i dub thee unforgiven ★ karma & sybille
   Étoile filante, comète distraite ; un brin de lumière reflété par l'or des cheveux, elle est supernova solitaire, étoile mourante, sur ses derniers jours, consumée par un cœur devenu trop lourd, trop condensé. Prisme mouvant dès lors que la chevelure ondule, anonyme parmi les anonymes, astre isolé dans les foules dansantes. Étrangers tenus dans son orbite, sous le joug de sa gravité — présent des démiurges, réminiscence d'un passé lointain, lorsqu'elle était calice d'alliance du divin et du mortel, chef d’œuvre de leurs rêves et de leurs ambitions, artisan de leur destruction. Doigts brusquement crispés sur la pochette de satin pêche, elle tente de fuir ce qu'elle n'a jamais pu laisser derrière elle, tente de noyer les fantômes et les échos.
Mais elle ne peut fuir ce qu'elle est, ne peut fuir sa chair et ses erreurs ; ne peut oublier le sang qui macule ses mains, ne peut oublier les noms de héros tombés pour elle. De chaque visage, de chaque père en deuil, elle se souvient violemment. Les jours heureux d’Hélène s'étaient effacés dans le néant de son retour, mais elle n'avait su se départir de la culpabilité et des regrets. Il n'était pas un mot, pas une prière pour effacer la peine des familles qu'elle avait mutilées, pas de pardon pour son âme perdue.
Pas de rédemption ni d'espoir pour elle.
La musique était baume sur son âme ; elle ne savait s'abandonner à la danse et aux pulsations dans ses veines, pourtant. Loin étaient les jours de Los Angeles, si loin étaient les excès, les gros titres dans les tabloïds, la traque des vautours assoiffés de dérapages qu'elle était avide de leur offrir. Trop hantée des spectres anciens et de la compassion d’Hélène, trop seule, trop perdue, aussi.
Qu'aurait-elle sacrifié pour la présence de Kersen, de sa droiture et de sa dévotion ; pour les bras du russe à qui elle dévergondait son honneur, de sa fougue et de son âpreté — pour la présence de Reyes, de ses yeux sages, de sa compréhension et de ses mots. Ses iris courent un instant sur les visages sans nom, accrochent des regards avides, sans jamais parvenir à gagner leur compagnie. Sans jamais véritablement la désirer non plus.
Lèvres trempées dans un Bellini qu'elle repose délicatement sur le comptoir, c'est un soupir qu'elle laisse s'échapper. A demi-convaincue de renoncer, de retrouver le lit vide et froid, les secrets et les mensonges.
Et elle apparaît.
Femme élégante, nuée divine, elle ne parvient à détacher les iris des traits célestes de la démiurge ; et bientôt, c'est l'ichor qui bouillonne, hurle dans les veines embrasées, reconnaît l'être paré de lumière pourpre. Hélène, qui sait reconnaître la mère dans les traits d'une étrangère, incapable de discerner la rivale dans les yeux de la sœur. C'est Hélène qui s'embrase, Hélène qui se consume, et ses doigts trop mortels se crispent sur le verre, et elle suffoque, la mortelle, trop humaine, effondrée sous le poids de la divine, alors qu'elle voudrait hurler, incapable de trouver les mots. Un puits de lumière qui tombe sur les traits de l'inconnue, et elle croise ses iris, se souvient, abruptement, d'une autre vie, d'une autre femme.
'μήτηρ'
Le mot est échappé, révélation, confession; offrande d'Hélène à Némésis, de la céleste à la démiurge. Mère.

 

i dub thee unforgiven ★ karma & sybille
   Apparition céleste dont elle ne parvient à détacher les iris ; elle est étoile de leur divine tragédie, la femme, la mère. Révélation qui n'est qu'évidence, réalité ancrée dans leurs chairs et leurs âmes, dans le tissu même de leurs existences. Filament d'argent pour les lier, dans cette vie comme dans la première ; arche d'alliance que l'univers ne saurait briser, alors que les yeux de la fille se posent sur la mère. Souvenirs flous et épars qui dansent sur l'écran de sa rétine, kaléidoscope de couleurs et de sensations dans le voile de sa mémoire altérée ; elle se remémore un instant l'éclat d'iris attendris, l'étreinte de bras doux, la caresse des ailes soyeuses — se souvient aussi du sourire de Leda et de sa voix chantante. Et ils fuient, les souvenirs, s'effacent, flous, noyés sous les engrammes les plus prégnants ; les yeux maternels, engloutis sous les horreurs de Troie, la douceur oblitérée par le sang.
Mais elle ne saurait oublier la chaleur des étreintes, le réconfort des mères perdues. Ne saurait ignorer la génitrice retrouvée. Némésis incarnée, Némésis vivante, Némésis source de vie et de lumière. « Hélène... » Elle goûte les inflexions de la voix, se laisse troubler par le prénom employé. Elle n'est plus réellement Hélène, la céleste, n'est plus réellement Karma non plus. N'est que le calice ébréché de leurs erreurs et de leurs spectres égoïstes.
« Tu es ici. » L'épiderme parcouru d'un violent frisson lorsqu'il rencontre la peau de cette mère arrachée par les Parques et les siècles, main laissée froide et inerte sous la sienne. Elle voudrait fuir, l'humaine, voudrait se barricader derrière le rempart glacial qui emprisonne son cœur — mortelle trop brusquement effrayée par la perspective d'une proximité et d'une chaleur qui lui avaient toujours été refusées dans l'enfance. Qu'elle s'était toujours refusées dans l'enfance.
Mais elle se laisse entraîner, la fille de Sparte, rendue docile de la surprise qui obscurcit ses pensées et son jugement. Elle se laisse guider par celle qui a un jour été sa mère, celle dont les atomes avaient donné naissance aux siens, engendrée dans l'horreur et la violence. Elle été réceptacle de la fureur des hommes, catalyseur de leur destruction et leur perte ; et les ruines de Troie en étaient témoins silencieux. La main se pose sur son visage, et elle tente de se recomposer un masque impassible, de ceux qu'on ne saurait blesser ; elle est Karma van Heusen, de ces étoiles qui illuminent les écrans du septième art — elle n'est pas l'enfant perdue qui implore les bras de sa mère. Alors elle se détourne, s'écarte de cette main tendre, laisse ses iris pâles se poser sur le visage si étranger, familier pourtant. 'Karma. Pas Hélène.' Les mots se veulent secs, ne parviennent pas, pour la première fois de son existence, à arborer la cruauté impitoyable qui était sa signature. Un soupir échappé, et le masque se craquelle, se fendille, disparate.
Elle n'est que gosse perdue dans un univers qui la dépasse.
« Pourquoi est ce que tu étais Eris la dernière fois ? » Un haussement d'épaules léger, un froncement de sourcils interrogateur ; l'évocation de la rivale de toujours lui arrache un frisson léger, et contracte ses muscles dans une tension douloureuse. Eris, qui avait signé son destin, l'avait condamnée ; une vie de remords, deux vies de remords, un nom honni dans les livres d'histoire, une immortalité de reproches. 'Je n'ai jamais été Eris. Je n'ai jamais été que moi. Qu'elle et moi. Depuis août.' Hélène et Karma, couple céleste, forgé dans des erreurs qui se répétaient inlassablement. 'Depuis quand -- Depuis quand es-tu ici, mère?'
Depuis quand, mère?
Combien de temps avons-nous encore perdu?
Tu as mille éternités, je perds chaque seconde.