Journée pluvieuse sur le Maine. Les sanglots de la fin de l'année, l'automne venant doucement faire tomber l'espoir du printemps. Temps encombré, sonnait la pluie sur la ville, soleil timide ne daignant pas se révéler. 16 heure, le soleil allait démarrer sa chute, abandonnant le monde sa chaleur pour mieux laisser la nuit nourrir ses peurs. Le vendeur avait indiqué le lieu, et l'horaire. Choix non hasardeux, puisqu'il savait qu'il s'éviterait des coups d'éclat. Première fois qu'il traitait officiellement avec une mafia, sans pour autant donner son nom, décliner son identité. Des faux papiers, il en avait sur lui. Réplique de sa carte d'identité, celle universitaire ainsi que d'un permis. Préparé, le gamin l'était. Trop besoin de cet argent pour risquer de se faire doubler. Le gosse avait donc décidé, sans écouter les contestations de l'acheteur, d’organiser un rendez-vous au coeur du quartier asiatique. Pas aveugle, pas con, pas du genre à être aveugle. Il avait remarqué cette violence exacerbée, des mots et des gestes. De la crainte qui s'était glissée, des rumeurs chuchotés au sein de l'université. Une amie, fut une douce conseillère sur le repère des nouveaux lieux à la mode : se méfier de la douceur d'un sourire. Le brun s'était donc empressé d'emboîter le pas aux stéréotypes de la société. 1905, guerre Russo-Japonaise. Guerre supposée simple pour le régime Tsariste, devant remettre l'empire glorieux dans le coeur des populations fragilisées. Une guerre, perdue par les russes, qui fut une première démonstration militaire de la faiblesse russe. Une opposition, alors, assez basique : les russes avaient une dent contre le japon depuis cette défaite. Le brun s'était appuyé sur des idées qui dataient du siècle dernier, mais fut plutôt heureux de constater que les russes étaient absents des ruelles colorées de cette société mêlant étrangement modernité et de traditions. Le brun avait joué une carte. La Bratva n'était pas une alliée, pas plus que cette nouvelle mafia dont le nom était impossible à prononcer – existence non avérée, de toute façon. Une carte jouée avec habilité, et il en était plutôt convaincu : l'amitié avec une mafia, était basée sur la capacité à faire pression sur le couteau déposé sous la gorge. Égorgé ou égorgeur. Isma venait vendre un produit, et affirmait aujourd'hui cette idée : il pouvait retourner sa veste, sans crier garde. Pas d'alliance, juste un arrangement financier.

Un pull, un sac à dos rouge pétant, supposé associé à ce foulard qu'il avait soigneusement glissé sur sa main, recouvrant son avant bras : un enfant qui tuait le temps. Foulard rouge, sac à dos de la même couleur. Deux informations simples. Où était-il ? Dans un restaurant japonais, ouvert perpétuellement, comme s'ils étaient doués d'un don : celui de ne jamais dormir. Commandant des desserts, simplement pour s'éviter des remarques des propriétaires. Poli et courtois, découvrant des saveurs nouvelles. S'installant à une table à quatre en extirpant du sac un thermos ainsi qu'un téléphone à clapet. Pas de parfum particulier, ni même d'affaires personnelles. Isma n'existait pas, se fondait dans une masse comme un étudiant qui viendrait simplement tuer une après-midi après une rude journée. Une image, qui changerait en fonction du client. La Bratva n'avait pas besoin de l'admirer en costume pour se fier à son sang : un échantillon fut donné, attestant de la véracité des dires du gosse. Il arriva, cinq minutes avant l'heure réclamée : 16h05. Exactement, pas de retard, pas d'excuse. Le gamin partirait une fois le compteur affichant 16h06. Il imposait les règles, pourtant, il avait besoin de l'argent sale de cette mafia. Un client se remplaçait, mais pas son sang. Avantagé, pour cette fois. Le temps s'écoula et au loin, hors du restaurant, il remarqua bien vite un visage, qu'il connaissait, qu'il admira à de nombreuses reprises en se réveilant au petit matin.  «  Fuck. »   Crédule, qu'il était de croire que cela était un hasard. L'intermédiaire, arrivait et l'enfant, ne s'en doutait point.

