« Oh, non, pas encore... » Soupira Kenneth.
Charlie leva la tête aussitôt vers la porte d'entrée dont la cloche venait de signaler l'entrée d'un nouveau client. Ce n'était pas ses cheveux blonds hirsutes qui l'avaient frappé en premier lieu mais la profondeur du bleu de ses yeux qu'il devinait aisément, même à quelques mètres de lui. Maladroitement, l'individu s'esclaffa en lançant ses roses ici et là en échange de quelques sous.
Il avait l'accent d'ailleurs - des pays froids. Ses r muets rendaient peu compréhensible sa diction si bien que la plupart des clients prenaient une moue agacée. Encore un dalleux sifflait l'homme accoudé au comptoir qui attendait sa commande. Kenneth hocha la tête en guise de réponse avant de revenir vers Lovecraft, d'un ton exaspéré.

« Tu t'occuperas de le mettre dehors, hein ? Moi je vais en pause. » Il tapota machinalement l'épaule de Charlie qui déversait la crème dans le mug avec certaine habilité. Au contact, il sursauta, manquant de faire tomber quelques gouttes au sol et rater son motif écrémé. Il n'était pas spécialement à l'aise à l'idée d'aller directement au front, face à conflit, si bien qu'il se disait qu'il allait attendre le moment propice pour inviter le vendeur à la sauvette à déguerpir gentiment (ce qui est faux, en soit, il n'avait pas le courage de le faire mais il essayait de s'en convaincre jusqu'au retour d'un de ses collègues).

C'est le jeune homme qui vint finalement jusqu'à lui. Acheter à manger et à boire ?
Il y avait eu un instant de battement. La bouche entrouverte, il fallut à Charlie quelques secondes pour redescendre sur terre et braqué ses yeux sur le paquet de petites pièces qui s'accumulait devant lui. Il tendit la commande précédent au client avant de retourner vers celui-ci.

« Euh... Je pense que vous avez assez au moins pour un expresso et un pancake... » Charlie ne haussait jamais la voix si bien que la plupart des gens étaient obligés de tendre l'oreille pour mieux comprendre. Généralement, il se contentait d'un bonjour, d'un au revoir, d'un hochement de tête et fuyait les conversations interminables avec des clients trop bavards. Machinalement, il saisit l'un des gobelets à sa droite puis un feutre.

« Après ça j'aimerai que... que vous partiez. Enfin. On ne... » Il fuyait son regard. « Mes patrons ne veulent pas de vendeur à la sauvette ici. Désolé. » Il déposa la mine contre le plastique avant de, finalement, le regarder : « Votre nom ? »

Charlie n'avait pas à réussi à étouffer son hoquet de surprise lorsque le jeune homme avait saisi sa main pour y écrire son nom. Très vite, il l'avait rabattu contre sa poitrine, le toisant du regard, sans même porter son attention sur sa paume. Son coeur battait très fort et il peinait à déglutir. Pendant ce temps, ses ongles s'étaient enfoncés dans sa chaire si bien que l'encre s'était éparpillée entre les commissures de sa main. Essaie de lire, pour voir, avait-il dit.
C'est presque avec peur qu'il avait desserré ses griffes. Szymon. Il resta un instant lire les lettres, sans remuer les lèvres pour les prononcer. Zaimon, Simon ? C'est vrai que ce n'était pas simple.

La plupart des gens aurait fait une remarque, donné de quoi entamer une longue discussion. C'est un joli prénom. C'est original. De quelle origine êtes-vous ? Mais Charlie se taisait. À la place, il s'imposait un jeu de devinette. Par son accent, par son physique, par son nom, il lui reconnaissait des origines européennes.

« Je- »

Hésita-t-il avant de se remettre à la tâche. « Oui, oui... Il y a de la confiture. Ou du sirop d'érable. » Charlie mordait sa lèvre alors qu'il déposait le tout discrètement sur le plateau. On lui avait bien répété : soit la confiture, soit le sirop, jamais les deux ! Sans l'oeil aguerri de son collègue, il s'autorisait à faire preuve de bonté.

