sans finir par tourner de l’œil.

Cette fois, elle le laisse s’avancer en premier. Comme s’il risquait de dégringoler à tout moment et qu’elle voulait s’assurer d’être là pour le retenir. Comme si elle avait la force d’y parvenir si la crainte se muait soudain en nécessité. La montée jusqu’à l’étage se déroule heureusement sans encombre, et l’Océanide pousse un soupir de soulagement à l’arrivée. Il est encore trop tôt pour ses voisins, et aucun d’eux ne l’a vue rentrer chez elle accompagnée d’un cinquantenaire débraillé, aux vêtements déchirés tâchés d'hémoglobine, et au flanc perforé.

De nouveau, la blondinette au visage émacié fouille dans la poche de son manteau pour en récupérer les clefs. Ses doigts se heurtent à l’étui encore rempli de cigarettes, à un paquet de chewing-gum presque vide, et au téléphone à l’écran brisé. « A quelle adresse ? ». Alors que l’acier fait céder le loquet, l’hôte retrouve une assurance toute relative. Le menton relevé, elle repense à la promesse un peu plus tôt faite par le bellâtre italien. Comme elle s’exprime par énigmes et qu’il le lui fait comprendre par son regard interdit, le pied de la nymphe glisse dans l'entrebâillement de la porte avant de l’ouvrir complètement. « La facture. Monsieur Bellandi ». Elle appuie sur les mots, agite le cellulaire sous son nez à nouveau avant de le ranger. Et se surprend elle-même à réclamer ainsi. Elle n’était pas vraiment sérieuse la première fois. Elle ne l’est toujours pas cette fois-ci. Mais portée par une audace sortie de nulle part, elle se montre curieuse à l’idée de la réponse qu’il voudra lui donner.

Quand le nid se dévoile enfin aux deux protagonistes, la locataire des lieux esquisse un sourire embarrassé. L’appartement ne paye pas de mine, pas plus que le bâtiment, mais c’est un endroit qu’elle a su rendre coquet au fil du temps. Étroit mais lumineux, douillet car elle y a mis du soin, et propre… si on oublie la vaisselle qui traîne encore dans l’évier, la pile de linge à repasser sur le fauteuil, et sur la table basse, les restes de son dîner de la veille. Un contraste étonnant, qui trahit plutôt quelqu’un de soigné qui s’est laissé dépasser par les évènements.

Dans sa précipitation, l’infirmière ôte son blouson et entreprend de débarrasser rapidement la pièce principale. « Installez-vous. Je reviens ». Les joues rosies par la gêne un moment éprouvée, elle désigne de l’index le canapé légèrement étriqué pour la carrure du mafieux. Faute de mieux, ils allaient devoir s’en contenter.
Et sous l'ordre intimé, elle passe enfin la porte close qui les sépare de sa chambre aux cartons entreposés, et file en hâte jusqu'à la salle de bain.

Des compresses et du désinfectant. Une seringue et de l’anesthésiant. Du fil résorbable et l’aiguille recourbée, la panoplie du chirurgien délaissée dans la pharmacie de sa salle de bain. Elle rassemble le nécessaire, évite le reflet du miroir qu’elle sait d’avance épouvantable, et les bras chargés du matériel de soin, refait irruption dans la pièce. Sans même une pensée pour l’homme qu’elle a laissé seul, inconnu invité dans son appartement, la nigaude insouciante. « Désolé pour ça ». Déposant la charge sur la table basse, elle relève le menton aux excuses proférées, et darde ses iris vairons sur l’assise du sofa. Bavure écarlate sur le tissu beige clair, elle grimace sans trop faire attention. « Pour ce qui est de la facture… Tout dépend de vous Camille. Si vous vous obstinez à m’appeler Monsieur Bellandi… ». Discours suspendu dans le vide, d’un geste elle lui intime de se tenir tranquille. Et récupère du linge propre dans la cuisine ouverte, avant de revenir se planter devant lui, et d’asseoir son corps frêle, sur la surface offerte. « Je crains qu’il faille remplir des papiers, et je déteste les formalités. En revanche, si vous acceptez de m’appeler Alcide - ce que je préférerais - je vous filerai mon adresse ». Elle fronce à peine les sourcils, et sous la lumière du plafonnier à laquelle elle s’habitue, détend lourdement ses paupières. Les mains propres et aseptisées, elle relève du bout des doigts les pans souillés de la chemise, qu’elle tend au blessé ; « Tenez ça ». D’abord, nettoyer la plaie. Avec des gazes et du sérum physiologique, et l’infirmière concentrée sur sa tâche n’est qu’application et délicatesse. « Ce n’est pas si loin, vous pourriez examiner les progrès ». Elle écoute, malgré tout, d’une oreille attentive, et finit par lui céder un sourire amusé. Le regard bicolore vient se planter un instant dans les orbes éreintées du patient. « Très bien, Alcide ». Il lui ressemble vraiment, à son amour perdu, par certains aspects. Le bleu profond de ses iris, la barbe de trois jours ; les ridules au coin des yeux et la mâchoire carrée. Quelques années de plus, en témoignent les pattes grisonnantes, qui ne font qu’ajouter à son charme. « Vous êtes à jour dans vos vaccins ? »

