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don't look him in the eyes. ✻✻✻ La rame dans laquelle elle s'engouffre est bondée. Elle n'aime pas ça. La proximité la hérisse, alors que sa peau s'électrise au contact de son voisin. L'oeil qu'elle darde dans sa direction est sans équivoque alors que l'homme se décale machinalement, s'excusant d'un haussement d'épaule de n'avoir su anticiper la secousse. Selda, elle a les bras croisés et le sourcil froncé. L'ambiance est étouffante, chaleur lourde, écrasante s'élevant des rails et noyant la foule. Là où elle se tient, ça sent la mauvaise bière renversée, la sueur suintant des chairs moites de ceux qui l'entourent. Ce n'est pas le jour. Pas le moment. Elle n'aspire qu'à inhaler la fraîcheur nocturne, s'imprégner de la solitude en regagnant son quartier. Tendre l'oreille pour percer les brouhahas lointains et repérer l'animation potentielle qui guiderait ses pas. Finir par regagner son immeuble, fumer une clope sur le toit, peut-être bien deux, et finir par s'écrouler sur son lit. Elle est fatiguée, tempes défoncées des rêves faisant dérailler le train du sommeil pour l'expédier chaque nuit dans un précipice sans fond. Chute interminable, cauchemars trop vifs pour n'appartenir qu'à l'imaginaire. Y'a des moments, comme ça. Toujours à la sale période du mois qui la veut exécrable. Comme si ces jours-là n'étaient pas déjà suffisamment atroces, fallait que les hormones s'emmêlent et intensifient ses visions. Le genre qui n'a pas encore de traitement médical, contrairement aux maux de ventre. D'ailleurs, elle a mal, là. Et ça n'aide franchement pas à rendre le trajet plus plaisant. A croire que tout en cette soirée aspire à crisper ses nerfs, déjà bien farouches habituellement.

Et puis, ses yeux noirs s'élèvent un peu, se fixent droit devant elle alors que ses sens se mettent en alerte. L'air imperturbable, même moue renfrognée placardée à la lippe, son coeur s'active. Envoie ses battements un peu plus fort dans sa poitrine. C'est la troisième fois que la sensation la prend, brutalement, sans prévenir, depuis qu'elle a quitté historic district. La furieuse impression d'être observée. Pas comme ce type juste à sa droite pour la regarder de la tête au pied depuis dix bonnes minutes, non. C'est autre chose. Le genre de présence dérangeante qui la braque, instantanément. Et lorsqu'elle coule un regard en biais sur sa gauche, qu'elle scrute les visages éteints qui l'entourent, elle ne comprend pas. Parce qu'il n'y a clairement personne qui soit en train de la dévisager, comme elle en a eu le sentiment. Machinalement, sa main se serre sur la lanière de son sac. En refait l'inventaire mentalement. Une seconde et demi, c'est tout ce dont elle a besoin pour extirper l'une de ses armes et en faire usage. Voire moins, dans l'état d'éveil dans lequel elle vient de se placer. Les gens quittent le wagon progressivement. Elle sait qu'il ne restera pas grand monde, à cette heure tardive, en arrivant à sa station. L'on ne s'attarde pas vraiment dans le coin de delray hollow, si excentré, à la nuit tombée, sauf si l'on y vit. Et alors que la masse se disperse, voilà que ça la reprend. Une fois. Deux. Elle en vient même à se demander si ce n'est pas l'esprit qui lui joue des tours. Perturbé par la fatigue. Sur ses gardes, rongée par l'idée d'une paranoïa qui va de paire avec ses activités au sein de la calavera, son attention ne faiblit pas jusqu'à ce qu'elle arrive.

La rame se vide. Elle s'assure de sortir la dernière. Marque une pause en attendant que celle-ci reparte à toute allure. Elle fait mine de s'intéresser à l'une des publicités à demi déchirée qui s'étale sur un mur. C'est comme si elle attendait, en réalité, persuadée de ne pas être seule à avoir embarquer jusqu'ici. Pourtant, il n'y a personne. Littéralement. Ses pas se dirigent tranquillement vers l'un des interminables couloirs, jetant un regard au-dessus de son épaule, unique, ne décelant aucune présence. Jusqu'à ce que son échine ne s'hérisse. Que son pas s'interrompe brutalement. Elle ne va pas fuir, Selda. Elle n'a jamais été de ce genre-là. Elle est chez elle. Ses mâchoires sont déjà crispées avant même qu'elle ne se retourne, la main tendue contre son sac, la pupille alerte.

