Le trajet se fait en silence. Arad est au volant, tentant d’ignorer la présence sur le siège passager. Il n’a pas l’habitude des partenaires, il est trop insupportable - Trop insolent. Il ne parle pas, ne sait pas vraiment quoi dire pour percer l’atmosphère lourde qui s’est installée dans la voiture. Il n’a pas demandé avant d’allumer une cigarette dans la voiture close, se moquant de l’avis de son coéquipier sur la question. Maintenant il ne lui reste qu’un mégot à moitié éteint coincé entre les lèvres, addiction qu’il pousse jusqu’à la dernière cendre. Il ne pense pas grand chose d’Indiana Walker, si ce n’est la question qui le taraude depuis qu’il a lu son nom sur le badge lustré: Quel genre d’abruti appellerait son fils Indiana ? Et puis la réalisation que son nom est Arad lui revient en pleine face, nom biblique que personne ne reconnait, un faux semblant d’exotisme inventé par sa mère. Il n’a pas vraiment de leçon à donner sur le sujet.

Il s’agit d’une simple descente. Deux policiers entraînés suffisent pour arrêter le suspect- Un supposé dealer dont le mandat repose dans la poche intérieure de sa veste. Fouiller son appartement, lui passer les menottes et l’emmener au commissariat pour interrogation. Une mission simple dont le capitaine ne le pensait pas capable seul. C’est un sentiment amer qui languie à l’arrière de sa gorge. C’est le protocole, Rose. Vous prenez Walker avec vous, et c’est mon dernier mot. Il aurait pu le faire seul, sans l’impression de trainer un boulet attaché à sa cheville. Il ne connait pas Walker si bien que ça, si ce n’est une brève conversation près de la machine à café, une boîte de donuts partagée avec les trois quarts du commissariat, des hochements de tête en guise de bonjour; mais il a quand même l’impression qu’un partenaire ne fait que le ralentir.

La voiture ralentit devant l’immeuble où habite le suspect. Le quartier craint, ombres tapies dans les ruelles, commettant des crimes bien plus graves qu’une simple vente de cocaïne. Ils espèrent obtenir des informations sur une possible organisation dont ferait partie l’homme qu’ils s’apprêtent à arrêter. La APD se fiche bien des petits dealers indépendants, davantage intéressée par les miettes que la Bratva laisse sur le chemin. Une course folle aux apparences de traque contée. Il ouvre la porte et l’odeur insupportable de cigarette est balayée par le vent et la pluie. Une journée merdique sous tous les aspects, même météorologique. Il se tourne vers son compagnon.

« Prêt, Walker? »

Il a une main sur la crosse de son flingue, présence plus rassurante que celle d’un coéquipier. Il ne compte que sur lui-même, égocentrique dans un sens. Son arme lui a sauvé la vie plus d’une fois, malgré tout ce que dit le Capitaine à ce sujet. Gunslinger, surnom dont il n’arrive pas à se débarrasser depuis que le mot a glissé de la bouche de son supérieur hiérarchique. Il aurait la gâchette plus rapide que les mots selon lui. Il n’est pas d’accord. Parfois les mots sont inutiles, alors il préfère la menace pesante d’une balle dans le dos quand ses suspects prennent la fuite.

Il claque la porte de la voiture avec un peu trop d’entrain, coeur battant fort dans sa poitrine, comme à chaque fois qu’il s’apprête à arrêter quelqu’un. L’adrénaline commence à monter, pression sur son estomac et agitation qui se manifeste sous forme de tics nerveux ; un doigt qui tapote l’étui en cuir attaché à sa ceinture.