Il a fait un origami avec le prospectus du club. Un petit oiseau en papier posé sur le bord de la fenêtre, un truc pour atteindre la plénitude ou ce genre de conneries. C'est un ancien de son bataillon qui lui a appris, avant de recevoir la plénitude en question d'une balle 9mm dans la tête. Alors c'est tout ce qu'il sait faire, une putain de grue. Pas de quoi éblouir en soirée, pas qu'il s'intéresse de toute manière à l'art de plier une feuille si c'est pas pour se rouler une clope. Mais il a perpétré l'acte malgré tout. Un moyen de se forcer à faire un arrêt sur image, ses doigts qui s'agitent sur autre chose qu'une arme à feu. Son instructeur disait toujours qu'à trop regarder les choses dans son viseur il finissait par en oublier la profondeur de champ, le tableau dans son entièreté. Un recul parfois indispensable si on voulait réussir sa mission. Alors il a résumé les faits et a créé cet origami pour mettre en ordre ses idées. Tout d'abord il y avait ces restes de cadavre trouvés dans une benne, la poubelle en question d'un club comme il en existe des dizaines à Arcadia. Il ne pouvait se méprendre sur la nature de la carne qui débordait du sac, trop coutumier à l'odeur du charnier humain. Il aurait pu appeler la police mais n'en a pas vu l'utilité. Après tout des gens meurent tous les jours, lui-même n'étant pas spécialement dépourvu de squelettes dans ses placards. Alors quelle différence cela fait-il de mourir assassiné ou de vieillesse. Il avait néanmoins voulu enquêter à son rythme, suffisamment intrigué pour avoir envie d'apprendre à qui de droit comment on dispose correctement d'un corps. C'est là qu'il était tombé sur le gérant, un type suffisamment louche pour être potentiellement coupable. Et la coïncidence l'avait scié; le type en question, un autre pauvre connard comme lui qu'il avait croisé dans la salle d'attente de la juge des affaires familiales. En instance de divorce et dangereux, comme lui au final. Alors il ne l'avait pas lâché de la soirée, il fallait qu'il sache si c'était sa femme qu'il avait trouvée dans son tombeau d'ordures. Un pari dont il ne connaît toujours pas l'issue à ce jour.

Alors il a continué de le surveiller, le club en question suffisamment proche de sa chambre d'hôtel pour en apercevoir le néon par delà les toits. La grue de papier sur le rebord de la fenêtre pour lui rappeler de vérifier la poubelle en question quand il part en tournée matinale avec le camion-benne. Il ne l'y a pas repris et l'absence ne fait que lui confirmer qu'il a peut être fait des allusions morbides à la bonne personne. La gueule vide de toute émotion devant le miroir, il se regarde dans les yeux déjà décidé. Pas d'argent à claquer pour un costume pour sa mascarade de mauvais goût, pas de temps à perdre s'il veut l'observer sur son terrain de jeu. Il porte son t-shirt noir le plus miteux sur un pantalon camo, ses dog tags abîmés sortis bien en vue. Le visage badigeonné d'une large marque de main ensanglantée, le sien bien sûr. Let's party cheap bitch.

