Une habitude. Longer la côte et contempler la mer avant de regagner ses contrées verdoyantes. Le détour s'autorise chaque fois que le travail ou les obligations ne la retiennent pas trop tard en ville. Autrement dit rarement, mais un peu plus souvent depuis que les beaux jours sont revenus. Parfois, la ligne à l’horizon s’empourpre ou bien rougit, et elle fond dans le crépuscule tout au long du trajet. Juste à temps rendue chez elle pour admirer le coucher du soleil. Mais aujourd’hui, il est un peu plus tôt que d’ordinaire et le ciel s’est assombri.

Char ivoire aux contours arrondis, la coccinelle cabriolet ne sait plus avancer. La vitesse amoindrie, à-coups incontrôlés, et grandit l'inquiétude de la propriétaire à son sujet. Bientôt, elle est forcée de s’arrêter, guidant le véhicule sur l’un des bas-côtés. Le cellulaire extirpé de sa poche, elle sent déjà venir le pire, cherche à s’en préserver. Réseau indisponible, communique le cadran allumé.

S’il y a beaucoup de choses qu’elle maîtrise et connaît, la mécanique n’a jamais su en faire partie. En dehors des contrôles habituels, qu’elle se borne à réeffectuer pour vérifier qu’elle n’a rien oublié, rien ne saurait trouver écho à ce propos dans sa cervelle bien occupée. Et si elle flaire la panne, les raisons quant à elles lui demeurent totalement inconnues. Le pressentiment se transforme en fait réel quand la clé est tournée à nouveau, que le moteur refuse de se mettre à ronfler comme à son habitude. Elle insiste par dépit, et le tas de ferraille choisit de rester silencieux. Elle se maudit alors de l’avoir stationné, refait sa route avec des si ; et si elle avait continué jusqu’à chez elle, si elle n’avait pas eu l’idée stupide de s’arrêter pour tenter de diagnostiquer le malaise - alors qu’elle en était tout bonnement incapable.

Après de nombreuses tentatives, absolument infructueuses, la divine est résignée. Récupérant ses affaires, elle quitte le véhicule et fait claquer la portière. Elle prend soin de verrouiller son bijou de malheur, vieux de quelques années mais récemment repeint, et s’enfuit vers la côte. Les va-et-vient se multiplient, et téléphone brandi en direction du ciel, elle cherche un terrain propice à la communication. Lui aussi aux abonnés absents. Personne sur le chemin, pas le moindre moyen de se voir dépannée. Et comme une infortune ne se présente jamais seule, la brise marine commence à s’élever.

Fureur de l’empyrée, les nuages ont recouvert la vue en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire. A quelques mètres en contrebas, elle peut voir les rouleaux impétueux s’écrasant contre les rochers. Le vent balaie la tignasse aux reflets cuivre, et les pans du manteau se resserrent sur son corps refroidi. La tempête menaçante, tonnerre grondant dans des sphères éloignées, la pousse à faire un choix. Se hâter de trouver un abri. Pas sa voiture, déjà trop loin, pas assez sûre. Mais peut-être le refuge d’un ami, dressé à quelques enjambées, pourvu qu’elle tienne jusqu’à destination.

La distance qu’elle parcourt pour rejoindre l’idée prend des allures de course effrénée. Marathon infernal dont les obstacles sont les éléments, les bourrasques glaciales qui l’empêchent d’avancer, s’infiltrent dans la peau jusqu’à en pénétrer la chair, et la pluie qui s’abat à torrent pour lui geler les os. C’est trempée qu’elle finit par regagner la forteresse de solitude, fièrement plantée dans les eaux qui s’agitent, et qui ne semblent pourtant pas la faire trembler. Rapidement réfugiée sous le porche, elle tente de se souvenir, l’endroit exact où elle pourra trouver la clé. Juste dissimulée sous la planche écorchée, les instructions lui reviennent en mémoire, et la voix du propriétaire à l’occasion. Elle le bénit à l’instant, Éamonn McNamara, une pensée chaleureuse qui l’étreint dans la froideur du moment.

A demi invitée, la porte enfin déverrouillée, elle se permet de s'introduire dans l’antre du mafieux. Havre de paix au décor minimaliste, soigné et confortable, à l’image de sa propre demeure, bien en dehors de la ville. Elle n’y a encore jamais posé les pieds, et son regard s’attarde sur les spécificités pour la toute première fois. Ce n’est qu’une fois déchaussée, le trench et les affaires mouillées déposées dans un coin, sur un tapis épais, qu’elle se permet une avancée un peu plus franche. Comme elle est frigorifiée, ses lèvres se mettent à trembler, ses mains frictionnent vigoureusement ses bras dans l’espoir un peu vain de se voir réchauffée. Les membres s’entrechoquent et les dents cognent, l’échine est parcourue d’un frisson perpétuel. Elle est telle une enfant dont le corps réagit un peu trop violemment, poussé par la terreur de l’inconnu. Doigts sur les tempes, elle se convainc de se calmer, du moins elle s’y essaye, sans parvenir à s’arrêter. Les vêtements ruisselants collent à la peau, congèlent les articulations, la brident dans ses mouvements autres que les convulsifs. Il lui faut tout le courage du monde pour se rendre à l’évidence et accepter l’effort que la solution demande.

Alors elle pousse une porte en bois, derrière laquelle elle a tôt deviné la salle d’eau. Nul besoin d’y fouiller, elle y trouve un peignoir un peu grand, au moins deux fois sa taille, et elle sourit d’amusement en s’y voyant enveloppée déjà. Sans se soucier un instant de ce qui pourrait l’interrompre, elle campe dans l’encadrure de la porte, et commence à ôter ses habits dégoulinants. Ses gestes sont lents et malhabiles, influencés par la raideur de la carcasse et ses sursauts réguliers. Plusieurs fois, elle manque de trébucher, se raccrochant à l’improbable pour ne pas sombrer. Finalement, l’amas de fripes imbibées se retrouve à ses pieds, et la sylphide en lingerie.

Elle tremble de plus belle, et serre tant bien que mal le peignoir emprunté entre ses doigts gelés. Elle a hâte de pouvoir s’y lover, mais ses mouvements précipités sont si raides et nerveux qu’elle peine affreusement à l’enfiler. Un bras s’y faufile à peine, quand la tête est levée. L’attention reportée sur un bruit guttural, une présence annoncée à celle qui jusqu’alors n’en avait pas conscience. Elle sursaute, et la colonne vient tamponner l’encadrement épais qui l’a soutenue maintes fois avant de la heurter. Douleur qui l’étreint, surprise qui l’accable, et rapidement la gêne fait aussi son chemin.

La peur soudaine qu’il a forgée par sa présence inopinée, finit rapidement par s’estomper. Il n’est pas un danger, et le rythme cardiaque affolé s’assagit quand elle le reconnaît. L’embarras redonne quelques couleurs au teint cireux, et le bout de tissu est brandi en rempart à sa vue. Succession de gestes à nouveau maladroits et pressés, pour tenter de dissimuler l'anatomie dépouillée de ses parures habituelles. Galbe mature et presque dénudé, rien qu'il n'ait déjà ardemment contemplé, en d'autres temps et d'autres circonstances. Elle n’est plus une enfant, mais sa pudeur reste pareille aux premiers jours. Intacte quand la situation ne se prête pas aux jeux du charme et de la chair.

