Running up that hill

Luca Salducci ∞ Echo Nightingale

Sous la définition du mot prévisible, se trouvaient les noms d'un milliard d'hommes. Peut-être plus, certainement pas moins. Et inexorablement, le patronyme de l'adjoint au maire y était accolé – souligné et en caractère gras. Monsieur trompait Madame avec sa secrétaire, une jolie rouquine aux lèvres pulpeuses ; ce scénario était probablement l'un des plus vieux classiques du monde, et pourtant, tant de gens s'acharnaient à le reproduire, encore et encore.

Echo referma la porte qu'elle avait discrètement entrebâillée, laissa les classiques ébats trompeurs continuer, et glissa le portable aux photos compromettantes dans la pochette prêtée pour la soirée, soupir au bord des lèvres. Game over pour lui. Il est temps pour toi de t'éclipser, gamine. Et le plus tôt serait le mieux. Ce gala, auquel elle avait été forcée de participer, ne cessait de lui rappeler l'univers qu'elle avait consciemment fuit lorsqu'elle avait claqué la porte de chez elle, une dizaine d'années plus tôt. Le luxe outrancier, l'hypocrisie palpable, la joie versatile sous forme de rires bruyants qui grinçaient comme des craies blanches sur un tableau noir à ses oreilles.

Au moins, sa cliente du mois, payait bien et lui prémâchait le travail. Déjà persuadée des nombreuses infidélités de son mari lors de leur entrevue, elle ne versait pas de larmes, ne devenait pas hystérique à la moindre nouveauté fâcheuse, se contentait de demander des preuves tangibles. Pour le divorce, pour ne pas qu'elle soit laissée sur le bas-côté sans rien lorsqu'elle en ferait la demande. Un moyen de chantage, disait-elle franchement, une assurance. Sans compter que, non seulement elle lui avait fourni l'emploi du temps de son cher et tendre – atout considérable – mais elle lui avait également remis une invitation pour ce gala auquel il devait assister et une tenue pour se fondre dans la glorieuse masse de pantins en costumes – une robe blanche qui épousait ses formes avec grâce et dénudait sa gorge et ses épaules. Félicitations ! te voilà revenue à ton point de départ, gamine. Les tenues extravagantes, l'étal sans honte des richesses ; la crème avariée de la société.

Sauf que, tout ça, ce n'était plus elle, ça appartenait à son passé, à son adolescence trop tôt écourtée. Ce soir, sa moto garée dans une ruelle adjacente, elle s'était changée dans les toilettes d'un bar non loin de la tour de verre, avait confié au gérant son sac à dos et ses clefs en l'échange d'un paquet de cash, puis s'était pointée à la soirée, carton aux lettres dorées tendu du bout des doigts, devenant l'intrus numéro un, le loup au cœur d'une bergerie enragée.

Le seul avantage tenait dans l'alcool qui coulait à flots ininterrompus, les serveurs aux plateaux d'argent faisant office de fontaines mobiles. Les bulles qui glissent sur le palais, qui pétillent au fond de la gorge, la qualité qu'on ne pouvait qu'apprécier après des journées passées à boire du whisky bon marché. Mais tout avantage vient avec son lot d'inconvénients, pas vrai ?

Elle traversait la salle, lorsque l'éclat d'une crinière blonde attira son regard. Aussitôt, le sang gorgeant ses veines devint béton et l'oxygène dans ses poumons, des sables mouvants vicieux. Plus ses inspirations gagnaient en profondeur, et plus elle manquait d'air. Les Nightingale sont de sortis. Elle n'aurait pas dû se figer ainsi, ni être gagnée par une panique aussi insidieuse ; elle avait vaincu ses parents, la malédiction qu'ils lui avaient attribuée, elle avait gagné en quittant le domicile familial. T'entends ça, maman ? J'ai gagné. Et pourtant, ce ne fut pas un sentiment de victoire qui l'envahit à la vue de sa génitrice, mais celui de l'échec cuisant – celui qui vous rendait malade et insipide aux yeux de tous.

Sans vraiment y penser, son corps prit les commandes, opéra un demi-tour aussi sec que brutal. Se cogna contre quelques coudes, se heurta aux réclamations méprisantes, lorsqu'elle les poussa hors de son chemin, puis s'écrasa contre une porte anonyme. Elle poussa le battant, sans savoir où elle se jetait, et s'effondra presque dans une volée de marches. Elle les gravit aussitôt, sans un regard en arrière, parce que tout valait mieux que ce nid à vipères qui abritait un cobra. Elle devait mettre de la distance entre elle et celle qui lui donnerait toujours le sentiment d'être une gosse irresponsable aux gênes maudits.

Ainsi, celle qui donnait l'impression de chuter en permanence entreprit une incessante ascension.

Ce n'est qu'au bout de plusieurs minutes qu'elle atterrit sur un palier étroit, souffle court, poumons brûlants et doigts recroquevillés contre sa gorge, malaise au creux de la paume ; à droite, un ascenseur rutilant brillait dans la semi-pénombre, à gauche, une lourde porte se dressait avec les inscriptions TERRASSE – FERMÉE. Un peu chancelante, elle se saisit de l'une des épingles perles qui retenaient sa crinière pâle en un chignon savant, et la glissa dans la serrure. Elle n'eut pas à travailler le verrou très longtemps, le clic salvateur claqua et le battant s'ouvrit. Elle s'engouffra à l'extérieur, la peau frappée par la fraîcheur nocturne bienfaisante et l'angoisse s'atténua, légèrement. Elle ne referma pas complètement le battant pour pouvoir ressortir une fois qu'elle le désirerait et s'avança, s'avança tout près, jusqu'au bord, ses talons claquant contre les dalles de béton.

Et à ses yeux troubles s'offrit la vision d'Arcadia, étalée avec une chaude indécence à ses pieds, offerte au monde, bruissante de vie. Comme la tour surplombait tous les autres bâtiments environnants, se dressait haut, trop haut dans la nuit, elle ne percevait que de vagues rumeurs – des sirènes lointaines, le klaxon mécontent de voitures abîmées, le bourdonnement d'exclamations à peine audibles. Toutefois, coincées dans le gouffre du monde, des milliers de lumières scintillaient, capturaient son regard, l'accrochaient dans leur étreinte dorée comme elles piégeaient les papillons de nuit. Apaisaient l'angoisse, la peur de cette confrontation. Il y a pire, plus bas, tellement pire. Toujours. Tu n'as pas le droit de t’effondrer pour ça, gamine.

