Killough est morte. Cramée dans les cendres de son immeuble. Rien que ça, ça l’a fait sourire le capitano, de savoir que la Reine est morte brûlée par le feu qu’elle pensait maitriser. Si le Destin existe, c’est un sacré petit con quand même, vu le bordel qui sévit dans les rues d’Arcadia. Mais un petit con qui sait s’amuser, et Killough en est la preuve. Alors ce soir-là, Jan, il a envie de fêter la nouvelle. Savoir que le Royaume est au sol, et les spéculations de trahison remontées aux oreilles de tout ceux attentifs aux ouï-dires n’ont fait qu’agrandir son sourire. La Reine est morte, vive le Roi qu’on murmure. Un roi aux allures de gringalet qui n’a de royal que la couronne que son dentiste lui mettra, quand Flores lui remettra la gueule en place.

Malgré les enquêtes de police qui augmentent depuis la fin décembre, l’heure est au plaisir et au relâchement, juste le temps d’une soirée. Il est 22h quand les combats débutent en plein Industrial District. Le lieu a du être changé, les flics sont aux aguets, crocs de sortis, prêts à chiquer tout ce qui passe pour faire plaisir à leurs chefs. Entrepôt désaffecté dans la zone industrielle, l’organisation a été rapide pour une fois. Quelques coups de fils, des rencontres, éviter les sms en cas nouveau leak. Les habitués ont répondu présents, les autres ont suivi comme des chiens attirés par la vue d’un os à mordre. Le sang appelle le sang, la police peut tenter d’arrêter la déferlante, la ville continuera d’être gangrenée jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien à sauver.
En charge de quelques combattants de Delray, la Calavera est prête à faire briller ses couleurs ce soir. Ils se savent en position de force, les Mexicains, aucune attaque subit depuis quelques mois, quelques suspicions de trahison apparement mais rien de concret. En tout cas rien en comparaison aux autres mafias. Sacré Esposito, Don et traitre, joli CV qu’il est entrain de se faire le rital.

Le bruit, la fureur, les coups donnés, les paris perdus et ceux gagnés, l’entrepôt prend des allures d’arène de gladiateurs au fur et à mesure de la soirée. Flores est fier des siens, Flores se montre, Flores pavane, Flores combat aussi. Flores gagne. Et Flores ne fait pas gaffe. Il se sait protégé par une équipe de sicarios et à chaque pas, trois autres paires de pieds le suivent. C’est énervant mais Jan est tête brûlée, pas con, il sait que depuis la fusillade, il ne peut se permettre de jouer avec sa vie comme on joue au poker. Même si en ce moment, le bon jeu, c’est lui qui l’a en main avec ce qui a filtré sur sa santé. On le pense malade, on le dit en danger, il est bon acteur Jan, il ne passe qu’une fois sur le ring et prétexte ne plus pouvoir continuer. Ça lui permet de se concentrer sur les siens qui combattent comme des lions affamés. Sans se douter qu’un autre, plus sauvage et en colère, se cache, prêt à chiquer.

Le sac de sport balancé dans le coffre de la voiture, il est près de 02h du matin quand le tournoi se finit. La fatigue pointe le bout de son nez, les combats se sont bien passés, quelques perdant du côté de Delray mais de beaux résultats quand même. Il a vu aussi de sacrés coups donnés par ceux du Royaume. Facile de les reconnaitre, ils sont souvent plus massifs de corps et ont un joli accent quand ils parlent. Ça chantait quand ils criaient de réussite ou de douleur. La chanson, il l’a encore en tête Jan, il aime entendre les gens  hurler. « On se rejoint à l’agence. » d’un coup de tête, les sicarios rentrent dans leur voiture respective et démarrent au même moment où Jan s’engouffre dans la sienne. Les yeux sont frottés sous la fatigue mais il est heureux ce soir, il a pu combattre sans trop s’inquiéter du reste. Un tour au QG, histoire de débriefer rapidement et il rentrera chez lui. Enfin, chez Joaquin, ce qui est du pareil au même.
Le pied sur la pédale, la voiture démarre et cale une seconde plus tard. Le nez est plissé, l’agacement se lit sur le visage du capitano. Il veut juste rentrer, pas jouer au mécano sur un parking désafecté. Deuxième essai, ronronnement de la bagnole et à nouveau, impossible de démarrer correctement. « Fait chier ! » Il sort, ne ferme pas la porte et fait le tour de la voiture pour vérifier ce qui ne va pas. Ce n’est pas le moment, pas alors que la lune se fait reine dans une nuit où les ombres peuvent attaquer.

