Tu devras me tuer, Alan. Dernières traces d’ironie, dernières forces de l’insolence qui laissent place à l’épuisement et la douleur corporelle. Le sang qui bat à ses oreilles couvre le bruit alarmant des sirènes de police, sa vision se réduit au simple voleur bredouille qu’il quitte à reculons, l’esprit en vrac, les nerfs en feu. Il ne réfléchit pas longtemps, sait qu’il lui faut une aide qu’aucun médecin ne pourra lui fournir, pas s’il veut sauver ce qu’il y a à sauver, autant sa tête que son bras meurtri. Usant des dernières miettes de ses forces, il visualise l’appartement de Vito, le salon au joli tapis perse, ce logement simple et raffiné à la fois, chaleureux à l’image de son propriétaire.

La réception n’est pas catastrophique mais l’utilisation du don l’a affaibli encore plus et il chancèle, peine à garder son équilibre. Son cerveau le trahit alors, lâche, il sait qu’il est sauf alors il ouvre les vannes de la douleur qui étaient jusque-là verrouillées par l’adrénaline et l’instinct de survie. Il sent enfin la balle dans son épaule qui coupe toute circulation du sang dans son bras qui en aurait bien besoin pour irriguer la main dont la peau part en lambeaux. Augustin grogne sous la peine, ses jambes abandonnent le combat et il s’assoit de justesse sur le bord du canapé avant de glisser sur le sol, la main en feu, l’épaule inanimée et le bras plein de sang. Il entend des pas, la voix de Vito qui arrive – il est là, heureusement. Trop épuisé, il ne tourne pas la tête pour le regarder, le sent arriver près de lui et entend sa voix inquiète et paniquée. La main de Vito trouve la sienne et le froid glacial recouvre sa peau brûlée sous l’effet du don. Augustin lâche un sifflement de surprise, écarte un peu sa main par réflexe, geste qu’il regrette vivement car son épaule n’est pas d’accord. Passé ce premier contact, le froid a un effet instantanément anesthésiant sur sa main calcinée, et c’est un soulagement sans nom qui lui irradie le système nerveux, bien qu’encore tiraillé par cette balle qui s’est logée dans sa chair. Des balles, il en a pris. Mais c’est la première fois qu’on fait un barbecue avec son corps, et il n’est pas prêt de demander une deuxième fournée.

Laissant sa tête se poser contre le bord du sofa, il soupire de soulagement, ferme les yeux sous la sensation qui le libère d’une douleur sans nom. Les minutes passent, il revit un peu à mesure que la guérison avance, revient à la réalité qui l’entoure et adresse un regard plein de gratitude à Vito. « J’ai pas sonné. » Sa voix est rauque et fatiguée, il n’arrive pas à formuler une phrase entière pour l’instant alors il se contente de quelques mots, zappe le désolé . Personne n’aime demander de l’aide, personne n’aime déranger les gens surtout en pleine nuit. Mais il a confiance en Vito, et il n’a pensé à personne d’autre sur le coup. « Tu... dormais pas, j’espère. » Sa main gauche tremblante vient toucher la peau de sa jumelle qu’il ne sent plus du tout sous l’effet anesthésiant de la guérison. La peau est plus rouge que noire désormais, mais les dégâts restent tout de même visibles. Il baisse le regard, ouvre un peu sa chemise pour dégager son épaule ensanglantée et voir un peu à quoi ressemble le trou percé par la balle. Il serre les dents, touche la peau bouffie à côté de l’impact, sans vraiment savoir pourquoi, comme pour s’assurer que c’est bien réel. « Tu aurais de quoi... »Il mime grossièrement un geste pour retirer la balle, sa main tremble encore, son corps tétanisé commence à accuser le choc de la soirée, commence à prendre conscience de ce qui lui est arrivé.

Les papys. Sourire qui ressemble plus à une grimace, il n’en rit pas parce que ses poumons sont trop occupés à essayer de le maintenir en vie mais le cœur y est. D’ordinaire il aurait protesté qu’il n’est pas encore un papy, merci bien – essayant de ne pas penser au fait qu’il aurait potentiellement pu l’être si on ne lui avait pas pris Nina – qu’il est encore très en forme, pas si vieux que ça tout de même. Bon, plus de première fraîcheur, certes. Et là il vient de prendre un sacré coup, le vieux, mine de rien.

Ceinture défaite, Vito réfléchit et prend les choses en main, et lui applique un garrot au-dessus de la plaie. Grimace de douleur, rien de tout cela n’est agréable mais il ne peut pas vraiment faire la fine bouche au point où il en est. Question légitime qu’il lui pose, mais Augustin n’a pas vraiment la force de répondre présentement alors que la pression sur son épaule lui fait voir des étoiles et pas les plus belles qui soient. Sueur qui lui tombe sur les cils, il cligne des yeux, la tête lui tourne un peu. Le jeune homme commente sa blessure et Augustin lève les yeux vers lui, le regard un peu surpris malgré le voile de souffrance qui lui barre le visage. Il sait que Vito est thaumaturge mais… il ne pensait pas qu’il s’y connaissait à ce point en blessures par balle. Apparemment, la balle est coincée dans les muscles et c’est tant mieux pour son cœur. Il hausse un sourcil circonspect, ironie qui lui revient malgré tout parce qu’Ironie pourrait être son deuxième prénom. « ...rassurant. » Il hoche un peu la tête quand il lui dit être sorti avec une infirmière, et… travaux pratiques. Ça lui tire presque un sourire taquin, sacré Vito. La bouteille de vodka posée à côté de lui, il l’observe sans bouger comme le lui a demandé Bellandi junior – de toutes façons il n’aurait pas pu s’il l’avait voulu. Inutile, l’alcool maintenant. Au moins, ça servira bien à aseptiser la plaie, mais niveau anesthésie… autant que Vito l’assomme avec la bouteille.

