– possessivité –

Ses longues cannes marchent vers une petite maison jaunie, coincée entre deux baraques plus imposantes. Construite en décalage avec les autres, on remarque d’abord les broussailles et les arbres indomptés avant de se rendre compte que derrière, un foyer vivait jadis. Un foyer et ses hôtes, ses joies, ses peines. Aujourd’hui c’est une désolation, une tristesse qui imprègne chaque centimètre de vide du quartier. Certains coins sont encore vivants parce que la mort y est distribuée, d’autres comme celui-ci est plus paisible. Presque beau, comme un cimetière peut l’être. Silencieux, cristallisé dans un passé qui fut radieux. C’est peut-être pour ça qu’ils se retrouvent ici, ces deux âmes en peine. Parce que c’est un bel endroit pour mourir.

C’est toujours avec une boule au ventre que Zadig part sur le lieu de rendez-vous. Il n’y croit jamais vraiment, mais il s’imagine sans peine les mains puissantes de Maciej s’enrouler autour de sa nuque et la vider du moindre oxygène. Ou bien lui qui mutile son corps nu, encore endormi, encore endolori par les coups de reins. Il sait comment ça finit à chaque fois, le sicaire est menaçant un temps et c’est comme si le corps de Zadig glissait inévitablement vers lui. L’union pour un autre temps, l’échange de marchandises, une vie contre une dose, et à la prochaine.

Aujourd’hui il a mal. La veille sa silhouette s’est arrachée à la lumière des lampadaires après un show, emportée par une inconnue dans la pénombre d’une ruelle. Des coups qu’elle n’avait pas prévus, des coups qu’elle a dû encaisser le temps que ses idées s’ordonnent. Le couvercle d’une poubelle qui fait baver son fond de teint, les entailles de couteau qui viennent déchirer la soie de sa robe. On la jette au sol, et elle a beau taper fort, son corps long et frêle ne résiste qu’un certain temps. Pour ça qu’elle est rapide et précise, pour neutraliser avant de s’épuiser. Coup de chance pour Coup de grâce, elle attrape sa canne échouée au sol, et l’assène. Le coup.

Alors Zadig a peur. Si l’autre comprend qu’il pourrait difficilement se défendre contre lui, alors ça pourrait bien être son dernier jour. Pour ça que malgré son apparence masculine, imposée par la discrétion auxquels les deux doivent se rompre pour éviter d’être lapidés par leurs camps respectifs, il s’est maquillé. Des artifices pour masquer la peau brunie du visage, les quelques marques de lame venues gratter sa peau — bien que ces dernières se perdent dans celles qu’il s'inflige lui-même, celles que Maciej connaît déjà et aime caresser. Ses côtes le font souffrir, alors il devra garder cette bête à distance. Même s'il la ressent il est habitué à la douleur Zadig ; peut-être qu’il aimerait cette étreinte, mais se mettre dans la gueule du loup serait trop dangereux. Déjà qu’il le fait à chaque fois qu’il se rend dans cette putain de maison jaune.

Loin de ses bras, loin de ses mains. Lui donner ce qu’il demande et repartir avec ce que lui exige : qu’on l’épargne.

Il ne se souvient pas de comment ils ont trouvé cette maison. À chaque fois il l’attend sur la même bordure de fenêtre, avec une vue directe sur la porte, jetée de l’autre bout du couloir. Et à chaque fois, il y a une ou deux minutes pendant lesquelles il essaie de se souvenir. Comment est-ce que cette vieille baraque cabossée par le temps et la désespérance est-elle devenue le lieu de leurs rendez-vous interdits, plus interdits encore qu’un adultère. Plus exquis, aussi. Jamais Zadig ne parvient à trouver la réponse, c’est comme un moment passé à la trappe, quelque chose d’anodin qui semble avoir été arraché de son esprit plutôt qu’oublié. D’habitude il abandonne tout bêtement sa tentative, là c’est l’arrivée du sicario qui le sort de ses pensées pénibles. Oublier l’énerve.

D’ordinaire encore, Zadig reste le cul posé sur ce rebord, la poignée de la fenêtre creusant agréablement le creux de sa colonne vertébrale. Une position qu’il apprécie, les jambes plutôt écartées, cette invitation posée dès le départ, cette invitation qui jusque-là lui permet de repartir à chaque fois. Cette fois, il se glisse immédiatement hors de son perchoir, tout en restant à sa place. Il se prépare juste au cas où. Les deux pieds bien ancrés dans le sol, prêts à se substituer au corps de Maciej, le chargeant comme un taureau voulant harponner un inconscient échoué dans une arène. L’a les deux mains dans les poches, le Zadig, une casquette enfoncée sur le crâne.

Il répond au grognement par un autre, presque inaudible. Il faut que ça se termine au plus vite, et le voir se poster dans l’encadrement de la porte, c’est lui enlever l’espoir d’une sortie simple. À sa première remarque, Zadig ne parvient pas à retenir un léger ricanement, ou plutôt, un petit souffle qui traduit son amusement. Instinctif. C’est rare qu’on lui dise ça. En fait on ne le lui dit jamais. « Sympa, je pensais qu’elle te plaisaist ma gueule, pourtant. » L’espace d’un instant il pense même que Maciej croit à une gueule de bois ou à une mauvaise nuit de sommeil. Et lui de finir sa phrase. Alors les lèvres du premier se raidissent et son regard se durcit, en même temps qu’il continue d’éviter celui du slave. « Hein ? Personne m’a rien fait. » C’est une putain de drag queen, pas un acteur de répertoire. Y’a des fois où la subtilité ça lui échappe, où c’est le manque de nuance qui domine. Il est pas con Maciej, il va savoir qu’il manque. Alors Zadig lève les yeux au ciel devant sa propre stupidité. « Ouais bon, y’a une meuf qui m’a guetté hier. Une pute de latina, là. » Pendant qu’il parle, il déplie tout doucement le cran d’arrêt qui dort dans sa poche. « Avoue, ça te fait plaisir de savoir que je m’en suis pris plein la gueule. » C’est drôle, parce que y’a quand même un petit sourire au coin des lèvres. Un faiblard, ouais, mais c’est cette ironie qui revient constamment à l’esprit du Zadig. Quoiqu’on fasse dans cette ville, on a toujours un ennemi dans cette ville. Et quand on pense l’avoir amadoué, un autre vient se substituer à lui.