La musique qui lui gronde dans les entrailles, les lumières qui balaient les silhouettes des danseurs déchaînés. Il déteste les clubs. On y voit mal et le sol colle toujours sous ses semelles. Pire encore, il ne peut pas porter d'arme à feu ici. Question de sécurité. Soit disant. Il n'est pas venu nu comme un ver néanmoins, une lame à cran glissée à sa cheville. Alors il peut pas danser bien sûr, parce que n'importe qui serait gauche avec un couteau de combat dans la chaussure. Et il n'a jamais aimé la musique, il préfère le silence. Le bruit des fusillades et des cris à la rigueur; il a assez l'habitude pour que ça le berce d'indifférence. Alors il ne perd pas de temps, il file direct vers le bar sitôt les portes passées, un tank allemand repoussant tout sur son passage. Les mains qui veulent le saisir par les épaules, les danseurs malchanceux et les costumes aguicheurs ne lui sont d'aucune distraction. Il sourit intérieurement lorsque l'homme le hèle au delà du bruit. Il attend d'arriver au niveau du comptoir pour répondre. « Pas encore. J'ai envie qu'elle porte mon nom jusqu'à la tombe. » Et la disgrâce qui va avec. Son nom à lui gravé dans la pierre, comme s'il avait eu fin mot sur sa mort. Comme s'il n'avait pas été suffisamment faible pour la laisser s'en sortir vivante. Elle lui devait au moins ça. « Alors je suis toujours dans les papiers. La seule chose amiable entre nous c'est que je la laisse engager un détective privé pour suivre mes faits et gestes. J'aime bien la sensation d'être espionné je crois. Ça me change de l'inverse. » Qu'il ajoute avec un sourire carnassier, se saisissant du verre de whisky face à lui sans le boire pourtant. « On aime tous aller se faire voir, le voyeurisme gouverne le monde. Mais ça tu dois bien le savoir vu ton club. » Il fait un signe de tête sur le côté. Les tenues débraillées, les danseurs devant les miroirs et sur les podiums. Ça puait l'égocentrisme et le besoin de s'exhiber. « Et toi, de retour sur le marché ou encore enchaîné à ta vieille charogne maritale ? » Il choisit l'usage de ses mots avec soin, ne laissant rien au hasard. Il détaille son costume un instant avant de soulever son poison. Son regard n'a pas quitté celui de l'homme, accoudé au bar sans forcément s'assoir. Familier et pourtant d'apparence suffisamment nonchalante. Il trempe à peine ses lèvres dans le whisky gracieusement offert avant de le déposer, la main ferme sur le verre. Il déteste cet alcool, il lui rappelle trop son père. Il lui rappelle trop qu'il y a des choses qu'un origami ne suffit pas pour se sortir du crâne.

Les loups ne se bouffent pas entre eux, sinon les brebis finiraient par dominer le monde. Et la perspective d’un monde dominé par les faibles ça ne lui plaît pas vraiment à Jörgie. Si on les laissait faire ils auraient vite fait d'abolir le deuxième amendement, de remplacer les fusils par des fleurs et les guerres par des concours de chant. Alors les prédateurs se reconnaissent d'un signe de tête avant de passer leur chemin, maintenant l'équilibre du pays avec juste assez de chaos pour qu'il ne s'endorme pas, gras et lascif sur son bigmac. C'est pour ça qu'il aurait vite passé son chemin sur sa trouvaille macabre, avant. Parce qu'il y a prédateur et prédateur. Parce que l'ordre fonctionne lorsque tout le monde est à potentiel égal, quand les faibles peuvent prendre les armes et les forts déchus fuir comme des lâches. Mais toutes ces abominations menacent de foutre en l'air la ville. Lui-même n'est pas certain de savoir comment rétablir les règles de base en supprimant ces avantages surnaturels. Il n'aime pas que dieux et créatures s'invitent à la fête, se mêlent de ce qui ne regardent que les humains. Il est peut être raciste dans le fond, mais il a vu plus d'humanité dans les yeux de l'armée ennemie que dans ceux d'un oupyr. Alors il a décidé pour eux, il faut bien que quelqu'un le fasse. Ils ne sont pas endémiques de sa patrie, des cancers grandissant dans le ventre de miss Amerika. Pas fin chirurgien, il ne fera pas dans la dentelle pour extraire le mal et avorter ces légendes de chair et de sang. Chasseur d'un prédateur d'un nouveau genre.

C'est pour ça qu'il n'a pas passé son chemin et qu’il empiète sur le territoire d'un autre. Parce qu'il lui faut savoir à quoi il a à faire. Les règles ont changées et il n'a pas le droit à l'erreur. Simple serial killer ou quelque chose d'autre, il faut qu'il sache. Alors il observe l'homme et son attitude rentre dedans. En particulier ses yeux; une tendance qu'il a observé chez une oupyr à ne pas cligner des paupières. Mais il n'est pas certain de l'efficacité d'un tel détail. Pour peu qu'il sache, l'héroïne aussi empêche de cligner des yeux. L'homme se qualifie de suspect, ses propres mots. Mais ce qui est le plus suspect c'est qu'il semble parfaitement à l'aise de l'être. C'est ce qui l'a intrigué le plus, la nonchalance avec laquelle il prend sa présence, alors que l'un comme l'autre ne tournent pas autour du pot. En l'occurrence, un pot rempli de restes humains dont l'origine est certainement sans équivoque.

