Décharge sa propre carcasse de la voiture sur les pavés perforés de macchabées dorés. Errance de sa volonté en territoire ennemi. Marche sur des mines dont elle connaît à force les détonations. Le chérubin maudit contemple, attends probablement que l'offensive se dépouille sur l'adversité qu'est sa personne. Tourne ses traits d'enchanteresse à l'égard du Zénith, juge de ses vices. Laisse son cuir se luire, l'ombre de ses paupières cuire, dans un espoir de réconfort, de ressource. Même le soleil ici n'est pas le même. En ces terres hostiles. Là où derrière l'animation glorieuse, rampe l'abomination en abondance. Guerre civile latente, où les sacrifiés apprécient de se faire gober par des bouches trop grandes au petit palpitant. Rien ne se passe. Alors, elle emprunte cette voie que les années ont burinées sous la voûte de sa caboche. Mais cette fois-ci, retentissent les échos d'une déception paternelle. Plus fort qu'à l'accoutumée. La raison de sa venue a toujours été la même dans le fond. Ascension jouissive dans cette communauté requin. Sauf que les courants changent, les esprits se pervertissent trop vite. Et la monstrueuse doit tenir la barre.

Tintements accompagnant son entrée peu fortuite. Elle entre dans cette antre familière aux sens chamboulés. L'atelier aux milles dangers. Cette fois-ci, le climat s’apparente à la jungle de pandémonium, démons et lave façonnant la pièce. Le labeur en sueur carbonise le hâle de son faciès. Ça dégouline la lutte, comme dans ses chambres d'amour au Red Lantern. Sauf que les coups contre l'enclume se troquent avec les coups de reins et que l'hymne des grognements ont des octaves différents. Mais le goût de l'effort est plus prononcé et découle d'un seul homme. Pensée qui flatte ses sentiments aiguisés. Et sa lucarne vermeil qui contemple alors la surprise causée par ses soins. Effigie anguleux à l'égard des métaux qu'il cambre. Elle est témoin d'un forcené prit en flagrant délit de sur-régime. Esseulé que la déesse apprécie importuner. Et le hoquet d'un rire qui s'évade en souffle d'un rictus biaisé. Le roc de son interpellation. Pierre noire balancée avec force acariâtre. Peu attendue lorsque l'on pénètre au sein d'une boutique en tant que client sceptique. Il y a ainsi des mœurs commerciales. Échanges cordiaux aux réponses à des demandes coulées par des langues baratineuses. Poignées de main, souris gras et accord murmuré aux oreilles crédules. Art de la vente et de la vantardise qu'emploie davantage la tenancière que le forgeron. Mais elle ne juge pas. Au contraire, ça l'amuse, la rassure. « Bonjour à toi aussi et ta charmante hospitalité. » Devient alors sa réponse contrastée. Sarcasme enjôleur. Le suave qui vomit des nuages gonflés de vérités embarrassantes. Politesse qu'elle use, qu'elle abuse à sa guise. Le plaisir tenu en joug, ça dégaine des caresses envers le froid opposé.

Elle fait tâche. Venus s'étant trompée de tableau. Point de soie à fouler ou de foule à choyer, uniquement de la brutalité suspendue à des murs et des cris d'étincelles. Et elle aime ça. L'étrangère au décor qui s'approprie une perspective aux courbes cabossées et osées. Dans cet atelier maintes fois traversé, sans être une once fois admirer en période diurne. Découvrant l'antre sous un nouveau jour. Joue ébène qui désigne vaguement l'enseigne accrochée à la devanture, avant de se contorsionner sous ses mots. « C'est pas ouvert aux visiteurs ? » Rétorque-t-elle sans réellement répondre à l'interrogation dégobillée à son attention. Elle parlerait presque innocemment sinon, la vilaine. Sachant que cette justification vernie ne suffira pas à combler le maître des lieux. Mais Brynhild, elle, elle s'en contente. Poursuivant même le programme son propre tour de visite. Là où les œuvres sont plus nombreuses que les paires d'yeux qui les regardent. Le doigté flirtant avec des lames séductrices, quelque peu destructrices. Sa silhouette valseuse au claquement de velours. Ses pas chevauchent des cadavres de feu et de ferrailles. Aiguille de cette pantoufle vernie qui prend le soin d'écrabouiller l'austérité.

« Mais vas-y continue, fais comme si j'étais pas là. » Il y a le corps circéen qui s'interrompt au sein de sa trame. Paumes ayant frôlées autant de carnes brûlantes que brûlées, qui prennent appuis sur un bois hasardeux. Et les mains épinglent le bord de la table, tandis que le buste trouve un équilibre en s'avançant doucement. La lascive prend son temps, ses aises, sans grands airs. Elle lui fait face, distance qui ne l'empêche point de constater la rosée glissant de son front plissé. Observation pointue du roi fou, celui dont le royaume se convenait au métal et aux flammes. Point d'âmes qui vivent sous ses bannières. Et l'amant sauvage dont elle sacre la fièvre et la crasse. Maux divins qu'il lui inflige sans mots. Brutalité ignée de ses passions pour mieux la reconstruire. Finalement, la sorcière reprend, la douceur fendant ses crocs. « Je ne voudrais pas t'empêcher de travailler. » Honnêteté que l'on controverse, par ces lippes qui s'écrivent dans le mystère de ses marottes. Sourire en coin d'une poupée que l'on veut autant baiser que briser. Car bien que le tenir occupé dans sa besogne de martyr offre une liberté en sa quête judas, Brynhild le sait. Sait qu'elle est trop intruse pour se réduire au chaos de la décence.

Forge d'un mutisme attrayant. La maxime d'acier qu'elle souhaite fendre sous ses griffes et en greffer son essence. Colosse de plomb dont elle jauge l'approche. Prédateur aux crocs masqués, aux râles en muselière. Ça lui donne encore plus envie d'abolir ses silences. Lui faire cracher des phrasés, des injures en bavures, des prières en vipères. N'appréciant guère les interdits, elle s'adonne à la courtoisie intrusive. Il serait rude de ne pas rendre l'appareil. Iris armées jusqu'aux dents, elle contre-attaque. Inspire cette masculinité éclatante, parfum rendant en son absence l'air fade de fracas. Aspire à la déchéance, aussi ivre que vive, aux creux d'étreintes exaltées, trop dérivées. « Non seulement tu m'empêches de bosser ... Mais en plus tu viens exhiber tes charmes pour me torturer. » Inculpation qu'elle aimerait révoquer. Pécheresse faisant l'ignare sur ses méfaits. Une loi où les codes sont de sa propre invention. Elle hausse avec légèreté ces épaules de soleil en guise d'excuse, dans l'espoir d'abdiquer les sorcelleries dont on l'accuse. A peine désolée, la vilaine. Au bûcher, la magicienne. Harpie qui se lave des regards lubriques du colosse aux paumes écorchées. Poison qu'elle gobe goulument, lui et la dépravation maline qu'il promet au sein de ses abysses.

« T'es venue pour un petit coup rapide à l'arrière de mon atelier ou parce-que t'as réalisé que ton existence était dénuée de sens sans moi ? » Les deux probablement. Sourcil qui s'arque face à la remarque. Ou bien aucunement. « Ou les deux ? » Contemple ainsi l'ivrogne de tabac s'embraser autant les poumons. Routine propre au forgeron, les tiges cancéreuses devenant cendres. Cycle éternel de son existence. Et l'arôme des cigarettes qu'elle apprécie goûter de ses lippes destructrices. Traits contemplés dans leur impassibilité démentielle, dans les jets toxiques qu'ils déchainent. Fumée, ombre chinoises de leurs fantasmagories troubles, encre diffuse qui pervertie sa matoiserie. Pense ainsi à sacrer l'atelier du blasphème de leur étreintes, lui, le propre sculpteur de sa couenne de braise. L'ébauche est alléchante, trop distrayante au damne de sa raison. « Tu veux boire un truc ? » La question déclenche la cascade aride de sa gorge creuse. L'Ukrainienne de papiers crèverait pour une vodka avec quelques glaçons. Petit rafraîchissement qu'elle s'accorde toutes les deux heures. « Volontiers. » Réponse qu'elle accorde finalement. Réflexion pouvant s'imbriquer avec les interrogations précédentes. Un accord non-dit à des affirmations non-saines. « J'ai un truc à régler avec un client mais si tu veux on peut bouger après. » Promesse en suspend. Hospitalité finalement décrochée de cette mandibule marmoréenne. Mais l'instant crache sur d'autres serments. Et le géant qui s'éloigne, emporte sa démence pour quelques offrandes. A son tour, Brynhild zieute, scrute, la croupe d'un profane de ses propres charmes.

« Et qu'est-ce que ça sera cette fois-ci ? Quelque chose qui fait des dégâts ou alors pour décorer ? » Ambiance tropicale de la place qui finit par la pousser à s’effeuiller à son tour. Sans-gêne qu'elle est malgré ses mauvaises fois, ses mauvaises lois. Elle dégage sa charogne havane de son manteau crème, déposant l'habit sur une de ces chaises bossuées en guise de patère de fortune. Buste satiné qui se révèle, l'opale d'un chemiser qui épouse sa carne gorgone. Ingénue sur des couches d'abomination toutes nues. Les pans immaculés sont faufilés au creux de la noirceur du pantalon ajusté. Falzar de son faste en bazar. Elle préfère ces coupes garçonnes taillées sur ses crevasses de Sylphide. Non adepte du conventionnel uniforme femelle des tsars. Sévérité des avares. Cette obstruction qu'offrent les tailleurs, l’emprise et crise de ces jupes crayon. Plus facile d'enjamber les débris ennemis et de chevaucher ses convoitises aux hantises en costume. « Ou alors les deux ? » Reprend-elle dans une insolence à sa candeur fatale. Même questionnement, qu'elle remoule de sa langue folâtresse. Miroir qu'elle se permet d'inverser, en dégobillant des morceaux incandescents. L'accent des malices sur sa bouche interdite.  A sa renaissance, la divinité de la fertilité reprend ses contemplations infinies. Elle tripote, tricote des airs d'analyse, ceux qu'elles emploient en chasse d’œuvre d'arts. Ou de catins. Les deux viennent compléter ses collections, ses cabines d'addictions.

« J'aimerais bien voir comment tu passes tes journées dans ta grotte. » Mains si baladeuses qui palpent des troncs étrangers au nacre quotidien vermillon. L'enchanteresse relève sa manche comme en tant de guerre, prête à mettre la main à la pâte. Poignet serpentant sur un bois poli et l'emprise est imminente, point hésitante. Marteau qu'elle se permet de soulever. « Comment le fameux forgeron de l'autre côté du rivage fait des miracles avec la force de ses bras. » La guerrière de tulle pèse la masse comme en image de ses propos, audace des héritages caporaux. Désir se rapprocher d'une besogne qui n'est pas sienne, d'en mesurer les tourments aux amours déviants. Puis le regard balaie la panoplie des outils aussi usés qu'abusés. Constat en affront, elle ne soulève que le plus frêle d'entre tous. Se moque de sa propre personne, il y a un rire qui jaillit en souffle de ses naïades en lèvres. Alternant les œillades entre sa carcasse et les armatures saillantes du seigneur des frénésies non-abolies. Bras ciselés d'une férocité lionne, ceux qui offrent des pognes ardentes dont elle glanait les faveurs fauves. « Ça se trouve je vais y prendre goût. » Conclut-elle en toute légèreté, le goût des braises pelant les sciures de ses phalanges. Accessoire de torture à la ferraille qu'elle repose. Le poids qui fait écho à ces calibres d'antan maintes fois maniés. Demi-mensonge, demi-vérité. Dame velours ayant déjà commencé à déguster aux abîmes purpurines. S'entiche de ces décadences, hymne à leurs violences. Prendre goût à la forge de ses démons bannis et ainsi s'enticher de cette folie.

L'enflure. Offensive en traitre que le titan de fer lui fait subir. Sinoques de leur propre stupre. Il s'imbrique à sa personne d'une aisance à damner. Bouffées incendiaires qui lui mordent la pulpe en fleur, les poils se hérissent au contact expéditif. Appétence écarlate qu'il ne cesse de cingler en véritable maître ferronnier. L'écouter lui bercer des expertises en allégorie lui lacère les sens. Le reflet luisant de ses maux en occulte susurré à ses tympans, pénètre le rite enflammé de son âme. Alors que le corps domine dans sa position marmoréenne. Suave vision de la forge dont il lui fait la dévotion. Elle se prête à l'exercice de la sculpture par la brutalité et les fers erronés. Appliquant en élève studieuse l'exorcisme du métal brut sous son emprise néophyte. S'adonne à la férocité des impacts; se donne des éveils à une violence toujours intact. La belle rage refoulée qui s'attise. Elle en frissonne. C'est si bon. Se défouler pour oublier. Creux de ses pognes qui cuisent sous sa propre ferveur. Il y a la finesse de ses bras qui tétanisent et son maudit hybris qui lui tire sur les yeux. C'est différent du port d'armes qu'elle chérie en solitaire. Plaisir terrible. « Alors monsieur l'expert ? » Murmure-t-elle à l'attention du précepteur, lorsque sa présence entre de nouveau dans la bulle personnelle. « Pas mal pour une première. » Sourire sur l'écrin de sa figure basanée. Pas pour sa médiocre création, mais pour cette passion férine qui dévore les mirettes azurées et assurés du colosse dont elle y pioche une certaine noblesse. Et cet Hercule qui reprend du poil de la bête. Beauté au cœur de ses brutalités, violences crachées en impassibilité. Voir une gloire à travers une coquille d'acier. De ses pupilles gravée dans l'admiration feutrée. Force qui se dessine par des angles saillants, traits lubriques dégoulinant malgré lui. L'aisance d'une concentration et d'une précision qu'elle devine sous des années d'acharnement. Il modèle d'une telle finesse que cela en est indécent. « Frimeur. » Glissa-t-elle d'un soupir le ton courbé en sourire, face une prestation à couper le souffle. Épisode instructif pourtant interrompu. L'autrui venant s'immiscer à son tour dans les rempares embrasés. A présent, elle est auditrice d'un commerçant reprenant ses affaires. Gravité qu'elle pèse du regard, presque déçue. Presque. « J'arrive. » Fit-il avant de s'éclipser avec cette inconnue à la belle toilette. Emportant avec lui ses mouvements d'âmes et son feu, myocarde de l'atelier.

Oreilles qu'elle offre à l'attention, sens croqués dans la concentration. Monstre des entrailles gueulant son butin, d'assouvir une faim sans fin. Alors, la sale gosse craque sous sa propre démence. Ces conneries mafieuses dont elle s'abreuve ou qu'on lui fourre dans la gorge. Bonbons d'addiction. Le champs libre, sans yeux électroniques pour filmer ses méfaits. Elle se met en quête, des bêtes plein la tête. Fouine des inepties en confessions. A l'affut de trahison en bout de papiers esseulés, d'adresses en notes souillées, des noms gribouillis placardés dans des recoins peu balayés. Mais l'âcre en déception s'accroît au fur et à mesure de ses chevauchements hagards. Hydre de ses ambitions venins au fracas de ses tempes et entrailles. Et l'intuition qui la force à battre en retraite. Surseoir une course folle au bord de l'aurore, lui éreinte le culot. Sauf qu'une sagesse suspendue à la porte d'à côté, l'intime à se retirer avant que le pire rentre en ligne de mire. Stratégie crève-cœur d'une valkyrie aux lames déjà dégainées. Préférant ne pas être prise en flagrant délit de trahison. Alors, tout effort et effet seraient perdus. Et surtout, bredouille l'enfant infernal reviendrait auprès des jupons couteaux de son père, de son clan colère. Alors, elle s'assoit, la machination de ses réflexions qui s'affale avec. Prend place sur une de ces tables, étant comme le prochain matériaux à manier et moduler. Une fatigue qui s'immisce dans l'être, qu'elle tente de combattre à coup de goulées ambroisies. Bière bon marché qui ne suffit pas à amadouer l'incendie. Laissant l'acariâtre du breuvage faire sillon au creux des cimes psychiques. Ça réfléchit à d'autres tactiques, à des réponses sans questions, à des idéologies satyriques. Et voilà que le temps de son immersion des maximes inversées se brusque. L'artisan accompagné de sa courtisane entre de nouveau au sein de son champs de vision. Ça lorgne distraitement la scène d'adieu, entre les deux complices d'un commerce aux mille facettes. Elle est cette bonne spectatrice, muette, en attente de la chute. L'once d'une frustration devant probablement coudre d'un fil interdit ses cordes vocales.

Ultime gorgée, avant d'expirer ses péchés en un souffle. La bourgeoise désormais hors du tableau purgatoire. « Bon. » L'aplomb qui jaillit de ses lèvres, la pousse à se relever dans l'écho de cet entrain. Débris boisés en accroche, elle balaie de ses phalanges le lin ébène blanchit par son précédent trône. « Comme t'as dis qu'on allait bouger, je te kidnappe. T'as besoin de voir un peu de soleil avant que ça ne soit trop tard et j'ai une bouteille dans ma voiture que je dois finir. » Bilan expert qu'elle mène par ses mirettes scannant le chiffre facial du forgeron. Sachant très bien que pour l’acharné, l'insinuation n'était pas aussi exagérée. Peu importe pour Brynhild, car elle sait que les rayons tamisés de l'astre diurne mêlé à l'ivresse a le don de d'offrir des merveilles. Ainsi, la silhouette de hâle s'approche de l'homme éreinté. Ses bras serpentent jusqu'à la naissance de sa nuque taillée dans le roc. Mains aventureuses qui s'ancrent alors au port de sa jugulaire à la toison débraillée. Elles s'enfouissent au sein de cette jungle hirsute, goûtant à la rareté de sa peau nue. Les pouces de la reine crèvent la cire des pommettes carrées. Lisse d'une douceur simple, le relief des cernes qu'elle souhaite abolir. Lui insuffler des repos d'âme. Tendre geste d'une sorcière à l'essence crochue. Et le regard qui soutient des brûlures éternelles, elle le fixe. Plonge dans les tréfonds épiques de l'océan irisé. « Promis je t’emmener pas danser et je te ramènerais même avant ton couvre-feu si tu veux. » Affabule-t-elle, connaissant les tendances non-frivoles de l'ours de métal. Hérissé de sa mandibule qu'elle délaisse alors à petit feu. Paluches délicates qu'elle replace sur l'ébène de ses hanches. Le soleil qui teinte le sourire en coin, ses yeux à l'écrin irrationnel. Promesse barcarolle balancée dans les vagues incandescentes. Ce ne serait peut-être pas le bout du monde, mais au moins, ils pourront se sentir loin d'ici.

Victoire : « Tu m'as convaincu avec ton histoire de bouteille à finir. » Epsilonesque probablement. Mais de quoi insuffler sa vésanie en ambroisie. Et l'ébauchage de ces sourires éphémères. Doux délice qu'elle enferme dans l'écrin de ses démons.

Rue pouilleuse que les deux compères fougueux affrontent. L'enchanteresse apprécie l'aveugle confiance mise en son sein par le géant de feu et sa tendance à ne pas lésiner face son exhibition forcenée. Lui et sa routine à la nicotine nuisible dont elle se rince allégrement. Berline toujours à sa fidèle place, l'attention s'active à son dépouillement. Ce coffre renfermant le trésor en breuvage. Vodka de son cœur, de ses mœurs. « Poussée par ton altruisme démesuré et accompagnée de tes somptueux apparats, tu es venue ici pour m'extirper de ma monotonie sans arrières pensées ? » L'encre ébène de ses sourcils qui s'arque dans le mime innocent, alors qu'elle referme la boite vernie. « Est-ce si suspect ? » Questionne la candide en litige. Ne pouvait-elle pas faire preuve d'une grandeur d'âme ? Hurlements étouffés de la vilaine bête grattant la geôle de sa dupe. « Il n'y a pas grand chose à faire ici comme tu peux le remarquer. Que des tristes du trottoirs comme moi. » Les yeux de la môme écorchée roulent en direction des cieux et le crâne s'ondule négativement, face à la bêtise formulée. "Tristesse". Angle insensé pour cette peinture dont le propre modèle se sous-estime. Incapable de voir à travers l’œil astral de Brynhild la monstrueuse. Cet être plus pur qu'elle et pourtant si débridé. « Où souhaites-tu m'emmener ? Y'a-t'il encore des endroits baignés de beauté non profané par l'homme ici dont j'ignorerai l'existence ? » Se plaisant au sein d'un mutisme poignant, elle se contente d'offrir en avant-goût dantesque, la bouteille promise effleurée par sa bouche vipère. Première réponse au regard inquisiteur, accusateur aimant de ses chausses-trappes. Lave son matois de sa curiosité, la lucarne scrutant en égal ardeur l'interlocuteur. « Surprend moi. » Oh. Avec plaisir. « Alors, allons-y princesse. » Lui lance-t-elle, l'incitant à prendre part à ses côtés, qu'importe les horizons incertains.

Elle se glisse dans l'attelage mécanique, reprenant possession du volant en attente du copilote. Porte claquée, le pied embrassant l'accélérateur, elle s'élance à l'affût de l'errance en si bonne compagnie. Chemin plutôt anodin, qu'elle a dû emprunter qu'une ou deux fois. Pourtant, les souvenirs de la destination en sont notables. Le périple est expéditif. Croisant toujours les mêmes architectures fades avant d'atteindre les frontières du quartier bombardé d'humanité souillée. Là, la sale gosse s'amarre promptement, l'exaltation plein la tête. Maisons aux airs de banlieue alignées en rail qui s'élèvent sous le pare-brise. Première accroche peu flatteuse, mais l'envers du décors à de quoi vous rendre amoureux. Visage de malice qui arpente celui de son complice, avant de balancer les mots en catapulte gonflée de promesses à risques. « Suis moi. » La reine Valkyrie s'arme de son poison favori et dégaine sa carcasse hors du cockpit. Nouant contact avec un sol graveleux, la silhouette s'avance vers une entrée plus feutrée, entre deux murs bétonnés. Il y a ce panneau « propriété privé » pendu en chaîne quelque peu désuet, qu'elle enjambe sans gêne ni peur. Et en portant ses pas un peu plus loin, un bois ensorcelé jaillit de la brume, chaste d'outrance humaine.

Et avant de s'enfoncer dans les abysses boisées, l'enchanteresse s'épargne l'inconfort de ses souliers. Chaussures dans une poigne, eau-de-vie dans l'autre, elle s'élance dans l'insouciance. Le plantaire épousant l'écru verdâtre, des plantes sauvages à la fraîcheur luisante. Quelques cailloux et branches aiguisées ici et là, pour effriter la douceur du passage, mais rien d'outrageant à son bon plaisir. Morceau de verdure un peu plus plat qui s'ébauche sur cette toile teintée d'arbres ondulants et de rochers coiffés de mousse. « Ça appartient à un ami qui a une relation plutôt... Intense avec la nature on va dire. » Pensée à ce client trop fidèle de sa maison de foutre, dont les tendances sacrées se tournent vers le printemps et la renaissance de toute essence végétale. Connaissance dont elle partage pudiquement, l'amour du jardinage innocent. Qui l'aurait cru, elle avec ses paluches crochues plongées dans l'engrais ? « C'est un tout petit bout de terre... » Charogne qui s'effondre, tandis que la langue se délit doucement. Culte pour ses épousailles avec ce nouveau lit vert. La lascive se complait dans la nuance sapin. Fesses encrées au sol enchanté, appuyée sur les paumes mises en arrière. Point embarrassée d'être peinte de gadoue ou de jade feuillue. Avoir les pognes verdies, c'est tout comme le carmin de ses manches dans le barbare de sa cabale slave, après tout. « Un peu rêche et laissé à son propre sort. Mais c'est ce qui en fait son éclat. » Ce plaisir de baigner nue dans ces terres épargnées par la civilisation destructrice, se lit sur ses traits ensoleillés. Elle aime ce goût farouche de cet horizon vestale. Dictature des ronces en ce sol brut, des herbes mauvaises ornant la beauté oubliée. Nuque qui se contorsionne sous le poids de la caboche, jugulaire proie aux morsures printanières. La lumière pleuvant sur son visage ingénu. Les yeux clos, grège de ses paupières goûtant un instant l'indécence de cette clarté. Et finalement, la sorcière contemple sa compagnie de fer. Noires mirettes redécouvrant encore une fois le céruléen toujours aussi fougueux. La nature indocile scie à merveille l'aura brusque du divin colosse. Et elle en cajole l'image. « J'espère que cela satisfera vos attentes, monsieur le forgeron. » Ça sourit en coin, dans cette raillerie qui l'habille si bien. Car s'il y a contrariété, la sorcière céleste sait comment obtenir grâce auprès du roi fou. Ou du moins une vague ébauche. Au coeur de leurs démons et blasphèmes partagés. Et cette bouteille effervescente qui rencontre ses lèvres luisantes avant de l'offrir à l'acolyte de sa déchéance. Première goulée au sein de qu'ils allaient sacrer d'adages papillons et d'approches en folles partitions. Cet havre esseulé d'un monde en perdition.

Gloire à l'édifice virile que les lueurs enchantées exposent en toute impunité. L'indécence en abondance qui l'éblouie. Quel triomphe des enfers en plaisir. Mais les yeux ne se détournent guère de leur droit chemin. Au contraire, ça s'arpente avec fracas aux éclats d'une paillardise quelque peu païenne. « Pas de gens, pas de bruits, juste toi et le chuchotement des arbres. Que demander de plus ? » Et cette quiétude enfin émanée... Liesse de ses traits que la sorcière divine se délecte. Actes de grâce de sa part dont elle ne peut être las. La quête de reconnaissance non désirée qu'elle abolie par l'ivresse de son faciès. Car Brynhild n'est ni bonne, ni mauvaise. Loin d'être le samaritain misérable des âmes zélées et esseulées. Simplement l'amante aimante de ceux qui lui effritent l'être. Et Asher était un de ces rares élus damnés. Et probablement l'unique avec qui partager une trêve utopique au sein de ses batailles perpétuelles. Malheur à lui et ses miracles qu'il lui sacrifie. Alors, elle se laisse envelopper dans l'antre de fer. A chérir leurs carcasses contrastées s'imbriquant l'un à l'autre sans parcimonie. Puis tout contre son parfum à l’ébriété aveuglante, ça respire sa cadence cardiaque. Berceuse heureuse et tumultueuse à ses sens. « J'ai l'impression de respirer. Merci de me faire partager le secret de cette jungle où il est permis d'exister. Je te cache pas que j'ai grave envie de te baiser pour célébrer cette nature oubliée. Mais j'ai pas envie de la déranger. » Rire qui résonne dans l'écrin face à la romance bourrue. Honnêteté dénudée, sans ses fards à joues et ses rouges à lèvres pour gommer les réelles pensées. Mais également quelque peu dévergondée. Par ces langages aux accents grossiers et sortis des bibliothèques graciées. Franchise propre à l'amant maudit que la sorcière cajole. Et cette appétence qui se fait désirer, elle en a la bouche qui salive. Mais la soie des paupières closes, voile éphémère sur les ténèbres, ça se permet un temps de répit sous la geôle bien-aimée. Avec l'éternité leur tendant précieusement les bras. Elle y plongerait presque la tête la première. La diablesse aux viles messes.

« Tu ne m'as pas répondu tout à l'heure. Pourquoi tu continues à me fréquenter ? Tu t'ennuies tant que ça ?  » A l'entente des aberrations confessées en questions, l'âme chevronnée s'éveille. Caboche pleine qui se décolle de l'affection pourtant vouée. Pour ainsi mieux le regarder, pour mieux l'encadrer de ses échos impériaux débridés. L'ébène embrasé plongeant dans le céruléen vagabond, un peu trop bon à son goût. Et la chevelure au fil d'or en cascade tout au long de son appui vigoureux. « Asher Santeras. » Souffle glacé d'absinthe incandescente pour arroser la chaleur de ses maux. Écusson d'ailleurs que sa langue vipère dévore sans peur. « Me tiens-tu en si basse estime pour penser que je suis du genre à perdre bêtement mon temps avec des gens qui ne seraient pas digne de mon intérêt et à qui je n'éprouverais aucun plaisir ? » La lascive le jauge de sa lucarne à malice, de son charme intimidant qui intime au blasphème. « Ce qui me peinerait dans ce cas. » Faciès qui dont le hâle mime une légère moue pluvieuse, tandis que la tonalité s'apparentait davantage au zénith de son propre zèle. « Ou alors te dénigrer autant, serait une tentative de me faire fuir ? » Puis l'une de ses mains en ballade fourmille sur la jugulaire jupitérienne offerte à ses bons soins. Enclume tatouée prise ainsi d'assaut. L'encre de noirceur sous son pouce fougueux. L’écorchée goûte à son pouls, le flatte dans sa longueur langoureusement. La vie qui rebondit sous leurs carnes tangibles. « Ce qui sinon, se résumerait à un bel échec. »La pogne suave se déloge du cou brulant pour la fraicheur des herbes en bataille. Phalanges mordorées décrochant l'innocence florissante du sol. Pâquerette égarée prise sous sa garde. Et là juste au-dessus de l'oreille gauche du dieu ardent, elle y plante une naissance bluette et muette. Preuve de sa folie douce, de ses émois violents. Dans la jungle de ses cheveux dont l'accroche est grisante. Un hoquet rieur éclabousse le géant. La peinture en est amusante. Lui, ce roi terrible de fer et feu, invulnérable de ces côtes de mailles acerbes. Et elle, impératrice Valkyrie d'Amour, fleurs rouges pleins le barillet, qui vient de le couronner d'un coup simple de tendresse. C'est tout ce qu'elle avait sous sa main insolente pour le glorifier et pourtant, ça lui va si bien. Bien qu'il mérite surement plus, surement mieux. Mieux qu'elle et ses écueils. « Surtout qu'au lieu de déranger cette nature oubliée, j'allais te proposer de la sublimer. » Filet de voix qu'elle mêle en merveille aux susurrements du soleil en vermeil. Rictus aux promesses sacrées dont elle mord les commissures interdites. Un tic de ses bacchanales bancales. Ça contemple alors le temps en suspend et ça compte toutes leurs ivresses blanches. Là dans ce temple verdoyant des âmes perdues.