Ce soir-là, Bob avait eu du mal à s'endormir. Il avait conscience que c'était pour lui un problème récurrent, du moins depuis que la foudre s'était abattue sur lui. L'homme savait que sa conscience retournait sans cesse dans tous les sens cette étrange expérience qui lui était arrivée : il ne comprenait pas, et n'aurait su comment expliquer un tel phénomène. Son corps avait changé, il le savait et cela l'effrayait quelque peu. Ses mains, autrefois calleuses mais précises, se voyaient souvent trembler sous la colère ou la peur. Il était beaucoup plus sensible aux émotions qu'il ne l'avait jamais été, le rendant tantôt irascible, tantôt à fleur de peau. Sa nature délicate et naïve agrémentait cette transformation d'une ignorance implacable, lui qui n'était toujours pas certain d'identifier la source du problème.

Oh, il avait bien émis des suppositions. Évidemment, il avait pensé aux médecins qui auraient pu profiter de son coma pour se servir de lui pour faire des expériences au nom de la science. Il pouvait s'agir de toutes sortes de choses, mais quand Bob, seul, fixait le plafond délabré de sa chambre, il sentait au plus profond de lui qu'il était question d'une chose bien plus intrinsèquement liée à sa chair, à son esprit ; d'une chose qu'il était incapable de distinguer mais qui rongeait son corps, qui embrumait son esprit. Ses réflexions, longues et éreintantes, le tenaient pourtant éveillé des nuits entières où il réfléchissait au pourquoi du comment. Torturé, condamné à garder ce fardeau pour lui tout seul, que pouvait-il espérer de mieux qu'une réponse tardive à ses multiples questions ?

Ses rêveries bigarrées furent toutefois coupées par un bruit succin venant de l'étage du dessous, de sa boutique. Bob ouvrit grand les yeux, tendant l'oreille pendant qu'il retenait sa respiration pour écouter. Il ne distinguait plus rien qu'un silence trop commun pour lui paraître anodin, et méfiant comme il était depuis les récents événements, sa nature suspicieuse avait déjà pris le dessus avant qu'il ne s'en rende compte. Il se leva doucement, sans faire de bruit : il savait exactement quelles planches de son parquet grinçaient, et quelles planches il pouvait utiliser pour se lever discrètement. Il sentait son cœur battre de plus en plus fort dans sa poitrine à mesure qu'il approchait de la porte, quand un second bruit provenant de sa boutique le fit pâlir d'un coup. Appeler la police ? Mouais, il y risquait gros avec le contenu de l'arrière boutique. Jeff ? Bon, de toute façon, le téléphone se trouvait au rez-de-chaussée, donc il n'avait guère le choix : il fallait descendre..

Sa crainte naturelle le poussa à attraper la batte de baseball qu'il gardait toujours dans un coin du couloir à l'étage. A la base, elle était juste là parce qu'il ne l'avait jamais rangée lors de son emménagement ici, et il faut dire qu'il n'a pas non plus beaucoup de placards. Bob arriva en haut de l'escalier, se penchant pour regarder dans le hall de la boutique, où il ne fut pas capable de distinguer quoi que ce soit d'assez alarmant, mais rien non plus pour le rassurer. Il descendit les marches une par une, arrivant par le fond de la boutique, dans l'ombre, là où la lumière des quelques lampadaires de la rue ne pouvaient pas l'atteindre. D'ici, il attendit dans la pénombre de voir quelque chose, sa peur grandissante de même qu'une certaine forme de colère quand il entendit effectivement une présence dans la pièce.