Elle posa la pointe d'un escarpin sur le rebord métallique, dévoilant une jambe pâle entre le tissu fendu, puis s'y hissa. Le vent s'engouffra immédiatement sous le drapé, soulevant la mince traîne en l'entortillant entre ses mollets. Prunelles cette fois dressées vers le divin, elle observa le velours bleu piqueté d'étoiles se faire dévorer par de terribles nuages gorgés d'orage. Sa respiration commençait tout doucement à reprendre un rythme plus tempéré. Ses mains ne tremblaient plus et ses joues se retrouvaient rougies par le froid, non plus par la honte d'être découverte en ces lieux par son propre croquemitaine. Alors, ici, tandis que les battements sous sa cage d'os ralentissaient, elle songea pour la première fois à tout ce qu'elle avait souhaité écarter de ses pensées, ces derniers jours. Son échange avec Aislinn O'Reilly, notamment. La vérité qu'elle lui avait si brutalement révélée. L'hybris. Ses effets, ses conséquences – ce qu'elle dissimulait si habilement sous les fines manches en soie de la robe. Sa famille, aussi.

Paupières closes, ce qu'elle ne pouvait plus ignorer se fraya un chemin jusqu'à son cœur, jusqu'à ses lèvres, sur lesquelles se gravèrent un mince sourire. Elle aurait bel et bien dû se sentir victorieuse. Elle savait à présent, elle savait qu'elle n'était pas comme Shea, qu'elle ne franchirait jamais ce pas, qu'elle ne plongerait jamais de plein gré dans le vide abyssal qu'elle frôlait avec tant d'habilité ce soir. Qu'elle ne trancherait pas consciemment assez profondément pour soulager son corps de la vie qu'il portait. Et cette certitude lui ôtait un poids si conséquent que pour la première fois depuis des années, elle se sentait presque en paix avec elle-même. Une trêve de courte durée, certainement, mais dont elle se délectait dans l'instant présent. Plus de colère rugissante, plus de rancœur palpitante ou de peur volage, simplement un soulagement brut, que sa mère ne parviendrait pas à lui dérober. Pas cette fois.

« Je serais vous, je ne ferais pas ça…Sauter. Il y a d’autres façons plus…agréables pour s’abandonner. ». La voix grave, soucieuse, la désarçonna et Echo tressaillit. Le sentiment de paix vola en éclats ; solitude de trop courte durée. Et les mots se frayèrent finalement un chemin jusqu'à son crâne, s'y implantèrent, eux et leur suggestion. Une pensée la traversa, furtive, un brin sarcastique, mais étrangement concrète. Oh, point d’inquiétude, je viens tout juste d'apprendre que je n'étais pas suicidaire. Ce qui la fit rire, un peu, juste parce qu'elle ressentait toujours du soulagement sous l'agacement provoqué par cette intervention. « Ah oui ? Et j'imagine que vous vous portez volontaire pour me faire découvrir ces autres façons ? », murmura-t-elle d'une voix mielleuse, avant d'ajouter, faussement révérencieuse : « Quel grand seigneur vous faites ! ».

Echo fit doucement volte-face, dangereuse équilibriste sur le fil du rasoir, et darda ses prunelles acérées sur l'homme, dont les traits, bien que plongés dans l'ombre, étaient visiblement marqués par l'inquiétude, une inquiétude qui eut le bon goût d'adoucir son mécontentement. Peu de gens s'inquiétaient réellement pour d'autres personnes qu'eux-mêmes. Entre deux nuages, réapparut soudain brièvement une lune ronde et pleine, dont la lueur argentée éclaira le visage de l’importuneur. Alors, au creux de sa poitrine, il y eut un raté, un bref sentiment de familiarité oubliée. L'échine parcourut d'un frisson, les lèvres entrouvertes sur des mots absents, tout sarcasme évaporé, dévoré par cette sensation fantôme qui l'engloutit complètement pendant quelques secondes. Elle cilla, s'avança d'un pas, avant de vaciller, rattrapée par la réalité – et potentiellement, par la gravité, puisqu'elle se tenait toujours sur son perchoir, comme elle venait tout juste de l'oublier.

La sensation disparut alors, à son tour engloutie par les faits. Fait n°1 : sa mémoire ne contenait aucune trace d'un homme aux boucles brunes qui puisse être l'inconnu face à elle. Fait n°2 : elle n'appréciait que moyennement d'être en compagnie d'un homme, alors qu'elle se trouvait toujours perchée sur la plus haute tour d'Arcadia. Troisième et dernier fait ? La vue fugitive de sa mère l'avait bouleversée et l'alcool alimentait ses pensées, ses réactions, donc quoi qu'il en soit, elle voulait rester seule. Partir de cette soirée et finir d'étouffer son souvenir avec un joint ou quatre. Sans doute quatre.

« Très bien », soupira-t-elle en lui offrant un sourire forcé, « vous m'avez convaincue. Pas de plongeon pour moi. Ce n'est que partie remise, bien entendu, mais en attendant... ». Cynique, la demoiselle, toujours, et même dans ses bons jours. Bien qu'elle ne soit pas encore certaine de la façon dont elle pourrait qualifier cette journée – bon n'était peut-être pas le terme le plus adapté.

Inspirant profondément pour rassembler ses esprits, elle tendit une main vers lui et lui demanda avec une amabilité limitée : « Sauriez-vous vous montrer utile ? ». Echo ne lui demandait pas son aide, pas vraiment, mais les talons hauts, la tenue impraticable, la quantité de champagne ingurgitée, tout cela faisait d'excellents motifs pour vaciller et tomber, lorsqu'elle s'avancerait pour sauter et descendre du rebord. Et elle n'avait pas envie de basculer, pas alors qu'elle venait tout juste de se relever.

Running up that hill

Luca Salducci ∞ Echo Nightingale

Elle n'aurait su dire pourquoi ce moment lui sembla se prolonger, secondes transfigurées en fébrile éternité. Elle n'aurait su dire pourquoi, du fond de ses tripes, une peur primaire s'élevait et grondait. Et s'il ne prenait pas ma main ? Tant mieux. Peut-être qu'il était préférable que l'inconnu touché du syndrome du sauveur fasse volte-face, qu'il s'engouffre à nouveau dans les entrailles bétonnées de la tour, qu'il l'oublie, elle et ses névroses. Peut-être qu'il valait mieux en rester là, soufflait une voix timide, parce qu'elle n'avait pas aimé ce que sa simple apparition avait provoqué sous sa poitrine, parce qu'elle refusait d'alimenter le frisson, les battements ratés. Et s'il la prenait ? Dans son dos, souffla une brise glacée venue des profondeurs rances de la ville et elle sentit sa gorge se serrer d'un pressentiment aussi impossible à ignorer qu'il l'était à identifier. Elle regrettait d'avoir grimpé tout en haut pour admirer les ruines de toute humanité, elle regrettait son geste, ses paroles. Trop tard.