Les lippes s’entrouvrent pour se justifier. Et il la coupe dans son élan, alors elle le regarde s’échapper. Éternel recommencement, il semble de nouveau distant et détaché. Elle se fige en l’attendant, coupable de son intrusion qu’elle pense peut-être la raison de sa réserve ; et c’est seulement à son retour qu’elle note sa tenue peu habillée, à l’image de la sienne - jeu de miroirs déconcertant. Les sourcils se froncent en réponse à l’interrogation qu’elle ne peut s’empêcher d’afficher. Et comme il ne dit rien, elle s’empare de l’habit qu’il lui tend ; l’échange est malaisé, pull déplié contre peignoir déjà trempé, qu’elle lui rend toute penaude. Elle soubresaute encore, tient fermement la laine contre son buste gourd et glacé. Même sa respiration a soudain ralenti, le froid ne cesse de s’engouffrer et de l’anéantir.

Elle reste abasourdie quand il choisit de disparaître ; le contact de ses mains sur ses épaules électrisées, n’est bientôt plus qu’un souvenir. Elle bascule en arrière, recule de quelques pas et réalise qu’elle ne s’est pas expliquée. Pas un mot évadé de ses lèvres depuis que leurs regards se sont croisés. Elle se dit qu’elle n’aurait pas dû, qu’assurément l’idée était mauvaise, et que sans doute il regrette de lui avoir partagé son nid secret. Peut-être mais tant pis. Elle ne s’était pas attendue à l’y trouver, et à voir les ravages de la tempête au travers des fenêtres, quelle autre solution aurait-elle pu se présenter ?

Toute à ses réflexions, elle vient enfin frotter sa peau sur la serviette offerte, et se vêt du pull marine gracieusement proposé. Il porte son odeur. Deux fois trop grand pour elle, recouvre ses cuisses aux trois quarts, et révèle un plongeant décolleté. Mais elle le porte comme une reine, ce tricot de fortune venu la réchauffer.  

Elle s’en va déposer l’amas de fibres détrempées sur l’étendoir prévu à cet effet, et retourne à son bagage laissé par terre. Elle y fouille un instant avec la ferme intention d’y trouver son portable, puis réalise qu’elle l’a glissé dans la poche de sa veste après l’avoir utilisé la dernière fois. Elle appréhende avant même de constater le drame et d’y plonger ses doigts quelque peu réticents. Noyé lui aussi, le cellulaire n’est plus qu’une coquille vide à l’écran arc-en-ciel. Totalement inutile, et sa mort impromptue vient mettre à mal tous les projets de la rouquine. Impossible de joindre quelqu’un pour venir la chercher. Et si c’est bien loin de lui ressembler, la voilà pourtant qui se met à jurer. Des chuchotements discrets, quasiment inaudibles à moins de l’approcher de près.

Maudite pour la journée, elle presse alors la nuit de recouvrir la ville et la journée suivante d’arriver prestement. Jusqu’alors accroupie auprès de ses affaires, elle se redresse nonchalamment, l’appareil entre les mains, et va se poser sur la méridienne, en face du canapé. Elle va se lover contre les coussins, jambes à demi repliées sous le vêtement épais qui la recouvre presqu’entière.

Les cheveux coupés plus courts que d’ordinaire et sa tenue légère dévoilent la prolongation de la gravure noir et blanc dans sa chair, jusqu’au creux de l’épaule. Étendue jusqu’aux reins sur un coup de tête vieux de quelques semaines, la Belladone a gagné du terrain sur l’épiderme. Bercée par la houle et les bourrasques impétueuses, sa propriétaire somnolerait presque devant les éclairs et la contemplation du paysage conquis.


C’est seulement à sa vue qu’elle reprend ses esprits. Elle se sent obligée de se lever pour l’accueillir, gênée de s’être imposée à ce point. Et le fixe un moment, tout sorti de sa douche, avant de se lancer ; « Pardonne-moi. Je ne voulais pas venir à l’improviste ». Elle joue sans en avoir conscience avec les manches du pull over. « Ma voiture est en panne sur la côte. Je me suis laissée surprendre par la tempête ».
Comme il reste muet, ses yeux se raccrochent au mobile égaré sur le sofa durant sa sieste improvisée. « Ca m’a paru la meilleure solution… comme tu me l’as proposé ». Elle se permet d’insister sur les mots. Peut-être pour lui faire comprendre qu’elle ne se sent pas mieux traitée qu’une étrangère un peu trop culottée - ou dans son cas, pas assez - et qu’elle ne se serait jamais permis d’entrer chez lui s’il ne l’y avait pas déjà invitée. Au point du reste de lui dévoiler l’endroit où il cachait la clé.

« Je ne veux pas t’embêter ». Et pourtant, lui ne s’était pas gêné pour faire irruption dans son domaine les semaines passées. Une affaire laissée bien en suspens depuis, et sur laquelle elle ne s’était jamais permis de le relancer. Trop de choses étaient venues s’entasser par dessus pour finir par l’occulter complètement.
« Mon portable a pris l’eau. Il est fichu ». Elle s’empare alors de l’appareil accidenté et l’agite sous son nez. « Tu peux me prêter le tien ? » Plus son regard s’attarde sur ses traits et plus elle réalise qu’il lui a manqué. Que l’idée de partir lui est presque douloureuse même s’il lui donne la sensation d’être de trop dans son décor privé. « ...Je trouverais bien quelqu’un pour venir me chercher ». Elle se force à finir, un peu désemparée.

A nouveau les mots détonnent avec son attitude, et elle ne comprend pas. L’incessant chaud et froid qu’il lui réserve est devenu une habitude. Difficilement supportable. Mais elle décide pour une fois de ne conserver que les réactions plus agréables et de s’y accorder. Sans toutefois parvenir à empêcher son coeur de s’étreindre à ses mots un peu durs, ceux qui préfèrent les tenir sur des voies séparées.  

« Comme tu voudras ». Elle siffle du bout des lèvres en regardant le téléphone entre ses doigts. Il ne lui laisse donc pas le choix, et elle n’a pas la force de lutter. Ni certainement l’envie. Du reste, la réflexion de l’irlandais est pertinente, et qui pourrait-elle déranger dans pareilles circonstances ? Quelques noms lui viennent aussitôt en mémoire, mais pas les numéros correspondants. Aussi, étant donné l’heure et la situation, c’est un peu délicat ; et le seul qu’elle aurait peut-être trouvé le courage d’appeler au secours… se trouve justement à ses côtés. Son numéro à lui est également le seul qu’elle peut se targuer de connaître par coeur. Cinglante ironie.

Derrière la silhouette élancée, le vacarme fait soudain trembler la maisonnée. Elle sursaute à nouveau, aussitôt dépassée par le colosse dont la réaction est immédiate. Elle le regarde verrouiller les ouvertures et repense aux clés de la porte d’entrée qu’elle a laissées sur la serrure. Drôle d’étourderie qu’elle s’empresse brusquement de réparer, avant de rendre le trousseau à son propriétaire.

La coupure de courant les plonge pour finir dans l’obscurité. Elle tient le téléphone pour l’éclairer le temps de le voir embraser la mèche de quelques chandelles encore inusitées. Puis retrouve sa place entre les coussins douillets de la méridienne, laquelle elle s’est totalement appropriée depuis son arrivée. Le temps qu’il revienne et s’installe en face d’elle sur le canapé, ses yeux s’égarent de part et d’autres du chalet. « J’ai pensé à toi sous la douche et.. C’est nouveau non ? » Ils se posent finalement sur le protagoniste et s’écarquillent un peu ; l’expression s’accompagne d’un sourire amusé, mais néanmoins discret. Elle le couve d’une oeillade entendue, divertie par la maladresse, et accueille le compliment d’un merci tout aussi bref.

Ce sont quelques instants qui la ramènent des années en arrière, au temps du gamin insouciant et sincère. Toujours de bonne humeur, toujours les yeux rieurs et des rêves plein la tête. Des plaisanteries à tout bout de phrase, et des chapelets de gaffes rafraîchissantes qui l’avaient distraite à bien des égards. Le temps de la presqu’innocence, bien loin de leurs jours actuels, emplis de tensions et de doutes, et de responsabilités plus lourdes que leurs épaules ne pouvaient supporter.

