La cuisine était un art de l’abandon, on n’échappait ni au labeur : sueurs, douleurs articulaires, lames élimées et parfois même – oui – du sang, pas plus qu’on n’échappait aux fruits de ce dernier soigneusement disposés asymétriquement sur de la porcelaine sans tâche. Comme tout art finalement, le plaisir résidait dans le délice de l’autre, le frémissement d’un regard sous l’explosion de saveurs, la vibration d’une peau sous l’extase du gout, tant de choses permettant aux sens de s’éveiller dans la plus parfaite permissivité sociale.

La gourmandise, après tout, était un si joli défaut.

Vito avança dans les allées du piccola’store s’écartant avec adresse devant la course poursuite de deux enfants hilares qui firent tintinnabuler avec force la porte d’entrée. Le propriétaire jura en italien, les mots chantants et grondants au parfum d’huile d’olive saturant un bref instant l’atmosphère. Le café et le vin n’étaient bon qu’en ces lieux. Pour toutes ses tentatives vaines à vouloir se défaire de ses originaires, la mère nourricière aux accents méditerranéens s’était bien trop agrippée à ses habitudes et c’est avec un paquet de café moulu qu’il emprunta l’une des allées. Le son de la porte lui vint confusément aux oreilles tandis qu’il s’arrêta devant les biscotti. Un café sans sucreries lui sembla sacrilège. On n’écrivait que dans le confort pieux des nuits chaudes à Little Italy, armé jusqu’aux dents de breuvage sombre et de petites douceurs.

Les lunettes de soleil coincées contre le second bouton de sa chemise griffée si typique des membres de ce quartier, le brun jeta un regard vers la baie vitrée, le soleil âpre de l’été lui courant sur l’échine. Peut-être devait-il prendre une bouteille d’eau aussi ? Demi-tour, le cuir impeccable des chaussures crissèrent sur le sol et il revint sur ses pas, l’attention distraite.

Plus pour très longtemps.

Ce furent les jambes qu’il remarqua en premier, longues, à la vanille irrésistible et aux promesses délicieuses. Les Bellandi avaient leurs faiblesses, n’est-ce pas ? Vito avait toujours récusé avec dégout cette trop grande similarité avec son père, peu enclin à voir sa semence prendre vie un peu trop facilement mais admirer n’était pas toucher et sourire n’était en aucun cas serment. Il s’approcha, l’air frais des réfrigérateurs aux murs en souffle agréable sur lui. Sur eux. La jeune femme avait tout d’un mimosa : la blondeur solaire teinté d’un khôl crépusculaire, l’éclat pétillant sur une silhouette de chatte alanguie et la légèreté tout estivale d’une fleur embaumant tous ceux qui s’en approchaient.

Elle regardait les vins sans sembler se préoccuper de sa nouvelle proximité. « Le chianti se boit frais mais j’ai une préférence pour le valpolicella. Il est un peu amer mais il n’y a rien de comparable en bouche. Vous permettez ? » Le front s’inclina sous le sourire qui se voulait charmeur. Il crut avoir ferré une souris mais lorsqu’elle tourna enfin son attention vers lui, minois d’or et mine indéfinissable, il ne fut plus si certain de quoi que ce soit.  

Vito cilla, le soleil en contre-jour et la mémoire en écho lointain. Il l’avait déjà vu peut-être ? De ses années à passer à voguer la région puis la cité, il ne savait plus trop. Des souvenirs épars lui vrillèrent l’esprit jusqu’à ce que sa langue passa en un reflet fantôme sur ses lèvres asséchées. « Un dîner en tête à tête ou pour des amis ? » Le sourire se creusa, l’air de rien. « C’est plus simple pour choisir le type de vin qu’il faut. » expliqua-t-il sans se démonter.

« En tête-à-tête. Prenons donc le valpolicella, puisqu’il a votre préférence – car vous êtes libre, ce soir, et que vous allez bien entendu m’inviter à dîner, n’est-ce pas. » Il a un rire comme un soleil couchant, la gaieté languide dans les voyelles graves lorsqu’il acquiesce. « Evidemment. » Elle s’éloigne de façon légère, l’odeur délicieuse sur son sillon. Il parie que le même parfum coule le long de la peau dans les coins les plus reculés, arque un sourcil qui se veut sage à la vision nacrée qui lui fait s’alourdir les paupières tandis qu’il suit, la distance raisonnable entre les corps déliés. Un pas, puis deux, la danse devient presque jeu. Il soutient l’examen dont elle l'effleure sans broncher, cille sous l’éclat particulier d’une mèche qu’elle laisse tomber devant les yeux noirs le souvenir tambourinant quelque part dans ses souvenirs innombrables. Il retient la question pourtant, il y a des limites à la lourdeur - tout italien qu’il soit. Un « On se connait, n’est-ce-pas ? » lui semble presque criminel sous la ouate d’un désir latent qui pourlèche tranquillement leurs vêtements.

Il ne sait plus vraiment ce qu’il est venu acheter en premier lieu maintenant. Elle est irrésistible s’aperçoit-il, un puzzle logé dans un nœud tendu à l’intérieur d’une chambre flamboyante qui tourne sur la pointe d’un couteau aiguisé. Il est écrivain, c’est sa seule et unique capacité : percevoir avec acuité. Le torse vibre discrètement et l’azur se fait opaque. Il l'a déjà vu. Il s’en souviendrait pourtant croit-il, elle a de ses gestes aussi sûrs que des rituels antiques, le sourire doux et vicieux comme si elle pouvait même se rire de la mort et… Il s’arrête, l’image du sang imprégnant sa rétine, la compréhension lui tombant dessus tandis qu’elle l’appelle d’un autre nom. « J’ai bien peur d’être terriblement déconcentré si je dois cuisiner en votre présence. » Il se moque un peu, de lui-même assurément; il a l’esprit ailleurs, dans la ruelle puis l’hôpital. Son regard glisse sur elle de la même manière qu’il l’avait fait des années plutôt, la convoitise en plus. Ici elle a la bouche incendiaire et elle est terriblement droite sur ses talons. C'était donc ça...  

