Depuis la conférence de presse, c’est le bazar dans le service, ils veulent des résultats, des résultats, des résultats. Alors on nous envoie partout dans la ville, traquer le moindre malfrat, parce que, faut remplir les cellules de la racaille arcadienne, et avec un peu de chance, attraper les mecs et les nanas des gangs qui gangrènent la ville. C’est ça qu’il attend le maire et il en a rien à foutre de ce que ça pourrait lui coûter, des heures supp’ qu’on devra se taper, de la fatigue qu’on va traîner. Des bavures qui vont en découler.

Jeune recrue qui m’accompagne pour la deuxième fois cette semaine. Sortie y’a peu de l’école de police, elle a reçu son affectation avec joie, parce que ce qu’elle voulait c’était aller dans une ville qui bouge. Une ville où elle aurait l’impression d’faire quelque chose de vraiment utile. J’ai tout de suite brisé ses rêves de p’tite fille. D’ici son année obligatoire elle aura demandé sa mutation, parce que c’est ce qui se passe, par ici. Les p’tits jeunes se pointent et sont dégoûtés. Parce qu’ils s’imaginent pas à quel point la criminalité est ancrée dans cette foutue ville. Mais en attendant c’est moi qui me l’a coltine.

Et le chef nous a gâté. Siren alley, pour sa deuxième sortie. Entre les putes importées par les russes qui squattent les trottoirs dès que le soleil se couche sur la ville, les mecs baraqués, bercés à la vodka depuis leur tendre enfance qui te répondent dans des langues que tu captes pas forcément et les insultes qui font rire les pauvres gus du coin. Les gens du coin sont pas si mauvais que ça non plus, quand il s’agit de tenir un commerce, ou de simplement d’habiter là parce que c’est pas cher. Mais ici comme ailleurs, y’a comme un accord tacite. Dès que la police se pointe ils deviennent des carpes. Regardent du coin d’l’oeil, se méfient, pourraient presque supplier qu’on leur adresse pas la parole parce que. La Bratva. Et l’immigration aussi.

Elle, elle a les yeux plissés, concentrée qu’elle est, dans son uniforme même pas usé. L’insigne sur le poitrail, fièrement. Ça m’fait chier. Lopez, vire-moi cet air d’ta tronche, on prépare pas une parade militaire à la con. Elle hoche la tête, mais ça reste quand même. Mais avec cette façon d’toiser les habitants elle risque d’nous mettre dans la merde. J’lui attrape la joue pour la pincer, avec mes doigts gantés. Et si tu peux pas t’en empêcher r’garde par terre. C’t’une putain d’patrouille. On se montre, on se balade le dos offert à tous les dingues du coin, pour rassurer le citoyen qui fait que pleurer et insulter les flics devant leur tv. Ouais, c’est exactement pour ça qu’on fait ça. Pour regagner un peu de popularité auprès des gens. « Des résultats, des résultats, des résultats .» Ben ouais, on les verra à la prochaine élection. Mais pas dans les rues ou à la prison.

Nana attifée comme un 4 juillet d’vant nous, qui glousse au bras d’un gars. C’t’un peu tôt, encore, pour une passe dans une ruelle. Mais Lopez mord directement. Elle interpelle les deux, d’son air d’molosse de porcelaine. Je me passe la main sur l’visage. Putain d’bleue. Elle d’mande les papiers de m’dame, ceux d’monsieur. Qui tirent la tronche et qui l’agressent d’mots abruptes. Mais elle se démonte pas. Au contraire. « Bon, c’est soit vous me montrez vos papiers, soit on peut vous amener au poste avec mon collègue et ce sera beaucoup moins drôle pour vous. » Je souffle, alors qu’un attroupement se forme autour de nous. Et j’les entends déjà causer de délit d’faciès ou j’sais pas quelle connerie. Mauvais pressentiment. J’ai les poils qui se hérissent sur mes bras. J’retire un d’mes gants pour choper Lopez par l’épaule, j’lui frôle l’cou et ça tarde pas. J’la sens entre mes côtes s’infiltrer. Ça dure moins d’une seconde. Mais j’trouve l’temps de hurler : COUTEAU ! Et ça fait sursauter quelqu’un, cling significatif à la droite de la recrue. Notre couple se casse, Lopez s’est retournée : VOUS, LA ! Dans mes oreilles qui bourdonnent alors qu’j’essaie d’reprendre mon souffle. Mais elle est déjà partie. La foule s’écarte pour les laisser partir de leur côté. J’en capte un autre à ma gauche.

Putain va falloir courir.