Et là, elle ne comprend pas.
Pas du tout.

Elle reste un instant immobile, le dévisageant sans bien savoir ce qu'il fout là. « Tu t'es perdu ? » Le ton est narquois. Elle ne bouge pas. Elle l'a bien vu, une heure plus tôt, dans ce bar. Sans doute qu'il sait très bien qu'elle l'a vu. Qu'elle l'a délibérément ignoré. Encore. Toujours. Comportement récurrent depuis quelques mois, dès que les chemins viennent à se croiser malencontreusement. Parce que c'est tout ce que c'est, pour elle, désormais. Un contretemps. C'est ce qu'elle tâche de lui manifester à nouveau. Elle pourrait tourner les talons immédiatement, mais l'instinct se méfie. Cette présence, elle ne la cerne pas, et ça a le don de l'agacer. Les lèvres pincées, elle n'ajoute rien de plus, le regard braqué sur lui. Elle n'a pas le temps de faire dans la finesse, ni dans la psychologie, comme elle a pu avoir la patience de le faire lorsqu'il l'intéressait. Désormais, y'a rien de plus à dire. Alors, forcément, elle ne s'est pas expliquée à ce propos. Mais alors que son utérus semble sur le point d'imploser et d'engloutir la bouche de métro et eux deux tout entiers, ce n'est clairement pas le moment d'ouvrir la discussion.✻✻✻

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don't look him in the eyes. ✻✻✻ Ezeckiel, ça fait plus d'un an désormais. Un an qu'elle s'est glissée dans sa vie, avec l'aisance de celle pour qui la traque est depuis longtemps devenue une seconde nature. Quel temps perdu. C'est ce qui la frappe dès qu'elle a le malheur de croiser son chemin dans la plus pure inadvertance. Heures, journées, semaines. En mettant tous ces instants bout à bout, elle doit bien y avoir perdu un mois entier. Au départ, ça lui semblait en valoir la peine. Attirer un prophète dans leurs rangs, l'offrir à son père comme le présent d'une valeur inestimable que Zeke était alors. C'était pour lui, qu'elle l'avait fait. Toujours pour lui, que se rythmaient les moindres de ses pensées. C'était la manière douce, cette fois, qu'il lui a fallu employer. La confiance à tisser, habilement, au fil de ces rencontres de moins en moins improvisées. Amitié tissée dans le temps, affûtant la patience de la sicaria qui ne manquait jamais une soirée, un cinéma, une virée. Jonglant avec les ordres dispensés et ses initiatives secrètes, l'enthousiasme qu'elle éprouvait en la présence de Zeke n'avait d'égale que l'attente de cette reconnaissance qui enfin arriverait. Femme au coeur parfois trop rocailleux, c'est la môme rêvant du paternel absent qui y a creusé l'unique brèche. Hémorragie intarissable, malgré ses efforts. Lorsqu'il est mort, difficile de retrouver l'espoir d'une finalité capable de la faire vibrer. Tout ce qu'elle a su faire, c'est de rester professionnelle. Et puis, d'noyer ses ruminations dans la sang des autres, aveuglant ses paupières, anesthésiant son cerveau. Alors, au bout du compte, Zeke, elle l'a vite oublié. Capable de s'inventer un réel attachement pour l'aboutissement de cette mission qu'elle s'était donnée, elle s'est détachée sans se retourner. Tirant sur les liens noués avec les mois, les discussions, les confidences souvent biaisées par ses propres silences, Selda s'est libérée du poids qui la retenait. Voir Ezeckiel, ce n'était plus nécessaire. Le croiser la laissait au mieux blasée, au pire lui rappelait l'échec, et son père.