Comme elle se perd dans ses pensées, elle le regarde à peine s’éloigner. Le retour à la réalité, brutal, s’impose avec la couverture épaisse qu’il lui jette au visage. Elle la tient de justesse, lèvres entrouvertes et mèches balayées par le souffle, éparpillées sur le minois interloqué. D’un geste contrôlé, elle les remet en place et mitraille le responsable du regard. Regard qui s’adoucit quand il demande son pardon, quelques explications lancées à la volée aussi, accompagnées d’un acte autrement plus soigneux. Le plaid logé sur les épaules, elle s’y drape toute entière, et réalise seulement qu’elle a fini de frissonner. Dans les minutes suivantes, elle accueille le mug brûlant entre ses doigts graciles, plongeant ses narines au dessus pour en humer les effluves. « Ca va te réchauffer ». Elle reconnaît la vigueur du citron, et la douceur particulière du sirupeux. Les vapeurs de l’alcool la font gentiment grimacer, une réaction qui trouve écho dans les propos de l’interlocuteur. « J’ai peut-être un peu chargé ». Alors elle souffle prudemment sur l’eau bouillante, les lèvres au bord du verre, et se fend d'un sourire sincère. « Merci ».

Encore trop chaud pour y goûter, le thé est posé sur la table basse qui les sépare tous deux. « Je rentrais simplement chez moi ». Elle répond à l’interrogation en haussant les épaules et en roulant des yeux, car c’est pour elle une évidence. « Ça m’arrive quelques fois. Le détour n’est pas grand, et j’aime admirer la vue ».


Dehors, l’orage ne semble vouloir se calmer. Attentive aux hurlements du vent et au fracas des vagues, la divine contemple pourtant la fumée qui s’égare de la tasse. Elle songe à leur dernière rencontre. A celle plus mouvementée encore qui a eu lieu quelques soirs en arrière, dans son magasin. Aux révélations qui l’ont ponctuée et qui l’ont perturbée, et à tout ce qu’elle avait prévu de lui demander lors de leur prochaine entrevue. Ils n’avaient pas encore eu l’occasion de convenir d’un rendez-vous. « Il y a quelque chose que je voulais te demander ». Quelque chose qui la tourmente et qui la contrarie depuis ces derniers jours. Quelque chose qui le concerne, qui a terminé d’attiser sa curiosité à elle même si elle se défend de vouloir trop se renseigner à ce sujet. Il fallait néanmoins qu’elle sache pour sa propre sécurité. « Depuis quelques semaines un type un peu bizarre déboule au magasin et il... » Tout en cherchant les mots, elle saisit la boisson. « Il fait juste la conversation. Il n’a jamais rien acheté après la première fois ». Elle expire à nouveau sur la surface et avale une gorgée. Dosée mais agréable. Elle a toujours adoré le Baileys. « Je l’ai trouvé étrange depuis le premier jour. Alors j’ai engagé quelqu’un pour le faire surveiller ». Il y a encore quelques années, peut-être même quelques mois, elle n’aurait pas été fière de la méthode. Désormais, ça n’avait plus d’importance. La fin justifiait les moyens, surtout en pareilles circonstances.

« La détective a pris des photos et tu... » Et tu étais à ses côtés. C’est ce qu’elle s’apprête à lui annoncer à l’instant où ses iris céruléens s’arriment au faciès intrigué. Sous la lumière tamisée, à la lueur sans doute un peu particulière des bougies, elle remarque la pommette bleuie. Les mots refusent de franchir la barrière de ses lèvres et elle se redresse prestement, libère une nouvelle fois ses mains encombrées par la tasse, et va se planter devant lui. Du bout des doigts, elle effleure le visage endolori, observe l’hématome sur la joue droite qui vient à se former. « C’est récent ». Elle affirme plus qu’elle ne pose la question, et ça semble soudain plus important que tout le reste.
Elle est debout, il est assis, et pour une fois la voilà presque à sa hauteur. « Tu as mal ? » Elle contemple l'ecchymose le plus sérieusement du monde, tenant délicatement sa mâchoire entre le pouce et l’index. Elle s’est tant rapprochée qu’elle peut sentir son souffle brûlant à la naissance de sa poitrine, et la chaleur de son corps presque accolé au sien.

« Tu devrais voir l’autre gars  ». Et la réplique étire ses lèvres en un sourire distrait. Ses prunelles azurées sont toujours captivées par le bleu étendu, les doigts s’égarant sur la gorge, s’agrippant à la nuque.
Un long frisson parcourt l’échine de la déesse tandis que l’irlandais enserre ses reins de ses deux mains puissantes. Un contact électrique à l’image de la météo.

« Tu te bats contre les éléments ? » Le ton est gentiment moqueur, pourtant l’interrogation prend forme dans l’esprit de la rouquine. Un rocher, adversaire peu banal pour le combattant qu’il est. « Qu’est-ce que tu fabriquais dehors par un temps pareil ? » La question lui échappe, et ses joues s’empourprent tandis qu’elle se mord la langue d’avoir été aussi directe. Un peu trop curieuse, ce qui ne lui ressemble pas. Mais chaque seconde passée à ses côtés est un pas engagé dans des directions contradictoires, et elle commence à bien connaître le sujet.

Sur le moment, rien de ce qui a pu se produire entre eux ni même la contrarier ne semble pouvoir prendre le dessus. Elle se sent faible mais conquise, portée par ce contact qui lui a trop manqué, et qu’elle a craint durant des jours de ne plus jamais sentir. L’évidence est difficile à avaler, mais le repaire discret dans lequel ils se tiennent la pousse visiblement à lâcher prise.

Tandis que l’étreinte se renforce, elle obéit à l’impulsion. Un séisme à l’estomac, des tressaillements sur la croupe, elle enroule ses bras autour de son cou dénudé. Un genou planté entre ses cuisses, elle prend appui sur le sofa tandis que leurs lèvres s’analysent. Sans pour autant se toucher.
Elle a beau lui céder, elle a toujours cette dominance dans le regard et dans son port altier. Celle qui la rend non pas gamine éprise mais femme séduite et assumée. Une image qu’elle renvoie malgré elle et qui pourtant est loin de traduire ses appréhensions et ses doutes permanents.

« Ce gars.. Je le connais ? T’as son nom ? Je peux chercher de mon côté ». Un instant elle lui en veut de poser la question. De briser ce moment inespéré et de conduire sa réflexion sur des sujets plus épineux. L’étau de ses bras se desserre, ses mains refusent de le lâcher. Elles viennent encadrer son visage et l’effleurer de gestes tendres alors que ses yeux s’assombrissent et que son front se plisse.  
Elle aurait presque oublié s’il n’avait pas remis l’histoire sur le tapis. Et elle brûle de lui dire que ça peut bien attendre, mais le fait est que l’importance de l’affaire est réelle.

Le baiser qui s’envole, le coeur est un peu lourd et la panse se contracte. Elle l’observe un moment, la déception ancrée dans le regard et qui la paralyse. « Tu étais avec lui sur les photos qu’elle a prises ». Et donc tu le connais.

Un coup de tonnerre assourdissant la fait de nouveau sursauter. Elle manque basculer en arrière, trouve juste le temps de s’agripper à la taille offerte. Au dessus de leurs têtes, l’orage continue d’ébranler le ciel. « J’ai été surprise... » Assaillie de questions, imaginant tous les scénarios possibles. Elle avait tout simplement choisi de lui faire confiance pour finir. Et elle espérait sincèrement avoir eu raison de croire en lui. « Je veux seulement que tu me dises si je dois me méfier de lui. Vous n’aviez pas l’air en bons termes ». Et la curiosité déplacée qui la dévore, elle sait cette fois la garder pour elle. « J’ai senti quelque chose de… particulier. Et je crois qu’il n’est pas comme nous ».

