Mâchoire serrée et sueur dans le dos, l’immortelle a un drôle d’air de char d’assaut. En tirant sur le scratch de son gant écarlate, elle s’y attaque nonchalamment avec les dents tandis que de sa main libre, elle attrape délicatement une bouteille d’eau. La voilà qui monte le ton. Zelda aime se faire entendre. Qu’elle soit de la police, cela n’a jamais vraiment choqué personne. Il y a de ses apparences qui ne trompent pas, même le pire des mirages. Elle souffle tandis qu’elle étire son squelette glacé qui craque sous la pression. Elle félicite ses troupes, c’est plus fort qu’elle, ces gosses ont ce quelque chose de mordant qu’elle aime gentiment taquiner. Elle aime ces odeurs de sueur du travail bien fait, cette niaque presque juvénile qui en redemande toujours plus, qui sait encore faire. Aussitôt qu’elle les libère, elle les observe d’un regard en coin filer à travers les couloirs, sans se faire prier. Elle les ignore, jetant un coup d’œil à l’horloge avant de s’essuyer un peu. Elle vient parfaire son chignon strict qui retient la moindre de ses mèches, toujours parfaitement tiré, d’une force digne de celle qui le porte. La solitude la rattrape toujours, dans ces pièces immenses où la voix résonne autant que le moindre souffle. Elle reprend le sien, ses lèvres légèrement entrouvertes tandis qu’elle cherche sa respiration, long moment de silence dans lequel ne paraît que le son significatif de son souffle. Enfin, dans toujours cet extrême contrôle d’elle même, elle quitte la salle tout en en rejoignant une autre, quelques couloirs plus loin, dont elle passe légèrement la tête avant d’entrer. Cette dernière se vide à son tour, tandis qu’elle s’approche du brun  en sueur en face d’elle, croisant délicatement ses bras sur sa brassière de sport, tout juste couverte par un sweat ouvert. « Mister Salducci. » Lance-t-elle face à ces drôles de pseudonymes qui ne la surprennent pourtant pas, pas question de trop se connaître malgré leur tutoiement habituel, une fois dans les locaux de la Nuova Camorra. « Ne vous en faites pas. Bien que j’apprécie votre attention à la française, je suis tout aussi en sueur que vous. » Fait-elle en lui jetant un regard oblique, inspirant un peu. Drôle de tension alors qu’ils savent tous les deux pourquoi elle est là. Ces deux là ont bien l’habitude de passer quelques temps ensemble, mais la récente démission de Luca a légèrement tendu la brune, plutôt inquiète des mouvements internes à la mafia, en vue de sa toute nouvelle place, plus qu’importante. Luca ne manque d’ailleurs pas de l’en féliciter. Elle pousse un léger soupir. « Merci. » Pourtant ses yeux fauves se dressent vers les siens, tandis qu’elle recule un peu pour aller fermer la porte de la salle, puis revenir vers lui, l’air plus grave. « Quant à moi devrais-je plutôt vous féliciter d’avoir su quitter le navire avant le naufrage ou vous blâmer pour votre inconscience ? » Elle penche la tête sur le coté, attentive, presque féline avec ses yeux insistants. « Je suppose que vous saviez que je viendrais vous en parler. Vous finissez par me connaître, cher Luca, je veux tout savoir. » Elle prend cet air à la fois inquiet et tendu, comme celui d’une mère hébétée à qui on refile soudainement un bébé. Sauf que l’enfant là, n’a rien d’une créature fragile d’à peine trois kilos, c’est un monstre de millions de dollars, c’est une famille entière et une créature sanguinaire mafieuse.