Rire de tout. Tout devenait une blague. Humour noir. Il pourrait lister tout ce que l'humour était à ses yeux. Ses apports, et occultant totalement ses défauts. La souffrance semblait plus facile à cacher, lorsque l'humour était une arme naturelle. En abuser, rendant faux le discours. Ce n'était pas mentir, que de contourner le sujet. Fort peu glorieux, mais nullement un mensonge. Ce défaut, du mensonge, était celui d'un autre. Ismaël n'était pas un menteur. Il était émotionnellement dérangé, abusant de ses joies et occultant ses peines. Socialement, un danger ambulant, l'homme détesté aussi rapidement qu'il fut aimé pour renoncer à la délicatesse. Imparfait, assumant ses défauts et baigné dans une sincérité à faire hurler des bonnes sœurs. Le brun savait, ce qu'il faisait de mal et il s'excusait. Toujours, il se remettait en question. Mettait en évidence la chance qu'il avait, le destin tout tracé auquel il avait renoncé. Toute la sincérité dont il était capable, s'envolait uniquement face à un cas : ses histoires d'amour. Une colère, qui dépassait la raison l'enveloppait. Une honte l'enrobait doucement, pour finalement muer vers la rage. Il était resté avec ses ex, à plusieurs reprises, nombreux furent-ils d'ailleurs. Isma n'était pas le genre de mec qu'on aimait pour autre chose que de l'amitié, tenter de l'aimer, était comme pousser la porte vers la prison. Il s'en remettait, des déceptions, des ruptures et des séparations. Il fut à l'origine d'une seule pourtant. Le largué serait certainement le meilleur surnom pour lui. L’exception à cette règle, s'appelait Ariel. Plusieurs mois écoulées, nombreuses difficultés, que le gamin pensait parvenir à affronter. Les mensonges d'autrui furent trop lourds. Relation superficielle, emmenée par des mensonges et des clichés. Tant pis. Pour la première fois il fut l'enfoiré à rompre, mais le manipulé restait le bouclé. Tant pis ? Tant mieux, dirait les cyniques. Le destin, lui, fit le choix d'être drôle. Optant pour cette bonne vieille idée qui se nommait « le karma ». Ismaël ne traitait pas avec ses amies, mais avec la Bratva. Aujourd'hui, cette mafia avait le visage d'un ex petit ami. Venant lui rappeler, à quel point, il fut baladé.

L'admirant se poser face à lui en ouvrant le dialogue. Tentative d'humour à laquelle le gamin crevait d'envie de lui répondre : journée de merde. Palpitant à la dérive, imaginant le pire. Pourquoi l'envoyer lui ? Le deal était simple : un échange dans les formes, rien de très particulier, mais simplement dans un lieu fixé par la poche de sang humaine.  Le silence, était rare chez Isma. Il imaginait Jolene, choquée par cette absence de réponse : Ariel parvenait à faire taire le brun aux cheveux bouclés. Puis, la phrase de trop. L'envie de fondre de larmes et de partir. Pas de l'insulter, ni même de le frapper. La colère, fut une étape nécessaire. Aujourd'hui, il ne parvenait même pas, à assouvir ses blessures par la rage.  Parce que la rupture, elle était oubliée. Il avait tourné la page, tout comme son ancien amant. Isma ne voulait pas devenir son ami, ni même réveiller une guerre sentimentale. De l'argent, voilà ce dont il avait besoin. «  Tu peux remercier ton CDI avec eux, je suppose. »   Eux, sans oser prononcer le nom dans ce quartier. Parce qu'il ne voulait pas savoir depuis quand il était avec les russes. L'ignorance, voilà ce que le gamin convoitait. Un regard neutre, ne pas se remémorer des souvenirs. Bons ou mauvais, qu'importait : il voulait faire face à rien d'autre qu'un porte monnaie. Dommage, mais pas cette fois. Les questions fusaient, mais en poser signifiant également devoir en recevoir : non. Isma ne voulait pas de ses nouvelles, pas lui donner les siennes. Le brun se contentait de le fixer avec un sourire en coin, qui se perdait dans la tristesse et une certaine dose de joie.  «  Tu sais ce que tu viens chercher ? Tu as conscience que c'est glauque ? »   Il n'allait pas passer par quatre chemins. Isma récoltait son sang, pour le donner à son ex, et finalement ce dernier servait uniquement de mule.  «  Tu n'pouvais pas savoir, que c'était moi. Sache que, je ne vais pas du tout hurler que tu me mens ou j'ne sais quoi. Tu n'pouvais pas savoir. J'vais pas te fustiger, promis. Tu es là pour affaire, moi aussi, on va dire ça.  »   Parce qu'il y aurait toujours du respect pour son ex. Minime, mais réel.