Par nous, elle entend ce qu’ils sont de source sûre : deux récurrences dont les auras s’illuminent l’une et l’autre. Un signe infaillible qui ne l’a jamais trompée. Mais lui, l’inconnu dont l’identité s’était finalement révélée - au contraire de sa nature - n’était pas fait de leur magie. Une créature, bien qu’elle ne sache encore laquelle, semblait se fondre en lui. « Il s’appelle Chase. Ulibarri ».

L’instant se fige au nom prononcé. Les prunelles du mafieux s’enténèbrent. Lentement, elle épouse chacun de ses mouvements, se laissant guider par sa poigne qui la tient fermement. Elle ressent le malaise qui l’éprend, devine à son comportement soudainement lourd et indolent que la révélation l’a ébranlé. Elle ne dit mot et l’observe, obéissant à ses gestes telle une poupée de porcelaine disciplinée. Légère entre ses mains puissantes, elle est dressée puis déposée sur le divan selon sa volonté.  
Et son regard ne cesse de le sonder. Elle décortique, elle étudie, tâchant de remettre les clichés fournis par la déesse au premier plan de son esprit. Les souvenirs vont y chercher les traits, les mimiques isolés à ces instants volés. Alors elle le trouve à ce moment semblable aux images que la mémoire a gravées, certaine d’y déceler le lien. Et surtout de ne jamais avoir vu l’irlandais s’emmurer de la sorte dans ses propres ressentis. Sauf peut-être à l’entraînement.

Malléable et docile, elle demeure fidèle au rôle qu’elle a choisi d’endosser face à son traumatisme. Discrète et compréhensive, toute en réserve et peut-être effacée, sans jamais lui fermer la porte d’un potentiel réconfort ou d’un probable soutien. Elle patiente, véritable modèle de la mère ou de l’épouse aimante. Et réprime un râle de douleur à l’instant où les os de sa dextre encagée lui semblent se briser. « Tu dois me promettre ». Tout comme les mots, le regard est lourd de sens et de supplique. « Ne le laisse jamais t’approcher à nouveau ».

L’étau se relâche, la pression sur ses doigts s’amenuise. Les iris azurés de la belle s’attardent sur sa main délaissée, encore chargée de pulsions qui la brûlent. Le discours pourtant bref s’éternise, durant lequel elle se refuse de piper mot. Elle n’y trouve pas de place, ni encore l’occasion de percer de ses verbes la réflexion pénible qu’il soutient. Ses pensées vagabondent, s’interrogent une nouvelle fois sur les raisons de la réaction qui paraît disproportionnée, craignant d’y trouver des réponses trop faciles. Des réponses évincées de ses premières spéculations, probablement par déni, ou peut-être par fierté. Elle ne sait ce qu’il s’apprête à dire ni même s’il a l’intention de lui apprendre ce qui lui cause tant de tourments. Et l’aveu ne vient pas. Aussi, le sentiment qu’il souhaite à tout prix lui cacher quelque chose commence à faire sûrement son chemin. Sa curiosité grandit au même rythme que la peur de ce qu’elle pourrait découvrir. Elle s’interdit de le brusquer, au risque de le voir se braquer et se fermer déjà plus qu’il ne l’est.

Puis il y a l'inquiétude qu’il trahit à son sujet et qui la perd complètement. Toutes les pistes envisagées se brouillent à mesure que la frayeur - véritable - vient se loger dans ses tripes. Parce que ça semble dépasser le cadre d’une histoire personnelle. Avait-elle tant flirté avec le danger, au point de l’ignorer, alors qu’elle était la première à se méfier de tout ?

Elle promet, d’un hochement de tête imperceptible, d’un regard froissé et suppliant d’informations complémentaires. Puis le regarde lui échapper. Le vertige est pour elle, tourbillon de croyances et d'hypothèses inachevées, informel, désespérément anxiogène. Le buste est tourné de côté, la main vient frôler le dossier du sofa sur lequel, elle vient à s’immobiliser. Paupières closes pour faire le vide, et penser de nouveau avec sens. Il lui faut balayer les inconnues et trouver le courage de réclamer la vérité. Prix à payer pour esquiver la folie qui la guette.

« Cornucopia. Le parc ». Elle répond aux questions, tâchant de préparer les siennes. De mettre de côté les sentiments qui parasitent la situation et l’empêchent d’avancer. Et l’inertie de la déesse est un parfait contraste avec l’agitation soudaine de son correspondant.
Tout, elle observe tout ce qu’il se met à fouiller. De son flegme prétentieux, comme le diraient certains, elle épie les attitudes, contemple la nervosité. Grandissante, ne peut-elle s’empêcher de noter. Et la certitude se fraye un chemin jusqu’à l’évidence. Il craint qu’elle ne découvre ou n’ait déjà découvert ce qui semble pour lui s’avérer un scandale, un embarras, ou bien un déshonneur. Il est pourtant le seul encore à détenir la clé de l’éprouvant mystère.

« Éamonn. Qu’est-ce que tu ne me dis pas ? » Elle s’est levée. Déterminée à ne plus réprimer la question qui lui brûle les lèvres et qui seule pourra lui apporter la paix. Mais s’entendre prononcer son nom la fait de nouveau fléchir.
Incomprise, la dernière remarque est rangée dans un coin de l’esprit, conservée pour plus tard. Elle y reviendrait, traversée par un éclair de génie. Ce qu'il est ? « Je pensais que tu me l’apprendrais » Puisque tu sembles tellement convaincu de sa nocuité.

Ces derniers mots, elle se retient de les souffler. S’inquiétant de la manière dont ils seraient interprétés, angoissant à l’idée de le perdre, comme elle avait cru le voir perdu dans la futaie. Faible peut-être, elle choisit pour une fois d’adopter une méthode autrement plus subtile pour le confronter. Et le poing qui s’abat sur le stuc bigarré vient la conforter dans cette initiative.

Comme au coup de tonnerre bien avant, elle se prend à sursauter. Son ventre se tord devant la violence qu’il témoigne et la peine qu’il lui fait. Réaction typiquement masculine, symptôme de l’ire insoutenable, qui ne lui inspire que douceur et délicatesse à l’opposé. Cette fois dépourvue de manœuvre ou bien de stratégie, elle choisit d’écouter son cœur.

A pas feutrés, elle l’a rejoint en quelques enjambées. Elle brave les ronds de fumée pour se poster dans son échine, effleure du bout des doigts le flanc qui lui est présenté, avec tant de réserve que son épiderme ne le ressent pas. Et puis, tandis que le regard qu’il ne voit pas se fait tendre et poignant, sa main se glisse dans celle du géant courroucé.

« Je peux tout entendre si tu choisis de me confier ce qui te met dans cet état ». Au diable sa fierté. « Liam. Je ne veux pas te brusquer. Je ne veux pas te forcer à parler si tu n’en as pas envie. Mais sache que ça me déplaît de ne pas comprendre… et de te voir ainsi ». De sa dextre encore libre, elle vient frôler la mâchoire crispée, enjoignant peu à peu le visage enfermé à se tourner vers elle et à la contempler. « Peu importe de quoi il s’agit. Cela me frustre de voir ton malaise et de ne pouvoir t’aider à l’affronter  ».

Tant pis. Tant pis si elle le regrettait.

