L'orage gronde, dehors. Le rythme des talons qui claquent sur les pavés s'accélère, fait entrer le monde dans une valse folle. Les gens perdent la cadence. Ils perdent pied. C'est une belle cacophonie là-bas, derrière la vitrine qu'elle s'apprête à fermer. Des visages. Quelques visages passent et à mesure que l'astre roi s'en va, ils se cachent. Ils ne regardent que l'horizon. Les prunelles ne s'attardent plus vraiment sur les traits des autres et lorsque c'est le cas, ils sont bourrés d'embarra. Le diable profite de cela. Il virevolte, sourire aux lippes, dans la noirceur des cœurs meurtris. Les membres tremblent. Les cols remontent sur les mentons et les mains des femmes meurtrissent celles de leurs enfants. Ces belles têtes blondes, ils sont le dernier soupçon d'innocence de la saison. Comme ce dernier qui passe et qui la regarde. Fixement. Intensément. Avant d'être emporté dans l'ombre par sa maman.

La vendeuse reste là quelques secondes, elle regarde par la vitre sale le va-et-vient des passants. Immobile. Paralysée devant la vitesse à laquelle tourne l'univers sous ses pieds. Hier n'était pas bon. Aujourd'hui va mal, de mal en pis à mesure que tournent les aiguilles et demain sera pire. Elle le sait. Sans le voir. C'est pour ça qu'elle ne sonde plus les visages, à quoi bon ? Les bons et mauvais se confondent. Il devient sorcier de reconnaître les perfides dans le flot d'innocence. Parce que toutes les iris sont fuyantes. Toutes les iris mentent.

Une cigarette gagne la commissure de ses lèvres et son pouce actionne la roulette d'un briquet. Les volutes de fumée se mélangent, remontent jusqu'au plafond et stagnent là, coincées, jusqu'à ce que le carillon tinte. La brise rentre dans le commerce à l'allure des clochettes qui s'entrechoquent. La porte se referme. L'action lui arrache un frisson sans qu'elle ne devine si cela provient du courant d'air ou de la silhouette qui se dresse dans la lumière. L'extrémité de la clope crépite. Ses paupières s'abaissent une seconde. Puis deux. Puis trois. Le tic-tac d'une vieille horloge dans le fond de la boutique compte pour elle. Les babines se détachent enfin pour laisser passer la grisaille et se modèlent en sourire. Un sourire fatigué. De dépit. « J'allais fermer, mais c'est sûrement la raison de ton entrée. » Monotone est la voix. Les traits reprennent doucement leur nonchalance et le regard se détache de l'homme pour se figer sur l'asphalte, de l'autre côté des carreaux. « Les journées sont longues en ce moment. Les clients se font rares et c'est deux fois plus épuisant de se retrouver seule face à soi-même que d'assouvir les envies de dizaines de personnes rongées par les questions. » Les phrases se coupent dans leur milieu quand les doigts montent jusqu'au bas du visage. La couche de nuages se reforme vite dans l'endroit. Mêlée à la buée qui commence doucement à maculer la vitrine, ils seront bientôt enfermés. Dans leur bulle de fumée. « Alors qu'est-ce que tu veux ? Pas de détours s'il te plaît, il me tarde d'en finir avec cette journée. » Le petit marché peut enfin fermer les yeux quand la nuit tombe. Le brouhaha s'éloigne jusqu'au matin pour le laisser se reposer. Et voilà que ces deux vont gentiment le bercer, au son de sombres confessions.