Rien de curieux à ce qu'elle se soit mise sur le mode silence radio. Âme volage peinant à réellement s'attacher, aimant à se croire terriblement indépendante et solitaire, c'est désormais pour Costilla qu'elle décuple ses prouesses. Sous ses indications qu'elle agit, obéissant avec la frénésie de la gosse rêvant d'une mise en lumière. Elle n'a pas le temps pour ça. Sa lèvre supérieure frémit à l'évocation de sa connerie, égo ne souffrant guère l'affront. C'est qu'ils ont pu s'en envoyer dans la gueule, tous les deux, de ces piques animant des joutes verbales à n'en plus finir. Sauf qu'à l'époque, ça les faisait marrer. Y'avait pas ce reproche palpable dans les mots du brun. Pas cet agacement barrant le front de la sicaria. « T'as pas pensé à arrêter de t'acharner, justement ? » Elle susurre, la vipère, campant sur ses positions sans daigner faire un pas en avant. Braquée, elle l'est par ces dizaines de minutes de tension à se sentir observée, à l'avoir été littéralement par le prophète qui lui fait désormais face. Ne pouvait-il pas lui foutre la paix, oublier qu'elle existait, comme elle avait pu le faire à son égard ? Ce n'était pas difficile, pourtant. « Une fuite ? » Là, la prunelle étincelle, le sourire se hausse, réellement surpris. « T'es qui, au juste, pour que je me donne ce mal là ? » Le ton est linéaire, nullement agressif. Elle s'amuse presque d'attaquer en retour, à lui faire payer de l'avoir pistée de la sorte depuis l'autre quartier. Et alors qu'elle le regarde, y'a que la noirceur de ses iris qu'elle lui adresse. Aucune émotion. Malgré la sensation légèrement oppressante qui se tient au-dessus de son estomac. Peut-être que ça n'avait pas été désagréable, de passer du temps avec lui. Avec un peu moins de mauvaise foi, elle pourrait en garder de bons souvenirs. Mais la mission était terminée. Nulle raison de s'attarder à ses côtés. Programmée à passer à une autre tâche, elle l'a fait. Entendre sa voix, ce n'était pas dans ses plans. Elle aimerait assez qu'il la ferme d'ailleurs, à se demander ce qu'il lui veut exactement. Et quand il approche, qu'elle tâche de demeurer impassible, ça la bouscule un peu. Sur la défensive, ses mâchoires sont légèrement crispées lorsqu'elle lui balance :  « Paranoïaque ? Anxieuse ? Il m'semblait pas avoir engagé un putain de psy, mais c'est gentil de t'inquiéter. » Elle pourrait feindre la nonchalance, si son regard ne restait pas fermement braqué sur lui. Déformation professionnelle, déformation à vivre dans l'une des rues peu recommandée du quartier, à éveiller ses sens à l'approche du danger. Zeke était-il un danger ? La brune ne parvenait à le cerner, mais l'attitude ne lui plaisait guère. Alors, il lui fallut reprendre, sans bouger, toujours. « En réalité, vu que t'as l'air de vouer une vraie passion à ma vie pour me suivre comme ça, d'un bout à l'autre de la ville, ça m'ferait presque un peu de peine. » Ses muscles se délient, alors que sa démarche féline anime ses hanches, la fierté la condamnant à effectuer à son tour deux pas en avant, le rythme calé sur la progression de l'ancien ami. « J'vais t'le dire, si ça te préoccupe autant. » Désormais bien en face de lui, le regard assombri sous sa frange parfaitement alignée, les mots s'échappent de manière solennelle, sur le ton du secret. « J'suis pas anxieuse, ni parano, même si j'devrais vu que n'importe qui s'met à me suivre en ce moment. » La pique est mielleuse, la distance restante conservée. « Mais c'est vrai qu'il y a quelque chose qui me travaille pas mal, en fait. » Le silence se maintient, quand elle le sonde du regard, comme prête à lâcher la révélation du siècle. Celle qui le satisferait suffisamment pour qu'il se décide à rentrer chez lui, le coeur léger.
Une inspiration, les paupières closes pour deux secondes - pas plus, méfiance oblige.
Les lèvres s'entrouvrant, la révélation prétendument complexe à sortir.
La lippe mesquine qui déjà s'élève en coin.
« J'ai mes règles. »