Il entend la voix et reconnait le ton comme s’il le connaissait par coeur. On se souvient toujours de ceux qu’on a dans l’viseur. Ennemis et égaux, leur place dans leur mafia est leur seul point commun. Enfin non, il y a aussi la colère et la rage qui pulsent en eux depuis le Trianon. Jan a encore la saveur du sang de la duchesse sous la langue, Eamonn, encore le cri de la défaite dans le coeur. C’est donc ici et ce soir que ça se réglera. Qu’on saura enfin qui mérite sa place dans les jeux de guerre d’Arcadia.

Le poing du sénéchal s’écrase contre sa mâchoire, le corps tombe en arrière et le dos se fracasse contre l’asphalte. Une seconde qu’il lui faut au capitano pour réagir, deux pour se relever, la lèvre ouverte, les crocs prêts à chiquer. Un pas en arrière, les yeux qui regardent sur les côtés. Personne, ni pour lui, ni pour McNamara. Seuls ce soir, seuls pour se cogner, seuls pour s’venger, seuls pour se tuer. Le coeur bat la chamade, Jan se sait en position de faiblesse, lui a déjà combattu sur le ring et la fatigue est là, présente sous les yeux comme dans les gestes. Besoin de courage McNamara ? Frapper un homme sans qu’il s’y prépare, c’est ça ton truc ? Il sait, Jan, qu’il provoque, qu’Éamonn fait deux fois son poids et qu’il pourrait l’envoyer valser par dessus la bagnole s’il le chopait par les hanches. Mais il est conscient aussi de ses avantages, qu’il est rapide, futé, capable de tenir sur la distance. Et aussi de frapper là où ça fait mal. McNamara est peut-être puissant, mais Jan l’est tout autant, d’une autre manière et surtout, que ce n'est pas un putain d'irish qui le fera se taire.
Les yeux ne quittent pas le corps du Sénéchal, les prunelles glissent, cherchent le parfait angle pour créer le plus d’impact. Pas le ventre, trop puissant. La tête peut-être, surement vide vu ce qu’on raconte sur son intelligence. Le second de la Calavera sourit a cette pensée alors que les pieds glissent sur le sol, que le corps se prépare à frapper. Vous avez fait un barbecue qu’a dérapé avec Killough ? Mettre de l’essence sur le feu, là est l’adage du capitano. Et une seconde plus tard, le corps s’élance et le poing droit simule un coup sur le haut du corps, alors que le second prend à revers et frappe les parties génitales. Il se baisse immédiatement pour éviter les paluches du Sénéchal, sans honte ni gêne d’avoir peut-être castré Éamonn McNamara. Pas une grande perte, ma foi.  Qu’il crève ce soir Jan, il n’en a rien à faire s’il emporte avec lui le second d’un Royaume sur le déclin. Après ça, y’aura plus personne pour l’empêcher de s’effondrer. Y'aura plus personne pour empêcher sa famille de s'élever.

