Délaisse son rang, odieux pariât à l’allégeance faite au deuil. Lit conjugal boudé, chaleur d’autres cuisses qu’il renie, l’animal solitaire aux plaies sanglantes. Sempiternelle douleur à cœur ouvert. Morte et pourtant bien là, debout dans les ombres à fixer l’époux parjure de ses yeux étincelant de l’éclat vide de ces êtres passés de l’autre côté. Sang barbouillé sur les paupières, à même le globe oculaire, voir rouge qu’importe ce qui s’appose devant ses yeux. Veines ouvertes en offrande malsaine à une quelconque déesse du mal, la jalouse perfide emportant épouse et enfant dans une tombe creusé par leur propre folie. Lave le cruor de ces lampées d’alcool lui brûlant la trachée. Ivresse salutaire poussée dans les méandres de l’excès. L’endeuillé s’accroche à sa bouteille, et prie parfois pour s’y noyer. Tintement grinçant des perles scintillantes, l’ornement divin coincé entre ses doigts libres, ceux qui caressent le poil sombre du poulain dont le museau repose contre le cuissot. Refuge dans les stalles, près de la chaleur de l’animal condamné qu’il élève comme sa propre chair. Eclopés qui se comprennent dans le silence, l’homme et l’animal, liés l’un à l’autre dans une entente presque fusionnelle. Trio de malheur sur la paille. La suicidée plantée là, vibrante dans sa nudité pâle, fantôme fantasmagorique aux traînées écarlates suintant à même la chair. Son cauchemar, l’ultime châtiment, la revenante le hante. Poursuit ses jours et enfièvre ses nuits d’angoisse à garder la pupille ouverte et affolée. Fruit d’amours carnages, le fils à naître mort dans la matrice. Un autre. Légitime héritier, le cœur déchire du géniteur éploré.

Titube, patte folle brisée plus que jamais. Peu importe, l’animal s’en moque, de claudiquer sur le pavé. Fierté crevée, exacerbé quand se dessine la silhouette malhabile de l’antre de sa gorgone meurtrière. Semaines passées à la chercher, océan de rage aux relents de lave en fusion. A peine épanchée par la mort du cocu innocent. Succombe sous la furie d’un Moros déchaîné, à lui en arraché le cœur, l’organe encore battant entre les doigts puis jeté à même le plancher. Ecrasé sous la botte, crachat en dernier sacrement et l’ombre s’est retiré dans ses enfers. Repos du meurtrier, c’est après sa cubaine qu’il en a cette fois. Torture gratuite de ces petits vers aux relents de tequila, à faire pisser la trouille du moindre orifice, et laisser à d’autres tout le loisir de porter le blâme. Fou, Levi, à lier, rongé jusqu’au tréfonds de son âme damnée. A en crever. Au cœur qui gueule contre les côtes quand le poing entreprend de mutiler le chambranle fatigué. Dieu tonnerre aux relents mortifères, il condamne d’une œillade la poupée mal fagotée qui lui apparaît enfin. Sale gueule des mauvais jours, en écho à celle qu’il se traîne. L’alcoolisé au regard fatigué, celui apposé sur le môme niché contre le sein dénudé de sa diablesse de mère. « - Sont bavards tes nachos. Suffit de savoir comment s’y prendre pour qu’ils crachent les morceaux intéressants… » Ricanement grinçant aux relents de souffre, tyran avouant l’infamie sans honte.

Plaque la pogne contre la porte, couine sous la force et s’ouvre sans broncher, il se fait maître des lieux. S’invite dans l’antre de la louve esseulée sans attendre son assentiment. « - Bonne mine, hm, le deuil t’embellit. » Froid comme l’effigie de ces saints de marbre aux pieds desquels il a tellement du s’incliner dans sa jeunesse consacrée. « - C’est mon fils que je viens chercher. » En funeste sommation, sanction acérée d’un timbre détaché. Brûle encore au fond de lui, l’amant à la passion violente. Sanglante.