Ses doigts enserrèrent les siens, doux sans être pressants, et elle redescendit de son juchoir, sans y être forcée, ce qui la surprit. Les hommes – particulièrement lorsqu'ils se retrouvaient confrontés à la mort – ne s'embarrassait pas avec le temps, ni le consentement. Un fait qu'elle pouvait aisément comprendre : la peur et le désespoir formaient un duo des plus étouffants, aucun des deux ne vous laissait le moindre répit et la plus petite hésitation pouvait coûter des vies. Peut-être que celui-ci avait compris qu'elle ne comptait pas sauter, qu'il lui restait encore des liens à trancher avant d'abandonner ce monde.

« Ai-je été assez utile Mademoiselle ? ». La voix, calme, profonde – consonnes et voyelles recouvertes de velours – lui fit relever des yeux qu'elle n'avait pas eu conscience de baisser. Elle remarqua ainsi la façon dont il la dévisageait, dont ses prunelles soulignées de ridules dévoraient son visage. Elle remarqua également qu'il tenait toujours sa paume entre ses doigts, que sa peau brûlait sous la sienne, et qu'elle aurait pu se défaire de cette emprise, si facilement, mais qu'elle demeurait immobile, sa silhouette trop pâle plantée devant la sienne, proche, brasier dans son écrin de fraîcheur. Ses poumons crachèrent l'oxygène emmagasiné derrière ses lèvres entrouvertes et, à court de mots, elle se contenta de hocher la tête. Voilà la raison pour laquelle elle n'aurait pas dû lui demander son aide. Les réactions tant physiques que psychologiques, lorsqu'il lui parlait, lorsqu'il la touchait ou l'observait, ne lui ressemblaient pas, ne lui convenaient pas. Ce sentiment de familiarité la dérangeait, provoquait en son sein un malaise qu'elle ne comprenait pas, et Echo n'aimait pas ne pas être au contrôle.

L'inconnu brisa finalement le contact, ne laissant dans son passage que de la chair engourdie, courant électrique sous la peau, dans les veines, qui s'effaça peu à peu jusqu'à ne plus demeurer qu'en souvenir. « La soirée en bas n’est pas à votre goût ou… ». De même, il s'arracha à son regard, la libérant de son emprise, et Echo souffla doucement, soulagée de ne plus y être confrontée. Agacée d'avoir ainsi capitulé en s'offrant prisonnière de sa présence. Et étrangement, c'est lorsqu'un sourire grava ses lèvres qu'elle la remarqua. L'explication probable, Aislinn soit louée. L'aura, propre aux incarnés, propres aux gens comme elles, légère brume translucide déposée sur sa carne en un voile impalpable. Et si Echo pouvait influer sur la volonté d'autrui, que lui réservaient les autres ? Et cet homme ? Peut-être que l'emprise qu'il possédait sur elle, elle la devait à un don quelconque. Elle serra les dents. Enflure. « …Vous préférez juste vous faire secourir par des inconnus ? ». Pardon. Enflure provocatrice. Voilà qui correspondait un peu mieux.

Sa langue claqua contre son palais, signe d'agacement, et un sourire sardonique retroussa la commissure de ses lèvres. « Vous appelez ça secourir ? Ne vous donnez pas tant de mérite, très cher. ». Envolée l'amabilité mielleuse, évaporée l'envie taquine de jouer, de défier. Ne restait plus que le mépris et le sarcasme, la voix sèche et l'air revêche. Quelle meilleure défense que l'attaque ? En tout cas, Echo ne connaissait pas d'autres moyens. Lorsqu'elle se sentait piégée, trahie, blessée ou dominée, elle montrait les crocs et tentait à son tour de toucher, de détourner l'attention de sa propre personne. « Si j'avais voulu sauter, vos mots ne m'auraient pas dissuadée. Ils m'auraient simplement encourager à faire le premier pas. ». Car, si elle avait souhaité s'échapper de son propre corps, elle n'aurait pu trouver à ce choix qu'une seule raison : fuir les hommes, des hommes. Bellandi déjà, pour le simple plaisir de lui ôter l'odieux privilège de sa mort. Pour s'épargner une fin des plus dégueulasses, pour s'éviter les larmes qu'il ferait indubitablement couler, un jour ou l'autre. Pour ne plus se battre sans raison. Maciej aussi, dans une certaine mesure. Parce que l'enfoiré prenait des risques pour lui offrir un sursit qu'elle n'était pas certaine de mériter. Parce qu'elle n'avait aucune envie de voir la malédiction qui lui chargeait les épaules ricocher sur lui et provoquer sa mort. Parce que, putain ! il méritait mieux, un mieux auquel il n'aurait sans doute jamais droit. Sans hésiter, son père également. Pour ne plus revivre en boucle ce dernier jour où elle avait entraperçu dans son regard l'absence de considération la plus totale. Pour ne plus se confronter au lâche qu'il était devenu au fil du temps. Et puis, pour fuir tous les autres, poivrots, ignares, vermines, qui avaient eu le malheur de croiser son chemin, lorsqu'elle se trouvait à la rue. Qui avaient craché sur l'adolescente qu'elle était mépris, désir déplacé, bêtise crasse et autres petites cruautés pour la déshumaniser.

Ainsi, les paroles suggestives d'un homme – aussi séduisant, soit-il – l'auraient propulsée dans les airs plutôt que de l'inciter à redescendre sur Terre. Mais peu importait à présent, ce qui comptait, c'était de partir. Tout de suite.

Elle détourna les yeux pour ne plus avoir à affronter les pupilles myosotis, souffla un « Bonne soirée ! » du bout des lèvres et le contourna pour s'avancer jusqu'à la porte métallique. Elle aurait voulu que la distance atténue la sensation d'engourdissement, de culpabilité latente, de connexion muette, mais chaque pas alourdissait le maelstrom d'émotions... auquel devait bientôt s'ajouter la colère. Le battant ne reposait plus contre ses gonds, mais s'était à nouveau enfoncé dans l'embrasure, repositionnant tous les verrous comme elle les avait trouvés avant de les crocheter. Contre-temps minime : il lui restait d'autres épingles pour-

Ses pensées se glacèrent, et la colère réapparut, plus vive, plus chargée. Aucune serrure ne surmontait le panneau, probablement faute de la tour – on trouvait ces portes dans les vieux bâtiments, lorsque les toits n'étaient pas encore ouverts au public. Et l'homme, drapé de son armure chevaleresque, n'y avait pas prêté attention. Je suis coincée.