Nombreuses relations, charnelles et éphémères. Jamais réelles, sentiments faussés et imagination débordante pour mieux inventer des combles par dessus son coeur. Relations diverses et variées, avariées aussi il fallait bien l'avouer. Le brun pouvait attribut bien des idées, à ses relations passées. Superficielles, certaines. Sexuelles, presque toutes sauf une : Ariel. Loin des déboires de sa génération, la relation fut sensuelle et nullement basée sur l'instinct primitif du rapport physique. L'ivresse des caresses, sans demander le reste. Longtemps pensant qu'il s'agissait de se faire désirer, avant de réaliser qu'Isma était simplement repoussé. Triste histoire, que d'être poussé vers la sortie de la sorte. Ismaël, garçon gentil, qui pour la première fois de sa vie fit le choix de rompre. L'enfoiré dans l'histoire, éternellement, il serait celui qui avait renoncé à son couple. Ariel avait délaissé cette histoire bien avant, et il fut trop lâche pour l'assumer. L'étudiant s'était perdu dans les pupilles d'un amant qui en fut un durant un court instant. Moment oublié, occulté pour mieux avancer. Rire de tout, même de cette rupture qui fut un coup dur. Le recroiser, en soirée, fut suffisant. Le brun ne voulait pas discuter, entamer une longue conversation qui réveillerait sa rancune qui sommeillait au fond de sa chair.  «  Glauque oui. Sauf si tu viens pour m'annoncer qu'en fait j'étais bourré et que je me suis amusé à chasser des papillons en chantant Hannah Montana pour mettre ça dans un thermos. Même ça, ça serait glauque pour les papillons. »   Parce qu'il ressent une attaque dans cette question. Oui, il trouve ça glauque l'étudiant. Il voulait le dessin ? Isma se ferait un plaisir de lui expliquer cela de façon simple et schématique. Sans doute qu'Ariel avait besoin de ça, pour comprendre les choses : des explications simples et détaillées. Le frisé lui ferait une dissertation : pourquoi tu as été un petit ami absolument indigne et merdique. Sujet prometteur.