La pression monte dans sa boîte crânienne. De son autre poche il sort un sachet avec ce que sa faucheuse supposée réclame. Balancé sur le lit de la vieille, celle qui habitait là avant. Zadig amorce un mouvement. Un pied devant l’autre. Il veut que Maciej parte récupérer sa came et dégage le passage. Autrement, il espère que sa silhouette de géant suffira à lui faire comprendre qu’il faut partir.

Il y pense. Il le pense. Me retiens pas.
Il veut pas se servir de ce qu’il a dans la poche.

C’est qu’il ignore même s’il pourrait le tuer. Non pas qu’il doute de ses capacités — bien que cela promette un combat mémorable sûrement — mais plutôt de sa volonté. Il y réfléchit à mesure que leurs regards se croisent, parce que quand Zadig ne brise pas le silence pesant qui comble ce que la parole laisse de vide ils ne font que se toiser. Le plus jeune remarque à quel point il trouve attirant ce qu’il a de sauvage, Maciej. De brutal. Et finit par se dire que prit entre ses mains durcies par le travail au corps, il pourrait laisser sa nuque au bon vouloir du sicaire.
Il est comme ça, Zadig. Un triste lunatique. Comme un chien blessé et acculé prêt à tout pour s’en sortir, même se foutre dans la gueule du loup si sur l’instant il y voit son salut. L’est instable, dans ce genre de situation. Celles où la mort la guette de près, cette pute.
Alors il y a un instant il avait peur que Maciej le tue, maintenant il se dit et pourquoi pas. Après tout il aurait bien vécu, sans rire. Il s’est amusé. Et en y pensant, ça le ferait presque bander de savoir que c’est cet homme-là qui aura sa peau. Peut pas rêver d’une faucheuse plus exquise. Cet homme il le déteste et il l’adore, il le dégoûte et l’électrise. Y’en a, comme ça, de temps en temps.

« Toi, me prends par pour un con, à jouer au connard de misogyne. » Souvent qu’il lève les yeux comme ça Zadig, quand il l’entend parler ainsi. C’est juste qu’il ne saisit jamais l’intention. Le pense-t-il, ou non, ou un peu, ou sûrement que c’est juste de la provocation gratuite. Mais lui ça l’irrite d’entendre ça, alors toujours il répond comme un enfant contrarié.

Puis le dealer d’un jour se casse.

Sauf qu’il bouge pas, le con. Alors Zadig s’arrête devant lui, le considère de bien haut, tout en sachant que le plus intimidant des regards ne fera pas fléchir ce molosse slave. Il serait presque lassé de ce jeu du chat et de la souris dans lequel le chasseur et la proie sont de mèche pour faire durer le plaisir. Il dit rien là, y’a rien à dire. L’autre parle, l’autre le contredit. S’approche. Le pas en arrière est instinctif, mais il n’y en a qu’un. Après Zadig se laisser choper à la gueule par l’assassin, juste pour voir. Et l’homme de marquer son territoire. Presque à lui demander de survivre au monde pour que lui puisse l’en arracher de ses mains. Il a envie de ses lèvres mais le temps de vouloir s’en approcher, Maciej a déjà fini son laïus de mâle alpha. Et son revers de main qui balaye son geste de maître fier de son animal finit de les éloigner.

Ill va pas partir maintenant, finalement. Va poser son cul sur le lit. Chope la petite bouteille d’eau laissée sur la table de chevet la fois précédente. Une gorgée à peine avalée qu’il recrache immédiatement ; l’eau a stagné. Dégueulasse. Un œil jeté à l’autre âme de la pièce, puis un autre sur la bouteille qu’il tient dans sa main. L’instant d’après il s’asperge le visage d’eau à moitié croupie pour libérer sa peau du fond de teint venu couvrir les blessures. Un bleu le lance encore sur une pommette, un autre violace sa mâchoire et une ou deux petites marques de griffure strient l’épiderme ici et là. La gueule encore humide, la bouteille vide jetée au travers de la pièce, il tire Maciej par la poche de son jean et l’approche vers lui. Il est là, à bonne hauteur pour que ça reparte comme d’habitude. Cette fois le sicario domine du regard. Comme si Zadig voulait flatter son ego, tout en le provocant en dévoilant le travail bâclé d’une autre sur sa propriété.

L’enfant prend sa main dominante et sort de sa poche — sans précipitation aucune — la lame dépliée qu’il serrait si fort quelques minutes plus tôt. Il s’en va la déposer dans la main de l’autre. L’armer. Lui donner la possibilité de. Mais l’envoie finalement rejoindre la bouteille dans un coin de la pièce.
À la place il pose lui-même la main féroce sur son cou. Se donne à une emprise qu’il n’est pas certain de pouvoir rompre, mais sait-on jamais. Il le sent, Zadig, qu’il le tuera pas maintenant. Ni la fois suivante. Pas encore. Et pourtant il provoque, parce qu’à présent ça l’excite. Il lui suffisait simplement de l’entendre clamer sa possessivité pour que le regard change.

« Bah alors, vas-y. Finis le travail ».