Délaisse son rang, odieux pariât à l’allégeance faite au deuil. Lit conjugal boudé, chaleur d’autres Couine l’infâme matrone, dicte les conseils distillés par un quelconque bouquin contant les arcanes du parent parfait. Marmaille accrochée à la mamelle que le géniteur scrute, à en sentir l’hécatombe dans sa poitrine se serrer et s’affoler. Enfant vivant, l’autre mort dans les lombes assassinées. Vacille la rétine, paupières effaçant la vision pour lui offrir l’illusion de cette présence fantôme. Pouliche sacrifiée, toujours là, en ombre derrière la maîtresse glorifiée. J’suis désolé qu’il lui balance, à l’apparition aux airs de cauchemar éveillé. Bougre qui s’excuse, s’esbigne des ignominies commises, l’ultime affront perpétré par une autre mais dont il prend l’entière faute. Aveugle embrumé par les vapeurs de ces liqueurs vénérées, la succube s’agite mais il s’en moque. A gravé dans les limbes de son deuil les sermons de sa rémission. Plus jamais. Son fils, l’unique, prodigue. Peu lui importe de le priver de sa mère, il aura un père, bien plus que ce qu’il aura eu lui, l’orphelin, crachat relique d’une religion pervertie et perverse.

Silence de tombe dans la tanière, il se mure dans sa haine. Celle qui implose dans la pupille, fige la trogne dans un marbre austère. Pas sûr de l’aimer encore. De le vouloir. Pas sûr non plus de la détester. Levi qui chancèle aux oripeaux de cet amour délétère et ô combien sublime. Madone qu’il a adoré, vénéré à s’en déchirer le corps. Parjurant les merveilles de son autre existence, à s’enliser dans les fanges de l’amant adultère. Pour n’en trouver que ruines et désolation, veuvage corrosif abîmant un esprit déjà ravagé. Immobile lorsque la bougresse se jette à ses pieds. Déplorable représentation à laquelle il refuse d’assister. Les larmes et les suppliques n’ont jamais eu d’autre effet sur lui que de révulser la raison, et affoler les violences. Parjure hispanique au sourire grinçant sur les lippes du pater endeuillé. Pogne qui se lève, religieux prompt à donner l’absolution. Doigts s’échouant sur le crâne, dans les mèches sombres et folles de cette tignasse tant de fois entravée. Malmenée. Réminiscence d’abandons charniers à faire cavaler le myocarde, bousiller les reins des relents malsains d’une dévotion increvable. C’est qu’il la reprendrait, la garce, dans un élan de faiblesse, de solitude. Combler les absences, ravager les lombes du venin de son être dans l’espoir d’engrosser la traîtresse une nouvelle fois. Maculer l’offense derrière une cruelle nécessité, une urgence, pour ne pas assumer les hontes d’un amour parjure.

Phalanges en perdition dans la tignasse, caresse fébrile. Soupir à fleur de babines, tressaille la carcasse et l’emprise se fait violente. Contraint l’éplorée madone à se relever, poupée de chiffon désarticulée sous les doigts fourbes. Marmaille assoupie qui n’a pas l’audace de broncher. A l’instar du géniteur, les éclats de voix égoïstes. « - Une simple question… » Serpents glissent, écrouent la nuque. Approchent la bougresse de sa trogne défaite par ses insomnies, alcools mortifères et chagrin inavouable. « - Elle t’a supplié quand tu as décidé de t’improviser ange de la mort, hm ? Trop jeune, elle aussi. Ce qu’elle portait aussi, et tu me l’as enlevé. » Oraison funeste au calme glacial, la pupille éclatante de menace à briser celle de l’insolente. « - Alors dis-moi, pourquoi je devrais accéder à ta demande ? » Pater sachant pertinemment que le seul espoir de faire valoir ses droits s’échouent dans son obéissance. Courber l’échine devant les amendements souverains de la mère, reine maîtresse du marmot qu’il vient couronner de sa pogne. Chaleur douce d’une innocence qui aura tôt fait de foutre le camp.