Il était incapable de contrôler ses émotions, et cette panique mêlée à un énervement latent crispait ses mains autour de la batte de baseball. Il sentit tous ses muscles se raidir, son corps essayait de gérer tant bien que mal l’afflux d'émotions mais c'était peine perdue, il ne contrôlait toujours pas ses accès de colère ou de peur. Autour de lui, les étagères métalliques commencèrent à trembler, quelques caisses de clous se retrouvèrent au sol quand ce soudain remue-ménage attira l'attention de l'intrus sur lui. « Qui va là ? » hurla-t-il à cette silhouette qu'il ne distinguait pas. « Attention, je suis armé » fit-il, alors que sa mâchoire tremblait elle aussi, et que les vibrations commençaient à dégénérer et à lui causer des douleurs dans le dos.

De ce qu'il pouvait en voir, la devanture de sa boutique n'avait encore pas fait les frais de ce voleur qui avait manifestement décidé de venir troubler la quiétude du quartier. Bob tenait fermement la batte entre ses deux mains, ses pupilles cherchant à tâtons dans l'obscurité pour tenter de repérer une silhouette quelconque. Il se demandait bien ce que cet homme pouvait vouloir trouver ici, car il n'avait pas grand chose dans sa caisse et rien d'intéressant dans sa boutique, hormis peut-être.. La pièce du fond. Cette salle, sans fenêtre ni porte donnant sur l'extérieur, était le recoin de tous ses secrets. Bob y cachait un lourd trafic d'armes en tout genre, qu'il pouvait se procurer pour les revendre ou même les modifier. Il avait établi une clientèle régulière, vendant tantôt à l'un tantôt à l'autre pour des bonnes sommes : il se fichait de savoir à qui il filait ces flingues, cela lui importait guère. Bob était de nature plutôt passive en ce qui concernait les conflits politiques, et tant que cela n'influençait pas sa propre vie, il se contentait de rester neutre dans la plupart des histoires.

C'était surtout Jeff qui l'inquiétait : il ne voulait pas risquer que son ami ne découvre ce sombre trafic qui prenait place dans l'arrière boutique d'en face, et encore moins qu'il ne comprenne à quels graves événements Bob avait pu participer sans même le savoir. Non, Jeff ne devait pas savoir, et c'était pour le bien de tous. Bob éprouvait une tendresse infinie pour cet homme qui lui avait sauvé la vie, et il ne pourrait jamais se permettre de mettre en danger cette amitié qui lui était si chère.

Alors, Bob se dirigea lentement vers l'arrière boutique : c'était l'endroit le plus intéressant pour un cambrioleur, et il se pensait plutôt bien armé. Ce n'était plus nouveau pour lui d'entendre les objets trembler quand il se sentait angoissé ou énervé : non, ce vacarme, il lui était familier. Bob savait d'où ces choses provenaient : c'était cet étrange pouvoir qui brûlait ses mains, un talent qu'il était loin de maîtriser et de comprendre, loin d'assumer et de revendiquer. Son cœur battait la chamade dans sa poitrine quand un coup retentit dans la boutique.

Son palpitant sembla se stopper net sous le bruit assourdissant que la balle fit en résonnant dans ses tympans. Elle n'avait peut-être pas fait autant de bruit en réalité, mais les ondes qu'elle avait produites l'assourdirent un instant. Bob comprit bien vite que sa batte de baseball ne lui servirait à rien contre quelqu'un qui disposait d'une arme à feu.. Qu'allait-il faire maintenant ? Il n'en avait pas foutre idée.

Les battements de son cœur tapaient à présent bien plus fort dans ses tempes : l'angoisse l'avait gagné, elle prenait le dessus et commençait à contrôler le moindre de ses gestes dans la démesure la plus totale. L'homme avait laissé la place à cette nouvelle émotion qu'il ne savait pas gérer pour se protéger de l'inconnu : il n'avait jamais été présent lors des rares cambriolages de sa boutique, cette fois-ci était la toute première, et il priait le ciel de s'en sortir vivant. Incapable de tolérer un séjour de plus en hôpital, il n'avait d'autre choix que de s'en sortir mort ou indemne.

