Le pas assuré vers l’avant, claquant l’aiguille contre la scène, elle s’affiche en public, arborant une traine de duchesse remaniée façon XXIe siècle, la cigarette au bout du portant, la fumée s’élevant dans les airs. La dame passe la porte tenue pour la laisser pénétrer dans un autre monde tout aussi burlesque, mais certainement moins déroutant que le sien. Lyssanko s’approche d’une table, l’observe comme y allant s’assoir avant de finalement passer dans les coulisses, saluant une vieille connaissance qui a préféré l’ambiance du cabaret à celle du bordel sans aucun doute. Elle s’appelle tant madame que monsieur et ses longues trainées de cils brillantes laissent croire qu’elle est bien l’élue de la soirée, celle qui ira enflammer la scène de ses longues jambes dorées. Vassili l’embrasse, se glisse dans son dos, pour coiffer ses boucles noiraudes, l’air assurément conquis par la beauté de sa trouvaille. Les politesses s’échangent contre les états d’âme de l’artiste, se confiant à la reine comme s’ils étaient intimement liés depuis la nuit des temps. Vass tend une coupe remplie d’alcool, en boit une autre et laisse la sirène continuer de geindre de ce milieu difficile qu’est l’art de la scène. Ses paupières s’agitent doucement, posant leur intention sur cette jugulaire recouverte de froufrous qui se tend au fur et à mesure du dialogue. L’ongle frappeur s’excite derrière les longues manches de sa robe. Un petit creux. Elle s’approche, caresse les racines colorées en douceur, jouant les compréhensives tandis que la lame gratte de plus en plus cette nuque.

Puis la mascarade s’arrête. Le patron vient chercher la délicieuse pour qu’elle commence son numéro et la garce s’échappe, arborant fièrement un corset bas de gamme aux couleurs patriotiques de la ville et de ses démons. Lyssanko pousse un grognement avant de sortir aussitôt de la loge puante d’eau de Cologne.
Elle se poste à l’entrée des coulisses, observe le beau monde dans la salle, principalement remplie par des hommes et leur chien de garde. Elle aussi attend son clebs, son armée regroupée en un seul homme, dont elle espère, la cruauté la dégoûtera de le dévorer dès le premier soir.
Son intention se porte à la table où elle a justement fixé le rendez-vous. Endroit désespérément vide alors que la musique grotesque lui donne envie de faire un massacre en direct dans la salle de spectacle. Les rustres ne perdent pas une miette de ce qui se déroule devant leurs yeux et c’est certainement ce qui énerve le plus la catin narcissique.

Le nez se retrousse et les yeux se ferment dans une douleur envieuse. L’odeur qui envahit ses narines lui donnent la nausée tant elle est enivrante, couvrant celle de tous ces pauvres ignares insensibles à ce puissant poison guérisseur. Lyssanko se retient contre le mur, entrouvre les lèvres, perturbée par cette sensation non identifiée ; se courbant l’échine face aux tremblements qui l’envahissent. Ceci n’appartient ni à un humain, ni à un vulgaire dieu est-elle convaincue. D’ici, elle peut sentir la férocité de ce parfum ; curieuse de savoir à qui appartient ce manteau de perversion. Un homme est assis à sa table. Il a l’allure d’un criminel et l’aura d’un monstre, les cheveux noirs ramenés contre son visage nordique. Un sourire, puis, quelques minutes pour reprendre ses airs de pute de luxe. Sa respiration retrouve un rythme normal ; elle ne sait pas si cette odeur lui donne envie de grignoter ou au contraire de vomir.
La dame pousse la porte. Les quelques regards qui ne décollaient pas de la scène, fixent l’oupyr qui, par malédiction, attire tous les péchés d’un remuement de cheveux. La blondeur s’écrase contre son dos nu alors qu’elle chipe une coupe de champagne d’un plateau voisin, posant finalement son royal arrière train sur le fauteuil, face à cet inconnu.

Ses doigts tremblent encore. Elle engloutit le contenu du verre comme s’il s’agissait de sang frais puis finalement, vass ose affronter ce bourreau. « - eskel c’est bien ça ? » commence la puante, déjà occupée à fumer sans trop de nervosité pour tenter de se calmer. « - j’ai besoin de vos services. » ; « - de services particuliers qui nécessiteront que l’on passe énormément de temps ensemble ». car pour lyssanko, les menaces sont partout ; ariel ne sera reposé que lorsqu’il verra la tête de la démone au bout d’une pique à l’entrée de sa chambre de putain. Quant au frangin, asb et aux autres putes qui leur sont plus fidèles qu’un camé à son héroïne, ils n’en sont pas moins dangereux. Et si vassi veut monter à la droite du packhan, cela nécessite qu’elle soit encore en un seul morceau. « - quel est votre prix ? » grogne la femme, soudainement hargneuse de l’odeur qui emplit davantage son museau maudit.