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don't look him in the eyes. ✻✻✻ Elle oscille entre le calme implacable et les zestes de méfiance que la présence toute calculée du brun insuffle. Zeke ne lui a jamais fait peur, c'est un fait. Elle n'a jamais douté de son incapacité à devenir un problème. Tant qu'elle contrôlait la situation. Ils étaient supposés être amis, de ce qu'il en savait, et la sicaria n'avait jamais flairé le danger. Pourtant, aujourd'hui, un changement s'opère. La vie s'est chargée de lui apprendre à observer attentivement, à développer ce sixième sens l'alertant dès que les choses menacent de se corser. Récepteurs nerveux en alerte, elle a depuis longtemps exacerbé sa sensibilité aux variations d'atmosphère. Et de la courbe linéaire l'ayant enveloppée à la sortie du bar, se mettent à pointer des trémulations. Entre eux, ça se brouille, érode la communication qui n'a auparavant jamais souffert d'un doute. Parée de ses plus beaux atours, la menteuse se glisse sous sa peau, susurre ses paroles pour combler l'attention du prophète, tâchent de cerner ses intentions. Parée aux éventualités les plus extrêmes, derrière les traits marmoréens, ça s'anime. D'une supputation à une autre, elle tangue. Se prépare lentement à devoir asséner le premier coup. Étrangler la moindre difficulté susceptible d'atteindre la Calavera. Car c'est bien à ça, qu'elle réfléchit. Assumer d'avoir joué avec les ordres, de s'être lancée en toute indépendance, avant de se rétracter. Que cela ne porte pas préjudice aux autres. Régler les éléments inopportuns, c'est sa spécialité. Celle à laquelle Maciej l'a formée. Et elle excelle dans le domaine. Elle aime à songer, alors que Zeke la provoque du terme princesse qui se contente de dessiner un sourire railleur au coin de ses lèvres, qu'elle le tuerait sans hésiter. Ce ne serait pas tout à fait la première fois que l'affect se mêlerait au travail. Ne jamais mélanger vie personnelle et professionnelle, ça lui a servi de leçon, de toute évidence peu apte à s'attacher émotionnellement à qui que ce soit. Elle n'a simplement pas prévu ça, ce soir. C'est ce qui l'emmerde, qu'elle se dit. Tirer un trait sur les souvenirs, enterrer les bons moments sous une bonne couche de déni, c'est facile. Toujours. D'autant plus lorsqu'il n'y a rien de sincère dans l'échange. Alors, elle ne sait pas vraiment pourquoi ça forme l'ébauche d'un noeud dans son ventre. Il ne la connaît pas. N'a aucune idée de ce qu'elle est. Que derrière la prestance se cache la misère d'une enfance bien éloignée des dorures, et plus proche du pavé. Que ses mains sont souillées de ceux qui ont menacé de près ou de loin le bien de ses pairs. Il a pourtant le mérite de l'amuser, avec sa remarque sur le clodo du coin, lueur mutine au fond des prunelles. Le garçon a de la répartie, c'est ce qui lui a plu, à Selda, en premier lieu. Il a le don de compliquer les choses, au moins suffisamment pour qu'elle le laisse parler, patiente.

Triste. C'est le mot. Ce qui hante son regard lorsqu'elle l'observe, la qualifier de cas désespéré. Elle a envie de le lui dire, la sicaria. Que ses mots ricochent sur son armure sans parvenir à percer. Aucun argument tangible ne lui permet de réellement blesser. Il ne connaît d'elle que ce qu'elle a daigné lui offrir. Des aperçus d'anecdotes ayant ponctué une vie, superficielles. Une amitié factice construite dans ses desseins purement égoïstes. C'est ce qui ressort de ce qu'elle lui répond, une fois qu'elle se trouve en face de lui. « Une blague ? J'suis on ne peut plus sérieuse. » Le ton est ferme, faussement vexé. Comme si le fait qu'il remette en question sa révélation l'outrait au plus haut point. Et dans l'indifférence perce le divertissement que ça lui procure, de le contempler se débattre avec ses questionnements, mordre sans parvenir à la blesser. Elle n'a rien de celle avec laquelle il a pu passer de si nombreuses soirées. Des airs détendus gravés sur ses traits, des rires un peu fous se dispersant à lui en faire mal aux abdominaux, ne restent qu'un monstre de glace aux émotions secrètes. La tueuse ne lui offre rien de plus qu'un faciès immaculé de toute expression, le laissant poursuivre. Et elle comprend. Que non, l'ami n'a pas été simplement vexé, de ce mouvement qu'elle a pu juger pathétique depuis qu'il lui est apparu. Quelque part, en cela, elle daigne lui accorder un soupçon d'estime. Alors, elle écoute. Et elle a envie de ricaner.  « Ni l'un, ni l'autre. » Et c'est vrai. Honnête. Ce n'était pas pour un dieu. Pas pour une mafia. Et ça la brûle un peu le long des plaies à jamais mal cicatrisées. Penser à son père, elle évite. Et qu'il la force malgré lui à retrouver ce souvenir, enseveli parmi ceux qui font mal, ça la contrarie.