Ses mains lâchèrent la batte qui s'écrasa au sol dans un bruit mat. Ses paumes, ouvertes vers le sol, laissaient émaner une puissance dont lui-même ne soupçonnait pas la présence. Il respirait fort, terrifié, quand une des étagères métalliques vint s'écraser au sol entre lui et le voleur. Son réflexe fut de profiter de cette distraction pour courir s'enfermer dans l'arrière boutique où aucune fenêtre ne pourrait être brisée pour l'en sortir. Seule la porte faisait barrière entre lui et l'intrus, et Bob s'assura de nombreuses fois que le verrou était bien fermé avant de se précipiter dans le fond de la pièce pour saisir la première arme qui lui vint sous la main. Il savait parfaitement comment elle fonctionnait même s'il ne s'était jamais servi lui-même d'un tel dispositif.. Serait-il capable de se défendre ? Rien n'était plus incertain, mais seul l'avenir le lui dirait.

Les mains tremblantes se déposèrent sur l'arme qu'il venait de récupérer au milieu des étagères. Il la connaissait par cœur, le trafiquant, mais était-ce bien suffisant pour ce qu'il s'apprêtait à faire ? Il savait chaque recoin, chaque égratignure, chaque marque et chaque tache sur la surface de cette arme. Il savait aussi chaque bribe du mécanisme qu'il avait lui-même modifié pour augmenter les capacités de tir de son petit bijou. Il en a fait des tonnes, des comme ça. Il en a fait à longueur de temps, se cachant derrière l'habit soigneusement miteux du vendeur de clous. Ah, ça, il avait même su le cacher à Jeff..

Bob laissa ses paumes redonner de l'ordre sur l'arme en question. Il la tint contre lui comme il était coutume de le faire lorsque l'on veut tirer avec. Oui, le protocole, il le connaissait aussi par cœur, et pourtant, jamais il n'avait tiré sur qui ou sur quoi que ce fut. Dans la pénombre, tout au fond de la pièce, il se tapissait contre les étagères, le canon de l'arme pointé en direction de la porte qu'il avait scrupuleusement fermée. Serait-il capable d'appuyer sur la détente, de tirer droit sur ce voleur qui lui voulait du mal, si ce dernier persévérait pour le débusquer ?

Bob se posait beaucoup de questions, mais Bob était aussi un boulet. Il n'avait jamais eu à faire le mal dans sa vie, il n'avait jamais été le méchant dans quelque histoire que ce fut, ou peut-être juste une : quand il avait frappé sa femme peu de temps avant leur séparation. Bon, il avait eu des circonstances atténuantes, mais la violence qui avait émané de lui à ce moment-là, la peur mêlée à l'instinct de survie qui pousse parfois à commettre des choses horribles, il était sur le point de la sentir à nouveau.

Ses mains fermement cramponnées à l'arme, il était prêt. Il était décidé, et s'il devait tirer, peut-être pouvait-il encore s'arranger pour seulement exploser la rotule droite du mec, et ne pas simplement lui donner un aller simple pour les enfers. Parce que, comme disait son grand-père, qui était fermement opposé à la peine de mort, « on subit mieux son châtiment lorsqu'on est vivant ». Bob, lui, voulait simplement qu'on lui foute la paix, qu'on le laisse dans son monde et qu'on ne s’occupe ni de lui ni de Jeff. Et d'ailleurs, si le coup de feu avait alerté son meilleur ami ? Est-ce qu'il allait débarquer, se retrouver lui aussi dans cette histoire ? Il ne l'espérait franchement pas.

Bob attendait, sa respiration haletante trahissant le degré d'angoisse qui étreignait son corps tout entier. Il n'irait pas débusquer lui-même cet homme qui s'était introduit chez lui, ça non, mais il attendrait que l'autre s'en aille ou ne daigne entrer pour prendre son butin.

