Halloween, curieuse tradition, que je comprenais mieux grâce aux souvenirs de Lir. Samhein, en véritable nature alors que tous se déguisent. Pas d’accoutrement, j’estimais en avoir déjà assez fait ces derniers temps. Ce n’étaient pas les étiquettes qui manquaient. Lâche, traître, minable. J’ignorais ce qui était du réel et du déguisement. Sénéchal ? Perdu dans des eaux troubles, ce n’étaient pas les costumes trois pièces et les voitures de collection qui empêcheraient l’inévitable. Culpabilité, vieille amie, la revoilà après la paix qui n’aura duré que quelques mois au creux des reins d’un amour maudit. Il y a cette envie, cette soif insatiable, parce que les alcools mortels ne me font plus rien et que je pourrais tuer pour une cuite au whisky. Pillier de comptoir alors que ce soir, c’est le bal des lycanthropes, un ange se distingue. L’ironie est bien trop délicate pour que je la relève, alors c’est le verre qui se lève et s’écrase lorsqu’il est enfin vide. Neptra qui coule à flot, l’ivresse élève l’esprit et le corps devient lent, imprudent. Je néglige et j’y prends plaisir. Les erreurs se multiplient, et elles sont tellement nombreuses que je ne sais plus distinguer le simple geste de l’erreur de parcours. Le regard mauvais tombe à l’eau. Le visage qui le porte est vague. C’est autre chose qui attire mon regard, ma famille. Les Irlandais vivent, fêtent. Mais leur chaleur ne m’atteint pas. Ma famille me laisse froid, pour la première fois. Et la seule chaleur, c’est le neptra. La seule brûlure dans mes entrailles, c’est lui. Quel cliché.

Morose, grognon, les bruits s’élèvent et lorsque tous s’amusent, je m’autorise un instant de repos. Ils chahutent, et ils ont bien raison. J’aime cette famille, même s’il n’y a que la froideur dans cette mécanique d’un myocarde suspendu. Je vascille, tangue, sans parvenir à tomber. Les heurts sur les murs masquent les bruits de pas, légers. Le couloir est étroit, ou du moins j’en avais l’impression. J’avais aussi l’impression que le sol était particulièrement confortable et que mes pieds s’y enfonçaient. Démarche hasardeuse jusqu’à une sorte de patio qui se voulait secret, j’entends une serrure se verrouiller et, lentement, je me tourne vers le bruit. Les ailes d’ange. Ange de la mort qui ne se contente plus de frapper aux portes mais de les fermer, j’arque un sourcil et malgré l’alcool, le visage se replace. Istanbul d’abord, la mort donnée à défaut de l’avoir reçue. Le bateau qu coule, et ses yeux émeraudes éffarés.

Comme un réflexe, ma main sur place sur l’avant-bras brûlé. Les boursoufflures encore douloureuses me font grimacer, alors que je ne fais qu’effleurer l’épiderme. Cratères continus sur la peau qui entourent le membre, je m’égare dans des pensées diverses. Le Royaume, les armes, les flots, Siobhàn. Le noir. Sybille. Les sourcils froncés, je la fixe, la toise même. J’allume une cigarette lorsque le chef d’accusation tombe. J’échappe un léger rire. « Hein ? » L’alcool enlève le peu de subtilité verbale dont j’étais capable. Les fils se tissent peu à peu. « J’t’avais parlé d’ma famille, c’est eux. » Mais je n’étais pas prêt à accepter ce mot de sa bouche. « Lâche ? C’ton nouveau boss qui dit ça ? » J’inspire, avance vers elle et plante mon regard dans le sien. « J’vois que tu choisis toujours avec soin tes patrons. J’vais prendre ça comme un compliment. » Sourire carnassier qui étire mes lèvres, je la frôle, empestant l’alcool. La Camorra avait toujours eu des goûts douteux, mais je ne pensais pas Sybille capable de la même appétance. Je l’imaginais au palais fin, appréciant le goût de la liberté une fois son ancien maître mis sous terre. Encore une erreur. Et la prochaine serait sans doute de la traiter en ennemie, ou en amie, ou de la considérer tout court. Je finis par m’écarter, lui tournant le dos par la même occasion et finalement je lui verse un verre de bourbon pour lui tendre. Le sourire se fait moins sauvage et plus franc. A elle d’amorcer le rythme pour la prochaine valse.  

