Les enterrements sont devenus sa hantise. Presque une phobie. L’idée même de la mort lui répugne, bien qu’inévitable. Depuis la disparition successive de leurs trois garçons, Luther évite autant que possible de ne pas penser à l’après. Et ne pas y penser induit forcément de fuir comme la peste les funérailles, cérémonies religieuses et autres événements liés à la mort. Mais pour George, il fait une exception. Pour son vieil ami et collègue, il s’efforce de surmonter la paralysie qui le saisit. Coincé derrière le volant de son Range Rover, le procureur tamponne nerveusement la sueur froide qui dégouline sur son front. L’heure de la cérémonie est arrivée, puis est passée, sans qu’il puisse se résoudre à sortir de l’habitacle. Pourtant, il doit bien cela à George, qui l’a épaulé dans ses deuils puis dans le divorce. Une dernière inspiration, et la portière conducteur s’ouvre pour laisser sortir McLeod.

Lorsqu’il pénètre chez George et Frances, il cherche tout de suite la veuve pour lui présenter excuses et condoléances, servies sur un ton contrit. Il préfère évoquer la surcharge de travail au bureau. Frances comprend, bien sûr, et se lance dans un plaidoyer contre la pression que leur colle le maire sur le dos et qui, elle en est persuadée, a tué son mari. Il n’écoute que d’une oreille distraite, car un ricanement résonne dans la foule. Une voix qu’il connaît bien ; un mépris qu’il a souvent subi. Des yeux il cherche la chevelure blonde de son épouse, sa haute silhouette fine, inaltérée. Il l’aperçoit, juste avant qu’elle ne quitte le salon, et hésite à la suivre. Pour lui dire quoi ? Leur dernière rencontre, placée sous le signe de la froideur, l’a convaincu qu’aucun retour en arrière n’était possible. Malgré toute sa bonne volonté, Svanhild a définitivement tiré un trait sur leur histoire – par sa faute.

Il écoute encore la diatribe de Frances, avant de prétexter apercevoir une connaissance pour s’éclipser. Il n’est pas très fier de cette manœuvre mais la vision de Svan l’a chamboulé. Un arrêt au buffet lui permet de se servir un verre de whisky, qu’il emporte avec lui. Discrètement, il cherche un coin tranquille où s’installer, et le trouve dans le jardin. Bien caché derrière un buisson, il s’assoit à même le sol et sirote lentement son verre. Les souvenirs défilent les uns après les autres et inévitablement, il repense à ses fils. Aux jours heureux de son mariage avec Svanhild. Confrontées à la froideur qu’elle lui oppose aujourd’hui, ces images paraissent particulièrement joyeuses et colorées. Bien sûr, la mort de leurs garçons a mis un terme à ces années de bonheur. Et depuis, Svan lui tourne le dos.

Un tintement de verre lui fait relever la tête. Sans bruit, il écarte le feuillage du buisson pour observer le nouvel arrivant. Sa surprise est de taille, lorsqu’il reconnaît la chevelure blonde et le tailleur impeccable de Svanhild. Titubant légèrement, elle se laisse tomber sur un banc, juste de l’autre côté de son buisson. Une grimace ironique déforme un instant les lèvres du procureur, qui rit une seconde plus tard en la voyant se servir un verre. Un de trop, visiblement. Se relevant péniblement, il contourne le buisson pour la rejoindre et s’asseoir à ses côtés. « Tu ne crois pas que tu as déjà fait assez de mal à cette bouteille ? » Un ton qu’il veut amusé, uniquement amusé. Ni jugement ni mépris. Vestige d’une complicité perdue, enterrée sous le poids du chagrin.