Lovecraft lui tendait sa commande, déposant les quelques sous dans la caisse. « Vous devriez vous mettre derrière la colonne, là-bas. » D'un geste de la tête, il lui indiquait la petite table ronde, à demi cachée.

Il ne lui précisait pas pourquoi, il estimait que c'était évident avec son collègue qui avait déjà fini de fumer sa cigarette et qui revenait, la fatigue calquée sur son visage, derrière le comptoir aux côtés de Charlie.

Kenneth semblait obnubilé par Szymon et sa présence. Dos à Charlie pour nettoyer les différents shakers et verres sales, il se pencha en arrière pour lui adresser un mot. « Je t'avais dit de le mettre dehors. Pourquoi tu l'as pas fait ? » Mollement, Lovecraft haussa les épaules, prétextant être trop occupé à ranger les pâtisseries à la perfection dans la vitrine. Il ne supportait pas quand les donuts étaient décalés ni quand les parts de gateaux étaient toujours mal présentées. Il n'avait pourtant jamais été un freak de la propreté mais depuis qu'il avait commencé ce job, il avait appris à tuer le temps comme il le pouvait entre deux clients. « La clientèle va pas être contente si on laisse ces gens là traîner ici. Ni le patron ! Bon allez, je m'occupe du rangement, tu peux partir et oublie surtout pas de le faire sortir ! »

Charlie aurait aimé lui répondre qu'il était à son tour devenu client avec son plateau en face de lui, que, de fait, il n'aurait aucune raison valable de le mettre à la porte. À la place, il pinça ses lèvres et acquiesça d'un mouvement de tête. Kenneth n'était pas une mauvaise personne - il était simplement bourré de préjugé, et il parlait beaucoup. Il avait le sang très chaud, aussi. C'est sans doute la raison pour laquelle il essayait de pousser Charlie à faire le sale travail à sa place, c'était sans doute plus raisonnable pour la réputation de l'enseigne.

Lovecraft se débarrassa de son tablier vert pour aller le déposer dans la salle réservée au personnel, récupéra son sac à dos et entama le pas jusqu'à la sortie.

« Charlie ! » Siffla Kenneth depuis le comptoir. Il se retourna pour le regarder. Ce dernier lui fit un geste de la tête pour lui rappeler la présence du client non désirable. Charlie faisait mine de s'en souvenir subitement et détourna son chemin pour croiser Szymon à sa table qui l'avait félicité un peu plus tôt sur le café et les pancakes - ce à quoi il n'avait tout simplement répondu que d'un sourire forcé, encore.

Planté devant sa table, il perdit soudainement tous ses moyens. On pouvait le deviner à la manière dont il triturait le bout des manches de sa veste. Certains pans en étaient même abîmés à force d'usage. Au même moment, il remarqua que les regards commençaient à se braquer sur eux. Non, sur lui. Ce n'était plus du dédain qui les habitait mais tout autre chose. Autre chose que Charlie ne saurait deviner. Une jeune femme aux cheveux bruns et la coupe carrée se tourna vers le fameux Szymon. Son sourire faisait ressortir ses pommettes roses et souleva ses épaisses lunettes vertes.
Il n'était pas l'épicentre de l'attention mais il ne s'en trouvait pas loin et cela suffisait à le mettre très, très mal à l'aise.

Plus loin, Kenneth commença à lui lancer son regard habituel : je te l'avais dit. Charlie serra son sac un peu plus fort.