Elle le contemple qui s'écarte. Présage le piège. « Dommage, ç'aurait pu être drôle que tu me menaces. Juste pour voir ce que ça donnerait. » L'avertissement se ronronne derrière son regard qui se repose sur lui, bien loin de saisir la permission de s'en aller. Elle se cassera, lorsqu'elle l'aura décidé. « Bien que j'sois follement curieuse de savoir ce que tu me réserverais en cas d'refus, j'vais prendre le temps de t'répondre. Pour être sûre que c'est la dernière fois qu'tu me fais perdre mon temps, et qu'tu déboules sans prévenir dans l'quartier. C'qui, au passage, est une idée de merde, pour toi. » Elle n'a pas envie de le revoir, Selda. Pas lorsque ça la force à se rappeler de plein de choses qu'elle essaye d'oublier. De son père, à son échec, à cette amitié. Elle a envie de lui dire qu'il devrait s'estimer heureux qu'elle se soit éloignée. Qu'elle l'ait laissé tranquille, sans demander son reste. Mais à la place, c'est ce qui sort, d'un ton monocorde : « Si tu m'penses assez soumise pour répondre à un dieu, tu te trompes. C'n'est pas non plus parce que j'ai l'air violente quand j'bois un verre de trop et qu'on nous emmerde, que j'appartiens à une mafia. » Référence à ce jour où il a pu en être témoin, de la colère battant ses veines au moindre affront. Qu'après qu'un con se soit plu à venir les mêler à une bousculade en pleine soirée, ce soit une bouteille en verre qu'elle ait éclaté sur son crâne. « J'pensais qu'on pouvait être amis. J'me suis trompée, Zeke. » Et à la sincérité fugace de cette seule remarque se greffe le mensonge d'une seconde, accompagné d'un air attristé sur ses traits. « Tu m'emmerdes. J'veux plus qu'on se voit, jamais, parce que ça commençait à devenir ambigu de mon côté et que j'sais que rien ne sera jamais possible entre nous. » Porte de sortie qu'elle se dessine, continuant à le fixer droit dans les yeux, à attendre de voir si le garçon mordra à l'hameçon.

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don't look him in the eyes. ✻✻✻ Elle le tolère. Lui accorde quelques minutes d'un temps qui n'aurait trouvé d'autre occupation que de s'écrouler sur son canapé en attendant les inévitables visions. Probablement devant un film. Histoire d'pas trop cogiter. Elle n'a rien de mieux à foutre que de l'écouter, en réalité. C'est l'unique raison pour laquelle elle se tient encore là, à alimenter la conversation de ces interventions qui semblent bien la faire marrer. T'es qu'un pion. Un pion qui a le mérite d'être drôle à manipuler. Le venin sur sa langue se corse, quand ses lèvres la contraignent au silence dans un sursaut de maturité. C'est que l'exaspération n'est pas loin de l'embarquer, l'éloigner de lui. Jusqu'à ce qu'il ne prononce une remarque sur laquelle la brune ne peut que bloquer. Sérieusement.

C'est vrai qu'il est venu sans qu'elle ne le repère. Ne percutant sa présence que par brèves intermittences. Encore un peu, et elle aurait pu le songer doté d'un talent d'invisibilité, si elle ne le savait pas prophète depuis un moment désormais. Plus exactement, depuis qu'elle l'a vu. Provoquant une prédiction en se posant une unique question. D'savoir si l'un de ces êtres se trouvait suffisamment accessible, proche, pour qu'elle parvienne à s'en servir. Et elle ne voulait pas n'importe lequel de ses pairs, Selda. Un juge. Y'a fallu quelques nuits pour qu'elle le voit. A quelques âmes près, c'en aurait été un autre. Leurs chemins ne se seraient jamais croisés. Elle aurait simplement usé de ses charmes pour enfermer sa cible dans ses filets. Mais ç'avait été Zeke. Et elle le revoyait encore très clairement, le regard fixe, des mots incompréhensibles animant ses lèvres. En face de lui, le néant. Certainement une victime, étant donnée la tension se dégageant de la scène. Selda n'avait demandé qu'à le voir, lui, et se contrefoutait du visage de la personne sur laquelle pouvaient se déchaîner ses foudres. Ironique. Elle le découvrirait sans doute bien assez tôt.

