Les yeux rivés sur Andrea, la jordanienne ne cesse de fixer sa fille, des grands yeux verts, brune, malgré le peu de cheveux. Une vraie merveille. Elle sourit malgré les traits tirés et fatigués. Elle sourit, malgré la situation, tout sauf idéale. Elle sourit malgré une récupération plus rapide que la normale. Elle peut dire merci à son père, à sa famille. Elle peut dire merci à ses contacts et au thaumaturge qui l’a aidé à se remettre sur place. Pas par confort, mais parce que vu la situation actuelle, elle ne supportait décemment pas de s’imaginer faible et moins capable pour les jours suivants. Y’a rien qui va, y’a tout qui pète. Les tensions qui montent crescendo, clairement pas le meilleur moment pour mettre sa fille au monde. Mais fallait croire qu’elle avait été pressée de pointer le bout de son nez... Si attendue, tant aimée. Lyra n’avait pas manqué l’occasion d’envoyer des photos à Finn. Malgré son départ, la distance, et les quelques regrets qui allaient avec, il restait son père. Elle savait qu’il l’aimait. Elle savait que la distance ne changerait rien. Peut-être qu’un jour, il reviendrait. Ou peut-être qu’elle passerait par là bas, ces contrées plus vertes, sans doute moins hostiles. Un jour, il verrait sa fille en chair et en os. Mais pour le moment, ils devaient tous deux se contenter de ça, du peu qu’ils avaient, de ce que la vie imposait. Non, vraiment pas l’idéal. Pas ce qu’elle avait imaginé. Au fond, elle avait pas imaginé grand-chose. Ni cette histoire, ni cette grossesse. Encore moins son départ précipité.

Mais elle en peut plus, Lyra. Le thaumaturge a pas suffit. C’est elle, qui est là, la nuit, à bercer sa fille et la nourrir. C’est elle, qui subit des nuits incomplètes, voire inexistantes. Plus des siestes qu’un vrai sommeil réparateur. Parfois l’impression de n’être que l’ombre d’elle-même. Une part d’elle envolée avec Finn. Et parfois, elle se retrouve petit à petit, dans une bonne humeur éphémère, grâce à ses sœurs ou à Liam. Ou ses proches, toujours là, prêts à aider. Et c’est en continuant de la regarder qu’elle repense à ses visites à la maternité. Les regards heureux, émus pour certains. Ca ira, qu’elle essaie de se répéter, un peu plus tous les jours. Et elle revoit le visage d’Alfonso. Père de substitution. Père adoptif. Peu importe. Elle aime le sien, mais lui, elle l’aime tout autant. Ni une, ni deux, elle prépare Andrea. Temps de revoir papy, qu’elle pense, amusée, le sourire sur les lippes. Il était bien trop adorable en la découvrant, elle a maintenant hâte de le voir à l’œuvre. Et sans doute de fondre un peu plus pour sa progéniture.

C’est plus le moment pour les balades en poussette malgré le temps qui devient enfin agréable. Des températures plus clémentes malgré les régulières baisses. Les joies du nord de la côte Est. Mais la menace n’est pas climatique, elle est russe. La tension qui monte, les rues qui s’embrasent, ou pas loin. Vrai bordel qui ne manquera sans doute pas de leur péter à la gueule, à l’un ou à l’autre. Alors c’est en voiture qu’elle se rend dans Little Italy, pas complètement sereine, mais prête à étriper le premier russe qui serait susceptible de vouloir faire dévier sa voiture de trois centimètres.

La nacelle dans une main, elle baisse la tête, regarde sa fille et se met à sourire, juste comme ça, sans raison. Ou plutôt si. C’est elle sa raison. L’amour qu’elle ressent pour ce petit bout. Le meilleur d’elle-même, le meilleur de son père. Une boule d’amour innocente, qu’elle voudrait préserver de tout ça. Alors elle frappe à la porte, rapidement ouverte par une enveloppe charnelle à laquelle elle ne se fera sans doute jamais. Elle sait qu’il s’agit bien d’Alfi, mais cette tête –pour se cacher- non, elle a jamais aimé. Pas aussi charismatique que celui qu’elle considère comme un père spirituel. Un père tout court. Mais elle sourit quand même, s’approche, lui offre une accolade avant de passer le seuil de la porte. Une fois refermée, elle le regarde, légère grimace. « Je m’y ferais jamais. Allez, change ça –désignant sa tête, son physique, du bout de l’index- t’es bien plus beau quand t’es toi-même. » le couffin posé, elle défait les sangles, et prend Andrea entre ses bras. « Tiens, ton tour, avec le nouvel amour de ta vie. Moi j’suis crevée. » qu’elle lache en souriant, avant de déposer un baiser sur la joue du consigliere –ou Don, un peu perdu dans les titres.