La menace est grave, et pas un instant Bob n'oserait douter des intentions plus que discutables du type qui est entré chez lui par effraction. Un homme qui était fermement décidé à mettre la main sur l'or noir qui brillait, caché dans les recoins de cette échoppe qui ne payait pas de mine ; caché oui, mais il n'en attirait pas moins l’œil de vilains mafieux dont Bob se méfiait d'autant plus qu'il commerçait avec des gens aux mœurs peu honnêtes. Si ce type était venu lui voler des armes, il ne ferait aucun doute qu'il serait capable de mettre le feu à l'endroit le plus précieux pour Bob, quitte à l'y laisser brûler vif. De toute façon, meurtre ou pas, cet incendie passerait sans doute pour un lave-linge, fraîchement acheté d'occasion par l'homme qui n'avait pas spécialement les moyens, qui aurait disjoncté et donné un départ de feu.

Bob serra ses mains autour de l'arme qu'il tenait, tellement angoissé que les vibrations des étagères en métal tout autour de lui commençaient à lui donner des maux de tête. Il paniquait, il ne voulait pas y rester, pas là, pas comme ça.. Cette angoisse qui avait toujours étreint son cœur se faisait plus vivace que jamais, les dernières heures avaient sonné, son linceul l'attendait à la sortie du magasin. Mourir ? Non, il n'aspirait à rien de trop glorieux, mais mourir à peine plus vieux que Jésus et Marilyn Monroe ? C'était le genre de truc qui aurait scandalisé Jeff. Jeff, à qui il ne pourrait sans doute même pas faire ses adieux.. Cette pensée lui fit un soudain creux dans la poitrine, là où, habituellement, battait un cœur trop meurtri pour aimer encore.

Bob entendit l'autre le menacer, encore, et là, il sentait vraiment que la seule chose à faire pour se sortir de cet affreux merdier, c'était de se rendre.. Quelle autre option avait-il ? Mourir brûlé, mourir fusillé dans le meilleur des cas si l'autre ne tenait pas sa promesse.. L'un dans l'autre, ce n'était plus un choix si cornélien à partir du moment où il avait un ratio de cinquante-cinquante. Bob relâcha doucement la pression sur l'arme qu'il tenait, se relevant pour s'approcher de la porte qu'il avait verrouillée. Il y colla son oreille, écoutant brièvement pour essayer de localiser l'intrus. Il n'entendit pas grand chose, entre le stress et les précautions prises par son ravisseur, c'était le bordel.

Il hésita un instant, tentant vainement de remettre ses idées en place. L'impatience de l'autre se faisait sentir, aussi, Bob se dépêcha de lui répondre. « Est-ce que vous jurez que vous ne me ferez pas de mal si j'ouvre cette porte ? » demanda-t-il, la voix faiblarde et la mâchoire fébrile. Ses mains tremblaient, son ton aussi. Pouvait-il de toute manière croire la moindre réponse que lui donnerait l'homme ? « Qu'est-ce qui me garantit que vous allez tenir votre parole ? » Oui, parce que pour un homme qu'on devrait croire sur parole, il ne montrait pas réellement patte blanche. Une entrée par effraction, un vol, et Bob devrait lui faire confiance ? Il attendit cependant à peine sa réponse qu'il fit tourner la clef dans la serrure. Oui, il avait bien trop peur de finir dans un cercueil avec l'odeur d'une merguez cuite avec un barbecue en réduction de chez Walmart pour oser lui tenir tête plus longtemps.

Il poussa délicatement la porte, scrutant tout de suite pour pouvoir repérer l'homme qui était venu lui voler sa précieuse marchandise. Ce visage, il mit un point d'honneur à le graver dans sa mémoire ; des traits cyniques aux yeux pétillant d'une lueur malsaine, de ces dents parfaitement alignées et blanches à la coupe de cheveux du malfaiteur.. Il serait à jamais capable d'identifier cet homme qui lui voulait du mal, de le craindre dans son sommeil quand il ne dormirait plus que d'un œil à cause de cette terrible soirée. Bob ne s'en sortirait pas au mieux, il le savait dès lors qu'il avait tourné la clef pour s'enfermer dans cette pièce, mais là, les choses pouvaient très, très mal tourner. La porte ouverte laissait à loisir le droit de fouiller dans ses plus sombres secrets, un pan de sa vie qu'il s'efforçait de cacher au reste du monde et pourtant, on l'avait pris à revers et piégé dans son nid.