Elle avait une plaque avec elle ce jour là, non ?

Oui.

Et bien ...

Qu'est-ce que ça peut faire ?

Elle a du cran de revenir ici, le défi mâtin le long des cils fardés. Il ne peut pas décevoir en ne se montrant pas à la hauteur du toupet joueur et si savoureux qu’il a devant lui. L'inspiration est lente mais il a déjà décidé. La bravade vient en ricochet dans un chuchotement intempestif au creux de l’oreille, la main spectrale au creux des reins, pour l’équilibre, bien sûr (soit, quelqu’un voudra bien y croire). Il est rare qu’il soit si entreprenant avec les femmes, l’indolence plus sereine à l’ordinaire. Certains jours, il y a une démangeaison au fond de sa gorge qui l’étreint. Il y a une violence qui se faufile pour l’envelopper dans des bras moelleux, le laissant avec le désir de s’abreuver à quelqu’un pour en effacer la noirceur. Il traite ces humeurs passagères et mal ajustées comme sa machine à écrire et ses carnets : avec soin et curiosité. Les aventures qu’il essaime portent parfaitement leur essence dans leur unique appellation, presque sages en définitive lorsque l’on connait sa famille.

Les choses sont différentes ici – quoique, il entend l’écho des revolvers propre à leurs guerres dans le cliquetis du talon aiguille sur le carrelage. Les doigts pianotent en s’éloignant des courbes chatoyantes. Il aime à penser que c’est le genre de paroles et de gestes insouciants qui existe sans conséquences, que ce qu'il a dit est vrai, qu’elle aura en effet l’air parfaitement ravissante sur lui et qu’il le sera tout autant avec sa langue dans sa bouche, mais à peine franchissent-elles le seuil des lèvres qu’il leur trouve un gout aussi effrayant que délectable.

Elle s’éloigne à nouveau et il recule, les yeux plissés d’un amusement sombre sans fin. De prêt elle brûle mais de loin elle rayonne. Le soleil lui forme une couronne scintillante et il penche son visage. « Prenons au hasard ce que l’on pense que l’autre aime. Rendez-vous dehors avec nos paniers surprises. On verra bien la recette qui en sortira. Qu'en dites-vous ? » Ah, les jeux.

De l’héritage antique et autres arènes impromptues… morituri te salutant

La langue tranche et il devine les exigences sans scrupules sur la pulpe des lèvres. Il n’est ni question de patience ni de compassion tendre. C’est bonne chose se dit-il, il n’y a ni l’une ni l’autre au sein de la Little Italy. « À moins que je ne vous confonde avec un autre. C’est fort possible, vous savez. » La phrase a un tel potentiel de coquette qu’il finit par lui couler un battement de cils presque outré. « Autant que savoir, douter me plait. » Il récite, en réponse avisé, Dante dans un souffle. Elle n’a pas l’air de se rendre compte qu’elle glisse un parfum sulfureux à ses répliques, brouillant les pistes avec ses manières, un peu comme ses serpents quand ils s’enfoncent dans le sable pour mieux s’enrouler ensuite autour de vos chevilles. Ou peut-être ne le sait- elle que trop bien, la démarche féline et paresseuse tandis qu’elle revendique à son tour le jeu proposé.

D’ordinaire, on parle de conquêtes - elle en ferait une de prix, crinière d’or et iris onyx- mais elle a des éperons aux oreilles, des dagues cachées sur le col de son haut et des drapeaux de victoire déjà sur le bord des yeux. Elle est magnifique et terrible. Tout ce qui est beau l’est toujours un peu et c’est dans un soupir silencieux qu’il laisse le frisson d’horreur envoûtant lui parcourir la peau.

Il se sent plein à craquer, pas loin de lui dire que ce qu’ils ont commencé dans une ruelle, ils peuvent bien l’y finir, que la glace du réfrigérateur du magasin peut tout aussi bien servir de draps aussi rigides qu’il peut l’être lui-même en cet instant. Il se montre vertueux pourtant, la modestie silencieuse en écusson. Il ne cherche pas à rectifier ni même à contredire d’ailleurs. La fierté est un vice qui a ses propres codes fait de menton levé et d’allure indomptable. « Un peu seulement ?» Ils s’éloignent l’un de l’autre, les allées de l’épicerie en océan capricieux et il y a une joie indicible à la voir ne rien lâcher, le minois impérial et les conseils clinquants. Il y voit une superbe majestueuse qui provoque la même excitation qu’il a parfois en découvrant des mots écrits par d’autres, qui lui transpercent l’âme.

Il est dehors avant elle, la connaissance des produits comme pass-express et les doigts cherchant à s’assurer qu’il a les bonnes clés avec lui. Elle a des sacs pleins de victuailles qu’elle énumère avec l’éclat d’un papillon un après-midi d’été, et il éclate de rire en l’entendant piailler. « Merci de faciliter votre kidnapping. Il y a de quoi nous nourrir plusieurs jours. » Il soulève ses sourcils avant de lever son bras, le sac pendant en l’air tandis qu’elle cherche à y jeter un coup d’œil. Elle est grande, suffisamment pour qu’il n’ait presque pas besoin de se pencher. Son index - non sans effronterie -vient pourtant effleurer la pointe du menton pour l’amener à lui. « Il n’y a que la terre qui tremble. » Le sourire se fait mutin. « Mmmm parfois les lits. Ce n'est pas très loin. » Il l’emmène entre les ruelles, lui explique savamment que l’appartement est sous les toits, hésite un très bref instant avant d’avancer une vérité bancale. « J’écris des articles, les pièces étroites ne me gênent pas et j’ai un amour particulier pour le bruit de la pluie les jours trop gris. » Il omet volontairement de dire qu’il s’agit surtout d’une garçonnière, murs blancs et meubles anciens récupérés à divers endroits. On aime ce qui est précieux dans la famille, ce qui a une histoire. Les sacs sont lourds, et il s’amuse dans les escaliers, oubli un peu trop vite cette histoire d’anchois et de destin. Elle parle en code et lui avec des blancs, voilà qui est parfait.

Elle a surtout les jambes longues et lui les mains affreusement insolentes.

Il manque de l’embrasser au troisième étage, les sacs quelque part sur les marches en bois, les mains fermes sur la rambarde et le délicieux vertige de sentir le vide derrière elle tandis qu’il écrase son corps sur le sien. Maintenant, il se souvient mieux d’elle. « Je sais qui tu es… un joli soleil. Et j'ai oublié de mettre mes lunettes, c'est terrible. » L’azur s’épaissit, le sourire se brouille. Il dit vrai mais rien n’est plus faux.

(Rien n’est plus vrai.)

Sa main effleure à nouveau avec un peu plus d’instance la hanche ronde tandis qu’il la fait entrer enfin – sixième étage. C’est l’anarchie des ascensions. Les sacs sont toujours aussi lourds à ses bras, les cliquetis des verres et des bouteilles en musique gourmande, et il les dépose dans la cuisine exiguë. « Fais à ton aise. » S’entend-il lui dire en revenant vers elle, le vouvoiement bon pour l’extérieur uniquement. Il la déleste d’un geste rapide de ses affaires en lui offrant un rapide tour. Le couloir est sobre, une pièce baignée de lumière et habillée d’un tapis perse est à droite. «On pourra dîner là. » Il ne dit pas que la chambre est au fond avec la salle d’eau. La cuisine fait face à la pièce ensoleillée et il remonte ses manches avant de passer ses mains sous l’eau fraîche. « Bien, je vais pouvoir te montrer ce que j’ai pris. D’abord des olives farcies aux amandes. C’est un peu un mystère la façon dont ils parviennent à mettre autant dans un espace si restreint. C’est divin en tout cas.  J’y ajoute toujours un peu de piment mais je n’en ferai rien cette fois-ci, je ne sais pas si tu peux supporter. » Il pose sur le plan de travail au fur et à mesure, les commentaires aussi faussement légers que ceux qu’elle lui a offert juste avant. « La bressaola. » Il offre un regard complice. « Voilà aussi du fromage piccorino et du pain ah… et mon trésor. » Il se tourne complètement vers elle en ouvrant le pot transparent, les tranches chaudes de lamelles fines d’orange miroitant dans un sucre confit. « Oranges de Sicile au sirop parfumé au safran. Rien que l'odeur... » Il trempe le bout de son petit doigt dans le suc épais avant de le faire fondre sur la langue. A savourer au goût et au toucher. Pour taquiner et prendre. L’épice est or rouge et les oranges caressent de manière énergique lui dit-il. Tout toi semble-t-il ajouter silencieusement. Il sirote la dernière goutte de sucre indécent. « Goûte. Je ne gronde pas les gens qui prennent le dessert en début. » Et de lui tendre le pot pour de bon.

C’est amusant la façon dont elle déambule entre les pièces, à la manière d’une chatte qui fait le tour du propriétaire, le pas alangui et le museau frétillant d’une curiosité placide. Le tapis a sa préférence et il n’en est que peu étonné, trouvant l’image parfaite dans sa simplicité sauvage. Il n’a jamais été d’un tempérament timide, secret, oui, peut-être un peu, à peine mais timide certainement pas. Il laisse ses yeux voyager sur sa silhouette bordée de tissu flou, les mains fouillant le dîner à venir. Il y a des gressins aussi quelque part, d’autres friandises que l’on croque en attendant le repas, qui sentent bon les rires échangées et l’ivoire incisif et gourmand des dents.

Elle n’est pas timide non plus, bien au contraire. Il se sent pelote de laine chatoyante entre des pattes moelleuses. Elle n’a pas l’air gêné ni par ses frôlements ni par ses regards qui s’échouent sur elle comme les marins désespérés sur les côtes les jours de tempête. Comme si tout ceci était un acquis finalement, le déroulement d’une intrigue dans un bon roman de gare. Il y trouve un confort parfait, les questions-là, au bord des pages à venir et la lecture intrépide qui vous happe même au milieu du trafic. Des métaphores un peu faciles qu’il laisse tomber vaguement dans un coin de son esprit. La chair est trompeuse mais indéniable et il sent la façon trop facile qu’elle a de s’entortiller autour de lui, le jeu perfide au bout du sourire hermétique. « Puisqu’il faut te donner un prétexte pour m’embrasser… » Il sourit. Le pot-aux-roses était fuchsia et fluorescent a-t-il envie de lui dire mais il y a ses lèvres et sa langue qui s’accorde à la sienne, la danse ronde et ondulante comme le reflux d’un hamac entre les rayons paresseux d’un soleil d’été. Elle n’a pas l’air bien innocente et il a les mains pleines, d’oranges de Sicile et de caresses à venir. Elles sont là, enfermées au creux des paumes, bouillantes d’anticipation restreinte, si dociles dans leurs écrins organiques. Elle est jolie, péniblement, comme seules les tentatrices peuvent l’être. Il y a encore un élément prédateur au bout des ongles qu’elle fait courir sur la chemise, dans l’inclinaison des yeux et la fleur rose de son sourire.

L’embrasser lui donne envie d’y revenir mais il ne cède jamais à ses propres désirs de façon immédiate. Au lieu de ça, il la laisse se prélasser dans un mouvement léger sur les lattes de son appartement. « Il s’agissait de commencer par le dessert, non ? » Il penche son visage. « A peine un petit morceau ici. Voilà qui est cruel. » La mise en bouche laisse un gout d’inachevé et de plénitude tout à la fois. Il referme le pot d’oranges non sans en gober une tranche acidulée en la regardant onduler, le sirop épais et doux en guise de consolation momentanée. Il a faim maintenant. Horriblement. La cuisine lui plait, lui rappelle des éléments familiaux bienheureux, les cadres enchanteurs d’un pays trop lointain mais qui a laissé ses odeurs sur leurs traditions. Il en est des plats comme de la romance, la prophétie des délices est teintée de vapeurs, les couleurs viennent fondre sur le palais et l’abondance vient mourir en volupté au creux des ventres.

