L’affaire la plus chiante de l’année.

Un musicien avait agressé un producteur. C’était ennuyeux. Le luxe. Les paillettes. C’était d’un ennui. Istvan ne bougeait pas. Le producteur avait suffisamment de pouvoir pour le faire se déplacer jusqu’à son domicile. Le pauvre policier n’aimait pas ça. La voiture grinçante, il arrive sur les lieux. Grand manoir. C’est un cliché désagréable. L’homme est déjà arrêté, menotté au sol par un agent de sécurité privé. La bleusaille le maintient. De sa cigarette, Istvan recrache une aura de fumée. Ses yeux azurs se posent sur la victime. Et doucement, il se dirige vers le pauvre garçon menotté. Il répète la même baliverne. « Elle m’a dit que je serais reconnu ». Il n’a que ses mots à la bouche. Ils n’écoutent pas. Istvan se penche. «  Qui ? » Silence assourdissant. Le producteur se plaint. Istvan se relève. Avec lui, il emporte l’homme. Il le tire par le col de sa veste et le plaque contre le mur. Violence légitime. A défaut, violence légale.

Les policiers s’opposent à cette violence. Le regard azur d’Istvan cache une sévérité qu’il n’entend pas expliciter. La bleusaille sent la violence et se retire, reculant d’un pas peu déterminé. Les yeux se fixent alors sur cette victime. « Qui ? » répète t’il avec force et autorité. Il balbutie. Le silence est assourdissant. Il prononce les mots fatidiques. Un long discours. Un témoignage qui accorde le coeur du Russe. Qui aurait cru ? Il a enfin trouvé. Celui qui ne cherche pas, trouve. Il rigole. Il rigole fort en lâchant sa victime. «  Faîtes-en ce que vous voulez » dit-il, disparaissant dans l’ombre de la gigantesque entrée du manoir.

La voiture démarre en trombe. Maintenant, il sait où aller. Il a trouvé son oracle. Enfin. La voiture accélère. Le gyrophare donne son concerto. L’accalmie a enfin cessé, place à la tempête. Il accélère. Son pied donne courte pression sur la pédale. Il va vite. Trop vite. Sa main sur le levier de vitesse, il s’arrête brusquement à la bibliothèque. C’est le secret qu’on lui a révélé. Un secret assorti d’un nom bien mystérieux. Les informations arriveront.

Il entre rapidement. Il a dit qu’elle serait ici. Il est bourru, pressé. Bientôt, il aura la réponse tant désirée. Bientôt il saura. Pourtant, comme un nuage annonciateur de tempête, il craint de la perdre. La chance n’a pas été de son côté, récemment. Il le sait. Il cherche son regard. Son portable vibre. Les fichiers de la police ruissellent d’information qu’il détourne à des fins privés – et divine - . Freyr s’amuse. Il le sent. Manquerait plus qu’il se réveille. Istvan arrive de plus en plus à le faire taire, mais il n’est jamais à l’abri d’un écueil.  Le portable affiche une photo. Rapidement, il aperçoit sa victime.. sa sauveuse.

Enfin, il voit celle dont le nom et la photo correspondent. « Madame Bruce ? » Il sourit. Il essaye. Puis, doucement, il fait glisser son tee-shirt pour attirer l’attention sur sa plaque. Pour le moment, le policier est doux. Aucune raison que ça change. « Nous pouvons parler en privé ? »

La photo est luisante. Son portable éclaire aussi bien qu’il le peut ce visage lumineux. Pour une fois, István offre un véritable réconfort à cette enquête. Le sujet est pourtant trivial. Il se plaît amicalement à vanner un collègue par message sur la route sur le ridicule de son enquête. Rapidement, István sait qu’il joue gros. Il joue la sérénité d’une connaissance absolue : son identité. Les révélations l’ont outré. Il le sait, et il l’ignore. Il ne connaît pas son propre nom. Alors, il suit les conseils avisés de son amante. Il obéit presque à son conseil. Il cherche les conseils d’une Pythie, d’une voyante désabusée. Quelle meilleure endroit qu’une bibliothèque pour ça ? Il le sait. Il la trouve, la photographie aidant au demeurant.

L’esclandre est rapidement évité. Heureusement, István n’était d’humeur à courir. Il n’aurait, d’ailleurs, sûrement pas couru si jamais elle avait décidé de prendre la fuite. C’était un policier ayant des microsomes fainéant. Il l’accompagna poliment au bureau des emprunts. Il conserve une certaine marge de sécurité, comme pour se priver de la coller. Il est malin István, il sait que le moindre contact physique est capable de réveiller ce dieu concupiscent. Il évite la situation. Il le sait : c’est humiliant et gênant. Maudite malédiction.

Il attends sagement de pouvoir parler à la jeune dame, qui n’est en rien suspecte. Au contraire, István n’a strictement rien à lui reprocher – si ce n’est d’avoir une influence sur un imbécile -. Il sourit. Il attrape sa plaque pour lui montrer. « Je suis István Bathory, je travaille pour la police d’Arcadia » dit-il. Il la laisse voir sa plaque dorée avant de la ranger dans son manteau. Il attrape rapidement son portable, allumant la galerie pour chercher une photographie du suspect. Lorsqu’il l’a trouve, il tend le portable à la jeune femme. « Cet homme prétend que vous êtes une sorte de médium, et que vous lui avez prédit un grand succès . » Le policier observe décemment son environnement. Ils sont légèrement en retrait de la grande porte de la bibliothèque, dans un coin à l’ombre du soleil où quelques fumeurs semblent prendre racine la nuit tombée. « Je dois juste faire les vérifications d’usages, vous ne risquez rien. » Il toussote. Il est vrai qu’elle ne risque rien. « Vous êtes capable de deviner l’avenir ? Un truc comme ça ? » Istvan sait qu’il se rapproche de son but.