Ça tambourine dans le coeur comme dans la tête, un goût amer entre les lèvres, celui du sang et de la colère. De se retrouver seul sur ce parking, sans arme à part ses poings et ses lames, sans explication, pris au dépourvu, incapable de réagir autrement que sous l’adrénaline. Jan n’est pas connu pour être le plus intelligent des combattants mais il a toujours une stratégie en tête. Il sait reconnaitre ses ennemis et leurs faiblesses, sait trouver les points à toucher, outre les habituels. Mais devant McNamara, armoire à glace qu’il connait seulement de réputation, il est aveugle, incapable de réellement comprendre pourquoi la raison de cette attaque, pourquoi maintenant, ici, alors que les guerres de gang se sont un peu calmées depuis la nuit du réveillon. Ils sont affaiblis, le Royaume, tout comme les ritals et venir ici, s’en prendre au gradé de la Calavera, c’est une très mauvaise idée. C’est une annonce de guerre en bon et due forme et pour cette unique raison, Alejandro refusera de plier. Devant l’homologue, il ne peut que répliquer, les poings attaquant, symboles d’une mafia toute entière qui exècre les irlandais avec autant de ferveur que les autres nationalités.
L’insulte le fait sourire, il a presque envie de lui répondre que le sac d’os est toujours mieux gaulé que le gros lard qui se pense capable de gagner. Mais perdre son souffle pour des insultes serait dommage alors les pieds continuent de fouler le sol, les yeux captivés par les muscles bandés du Sénéchal. Et il sait, Jan, qu’il est foutu quand il se rue sur lui, sachant pertinemment que contre les paluches de l’irlandais, sa souplesse n’aura aucune utilité. Alors il se laisse porter, plaqué contre le capot, évitant de justesse un coup qui aurait pu lui exploser le nez s’il n’avait pas frappé la taule. Le sourire sur le visage du mexicain est mauvais, à la fois amusé et agacé de voir sa bagnole abimée de la sorte. Le corps se cabre comme un cheval sauvage, tente de s’échapper de la poigne de l’homme qui le maintient fortement. Liberté retrouvée, pieds sur le sol, poings prêts à frapper. Coups qui n’arrivent pourtant pas, fatigue qui débarque au mauvais moment tout comme  la colère grondante de l’animal au fond du poitrail. Il perd sa maitrise le capitano, sait qu’avoir combattu avant le fout en deçà de ses capacités. Il a conscience aussi que McNamara est doué et que lui n'est pas épuisé. Et le second de la Calavera a aussi appris au fils des années, que la tête du Sénéchal est aussi dure que sa stupidité est brillante.
Alors le nez craque sous le coup, la nuque part en arrière, la douleur est cuisante, éteint l’homme alors que l'animal lentement s'éveille. Le Dieu ne supporte pas de se sentir inutile et voir son vassal plier, épuisé, à bout de souffle et de nerf devant ce combat qu’il savait perdu d’avance. Épuisement qui n’a pas eu raison de la volonté de massacrer l’irlandais, épuisement qui lui tord les boyaux  et qui le mène à terre. Le jaguar grogne, griffe, lacère la carcasse humaine et l’esprit perd pied au moment où le Sénéchal s’assoit sur ses bras pour l’empêcher de le frapper.
Et il écoute les mots, Jan, les comprends à peine alors que la tête tinte encore un peu sous le coup précédemment donné. Mais les lames qui sortent des manchettes du Sénéchal, elle, il les distingue sans problème. Il comprend avant même que le discours ne s’achève.

Le coeur explose dans la poitrine, la tête vrille, les yeux se ferment, les jambes tremblent et les lames s’éveillent contre ses propres paumes. La douleur est telle que les larmes coulent sans qu’il se maitrise et le premier cri de douleur ne fait qu’accentuer la pression contre ses lèvres qui s’ouvrent sous l’artiste en herbe. La sueur se mêle au sang, les larmes s’accrochent aux plaies et ça pique encore plus et ça le fait gémir encore plus. Il n’entend plus rien Jan, seul le myocarde qui bat la chamade et le calvaire qu’il subit lui prouve qu’il est encore en vie. Et que ce n’est que le début, que le Sénéchal a encore un autre côté à ouvrir pour le faire totalement sourire.