Pas un geste! que je baragouine, plus pour suivre la procédure que par réelle conviction qu’ça marche. Non, les criminels veulent TOUJOURS COURIR. Et moi j’fume beaucoup trop, j’sais. Alors évidemment, nous voilà parti. Abandonnant Lopez à son agresseur, enfin, celui qui lui aurait planté son jolie couteau dans les côtes. Putain j’espère qu’elle a ramassé l’canif’. J’suis sûr que non. J’soupire. Mais j’continue, parce que l’mien est droit d’vant et s’il se casse c’est qu’il avait lui aussi l’intention d’offrir à elle ou à moi un nouveau trou dans l’corps.

Trois minutes de course poursuite sa mère, mes poumons, plus tard.

On tourne à droite, les yeux rivés sur ses épaules, j’sais pas jusqu’où on va courir, comme ça. Jusqu’à une discussion plus ou moins animée, dans les ruelles. Ça interpelle mon suspect qui s’arrête. J’ai juste le temps d’arriver, d’voir deux silhouettes s’frôler. Et l’monde tourner à l’envers pour eux deux. Et pour moi. Nouvelle chair de poule, raideur dans la nuque. Il s’passe un truc. Et même mon suspect l’sait. Terreur sur son visage à lui alors qui fait qu’assister au spectacle. Deux mecs qui s’écroulent. Qui crachent du sang, après être entré en collision. J’sais pas. J’ai pas bien vu. Pas bien compris. Et puis.

Mon suspect se barre, abandonnant derrière lui son joli couteau à lui aussi – sacré festival d’armes blanches, semblerait qu’il avait voulu tenter un contre un à l’abri des regards contre moi. La place était déjà juste occupée. Et là il a visiblement changé d’avis. J’m’approche des deux corps étendus, laissant tombé l’autre gars. Police ! J’annonce, encore pour des histoires de procédure. Je dégage le couteau qui semble avoir été utilisé de la semelle. Une main dégantée qui hésite à vérifier les constantes de l’agresseur, mais l’visage qui essaie d’savoir pourquoi l’autre gars…


…

Carmenita ? J’lance, alors, sans plan a, plan b, plan « normalement il faudrait appeler les secours avec le talkie ». En train d’gerber du sang d’vant moi, t’es là. J’oublie pas un visage et y’avait peu d’chance que j’oublie l’mec qui a failli s’installer en une heure maximum dans ma piaule. Merde. Merde. Merde. J’pose ma main sur ton épaule. Même tronche, pas même superbe c’la dit. En même temps vu l’sang sur ton menton. J’tente même pas de dire, que ça va aller ou j’en sais rien, parce que ça a pas l'air d'aller. D’mon autre main j’récupère le talkie pour commencer « Central, ici Walker, vous m’recevez ? » Et il faudrait qu’je passe les menottes à l’autre gars, aussi, qu’j’appelle Lopez pour lui d’mander si elle s’en sort, ou au moins essayer d’la retrouver dans tout c’merdier.
Foutue journée.

J’avais pas encore compris à quel point cette journée était destinée à être merdique. P't’être que les planètes étaient alignées, que c’est pour ça que tous les évènements s’étaient enchaînés comme ça, qu'à chaque nouvelle contrariété fallait qu’une autre me tombe sur la tronche. L'fond, du fond, du fond, du fond du gouffre. Sauf que je m'y attendais pas, ou pas comme ça et toute façon, à part les moments électriques, les désastres annoncés... Les prémonitions sensorielles elles tombent comme ça, suffit d’un contact, aléatoire j’aimerai. Une fois sur deux. Parfois deux fois sur trois. Pour ça que je suis ganté. Mais je m'attendais pas à ce déferlement de sensations.

Plié en deux. L'impression d’avoir un truc gluant dans les poumons, un truc dégueulasse, qui me coupe la chique, le souffle. La vie. Pendant une seconde. Comme si j'crevais, ouais, c'est ça, c’est la mort que j'sens. Elle s'infiltre dans la moindre parcelle de mes bronches, et j'meurs. J'meurs. Pour de bon.

Walker, Walker, ici central ? Répondez !

J'meurs.

Tout est flou. Autour de moi. Des collègues qui peuvent pas réellement comprendre. Ils ont cherché sur mon torse sur mon corps entier une plaie quelque chose qui justifierait le sang, les preuves indiquent un blessé. Mais y'a juste moi. Et l'autre gars, celui qu'était étendu sur le sol. Les yeux exorbités qu'est pas capable d'expliquer quoi que ce soit. Sauf les empreintes sur le couteau. Il me fixe, depuis le box d'en face. C’était la sienne. Que j'avais entrevu. Un flashback sensationnel de son passé. De son présent. De son futur. Qu’est-ce que j’en sais putain. Mais c’était à lui.

C’était sa mort.