Elle a fini de purifier l’entaille, et se dresse à nouveau. « Vous avez de la chance », vraiment, lui dit-elle en désignant l’aiguille et le sérum du menton. Pas de suture à vif pour le mafieux aujourd’hui, ce sera comme à l’hôpital. Le grand luxe, en d’autres termes, même si ce ne sont pas les infirmières des urgences qui s’attèlent à ce genre d’ouvrage d’habitude. Camille, elle sait faire, avec un doigté expert, depuis ses stages en chirurgie. Du revers de l’index, elle tapote le flacon pour chasser les bulles d’air, et le liquide est aspiré dans la seringue. La plaie désinfectée, elle peut injecter l’anesthésiant dans les parois de la béance. « Ca va piquer ». Elle est moqueuse, à peine, et surtout maternelle, sous ses traits plaisantins. « Je vous fais confiance, Camille. Et si vous aviez un truc contre les maux de tête, je ne dirais pas non » L’aiguille s’enfonce dans les chairs boursouflées, et il faut seulement quelques instants au produit pour faire effet. « Je vous donne ça après ». L’épiderme est localement endormi, et la couture peut commencer.
Il n’y a pas si longtemps, c’est son propre genou qu’elle recousait.

L’instrument est tenu fermement entre les doigts graciles, qui s’emploient au travail. L’aiguille atraumatique est facile à manier, et rapidement, les premiers points se forment sur la déchirure. « Il faudra être vigilant. La plaie est vraiment mal placée ». Juste au niveau du flanc, partie du corps constamment sollicitée bien qu’on en ait rarement conscience. « Dans vos mouvements, surtout. Ce qui implique du repos ». Beaucoup, comme elle en rêve à l’instant. Il est probable qu’elle ne tienne plus longtemps avant de s’effondrer. « Et bien sûr, éviter de la mouiller. Vous pouvez utiliser du film étirable ». Ca fait toujours sourire, mais c’est la technique la plus appropriée. Et les patients finissent toujours saucissonnés sous leur douche.  

C’est fluide, ce ballet médical, en dépit de sa fatigue. Fluide, jusqu’à l’éveil du pouvoir, sur lequel elle n’a aucun contrôle. Un pouvoir, qu’elle ignore, et que peut-être la déesse s’efforce d’exposer, dans l’objectif de se faire reconnaître. Et qui de mieux placé que son si vieil ami pour comprendre qu’elle survit juste là, sous son nez ?

Alors qu’elle est cousue, la plaie vient à durcir. L’aiguille bute à plusieurs reprises sur le derme impénétrable, sous le regard interdit de l’infirmière. « Qu’est-ce que… ? » Ses quelques mots et son arrêt brutal attirent l’attention du blessé somnolent. Impossible d’enfoncer l’instrument dans la chair, l’Océanide a rendu temporairement le Roi des Dieux invincible.  