     
Les effluves d’alcool prêts à embraser la tension qui ne cesse de croitre, je la sonde, elle, l’amie d’autrefois, l’ennemie en devenir pour des jeux de pions dont nous n’étions que chair à canon. L’ironie me fait sourire, à moins que ce soit l’alcool. Ou les deux. Némésis guide l’hôte, là où Lir me complète. Distance réduite, je lui impose mon souffle alcoolisé, comme si dans un sombre et idiot espoir, je pouvais la contaminer. Empoisonner le corps pour libérer son esprit empoisonné par les belles contrées de Toscane et les rêves d’Empereurs romains. La Camorra, quelle plaie. Sybille ignore mon rang, et tant mieux. Simple sujet à ses yeux, je reste silencieux. Une fois de plus du mauvais côté de l’échafaud, la divine ne réagit pas encore. Je lui tourne le dos, tends le verre. Tandis que ses lèvres demeurent scellées, son regard, lui, crie son appel de sang. Je sais ce regard, il est de celui qui veulent verser l’ichor. Mais je ne montre rien, sachant pertinemment que je ne fais que retarder l’inévitable en poussant ma chance. Insolent, je la provoque encore un peu plus, humant ses cheveux mais ce ne sont plus les saveurs d’orient qui chatouillent mes narines.

Le bateau coulé est son motif. Fiasco pour les ennemis que d’avoir échoué, et je sens la fierté de Zeus à travers ses mots. J’arque un sourcil, entame le verre tendu en signe de paix d’une seule traite et je lui montre une dernière provocation, si elle voulait le reste de ce même verre, presque vide. « Te gêne surtout pas. » Elle annonce l’attaque, et je la laisse faire. Désespéré au point de préférer la douleur à l’anesthésie, je me retrouve à rire lorsque l’épaule se déboite. Le rire se mêle au fracas du verre qui se brise. Les sens désormais éveillés, elle domine l’échange presque concupiscent. Elle n’a pas perdu la main, main qui se serre un peu plus autour de la tête de mon épaule disloquée. Et je ris plus fort encore, ce sera la seule réaction qu’elle obtiendra de moi ce soir, des sourires et des rires, des heurs dans ses malheurs. « J’me disais que ça pouvait être sympa comme retrouvailles. » Indolente répartie que de la provoquer un peu plus. Sybille n’était pas sur le bateau, et je n’étais pas sur les quais. Elle ignore ce qui a pu s’y passer, tout comme je n’ai pas pu voir de mes propres yeux ce qui a pu s’y produire. Une justice expéditrice et partiale, elle était plus vengeance qu’équilibre.

A plusieurs reprises, mon crâne heurte le mur. Diversion misérable, l’égide épidermique s’active juste au moment où mon arcade cède. Je profite de la distraction pour renverser la divine et prendre l’avantage. Ses poignets dans mes mains qui les broient, mon visage accolé au sien, je la fixe et la toise. Les gouttes écarlates perlent sur son visage. Qu’elle s’en repaisse. « J’y étais sur l’bateau, ta famille a préféré sauver ses caisses plutôt qu’les gars qui y étaient. J’l’ai vu. Ceux qui sont morts, c’est parce que j’pouvais pas tous les sauver. J’suis pas là pour rattraper vos conneries. Viens pas accuser An Riocht d’vos fautes, à toi et ta famille de Nuova cúl tóna* » Les traits se ferment, la voix ne s’élève pas, il n’y a que l’emprise qui se renforce. Lir était juste, Lir sauvait ce qu’il pouvait, peu importe le camp. Il n’y avait que le mensonge qu’il exécrait. Mais tous n’avaient pas survécu, et je blâmais la Camorra et sa cupidité. « J’te rappelle l’Eden ou pas ? M’fous pas ma loyauté à la gueule quand ta famille s’torche avec. »  Parce que c’était injuste, d’avoir une loyauté variable. Pleine ou entière, il n’y avait pas d’autre notion à mes yeux. Je me demandais si elle était son propre moteur ou si Alcide était derrière. Encore une tentative ? « Dis-moi, c’est Alcide qui t’envoie ? C’est encore lui qui veut m’tuer ou quoi ? » Je plante mon regard dans le sien, et je me rends compte que cette visite ne peut être que personnelle, et que la ruse était d’envoyer Némésis pour paraître juste. Une tragédie grecque. « Toujours aussi pantin, Sybille. » Provocation de trop, sans nul doute. Provocation nécessaire pour que la vérité soit crachée, et si cela devait se faire dans le sang, j’y mettrais le prix. Après tout, nous étions tous le pion de quelqu’un.

