Gods & Monsters

La porte de l’arrière boutique se referme discrètement sur la silhouette dissimulée dans l’ombre. Malgré l’obscurité, cette dernière s’avance sereinement dans le domaine dont elle connaît tous les recoins. Pas besoin de lumière jusqu’à temps d’avoir atteint l'autre bout de la pièce, à distance raisonnable. Elle est chez elle, si bien que l’endroit ne semble pas moins qu’une extension pure et simple de sa demeure personnelle. Jusque dans l’apparence et le décor, les matériaux utilisés, et les fragrances qui comblent l’atmosphère revigorante.

Sortie récupérer son dîner commandé, la sylphide dépose un sac en papier brûlant sur la surface aseptisée qui accueille habituellement les cafés, collations, et parfois déjeuners de tous ses employés. La fumée et le parfum qui s’en dégagent lui donnent faim. C’est thaï, ça change un peu de chez Mooyah et des repas traditionnels. Manger n’est pas un plaisir qui l’exalte d’ordinaire, mais devant la fringale, elle n’est pas plus épargnée qu’un autre.

Elle s’installe, reposant ses membres endoloris pour la première fois de sa longue journée de travail. Ses doigts s’efforcent de masser les poignets engourdis, et quelques étirements rapides précédent sa première prise de nourriture depuis qu’elle s’est levée. Elle savoure, chaque bouchée, jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien à dévorer. En solitaire et en silence, le rituel de la soirée s’achève, par un bureau débarrassé minutieusement et un café fumant. Noir tourbillonnant entre ses mains recroquevillées autour du gobelet ardent. Elle attend, en vérité, la promesse d’une visite qui la tient en haleine depuis la veille au soir.

Elle a hâte de savoir ce qui l’attend. Ce que la blonde engagée quelques semaines plus tôt a de si étonnant à lui apprendre aux conclusions de son enquête. Si cette dernière lui a promis quelques révélations intéressantes, elle ne sait rien encore de la finalité de ses recherches. Et ses sentiments se partagent tour à tour l'inquiétude de découvrir une vérité peu agréable et le soulagement de se savoir bientôt fixée sur la question. La question du jeune homme aimable et insistant qui justement se trouve être l’objet de cet échange de prestations.
Les interrogations à son sujet se font légion depuis que ses entrées à la boutique sont récurrentes. Souvent étranges, dénuées d’objectif précis et malaisantes pour celle qui n’est plus habituée à se faire courtiser depuis longtemps. Elle ne peut pas dire que l’homme aux boucles brunes soit pénible ou agressif à ses côtés. Et c’est bien là tout le problème. L’incompréhension qu’il suscite et qu’elle ne sait percer à jour en dépit de sa perspicacité habituelle. Il pourrait lui vouloir bien des choses, et c’est là que sa méfiance inéducable rentre en jeu.

Déjà tard, la rouquine retient la manche de son blazer sur son avant bras livide. Elle contemple le cadran timide qui surplombe les lianes en or blanc entourant son poignet. Un bijou de valeur et de coeur qui ne la quitte jamais, la belladone enroulée sur sa chair à la place de l’alliance dont elle s’est définitivement séparée.  
La boisson terminée, le godet est lancé sans ménagement dans la corbeille et la patronne se redresse, prête à accueillir bientôt son invitée. Le bruit de ses talons discrets résonne sur le plancher feutré de la pièce principale, dont elle s’apprête à déverrouiller l’entrée. Ponctuelle, car à peine a-t-elle regagné son comptoir que la porte est poussée, le carillon vibrant de sa douce mélopée.  

« Bonsoir ». C’est un salut poli qui réceptionne la détective en attendant qu’elle la rejoigne. Le compliment est apprécié, relevé par un sourire imperceptible mais l’impatience est telle que la divine n’a pas le coeur d’échanger sur des banalités d’usage. Sa vis-à-vis non plus, semble-t-il, et cela tombe bien. Le discours est lancé sitôt que les dossiers s’entassent et s’éparpillent sur le bois verni. Elle suit, avec attention, les informations qui s’enchaînent et les révélations qui coulent de sa langue hyperactive. Elle note, mentalement, le regard concentré sur le rapport papier qu’on lui livre à l’oral et les éléments annexes qu’on évoque à mesure. Tout à la fois, elle ne peut s’empêcher de remarquer le ton et l’attitude curieusement différents de l’interlocutrice avec laquelle pourtant elle a déjà plusieurs fois échangé. Quelque chose ne va pas, lui murmure son instinct qu’elle préfère ignorer. Elle balaie ce constat, y reviendra plus tard.

« Bien… c’est déjà peu rassurant ». Elle évoque les premiers résultats de l’investigation. Un garçon un peu volage, en soi, ça n’a rien d’alarmant. Un garçon volage qui lui tourne autour, c’est déjà plus inquiétant. Pas tellement pour ce qu’il pourrait lui faire mais surtout pour ce qu’il pourrait être. Pourtant, elle n’a jamais décelé sur lui l’aura brillante qui berce la silhouette de ses semblables. A l’image de celle qui justement, se tient sous ses yeux à l’instant.

La suite... La suite est un gouffre d’incompréhension et de questions supplémentaires qui la percute de plein fouet. Dans lequel elle se perd, avalée par le doute et la stupéfaction.
« La dernière rencontre en date, c'est avec lui. Un type du nom de McNamara ». L’annonce se joue en boucle dans son esprit confus. Elle l’aurait reconnu entre mille sur la photographie si son identité n’avait pas été trahie. Ses doigts l’effleurent à peine, le papier glacé sur lequel les traits ancrés dans sa mémoire se dessinent. Liam. Comment, pourquoi ? Elle ne sait que penser, mais la révélation occupe toute sa réflexion. Si bien que les informations additionnelles et les recommandations qui suivent sont tout juste écoutées, rangées pour plus tard en attendant d’avoir pu digérer celle-ci.    

« Il a l’air… il l’air tendu ». Elle parle de lui, le gaillard ténébreux qu’elle désigne d’un geste évasif. Elle l’observe avec insistance, passant en revue tous les clichés de la scène comme si elle cherchait l’approbation de la professionnelle. Ou peut-être est-ce une façon de se rassurer elle sur ce qu’elle pense entrevoir de ces preuves. « Vous avez pu entendre leur conversation ? » Bien sûr que non. Elle se risque tout de même à poser la question. « Ils ne semblent pas en bons termes... » Elle connaît un peu trop l’irlandais et ses comportements pour pouvoir l’affirmer. « Comment se sont-ils quittés ? » Sa curiosité l’emporte définitivement sur son impassibilité courante. Elle veut tellement comprendre, tellement savoir. « Et ces photos, quand est-ce que vous les avez prises exactement ? »

Beaucoup trop de zones d’ombre à éclaircir et l’interrogatoire qui n’en finit plus semble déplaire à celle qui en est la victime. A celle qui s’impatiente, et qui réclame son dû.

Les prunelles azurées de la rouquine s’arriment alors à leurs jumelles. Elle s’attardent sur le visage parfait dont les expressions trahissent pourtant le mal-être intérieur de sa propriétaire. C’est là seulement qu’O’Reilly fait le lien, entre les oeillades furtives, les mimiques exagérées, les conduites un peu gauches et tremblantes. Le miroir d’illusion se brise sous l’oeil vif de la fabricante qui connaît trop les effets de ses remèdes et plus particulièrement du manque.

« Une seconde ». Après un long silence, voilà qu’elle cède à la demande. Car ce n’est pas son rôle de sermonner ceux qu’elle fournit. Même si la morale bringuebalante qu’elle nourrit la torture autant que l’absence de substance démolit la droguée. Elle s’échappe un instant, jusqu’à l’arrière-boutique, puis son bureau privé. Elle en revient presque aussitôt tenant entre ses doigts le produit soigneusement empaqueté. Revenue au comptoir, elle tourne le dos à celle qui la dévore des yeux pour farfouiller dans les nombreux tiroirs occupant tout un pan du mur. Elle remplit un sachet de mélange, herbes et fleurs séchées, qu’elle noue délicatement d’un ruban parme. Le dû et le surplus sont masqués sous ses mains, tenues à plat sur le comptoir.

« A prendre en infusion, pour estomper l’effet du manque ». L’explication est lâchée sans détour, la dose et le joli pochon improvisé poussés fermement en direction de celle à qui ils sont tous les deux destinés.

« Maintenant, vous répondez à mes questions ? »

La sylphide toise sa benjamine d’une hauteur toute relative. Elle ne juge pas, se l’interdit, mais elle en a tout l’air. C’est ainsi. La demoiselle fait partie des rares à pouvoir s'approvisionner à cette source intarissable que la rousse a fait naître depuis son retour en ville. Une occupation conservée secrète, hormis pour les rois et les princes d’Arcadia. L’enquêtrice avait découvert - n’était-ce pas son métier ?, s’était risquée à demander, et sans trop réfléchir, l’empoisonneuse avait dit oui. En échange de l’enquête et surtout d’un travail rigoureux. Elle aurait eu bien les moyens de payer autrement mais s’était dit que cette rétribution ferait probablement naître une autre forme de motivation. Un peu plus véhémente. Et ce, bien qu’elle se refusait à traiter d’ordinaire avec des gens aux sens biaisés par l’alcool ou la drogue. Elle était l’Exception.

Elle la contemple longtemps, dans ce silence qui lui pèse tant sa gorge la brûle de questions. Cette impatience qui ne lui ressemble pas, immiscée dans ses veines tel un poison, grimpe à ses tempes pour en dessiner les contours. Elle respire un peu fort. Les ongles crissent sur les clichés éparpillés. La mâchoire se crispe à son tour. Et puis, la blonde finit par s’exprimer.

Mais rien de ce qui s’écoule de ses lippes ne suffit à combler le manque de vérité. Certes, elle vient corroborer le froid, la relation hostile notable entre les deux. Quant à ce qui a pu ou non se dérouler entre eux, l’herboriste n’en a pas la moindre idée. Peut-être Éamonn avait-il flairé le danger avant elle ? Elle se trouve un peu présomptueuse de le penser, mais elle le sait malgré tout prompt à vouloir la protéger. Il lui a déjà répété cent fois depuis qu’ils se sont retrouvés, qu’il ferait son possible pour la préserver. Et si il n’a jamais été témoin des entrevues passées entre elle et l’éphèbe basané, peut-être sait-il quelque chose. Quelque chose qu’elle ignore et meurt d’envie de lui demander. Au point d’extirper brusquement le téléphone de la poche latérale de son jean, et de fouiller son répertoire avec l’idée obsessionnelle de le contacter sur le champ.

Et puis elle se ravise, de nouvelles hypothèses faisant lentement leur chemin. Elle songe, les yeux rivés sur le cadran, déviant sur les photographies. Interrogeant finalement le regard de sa vis-à-vis. Et si… Et si leur relation n’avait pas toujours été conflictuelle ? Elle brasse les mots jetés un peu plus tôt par la détective. Ceux qui reviennent en flèche, dotés soudain d’une importance qui paraît capitale. Deux vieux amis en froid. Un lien brisé, une connexion rompue. Ça tourne en boucle dans la cervelle agressée. Elle imagine ce qu’elle n’aurait jamais pensé si on ne lui avait pas mis la puce à l’oreille. Et le cellulaire est rudement propulsé sur le comptoir, toute attention abandonnée. Éamonn et lui, peut-être… ?

Ca lui semble insensé. Et c’est alors que se place en lumière leur dernier rendez-vous. Violent comme jamais auparavant. Terrible car elle avait failli le perdre. Il s’était montré rigide, distant, à des lieues de son comportement habituel. Il était presque saoul et lui avait confessé un tourment. Sans s'épancher sur les détails. Elle l’avait trouvé mal, mais n’avait pas cherché à en découvrir davantage. Tout simplement car cela lui avait paru affreusement déplacé. Qu’elle ne pouvait s’autoriser pareille curiosité.

« Je… je n’en ai pas la moindre idée ». Ce dont elle est certaine, c’est qu’elle ne sait plus rien. Le mal-être de l’irlandais pouvait bien concorder avec ce troublant tête à tête. En attestait la date imprimée discrètement sur les clichés. « Je ne sais plus, à vrai dire ». Les sourcils se froncent, elle est déconcentrée. Et puis elle se reprend. Pour reconduire le fil de la discussion inachevée. A deux, l’histoire a plus de chance de se voir démêlée.

« Non ». Elle finit par trancher. Par refuser de croire qu’il puisse être l’instigateur de ces visites réitérées. « Peut-être qu’ils ont une histoire commune. Ca m’étonnerait beaucoup, mais on ne connaît pas toujours les gens aussi bien qu’on le croit ». L’évidence qui sonne comme un glas. Une pointe d’amertume dans la voix. « Mais je doute sincèrement que leur conflit ait un lien avec moi ». Elle replace une mèche fauve derrière son oreille, un brin désespérée par ce puzzle qu’elle n’arrive pas à reformer. « A moins… » Elle réfléchit longtemps. Ses doigts s’égarent sur les images de la toute première pellicule. « A moins qu’Éamonn ait découvert quelque chose à son sujet ». Quelque chose qui aurait pu lui déplaire.

Et c’est vrai, qu’ils évoluent tous dans un monde un peu étrange. Un univers qu’elle-même a peu conscience de voir se dérober. Car elle y a toujours plus ou moins trouvé sa place, saisi le sens des réincarnations et constaté rapidement sa véritable identité. Ce ne sont pas des choses qu’on évoque librement. Ce sont des choses que l’on sait et qu’on tait la plupart du temps. En attendant que l’un et l’autre se révèlent au courant de ce qu’ils sont vraiment...  

« Vous êtes certaine que vous ne savez rien de plus à son propos ? » Elle coule une œillade insistante à l’intention de l’invitée. Elle se fait presque intimidante, avec ses prunelles assombries et ses lèvres pincées. Elle veut lui faire comprendre qu’elle peut tout entendre. Que cet Ulibarri peut lui être désigné comme une énième curiosité - elle est prête à le comprendre, à l’accepter. Cela la soulagerait même de le découvrir particulier. Car cela résoudrait une partie de l’énigme qu’il représente à lui tout seul.

Elle y repense encore, et ne lui a jamais vu l’aura caractéristique des divinités. Pour autant, il a toujours su lui inspirer des sentiments très singuliers. Des flash d’images incompréhensibles et superposées. Une impression indescriptible, et parfois malaisante en dépit de son charme apparent. « Vous l’avez filé durant plusieurs jours. Vous avez dû le voir de près quelques fois. L’approcher. Vous n’avez rien remarqué ? » Elle l’interroge comme si elle voulait des aveux. Et c’est un peu le cas, car elle commence à se douter que le mystérieux sujet de cette affaire n’est pas des plus humains. « Vous avez dit qu’il dégageait quelque chose, tout à l’heure. Qu’est-ce que c’est pour vous ? Une sensation ? Un halo coloré… ? »

« Attendez, un halo coloré... ? ». Au ton de sa voix légèrement éraillée, à la lueur perplexe dans ses yeux océans, au dédain de ses traits, l’herboriste devine la parfaite incrédulité de la détective. Le mépris au bord des lèvres, elle se fend d’un gloussement insolent, éraflant l’orgueil de son interlocutrice. « Je croyais que les dealers évitaient de toucher à leurs produits ». Impassible en apparence, la déesse se raidit devant tant de mésestime. Ses ongles coupés courts s’abattent nerveusement sur le comptoir, seul signe perceptible de sa fierté outragée. L’outrecuidance a le don de la révolter. De chatouiller doucement la fureur endormie et l’hybris en veille qui n’attend qu’un dérapage pour asseoir son empire. La tolérance et la patience de l’humaine l’empêchent de sortir de ses gonds. Tempèrent l’humeur atrabilaire qui gagne du terrain tant elle est susceptible face à ce genre d’attaque.

« Précisément parce qu’ils savent ce qu’il y a dedans. Peut-être devriez-vous prendre davantage de précautions ». La menace à peine voilée file entre les dents serrées. La mâchoire se détend progressivement sous la décharge de l’intimidation. « Parfaitement. Un halo coloré ». Elle se borne et se dépêche à remettre la mention de l’aura sur le tapis. Ses yeux clairs tâchés d’ombres fixent la blonde sans ciller. Elle ne veut ni lui laisser le loisir de répondre à sa remarque, ni celui de se défiler. Elle la sent toujours nerveuse, prompte à se tortiller comme une enfant sur sa chaise à tout moment. Et peut-être à s’enfuir, par la même occasion.

« Qu'attendez-vous que je vous dise ? » L’aboiement vient soudain rompre le silence écrasant. Sa vis-à-vis se détourne, visiblement en proie à ses propres réflexions. L’empoisonneuse observe, et se perd dans ses songes elle aussi. Elle se dit qu’elle n’est peut-être pas encore au courant. Ou bien que sa prudence la freine à s’aventurer sur le chemin glissant de la folle vérité. Elle trouve étrange qu’une femme de sa trempe, exerçant son métier, puisse ignorer le double monde qui se trame, en particulier dans cette ville. Qu’elle s’ignore à ce point alors qu’elle est censée tout savoir des autres. Ca paraît insensé. C’en est presque cocasse. Et la rouquine a du mal soudain à la voir efficace.

« Chase Ulibarri est différent, c'est sûr ». Les yeux rivés sur la chevelure flavescente, l’herboriste se trouve de nouveau nez à nez avec sa correspondante. « Pourquoi ? Je ne sais pas. Il attire femmes et hommes comme la lumière attire les papillons de nuit, et je sens deux personnalités distinctes en lui, ne me demandez pas pourquoi, et oui, sa peau est lumineuse mais est-ce qu'elle dégage de la couleur ? C'est... » Elle se ravise. Elle a l’air perturbée. Comme si elle était prête à croire en quelque chose mais qu’une force irréprimable - la raison - l’en empêchait. La rouquine connaît bien ce sentiment pénible. Bien que pour des raisons autres, elle vient d’ailleurs de l’éprouver. Chacune son tour pour la soirée. « ...c'est impossible. À quoi pensiez-vous en me demandant une telle chose ? »

Elle la voit lutter. Et flancher tout en même temps. Après tout, elle vient d’avouer que le principal intéressé lui paraît bien singulier. Tout en refusant de croire qu’il puisse être de nature particulière. C’est qu’elle ne doit pas bien le discerner, tout du moins pas aussi bien qu’elle. Alors la divine se plaît à penser que peut-être, elle en est aux prémices de sa découverte identitaire. Autrement, elle l’aurait percée à jour elle aussi…

« C’est amusant ». La langue humidifiant ses lèvres, le portrait solennel, elle l’inspecte un long moment d’un regard appuyé. « Que vous soyiez payée pour tout savoir et que vous ne sachiez rien ». Les mots s’abattent comme un coup de poignard.

Ce n’est pas du tout son genre de brusquer les ignorants qu’elle croise de la sorte. Ils sont pourtant nombreux. La plupart du temps, elle se contente d’éviter le sujet épineux. Souvent, les révélations se font d’elles-mêmes, et quand deux protagonistes entendus se retrouvent en possession de la même vérité, ils se comportent presque comme s’ils avaient toujours su. On en parle peu. On sait mais on évoque rarement les faits, autrement que pour démêler une histoire, ou régler un problème.
Cette nuit, trop d’éléments sont venus court-circuiter son attitude habituelle. Elle n’est plus sur la réserve. Elle n’a plus la foi de faire semblant ni de sacrifier son savoir au profit des autres et de leur bien-être. Ni non plus la patience de choisir ses mots et ses instants pour ne pas risquer de les rudoyer. Au diable les bonnes manières et les risques encourus. Elle a eu son compte pour la journée, et peut-être la semaine. « Le plus triste, c’est que je vous ai déjà rémunérée alors que c’est peut-être moi qui ai à vous apprendre la plus fracassante des vérités ». Perchée sur ses talons, l’entrepreneuse s’élève davantage pour faire face à l’impertinence dubitative. Ses paumes reposent à plat sur le comptoir, ses épaules roulent vers l’avant, et les billes cérulées s’arriment à celles de sa compagne. Elle la dévisage, soudain impressionnante de charisme et de prestance. « Vous ne vous voyez pas briller non plus. Et que voyez-vous, quand vous posez vos yeux sur moi ? Pas même que nous sommes en de nombreux points semblables ». Le silence oppressant, la lumière des néons se fait soudain agressive. La divine demeure imperturbable. « Laissez-moi vous apprendre que vous n’êtes pas tout à fait normale. Pas plus qu’Ulibarri, ou moi ». A ces mots, les doigts de l’herboriste s’agitent gracieusement dans les airs. Jusqu’à effleurer les pétales de l’orchidée mascotte, celle qui trône sur la surface avec l’intention d’en mettre plein la vue aux clients. Ossiculum aurantiacum, fleur africaine d’une rareté sans nom, que la déesse achève d’une projection de pouvoir contrôlée. L’œil rivé sur la détective, elle ne voit ni les corolles brunir au rythme des effets, ni les feuilles se racornir tandis que la plante subit son tout dernier instant. Concentrée sur la réalité qu’elle veut lui démontrer, elle en oublierait presque l’histoire par laquelle tout ceci a commencé...

Vide. Privé de fluide, privé de vie, le bouton se désagrège sous l’oeil rivé ailleurs de la fleuriste. Et Dieu sait que son coeur s’étreint, s’alourdit, quand il devine la fin de la perfection exotique. Plus le temps passe, et plus la connexion entre la nymphe et son domaine se renforce. Son pouvoir, elle y a surtout recours pour donner naissance, accroître ou sublimer, parfois pour se défendre. Quasiment jamais pour détruire, et quand elle le fait, c’est un peu de son être qui s’éteint en compagnie de ses victimes.

Elle se tient immobile face à la réaction, refusant de ciller. Son aura se pare de teintes un peu plus franches, alors qu’elle défie l’accusée. Guettant ses gestes au delà des mots, la divine tâche de se remémorer sa propre découverte.
Quelques paroles échangées avec sa cousine et sa tante, alors qu’elle n’était pas encore Airmed. Une vérité tacite, jamais trop digne d’intérêt, parce qu’on est élevé comme ça dans sa famille. On sait, mais on n’en parle pas. Pas devant les enfants, pas toujours entre adultes ; les choses sont ce qu’elles sont et l’on fait partie d’un tout. On ne se pose pas de questions. On est, c’est tout.

Et ça lui fait assimiler que contrairement à d’autres, elle n’a jamais vraiment eu à faire face à sa réalité. Un traumatisme épargné, même à l’éveil de sa conscience, car son identité divine lui est connue depuis que le glas des seize ans a sonné. Au fond, l’enfance ne compte pas et on peut bien dire qu’elle a toujours su. Sans jamais s’en soucier outre-mesure, car Siobhan Kearney est ainsi. Drapée d’un orgueil autant que d’une force qui la pousse à penser qu’elle n’est pas différente de la personne qu’elle a bâtie, confiante à l’idée d’être maîtresse de sa vie, à bien des égards, et non soumise à une entité suprême âgée de quelques millénaires.

Sauf peut-être pour l’hybris. Et à n’en pas douter, elle est là l’ironie. Car si l’Empoisonneuse refuse de se sentir manipulée, c’est bien la démesure qui a régi son existence. Sa rancœur maladive qui a tracé des lignes, impossibles à dévier. L’hybris. Il ne lui apparaît pas comme tel encore, et pourtant elle l’observe. Ronger les poignets frêles, griffer les avant-bras. Ravager l’épiderme opalin, qui se tient sous son nez, instable, agité.

« Ce que nous sommes ? Des incarnés. Peut-être créés par les Hommes à l’origine, qui sait ». La question qu’on lui pose sonne étonnamment grave. La réponse qu’elle lui sert paraît encore plus solennelle, et l’herboriste se rend compte qu’elle se livre à l’exercice de la Révélation pour la toute première fois. « Enfants de l’Univers, du Chaos, issus de l’Amour, du Ciel ou de la Terre. Des Monstres, des Géants, des Démons ou des Dieux. Dotés de vie et de conscience, de grâce et de pouvoirs... » Parfois trop grands pour ce qu’ils sont vraiment. Et quittant son comptoir, approchant de l’élève, le professeur poursuit. « Des essences privées de carne et de puissance il y a bien trop longtemps. Forcés d’habiter des pyjamas de chair pour fouler de nouveau leur Royaume. Voilà ce que nous sommes. Voilà ce que je suis. Ce que vous êtes aussi ». Et le regard azuréen s’imprègne des billes émeraudes, dubitatives et réfractaires, perdues dans l’océan d’information, et le truisme mordant de l’existence.

« Combien sommes-nous ? ». La divine relève un peu plus le menton. Ses courbes sublimées par la lumière des néons, elle berce l’atmosphère d’un halo de sagesse, tant et si bien que le plus rétifs des auditeurs serait tenté de boire ses mots sans sourciller. « Des centaines. Probablement des milliers. Issus de toutes les religions ». Elle joue le jeu jusqu’à la dernière manche. Dévoile tout ce qu’elle sait. Ou presque. Elle suppose qu’il faut suffisamment de matière pour comprendre ces choses là.

Et puis, le geste s’accentue. L’attention de la déesse est captivée. Son souffle ralentit, tandis qu’elle observe. Le front plissé et le regard plein d’incompréhension, probablement d’inquiétude aussi. Et les fossés se creusent, le sang commence à perler sur la chair mise à vif. Le sachet qui s’échappe de sa veste, qui traverse la pièce sous l’impulsion du geste à son encontre, l’herboriste ne le relève pas. Elle demeure concentrée sur les effets du manque, ou de tout autre chose, elle ne le sait pas bien. Son esprit l’interroge, son altruisme la perd. « Qu’est-ce que vous faites ? » Le son de sa voix trahit l’intérêt qu’elle nourrit pour la Blonde, son souhait de la voir s’arrêter. Elle choisit de tenter l’approche, ignorant les paroles déversées, la clôture du contrat qu’elle lui jette sous le nez. Je crois qu’on en a fini pour ça, vous et moi, en effet. Et le bras assuré de la divine se tend, en direction de celle qui désormais n’est plus sa détective privée. La O’Reilly s’impose, par le regard et par la voix. Par la douceur et la fermeté de son geste, qui saisit l’avant-bras. Par la silhouette écrasante, en dépit de sa taille minime, par le charisme et l’empathie qu’elle dégage, quand sa volonté se borne à la voir salvatrice.
Elle ne sait pas encore comment, elle se moque plus encore de savoir si la proposition sera consentie. Sous sa poigne légère mais tenace, le membre écorché s’éloigne des ongles incarnats. L'herboriste se dit qu’après l’énigme divulguée, elle lui doit au moins ça ; « Laissez-moi vous aider ».

L’injonction est violente, de même que le refus. « Ne me touchez pas ! ». L’herboriste s’y attendait et ne cille pas. Son bras retombé le long du corps immobile, elle contemple la déesse acculée par sa propre folie passagère. Sa morgue habituelle s’est effacée au profit de ce trouble impétueux qui semble l’écraser. Cela ressemble bien au manque, à l’attitude agressive et désespérée de ceux qui ressentent le besoin vital et la carence au plus profond d'eux-mêmes. La scène qui se joue sous ses yeux, elle l’a déjà vécue avec lui, le prophète en mal d’ichor divin, devenu fou et furieux aux premiers jours de leur rencontre. « Vous n'aidez pas. Vous ne pouvez pas aider ». C’est vrai, ils n’ont toujours pas le remède pour le sevrer complètement, mais les doses ne sont plus ce qu’elles étaient. Et, elle a déjà combattu sa démence en phase de privation. Là, il ne s’agit que de drogues, fabriquées par ses soins.

« Vous seriez surprise ». Stoïque, la divine ne fait encore que contempler l’état qui se dégrade de seconde en seconde. Le regard assombri et les membres qui tremblent, le mal-être et le désarroi qui suintent par tous les pores de l’épiderme opalescent. On pourrait la croire insensible de par l’absence de réaction et sa gestuelle apathique, pourtant elle a déjà proposé son aide et elle n’en démord pas. Elle sera là pour elle si la détective finit par accepter sa main secourable. En attendant elle patiente, sans pour autant s’en détourner, les orbes azurées vissées sur la carcasse éprouvée.

La lame extirpée de la poche scintille d’un éclat lilial sous les néons de la pièce. Un sursaut léger accompagne le geste tandis que la rouquine guette le métal rutilant. Sur ses gardes, elle est prête à réagir si la situation l’exige et de nouveau, à utiliser son pouvoir. Une lueur d’incompréhension traversant son regard, elle capte celui affligé de la blonde qui vient lui vriller le coeur. Sa détresse évidente, elle ne la comprend pas, mais elle sait désormais que l’arme n’est pas brandie pour elle.

« C'est un besoin contre lequel je ne peux pas lutter ». Une habitude ? Le discours fait sens à mesure qu’elle observe la chair érubescente. Ce n’est pas la première fois que le poignard vient trancher sa carne. « Je dois saigner ». Le pas qu’elle fait machinalement dans sa direction reste le seul. Je dois, comme s’il s’agissait d’un rituel, lequel elle craint soudain d’interrompre. Une nécessité ? Est-ce un symptôme particulier du manque ou autre chose ? La question revient au galop, mais devant le spectacle, la réponse a finalement peu d’importance. Elle reviendra plus tard.

Le soupir soulagé de sa vis-à-vis tailladée, elle le perçoit avec une telle précision qu’il se répète en échos à l’intérieur d’elle-même, rendant le réconfort palpable. Ca la bouleverserait presque si elle n’était pas obnubilée par l’envie soudaine de faire quelque chose pour alléger les tourments de celle qui, quelques minutes auparavant, attisait son hybris et l’ire l’accompagnant. L’âme de la Déesse, sans doute, et le désir de servir ses fonctions. La bienveillance nichée dans le coeur comme dans celui de l’humaine en dépit des déviances et de quelques choix de vie douteux.

Elle pense alors bien faire ; canalise le pouvoir accumulé à nouveau dans ses doigts, et le dirige vers l’ipomée aux corolles purpurines, campée au plus près de la détective. Les branchages verdoyants aussitôt s’animent et les tiges allongées redoublent de volume, renforcées par l’injonction divine. Guidées jusqu’à la blonde, les lianes élevées s’enroulent de concert en reptiles affamés, et s’emparent du couteau sanguinolent. L’éloignent vivement de l’enveloppe mutilée, jusqu’à le placer hors d’atteinte.

Faufilée jusqu’au comptoir délaissé, l’herboriste saisit un linge immaculé dans le dernier tiroir avant de revenir auprès de la blessée. Toujours accolée au mur, la silhouette agitée lui paraît réticente mais cette fois elle se refuse à l’écouter. Approchée suffisamment, elle ceint les poignets écarlates du tissu ivoirin, et le presse fermement contre les sillons qui expulsent un flot continu d’hémoglobine. Apaiser l'hémorragie et les tourments de l’accidentée si elle le peut, elle s’en fait désormais un devoir, non plus une possibilité. Et darde ses pupilles céruléennes dans les billes émeraudes pour ne plus les lâcher. « Venez vous asseoir ».

Ses mains refermées sur les avant-bras fragiles, elle est trop concentrée sur sa tâche pour maintenir son pouvoir en action. A côté d’elles, les branchages se relâchent et la plante retrouve ses allures habituelles, tandis que le poignard s’écroule dans un bruit sourd sur le parquet. Et l’aura n’est pas seulement divine, elle essaie de calmer, de mettre en confiance et de réconforter, en accord parfait avec la mission de la Guérisseuse.