Alors il fait que hocher la tête aux questions-affirmations de mes collègues. Le médecin urgentiste prend ma tension, me demande comme je me sens. J'ai pas l’air d’aller très bien. Mais je m’en remettrai. Ou mon cœur p't'être pas. Mais c’est pas la première. Pas la dernière. Prémonition mortelle, des sensations d’une mort. Quand je frôle un cadavre et qu’il a décidé de me refiler ses dernières impressions marquées dans sa chair putréfiée. Il faudrait qu’on vous fasse un check up. On vous a déjà fait un électrocardiogramme ?    Je tourne la tête pendant qu’il enlève le brassard. Pas le temps. J'ai un rapport à faire. Tout va bien, j'ai juste pris un coup dans le buste. Et je m’y attendais pas. Je commence à m’agiter. Il essaie d'me retenir. Écoutez. J'promets d'aller voir mon toubib' ce soir. Il me regarde, pas vraiment crédule. Faut signer une décharge. Vous sortez malgré le désaccord du médecin. Et je hoche la tête. Je signe tout ce que vous voulez les gars. Mais j’ai une ruelle à arpenter. Un mec chiant à retrouver.


Walker ! Lopez. Qu’a l'air de péter la forme. Tu sors déjà ? Tu vas bien ? Je suis sincèrement désolée ! Si je ne les avais pas interpellé comme ça… Je secoue la tête. Manquait plus que ça. Tout va bien, Lopez, tu m'excuseras mais j'ai pas d’épaule à te prêter pendant que tu chiales j’ai un rapport à faire. Elle se raidit, mais hoche la tête, les yeux brillants. Ça peut attendre demain… et même après-demain. Perspicace. Mais ce que j’ai à faire ça peut pas attendre.



Première nuit. D'retour sur les lieux. À chercher après toi. Mais à croire que t’as disparu dans une autre dimension. Que t'as plus rien à m'dire ce soir. Alors que tu m’avais habitué à plus de répondant. J'sais pas.


Juste deux heures de sommeil c'soir. Mais j’finirai bien par t'retrouver.


Tout le monde parle de l’arrestation de Lopez. Et de la mienne. Même si les gens se gourent complètement. Que c’était pas ce mec là que je poursuivais. Mais faudrait que j’explique des choses et d’autres. Notamment pourquoi j’étais pas blessé, mais pourquoi y'avait quand même du sang par terre. Pourquoi aucun de nous était vraiment blessé. Mais choqué.

J’ai pas la tronche du mec qui a envie de se vanter. Ou de papoter. Cernes sous les yeux.  

T'aurais pas du reprendre, Walker… Ils disent que t'es parti contre l'avis médical et que- Pas d'humeur. Pas d'humeur. Putain. Lopez. J'suis sorti d'ton utérus ? Non ? Donc tu me lâches. T'as compris ? Et sans un r'gard en arrière je retrouve mon bureau pour taper mon foutu rapport. Qui collera parfaitement à celui de ma coéquipière. Si demain elle demande pas un autre binôme.



J'retente ma chance ce soir. Et t’as intérêt à t'montrer cette fois. Ouais. T’as putain d’intérêt.

J’ai essayé de retourner ça dans tous les sens. Pendant que je cherchais après perdu, après le jamais vraiment trouvé. Quand j’étais déjà en train d'éructer. De pas t’voir, de pas t’attraper. De sentir que peu importe les efforts consentis ça me filait encore entre les doigts. Je me suis demandé, pourquoi. Pourquoi c’était sa mort. Pourquoi c’était sa mort, entre tes doigts. Parce que ça venait de toi, de ce contact sur mon poignet. Et t'avais l’air d’en avoir bavé juste avant que j'intervienne. Mais c’était pas toi. Malgré le sang. Malgré la douleur qui éclatait sur ton visage. C’était pas le tienne.
Je l'ai vu dans ses yeux. C’était sa mort.

Toujours marqué par la douleur, par cette horrible sensation. Même si c’était pas moi qui clamsait pour de bon. Toi t’as détalé, malgré tout ça. Parce que tu savais que ça allait passer. Que c’était pas ta fin, alors pas besoin de filer à l’hôpital où les médecins posent trop de questions. Veulent trop fouiner dans ce qui les regarde pas. Alors j’ai cherché puis la seule solution que j’ai trouvé c’était que t’étais comme moi. Un truc comme ça. Ou p't’être que je suis à côté de la plaque. Que y’a d'autres explications. J’en sais rien. J'en sais foutrement rien.