Echo se frotta les tempes, essaya de diminuer la rancœur qui se disputait à la gêne de rester sur cette terrasse, en la présence d'un homme au regard magnétique. Puis se tourna de nouveau vers lui en soupirant. « Je vais être honnête avec vous. », lui dit-elle, mi-sérieuse, mi-désespérée de se retrouver dans une telle situation un soir de travail, « Je ne vous porte pas dans mon cœur. Non seulement vous interrompez mon non-suicide, mais en plus, vous gâchez ma sortie. ». Elle croisa les bras et s'appuya contre le battant, glacé contre sa peau déjà fraîche. Elle ne comptait plus bouger d'un pouce jusqu'à ce que quelqu'un vienne les tirer de là. Elle ne se faisait pas confiance auprès de lui. « La prochaine fois que l'envie vous prend de jouer les chevaliers blancs, abstenez-vous. ».

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Luca Salducci ∞ Echo Nightingale

La pluie de mots cinglants aurait dû le mettre en déroute, le pousser à la fuir, à l'éviter. Réaction évidente, saine, à laquelle se pliait la majorité des gens qu'elle fréquentait pour le boulot. On la payait, on papotait avec elle d'infidélités, d'injustices et de crimes sociaux, mais quand elle commençait à vomir son mépris, à se hérisser comme un chat enragé, on la quittait, on lui laissait la solitude dont elle réclamait la présence avant tant de soif et d'avidité. Elle aurait aimé qu'il en soit ainsi avec le pseudo sauveur de la tour. Pourtant, il revenait, se rapprochait, la vague qui s'était rétractée, soudain recrachée par l'océan. Et c'était elle à présent qui aurait voulu fuir. C'était elle, dont le corps s'échauffait – colère ou appréhension, elle n'aurait su dire.

«  Pardonnez mon impolitesse dans ce cas là. ». Echo ne croyait pas en ce repentir soyeux, sa paranoïa y décelait un prétexte. Un prétexte pour empiéter sur son espace personnel, pour l'intoxiquer de sa présence ; délicieux poison dont le corps réclamait l'injection, mais que la raison toute entière réfutait, craignait et rejetait en bloc. Bras croisés, poings serrés, elle crevait d'envie de le repousser mais redoutait une approche physique. Son don à elle se transmettait par la peau, par le contact, chair contre chair, les suggestions implantées directement dans la carne d'une simple pensée. Qu'en était-il de lui ? Pourquoi devait-il se tenir aussi proche ? Peut-être avait-il consciemment refermé la porte derrière lui ; peut-être que son instinct merdait et que son bon sens avait raison cette fois, peut-être qu'elle ne pouvait lui accorder aucun zeste de confiance, qu'il préparait un mauvais coup. Peu importe, elle ne voulait pas en être. Aucun désir de lutte, ce soir – ni attaque, ni défense. Ne pouvaient-ils tout simplement pas s'ignorer, jusqu'à ce qu'un autre chevalier blanc quelconque ne vienne les délivrer ?

« Et vu que nous sommes bloqués ici… Je m’appelle Luca. ». Brève présentation, qu'elle aurait aimé avorter dans l’œuf. Elle ne voulait pas connaître son nom, ni son âge, ni sa profession, ni aucun détail, quel qu'il soit, sur sa vie. Ses prunelles le scrutèrent attentivement, le jaugèrent. Flammes au fond des yeux, braises incandescentes derrière du sourire, aura exaltée : l'homme plaisait, le savait et s'en servait, arme pacifique d'un potentiel de destruction désastreux. Ce Luca représentait un risque pour sa santé mentale, pour sa force, et elle avait encore besoin des deux pour tenir le choc. Ainsi, qu'il déblatère sur son existence, s'il le souhaitait, elle ne pouvait guère l'en empêcher – elle ne voulait pas prendre le risque de le toucher – mais pour sa part, elle ne comptait pas lui donner le moindre indice quant à sa propre personne. « Et… ». L'hésitation s'attarda au bord de ses lippes, la retenant en otage pour quelques courtes secondes, l'azur ombrageux posé sur la bouche frivole. « Vous êtes une récurrence… ». Ses paupières papillotèrent, regagnèrent le creux rieur des yeux de l'homme. Il avait donc compris lui aussi. Pourtant, elle n’apercevait aucune méfiance dans son sourire éclatant, il ne reculait pas, ses muscles ne se gonflaient pas, tendus, prêts à agir comme les siens, il paraissait simplement... heureux ?

Dommage qu'il soit tombé sur la pire des incarnés – ou récurrence, comme il semblait les nommer. Echo aurait presque éprouvé de la culpabilité à briser ce joyeux élan, mais elle le fit tout de même sans hésiter. Pas moyen de reculer, dos plaqué contre l'acier, pas de possibilité de retrait par les côtés, pas sans lui indiquer le malaise qu'il générait en elle, pas sans lui montrer sa vulnérabilité. Alors, elle recommencerait, elle le repousserait autant de fois qu'il serait nécessaire en paroles.

« Et vous êtes... observateur, Luca. », railla la demoiselle d'une voix tranchante, le doux prénom craché avec un dédain apparent. Elle n'était pas heureuse, elle, elle avait peur. La vérité qui glisse, l'espace d'une seconde d'inattention, les yeux baissés, la gorge sèche. « En réalité, je ne sais pas ce que je suis. », admit-elle. Mais elle savait ce dont elle était capable. Ce qui la poussa à l'interroger, malgré la distance, tant physique que verbale qu'elle aurait aimé établir. « C'est quoi votre truc à vous ? Votre petit tour de passe-passe inédit ? », demanda-t-elle brusquement. Autant être fixée. Elle ne voulait pas affronter de mauvaises surprises. L'idée qu'il puisse lui montrer la rattrapa – elle songea brièvement au Bellandi, aux éclairs au bout de ses doigts – et elle se redressa, paumes face à lui pour arrêter la réponse. « Je vous préviens tout de suite, je ne demande pas une démonstration. ». Simplement une définition qui pourrait lui permettre de connaître un peu mieux son adversaire. Il n'avait peut-être pas conscience de la façon dont elle le définissait et peut-être n'aurait-il pas compris, mais Echo savait. Elle savait à présent qu'il valait mieux tout remettre en doute plutôt que de considérer cette réalité comme acquise. Elle avait que le pire grandissait là où on s'y attendait le moins et cette fois, elle voulait être préparée.