Et c’est le silence alors que les larmes dégoulinent toujours dans la mixture macabre. Il perd pied en même temps qu’il perd conscience, douleur incommensurable que son esprit préfère noyer pour éviter de la ressentir une seconde fois. Ce sont les étoiles qui embrasent son rêve et illuminent ses pensées. Elles le regardent, elles l’apaisent et Jan reste là, à les regarder. C’est un souvenir qu’il revit, d’une nuit claire alors qu’il n’avait que 9ans et que Martel tentait de lui faire apprendre ses leçons. Il n’écoutait rien, l’enfant, captivé par les éclats dans le ciel qu’on disait éternels. " Pourquoi les étoiles ne meurent pas Martel ? " L’homme l’avait regardé et lui avait répondu simplement qu’elles mouraient un jour mais que personne ne vivait assez longtemps pour en être témoin. Et le gamin savait, qu’un jour, en lui pulserait une âme divine qui pourrait le mener à l’éternel. Alors il s’est mis en tête de ressembler à une étoile, de briller aussi fort qu’elles, d’illuminer tout sur son passage, quitte à brûler quelques âmes qui se seraient trop approcher de sa lumière. Il serait une étoile, Jan, il deviendrait éternel. Il serait une étoile qu’on regarderait et qu’on prierait. Alors ce n’était pas maintenant qu’il disparaitrait.

Les yeux s’ouvrent difficilement, la vue est trouble. Les paupières se referment, se rouvrent. Toujours aussi trouble. Les mains n’osent pas bouger, tout comme le corps, trop lourd, groggy. Endormi. Anesthésié. Quelque chose est devant lui, il ne discerne par la forme qui disparait aussi vite. Et seule une inspiration le rappelle a la réalité, lorsque la gorge avale l’ichor coulé. Et tousser, gémir sous la douleur des plaies qui s’ouvrent à mesure qu’il régurgite ce qu’il vient d’aspirer. Il se rappelle, l’esprit se réveille au même moment de l’affliction ressentie. Et la vue ne s’arrange pas, tout comme les phalanges qui font souffrir alors que les craquements s’entendent déjà. Le corps roule légèrement sur le côté, l’humain est ailleurs quand la silhouette se met en position foetale. Instinct de protection qui est vite remplacé par l’instinct de survie. C’est un accord tacite qui se déroule en quelques secondes. L’humain réclame le silence et le dieu réclame vengeance.
Craquements qui s’entendent de plus en plus fort, dos qui se cambre sous l’impulsion animale qui lui arrache des tremblements encore plus forts. La transformation est toujours aussi douloureuse, articulations qui se brisent pour se ressouder, esprit malléable et corps pâte à modeler. Jan est absorbé par les étoiles, l’esprit protégé par celui de l’animal qui prend sa place. Et sous la lune et les constellations, le jaguar prend forme, remplace l’homme à la mâchoire ouverte de part en part.

Silhouette qui se relève, pelage sombre moucheté, douleur qui éveille la rage à défaut de la calmer. Quelques secondes, c’est uniquement ce qui lui faut, au jaguar, pour faire fi des plaies qui le font souffrir lui aussi, baignant ses pattes dans un ichor qui se cesse de goutter. Quelques secondes, c’est ce qui lui faut, pour se retourner et prendre son élan et chasser la proie qui aurait du courir au lieu de se pavaner.
Qu’importe les armes de McNamara, la mâchoire qui est capable de briser un crâne, dévore la cuisse et arrache la peau qui a la saveur de la victoire. La morsure est douloureuse aussi pour l'animal et la tête part sur le côté dans un rugissement qui vaut toutes les plaintes humaines si on l'écoutait attentivement. Il a mal. Ils ont mal. La peau arrachée est balancée sur le côté. Il a mal. Ils ont tellement mal. Il faut que tout s'arrête mais sous l’adrénaline et le goût du sang, un second coup est donné sans attente. Sénéchal au sol sous les crocs, ce sont les griffes qui emportent avec elle la peau du dos, labourant le tissu et la chair dans un grognement animal. Et puis le silence qui vient, la fatigue et le mal qui ont raison de la puissance du jaguar. S’en est trop, pour lui, pour Jan, pour McNamara. Et malgré le combat et le Sénéchal attaqué, aucune victoire ne peut exister quand c’est la vengeance qui pulse dans les veines. Egalité parfaite entre les deux hommes, corps en miettes, esprits annihilés.