« Je peux vous mettre ça dans un sac pour que vous... partiez. Si vous voulez. » Il se sentait coupable. « Les gens n'aiment pas trop être dérangés ici, ils... ils ont la rancune assez dure. » Lovecraft parlait tout bas pour que personne d'autre ne les entende - c'était volontaire, cette fois-ci. « Pourquoi... » Il osa lever la tête et, tout en fronçant les sourcils, balaya la salle du regard. « Pourquoi ils vous regardent tous ? Vous avez fait quelque chose qui m'aurait échappé ? »

Ses questions le prenaient de court, si bien qu'il avait fini par le regarder. Enfin, il fixait ses pommettes, le bout de son nez, ses mèches de cheveux, mais jamais ses yeux. Pas encore, pas tout de suite. Charlie avait du mal à tout assimiler parmi les discours qui paraissaient sans queue ni tête ni l'attention qu'un grand gaillard comme lui pouvait attirer en restant debout de la sorte. Très vite, il attrapa le dossier de la chaise en face pour s'y asseoir dans un geste qui semblait lourd mais ne fit étrangement aucun bruit. Les épaules rabattues vers l'avant, le visage bas, les cuisses serrées et les doigts entremêlés sur ses cuisses, c'était comme s'il cherchait à devenir plus petit. Dans son dos, il sentait encore les regards. Sa nuque le brûlait - c'était comme avant, comme pendant les vacances d'été où son père le dévisageait derrière lui, sans jamais rien dire. Ce n'était pas une faculté qui était née après l'éclipse, c'était simplement son instinct de survie qui s'éveillait en tout cas.

« Et toi, » il quitta le vouvoiement sans s'en rendre compte, « pourquoi tu me regardes moi au lieu de regarder tout autour ? » Charlie se surprenait à sourire un petit peu. Les gens le trouvaient bizarre - tout le temps. Mais parfois, il s'amusait à croire que les gens étaient bizarres, eux-mêmes.

Sans vraiment apporter de réponse à ses questions, il décida de s'intéresser au soudain intérêt que la clientèle sembler lui porter. Szymon paraissait incroyablement à l'aise à l'idée même que le monde entier le trouve magnifique - il le disait même avec certitude. Lovecraft s'accorda un moment pour le détailler davantage. Il aurait aimé le trouver immonde pour ne pas être comme tout le monde mais il ne trouvait pas un recoin qui puisse correspondre à quelque chose de tout sauf beau. Même s'il sentait mauvais, même s'il parlait fort. Il y avait des choses que Charlie ne pouvait pas remarquer à cause de ses barrières psychiques et physiques.

« Avant que ça aille très mal ? » La curiosité du jeune homme était piquée. Il crut devoir regarder ses poches et les ouvertures de sa veste pour essayer d'en devenir le relief d'une arme. Oui, machinalement, il s'imaginait toujours le pire. Il n'avait pas peur, bien au contraire. L'idée que quelque chose arrive l'intriguait, même s'il ne le souhaitait pas spécialement. Non, il n'appréciait pas qu'on chamboule sa routine aussi abruptement. Néanmoins, parfois, son avidité allait à l'encontre de ses aspirations.

« Enfin... Je dois y aller. » Conclut-il solennellement. Il ne fuyait pas vraiment. Il souhaitait vraiment partir, depuis le début. Son incapacité à dire non l'en avait simplement empêché.
Charlie empoigna son sac un peu plus fermement avant de le saluer d'un bref sourire sans saveur. On ne lui avait pas appris à plisser des yeux en faisait de faux sourires et c'est bien dommage, car cela leur donnait des airs inquiétants. Il quitta les lieux sans se retourner, ou presque.

En effet, à peine avait-il dépassé la devanture vitrée qu'il alla appuyer son dos contre un panneau publicitaire qui trônait au milieu du trottoir. Il l'attendait, sans pouvoir en expliquer la raison.

