Les cris ne s’entendent plus. Le silence a pris le pas sur l’anxiété constante qui règne autour de vassili. Elle ne ressent plus la présence de sa mère et s’en inquiète. Une fille remarque quand les choses ont changé mais elle préfèrerait se convaincre du contraire. Attablée, face à son miroir, les yeux se perdent sur ce corps qui n’est plus que le reflet de lui-même. Elle ne sait plus ce qui lui est passé par la tête, mais ça s’est fait : pour la gloire de sa mère ; pour qu’elle daigne poser le regard sur elle. Pourtant plus grand chose ne se passe et encore moins ces temps-ci. D’habitude, la présence de zmeya agite l’entourage, énerve les plus fragiles et rendent silencieux les grandes gueules : comme un fléau qui s’apprête à tout emporter sur son passage. Et puis surtout, il est souvent coutume de quelques visites en coup de vent qui ne s’éternisent guère, mais elle vient et elle arrive. Là, rien.
Vient alors le moment de monter sur scène. Enjambant la marche qui la sépare de sa triste gloire, vassili réajuste son corset rougeoyant et règle les derniers détails de sa coiffure : puisqu’elle n’est pas une prostituée de rue, elle descend enfin dans l’immense salon burlesque du bordel, laissant tournoyer une fourrure dans les airs pour annoncer son arrivée. Les hommes et femmes qui sont là lèvent le regard, applaudissent affamés la belle qui prend place avec son premier client ; cette mère de famille anonyme qui prend plaisir à quémander de l’amour à tout va. C’est une dure à cuire qui n’a pas la langue dans sa poche mais lyssanko l’affectionne. Cela fait 3 ans qu’elle vient et s’est définitivement posée avec l’oupyr, soutenant qu’elle fait ça pour sauver son mariage, à chaque fois que les sirènes ont fini leur ballet. Vass la rassure, affirme tout ce qu’elle prétend croire pour avoir un pourboire en plus et glisse quelques miteux conseils ne valant pas grand-chose. Cette pauvre âme a seulement besoin d’un peu d’écoute. L’image de son mari est alors toute trouver : ce rustre qui n’en branle pas une et qui va certainement au red lantern pour chercher ce que son épouse arrive si bien à acquérir : l’amour s’achète et se calcule, certains mettent seulement plus de temps à le comprendre.

La soirée se passe, les derniers clients trainent, discutaillent autour d’effluves, tandis que jovan est envahi par les questions des gamins, réclamant leur reste et leur repos. Jovan est un bougre sympathique, si vassi n’était pas emprisonnée dans le rôle d’une putain, ils s’entendraient certainement à merveille. Mais elle n’est que sa muse et lui que son soutien dans cette galère.
Elle dévisage le concerné jusqu’à ce qu’il la remarque et, en véritable drama queen du dimanche, l’oupyr monte les marches de manière assurée, montrant avec illusion que personne ne la commande ici.
Claquant la porte de sa loge, la démone jette son artifice et attrape son fluide rougeâtre qui ne la quitte jamais, glissant ses lèvres autour du bouchon avant de se stopper net. Isay est là, devant elle, tirant ce qu’il y a à tirer et fourrant son nez dans ce qu’il y a à explorer : il n’a même pas entendu l’impératrice retourner dans son royaume et creuse encore. Un raclement de gorge le ramène finalement à la raison. Vassili ne range pas la fiole, elle se contente de la verser dans une flûte, la dégustant de légères traites. Un sourire ravageur s’esquisse le temps d’un instant avant de s’effacer d’un battement de cils.
Non pas qu’elle n’est guère satisfaite de voir son cher frère ici, mais quelque chose lui affirme au loin que sa présence n’est pas de bonne augure. Il a la mine à la fois légère et grave ; elle ne comprend pas.

« - Isay. » un temps de pause, l’espoir encore de faire une courte analyse finalement inutile « - que me vaut le plaisir ? » elle glisse contre le plancher et, en silence, attendant son jugement, commence à retirer les bracelets qui pèsent sur ses poignets blanchâtres. La femme ne sait pas pourquoi, mais elle sent que cette soirée s’apprête à mal finir par tous les moyens possibles ; il n’y a plus qu’à savoir quoi de la glace ou de la lampe elle brisera en premier.