L’animal recule, tremble, se sent partir à nouveau. Le corps s’écroule alors que les prunelles dorées retrouvent le ciel et les constellations. Ils ne sont pas éternels et dans les flaques de l’ichor de deux panthéons, la réalité les frappe au même instant. Eux ne sont pas des étoiles, eux ne sont que des hommes.

Le corps a mal mais l’esprit, lui,  n’est plus capable de ressentir. Anesthésie totale, l’animal  retrouve son enveloppe humaine à mesure que les secondes défilent. Le corps est nu, souillé de poussière et de sang versé à la force des crocs et des griffes. Le capitano ne bouge plus, pas même un tremblement prouve qu’il est encore en vie, qu’il respire encore un peu. Le moindre mouvement est douloureux et il ne veut plus hurler ou pleurer Jan, il veut simplement s’endormir et ne penser à rien d’autres qu'aux étoiles. Mais c’est le froid qui lui taillade le corps et l’oblige à se remuer, le froid qui l’assaille comme à chaque fois que l’animal se fait roi dans sa carcasse. Lui dont les enfers crament son corps depuis sa réincarnation, lui qu’on dit solaire, brûlant, indomptable, le jaguar dévore toute cette lumière quand il se décide à montrer les crocs. Alors le corps se replie, les cuisses se rapprochent du ventre, le combattant redevient l’enfant, dérobe son intimité et tente de se réchauffer comme il peut alors que l’esprit s’endort.

Et il entend les mots, Jan, voix lointaine mais qu’il perçoit bien trop proche pour être imaginaire. Il comprend les phrases, elles s’impriment en lui mais avec en différées. C’est plus lent, le cerveau est comprimé par d’autres choses, d’autres émotions, d’autres rêves engloutis par l’impression de crever. McNamara ne veut pas de guerre, McNamara est fatigué. Il n’est pas mort lui non plus. Il a aussi résisté. Deux combattants hors pairs, deux imbéciles lancés à vive allure l’un contre l’autre, sans faire attention aux désastres qu’ils vont créés si ça se sait. Les paupières clignent, la déglutition est de plus en plus difficile sous l’ichor qui glisse dans sa trachée. Il n’ose plus tousser Jan, de peur d’ouvrir un peu plus les plaies. Et il la voit, la main qui approche, les doigts qui se lancent à la recherche de leurs homologues. Et en réponse au rire guttural du sénéchal, le capitano élève la voix avec difficulté. Mots brouillons qui ont des allures de plaintes dans sa tête. Même pas en rêve… Et la remarque qui aurait pu allumer les braises une seconde fois est ponctuée d’un rire étouffé, amusement qu’il garde sur les lèvres bien que déchirées. On est qui… on est quittes Éamonn. Et le prénom, pour la première fois murmuré, signe la fin d’une vengeance à double tranchant. La duchesse est vengée, le Royaume et la Calavera devront peut-être se calmer après un tel combat qui a failli tuer leurs principaux gradés.

Le capitano glisse sur le flanc, tente de se relever mais n'y arrive pas. Alors le jean déchiré est attrapé en restant allongé. Main qui agrippe le téléphone, les spasmes qui secouent ses membres rendent l’envoie du sms difficile. Le téléphone tombe sur l’asphalte dans un bruit sourd, Jan est incapable de faire plus. Ça suffira pour les prévenir. Ça suffira pour peut-être ne pas mourir. Si tu veux… pas crever...A-appelle tes amig….Les miens… Gémissement de douleur, plainte d’un enfant qui briserait un coeur s’il y en avait encore un dans les parages. ...les miens vont arriver… Joaquin va arriver…. Joaquin… Et se laisser happer par le silence, détendre par les étoiles, calmer par les visages. Et se dire que mourir après un tel combat, sans public ni victoire, y’a qu’eux pour faire ça.