« Qu’est-ce qu’il y a ? Camille, ça ne va pas ? » Le bruit du tissu qu’on déchire recouvre presque celui de la voix interloquée. Le patient se redresse, admire, et l’aiguille toujours, refuse de s’enfoncer. Il frôle à son tour la blessure, affiche un air abasourdi, puis franchement agacé. « Cazzo. C’est pas drôle du tout. Qu’est-ce que vous avez fait ? » Pauvre Camille, elle commence à trembler. Patiente et déglutit, l’oeil rivé sur son oeuvre. Et les doigts immobiles, à quelques centimètres de la plaie, n’osent finalement plus l’approcher.

Qu’est-ce que vous avez fait ? Ca tourne en boucle dans l’esprit éreinté. Et sous son air penaud, l’infirmière cherche le regard océan qui lui s’emploie à l’éviter. Si seulement elle savait. Est-ce déjà arrivé ? Elle n’en a pas souvenir. Est-elle vraiment responsable ? Elle n’en a pas la moindre idée, pourtant il semblerait.

Un mouvement de recul, les grands cils papillotent et les bras s’écarquillent. Elle se demande si elle n’est pas devenue folle, Camille ; ou déjà égarée en plein rêve. Mais ses prunelles finissent par capter les étincelles qui lui font serrer les paupières et secouer la tête. La fatigue, se dit-elle en oubliant les éclairs. Des hallucinations. Alors, elle se permet de toucher à nouveau. Et la plaie qu’elle effleure, est toujours aussi dure que du béton.

« Ce n’est pas possible », susurre-t-elle pour se convaincre elle-même. La main blême vient tapoter le front et s’engoncer dans les mèches couleur des blés. L’aiguille qu’elle tient toujours de l’autre, est approchée de la béance quasiment recousue. Concentre-toi, Camille.
En dix ans de carrière, elle n’a jamais vu ça. Des chairs aussi fermes que du bois, en lesquelles ni seringue ni scalpel n’arrivent à pénétrer. Aussi, elle s’interroge. Sur la qualité de l’anesthésiant qu’elle a utilisé, et sur ses conditions de conservation. Sur ce qu’elle a bien pu faire de travers pour observer une telle réaction de l’organisme réparé.

« Ce n’est pas normal », insiste-t-elle, oscillant entre l’envie de croire en une explication rationnelle, et la certitude qu’elle n’aurait jamais pu provoquer un résultat pareil. Mais pense à toutes ces choses bizarres, Camille. Et les et si emplissent le crâne épuisé, qui repense aux silhouettes illuminées, aux manifestations étranges auxquelles elle a déjà assisté, à ces rêves qu’elle fait sans cesse et qui lui montrent son sauveur, capable d’influencer les eaux pour extirper son corps du fleuve...
Et si c’était toi, cette fois, Camille ? Même Bellandi en semble persuadé.

« Vous êtes qui, Camille ? Je crois que vous ne m’avez pas tout dit... » Coupable alors qu’elle tentait juste de bien faire, elle croise à nouveau le regard du cinquantenaire. « Je vous jure que je n’ai rien fait » ; et c’est trop dur de soutenir les prunelles et l’aura qui l’impressionnent. Elle préfère s’attarder sur la plaie, souffler, se concentrer, vider sa tête trop pleine et calmer la terreur en train de naître au fond d’elle-même. « Je voulais seulement vous aider », murmure-t-elle, et penchée au dessus de la blessure, elle reprend son ballet, refusant d’abandonner.

L’aiguille bute encore, elle multiplie les reprises. Le bras s’immobilise, la main cesse de tressauter. Elle se rappelle ses premières consultations en tant que jeune infirmière. Les tout premiers patients. Les premières interventions risquées. Celles où elle apprenait encore, à manipuler les instruments mais surtout, à garder son sang-froid et à parer à toutes les éventualités.

Allez Camille, concentre-toi.

Et l’aiguille pique encore, deux fois, cinq fois, dix fois. Peut-être vingt au total. Quand le miracle survient.

Le derme se détend. La carne se relâche. La pointe s’enfonce dans la chair boursouflée et ressort sans mal à son extrémité. Le fil suit la course dictée par les mouvements experts et relient les deux pans jusqu’alors écartés pour former enfin la couture espérée. « Ca y est ». La déchirure est refermée.