Elle n’a peur de rien. Elle est née dans la graille et les gadins. Elle passe de temps en temps rendre visite à l’orphelinat où les pierres d’antan manquent souvent de tomber, où les enfants hurlent et crient pour exister, où la drogue passe jusque dans les lits des tout petits. C’est dans cette terreur héroïque qu’elle a grandit, dans les mauvais quartiers aux accents prononcés, dans le bruit d’arme à feu et les gosses qui se baladent avec des poignards cachés sous leurs imperméables. Les situations de crises, Zelda en a plus que l’habitude. Et à la manière d’un orphelinat qui brûle, ici, c’est pour une autre famille qu’elle s’inquiète. Elle est composée de gens bien plus vieux, de vrais illuminés plus différents les uns que les autres, pourtant, face au navire bringuebalant, tout le monde retient son souffle comme des enfants. Luca a pourtant l’air serein, comme s’il ne s’était rien passé, comme si elle ne l’avait pas distinctement aperçu en train de filer à travers les couloirs, les poings serrés et les yeux noirs, lui partant alors qu’elle venait tout juste d’arriver. Elle l’écoute pourtant, affirmer qu’il n’y a rien, affirmer qu’il y a si peu. Quelque chose gronde pourtant, pas besoin de prédiction pour s’en apercevoir. Elle ne l’interrompt pas, les bras croisés tandis qu’elle l’observe peu à peu dévoiler ses inquiétudes, pas tout à fait cachées derrière son ton confiant. Lentement, elle inspire. « Nous ne nous connaissons pas bien, vous et moi. » Lâche-t-elle brutalement tandis qu’elle s’approche de la cafetière en extraire l’or noir qu’elle fait tourner au fond d’une tasse, venant la lui tendre tandis qu’elle plonge son regard dans le sien. « Nous nous croisons tout juste quotidiennement entre les murs d’une salle de sport ou les couloirs du QG. » Mais elle retient son regard, particulièrement habile lorsqu’il s’agit de parler. Zelda est maître du discours, maître d'Athènes, maître de la pensée. Le genre de philosophie d’un autre temps. « Mais j’en sais assez pour savoir que vous ne quitteriez pas la Nuova Camorra sur un coup de tête. » Il est là depuis bien plus longtemps qu’elle, les racines Salducci s’étendaient jusqu’au cœur même de la mafia. Il comprend aussi bien qu’elle qu’elle  ne le lâcherait pas comme ça, alors dans un soupir, se dévoile un peu plus. Elle trempe ses lèvres dans son propre café, soupirant. « Que craignons-nous le plus, Luca ? » Fait-elle soudainement en relevant les yeux vers les siens. Puis elle se détourne un peu. Elle sait mieux que personne ce qui se dit, elle sait que quelque chose les guette. Mais si même Luca jette l’éponge, sont-ils vraiment encore à sec sur ce navire chavirant ? Elle souffle en soufflant légèrement sur son café déjà tiède, plus par habitude que par réelle conviction, le regard figé dans une sorte de réflexion profonde. « Comment vous sentez-vous depuis que vous êtes parti ? » Un arbre sans racine, un loup sans meute.

Elle n’ignore aucune rumeur. Elle les voit défiler entre les bouches et les pensées, prendre des places lourdes ou trop légères dans les esprits échauffés. Luca a la mine inquiète de l’homme qui sent le danger. Ses hanches trop souples se tendent sous le poids de ses mots, plus aucun discret mouvement de bassin à chaque souffle, plus un sourire doucement en coin. Aucun détail n’échappe au regard sage de Zelda, tout juste occupée à surveiller les mains nerveuses de l’intéressé, pressées l’une contre l’autre, puis peu à peu frottées, dans une agitation qu’il ne parvient pas tout à fait à masquer. Le nom de Khaos résonne comme une insulte, elle pince les lèvres à son tour dans une grimace qui trahit sa méfiance. Ce genre de préoccupation était le genre de secret dont elle n’avait entendu parler que par des pensées trahies jusque lors. Un mot de trop ou un songe qu’elle entend en secret, c’était la seule manière pour elle que d’y avoir pleinement accès. Désormais chargée ou plutôt affligée d’un nouveau rôle, elle devait bien s’adapter à ces grands noms prononcés droit devant son nez. Ces noms qui font peur, ces noms qui front frissonner. Dans sa sagesse, elle ne dit rien, sentant la brèche Salducci s’ouvrir sous le poids de l’amertume. Celui qui sait et qui n’a pas été assez écouté. Luca est un muet forcé et elle se force à se taire pour mieux le faire parler. « Croient-tu qu’ils l’ignorent ? Qu’ils le pensent vraiment disparu ? » Sa perpétuelle méfiance la tient sans arrêt en éveil, le pronom personnel sonne comme une évidence, les puissants du clans sont trop connus pour être nommés. La discussion glisse entre non-dits et imprononcés, parfois par pudeur, parfois par évidence. Zelda a l’habitude de déchiffrer. « Vous savez que je peux parler à votre nom. Vous savez que je vous écouterai, si jamais un mot de plus devait être dit, si je pouvais toujours compter sur votre avis... » Elle avait besoin d’étendre son champ de vision, elle avait besoin de prendre du recul. La sagesse Athénienne était un passage perpétuel d’une vision à une autre, tentative idéaliste de se faire un avis toujours plus global. Si elle croyait en le jugement d’Augustin, d’Alcide, d’Alfonso, elle croyait tout autant en celui de Luca. La justice est une science compliquée, la plus énigmatique de toute. Et Luca se censure encore, quelque chose lutte pour parler. Il avoue finalement sa faiblesse, son mal-être, sa tristesse. Quelque chose s’adoucit dans le regard inquiet de l’italienne, qui inspire en l’observant s’abandonner à une chaise tirée, la tête prise entre les mains, quelque chose la fait avancer à son tour. La distante s’approche de lui, s’immobilise en face de lui, comme hésitante. « Luca. » Reprends-t-elle plus doucement, tandis qu’elle s’accroupit en face de lui, dans une infinie lenteur, glissant ses doigts perpétuellement glacés mais pourtant bien tangibles contre son épaule secouée. « Parle-moi. » Quelque chose de si vrai, étonnement, entre amour et sagesse, entre feu et glace.