Cruauté à fleur de cette bouche fielleuse méritant seulement d’être arrachée et dont il ne parvient pourtant pas à se détacher. Ignoble poison à boire jusqu’à la lie tant il est doux sur la langue. Reste de marbre le rustre, grogne à peine une indicible réponse, celle qui s’éclipse dans un froncement de sourcils. L’aimer, peut-être, l’a-t-il fait, à sa manière, la gamine sylphide. Vénérant l’enfant pleine de leur passion mortelle, à la pleurer plus fort encore lorsque le rêve s’imprime dans les limbes de son monde éventré. Marmot éveillé par sa propre mère, à gigoter sous la pogne qui se retire, comme blessée par la vie qu’elle sent jaillir sous ses doigts. Regard perdu, aux entrailles d’un vague qu’il contemple sans cesse, à se damner dans les éclats juvéniles si semblables à ceux qui caillassent ses propres prunelles. Marmot parjure, celui qui fustige, écrase l’enfant prodige enseveli dans la tombe des entrailles de sa mère. Mots d’une autre louve assassine lovés contre l’oreille, l’animal se tait et ne bronche pas. Ecoute sans réellement le faire, n’en a cure des paroles dont le sens n’a plus d’importance. Menteuse enjôleuse, la succube au pouvoir malsain. Pardonner est un bien grand mot, implacable Moros et son destin cruel. A entrevoir celui qui attend la cubaine, nuées d’ailes carmines et cadavre sur le plancher. Voie toute tracée à emprunter pour que cesse l’ultime outrage.

C’est elle qu’il regarde alors pourtant. Plus le fantôme de l’épouse sacrifiée, mais la madone échevelée à l’audace affirmée. Naturel confondant d’une demande malvenue. Incongrue dans une situation comme la leur, amants maudits. Parjures voués à vivre dans les ombres, cachés du monde. A cracher sur l’or ceinturant le doigt sanctifié, le sien qui se retrouve orphelin maintenant que l’alliance n’a plus de sens. Alors il la scrute, en silence, la face fermée de ces statues de marbre aux traits austères. Hoche la tête, les doigts dans la barbe, pensifs. Et lui qui prend entre ses pognes le poupon semeur de discorde. Babille et couine sur les premiers instants, passage du sein d’une mère à la force brute du pater. Les petits doigts qui fourragent les poils passé les instants de flottement, entre se taire ou pleurer. Contourne l’inconsciente à ses pieds, s’approche de la litière où roupillent les autres chiots de la portée. Et dépose le marmot à côté de ses aînés. Ceux qu’il aspire parfois à voir crever, gueules ouvertes dans une mare de sang, faire payer l’injure à celle qui a donné la vie pour que les douleurs soient égales. Pensées folles dans la caboche, pupilles mortelles à ruisseler de venin, rictus aux lippes mais il se détourne. Reviens se poster devant sa femelle, et part alors la gifle. Celle qui étrangle le silence de son claquement sourd. Agrippe la tignasse en désordre pour forcer la bougresse à se remettre sur ses pieds, poupée de chair fragile entre ses doigts. Monstre de folie, fureur difficilement contenue, c’est à la gorge qu’il s’accroche maintenant. Levi et son silence, prêtre d’une messe satanique offrant la dernière abduction à sa pècheresse favorite. Les lèvres qui se cherchent et s’accrochent. Marbre froid contre la peau à la chaleur fauve. Il ne pardonne pas, l’homme. N’excuse pas l’outrage, jamais il ne le pourra. Serre plus fort, l’emprise qu’il a sur elle comme une promesse de captivité.

L’étreinte se défait mais les visages restent collés, la joue râpeuse du dévot contre la chair satinée. « - Nul pardon pour ce que tu as fait. » Phrasé lent, aussi mort que les cadavres des époux passés qu’ils piétinent sans vergogne. « - Peut-être est-ce là notre destin. Les amants qui détruisent les époux, s’épousent enfin et finissent par s’entretuer sous les coups de leur folie. » Comme dans ce bouquin qu’il a lu un jour, gamin mais dont il ne se souvient que de cette ligne fébrile. « - Tôt ou tard, unis ailleurs que dans un lit, avec Dieu en témoin. » Il accepte alors, abdique dans un souffle. Presse plus fort sa joue contre celle de Trinidad, à vouloir se fondre à son visage. Pogne lâchant la gorge pour se poser contre le visage violenté. Aimé. Effleure du pouce la lèvre abîmée en excuse silence. « - Je t’épouse, jusqu’à ce que la folie te passe et qu’un autre prenne ma place. » Chaos de leur monde insondable, il ne voit rien, Moros. Destin peut-être changé ou toujours le même. Il ne voit rien que le présent, cœur de mortel battant plus fort, pressé contre la poitrine de celle qui le fera chuter.