Il revient avec des baguettes dans les mains. Des baguettes. Soit. Il est à la limite de lui demander de l’assommer, sérieusement. Alcool aspergé, ça fait pas plaisir mais c’est nécessaire. Augustin acquiesce quand Vito lui demande de lui faire confiance – il ne serait pas venu s’il ne croyait pas en lui – et déglutit en le voyant approcher les bâtons de la plaie. Bordel. Cazzarola. Il siffle entre ses mâchoires serrées, laisse sa tête retomber en arrière contre le canapé et ferme les yeux avec force, se concentre sur les paroles de Vito pour essayer de faire passer la douleur au second plan. Mais putain, l’horreur. C’est pas agréable de se faire triturer la chair comme dans docteur Maboul. Ah là oui, c’est comme dans le jeu en fait : dès que ça touche les parois, ça fait sonner l’alarme. Bordel de merde.

Enfin la torture se finit, mais Augustin ne s’en rend compte que quand il voit la balle entre les deux baguettes dans son champ de vision ; s’il ne l’avait pas vue, sûrement que son cerveau aurait continué à se croire que Vito était encore en train de le charcuter, car la sensation n’est pas partie. Ça brûle encore, il a l’impression de toujours sentir les baguettes s’enfoncer dans la chair, mais au moins ses yeux constatent que l’intruse est enfin sortie. Il expire fortement, se vide les poumons, sent ses muscles se relâcher un peu et la pression retomber doucement. « Wouah la vache... » Il reprend son souffle, se redresse un peu et grimace en sentant l’hybris qui ronfle tranquillement dans le fond, relégué au second plan par ses blessures plus importantes. Augustin relève les yeux vers Vito, parvient à afficher un faible sourire un brin étonné. « Des baguettes, Vito… j’t’avoue que j’étais pas... trop confiant mais... » Il désigne la balle d’un geste vague de sa main non blessée, trop épuisé pour finir sa phrase totalement mais fait une moue appréciatrice d’un air de dire chapeau l’artiste. « Merci. » Nouveau sourire un peu tiraillé, teinté de l’amertume du sang qui forme un goût entêtant au fond de sa gorge. Il lui doit une fière chandelle, ça c’est clair. La peau exposée à vif, il ne sait pas trop jusqu’où les pouvoirs de Vito pourront l’aider mais ce qu’il a fait est déjà incroyable. Il cligne des yeux, la respiration reprend lentement un rythme un peu plus normal, la ceinture qui lui coupe la circulation éloignant pour l’instant le traumatisme du reste de son corps. Quand à sa main, elle gît au bout de son bras, aussi morte que le reste de ses muscles de ce côté là. « Pas la Bratva, non, » répond-il alors quand ses neurones se reconnectent à peu près convenablement. Vito est curieux, ce qui est normal quand quelqu’un débarque chez vous dans un état pareil. Et c’est un garçon en qui il a confiance, le fils de Alcide. Il connaît leurs différents, mais Vito est revenu malgré tout, même si Augustin lui-même avait pu l’encourager à suivre ses envies d’évasion. Il était allé voir ailleurs, mais ses pas l’avaient ramenés ici, et plus surprenant encore, à la Camorra. « Le Royaume. » Il grince des dents, pense Alan, mais c’est plus facile de retourner la situation pour l’envisager sous un autre angle. Vu comme un acte des Irlandais c’est moins personnel, plus facile à ruminer car cela concerne la guerre entre leurs deux mafias. C’est plus simple de rejeter la faute sur le Royaume, et pas seulement sur lui, plus simple d’envisager la colère comme juste. Car il n’était pas seul, la bras-droit de la Reine était là aussi, il l’avait tenue en joue, avait écrasé sa gorge fragile entre ses doigts. « Ils ont voulu piller la banque ; ils ont manqué leur coup. » Toi ils t’ont pas manqué, par contre, mon vieux, chuchote Hermès à son oreille. Un petit rire railleur et sans joie s’échappe de sa gorge, il est encore vert de rage à l’idée qu’on ait pu s’en prendre à son trésor avec une telle efficacité et une telle arrogance. « On se fera cet asiat, alors, hein ? Ca se fête, tu t’es découvert un sacré talent avec les baguettes. C’est ton infirmière qui t’as appris ça ? » Il retourne aux tentatives de traits d’humour, toujours coincé par terre, abattu par la violence de la soirée et la douleur physique.