Matinée chargée, repas d’affaire à midi avec un client lourd et tatillon sur les détails, Augustin passe en coupe-vent à l’agence de Little Italy pour faire un récapitulatif des chiffres trimestriels avec son assistante, signer quelques papiers et récupérer des dossiers en attente de sa signature. Son humeur varie en ce moment, passant d’un extrême à l’autre en quelques secondes à peine, il est à fleur de peau depuis le braquage et les événements qui en ont découlé. Le braquage était un bras d’honneur en pleine face, un acte de provocation qu’il entend bien ne pas laisser passer – heureusement qu’ils sont partis sans rien, sinon le sang aurait déjà coulé. Plus qu’une attaque personnelle, il s’agit d’un acte de guerre, peu importe s’il ait été commandité ou si c’était un acte isolé monté par Alan lui-même, pour lui le Royaume est impliqué. Cette femme était là, Mairead, une des proches de Killough. Il a retenu son nom, prononcé par Alan quand ils se sont vus à l’hôtel, le nom de cette femme qu’il semble aimer et qui lui a brûlé la main. Et lui a tiré dessus. Après avoir eu l’audace de rentrer dans son coffre-fort… Elle a de la chance d’avoir été avec lui, car sinon il n’aurait pas hésité à presser la détente dès son arrivée. C’est tout ce que méritent les petits imbéciles qui s’aventurent un peu trop loin dans son antre jalousement gardée. On ne vole pas le dieu des voleurs, pas impunément. Mais il s’agit d’Alan, et il semblerait que dès que quelque chose touche à Alan, il soit incapable de faire les choses convenablement.

L’humiliation de la soirée au club est toujours bien présente dans un coin de sa tête, ainsi que la colère résultant de la conversation qu’ils ont eu à l’hôtel, la culpabilité qu’il ressent à l’égard de Sybille. Le mélange de toutes ces émotions le laisse d’humeur massacrante après ce rendez-vous d’affaires barbant, c’est tout juste s’il parvient à ne pas aboyer sur Karen quand elle lui avoue ne pas avoir eu le temps de terminer un rapport qu’il lui avait demandé de rédiger. Il grince des dents, ronge son frein et se force à rester calme, considère que la pauvre Karen a sûrement bien plus de travail que lui car on lui demande des infos de tous les côtés. Mais en même temps, il la paie grassement pour bien faire son travail. « A la fin de la journée, » concède-t-il, le ton de sa voix faisant passer l’annonce pour un avertissement plutôt qu’un délai supplémentaire accordé. Il prend les dossiers à signer sous son bras et pousse la porte de son bureau un peu trop violemment, la laisse se refermer derrière lui et rejoint son fauteuil, le sang bouillonnant sans qu’il puisse s’expliquer pourquoi. C’est éreintant, d’être énervé vingt-quatre heures sur vingt-quatre. De sentir ses tripes se tordre sans raison, sous la colère et le mal-être. Il a l’habitude de se foutre de tout, de laisser les choses lui passer par dessus la tête avec un sourire insolent. Ce genre d’états, il le gère pas vraiment bien, a besoin de passer son malaise en violence, de préférence sur ses sous-fifres.

Le portable sonne, le perso. C’est la Camorra. Il décroche sans attendre, la mafia n’attend pas. Petits détails à régler histoires barbantes d’organisation pour la petite sauterie célébrant l’alliance avec la Cala, qui se tiendra dans quelques jours. Il répond aux questions d’ordre financer, prend des décisions rapides, donne des ordres et des noms de contact. La conversation est vite terminée et il s’assoit enfin, ouvre un dossier et commence à parapher les pages approuvées par le CA. Et là, le fixe sonne.

