from dancing mice to psychopaths

Payer presque douze dollars pour un cappuccino médiocre lui ferait presque mal au coeur, mais elle a un certain faible pour le café et pour l'architecture particulière d'Elysium Heights, même si ses habitants lui font plisser le nez comme si une mauvaise odeur lui imprégnait soudain les narines. Elle n'aime pas cette façon qu'ils ont de déballer leurs thunes quand d'autres personnes galèrent à quelques centaines de mètres d'eux à peine, mais elle suppose que c'est la nature humaine — le besoin de montrer sa fortune a toujours eu une place dans l'histoire, que ce soit pour impressionner l'ennemi ou pour se réconforter soi-même. C'est un peu triste, comme idée, mais elle peut comprendre, en quelque sorte.

Avoir de telles pensées ne lui rendra pas ses douze dollars, n'améliorera pas la qualité du café qu'elle a commandé, alors Rhoswen se contente de laisser traîner la pointe de son crayon sur le carnet de croquis qu'elle trimballe toujours avec elle, les yeux paresseux qui observent les quelques personnes attablées comme elle. Les visages autour d'elle sont quelconques, pas vraiment dignes d'intérêt, alors elle griffonne la silhouette cabrée d'un centaure au coin de la page, puis la tête serpentine de Méduse, la Gorgone mythique maudite par Athéna. Elle n'a jamais vraiment aimé cette partie du mythe.

La porte s'ouvre, elle relève le nez pour observer le nouvel arrivant. Il a la cinquantaine et l'aisance de ceux qui ont de l'argent et le savent. Ca lui donnerait presque envie de lever les yeux au ciel, mais il a un visage harmonieux et des traits trop intéressants pour qu'elle arrive à vraiment à l'ignorer comme elle ignore les autres, des traits familiers qu'elle a déjà recopiés avant. Ce n'est pas la première fois qu'elle le voit, sûrement pas la dernière non plus — pas qu'elle le suive à la trace, mais les modèles intéressants, bien qu'involontaires, sont relativement rares dans cette ville. Du moins à son goût. Alors elle prend une page vierge et pose les premiers traits.

On vient lui resservir un cappuccino. Elle garde le nez sur son carnet, la majeure partie du temps, se contente de relever la tête le temps de quelques secondes pour observer l'homme deux, trois fois.
La quatrième, Rhoswen croise son regard. Il a les yeux très bleus, les bras croisés sur la poitrine, mais la blondinette se contente de tirer un bout de langue entre deux rangées de dents blanches. Le crayon ombre les creux stratégiques du visage, rehausse la ligne de la mâchoire et la courbe du nez. Elle espère avoir le temps de finir avant qu'il parte.

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Une voix perce la bulle de savon qu'elle a réussi à se créer et lui ramène les pieds sur terre soudainement. Elle n'apprécie pas plus que ça être dérangée quand elle griffonne, encore moins quand la voix qui l'apostrophe se fait doucereuse de moquerie. Pourtant l'adrénaline coule déjà dans son sang trop rouge, s'installe confortablement dans ses veines, et Rhoswen a déjà l'impression qu'ils vont échanger des coups. Elle ne sait pas encore s'ils vont rester verbaux ou s'ils vont vraiment en venir aux poings, mais les deux situations lui conviennent pour le moment. « J'aimais mieux quand le spectacle était silencieux, mais je vais bien devoir faire avec. » Elle garde un ton calme, maîtrisé, absolument pas gêné même si elle a été prise la main dans le sac et qu'elle sait qu'elle est censée demander aux gens si elle peut les utiliser comme modèles pour ses portraits — la politesse n'a jamais été son point fort.

Et son attitude à lui ne lui donne pas envie de se montrer polie. Pas quand il continue à l'attaquer et que ses mots trouvent tous les points d'accroche de son être, pas quand ses paroles se glissent dans toutes les fêlures d'une carapace soigneusement construite et enflent, pressent de l'intérieur, créent de nouvelles fissures. C'est triste de se dire qu'il a mit les mots sur des pensées qu'elle a eues presque toute sa vie. Elle garde la tête baissée, pour le moment, fait mine de l'ignorer alors qu'elle ajoute les derniers détails à ce portrait décidément maudit, mais sa dernière phrase dessine un sourire sur ses lèvres. Enfin, seulement une fois qu'il a terminé sa tirade, elle daigne lever les yeux vers lui, se laisse aller contre le dossier de son siège comme si elle était parfaitement à l'aise. Une illusion, et ils le savent tous les deux.