Trop tard. Les mots sont évadés. Fusant dans la nuit presque noire, à la lueur des chandelles allumées. Au cou de la divine, ornant la naissance de sa poitrine, le médaillon renfermant le poison étincelle. Comme un rappel de ce qu’elle est, subtile et dangereuse, en dépit de sa douceur et de sa bienveillance. Capable du meilleur mais également du pire pour défendre sa vie et celle de ceux qu’elle aime. Pour atteindre ses objectifs. Capable de reléguer ses valeurs et sa raison au second plan en situation extrême. Tout comme celle qui se joue dans l’instant.

Les sentiments ou le poison, les deux sont semblables et les deux se rejoignent. Parfois il faut les laisser se répandre pour trouver une issue. Accepter la contrepartie, la culpabilité. Sa morale qui la ronge et lui fait la leçon en permanence. Sa morale qui jusqu’alors, l’avait convaincue de garder de côté les émotions ressenties pour l’irlandais au profit de ses desseins plus grands. Des affaires et des projets trop longtemps laissés en suspens, des besoins de revanche notamment.

Ce soir, peut-être chassée par le vent, et surtout par la nécessité de devoir réparer ce qui a été brisé, elle n’est plus qu’une option lointaine et vague. Une voix que l’Empoisonneuse est trop lasse et surtout agacée d’écouter. Qu’elle préfère oublier, à l’image de ses craintes et des doutes infinis.

« Ce que j’ai dit… » Elle finit par comprendre. Par tout mettre en lumière alors qu’il se confie. Sans certitude aucune, car aucun mot ne saurait accompagner ce mal qui le détruit. Par pudeur et par respect, elle se refuse à plus l’interroger. A trop s’immiscer dans sa vie, à trop le ravager en remuant sa honte et tous les souvenirs mauvais. Mais pour elle, qui en garde un long moment le souffle coupé, et l’oeil abasourdi, les fils de l’histoire se relient.

Ce n'était pas la première fois qu'ils se voyaient. Un lien brisé, une connexion rompue. Il est arrivé un truc et le plus grand des deux, ça ne lui a pas plu. Le rapport de la détective surcharge sa mémoire. Elle se souvient soudain de tout, avec une précision qui lui semble improbable. Sous ses airs de mec bien comme il faut, il fréquente tout un tas de personnes. Il a pas beaucoup de retenue, il découche pas mal, butine femme et homme. Des vérités percutantes, qui s’imposent avec tant de clarté désormais. Il y a cette dualité étrange en lui, un débat permanent entre quelqu'un de confiant et un autre, qui ne s'aime pas beaucoup. Le combat évident, celui d’un homme contre la créature, monstre qui prend visiblement, se nourrit de luxure. Un personnage libidineux des mythologies anciennes, probablement réincarné dans ce minois charmant venu lui faire la cour. Auquel pourtant, elle avait mystérieusement su échapper. Peut-être avait-elle eu la chance de ne pas être à son goût. Ou peut-être avait-il fomenté pour elle des projets différents…

Qu’importe la chose qu’elle balaie de ses pensées pour s’attarder sur le plus important. Le colosse affligé. Et le coeur se déchire à la vue des iris embués.
La caresse entamée se prolonge de la joue à la nuque, jusqu’à la chevelure humide. La distance est de mise considérant ce qu’elle vient de comprendre, et par souci de ménager les blessures infligées, elle s’interdit de trop se rapprocher. Elle ne sait comment tenter de le réconforter autrement qu’en achevant de lui dire ce qu’elle a commencé. Car ses mots de soutien sonnent faux quand on se rappelle de ceux qu’elle a pu prononcer la semaine écoulée. Il faut faire table rase, repartir de zéro…

« Ce que je t’ai dit l’autre jour, je veux que tu l’oublies ». Alors qu’il la contemple, ses doigts lentement redessinent les traits de sa mâchoire. Contractée à tel point qu’elle ne serait pas surprise de la sentir se fracturer. « Au moins pour ce soir. Au moins ici ». Elle émet des réserves car il est difficile de s’abandonner complètement. Mais l’endroit la rassure dans ses folles décisions, elle s’y sent à l’abri. Protégée - sans doute à tort, surtout déconnectée de tout ce qui fait leur existence, loin dehors. « J’aurais dû comprendre à quel point c’était grave ». Et elle s’en veut aussi. Car si son champ d’action pour rétablir ce qui a été volé s’avère affreusement limité, elle se rend soudain compte que son dédain pour ses tourments a peut-être aggravé le mal-être qui serpente en lui. « Je suis tellement désolée ».

Elle voudrait l’embrasser. Le serrer fort contre son coeur comme une mère le ferait, car elle se souvient du pouvoir de ces étreintes, capables de guérir tous les maux des enfants et de les consoler. Mais ils sont bien trop vieux pour en bénéficier encore, et leurs chagrins s’avèrent autrement plus pesants qu’à ces époques lointaines. « Ne pense plus à ça. Je vais bien ». Devant son anxiété soudaine, elle n’a plus que les mots. La confiance apparente pour les accompagner, tenter de rassurer. Le pouce effleurant les lippes tremblantes, elle intime le silence à celui qui semble trop souffrir de devoir lui parler. « Il ne me fera rien ». Elle en fait le serment, car déjà les rouages du cerveau sont en marche pour trouver des solutions.  

Le silence qui s’ensuit est palpable. L’atmosphère écrasante et chargée de tension. A l’inverse, le temps commence doucement à s’apaiser. Les éclairs sont irréguliers, et les bourrasques ont cessé de faire trembler le cabanon. Accalmie qui choisit son moment pour loger la détresse, et ouvrir un débat qui ne l’avait jamais été auparavant ; « T’aurais mieux fait de passer ton chemin dans la ruelle ».

La ruelle et ses pavés sanglants. Il y avait déjà plus de quatre mois. Quatre mois qu’elle l’avait trouvé étendu sur l’asphalte, l’ichor répandu, l’estomac troué. Quatre mois, peut-être cinq, qu’elle l’avait retrouvé, et que sa ponctualité lui avait sauvé la vie. Quelques minutes de retard à ce premier rendez-vous d’affaires les auraient probablement séparés à jamais.
Son désespoir lui fait tellement de peine qu’elle en a la nausée. « Ne dis pas n’importe quoi ». Les sourcils froncés, la gorge nouée, elle se sent de nouveau frissonner. Comme elle a pris de la distance, elle peut croiser les bras sur ses épaules pour tenter de se réchauffer. Sans espoir entre la fatigue, les tracas qui la rongent et les cheveux mouillés encore.

Les yeux sont à leur tour humides, égarés dans le vide, préparant déjà l’aveu qui tarde à se voir formulé. Elle passe une main mal assurée dans sa crinière de rouille aux milles reflets, choisissant finalement de fixer l’homme auquel ses mots sont destinés. « Depuis ce soir là je m’efforce de séparer le personnel et les affaires mais… force est de constater que je n’y parviens pas ». Quoi de plus intime à lui révéler pour lui faire comprendre que son jugement est erroné ? Qu’elle ne partage pas une seule seconde son avis, et qu’elle n’ose concevoir cette existence qu’elle a choisie de mener, dépourvue de sa présence ? « Je suis bien heureuse d’être arrivée à temps. Parce que je me soucie de toi ». Elle le fixe toujours sans ciller. Puis se rapproche à effleurer son torse, emprisonnant la main brisée. Incessant va-et-vient qui rythme leur histoire, et semble-il leur destin. « Et que je ne peux m’imaginer continuer à vivre dans ce chaos permanent sans te savoir à mes côtés… »

Les doigts entremêlés, la distance entre eux réduite, elle sent sa gorge s’assécher. Le contact de ses lèvres sur sa peau l’électrise. La fait tout aussitôt frissonner. L’épiderme est chatouilleux sous la caresse du duvet. Et puis, elle le laisse la guider jusqu’au myocarde affolé. La chamade en réponse à son discours vaut tous les mots qu’il aurait pu souffler. Elle clôt ses paupières pour mieux se concentrer sur les balances régulières, sans dissimuler son sourire apaisé. S’il savait, que le sien suit le rythme, palpite à l’unisson de son jumeau jusqu’alors égaré.

