De même que l’habit ne fait pas le moine, la carrure ne fait pas le combattant. C’est un fait acquis que tu as eu l’occasion d’observer à de nombreuses occasions. Mais de tous les exemples qui te viennent à l’esprit, aucun ne l’illustre mieux que la parodie de combat qui a lieu sous tes yeux. Bref portrait-robot des belligérants : grands, larges d’épaules, tatoués comme des Yakuzas et ressemblant davantage aux lourds-légers de l’UFC qu’à des combattants amateurs. Au Knockout, l’un d’entre eux compte d’ailleurs deux victoires -par k.o- à son actif, pour autant de participations. En somme, de véritables monstres. D’ailleurs, l’affiche a réuni plus de spectateurs que tu n’en as jamais vu dans ce vieil entrepôt sans prétention. Tu en fais partie. Alléchée par la promesse d’un combat d’anthologie, tu as fait en sorte d’arriver bien à l’avance de sorte à ne pas en perdre une miette. « LES GARS, SI C’EST POUR TAPER SPARRING ARRÊTEZ DE NOUS FAIRE CHIER ET TROUVEZ-VOUS UNE SALLE ». La foule auparavant extatique et chauffée à blanc commence à se sentir lésée. Et pour cause : le choc annoncé a accouché d’une souris. Si quelques coups parviennent à toucher leur cible, principalement des jabs et des coups de pieds, la plupart sont esquivés ou portés en bout de course. Disons les choses clairement : l’assistance commence à se faire chier.  « OU UNE CHAMBRE ». La répartie t’arrache un éclat de rire lorsque tu en avises l’auteur, Lorenzo, un habitué qui te plaît de plus en plus. Néanmoins, du haut de son mètre septante, il ne se serait sans doute pas permis une telle invective sans la certitude de ne pas être confondu par ces colosses, bien caché par la collectivité.

Evidemment, tu commences à te désintéresser de ce simulacre d’affrontement. Cela te permet de constater autre chose : pas mal de gens autour de toi cherchent à apercevoir quelque chose de l’autre côté du ring, quitte à en faire le tour. Tu as même l’impression que c’est la raison des inhibitions criantes affichées par lopettes I & II. Inutile d’essayer de deviner de quoi il s’agit en te fiant aux gueules que les gens tirent : c’est un véritable festival. Si certains semblent en sourire, d’autres jettent des regards si brefs et si dérobés qu’ils donnent l’impression de craindre pour leur vie. Bref, bien plus qu’il n’en faut pour éveiller ta curiosité naturelle de fouineuse. Et puis, il faut bien l’avouer, tu es un peu vexée de ne pas être dans la confidence. L’étiquette de petite nouvelle qui te suit partout à Arcadia commence à te taper sur le système. Sans réfléchir, tu attrapes fermement le bras du premier badaud venu. « Il se passe quoi ? Pourquoi tout le monde se met à agir bizarrement ? ». « Je ne sais pas. Qui fait quoi, en fait ? Ils se battent juste comme des gonzes… ». Heureusement pour lui compte tenu du machisme du lieu commun qu’il allait sortir, tu ne le laisses pas terminer.  « Putain, tu sers à rien ». Tu tournes les talons, le laissant s’offusquer bruyamment dans ton dos pendant que tu tentes de fendre la masse grouillante d’individus pour rejoindre l’autre côté.

Les effluves de tabac froid et, soyons clairs, de transpiration qui te montent au nez à mesure que tu te frayes un chemin entre les spectateurs font grimper encore un peu plus ton agacement. Tu lèves la tête pour tenter de respirer un peu d’air non-vicié, ton visage éclairé par la lumière pâle des néons. Le moindre mètre gagné requiert un effort considérable. Au bout de quelques minutes, alors que le combat n’est toujours pas terminé,  ta progression est stoppée par un type trapu que tu as souvent vu trainer avec les organisateurs, si tant est qu’on peut les appeler comme ça. « Alors ma jolie, le spectacle ne te plaît pas ? ». Bien que ce soit la première fois qu’il s’adresse à toi, tu sais qu’il a assisté à chacun de tes combats. Cela dit, aucune sympathie particulière ni d’inimitié apparente à ton égard. Une tiédeur qui ne t’empêchera pas d’être aussi directe qu’à l’accoutumée. « On dirait deux chiens sous Démérol forcés de se battre dans un sous-sol guatémaltèque. Sauf que là, je ne ressens aucune compassion ». Il sourit, une lueur d’amusement éclairant ses prunelles sombres. Si tu l’attribue dans un premier temps à ta vanne, ton interlocuteur s’empresse de te détromper. « C’est à peu près l’avis général. Ils n’en ont plus pour longtemps, de toute façon. Ça te dirait d’être la prochaine ? ». Tu fronces les sourcils, intriguée. Il a du sentir ton intérêt puisque son sourire s’élargit à vue d’œil. « Développe ». « Nous avons une invitée, ce soir. Oui, une femme, et une huile d’An Riocht qui plus est. Elle m’a expressément demandé de te transmettre son défi. Quelle est ta réponse ? ». La mafia irlandaise, autoproclamée Royaume. Qui que soit cette femme, elle ne montera pas sur le ring à reculons, d’autant plus qu’elle est à l’initiative. Tes sentiments sont mitigés. N’en ayant jamais eu l’occasion, la perspective d’affronter une fille t’attire. D’un autre côté, tu as la désagréable impression d’être un oiseau pour le chat. Pourquoi veut-t-elle t’affronter, toi ? Parce que tu es une femme ? Ou pour d’autres raisons ?