Il ne savait pas. Il ne voulait pas savoir de toute façon, il s'en foutait, il fuyait et surfait sur le problème. Soit disant, il était innocent. Menteur. Le visage d'Isma pouffe, roulant des yeux en secouant négativement la tête. Parce que l''agacement chez l'un, entraînant le sentiment réciproque chez l'autre. Inexistant. Mot fort, qui était un mensonge. Il était là, en train de venir confirmer qu'il était toujours le même.  «  T'es là, tu as un rôle, qu'importe lequel, j'aurais aimé découvrir que tu vivais heureux avec 2 chiens et un minet plutôt que ça. C'est ta vie, paraît que j'suis pas là pour juger. »   Parce qu'il à dû mal à rester cohérent le gamin. L'adulte, c'était Ariel. Isma était jeune, dans la fougue de ses années folles, de sa jeunesse dorée. L’aîné fut un ancrage dans cette sensation hors du temps et de la réalité. Le brun s'envolait aussi vite qu'il s'écrasait, enivré un temps durant pour finalement se réveiller et réalisé qu'il fallait cesser. La bouffée d'air frais semblait désormais l'étouffer. L'amant était devenu comme une épée de damoclès, le poids de ses conneries et de ses relations mortes pour des raisons ridicules. Ariel fut bien des choses, mais face à sa dernière question, le brun fut incapable de le prendre au sérieux. Laissant échapper un petit rire sarcastique tandis que son interlocuteur osait s'interroger sur les actions de son ancien petit copain. Culot, qu'il ferait bien de remballer plutôt que de penser que le gamin allait répondre à ses interrogations.  «  Le marché de la vente d'organe semblait un peu bouché. »   Phrase humoristique, mais qui cachait néanmoins une réelle peine. Pas de la colère, il n'avait pas l'envie de lui accorder plus que du dédain.  « J'ai mes problèmes, j'ai mes raisons. Tu as tes problèmes, tu as tes raisons. C'est trop tard pour se demander pourquoi, Ariel. Tu m'dois rien, alors j'vais pas te retourner la question, ça serait assez hypocrite. »   Presque aussi hypocrite que d'entendre son ex venir lui demander « pourquoi ». Isma avait envie de lui hurler, qu'il avait déjà la réponse à cette question. Trop borné, pour écouter son copain à l'époque. Les problèmes furent inchangés, mais avaient évolué. Le brun occulta l'idée de l'incendier et préféra  déposer sa main sur le thermos.  «  Chacun ses atouts, c'est comme ça. »  

Relation de couple. Une histoire à deux, des emmerdes à deux, ces fous rires que personne ne pourrait comprendre.  Des moments partagés dans l’intimé, des regardés échangés qui voulaient tout dire. Engueulade dans le feu de l'action, réconciliations sur l'oreiller. Couple banal, espoirs normaux, quotidien classique. Voilà ce que ne fut jamais cette relation. Le frisé se contentait donc de faire face à ce flagrant échec amoureux, dont il était coupable également. Il ne pouvait pas tout foutre sur le dos de son ex, Isma. Il n'en pensait pas moins, mais parvenait néanmoins à relativiser et à trouver des points où il avait merdé. Finalement, alors qu'il pensait parvenir à obtenir une conversation basique, simple, avec son ancien amant : cela vola en éclat. « Jouer cartes sur table », disait-il fièrement ? Le brun laissa son visage se crisper, les pupilles se plisser et son corps se braquer. Osait-il venir parler, avec sincérité, de franchise ? Se faisant alors passer pour un héros qui aurait caché la vérité, par bonté d'âme. Il pouvait garder se discours pour les minets, les crédules et les naïfs. Ismaël était positif, mais nullement un simplet. L'oupyr pouvait dire ce qu'il voulait, mais se cacher derrière ces idées, n'aurait en aucun cas raison de la libération de ses fautes. «  Et qui es tu, Ariel, pour prétendre savoir ce qui est bon dans ma vie ?  »   Le dédain dans sa voix est lisible comme jamais. Parce que là, il jouait sur des valeurs et des vertus, mais ferait bien de réaliser que tout cela n'était qu'un miroir de fumée.   «  Puis ce que tu viens de dire je le rajoute dans quelle catégorie ? Mensonge ou vérité ? Parce que la première catégorie explose déjà les scores. »   Parce qu'il abordait le sujet de la vérité, et que le gamin ne comptait pas se priver pour lui rappeler à quel point il fut un manipulateur hors pair lors de cette relation. Ses mots, n'avaient aucune valeur. Il balançait cela, comme pour se rattraper, se justifier. Isma avait été aveugle sur les nombreux mensonges de son amant, cela ne se reproduirait pas. Ariel avait déterminé la direction de cette conversation. Le poids des mots, sans doute qu'il finirait par comprendre la souffrance que cela pouvait causer à autrui. Il enrobait ses mensonges de bons sentiments, persuadé que cela bernerait à nouveau le romantique bouclé, mais il se méprenait. Pas cette fois, il pouvait garder ses mensonges pour lui.