Elle sourit de plus belle au trait d’humour qui se veut rassurant. Car c’est ainsi qu’elle le préfère, soulagée de voir alors s’amorcer la guérison. C’est toujours un premier pas. Le nez glissant sur l’arête de sa mâchoire, elle répond au toucher, gesticulant au tempo des pressions effleurant son visage, buvant les confidences dont il lui fait part. Elle attrape sa main perdue sur sa joue pour la serrer fort, le geste remplaçant toutes les palabres. Elle ne note pas encore la consistance de la déclaration dans ses moindres détails, peut-être par fatigue, peut-être trop portée par l’émotion de voir ses propres confessions accueillies favorablement.

Elle veut le supporter toujours, même si c’est interdit. Pouvoir se blottir contre lui, se réchauffer et se sentir sécurisée. Même si c’est illusoire. Parce que peut-être forte et indépendante, elle n’est pas de ces femmes à rester de marbre devant la chaleur et le réconfort d’un homme. Dans cette vie et dans les autres, ils ont toujours fait partie intégrante de son histoire.

Les lèvres capturées, son baiser l’enivre. Elle sent l’estomac s’enflammer, ses reins se tendre sous le fouet de la passion qui vient la submerger. La douceur se transforme en avidité véhémente, boulimie de son être qui refuse de le perdre, de sentir rompre le contact et leur lien se briser. Elle sait que l’instant est mal choisi pour se permettre d’aller plus loin, qu’elle devrait réfréner ses ardeurs, mettre fin au langoureux ballet. Elle en est incapable, alors c’est à lui que revient ce devoir. Elle se sent confuse en quittant sa joue humide, les doigts du colosse sur ses épaules qui la freinent. Aussitôt elle devine les larmes échappées, ne peut s’empêcher de vouloir les sécher, les efface de son pouce aventuré sous l’oeil brillant qui l’évite. Le regard plissé en écho à son coeur qui se serre, elle l’invite à se pencher vers elle pour s’offrir la fantaisie d’un baiser déposé sur son front. Un pardon qui se veut tendre et consolateur.

« Je, je vais préparer ton lit ». Elle opine en acceptant la fatalité d’une oeillade un peu triste. Un sourire défait étire ses lippes tandis que la mâchoire se serre. Il y a toujours une heure pour se quitter, et celle-ci vient de sonner. Elle doit apprendre encore à se réjouir de tout ce qu’ils se sont livré, de ce moment partagé, précieux bien que trop tôt écourté à son goût. Elle sait qu’elle doit le laisser respirer, le laisser un peu seul car sans doute en a-t-il besoin. Mis à nu devant elle, elle ne peut que soupçonner sa gêne et le temps nécessaire pour se remettre de sa conduite inhabituelle.

Son hôte disparu dans la pièce attenante, elle s’en remet au breuvage un peu plus tôt préparé. D’abord bouillant, puis tiède, le voilà devenu glacé. Soucieuse de ne pas gaspiller, elle l’avale jusqu’à la dernière goutte, avant de reposer la tasse qu’elle savonne minutieusement dans l’évier. La tâche achevée, elle suit l’irlandais qui revient et se laisse guider par ses soins jusqu’à la chambre à coucher. Une fois de plus, les deux protagonistes y peinent à se séparer. Elle est plus réservée, le laisse seul maître de ce nouveau moment qui tarde à prendre fin. Puis, sa main s’échappe et elle se défend de le voir s’éloigner. Le regard se visse au plancher un instant, jusqu’à ce qu’elle ne discerne plus le moindre bruit. En dehors des rafales et de la pluie qui dehors font toujours le spectacle.

C’est seulement une fois l’intéressé parti qu’elle se réalise dans son antre. Seule, son pull toujours pour unique vêtement, avec lequel elle ne s’imagine pas dormir. Les gestes lents et quotidiens la privent d’abord de ses sous-vêtements, puis elle cherche du regard un placard, une armoire dans laquelle se servir. Elle se permet de fouiller dans le tiroir d’une commode, d’y trouver un habit plus confortable, simple t-shirt qu’elle revêt à la place du premier. Même longueur, plus doux et plus agréable au toucher. Et tout en repliant précautionneusement la laine qu’il lui a prêtée, l’herboriste s’égare sur les détails de l’alcôve faiblement éclairée. Ses doigts tressaillent à l’instant où elle dépose le vêtement plié sur le meuble qu’elle fixe. Juste accolés au mur, deux cadres en bois brut habités de photographies. Celle d’un homme à l’âge avancé qu’elle n’a jamais vu. Et la seconde… qui accapare son attention, toutes ses pensées, remet en marche sa réflexion.

Douze années en arrière, la voilà replongée. Elle se revoit le souffle court, la crinière en bataille, le cœur affolé. Soulagée de le voir apparaître dans l’encadrement de la porte, son dernier espoir. Tenant dans ses bras le voile empaqueté, finition oubliée de sa tenue parfaite. L’adulescent envoyé chercher l’élément manquant au tableau encore inachevé.
Comme elle n’a jamais su le distinguer auparavant, elle peut cette fois-ci discerner son regard. Celui du jeune homme énamouré, premier à la voir resplendir dans sa robe  immaculée, bien avant le promis auquel elle se destinait. Et les mots prononcés quelques minutes auparavant lui reviennent en mémoire. Se superposent aux images qu'elle redécouvre le coeur lourd, chargé des regrets qu’elle l’imagine ressentir encore. Je pourrais plus jamais te laisser partir. Et c’est seulement qu’elle devine la douleur de la première fois. A se remémorer le jour de son union à Riorgh Dempsey. A contempler le cliché qui sublime son visage, le sourire qui décroche sa mâchoire. Le bonheur dont elle l’irradie, lui. Le jeune homme de dix neuf ans qui ne se voit offrir qu’une simple danse de la part de la mariée qu’il dévore pourtant des yeux sur la photographie.

Trop plein d’émotion qui la fait suffoquer à mesure qu’elle comprend. Les sanglots qui restent coincés dans sa gorge, elle effleure le Liam et la Siobhan d’une autre époque. La main tremblante, la respiration saccadée. Elle s’empare de la scène. Le souffle court, alors qu’elle perçoit les grincements du parquet de l’autre côté de la porte, elle hésite à le retrouver. Figée devant l’accès, elle écoute, jusqu’à être certaine de reconnaître chacune de ses expirations. Attend de savoir s’il est seulement de passage, ou résiste à l’envie de la rejoindre lui aussi.

Tant pis. Le tableau serré sur son ventre, elle abaisse lentement la poignée. Le battant s’entrouvre avec délicatesse, et la déesse découvre son homologue assis par terre, adossé au lambris qui paremente le mur érigé derrière lui. Quand leurs regards se croisent, elle s’immobilise encore, désemparée face à la situation. Elle ne sait que lui dire ou que faire. Brandit seulement la photo qu’elle tient toujours dans sa main, pour s’éviter de rester plantée là la nuit entière. « Je ne me doutais pas que... » Les mots restent en suspens. La suite ne vient pas. Elle préfère revoir encore le cliché qu’affronter son regard sur l’instant. Vient penser que peut-être, elle se trompe. Qu’il ne tient pas à elle depuis aussi longtemps.

La remarque se meurt dans l’obscurité du couloir. L’énigme demeure, et comme elle le fixe pour se faire pardonner, sa main est tendue dans sa direction. « Viens », peut-on l’entendre chuchoter. Elle l’enjoint plus qu’elle ne l’aide à se relever. « Il y a suffisamment de place pour deux ». Et retourne en arrière, sans parvenir à s’en détacher. Jusqu’au nid qu’elle défait pour l’accueillir, dans lequel elle se glisse pour montrer l’exemple. Qu’elle espère le voir suivre.

Ses membres épousent les draps glacés à mesure qu’elle se glisse dans le nid dont elle est l’invitée. D’un geste précautionneux, elle dépose le cadre et sa photo sur la table de nuit, et finit de contempler le tableau en souriant distraitement. Elle repense à ses mots, en réponse à sa propre question restée informulée. Au sourire mutin étirant les lèvres qu’elle rêve de goûter à nouveau. Et s’amuse de la réplique avec retard, qu’elle devine un rempart érigé entre elle, et son intimité, déjà fort bafouée, et trop mise en lumière au cours de la soirée. Elle choisit sans broncher de laisser l’interrogation en suspens pour la nuit, peut-être pour les jours à venir, accordant à son hôte un instant de répit.
Comme elle l’entend l’imiter dans son dos, elle se fend d’un soupir soulagé. Inaudible. Et vient alors se départir de ses bijoux, pendantes et médaillon délicatement posés sur la surface à ses côtés, immédiatement rejoints par la montre en or blanc, précieux cadeau qu’elle peine chaque jour à quitter.
Ses doigts comme le regard s’y attardent longuement, et le myocarde s’étreint à la pensée de l’homme qui lui a offert ce présent. Un mari perdu à jamais. Trompé avec celui qui se faufile auprès d’elle, celui finalement venu le remplacer. Dans ses pensées qui s’envolent toujours dans sa direction. Dans son coeur qui s’affole à sa vue. Et la culpabilité vient entacher ce moment dont elle se prenait jusqu’alors à rêver.

Lui, tout contre elle à nouveau. Immiscé dans la flanelle que sa seule présence parvient à réchauffer. Lui, contre lequel elle se blottit tout en fermant les yeux, tâchant d’oublier le mari qui n’est plus, et qui jamais ne pourra lui redonner ce sentiment de réconfort. D’apaisement et de sécurité. Ni non plus la nuée de papillons qui farandolent au creux de l’estomac, et la font replonger des années en arrière, au temps des premiers émois, quand elle n’était encore qu’adolescente. Elle se sent tout à la fois transportée par l’émotion nouvelle, et ridicule. Honteuse finalement de réaliser que ce n’était déjà plus ce qu’elle ressentait pour Riorgh au moment de la trahison.  

Perdue, à la fois dans ses réflexions, dans ce qu’elle croit être en droit d’éprouver ou non, et sous les attentions d’un partenaire tendre et aimant, elle fait le choix de s’oublier dans ses caresses. S’intime de ne plus réfléchir, s’impose de profiter, même si les souvenirs et les sentiments associés visent à l’en empêcher. Comme si elle n’avait pas droit au bonheur, au plaisir ou à la sérénité ; pas même le temps d’une nuit, passée en compagnie.

En réponse à ses gestes, elle s’approche davantage. Jusqu’à épouser son étreinte, dans l’idée de se voir ne faire qu’un, au summun du partage. Bien que remuée, un peu détachée de cet instant qui aurait dû être parfait, elle sent le galbe frissonner à ses caresses, les lèvres s’égarer sur la gorge brûlante de l’irlandais. Elle rouvre les yeux à sa promesse, redessinant les traits de son visage du bout des doigts tremblants. Son regard, pareil à l’empyrée, se veut reconnaissant, mais les éclats du tourment y font danser des ombres qui trahissent ses émotions. « Je te fais mal ? » Et il comprend. Que quelque chose la perturbe. Bien qu’un peu de travers, et au fond elle préfère qu’il n’ait pas le loisir de lire en elle comme dans un livre à ce sujet. Elle n’a pas le souhait d’en parler. Elle ne saurait quoi lui dire s’il venait à deviner les pensées qu’elle rumine.

Son sourire se fait miel, bel et bien amoureux. « Jamais », ou tout du moins pas par la force. Elle se redresse et dépose un baiser à la commissure de ses lèvres. Cherche sa main à l’aveuglette pour la replacer sur ses courbes, lui intimant de la serrer plus fort encore, parce que c’est tout ce qu’elle aime et qu’elle espère. Se fondre en lui et repousser la solitude. Au moins pour cette nuit, que rien ni personne ne peut venir leur prendre.

Relevée contre lui, elle l’embrasse une dernière fois avant de presser l’interrupteur au dessus de leurs têtes. « Bonne nuit, Liam » ; elle souffle à son oreille. L’obscurité masque sa difficulté à se détourner de lui ; ses mains s’attardent encore un peu sur son visage, sur ses épaules et sur sa taille. Comme elle le sent frémir, elle peine à se décider. Puis, la fatigue se fait sentir. D’un gracieux mouvement, elle lui tourne le dos, mais demeure pressée contre son torse, refusant de s’en détacher complètement. Bercée au rythme de sa respiration, elle capture son bras pour s’en entourer encore, désireuse de s’endormir avec le poids de son étreinte, et son souffle régulier flattant sa nuque offerte.

Dans ce tableau surréaliste, ils partagent le même oreiller. Le sommeil quant à lui vient la prendre avec une facilité déconcertante. Épuisée, elle se laisse aller dans les bras de l’homme puis dans ceux de Morphée sans lutter un instant, ce qui sans doute n’était pas arrivé depuis bien des années.
A son réveil, les rayons du soleil sublimant les reflets mordorés de sa chevelure en bataille, sa position est toujours la même. Et dans le ciel à nouveau azuré, les cirrus ont chassé la tempête et le déluge. Par la fenêtre entrouverte, elle peut entendre le ballet doux des vagues en contrebas et s’éveiller sous les embruns de l’océan.

Elle se redresse lentement, appuyée sur l’avant-bras, avant de protéger son regard des rayons du soleil. Il lui faut un instant, avant de poser des raisons sur le contexte qui voit poindre son éveil. Et bien qu’elle apprécie l’endroit, elle n’est pas en mesure de l’identifier dans l’immédiat, alors elle prend le temps d’observer le décor, jusqu’à retrouver la mémoire. Des éléments attirent son attention ; les photos séparées, et lui revient le temps qu’elle a passé à contempler celle qui trône encore à ses côtés. Les évènements de la soirée venue de s’écouler se jouent dans le désordre, lui confirmant que rien n’a été rêvé ou imaginé, et qu’elle se trouve bien là où elle se croit depuis que ses yeux se sont posés sur l’horizon céleste.

La scène a beau lui sembler surréaliste, elle se souvient des moindres mots, des moindres gestes, et la légèreté du moment partagé côtoie malheureusement des faits et des révélations plus douloureuses, qu’elle aurait souhaité de pas voir exister. A ces constatations, elle émet un bâillement aérien, surprise de se sentir aussi fraîche et reposée en dépit de sa réaction. Puis, le vacarme en provenance du couloir la berce d’un sursaut distrait. Son regard se reporte sur l’ouverture de la chambre, qui s'accroît presque aussitôt, pour dévoiler la silhouette achevant ce tableau déroutant et tellement bienvenu…

Elle le regarde s’avancer sans dévier un instant, comme si le moindre écart risquait de le perdre pour de bon. Glissé de nouveau auprès d’elle, elle respire son odeur, accueille les attentions d’un sourire sincère, et tressaille au contact de ses lèvres, de ses doigts effleurant l’épiderme nu qu’elle expose sans gêne. Elle se tourne pour mieux lui faire face, perchée sur ses coudes, le nez suivant l’arête de sa mâchoire, jusqu’à se blottir dans son cou. C’est un merci silencieux qu’elle lui sert en guise de bonjour, la main libérée pour le serrer contre sa joue, bien qu’un peu hésitante. Le désir d’être tendre et proche de lui est pourtant bien réel, mais l’habitude s’est tellement interdit ces réflexes qu’elle se sent presque coupable et étrangère à ce laisser-aller.