Avec Zeke, y'a pas été question de se la jouer enjôleuse pour capter son attention. Jamais, d'ailleurs. Et ça l'a bien arrangée. C'était plus plaisant de se contenter d'une relation amicale, que devoir feindre l'intérêt sentimental. Tant et si bien que sa présence lui est devenue familière. Si familière, qu'elle n'aurait manqué de le reconnaître dans la foule. De capter son aura. Mais rien? Nada. Et quand il appuie sur ces mots-là, ça la dérange. « T'es doté d'invisibilité, pour m'faire un coup pareil ? T'en es une, peut-être, de divinité ? » La question peut se poser, étant donné que l'un comme l'autre avouent connaître l'existence de ces entités, contrairement à une majorité. Même si la brune sait pertinemment ce qu'il est, feindre l'ignorance est la carte la plus appropriée à jouer. Elle aimerait savoir, en réalité, ce qui lui a permis d'échapper à son flair entraîné. C'est la curiosité qui pointe derrière l'interrogation. Quite à discuter, autant que l'intérêt soit justifié, et entretenu.

Et elle ment, à nouveau, comme elle respire. Talent éprouvé depuis l'enfance, tout calculé. Elle ne peut s'empêcher de ricaner lorsqu'il ne lui décerne pas la palme de la meilleure actrice. « Tu m'en vois désespérée. » La réalité ? La brune ne prend absolument rien au sérieux dans cette entrevue improvisée. « Tu pourrais être en train d'heurter mes sentiments avec ce que tu dis. » Peu loquace lorsqu'elle le veut, elle a néanmoins un talent certain pour pousser à bout les cibles de sa mauvaise humeur. Autre don à ajouter à sa panoplie. Seulement, la sicaria ne craint en rien les représailles d'Ezeckiel. C'est peut-être ce qui rend l'échange moins intense, moins enthousiasmant que lorsqu'elle peut s'énerver sur l'une de ses victimes habituelles. Ses mecs, en règle général, ou plus honnêtement, ses plans cul. « J'ai du temps. Et de la curiosité. » Qu'elle rectifie, l'observant avancer sans broncher. Avec toujours ce besoin de maintenir le contact visuel. Cruelle erreur qui lui coûtera cher. « Mais t'as raison, je ne t'aime pas. Clairvoyant, le garçon. » Zeke n'est pas son genre. Elle les aime plus brutes, moins humains. Ou plus voluptueuses, selon la rencontre. « J'avais pas assez d'amis sur facebook. » Elle n'a même pas ce réseau social à son actif. Le ton est plus froid, soudain. Moins joueur. Témoin qu'elle se lasse. Toujours apte à se détourner en un claquement de doigt, lorsque ça s'éternise. « J'vois pas quoi te dire d'autre. » Elle le fixe, le défiant de reposer la question une fois de plus. Parce qu'elle ne lâchera rien. Pas de son plein gré.

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don't look him in the eyes. ✻✻✻ Ne pas être foutue de prévoir ce qui pourrait lui arriver, à trop repousser le prophète dans ses retranchements. De sa nature exacte, Selda ignore tout. Interroger le monde en ce qui concerne les êtres lui ressemblant, jamais. Trop paranoïaque à l'idée que l'on se doute de ses motivations à se renseigner. Qui aurait-elle pu solliciter, pour répondre aux mille questions la taraudant depuis l'enfance ? Personne. Tout ce qu'elle en sait, c'est c'que la madre lui a raconté. Qu'elle verrait des choses terribles, qu'elle devait fermer les yeux - sauf que c'était facile à dire, quand ça se passait au fond de son crâne. Et puis, qu'on utilisait les gens comme elle. Que les Dieux s'y liaient, sous la contrainte, scellant le destin des oracles à leur bon vouloir. Et c'est ce qui l'a le plus effrayée, tout ce qu'elle a retenu. Risquer de se faire emprisonner par quelqu'un, ne plus jamais être libre. C'était terrible pour la gosse, de s'imaginer vivre avec la chaîne. Le reste, sa mère ne le lui a pas expliqué, et Selda n'a jamais demandé. Elle était toute seule, quand ça frappait la nuit. Toute seule aussi, quand les premières taches vermeilles ont souillé les lignes de sa main, éparpillant les visions jusqu'à ses tempes. A se taillader les bras pour tâcher de faire parler son propre sang, elle l'a compris, à coup de frustration. Ne pas être capable de présager de ses propres jours à venir, ça a été la déception violente, l'aigreur d'un pouvoir ayant toujours été trop intense, et se révélant soudain insignifiant. Elle n'a pas pu deviner ce qui pourrait se passer ce soir. Mais à bien le détailler, à entendre ses mots qu'elle semble avoir déjà entendu, ça martèle sa poitrine. Fort. Foutu déjà-vu trop équivoque pour n'appartenir qu'à une sensation fugace. Elle les regarde, ces lèvres qui s'agitent. Et les siennes se décrispent, s'animent en silence, à deviner les paroles qui s'ensuivent avant même qu'il ne les dise. « Sans elle, je t'aurai déjà brisé sans même effleurer ta peau. » Murmure perdu au seuil même des lippes muettes, sa main se dirige instinctivement vers son sac, masque de colère incrustant ses traits. Elle comprend. Trop tard. La main serrée sur la garde d'une lame soigneusement rangée, incapable de s'extraire et de blesser, car déjà la carcasse se tétanise.