Et ainsi, Charlie viva une épopée qui n'était - ni ne sera - jamais la sienne.
Il foulait ses pas dans sa discretion naturelle, à quelques mètres de lui, du coin de l'oeil. Les mains fourrées dans son jean, il semblait particulièrement décontracté à l'idée de suivre quelqu'un jusqu'au bout de la nuit. Il faut dire qu'il y est habitué car toute personne qui attise sa curiosité se retrouvait malheureusement suivie. Bien entendu, Lovecraft n'avait jamais de mauvaises intentions en tête mais cela aurait été difficile à expliquer aux autorités s'il s'était déjà fait attrapé. Oui, difficile d'expliquer qu'il suivait par curiosité, pas par désir de violer, de voler, d'agresser, de tuer. À vrai dire, jusqu'à maintenant, il n'avait jamais fait la peau à qui que ce soit - il n'en avait pas le courage, ni l'envie.

Suivre, pour lui, c'était un moyen de vivre la vie d'un autre par extension. Sans grande surprise, aujourd'hui, le voilà à presque voir au travers des yeux d'un clochard. Les refus, les moues de dégoût, les regards inquiets, apeurés, moqueurs pour les plus arrogants.

Arcadia revêtit son voile de nuit et ainsi, Charlie pouvait se fondre davantage dans le décor. Il en était arrivé au point où il ne se souvenait plus pourquoi il se trouvait là - c'était toujours une sorte d'amnésie qui le ramenait à la raison. Il fronça des sourcils avant de remuer vivement la tête. Retrouver la silhouette de Szymon dans son champ de vision le happa aussitôt, à nouveau. Discrètement - comme toujours - Lovecraft se rapprocha dans son dos et lui souffla quelques mots :

« Plus personne n'achète des fleurs, pourquoi tu essayes quand même ? » Disait-il, le plus naturellement du monde, triturant désormais l'intérieur de ses poches du bout des doigts.

Charlie s'étonnait presque de ne voir qu'un peu de surprise se calquer sur le visage de Szymon. En temps normal, les autres s'abandonnent à des questions ponctuées par la panique : depuis combien de temps tu es là ? Pourquoi me suis-tu ? Qu'est-ce que tu fais ?

Il lui glissa même les roses sous le bras sans lui demander son dû, ou seulement en rigolant. Ce à quoi Lovecraft ne lui répondit que par un regard quelque peu embarrassé tandis que le regret de ne pas être directement rentré chez lui commençait à se manifester. Szymon était un personnage étrange mais peut-être que la rue avait détruit ses instincts primaires. Ou peut-être avait-il vu suffisamment d'horreur pour ne pas s'inquiéter qu'un homme le suive jusqu'au beau milieu de la nuit, sans raison apparente.

C'était presque tout naturellement qu'il l'invitait à faire quelques courses à ses côtés. Charlie se bloqua sur un place un court instant, la bouche entrouverte. « J'étais juste... en train de marcher. » Disait-il sans réussir à mentir davantage.
En essayant d'échapper à son attention, Charlie s'intéressa de plus près à l'une des roses logée contre lui. Il la regarda de plus près, sous toutes ses coutures : les épines arrachées, son rouge fade et son air fatigué ne poussait effectivement pas à l'achat. Il pinça un pétale entre son pouce et son index, l'arracha de sa racine avant de le glisser contre sa langue et son palais.

Une étrange manie pour certains, une nécessité pour lui qui avait perdu une grande partie de son odorat après l'éclipse. Il alla conclure : « Elle sent étrange. »

Charlie retira le pétale en question de sa bouche avant de le laisser tomber sous son talon. Il ne tentera pas la même expérience avec les autres. Les fleurs avaient bon goût, mais dès qu'elles fanaient, leur parfum devenait affreusement âcre. « Tu n'as pas peur ? » Un sourire creusa ses joues. « La nuit, comme ça, tout seul. Tu as sans doute l'habitude. » Charlie haussa les épaules. « Mais même les gens qui ont l'habitude peuvent avoir peur. »

Au prochain tournant, ils arrivèrent en face d'une petite supérette. Lovecraft pensa qu'il pourrait au moins acheter des éponges. Voilà déjà six jours que sa vaisselle s'accumulait dans son évier. Sans même se soucier de savoir que Szymon était à ses côtés ou non, il pénétra au sein de l'établissement et la clochette alerta le propriétaire derrière sa caisse de leur arrivée. Pas un bonsoir, juste un regard désintéressé de la part de ce dernier.