Ismaël Warren, ne connaissait pas le malheur. Ismaël, ne pouvait pas être malheureux parce qu'il avait une vie quasiment parfaite. Isma', ne savait pas être malheureux. L'argent de son père, supposé lui apporter le bonheur sans se douter un seul instant que ce dernier croulait sous les dettes et finirait par se tirer une balle dans la tête. La popularité, accordée par sa facilité à s'intégrer au sein de la société, et que par définition il n'était jamais seul se gamin, qu'il recevait de l'amour depuis toujours. Le physique attirant, gamin mignon qui avait le mérite d'être beau à regarder, qui plaisait et qui le savait. Intelligent, qui avait un avenir brillant. Un gamin nécessairement heureux, sans problèmes, hormis ceux d'un bourgeois. Ismaël Warren, ne fut jamais torturé par son père au nom de la science. Ismaël, n'allait pas toutes les semaines dans une prison fédérale rendre visite à sa mère. Isma, n'était pas obligé de vendre son sang pour échapper au poids de la souffrance de son enfance. Alors, toutes ses démarches étaient injustifiées. Il n'avait aucune raison de le faire, alors, il était coupable. Ariel transpire le jugement, comme si ses motivations étaient supérieures, sous prétexte qu'il n'était pas né dans l'argent, mais dans la misère. Mouvement de légère violence de la part du mafieux, qui fit sursauter le brun et attira le regard des asiatiques. Redescendre d'un cran, respirer et éviter de se faire remarquer. Lui balancer que son corps était déjà abusé, serait puéril. Le mot qui fit renversa la balance, fut celui d'hypocrisie. Un rire s'échappa du gamin.   «  Tu veux une autre vérité ? Ta gueule Ariel. Putain ferme ta putain de gueule, tu m'écoutes pour une fois dans ta vie et t'arrêtes tout de suite de taper cette pauvre table, drama queen. »   Haussant les épaules en reprenant avec le rythme frénétique qui lui était habituel.   « Fallait jouer au copain protecteur quand tu l'étais. Tu te souviens ? Où ça s'est perdu entre tes mensonges et ta mémoire ? Tu oses venir me parler d'hypocrisie, mais putain t'es qui ? Et si c'était mon choix de me faire crever ? Si j'avais envie de mourir ? Si j'étais malheureux ? Si j'étais en manque de sensation dans ma vie ? T'es bien la dernière personne, qui peut venir critiquer ma façon de gérer mes problèmes car j'aurais tout donné pour t'aider à l'époque, et t'as été trop con pour me faire confiance. Alors tu arrêtes avec ton numéro de superman, et tu me fous la paix. T'appartiens à ces gens, sinon tu serais pas là. T'es pas une mule, sinon j'aurais déjà mon fric et toi ce putain de sang. »   Bien sûr qu'Isma savait avec quel, genre de gens il traitait. Loin d'être un amateur, l'étudiant.