Et dans les néons de Siren Alley je me crève les rétines, j'me crève la voix à demander si les autochtones ont pas vu un géant traîner. J'expose ma gueule, encore, même si généralement les gens font pas le lien entre l’uniforme et le gars en dessous. Jamais. C’est le seul truc qu’ils voient, eux. L’insigne et l'uniforme. Les curieux sont pas tellement bien accueilli, j'ai évité les putes, en me disant que tu serais pas d’humeur à batifoler. Enfin, j’ai pas non plus de garantie que tu traînes dans le coin.

Mais c’est ma seule piste.



Et miracle. Je te vois. Quand j’y croyais plus vraiment. Ta silhouette, se découpe dans la lumière éclatée du quartier. Je me frotte la tronche, histoire d’être sûr que t'es bien là et que c’est pas une hallucination de mon cerveau usé, l'odeur du cuir me fait froncer les sourcils. Mais pas de doute. Les grandes perches, ça court pas les rues. J'accélère l'allure, les sourcils froncés, la gueule pas tellement d’humeur à flirter, au cas où t’aurais l'impression que j'viens pour te vanner. J’agrippe ton blouson, pour te claquer contre le mur. Pour te remercier de l'énième crise que je me suis tapé, la perte de connaissance, la prémonition pourrie, aussi.

Oops. Désolé. Pas parce que j’y suis pas allé de main morte. T’as pas idée du temps que j’ai passé à te chercher. Mais toi aussi tu m’as claqué de vieilles excuses à la con. Et maintenant que t’es là, je sais pas trop par où commencer, par quoi terminer. Je relâche pas ton blouson pour autant. Faut qu’on discute, Carmen. Peu importe le nom. Le prénom. Des basketteurs de ta carrure c’est pas non plus extraordinaire. Et des équipes et y'en a trop. Le genre de discussion que les flics ou les toubibs ont pas besoin d’entendre. Je raffermis ma prise et je me rapproche. Donc. Tu tentes rien. Que ce soit pour poser tes paluches sur moi. Ou encore d’essayer de prendre la poudre d'escampette. Et crois moi, crois moi que si je suis pas un grand joggeur, j'ai encore de la force dans les bras. Sans parler des techniques policières. Enfin bon. Après t'es sportif, donc s’il faut lutter je suis pas non plus certain de l’emporter.

Je rapproche ma tronche pour murmurer à l’oreille : Tu sais quoi ? J'ai même pas envie de te laisser choisir. Je te chope un poignet, je passe mon autre main dans ma poche arrière. Et d’un geste expert j’y enfile un bracelet, l'genre qu’on trouve dans les boutiques du coin ouvertes tard le soir. Évidemment j'te filerai pas les clefs. L’autre je l’enfile à mon propre poignet. La moumoute orange criarde jure pas tellement avec ton teint. J'esquisse un sourire mauvais. Parce que j’aimerai bien te voir essayer de les enlever. De venir me titiller la peau avec tes doigts et d'me voir m'tortiller sur le sol pendant que tu traîneras un poids mort. Tu devineras jamais où je l'ai caché. La clef.

Le coup des menottes ? Du pur génie, parce que maintenant, t'es obligé de rester dans mon sillage, jusqu’à ce que je t'en libère. Que tu disparaisses plus comme tu l’as déjà si bien fait il y a quelques nuits. J’aurais pas survécu à une autre insomnie. Mais t’as pas envie de le reconnaître, non, à la place t'inverse nos places, ma main suit docilement la tienne quand tu te fixes au col de mon propre blouson. Tu rigoles plus tellement maintenant. Mais moi non plus j’ai pas hyper rigolé. Alors voilà, c’est mérité. Pas plus intimidé que ça je fixe tes pupilles, sans rien dire. Parce qu’il s’agit pas de se parler, mais de se comprendre, puis toujours de s’affronter, mais ça, c’est pas une nouveauté.

T'abdique le premier, cette fois. Ça me ferait presque sourire, presque si la situation était différente. Le contexte tout aussi différents. Et ils sont partis où les pauvres ivrognes qui se sont envoyés en l’air ? Partis trop loin. Et ils étaient de meilleures compagnie que nous à cet instant précis. Tu me décolles du mur, gentiment, en soupirant. Sans doute que t’as capté qu’on pouvait pas jouer à ça l’éternité. Face contre ma face, tu me parles de la distance instaurée entre nous. Je rétorque rapidement :


C’est pour plus que tu te perdes dans les supermarchés. Mais t'enchaîne direct sur des suppositions quant à la cachette de cette clef, mais tu sais, je dirai rien de rien là-dessus on sait jamais ce que tu pourrais retirer de ma tête. Viens, on marche un peu. Histoire de pas stagner et se donner des airs de conspirateurs.