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Luca Salducci ∞ Echo Nightingale

Que caches-tu au creux de tes paumes, Luca ?

Obsession versatile qu'une autre ne tarderait pas à remplacer, mais qui faisait rugir ses pensées et les pires aspects de son imagination pour l'heure. Echo s'y accrochait car tout homme, toute femme, représentait une insécurité potentielle à ses yeux voilés de méfiance, mais lui, lui, symbolisait le pire, épée de Damoclès oscillante au-dessus de sa couronne d'or pâle. Soleil brûlant si proche de la consumer, flammes au contact desquelles elle risquait de s'embraser, de s'écrouler, cendres fumantes. Parce qu'elle le reconnaissait d'un endroit qu'elle ne comprenait pas, qu'elle ne soupçonnait pas, dont le nom, les parfums suaves et les images fantasmagoriques ne lui revenaient pas. Et parce que le pire serait qu'il la reconnaisse lui aussi de ce lieu intemporel dans lequel ni l'un, ni l'autre, ne s'étaient jamais retrouvés.

« Vous la demanderez un jour… ». Réponse évasive au bout d'une langue oisive, orbes de métal enfumés de non-dits dont la traduction, ce soir, l'effrayait plus qu'elle n'aurait aimé l'admettre. « …La démonstration je veux dire. J’en suis convaincu. ». Convaincu. Le mot enveloppa son orgueil dans une chaude étreinte, et soudain, elle souriait à son tour. Victorieux, le sourire. Il venait de commettre sa première erreur, venait de vaciller du trône qu'elle lui forgeait jusque-là à chaque nouveau mot. L'inconnu du toit ne la connaissait pas et cette certitude, implantée si brutalement dans sa carne, lui redonnait du pouvoir, de la force. Ainsi, l'esprit malade d'Echo vénérait la contradiction pour le simple plaisir de combattre, de dire non, d'avoir raison ; pour la délectation que lui offrait cette possibilité d'emmerder le monde entier simplement en refusant de se plier à la volonté d'autrui. Et à présent que Luca venait de dévoiler son arrogante conclusion, toutes les cellules de son être travailleraient de concert pour lui refuser cette victoire – au risque de perdre elle-même quelques plumes dans le processus. Elle reprenait le contrôle.

« Vu que nous avons un peu de temps… Jouons ! ». Les lettres résonnèrent en une mélopée tentatrice au creux de ses oreilles. Joueuse définissait à merveille la personnalité instable de la demoiselle, mais elle, elle jouait selon des règles malléables, selon ses propres codes – et il n'y en avait aucun de parfaitement établi. « Vous allez essayé de deviner qui je suis. Vous posez une question, j'y reponds et vice versa. vous pouvez aussi vous servir de vos yeux ou… de vos mains pour trouver les quelques indices que je porte sur moi. ». Il n'y croyait pas, qu'elle puisse le toucher, s'approcher pour enquêter à même son corps. Cette clause du contrat lui appartenait et Echo se réjouissait d'avance qu'il la sous-estime de cette délicieuse manière.

« Et moi… J’essaierais d’apprendre au moins votre prénom… Ça vous convient ?  ». Ses prunelles dardées sur l'homme, elle ne répondit pas, haussa négligemment une de ses épaules dénudées, puis écrasa de son corps la distance qui les maintenait dans une relative (dés)illusion de sûreté. Ses orbes pâles voyagèrent, la pulpe de ses  doigts effleura un pan du costume coûteux, caresse chimérique. « Et que feriez-vous de mon prénom, Luca ? ». Question soufflée, sans même le regarder. Les mensonges pourraient tomber qu'il ne le remarquerait pas. Un prénom ne signifiait rien, et surtout pas le sien. Il lui rappelait simplement son rôle de récurrence, écho divin qui avait traversé le temps pour se recroqueviller au fond d'une carcasse désespérée. Elle ne signifiait rien et personne ne semblait le comprendre. Sa paume s'égara entre les plis du tissu, glissa le long de sa chemise, se heurta à la chaleur brutale que dégageait la peau de l'homme, même à travers le coton. Une charge électrique piqua sa carne, électrisa à nouveau ses muscles, son palpitant, et elle s'approcha davantage. « Je n'ai pas à deviner qui vous êtes. », murmura-t-elle, le souffle qui s'écrase contre la bouche maligne de cette migraine personnifiée.

Son corps dépassa le sien, s'arrachant à l'étreinte impalpable, recouvrant la liberté du toit et elle respira à nouveau sans avoir l'impression de tomber sans fin. Elle leva gracieusement un bras, au bout duquel pendait un porte-feuille en cuir brun. « Je le sais déjà. ». Tout en reculant, démarche féline, sourire carnassier accroché aux lippes, elle fouilla ce qu'elle avait si habilement dérobé. Carte d'identité – Luca Salducci, vieillard de quarante-trois années rudement bien conservé, origine de Carlson City, jolie photo pour accompagner le tout. Carte de visite – danseur, le joueur. Des préservatifs – baiseur, le joueur. Dans le creux de ses genoux, cogna le rebord sur lequel elle s'était dressée et elle, au lieu de se paralyser, elle se laissa porter par un éclat de rire. « Vous êtes prudent. », se moqua-t-elle. Ses doigts se paralysèrent, serrés sur son nouveau trésor, niché au fond d'une poche à la couture usée. De petits cachets blancs reposaient dans un pochon en plastique transparent. Ses yeux se braquèrent à nouveau sur lui, luisants d'envie. « Ou peut-être pas. ». La seconde d'après, elle jetait toutes ses trouvailles par-dessus son épaule, laissant les cartes et les protections s'engouffrer dans l'abysse sombre d'Arcadia.

Seul le sachet reposait encore au creux de sa paume et elle ne tarda pas à l'ouvrir. Voyons voir ce qu'il lui offre. « Vous voulez jouer ? », demanda-t-elle, sourcils froncés. Pochon glissé dans son décolleté, deux portions de l'inconnu coincés entre son index et son pouce, elle l'observa tandis qu'elle les collait sur sa langue. Menton relevé, gorge déployée, elle absorba le tout avec une facilité née de l'habitude. « Vous n'aimeriez pas ma façon de faire. ». Parce qu'Echo, elle trichait. Constamment.