Culpabilité se mêlait à la colère. Rancœur sans fond, mais qui le bouffait, noyait ses entrailles et le portait vers la misère du passé. Il disait et répétait de se remémorer le bon, même lorsque le pire pénétrait dans sa vie. Putain qu'il s'en voulait, de ce qu'il avait fait. Quitter quelqu'un, briser un coeur, être celui qui venait achever une relation. Dire, en premier, je ne t'aime plus. Faux, que cette idée. L'amour, pour Ariel s'était évaporé après, mais nullement cela ne fut évident pour lui. La confiance fut brisée, envolée sous le poids des mensonges. Pas un mensonge, ni deux, mais une panoplie de petits mensonges. Superficiel ? Sans doute, dans les faits, il était le mauvais qui quittait, larguait et délaissait les autres sans jamais se retourner. Pourtant, la colère l'embrasait toujours avant la compassion. Le menteur, celui qui avait trompé la confiance de son amant. Tout ça, fut causé par Ariel. Compréhensif, à l'écoute et prêt à en découdre avec son copain de l'époque. Ismaël aurait tout donné pour préserver cette relation, mais se battre dans le vent ne fut jamais une passion pour le jeune garçon. Tout le monde le lui avait répété : la vie était devant, il n'était même pas majeur à l'époque et il fallait vivre. Ivre de liberté, ivre de vérité que son copain se refusa à lui révéler. La relation brisée par les deux, pas par un gamin qui avait souffert des mensonges. Le menteur et l'aveugle, tous deux coupables et condamnables. Lui, avait conscience de ses fautes, et savait donc où se trouvaient celle de son ancien amant. Doux souvenirs, qui revenaient pour mieux le pourrir. Les remords, et les regrets, deux notions fourbes qu'il fallait apprendre à oublier. Ariel daigna finalement prononcer ces mots : cela ne le concernait pas. L'étudiant continuait sa vie sans son partenaire, et vice versa. Le frisé ne comptait pas juger son ancien camarade, il n'était pas là pour venir l'enfoncer. Alors oui : chacun sa vie, et le cadet s'occupait parfaitement de son cul tout seul. Accusation froide, comme si le jeune homme n'était pas légitime dans sa méfiance.  « Un mensonge, et toutes les vérités sont remises en cause. Tu fais ce que tu veux de cette affirmation.  »   Le brun ne voulait pas se battre, ce n'était pas son genre d'agresser les gens sans raison. Il en avait des défauts, mais il avait toujours considéré la violence comme légitime que lorsqu'elle répondait à une attaque. Et en effet, lorsqu'il posait ses pupilles sur Ariel, Isma n'avait pas peur de se prendre un coup. Sans doute que ce couple était hors des clichés, qu'il le fut, et cela expliquait pourquoi le frisé visait un autre style de mec. Pas deux fois, mieux valait sombrer dans les stéréotypes.



Colères, insultes et mise au clair. Ce n'était pas un déferlement de haine, loin de là. Il n'avait aucune idée, de la capacité du brun à encaisser – hormis sexuellement parlant. Ariel était un mec qui dégageait une vie difficile, qui transpirait le vécu lourd, les expériences difficiles et dont la joie était souvent en surface et éphémère. Isma lui, débordait de vie. Souriait, riait et explosait toujours de joie même dans les pires moments. Alors, ces insultes et ce mépris : le niveau restait correct et il était facile pour lui de retomber dans un élan de joie, ou même pire, de s'excuser pour s'être emporté « sans raison ». Ariel ne comptait pas jouer les victimes, ni même hausser le ton. Comme toujours Ismaël culpabiliserait plus tard, pour l'instant, il voulait terminer cette rencontre. Alors, comme un réflexe nerveux il se décida à retirer le foulard pour le foutre dans son sac alors que son ancien copain lui répondait.  «  Le bonheur est un état supposément impossible à atteindre, c'est ce que je répète souvent à Jolene.  »   Il aimait la philosophie le gosse, d'un amour sincère. Tout le monde lui disait que tout cela n'était que de la branlette intellectuelle. Il refusait cette idée, la réfutait et la rejetait de toutes ses forces. Il se calmait, sans surprise, déposant à nouveau son regard sur son amant, croisant les bras sur la table en l'observant avec attention. Le regard enchaîné à celui de son ancien partenaire, qui justifiait son allégeance. Comme toujours, il parlait sans vraiment tout dire. Ismaël n'aimait pas les messages énigmatiques, cela était devenu superflu entre eux et cliché. Le choix des mots était néanmoins intéressant. Opposé aux idées de la mafia ? Pas vraiment surprenant. La question était rarement de la moralité du moyen, mais de la finalité. Tout le monde avait conscience que tuer et voler étaient des mauvaises choses, mais la finalité était trop belle.  « On est tous l'esclave de quelqu'un ? Même d'une idée ?   »   Question ouverte, espérant réellement une réponse. La liberté de choisir, la liberté tout court. Question ouverte qui faisait saigner les coeurs et embrasait les valeurs.