Il massacre le combiné du regard, attend deux, trois, quatre sonneries avant de décrocher avec un Quoi qui ressemble plus à un grognement qu’à un véritable mot. Karen, qui lui dit que Bryan à l’accueil a une certaine Madame Breachnach devant lui, qui souhaite le voir, et est-ce qu’il faut la faire monter ? Breachnach. Bien sûr. Ce nom pue l’argent, et leur empire entrepreneurial n’est pas à négliger. Surtout s’il s’invite dans les filets de sa banque. Un gros poisson comme ça, on ne le laisse pas s’enfuir. La mauvaise humeur s’efface, l’homme d’affaires reprend le dessus sur l’homme désespéré. Et c’est Hermès qui s’invite dans le fauteuil conducteur, prêt à en découdre, le dieu des commerçants et des bonnes affaires prépare déjà son meilleur baratin de vendeur. « Vous plaisantez j’espère ? Demandez à ce qu’on prépare du café, sortez les croissants et tout le tralala s’il le faut. Ne la faites pas monter, je vais la chercher personnellement. » Il se lève sur ces mots, range vite-fait ses dossiers dans une pochette, replace ses stylos et travers le bureau. Un petit coup d’œil dans le miroir derrière la porte, il remet sa cravate droite et sourit. Pas de soucis, il est toujours présentable, un sourire confiant et plaisant s’invite sur ses traits tirés et il sort du bureau, satisfait. Karen est au téléphone, elle le regarde passer et doit sûrement être agacée par ce qu’elle voit – détestable avec elle quelques instants plus tôt, le voilà qui joue les boss décontractés pour une minette qui débarque avec un portefeuille plein à craquer. Eh oui, c’est le jeu.

Il descend les escaliers, la main droite encore noircie par les flammes soigneusement rangée dans sa poche – pour les premières minutes et les présentations, autant ne pas attirer l’attention sur les détails fâcheux ou qui risquent de détourner le sujet de conversation principal. Les premières impressions, les premières secondes sont les plus importantes. Augustin arrive près de l’accueil, la démarche assurée et un sourire formidable sur les lèvres, prêt à user de ses charmes comme il le fait si souvent, en particulier quand les clients sont des clientes. Rares sont celles qui repartent sans au moins une promesse de revenir. Et elles reviennent, en général.
La femme est là, vers l’accueil, elle lui tourne le dos. « Madame Breachnach ! Bienvenue, » dit-il à la volée en s’avançant vers elle. Elle est plus jeune qu’il ne le pensait, et lorsqu’elle se tourne pour le regarder, il sent son sourire se figer. Ce n’est pas une cliente. C’est la copine d’Alan, cette Mairead. Mairead Breachnach.

La réalisation le frappe comme un coup de poing en pleine face, et il voit rouge, lutte considérablement pour garder son expression ravie bien en place sur le visage, ne pas arrêter son avancée assurée vers la jeune femme. Il lui tend la main, sortant pour le coup sa main droite brûlée pour la lui donner à serrer. La poignée de main est plus sèche et forte qu’à l’accoutumée, et son sourire se fait presque ironique, le regard devenu glacial en la voyant. Mais ils ne sont pas seuls, et la comédie doit continuer. Show must go on, comme disait Freddy Mercury. Jusqu’à ce qu’elle soit dans son bureau, en tout cas. « C’est un plaisir de vous recevoir ici, Madame, » lui dit-il avec une amabilité dégoulinante et exagérée. « Je vous en prie, allons discuter là haut. » Il indique les escaliers et les monte à ses côtés, le cœur battant la chamade, les doigts crépitant sous l’envie d’écraser son poing sur ce joli minois qui semble-t-il partage la vie de celui qui devrait être seul, sans lui. Il ne la regarde pas le temps qu’ils montent, mais la voit dans la périphérie de sa vision, habillée simplement comme pour aller faire des repérages pour un braquage, pourquoi pas, hm ? Décidément pas comme une femme prête à confier sa fortune à une banque. Surtout pas la sienne. Ils passent devant le bureau de Karen qui se lève pour saluer leur invitée avec respect et gentillesse. Augustin lui adresse un sourire forcé et ouvre la porte, lui indiquant qu’ils prendraient le café en privé, à l’intérieur. « Après vous, » dit-il à Mairead, la laissant entrer et refermant la porte derrière eux.

Finis les chichis, les faux semblants. A peine la porte est refermée que le sourire disparaît, remplacé par un visage froid, ses yeux sombres fusillant la jeune femme d’un regard dur et glacial. Il ne l’invite pas à s’asseoir, car ils ne sont pas là pour discuter affaires ou plaisanter tranquillement sur les dernières fluctuations de la bourse. « Qu’est-ce que vous foutez là ? » Il ne la connaît pas, pas plus que la dernière fois, n’a pas envie de la connaître. N’a pas envie de lui parler, n’avait pas la moindre envie de l’inviter à monter ici, dans son bureau. Quel culot elle a de se pointer ici après être entrée dans la banque par effraction « Si c’est pour ouvrir un compte, j’ai bien peur de devoir refuser une cliente qui pourrait essayer de piller mes coffres. » Il grince des dents, les yeux se posent sur un tiroir de la commode un peu plus loin. Il y a quatre armes planquées dans le bureau. Il ne se fera pas surprendre aussi facilement, si c’est une confrontation armée qu’elle est venue chercher. Le feu, par contre, c’est un tout autre danger, mais il est prêt à y faire face et la réaction ne sera pas aussi lente à venir que lors du braquage. Cette fois, il est prévenu.