Running up that hill

Luca Salducci ∞ Echo Nightingale

Echo sait.
Sait aussitôt que le vent s'est levé, et qu'il la frappe en pleine poitrine, qu'il ne tournera plus en sa faveur.

Elle le devinait au désir décomposé qui se démantelait dans la pâleur de son visage, aux prunelles envoûtantes qui se paraient soudain d'ombres plus inquiétantes. À ce vous avorté, à ce bout de phrase désamorcée que sa bouche semblait soudain incapable de cracher. Dans sa posture même, dont la raideur venait de s'emparer, garce avide qui trahissait le changement d'humeur – plus de jeux, plus de non-dits savoureux. Les muscles s'ankylosaient lentement, gagnés par un poison nommé colère.

Elle sait qu'une fois de plus, son stratagème a fonctionné, que l'infernale, à force de provoquer, a remporté une manche dont elle ne sortira pas gagnante.

Le sourire fleurit à peine sur son visage qu'il se retrouva gommé de force. Sa proie – victime devenant bourreau – réagit au quart de tour, fondit sur elle comme si la demoiselle comptait à nouveau s'arracher au toit bétonné pour plonger dans l'infini au fond trop proche. Une main enveloppa sa gorge, l'autre s’agrippa à sa taille soulignée de soie. Ses genoux flirtèrent avec le rebord, avant qu'elle ne soit plaqué contre le corps brûlant. Sa cuisse nue glissée entre les siennes, ses doigts recroquevillés en un mécanisme usé contre le poignet qui la retenait en otage ; paupières closes, Echo laissa l'adrénaline pure grimper et se mêler à une peur dure. Un mouvement du bras, quelques tendons à actionner, et elle basculerait dans l'abîme gourmand de la ville.

Pousser à bout, pousser, toujours plus loin. Jusqu'à se retrouver retranché derrière sa propre obscurité, à observer son corps évoluer, guidé par la vérité, et non plus par la raison.

Bellandi lui aurait probablement dit qu'elle n'apprenait rien, qu'à force de pousser les gens à dévoiler leur véritable soi, elle finirait pas en crever. Faux. J'apprends beaucoup, j'apprends tout. Vrai, aussi. Un jour, ça lui coûterait la vie. Peut-être aujourd'hui. Parce qu'elle savait qu'elle venait d'atteindre ce point de non-retour avec lui, qu'elle venait de dévoiler un secret ; celui de cette agressivité foudroyante planquée sous une façade bien proprette, aussi lisse que sans saveur.

Elle sait celui qu'il est, celui qu'il ne prétendra jamais être.

«  Crachez.». Voilà qui sonnait impérieux, même soufflé tout contre sa bouche dans le creux impalpable d'un murmure. Voilà qui lui donnait envie de cracher, oui, mais rien qui ne lui plairait, juste de quoi souiller la peau modelée dans le marbre.  «  Crachez ou je vous les arrache de force…». Un rire amer se coinça à l'entrée de ses lèvres, louvoya le long de sa gorge, palpita contre la paume de l'homme, geôlière accrochée à son derme. « Maintenant, je sais qui vous êtes. ». Sa langue glissa fugitivement sur ses lèvres sèches, palpitant déchaîné sous la cage d'os, et c'est fébrilement que la captive ajouta d'autres maux à ses mots. « Vous êtes comme tous les autres. ». Impulsif. Faible. Brutal. L'ivresse parlait, tandis que la prudence hurlait de frustration. Elle n'aurait pas dû continuer, mais c'était peut-être bien cela son vice le plus prégnant : ne plus savoir quand s'arrêter.

Dans son dos, un vent glacé remontait des entrailles de la ville, froissait le tissu de sa robe, mais sa poitrine, son ventre, lovés contre les courbes musclés du danseur, souffraient ou se complaisaient dans ce nid chaud. Ses orbes voilés s'égarèrent, tombèrent sur la bouche du mauvais joueur, et Echo approcha la sienne, tremblante. « Vous provoquez impunément mais si on vous provoque... oh, si prompt à la violence. ». Le terreur aurait dû la clouer sur place, parce que, peu importe ce qu'elle avait dérobé à l'homme en ingurgitant ses pilules, il semblait prêt à tout pour le récupérer ; les addicts représentaient un danger constant, particulièrement lorsque leur précieuse dose leur échappait, elle était bien placée pour le savoir, mais le champagne, l'ecsta engloutie avant de se pointer ici, faussaient ses émotions, engourdissaient l'angoisse latente, lui susurraient qu'au pire, elle disparaissait et que personne ne la pleurerait.

Sa main se fit plus pressante, doigts plantés dans les muscles, s'imprima contre sa peau, comme si elle souhaitait faire fondre la carne, fusionner leurs chairs, et les idées fusèrent. Exiger qu'il la relâche revenait constamment, désir récurrent inaccessible. Relâche-moi pouvait porter à confusion – il serait bel et bien obligé d'obéir et se plierait à cet ordre avec grand plaisir, mais la divinité pourrait se débattre, la lâcher, certes, mais pour mieux la repousser, ou sans lui laisser d'autres échappatoires. Trop près du bord. Elle pouvait exiger qu'il recule, mais il la tiendrait encore, pourrait toujours serrer, serrer jusqu'à étouffer toute résistance.

Mais je peux ruser. « Quelles sont donc ces pilules-miracles ? », lui demanda soudain la droguée, persuasion au bout des ongles. D'une autre main, elle extirpa le sachet en plastique, glissé au creux de sa poitrine, fit miroiter les dernières pilules sous cellophane devant le regard noir de Luca, puis jeta le tout plus loin, derrière lui. S'il les veut à ce point, qu'il aille les chercher. Pour sa part, une fois qu'elle saurait, qu'elle comprendrait, elle pourrait lui filer le numéro d'un dealer approprié. Problème réglé. « Sans même qu'il les consomme, elles transforment le charmant Dr. Jekyll en terrifiant M. Hyde. ». Moquerie sous-jacente, pupilles sérieuses plantées dans les siennes, ombrageuses. Étourdie, et à la fois trop consciente. Je-m'en-foutiste, et un brin effrayée. Tremblante, mais déterminée.

