Éternelle rengaine, le miroir de la salle de bain lui montre toujours les mêmes traits. Fatigués, creusés, les yeux bordés de cernes que le fard ne parvient plus à masquer. Dangereusement émacié, le visage du reflet se force à sourire alors qu’il n’a qu’envie de pleurer. Mais se retient malgré tout pour son travail, dernière bouée capable de tenir l’infirmière hors de l’eau. Dernier pilier de sa vie qu’elle ne veut gâcher ni sacrifier sous aucun prétexte, parce qu’elle s’y sent à sa place. Que les tourments des autres lui font oublier les siens, et que s’y donner corps et âme est la définition même de Camille Archambault. Poupée fragile et émotive mais dévouée aux tiers, jusqu’à son dernier souffle.

Il est deux heures du matin. Dans le salon désormais vide de tout effet, quasiment tous empaquetés, la sylphide s’approche de la fenêtre ouverte pour la verrouiller. Si la nuit est encore fraîche pour la période estivale, c’est un fait apprécié, qui permet de laisser le champ libre aux courants d’air et d’ainsi rendre la chaleur des journées supportable.

Dernier moment de calme avant l’ouragan des urgences, l’océanide se pose un instant entre les coussins confortables du canapé. Sur la table basse en face d’elle, un thé noir fumant, qu’elle ramène à ses lèvres entre ses doigts tremblants. Elle en boit deux gorgées. Puis trois. Le liquide brûlant a beau enflammer sa gorge, elle continue d’avaler. La douleur l’engourdit. Tout son corps se détend et se presse contre le dossier.
Les paupières alourdies s’ouvrent et se ferment par intermittence, et le sommeil qui lui manque menace de la faire sombrer. Cette nuit, elle n’a pas dû dormir plus de cinq heures au total. Toujours des angoisses, toujours des cauchemars, et des cartons à finir. Tous entreposés dans la chambre, ou rasant le mur derrière elle. Impossibles à rater.

Quand la mélodie criarde de la sonnette retentit, le corps de la sylphide est redressé d’un bond. Le coeur bat la chamade à l’intérieur de sa poitrine, oppresse la frêle carcasse jusqu’alors sur le point de s’endormir. La tasse entre ses mains chavire, inondant ses parures de boisson encore chaude. Elle jure, enchaînant toujours plus de dégâts en voulant rattraper le carnage. Et voilà qu’on s’acharne sur sa porte, alors qu’elle n’attend pas de visite. Sûrement pas à cette heure là, où elle s’apprêtait du reste à partir. Elle va devoir se changer. Et file soudain jusqu’à la salle de bain pour s’éponger, se précipite jusqu’au seuil de l’entrée, serviette à la main.

Déphasée, entre l’affolement et la fatigue, elle n’a de réflexe que celui d’ouvrir cette porte qu’on maltraite avec acharnement. La serrure déverrouillée, la main frêle se pose sur la poignée sans même qu’elle n’ait eu la pensée d’étudier la silhouette par le judas interposé. Il est trop tard quand elle prend connaissance de sa bêtise, et s’y retrouve confrontée sans aucun retour possible.  

Elle le comprend bien vite à mesure que son oeil soudain vif contemple les traits familiers, dessinés dans l’encadrement de la porte. Cet homme sur le palier, elle l’a déjà rencontré. Un patient, pas vraiment sympathique. Difficile à cerner. Malaisant dirait-elle, et pourtant, elle s’est habituée aux rustres comme aux hargneux et aux impolis. Lui, d’un seul regard, était parvenu à lui glacer le sang.

« Qu’est-ce que vous voulez ? ». Elle balbutie plus qu’elle ne parle. L’assurance de l’infirmière est balayée au profit d’une peur soudaine. Et quand le pied de l’importun vient s’ancrer dans la porte, ses craintes sont confirmées. Elle note aussitôt qu’elle le voit scintiller comme quelques unes de ces silhouettes désormais dans sa vie, sans explication attenante. Il parle, et elle ne répond pas. Se contente d’observer, cherchant en vain un moyen de fuir la situation péremptoire. Elle n’a pas suffisamment de force pour repousser la porte, et craint d’empirer les choses en faisant montre d’un refus aussi violent.

La mâchoire serrée, et les membres crispés, les yeux vairons viennent se planter dans ceux de l’interlocuteur. Elle voit dans son regard qu’il n’offre aucune alternative ; et finit par céder. L’ouverture prend lentement de l’ampleur, tandis que la nymphe achève de livrer sa demeure à l’intrus parasite.

Elle ne l’invite pas à entrer, supposant qu’il en prendra lui-même la liberté. Et quand la voie est suffisamment libre pour pouvoir l’observer de la tête aux pieds, elle devine aussitôt les raisons de sa venue à une heure si tardive. Que pouvait-elle bien lui apporter sinon des soins ?