Elle relâche son étreinte, presqu’embarrassée, mais ne peut s’empêcher d’afficher le plus beau des sourires. « T’as faim ? Y’a un truc dans la cuisine pour toi, je pense que c’est comestible ». Une attention supplémentaire, venue gonfler son cœur exempt de ce genre de sensations depuis bien des années. Pour toute réponse elle se contente d’acquiescer, le regarde s’échapper, et attend qu’il ait franchi de nouveau le pallier pour poser à son tour l’interrogation venue soudain brûler sa gorge ; « Ca peut attendre dix minutes ? ». Elle espère sa douche matinale sans laquelle elle ne sait réellement se sentir présentable et à l’aise. Et tandis qu’il opine avant de disparaître, elle rabat la flanelle sur un côté du lit dont elle s’extirpe avec l’impression délicieuse d’avoir dormir cent ans. Soucieuse de quitter le nid comme elle l’a trouvé au départ, elle se hâte de replier les draps, de reposer le cadre à sa place initiale et de récupérer les vêtements délaissés avant de filer jusqu’à la salle de bain.

La serrure enclenchée par habitude, elle darde une œillade furtive à son reflet, incroyablement quiet et radieux malgré le khôl étalé sous ses yeux. Elle passe une main humide sur ses pommettes pour l’effacer, surprise de retrouver un visage qu’elle ne s’était plus vue afficher depuis longtemps ; sans besoin même de maquillage pour dissimuler les cernes et la fatigue, les soucis épandus sur ses traits pour la trahir à tout instant. Brosse à dents de fortune, elle fait glisser l’index sur sa mâchoire avant de quitter le tissu emprunté et de filer sous le jet d’eau ; d’abord glacé pour tonifier ses muscles d’ordinaire endoloris par la fatigue, puis brûlant pour son simple plaisir - autre foutue coutume venue rythmer sa vie méthodiquement organisée.

Paresser est tentant mais par respect pour celui qui l’attend, elle se dépêche de rincer le savon et de quitter ce moment savouré avec d’autres perspectives en tête - tout aussi réjouissantes. Elle frotte énergiquement sa tignasse allégée pour la sécher, et s’enroule dans une serviette méticuleusement nouée contre son sein - ses vêtements de la veille étant toujours suspendus à l’étendoir de l’entrée. Elle espère les trouver secs pour repartir jusque chez elle, et tandis qu’elle s'observe à nouveau dans la glace au dessus du lavabo, elle tente en vain de dompter sa crinière, ses doigts glissant dans les mèches ardentes qu’elle voudrait démêler.
Elle abandonne en haussant les épaules, entrouvre la fenêtre pour chasser l’humidité, éponge avec délicatesse le sol à peine mouillé, et se retire de l’endroit en y oubliant le linge un peu plus tôt porté.

A son entrée dans la pièce principale, elle obtient confirmation que son ouïe ne l’avait pas trompée. Les quelques notes musicales attirent son attention, tout autant que le parfum brioché vers lequel elle se tourne en premier. Discrète, alors qu’il ne l’a toujours pas repérée, elle bifurque jusqu’au petit îlot central où le festin est posé. Si depuis peu, la faim ne fait plus partie de ses préoccupations, la gourmandise demeure toujours un péché auquel il lui plaît de s’adonner en compagnie. Et gourmande, elle l’est en cet instant, où son index vient plonger dans le bol de la préparation, récupérer la fin de l’appareil pour finir à ses lèvres. Surprise en plein excès, elle relève le regard vers celui qui la guette, et le silence enveloppe soudain la pièce alors qu’il cesse de jouer. Elle accueille l’œillade indiscrète d’un haussement d’épaules et d’un rictus mi-gêné, mi-amusé, le nez légèrement retroussé, comme une enfant consciente de sa bêtise. « Ils ont l’air délicieux. J’ai hâte de goûter ». Et puis elle se défend, contemple la pile qu’elle dévore déjà des yeux, quand ces derniers s’égarent vers l’extérieur, admirant le paysage - salement amoché par endroits - à travers la baie vitrée. Elle se fige en apercevant son véhicule garé sur le chemin, l’image la percutant de plein fouet pour la ramener à la réalité. Elle cherche une horloge en dévoilant sa panique, soudain consciente aux rayons du soleil que la matinée est déjà fort avancée, et qu’elle ne devrait pas se pavaner en serviette au milieu d’un salon, mais partir travailler. « Tu es debout depuis longtemps ? Quelle heure il est ? » Ses iris céruléens accrochent le portable cassé, puis celui du mafieux laissé tout à côté et gentiment prêté la veille au soir. « Je dois vraiment... » y aller, elle s’apprête à lui dire, mais quand ses yeux s’agrippent à lui elle se sent incapable de partir. L’affirmation demeure inachevée, car elle n’a pas le cœur de l’abandonner après tout le mal qu’il s’est donné, tous les efforts fournis pour lui venir en aide et pour la contenter. Et puis, elle a le désir secret de vouloir profiter de lui, de cet endroit où ils peuvent être eux-mêmes et non plus simplement une revendeuse de drogues sans faction et un Duc du Royaume. « Je peux ? » L’attestation se mue en interrogation, tandis qu’elle pointe du doigt le cellulaire de l’irlandais, pour s’en saisir en suivant.

Le numéro qu’elle compose est celui qu’elle connaît le mieux. Juste après le sien. La seconde de l’Émeraude décroche dans l'instant, et le ton assuré conforte la patronne dans sa décision, rassurée de se dire que l’affaire se trouve entre les meilleures mains. « Je vais bien. J’ai été surprise par la tempête hier et, ma voiture est en panne. Je me débrouille pour vous rejoindre dans l’après-midi ». Elle prend un peu de marge, s’assurant un retour jusqu’à chez elle pour soigner sa tenue avant de se rendre au travail. « Dis à Iris de décommander mes rendez-vous pour aujourd’hui et de les reporter. N’importe quels jours de la semaine prochaine. Sauf le jeudi ». Les instructions sont débitées, la liste s’agrandit, sous l’œil perplexe ou amusé de celui qui toujours demeure vissé à son siège. « N’essayez pas de me joindre, je n’ai plus de portable ». Et sur cette dernière recommandation, elle finit par raccrocher, remerciant son équipe de tout gérer en son absence.

Comme l’appareil est reposé sur la table basse, elle vient se laisser tomber sur le sofa dont elle s’est rapprochée. Elle se glisse au plus près de celui qui l’observe, se cale derrière le manche de la guitare qu’il tient encore sur ses genoux, et vient caresser les frettes du bout des doigts. « Bel instrument ». La touche d’humour lui fait gonfler les joues, mordre sa lèvre tandis qu’elle prend la place du plaisantin habituel, décidément changée par cette nuit passée ensemble, à seulement se parler, à seulement se frôler.

« Je ne savais pas que tu jouais encore ». Le sérieux revenant au galop, sa main finit par effleurer la sienne, et les yeux plongés dans l’océan de ses prunelles voudraient ne plus jamais s’en détacher. Il n’y a plus de candeur, pas même de gêne insufflée par sa tenue légère, juste la plus sincère des gratitudes. Elle a beau taquiner, les attentions multipliées - la voiture, le déjeuner, et tout le reste - la touchent alors qu’elle n’a jamais osé lui dire.

Et cette fois, il lui semble crucial de prendre le temps et d’appuyer ses mots. Au point d’accoler ses doigts sur sa joue pour lui assurer le sérieux du message. « Merci, Liam. »