Alors elle se redresse, s’écarte, inquiète à l’idée de ce qui pourrait se produire si elle s’y attardait trop longtemps encore. Dans son mouvement de recul, elle désigne du menton le produit et les compresses, après avoir capté Bellandi du regard. « Il faut désinfecter et faire le pansement. Allez-y, vous ». Rien de très compliqué.

Et puis, la carcasse fluette fait volte-face, avant de disparaître vers la salle de bain. « Je vais chercher quelque chose pour votre tête ».
Et pour la sienne, à l'occasion.

Elle souffle, Camille, les mains posées de part et d'autre du lavabo de sa salle de bain. Son cœur bat encore à tout rompre à l'intérieur de sa poitrine, comme si elle venait de grimper sept étages ou de courir un marathon. Ce dont elle est incapable. Penchée au dessus de la vasque, elle regarde longtemps l'eau qui s'écoule en filet du robinet ouvert, plonge ses doigts par dessous, et s'arrose le visage. Trois fois, avant de l'enfouir dans une serviette propre, et d'accrocher son regard dans la glace.

Tu ne ressembles à rien, Camille. La peur au creux du ventre, les cernes sous les yeux, les joues si maigres et si pâles qu'elles feraient presque honneur à sa déesse infernale. Elle secoue violemment la tête pour mettre fin à cette observation qui la dérange, et pioche des antalgiques dans l'armoire à pharmacie. Une première gélule qu'elle avale avec une gorgée de liquide, tenant dans sa main fermement, le reste des capsules. 

« J'arrive ! » Elle entend s'agiter à travers la porte et les murs fins, et préfère prévenir. « Voilà ». Quand elle revient auprès de l'italien, elle lui tend les pilules et s'en va quérir un verre d'eau qu'elle lui ramène aussitôt. « Pour le téléphone et le canapé... Et si vous avez un T-shirt, je ne dirais pas non » ; et le regard vairon, attiré par le bout de papier saturé d'inscriptions, se retrouve à fixer celui de son patient. Au moment de l'échange, celui où leurs doigts se frôlent, elle est prise d'un frisson qu'elle ne peut réfréner. Quelle qu'en soit la raison véritable, cet Alcide Bellandi ne la laisse décidément pas indifférente.

Il y a un long silence, son œillade qu'elle détourne et puis sa moue gênée ; « Je vais voir c'que j'peux faire », adorable Camille, et ses lèvres pincées, qui repart dans la chambre. Elle dépose le papier sous le miroir de sa coiffeuse, et balaie du regard la pièce rougie par la lumière du jour levant.

Juste une chemise, roulée en boule, dissimulée au fond d'un placard. La seule qu'elle n'a pas réussi à jeter. Pourtant, elle l'avait presque oubliée. Elle l'attrape et s'en éloigne, craignant que le parfum y subsistant ne la fasse re-sombrer. Un habit du géant que le mafieux forcément trouvera bien à sa taille. Elle ne peut pas faire mieux.

« Tenez ». Elle se plante à ses côtés et lui tend le tissu, propre et coloré. Elle réfléchit un temps, deux doigts au coin des lèvres, et les orbes lointaines. Il a l'air tout aussi éreinté qu'elle. Peut-être, oui, que lui aussi l'aidera un jour. « Vous pouvez rester ici et dormir quelques heures », se surprend-t-elle à proposer. Et comme il a l'air d'acquiescer, elle retourne chercher des draps et oreillers, préparant même le nid douillet avant d'éteindre la lumière.

Un peu fou de sa part, mais malgré ses défauts, elle a le cœur sur la main. Se disant qu'après tout, elle n'a pas grand chose de valeur dans cet appartement, elle ferme simplement la porte de sa chambre à clé, avant de s'effondrer à son tour sur le matelas douillet.

Quand elle ferme les yeux, que le sommeil vient l'emporter, elle n'a toujours aucune idée de ce qui a bien pu se passer. Mais la certitude d'avoir fait ce qu'il fallait demeure tout au fond d'elle sans qu'elle parvienne à l'expliquer.

Un nouveau jour se lève, sur Little Italy.

Quelles drôles de retrouvailles, pour d'aussi vieux amis.