*enfoirés ou un peu plus vulgaire      

     
Quelque chose se transforme dans son regard. Malgré l’alcool, le changement reste perceptible. Je déglutis, toujours avec ce même sourire accroché aux lèvres. Némésis relâchée, je savais que l’amie, elle, avait disparu. Justice partiale, celle de Zeus, d’un hôte qui aura essayé plusieurs fois de me supprimer de cette existence. En vain. Un jour, peut-être, prendra t-il les choses en main. Procès expéditif, parodie de justice, à croire que son déguisement ne se limitait pas à Halloween. Et je ne me moquais même pas d’elle, au final. J’appréciais l’ironie, d’avoir survécu à temps, pour finir comme un film de série B, au scénario plus que douteux. Mourir un soir de Halloween, voilà une chose qui me déplairait. Je me fichais des autres jours, à vrai dire. Mais, pas ce jour-là, pas lorsque tous se cachaient derrière des masques, et que je préférais mourir face à un visage franc. Alors, je riposte, réplique, renverse. Pas ce soir, non.

L’affront est martelé, elle croit à sa vérité. Que faire ? Que dire pour lui faire entendre raison ? A moins que ce ne soit ma raison ? Et, ma vérité ? Si seulement, je n’avais pas autant bu, peut-être aurais-je pu formuler des mots qu’elle aurait su entendre, si elle l’avait voulu, si elle l’avait pu. Mais il n’en était rien. Il n’y avait que la soif du sang dans ses iris injectés. La faute est rejetée, intégralement, sur ma famille et sur moi. Elle hurle, Némésis, elle hurle à la nuit, somme que la Lune l’aide dans son verdict. Je connaissais le poids de ma culpabilité. Pudique, je ne le montrais pas. J’avais certaines morts en tête, mais pas celle-ci. Pas lorsqu’on provoque, qu’on approche et qu’on menace de tirer. Ils étaient la poudre, et j’étais l’eau pour la saboter. Mais l’Enfer était pavé de bonnes intentions, d’après mon oncle. Qui oserait naviguer sur un territoire ennemi, sans prendre la peine de le contourner une seule seconde ? De s’imposer en territoire conquis, après la trahison ? Ils étaient la farce de leurs propres raviolis. « T’aurais jamais du être là, toi et ta bande d’idiots, jamais. Vous auriez jamais du passer par les docks, vous nous avez pas laissé le choix. » La voix se calme, croule sous la déception et la peine de voir son amie ainsi emballée, ainsi manipulée.

Un moment de faiblesse, un seul. C’est tout ce qu’il aura fallu. Collé au mur, ses ailes se déploient et ni l’hôte, ni le dieu ne sont impressionnés. Stoïque, je tâche de me relever, mais quelque chose s’éveille, et je connais cette sensation. Le rythme cardiaque s’accélère, les muscles se bandent et c’est l’envie de sang qui me guide. La puissance, celle qui veut tout détruire, qui veut tout emporter dans son sillage. Esclave de la Lune, les eaux se font vives et c’est la folie qui m’emporte. Chien enragé, je me précipite sur la déesse de la justice partiale, la portant pour la plaquer au sol dans un cri de rage. J’attrape alors ses cheveux de mon bras valide, la main ferme, et plaque frénétiquement son visage contre le bureau. Véritable exutoire malgré elle, je grogne, la salive s’échappe et je me détourne d’elle, cherche un objet, n’importe lequel, qui pourra lui faire mal. Une table, une chaise, peu importe. Ce sera finalement une table basse qui lui sera envoyée. Facilement évitable, je me blesse pourtant un peu plus l’épaule, déjà déboitée, et je continue à lui jeter tous les objets possibles, pour finalement commencer à la charger en lui fonçant dessus. Je hurle, souris, et ma lèvre est fendue, sans que je puisse l’expliquer. Je ne réponds plus de mes actes, je me perds, et la tête tourne, l’esprit affamé d’un ichor qui tarde à couler.     

     
La faute rejetée à nos figures respectives, là où j’admets mes torts, la justice biaisée, elle, se veut juge, juré et bourreau. L’amie est perdue, il n’y a que l’appel de la carne qui l’anime. Elle veut le verser, cet ichor divin. Qu’elle le verse. La conscience finit par se taire, et il n’y a plus que la rage qui consume tout un peu plus. Il n’y a que la colère. Colère des mauvais choix, colère de sang des miens versé, et ces entrailles percées d’avoir perdu l’amour de cette vie. De la rage à la colère, elles dissimulent la peine immense de tout voir vriller et se consummer jusqu’au chaos. Alors l’hybris se décuple encore un peu plus. La folie dévastatrice, l’adénaline décuple ma force et les objets volent, l’atteignent, ou pas, qu’importe, il n’y a que la violence dans son état le plus abrupte qui s’exprime. Et la rage qui s’exprime à en briser mes cordes vocales. Et si au fond, je voulais juste que tout ce cirque se termine ? Il était temps, non ? Non, il fallait encore continuer, un peu. Il fallait continuer. Je le devais. Mais, pour qui ? Pour quoi ? Le Royaume ? Le coût du tribut venait d’augmenter, un peu plus. Il n’y avait plus que la peau à y laisser.