« Trois sur trois. » Elle donne un applaudissement ironique. « Je devrais être impressionnée ? C'est pas vraiment compliqué de deviner ça. Je veux dire, franchement, juste l'état de mon jean suffit. » Elle fait un vague mouvement vers le vêtement, taché de peinture et de sang qu'elle n'a jamais réussi à désincruster. La déchirure au niveau du genou trahit son âge. Mais déjà elle referme son carnet de croquis, range ses ustensiles dans la boîte en ferraille qu'elle trimballe partout, prête à abandonner l'atmosphère presque oppressante d'un café de richous qu'elle n'arrive déjà plus à supporter. « C'est dommage, je m'attendais à mieux. On a plus qu'à gérer notre déception. » Un sourcil arqué, comme un challenge qu'elle lui lance. Elle veut voir mieux.

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La moquerie est acide dans leurs voix respectives, et il y a quelque chose de presque satisfaisant dans la façon dont son visage se tend sous les effets de l'agacement. Pas aussi satisfaisant que la sensation d'un os qui se brise sous la pression de ses phalanges, mais presque. Elle a toujours préféré les échanges de coups aux joutes verbales, mais elle suppose que pour le moment, ça devra bien suffire. Elle se doute que provoquer une bagarre dans un établissement de ce genre lui vaudra un ticket express pour le commissariat le plus proche. Jusque là, elle a réussi à garder ses pattes loin des flics et de leurs cellules miteuses ; elle préférerait que ça reste ainsi. Mais si ça devait vraiment arriver, au moins elle connaît deux excellents avocats. Alors au lieu de songer à lui coller son poing dans la figure, elle se contente de s'installer confortablement dans son siège et de lui adresser son air le plus insolent, même si ses paroles se faufilent à la façon d'une vase épaisse, noire de pollution, pour recouvrir la majeure partie de son amour propre. Elle en aurait la nausée, s'il ne lui disait pas des mots qu'elle se rabâche depuis des années déjà.

« Tant de flatteries, j'en demandais moins. » Elle est fière de ses airs de roturière, de gamine qui galère en attendant le prochain salaire. C'est sa preuve à elle qu'elle ne doit rien à personne, encore moins à une famille qui l'a trop longtemps traitée comme un animal errant dont on se passerait bien. Rhoswen penche la tête sur le côté, lèvres plissées dans une moue presque dédaigneuse. « Je vous retourne le compliment. Un si beau sujet d'étude, gâché par une voix qui fait l'effet d'ongles sur un tableau noir. » Franchement dommage, oui. Il est bel homme, un charme indéniable, c'est bien ça qui a attiré son oeil de femme avant de capter celui d'artiste. Mais entre l'air bourré de fric qu'il porte sur lui et le dédain exécrable qu'il exsude par tous les pores de sa peau, il y a de quoi étouffer toute envie de s'approcher de lui. Tellement dommage.

Mais déjà il s'approche, et les yeux verts de Rhoswen se plissent, ses sourcils se froncent. Son premier réflexe, à ses paroles méprisantes, est de lui coller sa Doc Martens directement dans les valseuses et de lui cracher à la gueule, quelque chose qu'elle aurait sûrement fait dans d'autres circonstances, à un autre endroit peut-être, et surtout si sa main ne s'était pas refermée autour de sa gorge. Elle se fige à ce contact, l'espace d'une seconde, mais elle sait que c'est une seconde de trop, une seconde traîtresse qui lui dit tout ce qu'il a à savoir. Elle n'a aucun doute qu'il peut sentir le rythme de son coeur au bout de ses doigts, la vitesse provoquée par l'adrénaline qui court dans son sang trop rouge. Le tutoiement soudain lui fait lever les yeux au ciel. « Tu pourrais au moins m'inviter à dîner avant de passer aux choses sérieuses comme ça. » Lentement, elle l'oblige à écarter ses doigts, repousse la main calleuse qui serait capable de laisser des bleus. Etrangement, elle n'a aucun doute à ce sujet. La question la rend encore plus méfiante. « Je vois pas en quoi ça te regarde. Depuis quand les aristos s'intéressent à la plèbe ? »