Vassili a volontairement fait entrer le loup dans la bergerie. Elle regarde autour d’elles tous ces hommes attablés, jouant aux grands seigneurs pendant que leurs yeux dérivent sur la scène, sous le regard désapprobateur de leurs compagnes qui regrettent en silence de manquer de suffisamment de volupté pour ne pas parvenir à garder leurs maris en place. Ils sont pères de famille, veufs et parfois trop infidèles pour le dissimuler et ont tous un point commun : ils connaissent les intentions de lyssanko, ou plutôt les devinent sans la prendre au sérieux. La dame a toujours été très extravagante mais jamais au point de se comporter déjà comme la reine des lieux ; et pourtant elle se plait à jouer ce rôle qui n’est pas encore le sien. Les gens la prennent pour la patronne quand elle n’est qu’une putain, ils s’adressent à elle et elle prend les décisions comme si le monde était à ses pieds depuis la nuit des temps. Trainant ses robes d’un sol à un autre, dans une démarche langoureuse comme un chien qui pisse pour marquer son territoire. Et pourtant, aussi célèbre qu’elle peut l’être, aussi appréciée que convoitée, elle n’est rien dans ce milieu de la bratva. Rien qu’un pion parmi les autres à la particularité que son ambition dépasse celui de sa mère disparue.
Toute la raison de la crainte est là. Vassi est la fille de zmeya, la sœur d’isay et donc a la réputation aussi salie et tumultueuse que toute sa petite famille. Le pakhan le sait, et a tendance à la prendre sous son aile quand ce n’est pas oks, envers qui elle nourrit une profonde admiration. La cerise sur le gâteau réside en ce goût prononcé pour la chaire humaine qui n’est pas non plus totalement inconnue.

A son passage, les yeux se redressent avant de s’écarquiller : toujours dans l’excès, la lady du trottoir s’installe en face d’eskel dans toute la grâce morbide qu’elle peut afficher, comprenant rapidement que tout son manège est détruit en quelques secondes par ce flair de loup qui trône non loin d’elle. Il a le visage et les mains robustes d’un ouvrier torturé et les yeux aussi sombres que la créature qui semble avoir pris place en lui. L’oupyr peut ressentir l’inconfort ; celui contre lequel elle s’est battue jadis avant de se laisser totalement posséder par sa position : ou du moins c’est ce qu’elle semble vouloir faire croire. Folie l’emporte pour que l’on ne soupçonne pas la dingue, qui peut ainsi agir tranquillement dans son coin.

Elle sourit, enfile sa coupe d’une traite et la laisse se remplir à nouveau par un de ces larbins qui trainasse autour de la table pour que la femme ne meurt pas de soif.
Sa main gantée se tend vers l’homme, laissant apparaitre la lame argentée qui habite son index. Elle sert les phalanges du guerrier, d’une force bien particulière aux oupyrs. « - vassili lyssanko, prostituée qui se prend pour une impératrice. » qu’elle nargue tout haut, illusionniste à ses heures perdues.
Le buste se penche, créant une certaine intimité et elle chuchote de son souffle putride « - j’aime que l’on me pense folle. Cela évite beaucoup de justifications croyez-moi. J’ai quelques clous sous le pied voyez-vous dont il faut que je me débarrasse si je veux un jour être plus qu’une simple pute. » le mot est lancé, elle obtiendra du canidé toute la protection nécessaire à son ascension dans les échelons, soutien payé grassement en argent mais très mauvais pour la cohabitation qui semble se bagarrer en lui (car les oupyrs sont bien connus pour faire ressortir le pire chez les autres). La dame fronce les sourcils, intriguée : le pauvre torturé attise sa curiosité et comme l’oupyr raffole des choses brisées, elle ne perd pas de temps. « - accompagnez moi à l’étage, nous serons plus tranquilles pour parler de vous et de ce bien qui vous ronge. »

Elle se redresse sur ses pattes, file comme une anguille à travers les allées burlesques, sans douter une seconde que le monstre la suit, piqué comme le serait une bête suivant une odeur, une empreinte, jusqu’à ce que la lourde porte se referme derrière eux pour afficher un nouveau décor plus excentrique et ridicule.