Se tutoyer. Augustin n’a pas envie de parler à cette femme, n’a même pas envie de la regarder parce que c’est accepter le simple fait qu’elle existe. Et son existence donne des envies de meurtre au banquier. Ce n’est pas que pour le braquage, oh non, mais Augustin tout en serrant les poings et en la flinguant du regard, s’efforce d’enfermer la jalousie morbide qui lui brûle les tripes dans un coin de son esprit. Sans grand succès. Mairead se promène dans son bureau comme si elle en avait le droit, touche à des objets et se comporte de façon bien trop détendue à son goût, tout en se moquant ouvertement de sa réflexion. Quelle peste, pense-t-il puérilement. Il la déteste, c’est de plus en plus officiel avec chaque seconde qui passe. Ses yeux se posent sur la baie vitrée derrière son bureau, avant de se rediriger vers l’effrontée qui lui tourne insolemment le dos. Qu’est-ce qu’il ne donnerait pas pour la faire passer par la fenêtre, sérieusement.

Pourtant les mots qu’elle prononcent l’intriguent et mettent un coup d’arrêt à ses pensées meurtrières. Alan ? Qu’est-ce qu’il vient foutre là dedans, celui-là ? Elle continue de parler, dit ne pas vouloir de guerre – il grince des dents, repense à cette balle dans son épaule, à leur braquage exécuté en toute connaissance de cause – et se met à déballer l’objet de sa visite. Qui est bien Alan. Et sa soi-disant démarche d’auto-destruction. Augustin cligne des yeux et ne bouge pas, pris de court. Elle se tourne vers lui et il la regarde toujours avec la même animosité, le cerveau essayant vainement de mettre un sens sur les paroles de la jeune femme qui lui paraissent tout simplement sorties de nulle part. Il ne s’attendait pas à ça. Pas à une telle démarche de sa part, ni à ce que cette situation ne se présente tout court. Alan, au plus mal ? Qu’est-ce qu’il en a à foutre ? Qu’il aille au diable, lui et ses putains d’émotions qui gâchent toujours tout. La colère revient, irrationnelle, jusqu’à ce qu’elle le sidère une nouvelle fois en évoquant sa place aux côtés d’Alan. Et la sienne, à lui. Il ne bouge pas, retient son souffle quand elle plante son regard dans le sien. Un regard intense, déterminé, qui lui rappelle un peu celui de son acolyte en fait. Le même feu y brûle, il le voit. Et ce qu’il y comprend ne lui plaît vraiment pas. Elle sait. Il ne sait pas à quel point, mais elle sait.

Augustin serre les dents, paralysé par des sentiments contradictoires qui s’entremêlent dans un putain de bordel qui l’agace au plus au point. Il n’aime pas perdre le contrôle comme ça, ne pas savoir s’il a envie de péter un câble ou tout ignorer et s’en aller. Il ne dit rien pendant de longues secondes, l’observe encore et encore, la colère toujours évidente sur le visage. Qu’est-ce qu’elle y connaît, à leur histoire, pour qui elle se prend à se pointer ici et faire des suppositions qui dépassent largement l’entendement ? A lui parler d’un prétendu amour ou quoi que ça puisse être. Les mots ont été dits, ouais, Alan les a encore répétés l’autre soir avant de le réduire plus bas que terre. Mais c’est que des mots. Et c’est Alan qui la veut, cette guerre, c’est lui qui ne fait que la ramener sur la table à chaque fois. Alors qu’est-ce qu’elle espère ? Que ça se finira autrement que dans du sang ?

« Je ne sais pas ce qu’il t’a raconté comme conneries, » commence-t-il entre ses dents, le sang battant à ses oreilles, luttant contre l’envie de lui tirer une balle entre les deux yeux – ou au moins de la foutre à la porte. « Mais ça ne te regarde pas, cette histoire. » Il la jauge d’un air sévère, et s’avance vers elle d’un pas agacé. « Qu’est-ce que t’espère, au juste ? Que je te rende ton petit copain intact, après tout ce qu’il a fait ? » C’était pas lui, reviennent ces mots, cette certitude qui prouve qu’il a merdé depuis le début. Il avait pas tué Benicio. Tout ça est parti d’une méprise, et a fini dans le sang. Il le sait ça, Augustin, mais l’humiliation et les menaces de Alan lui aveuglent l’esprit, tout comme la présence de Mairead ici qui le nargue, qui lui refout le nez bien dans sa merde. Et ça l’ego d’Augustin ne peut pas l’encaisser, alors il s’empare de sa colère comme d’un bouclier. Et tant pis pour les dégâts, tant pis pour les mensonges qu’il peut lui balancer à elle, tout comme à lui-même.