Je tourne à la prochaine pour tomber sur un joli banc de poissons, toutes venues de l'est. Fait un peu semblant de les mater elles, te gêne pas. Et j’ai pas de crainte que qui que ce soit comprenne ce qu’on va se dire à la dérobée, à cette distance. J'viens te parler de la mort de ton petit copain. Et j’insiste sur le mot mort, pour que tu comprennes que je parle pas de celle de ton chien ou de ton chat. Moche. Et foutrement douloureux. Il a du souffrir, quand ça a envahi ses bronches. Comme s’il se noyait de l’intérieur. Pas d’échappatoire possible. De la douleur à crever. . Et un frisson me parcours l’échine parce que je me croyais mort. Parce que j’ai cru que ça m'arrivait à moi, jusqu’à ce que ma conscience abdique. Tu l’as vu, toi aussi ? L’espoir m'éraillait la voix plus sûrement que n’importe quelle putain d’autre émotion. L'espoir ouais. L’espoir de comprendre ce que je suis. Et c’est pour ça. C’était dans tes doigts. T’avais sa mort sur tes doigts et tu me l'as refilé en stéréo cette fois-là, tu piges ?

Dis-moi que tu comprends. Et que je suis pas dingue. Dis-moi une connerie, n’importe quoi. Mais dis-moi que toi aussi. Que tu sais pas pourquoi, mais que ça t'arrive à toi. Comme à moi. Dis-moi que je suis pas devenu cinglé.

Tu t’arrêtes pour me regarder. Des prunelles qui disent rien. Puis qui disent tout en même temps. Je suis pas fou. En tout cas t’as pas éclaté de rire. Tu m’as rien balancé de salé. Non. Toi tu te contentes de me fixer. Avant de claquer que t’as rien dans les doigts. Moi je me gratte le crâne, p't'être que t’as pas compris, que j’ai mal expliqué. J’en sais rien. Mais y'a pas l’étincelle de compréhension qui se fait. Ça me fatigue, j'en sais rien. P't'être que j’avais trop d’attente.

Mais je dis rien. Je me contente de suivre, abandonnant derrière nous toutes les nénettes du quartier plus ou moins déçue j’en suis persuadé. Pas de fric cette fois. En même temps le fer d'occasion autour de nos poignets devaient déjà les renseigner. Mais bon. On rentre dans un hôtel, le genre qui se fout des clients, de leurs activités. Juste du fric qui faut donner à l’avance. C’est à toi de l'allonger, d’ailleurs, le fric. J’ai même pas proposé. Toute façon je suis plus sûr de rien. C’était p't'être juste une coïncidence. J’en sais rien. Toute cette histoire je l’ai p’t’être rêvé.

On entre dans la piaule. Pas d'quoi grimper aux rideaux, le papier peint semble défraîchie et puis. T'entres dans mon champ de vision. Pour me tripoter. Ça te fait marrer. Sans doute. Mon poignet suit le tien, moi je te fixe, écartant mon autre bras pour te laisser fouiller, faire ta vie. Parce que j’aurais pas moufté avant si j’avais un micro sur moi. J'en sais rien. Mais bon tu le savais aussi. Parce que t’as ce sourire sur la trogne. Je hausse les épaules et me permets de rajouter : Difficile d’être aussi irrésistible. En me maudissant quand même de participer à ça, parce que j’étais pas venu pour ça.

Puis la conversation dérive sur le sujet principal. Tu fais des révélations que j'attendais plus mais qui me rendent perplexe. Glauque aussi. Parce que pour la vivre, si t’en es jusqu’à cracher le sang qui devraient être dans leur poumon. Et ça a l'air d’être plus maîtrisé que moi. Mais je comprends que c’est différent. T'es pas le même genre que moi. Je hoche la tête finalement, partiellement déçu. Partiellement content. Au moins je sais qu’il existe des trucs que le monde devrait pas pouvoir maîtriser.

