(thomeo)
les hauts de hurlevent.

Le Roi s’avance en terrain connu, le bordel est territoire conquis, les innombrables créatures qui le peuplent n’osent relever les yeux vers les siens, comme doucement soumises dès la première contraction de leurs poumons. L’épaisse fumée de sa cigarette enveloppe l’odeur rustre qui imbibe déjà les murs, pénétrant jusqu’à la moelle même des briques. Nul ne remue, comme prenant seulement conscience des fils accrochés à leurs membres, jolis pantins  de bois, soudainement maladroits, qu’ils secouent un peu lorsque la nuit devient trop noire. Ses visites se font plus rares depuis que la marâtre s’est évaporée, l’ombre en a rattrapé une autre, brume sur brume, cendre sur cendre. Il connaît pourtant toutes les filles, il a la mémoire des visages, des langues, de leurs bouches éteintes et mordues par la sauvagerie des bœufs s’infiltrant entre leurs cuisses. Elles ont le tragique d’héroïnes grecques, condamnées à mourir au début même de la pièce. Les noires reliques de son enfance parisienne le force à les admirer toujours un peu plus, ces actrices de l’intime, ces filles qui ne deviendront jamais dames. Il est né dans la même partition de gémissements et d'odeur ocre grimpant dans les rideaux, il est né dans cette misère d’amour et de sexualité, lové entre des seins étrangers en geignant pour sa mère. Dès lors, comment ne pas se sentir comme chez lui ? Reçu comme un dieu, il s’est fait prince nouvellement couronné, il s’est fait monstre sur un trône de chair et de sang. En bon patriarche, il veille toujours à étendre ses visites. Ses lèvres ne se fatiguent cependant jamais en vain, nul ordre ou prière n’échappe à sa vigilance d’ogre affamé, il ne quitte le bureau qu’aux hautes heures de la nuit, dans la beauté qu’est le chaos de ces couloirs dépouillés. Même les clients s’endorment lorsque l’aurore se ranime, diablesse. Lui monte pourtant gravit les escaliers, atteint la porte désirée, entre sans toquer. Le matin a rattrapé son existentiel ennui, éteint la caresse de la nuit. L’aube lutte pour filtrer à travers les rideaux tirés, il la nargue du bout de l’index, glissant le long du tissu drapé. « Je sais que tu ne dors pas, Ariel. » Lance-t-il d’une voix se confondant tout à fait avec la brise salée s'infiltrant entre les draps, juste avant l'aurore. « Tu es jeune mais pas assez fou pour te risquer à la léthargie en ma potentielle présence. » Gracieusement, dans le crépitement significatif d’une flamme jaillissant d’un briquet, il s’installe un bord du lit : le diable au chevet de l’enfant. « Il n’y rien de plus appétissant qu’un oisillon endormi. » Et la lueur éclaire ses deux yeux noirs veillant sur la catin étendue ; s’il ne parlait que de jeux-d’entrecuisses alors l’échange serait bien moins distrayant : le léviathan a le goût du sang et des âmes attendries avant d'être dévorées.  

(thomeo)
les hauts de hurlevent.

Tout autour de lui lui appartient. Des murs craquelant sous la force du vent matinal au grain de poussière s’échappant des barreaux du lit, du tapis salis par les pas des âmes errantes à l’enfant endormi dans le Styx. Il donne l’impression que le monde n’est qu’une immense sphère qu’il fait passer entre ses doigts. Ainsi, lorsque le vent glacial pénètre dans la pièce, par la fenêtre qu’il a grande ouverte, ébouriffant la peau chaudement endormie de son oisillon, il semble qu’il ne s’agit que de la traînée de son passage, des cris quelques damnés accrochés à ses chevilles. L’autre s’éveille sans grogner tout à fait, le russe sait qu’il aurait suffit d’un autre visage pour qu’il le fasse, il a l’habitude que ses interlocuteurs répondent avec les dents serrées. Pas de quoi se plaindre, seulement obtempérer. La catin a cet air d’enfant tiré de Morphée, ce quelque chose d’un peu perdu, distinguant à peine la forme sombre installée au bout de sa paillasse. C’est ce diamant d’innocence, même mimée, qu’Artyom convoite. Entre ses lèvres serrées la sèche se meurt, dégueulant encore sa fumée grisâtre, embaumant la pièce. Le gosse hasarde un tutoiement, Artyom ne tique pas. Il va se reprendre, il le sait, ils se reprennent toujours. Sa soif l’empêche tout à fait de gronder. Une étrange accalmie semble, et seulement semble, rasséréner ses nerfs à vifs. C’est le sang russe, aussi bleu que glacé. Tout le distingue de ces crétins d’Italiens. « J’ai dit oisillon, pas piaf, Ariel. » Le reprend-t-il, comme un professeur d’école, ôtant délicatement la veste de son costume. « Tu remarqueras que la différence réside dans l’âge. L’oisillon n’a aucun garantie de devenir piaf un jour, comme tu dis. » L’argot fait tâche de sa langue souple, parfaitement maîtrisée, son accent russe est d’acier près de la langue d Shakespeare, pourtant une musique s’en dégage. Qui sait si l’enfant aura un jour le moindre intérêt à ses yeux, en vieillissant ? Certainement que non, il s’en détournera dès les premières rides. Véritable loi de la nature. Ses doigts quittent les draps pour venir délicatement saisir la cigarette, qu’il vient placer entre les siens, tendus, frôlant légèrement majeur et index à la peau embrasée. Cueilli au creux du lit, il est cuit comme à la broche, d’une délicatesse presque hypnotisante. Ariel se risque à une question. C’était vanité que de chercher à percer les méandres de l’esprit d’Artyom, voire même de simplement chercher à s’y hisser. Le démon n’y répond pas, ouvrant lentement ses boutons de manchette, avant de saisir par la cheville, moulée par la couette, le  petit curieux. Il le tire jusqu’à lui, immobile, tandis qu’il reprend sa cigarette. Voir les yeux du brun passer de la curiosité pétillante à la surprise inquiète lui provoquerait presque des frissons. « Est-ce pour cela que je paye, suka, un interrogatoire ? » Il a pourtant souvent eu des conversations bien plus longues avec cette garce sans importance. Artyom ne pratiquait pas beaucoup d’hommes, même pour son bon plaisir. Lorsqu’il s’agissait de sexe, les femmes avaient un arcane bien plus stimulant à détruire. Ariel était pourtant devenu un vrai habitué des draps d’Artyom, sans que le sang n’eut encore coulé. Du moins jamais autant qu’avec ses poupées brisées. « L’avenir appartient à ceux qui ne dorment jamais. Je te l’ai déjà dit. » Le voilà qu’il souffle en plantant ses deux lucarnes sans couleur dans les siennes : dernière vision avant la petite mort.