Ses ailes battent, à chaque battement, c’est la rage qui m’emporte un peu plus. Mais bien trop vite, le torrent s’apaise, devient rivière puis un fleuve tranquille. Déboussolé par ce qui vient d’arriver, je cherche des repères, et fixe le visage de Sybille. Terrifié à l’idée d’avoir pu lui faire du mal, je m’approche. « Qu’est-ce qui s’est passé ? J’t’ai fait mal ? » Mais Némésis était le déclencheur de cette violence, et pire encore, il me semblait les voir s’en délecter, aussi bien la déesse que l’humaine, autrefois amie. Et c’est le myocarde qui se serre un peu plus, à l’idée d’avoir été trahi. Elle décolle et plonge. Vulgaire proie, c’est avec les bras ouverts que je l’accueille. Je me laisse faire, malgré ses précautions. Son ichor se verse par le verre qui menace de se planter en plein dans ma cage thoracique. Je guette son contrecoup. Mes mains libres attrapent ses poignets frêles, feignant la lutte, je laisse le bout de la lame de fortune se planter, refusant de la retourner vers elle.

L’habit se déchire et dévoile les diverses cicatrices. Figures de Lichtenberg apposées par le père, et le ventre lacéré par ses sbires. L’égide épidermique en réflexe se manifeste et la douleur se tait. Peu à peu, ce sont ses poignets que je brûle à coup d’eau rendue à l’état de vapeur, de plus d’une centaine de degrés, jusqu’à ce que la lame quitte sa paume meurtrière. Je me dégage de son emprise et cloue le haut de ses ailes à même le mur grâce à des pics de glace. « Éirigh as ! » Que le gaélique gronde, c’en était trop. Je m’approche d’elle et scelle ses poings à même le mur avec de la glace. « Tu diras à ton Don qu’la prochaine fois, il s’ramène tout seul. » Le sang coule sur l’habit déchiré et je pointe du doigt les marques du père. « J’suis son fils après tout, il devrait pas avoir peur d’moi. » Je finis par planter des pics de glace au bas de ses ailes, l’immobilisant. « Tu vas m’écouter, maintenant ? » L’épaule ballante est remise en place dans un râle, alors que je la fixe sans ciller.
   

     

La soif d’ichor dans son regard dégouline et déborde. Elle veut donner la mort, Némésis. Elle veut prendre la mienne, de vie, et je ne comprends pas ce tel privilège. Pourquoi une telle attention soudaine de la part du géniteur ? L’idée me rend distrait et la lame se balade de la cage thoracique pour se planter dans les côtes, m’arrachant un léger râle pour ne pas lui donner une trop grande satisfaction à lui faire savoir qu’elle me fait mal. Le visage redevient vite de marbre et les réflexes reviennent bien vite. Et c’est désormais au tour de Lir de s’exprimer. Dans l’élément de sa véritable nature, et l’égide épidermique qui empêche toute brûlure au contact du derme, les sévices infligés à l’amie d’antan n’ont aucun impact sur la conscience, aussi bien du Dieu que de l’hôte. Ce n’est que l’instinct de survie qui s’exprime et qui crie son envie de rester. Alors c’est la violence qui prend le relais et qui écrase l’adversaire. Tant pis pour l’amie, tant pis pour le reste, parce que plus rien n’existe dans son regard.

Les hurlements de Sybille me font baisser un instant le regard, coupable et accablé d’avoir fait preuve d’autant d’esprit sanguin, sans n’avoir aucun autre choix. Elle crie, encore, et alors que je rêve de la détacher, Lir, lui, somme le contraire. Et lorsque les informations tombent, quelque chose dans son regard change. Il me semble retrouver l’amie lointaine. Désinvolte, je lutte contre les instincts du Dieu et la décroche du mur, la réceptionnant pour éviter sa chute. Terrifié à l’idée de l’avoir blessée bien plus que de mesure, je la porte jusqu’au canapé à moitié détruit lui aussi. Silencieux, j’attrape ce qu’il me reste de tissus en guise de chemise pour en faire des compresses de fortune. Je les lui tends, sans affronter son regard, redoutant le rejet. « J’suis désolé, Sybille. » Je renifle bruyamment, me racle la gorge et crache l’ichor sur le sol. Le goût métallique encore au bout des lèvres, je m’essuie et récupère une bouteille qui a survécu à la bataille. Une bouteille de neptra, décidément. J’en bois un long trait, avant de lui tendre la bouteille. Mais je devais savoir. « C’est Alcide qui t’envoie ? » Je remarque alors le liquide carmin qui tache le cuir du canapé anthracite. Je déchire un large morceau du bas de mon pantalon et pose la guenille sur la blessure du bras à l’épaule toujours valide.