Elle n'est plus là. Sombrant dans les tréfonds de son esprit, l'image d'Ezeckiel s'éloigne. Ne demeure que le regard, prunelles mordorées semblant aspirer son âme. Et elle coule. S'enlise dans ses travers, ramenés brutalement, dans le désordre. Rage prégnante, satisfaction morbide, violence non réprimée. Les visages défilent, de ceux qu'elle a oublié depuis longtemps, peu du genre à avoir des états d'âme après avoir supprimé quelqu'un. Ils lui reviennent, les uns après les autres, et l'indifférence froide perce d'entre les faciès décharnés. L'absence de remord. Les exécutions mécaniques. Tuer, n'a jamais été un péché pour la brune qui contemple le défilé des victimes, le vide creusant entre ses côtes. Elle ne ressent rien, et c'est peut-être là le plus dramatique. Ce néant radical qui dévore le sol sous ses pieds, menace de l'aspirer, de se refermer à jamais. Elle est dans le noir. Seule. Avec ce sentimentalisme inexistant. Et c'est la panique. Furieuse. Les mensonges se ramènent sur le devant de la scène. Les conneries racontées aux autres. Ces prouesses inexpliquées, explications tissant sa voix des calomnies balancées pour se protéger. Oracle, c'est là son plus grand tort. Le silence gardé. Et malgré elle, ça défile dans sa tête. Le secret par omission, face aux plus proches. Elle pense malgré elle à Jan, à ce qu'il dirait s'il savait. A Joaquin. A Maciej. Brutalisée par une culpabilité qui semble extraite de l’amoncellement du déni, ça commence à la terroriser. Et s'imaginer que le prophète les voit, ces hommes et femmes de la Calavera qui lui arrivent en mémoire, ça exacerbe l'angoisse. Et la colère, qui perce. Souvenirs violés par la présence d'Ezeckiel, elle s'y perd.

Lorsque la lame scintille à la lueur faiblarde des spots qui les entourent, y'a pas d'hésitation. Abattant l'arme sous la clavicule du prophète, juste à côté de l'aorte, ça tranche le tissu, l'épiderme, s'infiltre de manière chirurgicale. Anatomie maîtrisée à la perfection, elle sait où elle frappe, à l'aveuglette. Tâche de briser le lien dessiné entre leurs pupilles figées. « J'voulais que tu viennes avec moi. » Elle articule, entre les images qui se bousculent. « J'aimais bien être avec toi. » Aucun contrôle sur ce qui lui échappe, alors que la seconde main rejoint la première, accentue la morsure du poignard entre les côtes du prophète. « D'abord pour mon père. » Déchirant la chair, l'acier glisse à l'intérieur du poitrail, se dirige vers le battant, griffant le poumon au passage. « Et pour moi. » Pour qu'il lui explique, ce qu'elle ne savait pas. Seul prophète côtoyé durant ces mois-là. Elle le regarde, Selda, sans le voir, vision brouillée par son pouvoir, veines asséchées de toute fougue la caractérisant habituellement. Tout ce qui vient est le réflexe mécanique, défensif, de chercher à taillader pour mieux se libérer.
Coquille vide.