J’enlève mon gant, finalement, pour vérifier. L'index qui frôle l’un de tes doigts de nos poignets liés. Pas de vision morbide de ma mort ou de la tienne. Juste une sensation de froid encore le long de mon échine. Qui disparaît bien vite. Et donc. Tu vis la mort de certaines personnes. Et ça arrive comme ça ? Ou… Tu la provoques ? Je hoche la tête pour moi, en me disant que cette fois là, t’as choisi de te protéger comme ça. Je relâche ton doigt pour couper le contact un peu. Alors ça devait être moi. Pas tes doigts. Je soupire, finalement, parce que la déception est quand même là. Et comme t’as bien voulu partager un petit peu de secret, j'estime que je peux bien le faire moi aussi.
J'enlève mon autre gant. C’est dans mes doigts. Ma paume, ma peau, dans mon crâne et jusque dans mes tripes. Je lève ma main libre pour la poser contre ta tempe, jusqu’à trouver tes cheveux. Concentré parce que c’est pas immédiat. Pour une fois. Faut que je cherche. Sans trop savoir quoi chercher. Je ferme les yeux. Le poids sur mes épaules s'alourdit, soudainement. Et sous mes doigts déferlement de sensations. Tu lui frottait sa barbe. Pas la mienne, j’en suis persuadé. Ça sentait la vanille, le chocolat. Goût sucré sur ma langue. Je grimace. Des cookies. Mon rythme cardiaque s’accélère, pas une surprise, mais je maintiens. Un éclat de rire. Ça me chatouille l’oreille. C’est blond. Coiffé en arrière. Et plus j’y appose ma main, plus elles déferlent sans s’arrêter. Des sensations qui se répètent. Des cookies. Encore. La peau blanche, des yeux… Mais la vision passe, aussi rapidement quelle est venue. Lutin. Sol ? Lutin. Le bruit d’une arme à feu. Et avant que la douleur s’invite. Ou pendant. Je sais pas trop. Je relâche ton visage, te traîner avec moi dans la salle de bain pour éviter la gerbe, forcer ma cervelle à abandonner les sensations, le cœur toujours battant à trois cent à l'heure. Je passe de l’eau sur la tronche et je dis finalement. Elle est dans mes chaussettes. Celle de droite. Je crache une bile amère. La clef. J'espère qu'ils ont un mini-bar. Histoire de rentabiliser ma soirée, au moins.

Lutin. Quel surnom à la con, vraiment. Et ça tourne dans ma tête comme un disque raillé. Lutin. Éclat de rire et bang. Toujours le bruit de l’arme. Pas d’odeur de poudre. Pas non plus de sensation de recule, d’une quelconque arme dans la main. Juste ça. La douleur. La peine. La douleur encore. Mais pas celle d’une arme.

C’était pas toi. Le tireur. Mais quelle foutue importance.

Tu m’embrouilles, tu m’embrouilles, putain. Il me faut un verre ou deux pour les oublier. Alors je te laisse récupérer la clef, attendre la libération, parce que tu vois maintenant, j’ai des réponses. Et t’en a eu aussi. On est quitte, maintenant.

Je perds ma concentration, la main sur le cœur comme pour le forcer à se calme. Un jour ça va vraiment me tuer faut croire. C’est vrai. J'essaie de rattraper le lavabo quand je me sens partir. Mais semblerait qu’on soit toujours attaché. Et tu me parles de divinité. Je capte pas. C’est pas Jésus mon prénom, désolé. Je referme le robinet. Enfin non. Lutin. Mais quel surnom à la con. Et puis c’est pas minuscule un lutin ? Mais pas le temps de poser la question.

Tu m'épingles encore contre le mur. Putain je suis quoi ? Un papillon de nuit ? Je râle, alors que toi t’as décidé de la jouer mauvais flic. Ça me fait marrer. Parce que t’es plutôt une caricature, et parce que j'ai envie de remplacer le rire débile dans mes oreilles. Je t'ai dit ce que j’ai vu. Ce que j'ai entendu, ce que j’ai senti, ce que j'ai goûté. Je t’ai tout dit. J'inspire, doucement, enfin j'essaie. Parce que t’as pas l’air de me laisser reprendre le court de ma vie. Des trucs que toi t’as vu, t’as entendu, ce que t’as senti et goûté, Lutin. Alors faut être précis . Je me dégage l’épaule ou en tout cas j’essaie. Mais très franchement je pète pas vraiment la forme. J’ai trop forcé pour l'esbroufe et tout ça. Ou parce que je suis trop naze pour expliquer. Et à moins que toi tu sois Jésus. Ou dieu. Tout puissant etc. J'ai rien d’autre à te dire. Ou alors pas sans la présence d’une bouteille de whisky.

Encore des mots d’amour, putain, je vais finir par croire que tu m'aimes bien. Mais je te laisse passer ta petite crise de nerf, de toute façon, je peux rien y faire. Tu cherches des réponses que j’ai pas. Sur une personne que je connais pas. Qu’est-ce que je pouvais y faire ? Mais tu finis par comprendre, que je peux pas t’aider. Ou j’en sais rien.

Puis finalement, tu lâches l’affaire. T’accepte même de nous détacher, en retirant la clef d’une cachette plutôt ingénieuse. Fallait pas te donner autant de peine j'serai venu la chercher. Mais t’as plus envie de rire. Ou parler. Je m’écarte de la porte pour te laisser sortir, j'attends que tu te casses pour refermer la porte et m’y appuyer. Je me gratte l’arrière du crâne, la fatigue accumulée depuis que toute cette histoire a démarré. T’es pas comme moi, finalement. T'es différent. Et t’as des théories super bizarre. Et je me dis que mes propres réparties manquaient de panache plus tôt. Je me dis que j’ai foiré un truc ou deux ce soir. Forcément.