« J’en ai rien à foutre de lui et de sa petite sensibilité, rien, » crache-t-il alors, l’humilié qui ne veut pas s’agenouiller devant la défaite que représente Mairead. Mairead et ses paroles sages, cette femme qu’il ne connaît pas et qui pourtant en une seule phrase a su toucher en plein dans le mille. Poser le doigt sur le nœud du problème, sur ce qu’il est incapable de gérer lui-même depuis bientôt treize ans. « Si c’est la guerre qu’il veut je vais la lui donner, tu peux me croire. » Il fulmine, s’éloigne d’elle parce qu’il ne supporte pas sa présence, se retient à peine de l’étrangler de nouveau comme ce soir là dans le coffre de la banque. Il sort une bouteille de nectar du buffet et un verre, histoire de tempérer un peu ses émotions chaotiques. C’est pas sa faute après tout, à cette fille. Elle a l’air jeune, téméraire, peut-être trop naïve. Peut-être qu’elle a juste craqué pour ses yeux noirs et qu’elle s’est pas rendu compte de qui elle avait à faire. Il boit un coup, repose le verre et parle, les yeux fixés sur le mur devant lui, sans la regarder. « C’est un poison, cet homme. Et si t’avais un peu de jugeote, tu te casserais avant qu’il te détruise. »

Applaudissements, rire narquois, mots qui tournent son attitude à la dérision. Mairead est insupportable d’insolence, elle se pavane ici comme si elle était chez elle, l’insulte sous son propre toit. Augustin sent la moutarde lui monter au nez et les doigts se serrent autour du verre au fur et à mesure qu’elle parle, ils lui démangent de s’emparer du flingue qu’il sait attendre sagement à quelques centimètres à peine. Elle s’installe dans un fauteuil et continue de le sermonner, lui dit ses quatre vérités. Elle ne le connaît pas, cette peste, ne sait rien de lui, ne sait rien.

Et pourtant elle sait tout.

Tout.

Mieux que lui. Et ça fait mal.

Il ne dit rien, encaisse, reste aussi stoïque et silencieux qu’un chien qu’on dresse. Le regard baissé, les mots s’insinuent comme des lames dans son esprit, la colère bout encore mais le feu frissonne sous les coups, l’air lui manque et les flammes vacillent. Des sentiments. Quel bien ont-ils eu, la dernière fois ? Quand tout a dégringolé, quand le château de cartes s’est effondré ? Il ferme les yeux un instant, recherche cette colère salvatrice mais seule la fatigue et la défaite remontent à la surface désormais, lui laissant un goût amer en bouche qu’il tente de faire passer avec une nouvelle gorgée de nectar.

Il tourne le verre dans sa main, regarde le fond du liquide bouger, le sang battant à ses tempes. Il essaie de maîtriser sa respiration, de garder un semblant de calme tandis qu’à l’intérieur l’orage gronde. Les mots ont blessé, les mots ont visé juste, et il ne supporte pas d’être mis à jour ainsi, les plaies à vif. Il la voit tourner les talons dans la périphérie de sa vision, ouvre la bouche avant qu’elle n’atteigne la porte. « Est-ce que tu l’aimes ? » qu’il demande d’un ton neutre, éteint, sans la regarder. Comme si rien ne le touchait, comme s’il parlait d’un sujet qui ne le concernait pas. Mais cette simple question lui arrache la gorge, le cœur bat la chamade, la rancœur le ronge et il serre de ses doigts le bois de la commode un peu plus fort encore. Il voudrait tant la châtier pour tout ce qu’elle a dit, la punir même d’exister, la faire disparaître – mais elle a raison sur toute la ligne la gamine, maudite soit elle. Elle a raison, et il n’a plus envie de se battre pour une cause perdue.

