Dans la solitude la plus dense, Lune avait échouée sur les marches de l'église. Abandonnée, humiliée, éplorée. Mariée détruite le jour le plus clair de sa misérable vie. Elle avait arraché le voile de ses longs cheveux, avait massacré le bouquet qu'elle tenait encore en main et se résumait qu'à des tiges brisées, pétales piétinées sur le sol. Quand il arrive, c'est déjà trop tard.

« Tu aurais dû te réveiller avant de me demander d'être tienne. » sanglote Lune, le visage crispé dans la haine et le chagrin. « Je t'aie accepté, tout monstre que tu es. Je t'ai aimé, comme jamais personne ne t'aimera car monstre tu es et tu resteras. »

La femme se redresse dans sa splendide robe de dentelle au dos nu échancré. Elle lève le bras et lui balance le bouquet de fleurs au visage.

« Le rêve dont tu parles, n'est que le début de ton cauchemar, Archibald. Tu sais mieux que personne de quoi je suis capable...  Ton Ragnarök ne fait que commencer. »

(moi je suis naze en poésie, je fais ça comme n'importe quel rp, faut pas m'en vouloir )