Il entend à peine la question, l’eau éclaboussant le fond d’une casserole. Il étale et construit, fait se marier et découpe. On en a plein les mains et plein le nez mais il répond, aimable, lance parfois des œillades qui n’ont rien de vertueuses sur la longueur des jambes exposées à la lumière crue qu’il aperçoit parfois entre deux gestes rapides. « De choses et d’autres. Je n’y suis pas depuis si longtemps. J’y avais fait une incursion en sortant du lycée, autant dire il y a des lustres et… » Il s’arrête, les bouillons de l’eau se reflétant un court instant dans un azur dissipé. Le temps est plus fluide que nous ne le croyons – il glisse et s’écoule au fil des jours et des semaines, et finalement des mois et des années. Il a quitté Arcadia tant de fois…

(il est revenu)

Il apparaît sur l’encadrement, le sourire en corbeille antique. « Spaghetti à la poutargue, tu verras c’est divin. »  Comme un peu tout ce qui touche à cette ville d’ailleurs pense-t-il non sans une pointe de sarcasme. Il repart, le bavardage léger. « J’ai dû écrire sur un mariage russe la dernière fois. Je crois qu’on m’a proposé en pensant que je dirais non et par bravade j’ai dit oui. Je n'ai  rien sur moi que des carnets et des stylos. On n’est pas très aimé à Ashmill mais c’est étonnant parfois les similitudes. Eux aussi mangent des œufs de poissons, les leurs sont luisant comme des piles d’onyx alors que nous préférons le rouge vif. » Il découpe la poutargue en tranches fines. « Ils le mangent en entrée sur des petites crêpes. Ils ont raison évidemment, il faut profiter et dévorer – les choses les plus opulentes toujours en premier. Pour dire au reste du monde qu’ils sont notre dû ou quelque chose dans ce genre. Tu as lu Pouchkine ? Il doit être quelque part sur les étagères. Je n'ai pas la possibilité de risquer le nécessaire pour gagner le superflu. Je ne suis pas resté longtemps. Personne n’aime les étrangers, ni ici ni dans les autres quartiers et les russes sont… fragiles des nerfs. » La poêle crépite, le grésillement tel un feu d’artifice qui ne demande qu’à exploser sous les tranches onéreuses de la préparation italienne. La mer affleure dans la cuisine et Vito élève un peu la voix. « Et toi ? Que faisais-tu dans cette ruelle ? » La question est moins sage cette fois-ci et l’ail est rose sur le plan de travail. Tout ça n’est pas long à faire mais il invite tout de même. « Il y a du marsala aux amandes et des gressins dans ce placard. Pour patienter. » Ils dîneront bien assez tôt et il lui tarde déjà de reprendre un peu de miel à même ses lèvres.

Sa mère était écossaise, le chardon tourné vers le sud et ses coutumes colorées, la fascination rieuse devant les plats odorants d’une Italie qui avait prit forme sous les traits d’un homme blond comme les blés et charmant comme les matins bienheureux d'une brise légère sur la côte adriatique. « Ils disent rarement oui. » répond Vito à la première remarque. Ça n’existe pas l’accord complet chez la pègre. Il ne considère pas en faire partie totalement mais il a eu le temps d’observer, l’attention toujours alerte durant les fêtes de son oncle et les transactions tout autour. Le consentement prend la forme de signature en bas de contrats, d’alliances autour d’époux suavement choisis et de poignées de main. Jamais de paroles.

Ils y accordaient tous bien trop d’importance.

« C’est amusant, comme tu dis-nous. Une belle et grande famille que ces Italiens, n’est-ce pas. » Elle le contemple et il ne quitte pas de vue la poutargue. L’ironie est si ravissante ici et le mot famille est teinté d’un sang noir qui le fait sourire. « N’est-ce pas. » Répète-t-il sans ciller. « Je n’ai pourtant pas vraiment le sens de la famille vois-tu. » Pourquoi dire nous alors ? Il esquisse un sourire fantomatique et continue à préparer ce qui fumera dans les assiettes dans peu de temps. Quand il regarde en passant, elle a ses doigts fins qui feuillettent son livre. Des mains de princesse des sables, mais ça fait longtemps que Vito a cessé de se fier aux apparences. Elles tuent. Lorsqu’il repasse à nouveau, elle a ce miaulement qui lui gratte l’échine - « J’aime les étrangers, moi. » - et tombe comme du plomb au creux de ses désirs, le « moi » si parfaitement capricieux qu’on ne peut que lui donner raison et y céder, corps consentant et toucher de miel.

Elle le balade d’une vérité à une autre mais c’est là un jeu qu’il accepte volontiers. Il n’en sait pas plus aujourd’hui qu’il y a trois ans finalement et le verre qu'elle lui offre se lève, tintinnabule sous le toast et s’efface entre ses lèvres.

(Elle ne le quitte pas du regard et il en fait de même. Œil pour œil...)

(Il aimerait vraiment y poser ses dents.)

Il l’avait deviné belle à l’époque, malgré le sang et la poussière. Elle n’a vraisemblablement pas cessé de l’être depuis. On remarquait ce genre de choses à des endroits précis d’ordinaire, dans un ascenseur de gratte-ciel battu par des vents vifs, lorsque les lumières de la ville se répandaient en étoile dans les yeux ou encore contre le soleil éclatant d’une baie vitrée au sein d’une petite épicerie de quartier, mais elle dégageait un magnétisme autrement plus dangereux, le sourire mystérieux en étendard et des promesses terribles au fond des yeux.

« Cela t’arrive souvent ? De disparaître juste après t’être montré si héroïque ? » T'es sous le charme, Vito. Les lèvres s'étirent. « Pas vraiment mais j’étais attendu ailleurs de façon impérative. Je suis content que tu te sois remise de tout ça et que l’espoir de l’étranger ait été comblé. J’aurai aimé porter au moins une cape blanche maintenant que tu le dis, histoire de présenter un tableau plus féerique mais j’avais un costume, ça compte à moitié. Tu étais positivement désolée de le tâcher d'ailleurs. » Il peine à cacher le désir qui coule en voyant le gressin disparaître sous la gourmandise guillerette. Pour cela, il préfère boire à son tour, les paupières lourdes d’images autrement plus sulfureuses. Il penche son visage, presque taquin, autant pour écarter les brumes audacieuses que pour s'approcher d'elle.

C’est ainsi qu’elle le voit vraiment ? Comme un preux chevalier ? L'ironie est partout sur son joli visage pourtant. N’aurait-il pas été condamnable s’il l’avait laissé là, à se vider sur le bitume crasseux plutôt ? Little Italy ne fait pas dans la charité après tout mais il a Lazare au creux des paumes et sur la pulpe des doigts, il faut bien que cela serve à ceux qu’on lui met sur son chemin.

Il baisse son regard un court instant vers le liquide ambré avant de lui sourire. « Il faut croire que nous avons tout deux le goût du tragique. » Il repose le verre, croque un gressin rapidement avant de se tourner vers les plaques. « Ou peut-être que c’est un effet scénaristique, l’idée du suspens. Vont-ils se revoir ? Quels sombres secrets se cachent-ils ? » Il rit cette fois-ci avant d’éteindre le feu et d’égoutter rapidement les pâtes. « Bien sûr, on peut objecter aussi que cela n’a aucune importance. Elle est irrésistible après tout et lui ne provoque pas d’incendies en cuisinant. Cela se suffit à soi-même, tu ne trouves pas ? » Il soulève ses sourcils en laissant fumer les aliments, les gestes rapides maintenant que tout était cuit revenant vers l'apéritif improvisé.

Le parfum du marsala est d’amande et il a ses lèvres sur le verre. Le vin sucré est un délice mais moins que l'appel tacite du rose humide qu'elle lui offre. La seconde d’après, il est sur elle, l’urgence de toucher plus grave et pessimiste que sa sage prudence ne l’a laissé croire. « Je parle trop. » Lui souffle-t-il. A vrai dire, il n’en sait rien mais il perçoit dans son impérieuse convoitise, l’intoxication qu’elle porte au bout de sa langue. Il aurait du faire ça depuis dix bonnes minutes déjà. Il l'embrasse, le souffle avide malgré le corps maîtrisé. Il l'embrasse d'abord à la clavicule devinée, le cou, l’oreille, si doux que cela en devient murmure sur l’épiderme. Elle sent le savon et le soleil accumulé, une feinte odeur de sucre aussi et il revient à sa bouche, l’excès encore contrôlé. Elle est meilleure à ce jeu que lui, devine-t-il, l’acidité des oranges siciliennes encore en rempart exquis entre eux. Les mains serrent la taille et s’ils étaient des sons alors ils seraient des cordes : une mélodie ondulante à peine soutenue par une dissonance d’avertissement. « A table. » Finit-il par dire, le nez venant tapoter le sien. « Bientôt il fera nuit et nous n’aurons même pas encore dîner. »

Ils se connaissent depuis trois ans après tout. Ou quelque chose dans ce genre.

« J’ai donc l’air tout à fait remise ? C’est une merveilleuse nouvelle. » C’est la première fois qu’il est déstabilisé par ce qu’elle vient de dire. Il n’a pas pensé à envisager plus loin les conséquences de la ruelle, de ce qu’elles pouvaient avoir de fâcheuses pour elle au quotidien. Il se doute que le guet-apens n’avait rien d’innocent, qu’il l’a extirpé d’un destin étrange en apposant ses mains sur elle, qu’elle fait partie désormais des spectres d’Arcadia, le sourire énigmatique jusqu’au bout des expirations. Du sang a été versé et ce dernier a la terrible habitude d’entrainer des revers cycliques.
 Il l’envisage sous une lumière nouvelle, les hanches joueuses et le menton défiant, le pied de nez au destin si étincelant qu’il rend aveugle. Même les boucles vaporeuses qu’elle fait s’agiter en terminant son verre ont une aura provocatrice et les mouvements fins de sa gorge rieuse sont comme autant d’appels hypnotiques à la vie et aux baisers fougueux. Evidemment, il ne sait pas encore que les sphynx ne tremblent jamais quand il s’agit de défendre les cités. Dans l’abaissement cristallin de son regard, il l’a déjà prise mille fois et c’est tout ce qui lui importe. Pourtant, il y a une pointe d’admiration qui se niche au creux de ses iris. Il voit à tout cela un présage, un écho à son propre retour. Il a méticuleusement pensé à la façon dont les choses se passeraient lorsqu’il foulerait à nouveau les pavés d’Arcadia. La revoir elle, ainsi, n’était guère prévu, pas plus que la façon délicieuse qu’elle avait de laisser le bord du verre un peu trop longtemps sur ses lèvres.

(Il y a toujours de la place pour un peu d’improvisation et elle est le plus envoûtant coup de poker qu’il n’ait jamais vu.)

Il essaie de se dire que tout ceci est accidentel plutôt qu’intime et ce malgré le frisson le long de sa colonne vertébrale quand elle enroule ses paumes autour de son cou. La main pressée contre le creux de son dos suit, plutôt qu’elle ne pousse, vers des contrées plus raisonnables. Le repas est chaud et le tapis familier. « Je n’ai encore tué personne. Je donne l’impression d’être un de ces vieux bacheliers qui ne savent pas faire cuire un œuf ? » Il s’en amuse, les mèches châtaines tombant sur le front qu’il ramène instinctivement en arrière. « Pour tout te dire. C’est la première fois que je fais ce plat. » Il a un froncement de nez malicieux avant de ciller sous la fierté de l’adjectif. Il est meilleur cuisinier qu’il ne veut l’admettre, l’harmonie des ingrédients comme un poème en composition devant lui. Les épices sont des rimes, les légumes des verbes et le grésillement des poêles autant de rythme frétillant. « Ma mère n’était pas bonne cuisinière. » Les écossais passent leur temps à frire les choses. Pas assez cuits ? A la friture. A réchauffer ? Autant que ce soit dans l’huile. Vito a un sourire amusé aux souvenirs des sandwichs à la confiture recouverts de beurre rissolé, la mélancolie chaste au bout des cils. « C’était immonde vraiment. Mais elle était amoureuse d’un italien et de tout ce qui allait avec je suppose. » Il sert le vin, les coupes simples mais de bon goût, avant de reprendre. « Elle a passé une partie de son temps à lire les recettes de cuisine méditerranéenne. Elle avait cet énorme classeur avec dix milles fiches dedans, toute imagées et classées par pays. Un abonnement, elle recevait des nouvelles recettes chaque semaine. Des plats, desserts, entrées d’Italie, Grèce, Espagne... Parfois je lui lisais moi le soir pendant qu’elle s’affairait autour des casseroles. J’ai plus gardé que ce je n’aurais cru à l’époque. Je sais faire des tiramisus, des feuilles de vignes et des paellas comme personne. » Il se met à rire sous l’énième bouchée avant d’esquisser un clin d’œil devant le visage tout proche. « Un vrai homme à marier. » Les spaghettis lui semblent pourtant fade maintenant qu’elle lui propose si innocemment du miel. « Il y a une certaine poésie aux livres de ce genre, la façon dont tout est agencée, les images choisies, si appétissantes. » Le sourire traîne avec une langueur qui vibre jusque dans les yeux qui déjà butinent à nouveau les lèvres qu’elle tend en questionnements intrépides. « Qu’est-ce que tu en penses ? Je devrais écrire mes articles comme des recettes, non ? Peut-être tout devrait être écrit de cette façon d’ailleurs. Ingrédients… » La main délaisse la fourchette pour venir se nicher dans les cheveux, couler dans le cou jusqu’aux premiers morceaux de tissu léger. Les ongles creusent et tirent. Il veut déchirer mais fait seulement sauter une attache de la chemise délicate dans une pression encore sage, le sourire en murmure, lèvres contre lèvres. « Du miel et une peau en gaufrette. Laisser chauffer. Recouvrir. » Les entraves torturent semble-t-il lui dire. Les doigts cherchent la chaleur et il abandonne le haut pour venir s’engouffrer autour des genoux. Les lèvres se recourbent tandis qu’il les presse un peu plus fort. Ils ne vont jamais finir ce repas mais il n’en a cure. Elle a l’air positivement délicieuse sur ce tapis. Son dos l’étire un peu dans cette position, l’inconfort rendant presque sublime la douceur de sa langue sur la sienne, les assiettes et les verres sont beaucoup trop près d’eux et il surveille du coin de l’œil avant d’oublier totalement, les paupières lourdes d’un désir gourmand. Le crépuscule se reflète en un croissant amoureux sur le renflement des hanches et il soulève un peu plus la jupe fluide entre les doigts. Les mains se serrent sur les cuisses ensoleillées, la chaleur palpitant presque sous les caresses, les pouces appuyant fort contre l’intérieur. Il remonte patiemment, les baisers avides maintenant, puis écarte. Le bruit du verre de vin tombant sur le bas de la cuisse de son invitée le fait ciller avant d’esquisser une moue. « Ah. La jupe est un peu tachée. » Et du rouge sur la peau dorée qu'il vient lécher sans la moindre hésitation.

Elle est délicieuse. Il reconnait l’impulsion sur la gorge qui se gonfle, la taille qui se plie et les mains qui se serrent. Des mots muets s’écoulent en souffles fiévreux tandis qu’il imprime la salve d’un rythme savant et immodéré, comme si ses doigts droguaient consciemment un corps devenu triomphant. Sa bouche se repait des vestiges, la saveur singulière, juteuse et douce à la manière d’un fruit. Il sent le spasme qui remonte le beau corps félin qu’il tient contre lui, sourit à la façon dont elle s’attache, les bras en corolles moelleuses alourdies et paresseuses, la transfiguration scintillante d’une jouissance consumée en constellations charmantes dans un regard nébuleux. Elle est belle, alors il le lui dit avant que le rire ne gronde à l’arrière de sa gorge tandis qu’elle s’étire quelques secondes et ne s’attaque, dans un sourire savoureux, à sa ceinture. Elle a les gestes plus lents, encore groggy visiblement, les yeux noirs agrandis par l’euphorie. Il pose ses mains autour du visage, les paumes dévorant les joues encore roses, la ramène vers lui pour réclamer son dû, les lèvres gourmandes, la provocation au bout de la langue, la barbe laissant traces plaisante en caresses cruelles. Il la sent légère et un peu endormie, la respiration graduellement lente, la main curieuse sur son ventre. A peine plus qu’un murmure, un frisson délicat, traduit encore le fait qu’elle soit consciente, pourtant bientôt, alors que le soleil s’efface à l’extérieur, la lucidité coule en papillonnements charmants et elle se love contre lui, repue et innocente.

Vito cille à son tour sans comprendre avant de pencher son visage vers celui de la blonde, les boucles enroulées de façon sauvage autour d’épaules en ellipses lumineuses. Le soupir lui creuse le torse quand il s’aperçoit qu’elle dort. « Hey ? » Voilà une situation à laquelle on ne l’avait jamais exposé auparavant et si la surprise est visible, l’amusement l’est tout autant. « … Aurore ? » Il improvise un prénom inconnu se relevant à demi en prenant garde à ne pas la laisser choir violemment contre le moelleux du tapis. Les longues jambes de sirène se frotte paresseusement l’une contre l’autre en guise de réponse, cherchant sans doute la position la plus confortable. Vito lui trouve des allures de Belle au Bois dormant inédite. Il ramène ses cheveux en arrière, considère un temps d’un œil fort dépité le renflement de son pantalon avant de la regarder se faire exquise malgré elle dans son sommeil.

Bien.

Bien, bien, bien.