La soirée est lourde et chargée. Vassili l’a ressenti dès lors qu’elle avait vu la queue s’entasser au dehors. Les vigiles l’avaient laissée passer en lui commandant de rester sur ses gardes autant qu’elle le pouvait au regard de la foule. Les tentatives de meurtre sont plus que craintes en ces temps redoutés, où la belle creuse son trou, installe son nid à la recherche d’un pouvoir qu’elle n’a toujours convoité que par sa mère ; mère dont elle s’est habituée à ne recevoir les nouvelles que par corbeau pour ainsi dire. C’était en constatant sa détestable attirance pour la matriarche et le pouvoir, que lyssanko avait décidé de créer son propre destin ainsi qu’un royaume à son image ; mais pour cela il fallait employer les grands moyens. Eskel non loin d’elle ce soir-là, elle lui donne congé lorsqu’elle aperçoit sans en être certaine que isay s’est pointé, la mine grave et le vêtement funeste. Un sourire lui marque la peau lorsqu’elle pousse la porte de ses appartements ridiculement burlesques, la tenue légère devant un homme qui semble vouloir lui annoncer l’apocalypse. Moqueuse, elle le nargue de ses airs et de ses aises, se sert une coupe qu’elle avale sans attendre avant d’y remplacer l’alcool par son élixir de jouvence, dégustant chaque goûte de cet apôtre criard de la venue des anges sur Terre.
Un ricanement oui, puis le verre se brise au sol.
Lyssanko n’a nullement besoin d’attendre que le doute s’installe pour croire son frère. Lui aussi avait toujours souffert du dragon, lui aussi vouait malgré lui un culte obstiné pour la diablesse et au regard du désespoir qu’il arbore superbement, elle ne peut que le prendre au sérieux.

Les poings se serrent, et le cri se veut silencieux. Son sang putréfié ne fait qu’un tour, sentant en elle la tension bouillir et cognant contre son corps pour s’échapper et se répandre sur le sol. La dame s’écroule sur le lit, en silence, inspecte ses mains cadavériques et tout ce qui lui tombe sous le regard. Le cœur s’offusque ; la nouvelle est bien trop dure à entendre pour ces torturés.
La réaction n’est pas celle que le spectateur peut attendre de ce drame constant : lorsque lui se réjouit de la disparition, les victimes pleurent leur bourreau, réalisant subitement que malgré les dires et les gestes emplis de haine, l’amour dérangeant et tabou avait toujours plané au-dessus de leurs têtes. Maintenant ils sont seuls.

L’oupyr se bat avec ses interrogations qui resteront éternellement sans réponses et, après avoir longuement fixé le sol, elle ose, tentant de garder le froid et le sérieux dans ses yeux tandis que sa voix tremble. « - d’où tiens-tu cela ? » demande la putain convaincue mais toujours abasourdie.
Elle se redresse, avance vers isay, menaçante et grondante de sa peine ; prête à en découdre avec le premier qui se présenterait devant elle, ce frère qu’elle aime mais qu’elle ne supporte pas en ce moment-même pour lui avoir annoncé pareille nouvelle. Ses doigts toujours gantés se présentent au cou du garçon qu’elle aimerait serrer avant de se résigner et de lui asséner une gifle, tornade affolée.

Elle aurait aimé qu’il lui mente. Elle aurait aimé qu’il dissimule cet abandon. Elle aurait aimé ne jamais se confronter à la réalité d’une mère qui ne leur a jamais accordé la moindre importance, ni compassion à défaut d’un amour honnête.
Mais voilà : la dragonne a encore gagné. Elle s’est carapatée à l’autre bout du monde et les a laissés seuls dans l’obscurité, confrontés à leurs cauchemars certainement comme lorsqu’ils étaient enfants et que leur plus grande peur se présentait devant eux afin d’endurcir ces mioches qui n’arrêtaient pas de pleurer. Pleurer, sangloter : des sensations humaines et agréables que vassili n’arrive pas à faire sortir à ce moment même. La gorge est serrée, prête à imploser mais aucune larme sur ses joues blanches, aucun mascara dégoulinant le long de ses pommettes poudrées : rien. Seulement un vide intérieur qui lui transperce les organes, tombant comme un fléau sur ses épaules soyeuses.
Les yeux mornes se plantent sur son sang, et elle peut alors ressentir sa peine : le regard fermé, les mots lui manquant. Ils sont tous deux silencieux, plantés là, comme déjà absents. Pourtant la fureur court.

Vassi aimerait s’écraser dans les bras d’isay, fragilisée par cette annonce et, alors qu’elle se tient face à lui, remarquant la coupure sur sa joue à cause d’une des bagues argentées qu’elle lui a écrasée au visage, l’oupyr s’éloigne, attrapant sa chaise de coiffeuse et l’envoyant se briser contre l’armoire en chêne dans un bruit sourd que le cabaret a certainement entendu : elle ne peut pas crier ? alors elle fera hurler son mobilier.