You hate everything about me ; why do you love me?
flashback express

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brónach e. mooney & aislinn o’reilly

Alors que la brise hivernale secoue les arbres nus, elle emporte avec elle la fragrance délétère qui crispe l’Enchanteresse. Un flair qui ne trompe pas ; elle détaille la silhouette, effarée, perdue, et devine sur les lèvres millénaires un sourire carnassier. Elle aurait dû y songer, à la trouver parmi les siens en cette journée funeste. Le sang bouillonne dans les veines échauffées par les souvenirs violents de leur dernière rencontre. Et de celles bien avant, remontant jusqu’à la première.
Le poing ganté se serre et la mâchoire se scelle à s’en briser. Elle sent ses jambes qui se dérobent sous le poids de la rancœur et de l’inimitié, use pourtant de ses dernières forces pour demeurer immobile en la voyant s’approcher. Songe à Fiona. Songe à Ikaar. Songe à Kaleb. Elle refuse de céder au venin qui serpente pour la rendre coupable de cette folie guerrière.

Le souffle en suspens, et le corps en retrait, la Belladone attend.
Qu’une nouvelle fois le vent lui porte l’Aborrhée.

Face à sa détermination, elle s’attend d’abord à des coups, que le Royaume aura tôt fait d’étouffer. Ou peut-être à des mots cinglants. Et son propre discours est déjà préparé.

Parée à répliquer, l’Enchanteresse peut voir l’ombre qui s’apprête à l’engloutir. Le temps s’arrête, les voix se figent, et leurs deux fronts en viennent à s’épouser.

La surprise est terrible. Elle laisse la rousse en pâmoison. Dévorée par la honte et l’humiliation de se donner ainsi en spectacle. Elle réalise quand les lèvres s’unissent, et pourtant entièrement pétrifiée, elle ne s’arrache pas tout de suite au baiser.

Le mal est fait. La provocation à la hauteur de sa réputation. Mais Badb n’a pas gagné encore. Airmed n'entrera pas dans son jeu pervers. L’hôte boue intérieurement, tout comme son entité mais les deux se relaient. Durant quelques secondes, l’échange entre elles semble durer des heures. A deux elles sont plus fortes, jamais non plus à cours d’idée.

L’étreinte se prolonge - et l’herboriste y veille, certaine de riposter dans le plus grand respect de ses pairs. A l’abri des regards, sous les manteaux unis, un gant est ôté discrètement. Et les doigts nus remontent, lentement, pour venir agripper le bras de la psychiatre fermement.

Tout se déroule entre elles et rien n’est suspecté ; si ce n’est peut-être la suite de retrouvailles enflammées. Le contact peau à peau vient briser le mariage forcé des lippes et les doigts de la brune qui quittent ses joues humides y laissent un feu avide. L’orage et la tempête s’emparent de ses prunelles quand l’Enchanteresse déverse son poison sur le derme ennemi, avec une telle fureur que des lignes semblables à des veines apparentes s’y dessinent. Sa poigne se resserre, les toxines paralysent l’adversaire et si vite, cherchent à en conquérir le cœur.

Airmed augure la mort pour la Guerre, mais cette fois, c’est Siobhàn qui garde le contrôle. Elle reprend ses esprits et de même, le venin propagé dans l’organisme rapproché. Encore trop peu usitée, la manipulation est un succès dont elle se surprendra elle-même une fois la rage et la fièvre passées. Le poison absorbé, le bras est relâché doucement mais la silhouette chancelle vers le visage de sa victime. Souffle brûlant qu’elle lui glisse à l’oreille ; « Je ne reviendrai pas sur ma décision la prochaine fois ». Inaudible à l’entourage, l’avertissement sifflé par la vipère irritée est aussi une promesse. Menace qu'elle jure de mettre à exécution pour s’octroyer ne serait-ce que quelques années de paix, loin des provocations de sa rivale éternelle.

You hate everything about me ; why do you love me?

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brónach e. mooney & aislinn o’reilly

L’absence de réaction tient l’herboriste en alerte. Aussi imprévisibles l’une que l’autre, la déesse et son hôte ne sauraient la tromper. Figée, les pans d’un long manteau balayés par le vent, elle flanque ses prunelles dans celles qui l’épient et guette le moindre mouvement. Dans cette vie elle est plus forte, capable de répondre avec véhémence aux provocations, et déterminée à y mettre un terme. La Guerre pourrait-elle finir par apprendre la leçon ?

Son visage impavide lui donne l’impression d’être ailleurs, hors du temps, et bien qu’elle n’ait pas cillé à la douleur, l’Enchanteresse la devine mal en point. Son jugement est biaisé par l’hostilité qu’elle éprouve, et elle ne sait pas voir le chagrin mêlé de désespoir qui gagne du terrain. Pour elle, la mise en scène est de mauvais goût, et l’exagération mérite amplement la menace proférée un peu plus tôt. Ses traits se parent d’un air profondément dégoûté, tandis que le bras déganté se retire et s’allonge lentement, arme prête à regagner son fourreau.

Puis la remarque serpente entre les lippes avides et le fiel se déverse du Corbeau. Toujours se préparer à la réplique, ne jamais lui tourner le dos. La Belladone hésite. Son geste est suspendu et ses orbes azurées braquées sur la Perfide. Toujours ce même talent inouï pour chatouiller l’hybris. Ses phalanges se referment, et les joues blafardes parsemées de mèches cuivrées se creusent davantage sous l’effet de l’accusation. Elle a beau savoir qu’il n’est question que d’un jeu pour l’adversaire, ne pas céder à la bravade lui est comme toujours impossible.

Comment ose-t-elle sous-entendre un manque de respect de sa part ? A qui veut-elle faire croire que ce deuil la bouleverse plus que sa propre famille ? Sa seule présence est une insulte à la mémoire de Fiona. Elle brûle d’ailleurs de le lui dire, mais un regard rapide en direction de l’assemblée la retient de formuler sa pensée en l’état.
Elle-même n’aurait peut-être pas dû se trouver là. De retour auprès des siens pour affronter les nouveaux drames, après les avoir abandonnés. La culpabilité la gagne et ses pupilles commencent à se voiler, comme elle ne peut s’empêcher de penser que peut-être, Fiona serait toujours là si elle était restée.

La tentation est trop forte et la peine qui se mêle à l’ire divine délie la langue qu’elle croyait condamnée au silence. « Elle s’est perdue à fréquenter des gens de ton espèce ». Convaincue, la voix grave incrimine la psychiatre et l’herboriste endosse sa part de responsabilité dans cette histoire tragique. Les silhouettes se rapprochent inconsciemment et le jeu de verbe semble parti pour durer. Une main tendre et solide se pose pourtant sur le bras de l’herboriste et vient mettre fin à cette altercation surréaliste.
« Siobhán, tout le monde est arrivé ». La voix douce et bienveillante de son demi-frère la ramène à la réalité. Et les orbes chargées jusqu’alors de nuages, se concentrent sur les traits fins du jeune homme. Phaedrig est désormais son ancre, et tandis qu’elle s’abandonne à son contact, l’hybris s’apaise et les talons pivotent.
Mooney est laissée en arrière, les rivales se séparent.

Le carnage attendra un autre jour.