Silencieusement, Charlie observait la scène de loin. Il faisait mine d'être obnubilé par le plastique entourant les trois éponges pour mieux écouter, sans en perdre une miette. Il y a des encore, des soupires puis des avertissements. C'était la même rengaine depuis le début de la journée et Lovecraft finissait presque exaspéré par la monotonie des événements - un comble, lorsqu'on savait que son plus grand passe temps était de regarder les gens passer sous son nez, assis sur un banc.

Lorsque Szymon quitta la supérette, il fut quelque peu surpris de le voir dehors, à l'attendre. Enfin, il supposait qu'il l'attendait puisqu'il restait planté devant les portes automatiques, sous la lumière d'un lampadaire. Charlie avait pris au passage un sandwich bas de gamme qu'il avait vu exposé dans l'un des frigidaires à disposition et paya l'entièreté de ses achats. Quelques secondes plus tard, sans même saluer l'homme derrière son comptoir, il se planta devant l'autre garçon et lui tendit la nourriture.

C'était assez surprenant, venant de lui, qui ne pensait à rien d'autre que son propre nombril - ou tout du moins, il n'avait pas la notion de partage ni de bonté. Il considérait cela comme sa bonne action du mois, en espérant que cela le fasse mieux dormir cette nuit.

Charlie plaqua le paquet contre la poitrine de Szymon sans dire mot à ce propos et lâcha le tout aussitôt pour ranger ses éponges dans son sac.

« Mh... » Il entrouvrit la bouche et se ravisa aussi vite. Il trouvait ce silence embarrassant parce qu'il savait qu'il était supposé parler. « Tu... » Charlie fronça les sourcils visiblement agacé à l'idée de devoir faire la conversation et d'avoir l'air d'un bon ami. « Tu rentres par où ? Moi je dois descendre jusqu'à Cornucopia District alors... »

Alors quoi, Charlie ?

Charlie n'avait jamais su comment réagir au refus. Encore une fois, le voilà planté comme un imbécile en reprenant le paquet de sandwich dans ses mains. Il aurait pu insister ou le forcer à gober la nourriture sous ses yeux pour s'assurer qu'il n'avait pas fait preuve de bonté pour rien, mais il n'en trouvait pas l'audace. Lovecraft était plutôt du genre à courber l'échine. Il n'aimait vraiment, vraiment pas le conflit. Tenir tête à qui que ce soit lui semblait démesurément dangereux malgré son mètre quatre-vingt-douze, malgré ses faux airs d'assassin, malgré son inquiétante aura - peut-être pas si inquiétante, au vu des réactions plutôt amicales de Szymon...

Ce dernier lui proposa une dernière balade nocturne. Charlie était tenté de lui répondre non, merci, mais pour la énième fois, il ne fut pas capable d'exprimer ses pensées profondes. À la place, il haussa les épaules et laissa le geste libre d'interprétation.

Il entama alors son chemin jusqu'à son appartement. Prendre les transports en commun lui aurait été beaucoup plus aisé au vu de la distance qui le séparait du centre-ville mais il avait toujours trouvé Arcadia plus séduisante ainsi qu'en pleine journée. Alors, il s'abandonnait à des contemplations astrales, essayant de deviner quelques étoiles derrière les nuages éparses de pollution.
Il en oublierait presque Szymon.

« Pourquoi tu es à la rue ? » Demanda-t-il le plus naturellement du monde.