Elle joue sans doute avec le feu sans s’en rendre compte. De la froideur apparente de Zelda, celle qu’elle a tissé avant tant de hâte pour se protéger, de son cocon d’acier pour s’éloigner de tout homme, de ses mains robustes capable d’envoyer n’importe quelle brute au tapis, elle n’a pas prévu toute la dévotion athénienne qui transparaît pourtant malgré la sagesse. En son sein scandent des siècles et des siècles d’art et de pensée, ceux là, aussi avisés peuvent-ils être, ne sauraient tout à fait se défaire de leur passion interne. Alors lorsqu’elle se penche, lorsqu’elle s’inquiète, elle ne peut tout à empêcher un regard, une main, le contact réel d’une femme inquiète, dévouée, vivante. Elle veut bien faire, Zelda. Elle veut être utile. Son enveloppe humaine, luttant sans cesse, s’attache et admire ce personnage tombé au combat, ce guerrier mal aimé et maudit par la déraison de sa famille même. Elle veut comprendre, tout comprendre, trop comprendre. Elle n’est pas aussi apathique qu’elle le voudrait, malgré ses grands yeux de bronze jetant sur le monde mille rouilles arides. Mais Luca se tend, lui, l’angelot blessé. Elle n’a pas le temps de réaliser et de retirer sa main que déjà, il relève la tête, croisant de ses yeux clairs, la mine sidérée de la brune, tandis qu’il prononce d’une voix qui semble résonner avec celle du dieu, un appel à sa propre déesse. Elle ouvre la bouche pour répondre, n’en sort qu’un nom bafouillé, répété, maladroit et indigne de sa parfaite maîtrise d’elle même : « Eros... » Peut-être les prémices d’un rappel à l’ordre, d’un ton plus sec qui finirait par suivre, d’une supplication alors. Mais elle est coupée par son propre frémissement, comme un sursaut de son corps soudainement éveillé, luttant contre elle-même. Ses poils se hérissent tandis que sa respiration s’alourdit brutalement, comme coupée dans son élan. Le cœur ne manque pas de suivre, le diaphragme qui s’agite et le sang qui circule comme un bolide sur l’autoroute. Elle lutte, passant sans arrêt du blanc au rouge vif, tant la peur, l’angoisse affrontent une sensualité naissante, culminant vers le plaisir. Ce plaisir l’enivre et le sang lui monte à la tête, les vertiges l’emportent bientôt dans une chaleur étrangement familière, le brasier de son ventre remontant si bien dans son dos qu’elle aurait pu dessiner à la perfection chacune de ses vertèbres. L’impression de les voir s’illuminer comme une guirlande, étage par étage, puis le courant lumineux redescend jusqu'à son aine, juste sous l'épiderme. Enfin, la jouissance, et elle, la dragonne, à qui échappe quelques flammes sous la forme d’un petit gémissement. Immédiatement, elle porte une main à sa bouche, lèvres offertes sous la chaleur brutale, dominatrice, chaotique. Un silence. Le temps de réaliser. Plus un bruit, si ce n’est son propre souffle qui se cherche, se reprend. La réaction ne se fait pas attendre. Brutalement, sa main s’écrase contre la joue de Luca, folle de rage, dans une claque monumentale qui le fait presque tomber sa chaise. Une main de fer dans des gants de velours. Elle sert les dents, furieuse, le corps moite mais les dents serrées, son cœur reprenant tout juste des battements plus réguliers, plus sages. « Tu as osé. » Fait-elle, le fusillant du regard. « T'es vraiment qu’un gros con, Eros ! » Lâche-t-elle entre ses dents. Simplicité de l’offense, il faut dire qu’elle vient tout juste de reprendre ses esprits, plus d’orgasme, aussi doux voulut-il qu’il soit, mais des grands coups de cravaches à en venir, le prix à payer pour avoir voulu dompter le fauve.