La réalité de la rencontre revient le saisir : le sang, l'argent. L'enveloppe qui allait lui permettre de combler le découvert à venir. Il en avait besoin, de ce fric. Écoutant alors la question avec une oreille attentive, mais l'iris dévorait l'enveloppe et imaginait son contenu.  «  Montant fixé, pas des numéros qui se suivent, des coupures diversifiées, mais jamais au dessus de 20 dollars.  »   Parce qu'il était né dans un monde dominé par l'argent, alors inutile d'espérer qu'il allait se faire duper par une mafia. Déposant sa main sur le haut du thermos pour ouvrir ce dernier d'un simple geste du doigt.  «  Je te laisse l'honneur de vérifier la qualité du café, je ferais de même après. »   Refermant alors le bouchon pour tendre le thermos à son ancien copain de façon naturelle, avec un petit sourire en coin.

Le monde pensait avec l'anatomie sexuelle, tandis que les yeux jugeaient avec les goûts surfaits de la société de consommation. Ismaël savait ce qu'il aimait et pourquoi il l'aimait, c'était facile avec un peu de réflexion. Son père n'avait jamais enseigné à son fils les pensées philosophiques, préférant lui offrir le petit kit du futur médecin. Sa mère, depuis sa tour d'ivoire, fut au contraire dévouée dans le développement de l'expression philosophique du gamin. Ne jamais suivre le fil d'une seule pensée, mais bel et bien l'inviter à pousser les portes de la psyché humaine. Pas de la psychologie, mais de la philosophie qui se basait sur des concepts et des idées souvent abstraites. Paradoxe entre celui qui intellectualisait beaucoup et qui pourtant était victime de ses envies, incapable de contraindre ces dernières. Le brun savait parfaitement que parfois, il faisait des conneries, mais s'en moquait.  La réflexion ne signifiait pas le règne de la raison. Qu'importait les motivations, il s'en sortait toujours même dans les contradictions. Ariel semblait plus, blasé sur de nombreux sujets. La vie, la mort et toutes ces conneries. Une supposition et il partait au galop : une théorie supposait que le bonheur n'existait pas. Nombreux étaient ceux qui pensaient que ce dernier était réel, mais que personne ne savait réellement de quoi il était question. Un débat sur le sujet, et le gamin parlait des heures, rendant plus que nécessaire de la patience de la part de celui qui devait l'écouter déblatérer ses théories parfois fumeuses.  « Les gens ne savent pas être heureux. Encore faudrait-il que tout le monde soit d'accord sur sa définition du bonheur. »   Le conflit humain, encore et toujours. Celui des idées, des pensées et des réalités. Ariel pourrait dire qu'il avait été conforté dans des idées, des modes de pensée : foutaises, toutes ces conneries. Le frisé savait à quel point le poids d'un héritage pouvait être lourd à porter, mais il était faible de croire que le déterminisme était la cause de toute chose. Mensonge inventé pour soulager ceux qui se cachaient derrière la société pour expliquer des problèmes. Le gosse savait qu'il était plus facile de mentir que d'assumer le principe de faiblesse d'esprit. Ariel était physiquement condamné, peut-être, mais son esprit restait libre. Noyé dans le négativisme, mais bel et bien vivant malgré tout. Le jeune homme ne comptait pas lui offrir une analyse approfondie, il n'était pas là pour ça et n'avait pas le droit.


Il évoqua finalement un peu de lui, l'ancien amant. De façon superficielle. Cela faisait de la peine pour le gosse, qui devait l'écouter sans pourtant devoir s'incruster dans sa vie. Isma était quelqu'un de réel lorsqu'il était question des sentiments : il n'avait pas le droit de s'intéresser à sa vie en osant en retour l'expulser de la sienne. Malheureux, éternellement. Il ne semblait jamais sincèrement sourire, mimant le plaisir, la joie tout en venant feindre la banalité. Vraiment ? Il aimait sa vie ? Non. Pourquoi ne pas quitter la ville ? Il jetterait sans doute une excuse minable, comme aujourd'hui. Néanmoins son affection pour le frisé était réelle, mais le gamin ne pouvait pas se permettre de renouer, ce n'était pas dans ses habitudes.  « Chacun ses bourreaux. Certains sont russes, homophobes, parents désastreux, un système corrompu. Toi et moi, nous savons que la neutralité ça n'existe pas. Une idée, c'est une position et elle est toujours subjective. Crois moi, cette situation ne va pas durer, t'inquiète pas pour moi.  »   Parce que bientôt Isma aurait de quoi prendre son indépendance, se barrer de la maison de son père pour s'enfoncer dans une chambre étudiante. Pas le grand luxe, mais qui serait le meilleur moyen pour s'éloigner de la violence psychologique de son père. Ariel était prisonnier, s'il le disait. Ismaël était une victime qui acceptait son statut, donc, il était libre d'en changer comme cela le chantait. Jolene, bordel qu'il l'aimait. Soeur de coeur qui fut plus que jamais son pilier. Il fut également présent, dans le pire et dans le meilleur pour sa consœur. Jamais il n'avait pleuré avec elle, jamais il n'avait perdu son temps dans des descriptions futiles et longues. Il fut toujours simple, oubliant ses malheurs. Un modèle, qu'il appliqua finalement avec tout le monde. Brisé dans ses pensées par une petite remarque qui fit sourire et même rire Isma.  « Si seulement j'étais toujours aussi discret.  »   Le gosse qui hurlait en soirée, qui chantait trop fort, qui faisait de la merde, toujours le même. Celui qui venait avec des tongs lors des réunions de famille avec son père : lui. Celui qui se foutait royalement d'être à demi dénudé la moitié de sa vie chez lui, sous prétexte que cela n'était pas commun ni même accepté par la majorité. Ismaël n'était pas discret, hormis pour ce qui concernait son « anomalie » comme le disait Jolene.

Phrase coupée qui fit tiqué le brun. Laissant échapper un petit son désapprobateur : non, il ne devait pas se fier au gamin et vérifié. Pas d'arnaque, mais cela était important de fixer que le vendeur était clean. Crispé, il l'était, face au frisé toujours aussi zen. Le brun se contenta de hocher la tête en se pinçant la lèvre inférieure. Moment terriblement gênant, plus encore que lorsqu'il avait commencé à parler de banane et de capote avec Jolene. Le brun inspira alors, en crispant ses doigts et finalement, en tapotant sur la table. L'argent, il allait le vérifier par la suite, mais attendait l'approbation d'Ariel. Non, pas de contact physique, aucun. Ismaël s'en foutait, mais cela risquait de mettre mal à l'aise son ancien partenaire de chambre. Moment qui s'éternisait alors que le gosse détournait le regard vers les propriétaires, la foule, la population et toutes ces personnes qui se baladaient dans un monde dont l'âme était en RTT. Petit compliment sur… son sang. Ariel pouvait donc se vanter d'être assez doué pour complimenter son ex sans pour autant créer un malaise. « Que veux-tu, j'ai une hygiène de vie parfaite. Beaucoup de sport, de l'alcool, de la bouffe... »   Finalement, il réalisa qu'il était préférable pour tout le monde qu'il était inutile de poursuivre, parce qu'il n'avait pas changé : ses études, ses amies, le sport, la bouffe, l'alcool et le sexe. La différence était que la dernière activité n'était pas avec son copain, rien de plus, rien de moins. « C'était exceptionnel, la vente pour une mafia. Ils ont fait monter les prix, c'est tout, promis tu n'auras pas à me revoir en train de vendre mon sang dans un resto que j'aime même pas. »   L'argent et au-revoir.