A croire que les mafieux du coin se sont donnés le mot pour ainsi défiler dans son appartement. Et si elle ne sait rien encore de ces terribles qualités, elle a entendu des rumeurs sur celui-ci qui l’empêchent de se rassurer. « Vous êtes blessé... ». Une évidence qu’elle formule pour mieux réaliser. Elle recule pour le laisser passer, sans détourner son regard bicolore du bras ensanglanté. « Vous devriez être à l'hôpital. Pas ici » ; se force à soumettre la blonde apeurée. Elle sait déjà que si l'homme a traîné sa carcasse mal en point jusque là, il ne changera pas d'avis seulement sur ses bons conseils. Mais c'est tout ce qu'elle trouve à expulser de ses lèvres, tremblantes à bien s'y concentrer.

Un pas après l’autre, la mâchoire serrée qui trahit la peine dans sa démarche, il s’avance dans le couloir. Prend possession de toute la pièce, avec son aura imposante. Elle tremble, Camille. Décidément peu rassurée par l’impression qu’il lui donne, et comme elle n’a pas le choix, elle verrouille la porte derrière eux. Sale sensation d’être une souris à s’enfermer à double tour avec le chat qui n’espère que la dévorer. Il prend place, sur une chaise encore là, parmi les rares. Elle le suit du regard, essuie machinalement les traces de thé sur son pantalon humide, et va reposer le linge sur un patère de la cuisine.

« Je suis venu ici pour la discrétion, à votre place je ne tenterais rien de stupide ». Elle n’aime pas comment il la regarde quand elle se tourne à nouveau vers lui. Les iris aussi sombres que la nuit, les prunelles dénuées de chaleur, et cette insistance terrible. Comme s’il sondait son âme.

Étrange, son avertissement. Que pourrait-elle bien tenter, du haut de son mètre soixante cinq, et de ses cinquante deux kilos ? Appeler la police pendant qu’il a le dos tourné ? Le problème, c’est qu’il ne semble pas vraiment décidé à lui en laisser l’occasion. Et non, Camille est certes naïve, mais elle n’est pas stupide. Ses poings se referment et ses ongles s’enfoncent dans les paumes de ses mains. « Je n’en ai pas l’intention ». Le timbre à son image, fluet, est témoin de sa peur. Mais elle ne bafouille pas. Elle soutient son œillade, toujours angoissée, malgré tout courageuse.

« C’est une blessure par arme blanche. Vous me faites les premiers soins et je repars. Rien de plus et personne n’en saura rien ». Il se montre impatient. Normal. L’ichor qui perle sur son bras s’écoule, jusqu’à tâcher le sol. Sa manche est déchirée jusqu’au niveau de son épaule, il cherche à la relever sans cesse, elle n’arrête pas de retomber. Alors elle se retourne, et fouille le seul tiroir du salon qui n’a pas encore été vidé. Une paire de ciseaux imposante entre ses doigts graciles, elle s’approche du mafieux, d’abord déterminée. Il la toise de son air menaçant, elle se fait hésitante. Ça la force à se justifier. « Sinon, je vais être gênée ». Elle a l’impression qu’il la brûle quand elle s’approche d’un peu trop près, qu’il serait prêt à lui sauter dessus, comme un chien enragé. Mais il demeure stoïque, tellement qu’il en est encore plus effrayant. Et les lames vont trancher le tissu tout autour du biceps, c’est rapide et c’est net. Elle laisse le surplus s’effondrer par terre, et dépose l’instrument sur la table basse en face du canapé.

Un bol, de l’eau chaude, des gazes et du sérum physiologique, pour nettoyer la plaie. Blessure par arme blanche, encore un abonné. Ça veut dire plus facile à soigner. Découpe franche, normalement pas d’éclats à retirer. Elle s’approche à nouveau, s’agenouille pour observer les chairs et éponger l’hémorragie. Son front plissé trahit son inquiétude à mesure que son examen se poursuit. Elle craint que le coup n’ait sectionné l’artère brachiale. Et pousse un soupir soulagé quand elle découvre que ce n'est pas le cas. « C’est bien vous qui ne ressentez pas la douleur ? » Elle se souvient du dossier, puisque c’est elle qui l’a traité. Et parce que l’homme l’a marquée. Il va falloir suturer. Encore. Sauf que cette fois, elle n’a plus d’anesthésiant. Alors ça tombe plutôt bien, n'est-ce pas ?

Elle nettoie calmement, en apparence, et sous le masque, son coeur fait des bonds dans sa poitrine. A chaque fois qu’il respire un peu trop bruyamment, à chaque fois qu'il esquisse un geste, et elle sent son regard hostile peser sur elle constamment.

C’est étrange, tout de même, toutes ces similitudes. Et les questions prennent forme dans sa tête, elle repense aux soins administrés à un autre inconnu, et finit par se demander si les deux ne sont pas liés. Dans quelles histoires peuvent-ils bien tremper tous les deux ?

« C’est Alcide Bellandi qui vous envoie ? ». Sans doute, pour qu’il ait récupéré son adresse, et ce même si elle s’est déjà occupé de lui une fois. A deux semaines d’intervalle, devoir les recoudre chez elle, tous deux...

Le regard pèse sur son corps frêle, comme l'aura écrasante qui menace à tout moment de la briser. Elle baisse les yeux davantage, ralentit l'allure de ses gestes déjà mécaniques, avec la sensation désagréable d'avoir posé la question de trop ; celle qu'il ne fallait pas. Les mots sont prononcés et il est trop tard pour reculer. Les billes noires s’ancrent plus profondément encore dans son propre regard qu’elle se risque à lever. « Non. Rien à voir avec Bellandi. Je ne dépends pas de lui ». L’attention se reporte à nouveau sur la plaie, les mains entourent le bras blessé pour l’examiner de plus près. « Ca va être un peu long ». Et ça ne l’enchante pas. Elle préfère prévenir. La chair est en lambeaux, le derme écartelé. Le coude est une partie du corps pénible à recoudre, et difficile à soigner. Elle se lève pour jeter les compresses et se laver les mains, avant de revenir auprès du mafieux. « Votre bras » ; tandis qu’elle prépare l’aiguille et le fil sur la table à côté, elle relève doucement le menton pour désigner le membre concerné ; « Il faudra l’immobiliser ». Pas de réponse, rien qu’une oeillade qui lui glace à nouveau le sang. Elle s’approche et commence intérieurement à prier pour qu’il ne se produise pas la même scène qu’avec Alcide Bellandi. Si la chair du mexicain durcit par sa faute et qu’il est lui impossible de le rapiécer, elle n’ose imaginer la fureur de ce dernier. Rongée par l’angoisse, elle souffle discrètement pour tâcher de rester concentrée et de ne pas céder à la panique qui menace de la submerger. Alors que les premiers points sont faits, s’élève la voix du blessé dont la question la fait sursauter ; « Comment le connaissez-vous ? »

Immédiatement, elle fait le lien avec le grand blond qu’elle a aussi sauvé. « Hum.... » Elle hésite, secoue lentement la tête et finit par dire la vérité : « On s’est rencontrés par hasard ». Au détour d’une avenue, elle revenue de l’hôpital, et lui le flanc ensanglanté.  « Il a eu besoin d’une infirmière, lui aussi ». Les yeux bicolores cherchent à savoir si les réponses à l’interrogatoire conviennent au patient improvisé. Et puisqu’il a l’air de s’en contenter, la nymphe poursuit les soins administrés. Chaque geste est minutieux, prudent, et sa respiration retenue chaque fois que l’aiguille est prête à s’enfoncer. Mais la moitié du travail se déroule sans encombres, et la tension se relâche quand le blessé manifeste une perte d’énergie. Il serait presque somnolent, et la divine s’en acclimate, quand il la surprend de nouveau. « Il vous envoie souvent des hommes à recoudre ? ».

Elle ne note pas le ton moqueur, mais observe le visage qui tend à se dérider. « Jamais ». Elle évite de s’étendre sur chacune des réponses, et s’interroge de plus en plus sur les activités de ces messieurs. Curieuse, elle aurait mille et une questions à poser, mais refuse de s’y risquer en sa présence à lui. Bellandi reste à ses yeux hautement plus sympathique, et il ne l’a jamais terrorisée.

« Vous voulez boire quelque chose ? » Tandis qu’elle achève le travail, la proposition s’échappe de ses lèvres jusqu’alors scellées. Par politesse, par gentillesse, des qualités qui la caractérisent alors même qu’elle se sent prise d’un couteau sous la gorge, elle darde ses pupilles inquiètes sur le commandante. Et prie silencieusement pour qu’il refuse, et s’en aille sans demander son reste.

C’est alors seulement que l’aura mise en berne - par l’entremise de sa capacité d’occultation totalement incontrôlée - s’éveille sous les yeux du mafieux. Et que la silhouette divine se met pour lui à briller.    

« Non merci ». Dos tourné au mafieux, l’océanide relève les yeux au ciel et s’autorise un soupir soulagé. C’est qu’elle espère le voir partir maintenant que son bras est réparé, et le plus tôt sera le mieux. Un coup d’oeil à l’horloge du salon, encore accrochée au mur, l’informe qu’elle est déjà en retard. Elle songe à décrocher son téléphone, et à joindre l’accueil pour prévenir mais se ravise aussitôt en entendant son patient marmonner ; « Vous aimez les vaches ? »

Croyant avoir mal entendu, elle hésite à le faire répéter. Interdite, elle le toise quelques secondes et son absence de réponse encourage une suite magistrale à ce discours déjà bien entamé. « J’ai pas envie de mourir embroché et si vous êtes la femme de Zeus… » Elle note la référence à la mythologie grecque, mais pour elle qui ne sait rien rien ne fait sens. « Pardon ? » Et les yeux s’écarquillent, détaillant le blessé pour déceler le moindre indice. Est-il du genre à plaisanter ? Elle en doute furieusement. « Vous êtes la femme de Jupiter ? Vous brillez comme les Grecs. J’ai jamais trop aimé le pourpre. Ca ressemble trop à poulpe. Et y a une déesse chez vous pour les monstres marins. Vous êtes un monstre marin ? » C’est qu’il y tient à ses épopées antiques. « Je... », et elle renonce à formuler une réponse cohérente. L’évidence s’imposant, elle s’approche et se risque à désigner son front. « Il faudra contrôler la fièvre » ; il délire, un symptôme quelque peu inquiétant, qu’elle ne tient pourtant pas à traiter.

C’est alors qu’elle commence à confectionner le pansement. « Vous prendrez des antibiotiques », recommande-t-elle en attrapant un torchon. « Vous savez, pour éviter l’infection ». Propre, plutôt grand, elle noue fermement les extrémités du linge et le glisse lentement en écharpe autour du cou du patient. A tout moment, elle craint de le voir se lever brusquement en réponse à ses gestes, et de prendre un coup égaré. « Ca vous évitera de l’utiliser », souffle-t-elle en pointant de l’index le coude rafistolé. « Et ça guérira plus vite » ; elle espère qu’il n’y verra rien d’autre qu’un désir de bien faire et de le voir rapidement remis en état de vaquer à ses occupations. Aussi discutables soient-elles, étant donné ses soupçons. « J’ai terminé », annonce-t-elle enfin de sa toute petite voix, en repliant les bandages.    

Le souffle est coupé tandis qu’il se redresse ; elle espère cette fois-ci qu’il tiendra sur ses pieds. Elle hésite à rester dans son ombre, prête à lui offrir un appui s’il vient à vaciller. L’éclopé s’en tire seul tandis qu’elle s’interroge, et le voir regagner le couloir de l’entrée lui arrache un soupir soulagé.
Le mexicain titube encore, manque deux ou trois fois de s’étaler de tout son long en trébuchant sur un carton… mais il parvient jusqu’à l’entrée. Camille est prête à dire adieu à son torchon si l’intrus disparaît avec. Quand il ouvre la porte, elle suit sa trajectoire à pas de loup. Elle prie tous les dieux - même ceux qu’il a cités dans son délire s’il le faut - pour qu’il s’en aille et surtout qu’il ne revienne jamais. Il n’a pas eu l’air d’y faire trop attention, et elle espère que si un jour le besoin d’infirmière se fait sentir de nouveau, elle aura déjà changé deux ou trois fois d’appartements.

« Merci », qu’il lui dit finalement en se figeant sur le pallier. Les battements de son coeur s’accélèrent tandis que l’océanide s’empare de la poignée. Cette fois, il ne lui viendrait pas à l’idée de réclamer quoi que ce soit en échange de ces soins improvisés. Elle est déjà prête à refermer la porte et à la verrouiller, peut-être même a-t-elle déjà saisi le téléphone à l’intérieur de sa veste. Au cas où le patient ne tiendrait pas ses promesses.

N’ayant pas les mots pour lui répondre, elle se contente d’un hochement de tête. En le voyant commencer à descendre, elle craint qu’il dégringole jusqu’en bas de l’immeuble la tête la première. L’instinct de l’infirmière lui crie de rester attentive, mais Camille finit par se dire que ce n’est plus son problème. Elle referme la porte, fait tourner le verrou, et pousse quelques cartons devant. Comme s’ils pouvaient la protéger si l’homme - à moitié estropié - décidait de revenir et de forcer l’entrée. Comme si dans son état, il pouvait en trouver la force.

Elle doit toujours travailler, mais il lui faudra quelques heures et la visite d’un ami pour qu’elle daigne descendre les escaliers à son tour ou utiliser l’ascenseur de l’immeuble. Son téléphone devant les yeux, elle tape un numéro sur le clavier à une vitesse impressionnante. « Infirmières, s’il vous plaît. ». Elle patiente, le temps que l’hôpital lui passe le service demandé. « Chelsea ? J’ai eu un imprévu. Ne m’attendez pas aujourd’hui. Si quelqu’un peut me remplacer, je prends toutes les gardes en contrepartie. Le week-end ou de nuit ».