Alors que tu étais sur le point de lui demander de te montrer celle qui te met au défi, l’un des combattants parvient à coller un violent coup de genou à son adversaire. Groggy, le visage ensanglanté, le malheureux s’écroule. Il ne se défend guère lorsque son agresseur lui fond dessus et le roue de coups de poing. Cela a le mérite de réveiller l’assistance alors que le combat est enfin arrêté. De ton côté, tu n’hésites plus. La violence des derniers instants t’as ouvert l’appétit. Vous serez les suivantes. « C’est ok. Dépêche-toi, on y va maintenant alors. Je suis prête ». Tu n’étais pas venue pour ça, ta veste en jean et ton pantalon sont loin d’être appropriés, mais l’occasion est trop belle. Déjà, tu sens en toi ce déferlement d’énergie tierce mais tellement familière. An Riocht, hein ?

Tu prends place dans ton coin de ring habituel sans prêter attention à l’agitation ambiante. Evidemment, l’annonce d’un combat de femmes n’est pas passée inaperçue. Après le camouflet de la confrontation précédente, une telle affiche fait sans doute les affaires de l’organisation. Les choses ont bien changé depuis tes premières fois au Knockout. A l’exception de quelques beaufs irrécupérables et des nouveaux venus, tu n’es plus la gamine frêle et fragile dont chacun se demandait combien de temps elle tiendrait sur le ring avant d’abandonner. Des combats, tu en as gagné et tu en as perdu. Mais tu n’as jamais fui, jamais reculé devant aucun adversaire, même lorsqu’il s’agissait d’hommes plus rompus aux arts martiaux que tu ne le seras jamais. Ce courage -ou cette inconscience- te permets désormais d’être prise au sérieux. Cela étant, tu ne t’en attribues pas tout le mérite. Ce besoin irrépressible de confrontation et de violence n’a jamais fait partie de ta personnalité. Tout cela est très récent et, bien que les zones d’ombres sont légion, tu tiens pour acquis que ces changements n’ont rien de naturel. Ce qui est plutôt une nouvelle rassurante en ce qui s’agit de ta santé mentale. Réceptacle, possession, réincarnation, mais aucune schizophrénie à l’horizon.

Le second motif d’excitation de l’assistance tient dans l’identité de ton adversaire. De la même façon que les abrutis de tout à l’heure n’ont pas fait honneur à leur réputation, loin s’en faut, tu ne comptes pas te laisser impressionner par son statut. Après tout, tu ne sais pas grand-chose de la mafia irlandaise d’Arcadia, si ce n’est qu’ils sont les grands argentiers de la ville. Une clameur plus intense que les autres t’extirpe de tes pensées. La voilà qui monte sur le ring… en culotte. De prime abord, une nana lambda un peu plus âgée que toi. Rien avoir avec les tanks que tu as l’habitude d’affronter. Tu pourrais presque la sous-estimer, si sa démarche et son body langage ne trahissaient pas une totale assurance. Tu l’observes se frayer un chemin entre les cordes et haranguer le public, impériale et sûre d’elle malgré les regards avides dont elle est l’objet. Sa tenue pour le moins légère te renvoie à ton propre accoutrement. Si elle a visiblement fait le choix de la praticité, force est de constater que tu es incapable d’en faire de même. Une fois ta veste en jean ôtée, c’est en t-shirt blanc et en pantalon de toile cigarette que tu vas te battre.

Tu serres la main tendue avant de lever les yeux vers son visage. Un frisson te parcourt immédiatement l’échine, balayant en un clin d’œil toute ton insouciance. Le hangar te paraît soudain beaucoup plus froid sans que tu puisses en identifier la raison. Elle se présente, toujours souriante, détendue. Tu déglutis. Pas le temps de chercher à comprendre ce malaise inhabituel, tu ne tiens pas à montrer le moindre signe de faiblesse. « Ben t’as pas la tête de l’emploi ! Je m’appelle Alice, et je suis… journaliste ». D’un bref signe de tête, tu désignes le protège dents qu’elle tient dans sa main. « Très bonne idée, tu en auras besoin. Les coups à la tête, ça laisse des séquelles ». Tu souris de toutes tes dents, comme pour mettre en évidence le fait que tu n’en porteras pas. Excès de zèle symptomatique d’un manque inhabituel de confiance. Fake it ‘til you make it. Ce combat ne t’inspire rien qui vaille, mais personne n’a besoin de le savoir. « Bonne chance ». Tu recules dans ton coin pour achever de bander tes mains, précaution nécessaire au vu de la disproportion manifeste entre la résistance de ton corps et la violence de tes coups.

Les derniers parieurs s’éloignent précipitamment des bookmakers en voyant l’arbitre se préparer à sonner la cloche. Surtout, ne pas réfléchir. Quelque chose chez Sinead te fait froid dans le dos, mais quel que soit ce dont il s’agit, tu en dois pas en tenir compte. Les derniers échos de la cloche sont à peine dissipés que tu fonds littéralement sur ton adversaire, jambe tendue, bien décidée à ne lui laisser aucun temps mort.

ALEA JACTA EST: