La colère, la fatigue, la rage, la douleur, les doutes, la haine. Dire qu’il a tout laissé derrière lui serait un mensonge, dire qu’il a tout abandonné sur les plages ensoleillées de la Grèce serait se voiler la face. La colère est toujours là, tapie au fond de sa chair, au fond de son être, attendant patiemment de refaire surface à la moindre étincelle. Depuis ce mercredi soir maudit où ses yeux se sont posés sur lui, et après le cataclysme de l’Eden Manor, la haine avait été une part constante de sa vie, menaçant à chaque instant d’influencer ses décisions. Il avait dû faire preuve de beaucoup de contrôle pour garder la tête froide et faire ce qu’il y avait à faire. Le chantier était grand, trop grand, les questions auxquelles ils font face les taraudent encore aujourd’hui. Mais la coupure proposée par Sybille a apaisé le feu de ses vagues douces et revigorantes. Le soleil, l’impression de quiétude et la présence d’être chers à ses côtés, tout ça lui avait fait du bien. Tout comme le fait de fouler le sol originel, Hermès reposant le pied sur ces collines qui ont vu ses premiers envols. Cela fait longtemps qu’il ne s’est pas senti aussi proche de Hermès – bien sûr ils ont toujours été les deux faces d’une même pièce, comptant l’un sur l’autre pour toujours se soutenir dans les hauts comme dans les bas. Mais là… la sensation est retrouvée, un peu inédite aussi. Hermès est là en lui comme il ne l’a pas été depuis des années, depuis cet âge d’or qu’ils ont connu en France. Cette certitude est grisante, lui redonne confiance et la force de se redresser face aux affronts de la vie, qu’ils soient personnels ou de l’ordre de la Nuova. Gorgés de soleil et revitalisés par la force de leurs dieux, ses amis et lui sont rentrés prêts à faire face au monde entier. Mais la colère est là, elle gronde encore, cachant de sa voix sourde les plaies béantes qui jamais ne se refermeront, et qui se déchirent chaque jour un peu plus. Elle se nourrit de ce sang, la colère, se nourrit de ces souffrances inaudibles qui la rendent chaque jour un peu plus imposante. Mais dans quel but ?

La soirée est agitée, encore une fois, mais Augustin ne s’en plaint pas. C’est nécessaire de toutes manières, après les fiascos des dernières semaines il n’est pas question de baisser la garde une seconde. Les affaires l’ont rattrapé aussi, à son retour, et il n’a pas une seconde à lui. Il rentre donc assez tard chez lui, soupire de contentement en retrouvant le confort de sa maison. Tout est à sa place, et il n’a qu’à se servir un fond de whisky et se laisser tomber dans le canapé pour apprécier ces quelques minutes de quiétude après les nombreuses sollicitations de la journée. Il prend la télécommande de la chaîne hi-fi et lance un de ses album de jazz préféré. Les minutes passent, il laisse sa tête reposer tranquillement sur le dossier en fredonnant la mélodie. Et puis une sonnerie retentit, une alarme qu’il ne peut pas louper. La banque. Il prend son smartphone en main tout en pianotant sur la télécommande de la télévision. La caméra du coffre s’allume sur l’écran de son téléphone tandis qu’il constate que celles de la banque ont été désactivées. Il ne sourit pas, Augustin, pas du tout amusé par cette tentative de braquage qui apparemment s’est un peu trop bien déroulée jusqu’ici. Il a déjà fait face à des voleurs expérimentés, mais jamais aucun n’avait réussi à couper non pas un mais deux de ses circuits de sécurité, notamment les rayons laser dernier cri. Augustin est le roi des voleurs, et Hermès, qui grogne au fond de lui, en est le dieu. Ne dit-on pas que les dragons sont les plus féroces gardiens des trésors, ceux-là même qu’ils volent avec fracas et impunité ? Augustin n’a peut-être pas le pouvoir du feu, mais ce trésor là est le sien – il plisse les yeux, le feu. Il n’y a qu’une personne qui aurait pu faire ça, une seule personne qui aurait voulu s’attaquer à la banque maintenant, comme par enchantement. Il remonte ses manches, les replie au-dessus de ses coudes tout en fixant l’écran de son smartphone des yeux.

Personne n’est jamais entré dans son coffre, personne. Il marche jusqu’à son téléphone fixe, s’apprête à composer le numéro de la police, mais il attend, les yeux obnubilés par cette caméra branchée sur un circuit auxiliaire, indétectable. La porte s’ouvre, un peu de poussière est soufflée à l’intérieur. Et quand il voit les deux silhouettes entrer, il a un rictus nerveux. Une femme et un homme, et ce-dernier il le reconnaît tout de suite, il le reconnaîtrait entre mille, c’est presque flippant. Malgré les vêtements, malgré ce qu’il a pour se couvrir le visage. Tu ne dupes personne Alan. Surtout pas moi. Une colère noire l’envahit alors la rage de se faire défier ainsi se mêlant au plus basique instinct de défense du territoire. Il ne se fera pas braquer, et encore moins par cette enflure. Il reprend son revolver qui venait d’être déposé sur la table, sort de quoi le recharger tout en ne quittant pas des yeux cet écran qui le rend dingue de rage. Il serre les dent, arme son flingue avec des gestes assurés. Ses mains ne tremblent pas malgré l’agitation qui étreint son esprit et son corps tout entier en ébullition. Il a besoin de faire du mal, de lui faire du mal. Il a envie de sang, qu’il s’agisse du sien n’est même pas important.

Abandonnées les idées de police, les sirènes retentiront de toutes manières dès que le circuit de réenclenchera d’ici quelques minutes. Là c’est personnel, et Augustin compte bien rendre tout ça un peu plus abject encore. L’arme prête à tirer, il glisse son téléphone dans sa poche au moment où le regard d’Alan trouve la caméra. Il ferme les yeux et se laisse aspirer par le souffle d’Hermès, aussi froid et remonté que lui.

Il apparaît juste devant la porte du coffre, le regard noir et la main assurée autour de son revolver. Tout se passe en un instant, alors. Hermès s’insugre devant l’affront et Augustin attrape la femme, la coupe dans son élan salvateur en pleine gorge, d’un bras qui ne connaîtra pas la pitié ce soir. Le choc est inattendu et il plaque bien vite sa main autour de sa gorge, l’autre visant Alan du bout de son canon chargé. Il n’a même pas pris la peine de laisser le chien relevé, paré à tirer à tout instant. Il enserre ce cou fin de ses doigts, observe sans la moindre once d’empathie le regard de cette voleuse qu’il ne connaît pas et dont il se fiche bien. Il sait ce que ça fait, le sait trop bien ; les marques sur son cou à lui ne sont toujours pas parties et ne partiront peut-être jamais. Il tourne la tête pour regarder celui qui est sûrement l’instigateur de cette intrusion, aussi imprudent et arrogant qu’il l’a toujours été, aussi détestable et inconscient, aussi méprisable.  « Tu as trente secondes pour te casser d’ici, » qu’il gronde à l’attention du français. Il intensifie la pression de ses doigts, pointe le bout du canon sur la tête de la femme tout en se décalant de l’autre côté de la pièce, pour laisser le passage jusqu’à la porte libre.  « Les mains vides. » Il redirige le flingue vers Alan, décourageant toute idée de sauvetage kamikaze. S’il se précipite vers eux, il meurt, et elle aussi après coup. Hermès est peut-être un dieu bienveillant, mais Augustin ne s’est jamais ému des dommages collatéraux.  « Un pas de travers et je la bute, » menace-t-il.

La fille est téméraire, il lui reconnaît au moins ça. Les mots prononcés dans sa langue maternelle le surprennent mais il se contente d’un rictus moqueur à son attention. C’est typique, typique. Elle veut le protéger, quelle adorable intention. Encore une femelle idiote qui a cédé à ses charmes ténébreux sans flairer le monstre qu’ils renferment. « Inutile de menacer mes proches, » lui répond-il en italien d’un ton glacial, le regard meurtrier se reposant sur l’homme qui s’énerve derrière elle. « Tu demanderas à ton copain ce qu’il en a fait. » Les mots sont crachés avec le venin le plus létal et il resserre un peu plus la poigne autour de son cou. Aveuglé par la haine, la rage contre ce petit con qui ne cesse de lui pourrir la vie, qui vient maintenant menacer le fruit de son travail, oh comme il a envie de voler pour de bon son souffle à cette femme, cette mesquine qui a osé le suivre jusqu’à son antre jalousement gardée. Il le ferait volontiers, ne serait-ce qu’à l’idée qu’elle puisse apporter à Alan un peu de bonheur, ce bonheur qui était sien et n’appartiendrait à personne d’autre. Il lui avait refusé ce bonheur, et même s’il sait que ce combat est vain, dans la fureur du moment son esprit ne se fait pas rationnel. L’ex-flic tremble d’une même rage, Augustin sait que l’hybris le tenaille, connaît la puissance de cette affliction et les ravages qu’elle peut engendrer. Mais il ne fera rien tant qu’elle sera entre ses griffes, comme l’attestent ses paroles. Hermès s’agite, Augustin gronde. Il approche la fille, la tourne contre lui pour qu’Alan voit bien son visage et colle le pistolet dans sa nuque. Qu’il approche, qu’il l’ose, qu’il balance encore un seul tiroir dans sa direction et c’est sa cervelle qui repeindra les billets verts à leurs pieds. « Toutes, s’il le faut, » menace-t-il en français lui aussi. « Trente secondes Alan. Les mains vides. » En l’espace d’une seconde, ils disparaissent, laissant le voleur du soir seul dans ce coffre rempli d’argent et de haine.