Quand il est sorti, Bob avait retenu sa respiration. Il avait compté, lentement, dans sa tête : c'était un moyen qu'il avait trouvé pour essayer de ne pas céder à la panique ou à ses accès de colère soudains qui se manifestaient parfois. C'était quelque chose qui l'effrayait vraiment, l'ombre d'une personne qu'il ne voulait pas devenir. Il souffla, longuement, quand son regard observait l'homme en face de lui. Des milliers de questions lui passaient l'esprit. Qui était-il ? Avait-il une famille ? Qu'est-ce qui l'avait poussé au vol ? Que comptait-il faire de ces armes ? Et tant d'autres encore, nombreuses interrogations qui le réveilleraient dans les nuits suivantes alors que par cet acte égoïste de survie, il avait potentiellement contribué à la mort de centaines de personnes.

Bob n'avait plus la conscience tranquille. Jusque là, trafiquer des armes n'avait pas été un soucis : il mettait à profit ses connaissances techniques pour des gens peu recommandables, certes, mais jamais, non jamais ne l'avait-on menacé. Même cet homme, celui qui lui faisait peur et qui l'avait suivi jusque chez le chiropracteur, même lui, Esposito, n'avait jamais osé le menacer avec une arme et des paroles aussi cinglantes. Mais d'ailleurs.. C'était sa cargaison que l'autre venait lui voler. Une coïncidence ? Il n'en savait rien. La pression qui résidait actuellement sur ses épaules le contenait dans un moule d'obéissance dont il désirait se sortir, mais pour le moment, cela lui était tout bonnement impossible.

Bob se souvenait de certaines situations, où il s'était retrouvé acculé, retranché : c'était alors la violence qu'il se détestait qui prenait le dessus. Il s'étonnait presque de voir que malgré l'angoisse, il cédait plus à la peur et à la colère qu'à la véritable violence.. Non, cet homme en face de lui, il ne valait mieux pas le provoquer. On lui intima l'ordre de remplir des caisses ; évidemment, l'autre n'allait pas le laisser vaquer à ses occupations, par risque qu'il se tire ou ne prévienne quelqu'un. Au cas où l'autre serait un peu stupide, Bob aurait voulu plaisanter en disant qu'au vu du contenu de son arrière boutique – profondément illégal et non-déclaré – il ne risquait certainement pas de contacter les flics. Il s'abstint tout de même d'en faire la réflexion, qui lui vaudrait potentiellement une balle dans la tête.

Ses mains opérèrent ce qu'on leur avait mandé ; il attrapa les armes, certaines tremblant sous ses paumes agitées, certaines attirées par la puissance magnétique qui émanait de ses dextres sans même qu'il n'y réfléchisse. Un pouvoir dont il aurait normalement du se cacher, mais qui, sous l'effet de la peur et de la menace, ne lui frôla même pas l'esprit. Il rangea soigneusement chaque arme qu'on lui avait indiqué dans les caisses, et quand il en eut fini, il apporta ces dernières jusque dans la camionnette de l'homme. Un voile de poussière se souleva quand il déposa le butin de son voleur ; Bob lui demanderait bien de ramener les caisses vides, elles lui coutaient cher et ce n'était pas le premier qui s'octroyait le droit de ne jamais les ramener. Il choisit encore une fois de garder le silence, se tournant vers l'intrus en baissant les yeux. Ses poings étaient serrés, le long de son corps, et sa mine profondément fatiguée et marquée par une crainte qui lui en donnait des airs terriblement prenants. Ça le prenait aux tripes, et il mettrait du temps pour se remettre de tout ça. Il le savait. Mais il n'avait plus le choix. Qu'allait-il faire maintenant ?