Tu te casses. En baragouinant un truc, que j’entends pas vraiment. Mais comme t’as enlevé nos menottes, j’imagine que c’est pour disparaître au pays des merveilles. Encore. Sauf que cette fois je suivrai pas le lapin de Pâques.


Je traîne ma carcasse sur le lit, finalement, je me dis que je peux toujours me prendre les heures que t’as payé pour moi pour pieuter un peu. Je m'assois et j’enlève mes pompes, mon froc, de quoi prendre une douche rapide. De quoi faire partir toutes les sensations incrustées dans ma peau. Les tiennes, première fois que je provoquais mon pouvoir aussi longtemps. Mais très franchement, je m’y risquerai plus avant longtemps.

Quand tu reviens je suis déjà en train de réenfiler quelques fringues. L'eau était froide alors j’y suis pas resté très longtemps. Je te regarde arriver. Et je capte aussi que t’as de quoi tenir le reste de la nuit. Ou au moins une ou deux heures. T'es le meilleur, Carmen. Gravement, sans plus utiliser l’autre qui me reste encore en tête mais qui appartient aussi à la peine ressentie précédemment.

Long silence.

Moi je dirai que tu cherches un flic en service au moins depuis… que les Spice Girls sont devenues célèbres. Le beretta 92, c’était une arme de flic. Ou alors un mec sacrement sarcastique. J’en sais rien. Je tends la main pour récupérer une bouteille, parce que j’ai soif. Et que je l'ai ouvert - ma gueule, même sans avoir bu une petite gorgée. Et. Ça fait trop longtemps que je sais plus compter les années. C’est juste… De pire en pire. L’alcool ça aide. Ça aide à brouiller tous ces trucs. Je me lève finalement, en me disant que le whisky viendra pas jusqu’à moi tout seul, puis je te l'enlève des mains pour boire une gorgée finalement avant de retourner sur le lit. Alors. Tu t'appelles Sol. C'est un peu débile comme nom.   Trois petite lettre pour une grande perché comme toi. C'est con quand même.

La tension est retombée, ça se ressent dans la pièce, ça se ressent sur ma tronche aussi. Faut croire que la désillusion de chacun est passée. Ou acceptée. Même si tu dis des trucs plus énigmatiques que le Dalaï lama. Comme si t’en connaissais beaucoup plus que moi alors que ça fait trop d’année que je me coltine cette malédiction. Et que t’as l’air le plus paumé de l'histoire. Ce qui m’énerve sans m’énerver. Parce que ça veut simplement dire que je sais pas où chercher mes informations. J'enfonce ma tête dans l’oreiller, un peu plus quand tu m'imites. Le lit grince comme s’il avait 87 ans, ça me fait marrer, d’imaginer plus ou moins nos voisins d’en dessous. Dans ce coin clairement, on vient pas pour dormir.

J’accueille ta vanne et ton prénom avec esprit puis je rétorque :   Et encore t’as pas entendu le prénom. Une façon d’insinuer que tu le connais pas et que j’ai pas encore l’intention de te le livrer. Je tourne la tête après avoir bu doucement une nouvelle rasade d’alcool et déclamer avec conviction : Je suis pas alcoolique.  Pas encore. Je picole quand j’ai pas envie de sursauter à chaque fois que je touche quelqu’un. Sinon je porte des gants, t’as bien vu. Je sais même pas où j’ai balancé les deux d’ailleurs. Mais c’est pas grave. Avant l’éclipse et le gros orage là c’était moins envahissant. Mais j’essaie de trouver une solution ou deux avant que mon foie lâche.

Je me tourne pour te regarder. Pour me dire que t’as toujours la même tronche de l’innocence que la première fois qu’on s'est rencontré. Que malgré la tronche que tu tirais quand je t’ai retrouvé. Le sang te va pas au teint. Non, certainement pas sur ces traits là. Je chuchote comme si c’était une confidence, mais j’imagine que c’est pas la première fois non plus que ça t’arrive. Que d’autres mots d’encouragement ou je ne sais quelle tentative vaseuse serait mal perçue dans tous les cas.

T’as envie de me faire d’autres confidence sur l’oreiller ? Je finis par demander, posant la bouteille sur le sol, pour pas trop faire pilier bar. Parce que j’ai rien capté du délire sur les divinité.