Ses pieds assurés touchent le sol graveleux et il laisse la fille retomber à ses pieds comme une poupée de chiffon. La téléportation n’est tendre avec personne les premières fois, et il la laisse en subir les conséquences, en profite pour vérifier qu’elle n’a pas d’arme à feu sur elle. Rien, elle a sûrement du la faire tomber lorsque Augustin l’a interceptée en plein vol. Il s’éloigne d’elle et s’approche du bord. Ils sont sur le toit d’un grand immeuble en face de la banque, un bâtiment de bureaux d’où ils ont une bonne vue sur l’entrée de son établissement. Il serre les dents, pointe la fille du bout de son canon pour ne pas que des idées stupides lui viennent en tête. Qu’elle essaie. Qu’il ose ressortir de là avec un seul sac de billets. Qu’il reste un peu trop longtemps à l’intérieur, et il ne donne pas cher de sa peau. « Tu bouges, tu crèves. » Elle ne pourra pas dire qu’il ne l’aura pas prévenue.

Nuit noire éclairée par les lampadaires froids de la ville, nuit sombre aussi bien dans le ciel que dans le fond de ces âmes qui se déchirent encore. La colère règne en maître en Augustin, occulte le tumultes d’émotions qu’il ressentira plus tard. Pour l’instant, il guette l’entrée de sa banque avec la même attention qu’un rapace aurait en épiant sa proie, négligeant cette femme qu’il croit matée.

A tord.

Il entend le souffle des flammes avant de se rendre compte de la chaleur dévorante qui lui attaque l’épiderme. L’espace d’une seconde, il ne ressent rien, rien que la surprise et cette tétanie qui paralyse le cerveau lorsque quelque chose d’improbable et de terrible se passe sous ses yeux. Puis la souffrance est là, bien réelle, ardente, consume sa chair et lui arrache un glapissement de douleur. La main sauve vient enserrer le poignet droit grignoté par les flammes et Augustin regarde ses doigts les yeux écarquillés, cette peau qui le fait souffrir le martyre. Son cerveau ne réalise pas encore qu’il s’agit bien d’une partie de son corps qui tombe en lambeaux. L’agonie est fulgurante mais brève, car la situation dégénère, lui échappe. Il perd le contrôle, a perdu son arme sans laquelle il n’est plus qu’un fuyard à la main cramée. Elle s’en saisit, bien sûr, la garce. Et c’est lui maintenant qui se retrouve pointé du bout du canon.

La suite n’attend pas, elle n’hésite pas et tire. L’impact le fait reculer, tituber. La balle l’a touché dans l’épaule droite, il a de la chance que cette harpie soit encore trop affaiblie par ses violences pour viser juste. La douleur de l’épaule prend le pas sur celle de la main pendant un instant, mais très vite c’est tout son bras qui n’est plus qu’un membre sans vie, un condensé de souffrances. L’urgence de la situation le pousse à lever les yeux, garder l’esprit focalisé sur cette ennemie qui a dévoilé son jeu, qui dans sa fureur fait même brûler ses propres vêtements. Elle le menace toujours, et dans l’un de ces élans de lucidité que seule l’adrénaline procure, il la reconnaît soudain. C’était l’une des femmes au trianon, l’une des suivantes de Killough. Celle qui avait tenté de faire chauffer les fers de leur assassin exécuté.

C’est elle qui le tient en joug maintenant, les rôles ont changé, mais c’est un sourire goguenard qui étire les lèvres d’Augustin, pas vraiment un sourire en fait, plus une grimace. Un brin de folie, pas mal de haine et de dédain. Le genre d’expression qui promet les pires enfers à venir. Ils ont fait une erreur en venant ici. Alan, c’était personnel. Mais elle, elle représente le Royaume à ses yeux, et ses sales pattes de celte ont osé toucher à l’argent de sa famiglia. « Alors la reine a avancé ses pions sur l’échiquier, hein ? » demande-t-il avec un semblant de rire morne, qui cracherait mille morts s’il le pouvait.

En bas résonne alors la voix d’Alan qui s’écrase contre les murs et fend l’air silencieux de la nuit comme la balle l’a fait quelques secondes plus tôt. Augustin renifle d’un air dédaigneux, sa main valide agrippée à son épaule, le sang battant dans le bout de ses doigts brûlés. L’instant dure, le regard qu’ils échangent est si lourd qu’il semble durer des heures, et puis Augustin disparaît.
Lorsqu’il arrive dans son bureau, il se laisse tout d’abord s’écrouler sur le bois vernis, reprend son souffle, essaie de passer au-delà de la douleur dévorante et pernicieuse, au-delà de ces messages d’urgence que lui renvoie son corps tout entier. Réfléchis, et vite. Il s’approche de son armoire et ouvre un tiroir, tâtonne et triture le faux-fond pour en sortir un pistolet de secours qu’il fourre maladroitement dans la ceinture de son pantalon de smoking. Après quoi il se précipite dehors, enfonce presque la porte des toilettes quand il s’engouffre à l’intérieur pour foutre sa main sous l’eau. Le contact est déchirant, inhumain. C’est pire que mieux et il se mord l’autre bras pour étouffer ses cris de douleur. La balle logée dans son épaule est silencieuse, souffrance muette pour l’instant, et dans l’intensité exacerbée de ce que sa chair peut supporter l’esprit finit par passer outre, anesthésié..

Sa chemise, par contre, est foutue. Putain de celte de mes deux.

Il finit par rejoindre l’entrée, sort sur le trottoir, le bras ballant contre son flanc droit, l’autre main tenant le flingue entre ses doigts pleins de son propre sang. Ils tremblent un peu, le corps est fragilisé. Mais la noirceur dans ses yeux et la haine dans ses tripes n’a jamais été aussi vive.
Alan est là, il l’attend, les mains vides et aucun sac de sport rempli d’argent ne traîne à ses pieds. Il ne pointe pas l’arme sur lui car c’est inutile. Au loin les sirènes commencent à se faire entendre, si le système d’alarme ne s’est pas encore remis en route les cris et le coup de feu auront sans doute effrayé un riverain au sommeil léger. La victoire est là, mais le goût qui demeure dans sa bouche est d’une amertume sans pareille. Ils se toisent, les regards plein de ces non-dits qu’ils n’assumeront jamais et qui déversent leur poison sur tout ce qui pourra jamais avoir de la valeur dans leurs vies. Plutôt que l’abandon, c’est la mort qu’ils ont choisi. Plutôt que de se faire face, ils choisissent encore de se complaire dans cette colère trop entêtante, qui les consume à petit feu en ne laissant autour d’eux que des cendres. « Tu es un idiot, Alan. »

C’est ta faute Augustin. Il n’a toujours eu que ces mots à la bouche, lui qui lui avait enlevé son frère, lui qui avait lancé la première offense. Il a craché ces mots dans sa fureur, dans ses violences, parfois les larmes venaient accompagner les lettres accusatrices de leurs lamentations salées. Il l’a répété encore, plus tard, dans ces moments d’utopie et de chaleur qu’ils avaient partagé l’instant d’un rêve éphémère. Un rire bref et cynique s’échappe de ses lèvres fébriles, il n’arrive pas à croire qu’après toutes ces années rien n’a changé. Toujours les mêmes paroles, les mêmes accusations, alors que c’est lui qui se tient devant sa banque au coffre défoncé, lui qui a ravagé sa gorge et son esprit deux semaines plus tôt avec l’ardeur mortelle de sa colère.

Alan s’approche, la clope au bec il veut se donner l’allure du mec qui contrôle alors qu’il ne contrôle rien. Il le sait, Augustin, sait comme la lave bout à l’intérieur de cette tête froide et ténébreuse, sait comme les émotions le guident plus qu’il ne peut le supporter. Un pas de travers et c’est la chute sans fin dans un abysse de fureur. Un mot de trop, et il débloque. Il le détaille autant qu’il le peut, l’esprit en alerte lentement rattrapé par les failles de son corps en souffrance – il a une sale gueule, la barbe de trois jours et les cheveux trop longs à son goût, qui lui donnent une furieuse envie de tirer dessus de ses doigts rendus poisseux pas le sang. Il serre les dents alors que l’autre parle, répond à sa provocation avec ces tournures de phrases qu’il connaît trop bien, cherche à lui expliquer quel sont ses problèmes et ce qu’il a intérêt de faire. Comme si la balle était dans son camp, comme s’il pouvait prétendre à lui apprendre quelque chose. Il le laisse parler, réagit à ses mots avec une moue narquoise, le toise avec tout le dédain qui lui reste, lui qui ne sent même plus le sang couler sur sa peau ni les crépitements du feu sur sa chair. Il n’y a que ces deux yeux noirs qui le fixent avec une intensité et un mépris familiers, cette aura qui se frotte à la sienne avec un mélange d’hésitation et de défi.

Mais l’homme est bien trop orgueilleux et humilié pour se laisser abattre, le flingue dans sa main jamais ne faiblira avant que l’autre ne dépose les armes pour de bon. « C’est toi qui a pas compris, » répond-il avec le même ton provocateur et condescendant. « C’est trop tard. T’as foiré. » Douce vengeance, avec Alan ces victoires ne sont jamais assez belles, jamais assez dégueulasses pour qu’il en soit tout à fait satisfait. Ils sont de retour sur cet escalier de folie qu’ils avaient cessé de grimper tour à tour pendant l’ère glaciale de l’indifférence, et là les pieds se remettent en marche, impitoyables de violence et de jalousie. Il voudrait tout lui prendre encore comme il lui a tout pris. Il avait pensé se contenter de le savoir vivant, quelque part, loin de son regard, mais visiblement ce ne sera jamais suffisant. Il s’approche, lui aussi, s’approche encore un peu de lui jusqu’à ce qu’il n’y ait plus que quelques centimètres entre leurs visages démolis par les années, ridés par les fantômes d’un passé qu’ils ne pourront jamais laisser derrière eux. « Il va falloir que tu assumes tes actes, cette fois. » Les mots sonnent comme un pied de nez, dits en face, les yeux dans les yeux. Un sourire moqueur sur le visage. Pris à ton propre piège, Alan. C’en est presque amusant. L’hypocrisie est grande mais il n’est pas homme à se remettre en question, surtout pas après avoir frôlé la mort à cause de ses mains de l’enfer, après avoir souffert l’offense de cette tentative de cambriolage.

Augustin se perd à petit feu, lentement il sent son corps et son esprit de mortel le trahir mais c’est la proximité de cet autre qui le fait tenir, cette présence chaude qui l’a toujours fasciné autant qu’il l’a détestée. L’adrénaline et la tension de ce moment le tiennent encore en alerte, debout et les yeux plantés dans ceux de Alan, bien que son regard se fasse de plus en plus distant, de plus en plus voilé. « Ta chérie ne tardera pas à te rejoindre, rassure toi, » dit-il avec une grimace qui évoque vaguement un sourire, son esprit divague dans les volutes d’adrénaline et la proximité de l’évanouissement. Il dérive, savoure presque l’impression d’ivresse que l’alcool ne parvient plus à lui fournir depuis la Grèce.

La chaleur familière fait battre le sang à ses oreilles et il baisse un instant les yeux sur cette bouche qui l’appelle, pour la ravir de la sienne ou la frapper de son poing – ça il ne le sait pas et l’hésitation lui donnerait presque la gerbe. Les sirènes se font plus fortes bien qu’encore lointaines, la police est en chemin et une chose est sûre, bientôt ils ne seront plus là. Il retrouve son regard où s’étend ce même vide qui compose son âme damnée, miroir de tortures et de pertes à jamais gravées au fer rouge. « Si tu tombes, tu tombes tout seul. Moi ils ne m’auront jamais vivant, » rappelle-t-il, puis il lève sa main valide avec la lenteur de l’épuisement, vient toucher sa joue de ses doigts ensanglantés dans un geste presque tendre. Le canon du M9 soulève une mèche de ses cheveux et Augustin la contemple un instant, laisse ses yeux détailler les traits de son visage le temps d’une seconde. Puis il termine sa phrase en le regardant dans les yeux. « Il faudra que tu me tues, Alan. »

Usant de ses dernières forces, il s’arrache à ce regard, fait un pas en arrière et disparaît dans un nuage de poussière.