Running up that hill

Luca Salducci ∞ Echo Nightingale

Les doigts serrés autour de sa gorge, brûlantes esquisses de ce qui aurait pu être et de ce qui ne serait plus jamais, se délièrent, s'écartèrent. Lui rendirent son souffle, dès qu'il la libérèrent de l'étreinte forcée. Ses cils devinrent soufflet, papillonnant furieusement, alors que ses poumons se gorgeaient à nouveau pleinement d'oxygène sans saveur. Sa main droite se porta à sa peau, à celle qu'il venait de réchauffer sans douceur, et elle y remplaça ses doigts par les siens. Il n'avait pas serré fort, ne l'avait pas blessée ; pourtant il lui semblait primordial de presser le point d'impact, de compresser la chair et de réduire l'hémorragie électrique qu'il avait insufflé sous sa peau. Instinct protecteur face à ce mâle, ou plutôt, face à ce mal dont elle ne percevait pas la réelle source. Et qui continuait de l'empoisonner sans même l'effleurer.

Parce que ça continuait de pulser dans sa poitrine, dans le creux de son ventre, de tempêter sous son crâne, de se révolter dans son âme.

Pour la première fois depuis toujours, humaine et déesse se scindaient, indissociables entités qui empruntaient le même pyjama de chair. Désaccord entretenu par la peur, par la colère. Par le refus d'un inéluctable dont une seule ne comprenait pas le sens.

« Je ne suis pas terrifiant… ». Souffle éteint, qui jura avec la force dont il avait fait preuve juste plus tôt, lorsqu'il lui avait ordonné d'une voix impérieuse de cracher. Et qui ne l'en rendait que plus terrifiant. Vous serriez ma gorge. Vous me teniez au bord des étoiles, rugissant comme un lion en cage. Le gentleman étouffé par le monstre. Et peu importe qu'elle l'ait cherché, qu'elle ait outrepassé des limites, cela ne la rendait pas coupable de son sursaut brutal ; seulement de sa propre folie. « Et je ne suis pas cinglée... », railla-t-elle alors, le souffle court, mais la voix percée par une pointe d'ironie évidente. Mais peut-être le cerveau qu'abritaient les boucles brunes s’entachait également d'une pathologie quelconque. Bipolarité. Schizophrénie. Mais nous, les réincarnations, ne sommes-nous déjà pas tous schizophrènes ? Pas sûre que cela puisse expliquer tout ; ni les changements d'humeur, ni les bourrasques violentes, ni même l'attraction dérangeante.

« Ce sont des médicaments, sans eux… Sans eux ma vie est compliquée. ». Médicaments. Le mot cogna à ses tempes, plusieurs fois, assez pour que la douleur s'impose. Pas une drogue. Pas un passe-temps. Elle avait ingurgité un foutu médicament, destiné à soigner elle ne savait quelle malfonction du corps de Salducci. Bien sûr. Elle aurait dû s'en douter, savoir. Midas incendiaire des bas quartiers, elle changeait tout ce qu'elle touchait en cendres. Sa famille. Ses relations. Ce qu'elle convoitait. Ce qu'elle redoutait. Tout. Même ceux qui n'exigeaient rien. Même lui. Se couper ne représentait rien qu'une horreur irrépressible. Son véritable hybris, sa réelle malédiction ; ce n'était pas que les personnes qui l'entourent se meurent, c'était surtout qu'elle leur survive. Et qu'elle participe à leur chute. « Ne me dites pas votre prénom. Mais je connais votre coeur et ça me suffit pour ce soir. ». Un rire bas, inconscient, sans joie, froissa ses lèvres carmines. Ce fut à son tour de baisser les yeux, main portée à son front. À boire. À sniffer ! Elle voulait de quoi étouffer la brûlante culpabilité, de quoi apaiser le feu à ses tempes, assez de bulles pétillantes pour raviver le bonheur factice qui ne durait jamais. « Ça devrait vous suffire pour toute une vie. », murmura-t-elle en se laissant tomber sur le rebord. Être assise n'adoucit pas son vertige. Le malaise s'amplifia.

« Compliquée comment ? », se risqua-t-elle à demander. « Vous n'allez pas avoir une crise ou... ». des complications au niveau du traitement, ou de la maladie, ou de n'importe quoi, putain ! Incapable de terminer sa question, trop effrayée de la sentence qu'il pourrait lui dévoiler, elle tenta de songer à une solution plutôt qu'au problème en soi. Le répertoire de son portable grouillait de dealers en tous genres. Et elle connaissait un psychiatre – Dante – qui, en échange d'une nouvelle faveur, pourrait probablement accepter de lui prescrire quelques médocs sous ordonnance. Elle pouvait réparer ses conneries. Il fallait simplement qu'un autre intrus vienne ouvrir cette fichue porte.

Ses yeux se reportèrent sur lui, durs, coupables. « Le nom de votre médicament. ». Echo essaya de ne pas buter sur le mot, de ne pas s'étouffer avec ses propres remords. « Donnez-le moi et je vous en procurerai davantage. ». Incapable de s'en tenir à cette promesse dans le vent, elle se redressa. Brusque. Impatiente. Mâchoires crispées, gorge serrée – et cette fois, l'homme ne possédait aucune culpabilité à cette violence qu'elle éprouvait. Prunelles ombrageuses plantées dans les siennes, elle demeura un instant silencieuse, plantée devant lui. Elle ne lisait plus aucun reproche dans les volutes brunes de son regard, et c'était peut-être bien ça le pire.

Elle se détourna, contourna la stature athlétique pour se frayer un passage jusqu'à la porte. « Vous devriez vous écarter. », souffla-t-elle d'une voix tremblante. Avant que je ne provoque un autre malheur. Ses doigts fouillèrent la crinière d'or pâle, y dénichèrent une aiguille à perle, qu'elle arracha sans ménagement. Quelques mèches tombèrent sur ses épaules et contre sa joue ; elle les écarta d'un bref geste du poignet, toute son attention focalisée sur le battant verrouillé.

Elle l'ouvrirait, même si elle devait y passer la nuit.
Elle briserait la vitre, s'il le fallait, elle s'arracherait les phalanges, s'écorcherait les paumes jusqu'à l'os, mais elle trouverait la sortie.

Pour retrouver la solitude tranquille, cette quarantaine auto-infligée qui ne blessait personne.
Pour lui permettre à lui, de la fuir, elle.