Je me voile sans doute la face. Parce que bon, commencer par une bière de bon matin, c’est limite, un peu. J’sais bien. Vraiment. Mais je me console en me disant que ça dépend encore. Ouais, ça dépend le moment, l’instant, le bazar dans mon crâne, les trucs que j’ai envie de zapper, les p’tits secrets des autres qui pourrissent dans ma chair. Mais ça semble te convenir, plus ou moins, ce petit arrangement de réalité, alors bon, j’en dis pas plus. J’me contente d’attraper toutes les répliques au passage qui me permettent de m’ancrer un peu plus dans la réalité. De rire quand tes phrases me le permettent. Et j’te laisse le soin d’examiner ma main si ça te fait plaisir, la paume offerte, parce que de toute façon j’ai plus rien d’autres à te donner, vraiment. Patiemment j’attends le verdict, en essayant de me concentrer sur autre chose que le drap, parce que j’ai pas envie de connaître tous les couples qui se sont entortillés dedans ou encore d’autres infos débiles, qui me donnent pas de sueur, qui font juste chier, tout simplement. Alors je fixe tes cils, la pointe de ton nez, j’écoute ta respiration, ce genre de trucs qui se passent maintenant, là encore pour dégager ton passé de ma cervelle.

Et puis finalement, sur un ton presque professionnel, tu déclares que mes mains ont pas l’air anormales. Merci docteur. Dis-moi un truc que je sais pas, encore. Je lève la main, pour agiter mes doigts. Aussi semblable que les tiens je suis sûr. Mais tu t’arrêtes pas là, t’as décidé de continuer la consultation. Est-ce que je dors bien ? Je sais pas. C’est quoi bien dormir, de toute façon ? Mais j’ai même pas besoin de te frôler pour savoir que quand tu fermes les yeux, c’est pas pour faire de jolis rêve. En même temps, vu les visions terrifiantes que tu te tapes. Sans particulièrement compatir, parce que j’ai capté que tout ce que tu ressentais était différent. Que s’il fallait faire le concours du plus misérable… Bah. Je sais pas. C’est juste merdique, comme sensations, comme expériences. Moi j’en connais des chiantes, surtout, quand je m’amuse pas à poser le doigt sur un macchabée. Ou quand je m’amuse pas à te toucher après que t’aies utilisé ton … don, pouvoir, truc. Enfin non. Parfois, y’a des moments, où je me sens obligé, où je sais qu’il faut que j’force une prémonition. Parce que ça me hérisse la nuque et qui faut que je le fasse, sinon. Ouais. Ça aussi, ça fout en l’air. J’suppose que non. Mais. On est chanceux c’soir. On a de l’alcool, d’ici cinq gorgée on se baise, alors bon, l’épuisement sera suffisamment là pour empêcher le cerveau de faire des siennes. Je suppose. C’est pas une science très exacte, l’abus d’excès. Et ça me fait rigoler, même si dans le fond y’a rien de marrant. Juste l’aveu pitoyable que y’a une certaine impuissance dans tout ce qu’on vit et que c’est comme ça. Mais que ça fait grave chier.

Tu pourras garder les menottes en souvenir, mon ange, t’en fais pas. Je dis, me rappelant de ce truc que t’as balancé quelque part et qui m’a coûté un peu de fric quand même pour que ce soit suffisamment solide. Dans l’optique où t’aurais eu l’idée de forcer dessus je sais pas. Puis je redeviens sérieux pour dire : J’en ai jamais parlé à qui que ce soit avant toi. Et maintenant que j’ai l’assurance de pas être cinglé, je me dis que ça donne plus de réalité à tout ça. Enfin. Presque. J’ai bien testé la moitié des médiums de la ville. Mais tous des charlatant. Qui se sont bien pissés dessus après que je leur ai sorti le grand jeu. Et ça me fait marrer. Mais c’est pas exactement la même chose que de s’entendre dire « ouais, j’ai des espèces de prémonitions sensorielles. » Donc, j’compte sur toi pour pas en parler. Même si c’est un peu con, dans le fond, on se connaît pas tant que ça, alors la confiance, je l’ai juste dans la certitude que tu peux comprendre c’que ça fait de pas savoir c’qu’on est vraiment. J’sais pas. Je lève la main, encore pour poser mes doigts contre ta nuque. Et retrouver l’habituelle sensation de froid. Enfin, l’habituelle. Je sais que ça aussi, c’est pas normal. Parce que t’es pas forcément froid. C’est p’t’être juste un indice sur ce que t’es. Mais plus d’odeur, plus de voix étrangère dans ma tête, pas de sensation plus étrange que ça. T’es juste froid. Et ce genre de chose, ça tue pas. Ça rend pas cinglé. C’est reposant. Que je finis par concéder. Parce que c’est vrai.