Il finit par s'asseoir sur un tabouret libre, se penchant un peu plus sur le comptoir. « None taken. J'aime être offensé. C'est plus excitant que les compliments. Les compliments sont une finalité ennuyante. Les offenses peuvent être combattues. » Qu'il répond non sans un petit sourire amusé. Si lui était louche, et le patron du club suspect, au moins ils faisaient la paire. A bunch of fucking weirdos. Son sourire s'élargit lorsque l'homme n'a aucune gêne à avouer ses infidélités salaces, à peine dissimulées. « Dieu nous a donné des armes au dessus et en dessous de la ceinture, alors autant s'en servir. » Il se contente de répondre malicieusement sa pensée sans jugement de valeur sur les révélations de l'autre. Il était resté fidèle à sa femme jusqu'à il y a quelques années, pas par principe mais surtout parce qu'il n'avait pas le temps de briser la règle. Pas quand il évoluait dans un sausage fest de caporals et d'officiers. Même si d'autres diraient le contraire.

Son regard suit celui de l'homme vers un petit couple collé serré, mais il s'attarde plutôt sur sa vieille carne que la fougue de la jeunesse. Le costume de l'homme l'intrigue particulièrement; un simple tablier un peu trop sale. Avec tout le maquillage réaliste qu'ils vendent maintenant pour halloween, dur de définir avec certitude la nature du sang. Mais il lui semblait particulièrement réaliste. Quand bien même cela fut celui d'un cochon, il fallait être un sacré porc pour se balader au milieu de minettes dénudées avec un vrai tablier de boucher. Il ne cille pas lorsque ses yeux se plongent dans les siens, son verre rapidement subtilisé. Il a vu clair dans son dégoût pour la boisson, non pas qu'il essayait de le cacher. « Bah. Si je dois retourner m'exhiber à la vente je préfère encore le marché noir. Je sais pas comment tu fais pour accumuler autant de mariages, suffirait de bien organiser ton planning de la semaine et t'aurais pas besoin de dire oui au prêtre chaque dimanche. A moins que sept jours soit trop d'activité à gérer pour toi. » Il n'est pas surpris par le rentre dedans, tout chez l'homme suinte la libido. Ce n'est pas le genre de la maison pourtant, il préfère les boobs Jörgie. Mais si l'homme tient tellement à lui mettre la main au cul, qu'il fasse. Fuck his brains out. Seulement l'envie était au sens littéral. « Ou c'est juste que tu aimes leur mettre la bague au doigt avant de leur arracher ? » Il attrape une cacahuète salée qui traînait sans quitter l'homme du regard. Il revient à la charge sans pudeur, bien qu'il n'ait pas précisé s'il parlait de l'alliance ou des doigts. Un léger soupire faussement las alors qu’il s'accoude sur le bar avant de se pencher en avant pour rapprocher sa face de la sienne. Faussement confident, murmure glacial d'un sourire maintenant disparu. « Je suppose que tu n'as pas de sang de vierge dans ton arrière boutique, alors juste un Virgin Mary m'ira très bien. Je ne bois pas d'alcool avant minuit, ça encourage les mauvaises décisions. » Il demeure un instant, reniflant l'air entre eux avant de se rasseoir. Il brise enfin le contact visuel, se tournant vers la foule déchaînée. « Tu as remarqué comment tout le monde aime se déguiser, mais les masques ne sont que des copies exacerbées de ce qu'ils cachent ? » Un rictus vague passe sur ses lèvres alors qu'il gobe une nouvelle cacahuète. « Au final, on y échappe pas et on se déguise toujours en nous-même. » Sa langue lèche distraitement son propre sang séché au coin de sa bouche. Lourd de sous entendus alors qu'il s'était à peine déguisé. Qu'en était-il de l'homme ? Les loups ne se mangent pas entre eux, mais ils se reconnaissent sans problème.