Running up that hill

Luca Salducci ∞ Echo Nightingale

L'aiguille saccageait la serrure, tournait, tentait vainement de froisser le métal, de le plier à ses exigences. L'aiguille, futile non-solution de secours, lui saccageait le cœur à chaque nouveau cliquetis inachevé – écharde de culpabilité plantée dans un palpitant au souffle court. Sortir. Seules ces deux syllabes persistaient à naître, fleurir, faner et revenir au sein de ses pensées, obsession protectrice pour ne plus dériver, pour ne plus se perdre. Elle ne voulait plus de jeu, plus de non-dits provocateurs. Fuir. Survivre à cette évidence inéluctable. Protéger l'autre du désastre que renfermait sa propre carcasse. Si un dieu quelconque semait la chance comme des graines sur cette planète désœuvrée, elle le priait maintenant, le priait fort pour qu'ils s'en sortent indemnes, pour que le battant pivote et les délivre avant qu'il n'y ait plus de retour en arrière possible. Avant que le destin ne les emporte dans sa barque sans se soucier de la tempête à affronter.

« Nous avons mal débuté les présentations, priez de m'excuser pour cet... ». éclat, emportement, fatalité, réaction, spontanéité... les rouages sous son crâne s'emballèrent, déballèrent des mots pour effacer le reste, ce à quoi elle ne voulait plus songer. « … Violence. Je ne voulais vous paraître grossier, je panique facilement quand je n'ai plus mes cachets. ». Echo ne méritait aucune excuse, aucune explication, malgré les questions récurrentes qui survenaient suite à l'aveu. Quel mal rongeait le danseur ? Il lui avait assuré un peu plus tôt que rien n'allait se passer ; cela ne la rassurait pas davantage. Personne ne dérapait ainsi pour rien. À part les sanguins, les fous, les cons. Or Luca Salducci n'appartenait à aucune de ces catégories, elle en restait persuadée.

L'aiguille entre ses doigts tomba sur les dalles ; celle logée entre ses côtes continua de la tourmenter. Ses poings serrés se mirent à cogner contre la porte, inspirés d'une sorte de désespoir latent, d'un sentiment d'imminence urgent. Elle comptait frapper jusqu'à ce que tout se répande en éclats – vitre floutée et sang vicié – mais son corps se paralysa, muscles atrophiés, lorsqu'elle le perçut, si proche. L'ombre d'une caresse sur sa peau, chaude brise qui la percuta, qui l'engloutit toute entière, lorsque ses doigts s'apposèrent sur l'épaule dénudée. L'étincelle remonta le courant dans ses veines, jusqu'à venir retrouver son cœur. Muscle assiégé par la familiarité, le souffle lui manqua soudain, les braises se ravivèrent au creux de sa poitrine. Et Echo se sentit basculer, fondre.

Comme une partie de relie les étoiles entre elles, les lignes entre les différents points se connectèrent, se tracèrent, et elle observa le motif de cette familiarité lui apparaître brièvement, avant de s'éteindre à nouveau. Je sais, songea-t-elle juste avant d'oublier à nouveau.

Toutefois, dos à lui, il semblait soudain plus facile d'imaginer le (re)connaître d'une vie qui ne lui appartenait pas. Les boucles sombres, les prunelles voilées de malice, la peau sans défaut... si tous ces attributs lui restaient inconnus, l'aura, le toucher, la présence... ses paupières papillonnèrent, sourcils froncés, lèvres entrouvertes sur un souffle absent. Tu m'as manqué. Soulagement étranger, incongru, probablement déplacé, un peu comme cette pensée éclair inconvenante qui venait de la traverser. Un peu comme ses doigts, soudain posés tout contre les siens, la glace couvrant le feu contre son épaule.

« Comment vous appelez-vous... On se connaît, je sens que... Qui êtes vous s'il vous plaît... ». Son autre paume se posa en éventail contre la vitre ; un repère, un soutien, parce que ses jambes devenaient aussi fragiles que des brindilles soufflées par un vent d'été – brûlant, soulageant, ravageur. Supplique de velours au creux de son oreille, le souffle qui s'écrase contre sa nuque. Dents serrées, elle abandonna une lutte perdue d'avance, et admit dans un souffle bouleversé : « On se connaît. ». Le reconnaître lui coûtait, car elle ne possédait aucun contrôle sur cette vérité, ne savait même pas d'où elle était née. Mais ça lui semblait juste. Il aurait été insensé de sa part de le nier, que ce soit auprès de lui, ou d'elle-même. Juste, mais aussi un peu déplacé. Parce que la raison exigeait une preuve, des souvenirs, du tangible, quand le cœur s'offusquait mais ne le sens-tu par au plus profond de toi ?

Sa main retomba contre sa hanche, abandonna la chaleur traîtresse. « Enfin, pas moi... moi, je suis juste... ». Un sourire amer taillada ses lèvres et sa voix se durcit. « Echo. ». Celle qui a jeté votre porte-monnaie dans le vide, avalé vos cachets par provocation, celle qui a craché son dédain sur vous sans discontinu et sans raison. « L'autre... ». La divine qui le reconnaissait, qui le contemplait à travers ses yeux comme à travers des barreaux, qui ronronnait sous les caresses, et se confortait contre ses muscles déliés, l'autre... Echo se retourna, s'arracha au contact, puis releva des yeux peinés vers le visage de Luca. « Je ne saurais vous donner son nom, je ne sais pas qui c'est. ». Un désolé qu'elle ne prononcerait pas sur le bout des lèvres.

Une excuse aussi muette que vaine, pour l'inconsciente qui ignorait que les deux ne formaient qu'un. Luca et Eros. Psyché et Echo.

Eros et Pysché.

Running up that hill

Luca Salducci ∞ Echo Nightingale

La privée ne sait pas.

La privée récolte des billets verts pour éclairer des mystères, mais elle est incapable de résoudre sa propre équation.

La petite voix, mesquine extension de sa propre conscience, fanfaronnait au milieu des pensées agitées. Crachait son venin, attisait les braises de sa colère retombée. Sauf que cette fois, cette colère familière ne viserait qu'elle seule à son embrasement. La rage n'éclabousserait plus le Salducci, plus pour cette nuit. Echo attendrait de se retrouver seule pour pouvoir confronter sa propre incompétence, et recommencer, rechercher à nouveau sans fin la réponse à cette unique question que tous semblaient soudain se poser. Elle reprendrait le cours de son enquête, fantôme palpable au sein de son propre appartement ; à hanter les lieux shootée pour se maintenir éveillée, à écumer les dossiers de ses précédentes missions, à feuilleter sans discontinu des livres empruntés pour l'occasion et des pages internet sans intérêt. Parce qu'elle ne voulait plus admettre son échec, pas une troisième fois, et surtout plus à elle-même. Parce que la frustration, la honte, prenaient trop d'importance à chaque fois qu'elle confessait non, je ne sais pas qui je suis, qui elle est ou qui nous sommes.

« Il n'y a pas... