Oksana & Matthew

Don't be afraid of needles

Il fait bon. Vraiment bon. La viande et les os réchauffés, malgré l'absence de chauffage dans la bâtisse délabrée. Soleil déjà haut levé, les rayons qui passent à travers les planches barricadant grossièrement la fenêtre. L'astre qui trouve, malgré les obstacles, son chemin jusqu'à la pupille dilatée du nordique. Carcasse frémissante, échouée à même le sol, détendue par les produits qu'il s'injecte sans cesse. L'impression d'être sur un nuage, de ne plus réellement être présent, d'être conscient. Apaisement artificiel. Échappatoire empoisonnée. Quelques minutes de paix intense avant de retourner se faire engloutir dans la tempête de la vie.
Qu'elle image bien triste qu'il offre, le corps étalé sur le dos, dans la poussière, trônant au milieu de la crasse et des morceaux de verre, restes de seringues et d'aiguilles. Divinité souillée. Royauté malmenée. Odin le Roi à présent Odin le Gueux.
Odin le gueux. Le sourire dérangé qui vient déchirer la gueule, suivit d'un éclat de rire. Le dépit de sa personne, accentué par une psyché depuis longtemps maltraitée et l'idée d'une grandeur passée. Le contraste est trop grand, même lors de ses phases de sobriété. Trop loin de ce qu'il avait lu.
Pourtant, il le sait, il la sent. Cette force, cette gloire qui avait jadis été la sienne.

Nouvelle crise de rire, terminée en quinte de toux. Il se tortille le toxico, rampe sur la parterre jusqu'au mur, jusqu'à la fenêtre miséreuse à laquelle il s'accroche pour mieux se redresser. Brinquebalant sur ses propres jambes, il observe, à travers un interstice, de son œil sain. Il observe le monde. Leur monde. Les imbéciles ignorants ou ces semblables, déités qui ne valent pas mieux les unes que les autres. Dieux pathétiques.

Nouveau rictus alors qu'il leur tourne le dos, la dextre balayant l'air, chassant leur visage de son esprit. Ils n'en valent pas la peine. Non, pas la peine du tout.
« Ils ne savent pas. Non non non. Ils vivent leur petite vie tranquille, sans savoir. » Il déambule, tangue souvent, s'arrête parfois pour mieux reprendre ses tours dans la pièce. « Pauvres imbéciles. »

Imbéciles dont il fait partie. Identité dont il se ne souvient plus, perdue dans le néant d'une mémoire capricieuse. Le rictus qui disparaît. Foutue mémoire. Le regard qui s'assombrit. Foutue mémoire.  Il veut se souvenir. Foutue mémoire. Alors la main vient frapper ce crâne qui lui semble si vide. Elle frappe encore et encore. Foutue mémoire !
« Rappelles-toi ! Rappelles-toi ! »
Ca ne veut pas. Pourquoi ça ne veut pas ?
Il frappe, plus fort. Encore et encore.
En vain. Les souvenirs refusent bel et bien se dévoiler.
Alors il se laisse glisser le Dieu, se laisse tomber contre le béton fendillé.

« Je suis Odin, bordel. ».

Oksana & Matthew

Don't be afraid of needles

Maux du corps, maux de l'âme. L'envie d'abandonner. Tout, comme à chaque fois. Humeur cyclique, inconstantes. Odin s'aime autant qu'il se déteste. Il marche en permanence sur la fine limite séparant l'un et l'autre, penchant d'un côté ou de l'autre de manière répétée. Sauf lorsque de ses séances de tripes. Stabilité que lui procure les différentes drogues en échange de sa conscience. Mais il s'en moque, le Dieu. Plus qu'un plaisir, ses errances intoxiquées relève du besoin. Mais les autres ne le comprennent pas. Ils sont bien eux, ne sont pas prisonnier de leur propre cervelle comme lui. Comme il les envie, parfois.

La lucidité qui revient, peu à peu. Elle se frai un chemin, la pauvre, à travers l'épais nuage qui s'est accumulé dans la caboche du fauve. Soupir soufflé, motivation à retour parmi la foule qu'il se force à recouvrer. Transition qu'il espère mesurée, contrôlée. Qu'il espérait, plutôt. Car déjà le bois vient s'écraser contre le mur, dégueulant sorcière et minion. S'il se relève pour l'accueillir ? Rien du tout. La considération qu'il a envers la gorgone ne passe par aucune démonstration. Ils savent et ça leur suffit.  Tête à tête qu'elle impose, renvoie du trouffion qu'Odin salue en agitant quelques doigts dans les airs avant d'en revenir à la reine. « Oksana. » Le nom qu'il lâche, accompagné d'une révérence ô combien ironique. Elle en impose, la Baba Yaga, encore plus mise face au nordique et son pitoyable état.

« Moi qui pensais découvrir une bête crevée, quelle image tu donnes. On pourrait presque te suivre à l'odeur. »

Une bête crevée, à ce point ? Peut-être. Il ne sait plus depuis combien de temps il est là. Un jour complet, deux. Le temps n'est plus le même dans ses rêveries. Il ricane devant les propos de Baba Yaga. Dans un tel endroit, elle aurait du se douter qu'elle ne le trouverait pas dans ses plus beaux atours. L'apparence n'est pas quelque chose qu'Odin fait primer, la coquetterie n'est pas dans ses attributs. Bras qu'il lève, aisselle qu'il renifle pour constater l'étendue des dégâts.

« Navré votre Altesse, ils ont malheureusement coupé l'eau courante. Et puis.. » Coup d’œil qu'il jette à gauche puis à droite avant de murmurer à la slave, sur le ton de la confidence. « .. il n'y a personne à déranger ici, normalement. »
Surtout pas, elle. Oksana est loin de son palais, de son luxe. Matthew est ici sur son territoire qu'elle envahit avec ses grands airs. Le reproche n'était que le premier d'une longue série, il le sait. Et il s'en agace par anticipation. Qu'elle crache ses remontrances, ça leur fera gagner du temps, à elle et à lui. Mais elle n'en fait rien, préfère le geste à la parole.
Le pochon dont elle s'empare pour mieux libérer les particules, les offrir aux caprices d'un vent de passage. Toxicomane qui se décompose en voyant sa médecine s'envoler. La mâchoire qui se crispe alors qu'il s'efforce à ne rien laisser paraître. A ne pas montrer la foudre qu'il sent naître en lui. Madame est maîtresse de la bratva, s'approprie les biens d'autrui à sa guise, gâche ce qui ne lui appartient pas. Elle devrait avoir compris depuis le temps, qu'il y avait certaines choses qu'elle sur lesquelles elle ne devait pas mettre la main. La came du norvégien était l'une d'elles. Accord tacite qu'il pensait clair entre eux : ses loisirs étaient incontestables tant qu'il exerçait sans fauter ses fonctions au sein de l'organisation. Avait-il une fois fait défaut à Baba Yaga ou à la bratva ? Non.

« Maintenant que c'est fait, donne moi le reste. Il n'est pas question que tu continues de perdre ton temps comme le dernier des miséreux. »

L'ordre qu'elle expulse, elle souhaite imposer sa volonté au nordique. Le sourire mauvais étiré en travers de la gueule, l'animal ne répond rien. Le sang s'échauffe dans ses veines, réaction au comportement de la dame. La colère qui se diffuse,  Elle pense avoir tous les droits. Mais pas sur lui. Je suis Odin, bordel. Fierté immense dont le guerrier se pare, royauté légitime qui est la sienne. Des deux, il est la seule tête réellement couronnée.

« C'était à moi. » Qu'il siffle, bouillonnant. Œil sain dardé sur Oksana, c'est à présent au droit de s'ouvrir, d'explosé l'iris glacé à la morsure de l'air. Il ose, l'Odin, s'expose à la douleur pour mieux toiser l'importune, lui tenir tête sans se départir du sourire. Air de folie qui lui colle à la peau.
« Tu me déranges quand je suis au calme et jette ma poudre comme si elle t'appartenait.. Je ne suis pas un de tes sous-fifres, Oksana. » Dextre qu'il passe sur la barbe, tentative pour recouvrer un semblant de calme avec que les mots ne s'échappent encore.
« Il y a des limites qu'il n'est pas toujours bon de franchir. »