Jamais il n’avait remarqué que le bitume pouvait être aussi froid. Jamais il n’est resté aussi longtemps couché dessus, jamais il ne s’est retrouvé nu dans pareille situation. Pourtant,  il s’en est pris des droites, n’a jamais cessé de répliquer même quand c’était le père qui frappait, pour le transformer en animal.  Jan, il connait la saveur du sable et de la terre, ce que ça fait aussi, d’avoir la gueule éraflée contre le bitume. Mais le sol froid, ça,  jamais il ne l’avait senti.  Du moins, pas au point d’en trembler et de s’imaginer qu’il va crever dans cette position. Il n’pensait jamais la vivre, cette émotion glaciale qui s’immisce sous la carne et réussit même à refroidir son brûlant organisme. Putain, si c’est ça mourir, il aurait préféré crever en jean.

Le sol tremble, il reconnaitrait presque le vrombissement d’une moto.  Ou de plusieurs, incapable d’en être sûr, de relever la tête, d’ouvrir les yeux. Les mots, Jan les entend sans les comprendre. Étouffés par le silence, y’a que la douleur qui pulse au fond de sa tête. Rien que ça qu’il entend hurler, rien que cette sensation de se laisser glisser vers un endroit qu’il n’pensait pas connaitre avant des années.
Et puis ses mains, et puis sa peau, et puis les trémolo dans sa voix, qu’il entend mais ne reconnait pas. Elle parle pas comme ça Selda, tu rêves Alejandro. Pourtant contre ses joues, il les sent, Jan, les paumes de la sicaria. Ça chauffe beaucoup plus que de simples caresses, ça picote les plaies, le sort presque de sa torpeur dont il avait fait un cocon tant ça lui convenait. Le silence, le vide, tout est toujours mieux que d’ouvrir les yeux. De voir, de comprendre qu’il a merdé une énième fois.
Mais si, c’est Selda. C’est sa Selda. C’est son parfum qu’il sent, c’est bien ses mains qui caressent ses joues tendrement. C’est elle.

Et Jan, il écoute toujours Selda. Il accepte toujours ce qu’elle lui demande, même si ça prend du temps, même s’il fait souvent son gamin en boudant. Et alors que l’espagnol sort des lèvres de la sicaria, c’est avec un temps de retard qu’il remonte à la surface. Ouvrir les yeux. Tu dois ouvrir les yeux Alejandro. Et la douleur est cuisante. Seld… Il ne finit pas, incapable, le gémissement qui suit, brisera peut-être le coeur de Selda.  Et il n’veut pas ça, il la veut entière, forte, guerrière. Il veut pas la perdre, lui faire de mal, la décevoir. Alors il se tait.

Tu le vois, l’adolescent que tu as connu Miralles ? Tu le sens, sous tes mains, qu’il tremble comme quand il était trop jeune pour gagner face à son père ? Tu le vois, être incapable de réagir, relevant seulement les mains pour les ancrer contre les tiennes ? Est-ce que tu le reconnais, ce frère que tu regardes toujours avec des paillettes dans les yeux et qui ce soir, pourraient se transformer en larmes comme quand t’as perdu ton vieux ? Regarde-le Selda, n’en perd pas une miette. Il aura besoin que tu lui racontes, que tu mettes des mots sur cette douleur qui lui fait perdre la tête.

Les prunelles ne la lâchent pas, les lèvres restent closes et seuls les doigts tremblent contre ceux de la sicaria. Jamais elle ne l’a vu comme ça, effrayé et traumatisé. Il appelle à l’aide dans le silence, il réclame qu’elle ne l’abandonne pas, par un simple contact. C’est un homme que Selda regarde, pas un dieu. Et il a besoin d’elle. Il a besoin d’eux .