Szymon lui conta alors la merveilleuse aventure de la rue. En accord parfait avec ses paroles, Charlie aventura son regard tantôt dans les rues adjacentes, tantôt dans le ciel, tantôt derrière les vitrines des bars et cafés qui n'avaient pas envie de fermer boutique pour l'heure. Il n'avait jamais été doté d'une grande empathie mais il pouvait un ressentir - ou tout du moins, c'est ce qu'il pensait - l'attachement qu'il éprouvait à l'égard de la ville. Lui, de son côté, ne voyait que la rue comme une étape de passage d'un point A à un point B. Il n'était pas très créatif non plus. Ni poète, ni romancier, ni peintre. Il savait apprécier les belles choses mais il n'avait jamais appris à les contempler longuement pour en cerner les détails les plus timides. Par exemple, et cela pourra sembler fou, mais il n'avait jamais réalisé que la rue était plus grande qu'une chambre dans un motel. Peut-être que son avis était biaisé au vu de son passé de captif et qu'il trouvait dans l'enfermement une sorte de sécurité qu'il ne retrouvera jamais dans la nature.

Et bien que Charlie avait toujours eu très peu de qualités sociales, il trouva Szymon juste et courageux mais aussi qu'il n'était pas comme tous les clochards. Dans les pensées communes, ceux de la rue le regrettent toujours et n'ont pas eu de choix, si bien qu'ils n'avaient jamais de cesse de s'en plaindre, assis sur leur petite couverture en tenant fermement un gobelet rempli de petites pièces qu'ils secouaient à chaque passage. Mais lui, lui était différent et c'était sans doute pour cette raison que Lovecraft s'intéressait à lui.

« Fort ? » Charlie haussa les sourcils machinalement en jaugeant son interlocuteur de la tête aux pieds. Il avait du mal à concevoir que qui que ce soit pouvait être plus fort en étant plus petit. Mais pour lui, tout le monde était forcément plus petit. Il ne doutait pas que pour Szymon, c'était facile de fuir. Il pouvait se faufiler n'importe où, tellement il était mince.

Il n'ajouta rien de plus, il s'était plongé dans un mutisme quelques longues secondes pendant qu'il réfléchissait à sa question. Pourquoi habiter dans une maison ?

« Parce que c'est normal. » Concluait-il sobrement. « Oui, c'est ce que les gens normaux font... Je crois. » Il n'était pas tout à fait certain de cela, mais il s'efforçait de le croire. « J'aime être entre quatre murs. » Charlie avala sa salive. « C'est tout ce que j'ai connu. »

À l'exception de son voyage depuis l'Angleterre pour rejoindre les Etats-Unis, Lovecraft n'avait jamais exploré le monde. Depuis qu'il était à Arcadia, cela ne lui était jamais venu à l'esprit d'aller au-delà de ses limites pour découvrir de nouvelles horizons. Il se contentait de cette situation avec grand plaisir.

Au prochain tournant, ils arrivèrent au pied de son appartement. La bâtisse était bien évidemment tout ce qu'il y a de plus banale. Blanche, aux fenêtres et aux volets incolores. Aucune prouesses architecturales, pas d'animation dans les alentours, c'étaient tout ce que Charlie aimait.

Il s'arrêta face à la forte, mains dans les poches, le regard toujours autant fuyant. Il savait très bien que c'était le moment pour lui de dire au revoir mais, comme toujours, il ne savait pas comment s'y prendre. Il hésita, releva le bout du nez vers lui comme le ferait une timide adolescente - cette image de lui-même le fit tiquer d'agacement.

« Eh bien... Voilà. »

Dans un mouvement incroyablement saccadé, il pointa du doigt la porte d'entrée dans son dos. Il s'était alors dit que les gens normaux auraient invités Szymon à monter mais il ne pouvait s'y résoudre.
Charlie continua, sur un ton malheureusement très simplet :

« Ne te fais pas voler d'organe ce soir. » Il haussa les épaules. « Ce serait dommage. »