La frustration nimbe un temps ses pensées. Il pose une main sur les hanches qu’il secoue dans un mouvement invisible, puis se ravise en l’entendant miauler. Il est tout entier à la contemplation dépitée d’un coma adorable. « Tu te fiches de moi… » Murmure-t-il avant d’étouffer un rire déconcerté. La ceinture est finalement remise et il la soulève sans ambages, goûtant dans un claquement de langue nerveux le fait qu’elle niche son nez à nouveau contre son cou. Il mérite des médailles, s’en donne allègrement tout un tas dans son esprit comme seuls les hommes savent le faire puis la dépose dans son lit. « Ce n’est pas exactement ce que j’envisageais... » La surprise lui creuse une joie incrédule au coin des yeux.

Personnellement, l’image lui plait, que ce soit la jupe relevée sur les cuisses nues ou la chemise défaite ou même les boucles d’or en pagaille sur le blanc et le pourpre de son oreiller mais il s’imagine – à juste titre – qu’elle sera plus confortable s’il la passe dans une de ces larges chemises fluides qu’il possède. L’entreprise est périlleuse, plus que celles qu’on lui assigne parfois au sein de la Camorra. Enlever les derniers vestiges de la tenue de Gamze s'avère suprêmement facile mais il manque de peu de la laisser nue sans autre forme de procès. Un baiser traîne sur la poitrine offerte et il grogne en voyant le sourire endormi naître au creux des lèvres de la jeune femme. « Pffff. Tout ça pour une inconnue. » La mauvaise foi suinte dans un enchantement discret. Elle lui avait saigné dessus et plus avec affinités, le terme n’était donc pas très juste. « La privation joue des tours. ». Il passe ses doigts dans les anglaises et les vagues de sa chevelure longue, évasée, désordonnée dans une tempête magnétique ; elle forme autour de son visage, sur ses épaules, son dos et son buste un unique camail de cristal sablé. Le coton de sa chemise frôle le haut des cuisses et il a un froissement orphelin des lèvres, le désir refluant en pompes intenses dans son sang. Un râle lui échappe. Not again.

Il ferait mieux d’écrire pour la peine. Richard apprécierait sans doute des pages érotiques toute nouvelles sur ses rayonnages mais il n’est pas certain de vouloir partager ce qui est si délicieux ici. Sous la tunique improbable au logo célèbre, tout parait presque impalpable. Ni pointe de sein, ni nombril, ni toison ne sont visibles sous le tissu autrement que par leurs reliefs assagis. « Erf. » La tentation est ridicule. Il en rit encore et fuit l’attraction fatal, s’occupe un temps, range la cuisine, termine ses pâtes, laisser couler une eau glacée sur lui avant d’aller poser ses doigts friands sur une machine à écrire moins capricieuse. Les mots lui viennent toujours plus facilement quand il est contrarié, la catharsis inévitable sous l’encre sombre. Il n’aime que moyennement les ordinateurs et trouve un charme désuet aux appareils modernes copiant les mécanismes d’un appareil rétro. Les touches noires laissent apparaître des lettres d’or et ce n’est qu’au bout de quelques cigarettes au balcon, quelques pages et deux sessions à se laver les dents de manière pensive que le sommeil se décide enfin à l’étreindre.

Quand il se glisse à son tour dans le lit, il ne cherche pas à la ramener contre lui, préfère ne pas mettre son nez dans le poivre en posant ses doigts sur les rondeurs irrésistibles. Il choisit de passer son bras derrière la tête et clore ses yeux sur d’autres mondes.

Les rêves, tout comme les aubes crépusculaires, ont ces attraits de couleurs et d’éclat à nulle autre pareil.

La respiration est lente, le murmure le frôle et il bouge avec les gestes d’un noyé, lent et indocile dans l’eau. Dans son rêve, il est saoul, la bouteille pleine d’une liqueur brûlante, les yeux rougis d’une fatigue insurmontable. Et il tombe. Peut-être qu’il n’est pas totalement ivre – peut-être que c’est le contraire.

Il tombe quand même.

Dans son rêve, la chute le fait rire, le souffle un peu court du choc serti d’une douleur irradiant son torse, les caresses du vent comme autant de baumes quelques secondes après. Ce n’est pas comme s’il attendait une main salvatrice – il a les siennes, mais il y a cette brise délicieuse, cette langueur fraîche qui imprime un râle au font de sa gorge, ce cocon chatouilleur qui l'entoure de sable et d'or. L'humidité se cristallise, inexplicable dans son origine, comme s'il avait la réponse à une énigme et qu'elle flottait sur le bout de sa langue.

Il pense « on ne fait que commencer » à moins que sa réflexion endormie ne soit plus mélodramatique « ce n’est que la fin du monde, enivrons-nous de baisers »

Il remue encore, le lit moelleux quelque part sous son poids, le dénivelé tendre de lèvres gourmandes sur lui.

Les chutes n’ont pas de raisons d’être ici.

Quelque part entre les oscillations de son être et les illusions solitaires, il sent. Non. Mieux. Il voit. Sur le dos de ses paupières closes, il peut tout imaginer. La lueur d’un soleil chaleureux, la blondeur superbe et emmêlée – le blanc de sa chemise comme autant de nuages enveloppant la sphère parfaite. Lorsqu’il cille, le sommeil vaporisé partout sur son visage, il a un sourire discret à la vue de la poitrine, le bâillement tel qu’il l’espérait. « Il est trop tôt. » fait-il dans un marmonnement qui lui mange les lèvres. Les fenêtres se referment tandis que les muscles s’étirent en ritournelles huilées. Elle n’a pas l’air de vouloir le laisser dormir, ronronne – si – à ses côtés de façon empressée, les mèches somptueuses en guise de drap caressant. Il a le sourire qui se creuse malgré lui quand elle parle de consentir. Son corps parle pour lui en définitive, l’excitation fébrile au creux du ventre tiraillant les chairs souples. Il fait mine de ne pas être intéressé par ce qu’elle raconte, les sourcils suspicieux sous les gestes délicats, le souvenir encore frais de la veille où elle s’était laissé tomber d’épuisement, le glaçage de l’orgasme au coin des lèvres en brouillon audacieux.

C’est bien la première fois qu’on lui joue ce tour en vérité. Il ne sait pas s’il doit être flatté ou vexé mais il est l’un et même l’autre, l’éveil aérien sous le regard qu’elle lui offre. Il devine le jeu, la fougue et toute ces choses qui brûlent et consument.

Il se sent tomber.

(La terre est ronde comme un lit défait)

Le sommeil alourdit encore ses cils, l’enthousiasme si matinal qu’elle lui jette à la figure comme une sonnerie bourdonnante. Il a envie de la prendre là maintenant, de lui demander une fois la tête dans l’oreiller si on n’a jamais été fichu de lui enseigner les bonnes manières et s’il doit s’offrir comme professeur. Il a peu dormi confesse-t-il à demi-mots. Elle sourit, l’ombre de la lionne en miroir amusé. Elle est plus attirante encore ainsi et plus dangereuse aussi. Le souffle se fait friction et il se sent acier trempé face à leurs désirs, la surface des lèvres incandescente sur une peau qui reflue. Il remue doucement, l’épanouissement distinct et silencieux dans un premier temps. « Tu es très matinale. » Il y a encore des traces de reproches moulées dans les inspirations sourdes. L’élocution stagne pourtant, coupée par le traitement vertigineux qu’elle glisse en parfaite salamandre sur ses voluptés rigides. « Et parfaitement entêtée. » La ruelle est loin et l’idée qu’elle soit simplement en train de le remercier l’effleure avant que, dans une satisfaction toute masculine, il perçoive l’innommable appétit au fond des iris sombres. Il a la sensation d’une lave épaisse et chaude qui lui coule dessus. De quoi se cambrer un peu mieux. Elle l’explore, sans négliger la moindre surface, toutes les sinuosités merveilleuses de la langue, de la bouche, des dents en corolles autour de lui. Il ne sent plus le même grondement agacé qui, tout à l’heure, irritait encore un peu sa gorge.

Il est réveillé.

« Je ne suis pas certaine que ton réveille-matin dispose d’une telle fonction. Mais je peux toujours m’arrêter là et le laisser te hurler dans les oreilles d’ici quelques heures passées à te livrer à ton si précieux sommeil. » Le torse est secoué d’un rire endormi, un râle capricieux en écho nuancé. Il n’a pas envie qu’elle s’arrête – bien au contraire. La fièvre lente grimpe le long des terminaisons nerveuses, les frustrations d’une vie agitée s’envolent sous la chaleur du baiser fatal, les doigts sur son ventre endiguent les furieuses démangeaisons qui lui parcourent le corps maintenant. Il retient son souffle, distinguant avec peine les ombres chatoyantes que la bouche charnue promène sur lui. La curiosité gourmande transcende quand elle le fait disparaître entre ses lèvres, le toucher orageux de la langue sur les veines lentement apparente. Elle l’enveloppe d’un brouillard matinal qui lui creuse les côtes et lui arrache des sourires plein de frissons. Il a dans l’idée qu’elle lui plait un peu, beaucoup, surement aussi à la folie et en soi, c’est suffisant pour qu’il arrête de jouer à tout ça. Elle n’est pas innocente, personne ne l’est dans cette ville et il se redresse légèrement sur son coussin, les paupières lourdes de bêtises délicieuses. C’est une jolie bourde, une de celles que l’on croise dans les romans de gare et qui vous fait lever les yeux au ciel avant d’en dévorer les lignes. Les boucles blondes s’inclinent contre la peau, le calme de l’appartement en écrin à des amours imaginaires. Il vient passer ses doigts sur l’or offert, les repousse d’un front lumineux avant de clore les yeux quand elle remonte son visage, le courant électrique brûlant sur les papilles râpeuses.

Les dieux peuvent bien garder leurs pouvoirs et leurs titres, tous autant qu’ils sont. Le pouvoir – le véritable ascendant sur autrui – réside là, dans la sensualité toute diabolique de corps en émoi. Lorsque Vito abaisse à nouveau un regard teinté d’un sérieux prudent, Gamze ourle la commissure de ses lèvres d’un sourire énigmatique qui lui transperce la trachée. Elle le tient semble-t-elle lui dire silencieusement. Quelques minutes, quelques heures, certes, mais il sent la pulsation magnétique l’emporter, la cache sous des œillades presque sévères. Le défi stagne au bord des cils, impalpable et volatile. Il n’a pas envie d’effleurer maintenant qu’elle a courbé l’échine sur lui et qu’il fond sous elle. Ça c’est bon pour les corps que l’on découvre amoureusement et qui se dévoile au gré des rayons d’un soleil facétieux…

(Et à cette heure-ci, il n’y a encore que de la brume dans les rues de leur ville.)

Il cille, le plaisir insondable qui jaillit dans son torse en murmures sombres. Elle est parfaite et rien que cette supposition distille un danger entêtant. Le charme, l’éclat des yeux noirs, l’assurance et sa langue sont autant d’alarmes à incendie dont le néon sanglant lui transperce les tympans. L’exhalaison creuse le lit tandis qu’il se cambre sans vraiment bouger, cherchant le paradis d’une gorge dans l’arrondi du mouvement.

Les courbatures ont une possessivité propre qui se dessine sous la chaleur, le répit à peine entamé dans les gestes précis et les convoitises voraces. Il la sent déjà couler entre ses doigts, insaisissable et secrète jusque dans sa mise. Il retient le désir domestique d'en savoir plus, de fouiller l'identité vaporeuse qu'il étreint. Va t-il la revoir ? Il se fait marbre quelques secondes. Bien sur qu’il va la revoir, Arcadia est si petite pour les gens comme eux, les plaisirs en constellations trop perfides pour rester sages. Elle le dévore, la pression douceâtre si trompeuse dans le métal des iris ardents et il ravale un prénom qu’il ignore encore, le mystère complet jusque dans l’identité. « Il va … il va falloir se revoir. » C’est un ordre drapé d’un soupir qu’elle avale comme si ce n’était rien qu’un caprice présomptueux.

Quand il la raccompagne et qu’il hèle un taxi des heures plus tard, le baiser fiévreux contre la bouche fugace qu’elle lui offre en passant, ce n’est plus qu’un chant songeur.