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you crack, and i come tumbling after.

don't look him in the eyes. ✻✻✻ Camée à l'adrénaline, l'intuition guide les pulsions. Esprit assujetti par le prophète, seuls les muscles sont capables de prendre la relève. Ne pas avoir à réfléchir pour aligner les gestes, ça lui a souvent sauvé la mise. Une vraie mécanique, de tuer. Un savoir et une pratique aiguisés avec les années. Technique s'exécutant inconsciemment, un peu comme conduire. C'est à ça qu'elle l'a toujours comparée, Selda, sa faculté à oeuvrer même quand la fatigue s'installe de manière féroce. Aller d'un point A à un point B, se déconnecter, parfois, rentrer chez elle. Se demander ce qui a pu se passer, une heure plus tôt, repasser le fil de l'événement, totalement détachée. Alors, quand elle le plante, elle n'pense même pas à ce qu'elle est en train de faire. C'est si naturel que c'en ferait presque flipper. Les lèvres entrouvertes sur les paroles qui lui échappent, elle ne prend pas conscience de ce qui déconne. De cette blessure qui devrait le foutre à genoux, aussi coriace soit-il.

Elle n'a plus la notion du temps, quand le passé lui revient de plein fouet, la projette des années plus tôt, passe en revue ses actes sans relâche. Elle ne mesure pas immédiatement l'impact de la manoeuvre. Ce qui va la hanter pour les semaines à venir. Subir est imposé, aveuglée, incapable de contrer le geste d'Ezeckiel qui se libère de son arme, contre sa volonté. Naviguant dans les recoins les plus sombres d'une conscience d'ordinaire peu moralisatrice, ses traits sont figés. D'apparence, elle semble quasi-hypnotisée par son regard, le silence à nouveau bloqué dans sa gorge, le bras retombant le long de son corps, sans que le sang n'ait coulé. « Arrête ça. » Silence. Impossible de formuler l'ordre qui cingle ses pensées. Piégée à l'intérieur de son propre crâne, Selda explore la plus terrible sensation qui soit. Dépossédée de ses facultés, la lobotomie temporaire la condamne à ne fixer qu'une zone de sa cervelle. Paumée au centre des souvenirs qui la dépassent, de ceux qu'elle a pour la plupart oubliés, à la force de ses défenses érigées face à ce qui pourrait blesser... ses cris s'éteignent sur sa langue. Et elle ne sait pas combien de temps ça continue. Des heures, d'après elle. Des jours. Des semaines. Piège défiant la chronologie, l'espace-temps se dénoue et la perd. Elle n'en reviendra jamais. Certitude resserrant l'étau autour de son thorax. Elle restera coincée dans le défilé des réminiscences abjectes pour l'éternité.

C'est lorsque les larmes se mettent à danser devant ses yeux hagards, qu'elle le reçoit de plein fouet. Le coup qui s'imprime dans son estomac, décroche son regard, bras s'agitant vaguement pour se stabiliser. Elle en a le souffle coupé. Il en faut, pour déstabiliser la Miralles. Impossible, de la faire chialer. Certitudes mises à mal par le simple prophète qui la tient à ses pieds. Parce qu'elle vacille, Selda, chancelle comme une flamme prête à s'éteindre, à l'instar de l'étincelle qui vient de quitter ses prunelles. Ezeckiel parle, mais elle n'entend qu'à moitié. Bourdonnement sourd flanqué aux tympans. Là où elle a frappé, tissu immaculé. Perforé avec précision. Nul écoulement. Un pas, deux, et elle s'écrase à genoux. Dignité piétinée, abîme au crâne, Selda n'enregistre pas tout à fait ce qui vient de se produire. Elle l'entend juste, ce mot. Oracle. Le seul qui reste coincé en travers de ses pensées. Il l'appelle oracle, et elle n'est pas foutue de riposter. Il évoque le secret, à haute voix, et pas un mot pour le contrer. Dans sa poigne tremblante, la lame cède, s'échoue à ses côtés dans un tintement qui lui défonce les tempes. Mains hissées pour canaliser la douleur, poupée de chiffon ayant paumé son armure en chemin. Les ordres lui parviennent.
Et elle n'a pas le choix que d'obéir.

Elle se tait. Après avoir merdiquement acquiescé. Comme un animal docile.
Putain, elle n'a jamais été docile. N'a jamais été foutue d'écouter. Et elle balance sa tête de haut en bas, sans oser le regarder. Humiliation qui prendra toute son ampleur lorsque l'esprit aura le bon sens de se reconnecter. Les doigts se referment sur l'arme, la rangent mécaniquement dans son sac. Elle se relève, non sans mal.
Et disparaît. Pour mieux s'effondre une trentaine de mètres plus tard, hors de portée. Et avant qu'elle ne perde connaissance, dans son crâne, ça pulse. Seule pensée spontanée capable d'émerger. Qui brode un sourire sur ses traits brisés. Jan.

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CODES LITTLE WOLF.