Take off your clothes, Blow out the fire, Don't be so shy, You're right
jemima westmore
vingt-huit ans, n'en prétend que vingt-quatre // chanteuse dans un speakeasy de chicago // stade trois // aussi réputée pour sa capacité à faire les poches que pour sa voix d'ange // soupçonnée d'avoir braqué une banque, à la bonnie parker, jamais prouvée coupable jusqu'alors // largement moins douée en poker qu'elle l'admet
amphitrite
uc
paie ton petit blabla descriptif
baba yaga
roscoe “dizzy” sinclair
trente-cinq ans // freak qui a du mal à assumer sa curieuse nature depuis la première fois qu'elle s'est manifestée. // né dans le southside de la capitale du crime organisé, dans une amérique bien trop amère avec sa population noire pour que vivre une vie à cent pourcent incorruptible sans crever de faim soit envisageable. // pas suffisamment doué pour répondre à la ségrégation par le jazz de ses frères et sœurs. vie miséreuse jusqu’à ce qu’il décide de ne plus suivre les règles. // nouvellement riche parce qu’il a eu la chance ou le malheur de subtiliser la mallette d’un gentilhomme. sueurs froides lorsque par curiosité, les papiers d’identité ont été inspectés et que le nom d’un célèbre baron criminel lui est apparu. // il vit des quelques liasses qu’il lui reste, qu’il écoule bien trop vite dans les jeux, la boisson ou les substances récréatives. // anxieux qui compte les nouvel ans, en insistant un peu plus sur la bouteille à chaque cheveux blanc. un moyen pour lui de s’évader et de ne pas penser au pistolet qui caressera doucement sa tempe lorsqu’on mettra enfin la main sur lui.
dionysos
Angela Lawson
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erzulie freda
uc
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lir
uc
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morana
Leslie moorray
30 ans tout juste et déjà des mandats d'arrêts à son nom dans les États du Massachussetts, du Maine et de New York, pour mœurs inappropriées et trafic de tord-boyaux produit dans un alambic familial. // marche avec une canne depuis qu’elle s’est fait écraser le pied par un tonneau quand elle était jeune // a une lame cachée dans le manche de sa canne // tabasse quiconque manque de respect à sa compagne // bluffe et triche comme jamais, prétend que ça lui vient de son père leprechaun plutôt que de sa divine mère.
nemhain
bet on me
prohibition, roaring twenties, speakeasy, strip poker // MUSIC
bet on me ★ chicago, roaring twenties Les cartes qui glissent entre ses doigts dorés, roulent sur la chair tendre. Un regard jeté aux marques qu'elles arborent, et elle dissimule la grimace, Jemima. Paire de valets. Pas idéal. Chance qui s'était détournée d'elle pour un soir, bonne étoile dissimulée derrière des nuages. Elle ne jouait pas sa fortune, pas ce soir là — c'était sa dignité qu'elle soumettait au bon vouloir des cartes, une réputation tant présente que millénaire. Aussi déesse que d'autres étaient mortels; aussi déesse qu'ils l'étaient tous, à sa table. Convergence céleste, rassemblée par une attirance morbide pour le vice d'un Chicago gangréné pour le crime. Ils ne valaient pas mieux l'un que l'autre, aucun d'eux, les âmes pourries et aventureuses depuis les siècles envolés. Dans une vie, peut-être deux, elle les aurait oubliés, perdus de vue, emportés dans un autre chemin; dans trois vies, peut-être quatre, les routes se croiseraient encore, collision divine des destins qui n'avaient cessé de s'entremêler. Ambiance éclectique, dans le jazz et l'illégalité, dans les brumes d'un alcool banni qui pourtant coulait à flots, l'air tremblant autour de la concentration de divinité présente dans le speakeasy — un excès de puissance et d'immortalité. Elle détourne le regard de ses cartes maudites, Jemima, trempe ses lèvres dans un bourbon aussi suave que l'était sa voix de miel, dans cette vie, laisse ses yeux glisser sur ses compagnons de soirée, s'arrêtent sur une femme (morana) à qui elle glisse un sourire charmeur, puis sur un homme qui évoque un écho ancien, seigneur des spiritueux (dionysos) qui ruissellent dans les verres, et elle se mord la lèvre, dans un geste plus calculé que ressenti. Elle laisse s'échapper les mots de soie, enfin, se fait ambre liquide dans lequel elle voudrait les appâter, alors que la symphonie de miel s'envole de ses lèvres, un sourire joyeux pour orner les traits dorés. 'Je relance. L'un de vous souhaite t-il suivre? Ou préféreriez-vous... vous mettre à l'aise? Il fait si chaud, ici.' Un regard entendu. Elle bluffe, n'a pas la main pour régner sur la partie de Texas Hold'em. S'est depuis longtemps résolue à une joyeuse défaite. Ils la plumeraient probablement, feraient tomber perles, hermine soyeuse et étoffe iridescente à leurs pieds souverains. Maudit strip poker.
Ambiance sulfureuse à cette table, les œillades échangées par les participants ne trompent pas. Leslie est une habituée depuis quelques mois déjà. Elle connaît tout le personnel par leur nom, et eux ont appris à se méfier de l’apparent calme olympien de la boiteuse. C’est que sous la carne, une déesse de la guerre gronde, quoiqu’ils n’en sachent pas grand-chose. Mais ils ont compris le caractère belliqueux et prompt à dégainer le poinçon dès lors qu’un regard un rien dédaigneux traîne trop longtemps sur le couple qu’elles forment avec Angela. Heureusement que les speakeasy accueillent tout ce que la bonne société prohibe.
Délestée d’une étole en soie vert et noir et de ses bottes déjà, la brune chique du tabac et fait passer le tout avec une gorgée de bourbon, tandis que de l’autre main, elle caresse sans vergogne la cuisse de sa voisine. Elle a regardé ses propres cartes quand elle a été servie, mais elle n’est plus sûre de ce qu’elle a vu. Deux figures, elle en est sûre. Mais étaient-ce un valet et un roi, ou le couple royal ? Autant paraître désinvolte sur le coup, surtout qu’ils attendent que le reste soit tiré. Coup d’œil autour de la table, un rictus en coin étire ses lippes sur la droite, et c’est d’une voix grave et un peu rocailleuse que Leslie lève le gant : « Jem, tu sais très bien qu’on ne peut pas te laisser gagner sur ça. Je relance et je double ta mise. » Et de capter le regard d’Angela sur elle, vers qui elle se penche pour lui dérober un baiser en riant : « Quoi, qu’est-ce que j’ai dit encore ? »
Pour qui était externe à leur conciliabule, ils auraient pu sembler normaux, ou presque, si ce n'était le magnétisme que tous partageaient. Mais s’ils s'étaient si bien trouvés dans la fange de Chicago, c’est aussi qu’ils avaient des points communs tout bonnement divins, et qu’ils se permettaient une forme de trêve au sein d’un collectif qui de prime abord était bien mal assorti. À croire que reconnaître des semblables de nature avait eu tôt fait de les convaincre de s’accorder une forme de confiance et d’estime mutuelles. Elle se détache de sa compagne et raille la gent masculine présente à table : « Et quoi, messieurs, ça vous inspire ? Voyons voir si vous avez de quoi miser, plutôt. » Toujours à provoquer, oui.