Il ouvre un tiroir, triture le plafond et en sort un P22 qui était fixé là, déjà chargé. Ses doigts laissent tomber le pistolet sur la moquette et il donne un coup de pied dedans pour le faire glisser sur le sol jusqu’à Mairead. Augustin lève les yeux et la regarde cette fois, plus sérieux que jamais, repose le verre sur la commode. « Fais-le. » Le silence qui suit est lourd de sens. Il ne bouge pas d’un poil, la regarde intensément, sans une once de moquerie ou de duperie dans les yeux. « Je n’y arrive pas. Lui non plus. Alors vas-y, fais-le. » Qu’est-ce qui le retient encore ici, à part son ego malmené ? Il a tout foiré, du début à la fin. Nina. Alan. Sybille. Tout est de sa faute, et Mairead est venue donner le coup de grâce. Qu’elle achève maintenant le cycle, qu’ils en soient tous libérés. Il avait demandé à Némésis de rester loin de tout ça, de ne pas s’en mêler car elle doit rester l’équilibre, la justice – et dans cette histoire il n’y a plus de justice depuis longtemps. Rien que du sang trop noir, du sang qui coule sans s’arrêter et qui continuera à couler si personne ne tire cette foutue balle.

Bien sûr qu’elle l’aime, ça se voit, ça s’entend. Ça c’est vu le soir du braquage, tout comme l’affection évidente qu’Alan lui porte. Il a du mal à l’accepter Augustin, du mal à se dire que son monde ne tourne pas entièrement autour de lui. Il voudrait qu’il souffre, qu’il souffre encore et encore sans lui, qu’il souffre tout le temps. Il sait qu’il est incohérent, qu’il désire ce qu’il ne conçoit pas qu’on lui fasse à lui. Mais c’est irrationnel, c’est une jalousie destructrice et une haine qu’il ne contrôle pas, dont les fondements se trouvent dans des sentiments qu’il ne veut pas reconnaître. Même avec les mots sensés de Mairead, sévères mais justes, là encore il préfère choisir la mort plutôt que de les accepter. Il n’y aura pas de place pour tous les deux, de toutes façons, pas avec Augustin. Autant qu’elle saisisse sa chance.

Pourtant la voix de la jeune femme se fait moins tranchante, presque compatissante. Il déteste cela, car ça sonne comme la défaite à ses oreilles, pure et dure. La compassion de ses ennemis, il l’abhorre, la rejette, lui crache dessus. Mais il ne bouge pas, ne bronche pas, attend simplement que le canon froid du P22 vienne trouver la peau de son front, regarde Mairead dans les yeux. Il est patient Augustin, il a dansé avec la mort depuis plus de quinze ans. Il l’a attendue assez longtemps. Avait cru enfin la rencontrer deux jours avant, sous les roues de la voiture d’Alan, mais il semblerait que c’est en fait ici que tout se terminera. Si Mairead fait ce choix. Si elle presse la détente.

Mais le canon s’abaisse et elle lui présente la crosse, refuse de mettre fin à ce cauchemar. Et elle a raison, encore. Il ne veut pas mourir, pas vraiment. C’était juste la solution de facilité. Il serre les dents, pose le flingue sur le bureau et l’observe avec un mélange de frustration et de curiosité. Comment peut-elle lui parler d’amour, de mérite, lui demander d’agir pour le mieux alors qu’elle avait sa mort au bout des doigts quelques instants plus tôt ? La solution à tous ses problèmes, offerte sur un plateau ? Elle pouvait choisir Alan, et a choisi d’épargner sa vie à lui. Si les rôles avaient été inversés… Il cligne des yeux et la regarde tourner les talons pour de bon cette fois, le quitter avec une blague et un conseil presque amical bien qu’un peu provocateur.

Le silence s’installe dans son bureau après que la porte se soit refermée, assourdissant, lourd de questions. Augustin ne bouge pas, les yeux ne quittent pas cette porte alors que son cerveau cogite à toute vitesse, les pensées s’emmêlent et il n’en tire rien de concluant, rien, que de nouvelles interrogations. Qu’est-ce que tout ça voulait dire ? Qu’est-ce qu’elle insinue, quel était son but en venant ici ? Il pose les yeux sur son pistolet et l’observe un moment, le prend en main. Si tu l’aime autant que je l’aime alors tu feras ce qu’il faut.

Les minutes passent, Augustin ne bouge pas. On finit par toquer à la porte, et le bruit le sort un peu de sa rêverie. Il lève la tête, range le pistolet dans son tiroir. « Oui ? » Karen entre, le fameux rapport entre les mains et un air d’appréhension sur le visage. Il l’observe quelques secondes, puis parvient à lui adresser un sourire apaisant. « Merci, Karen. »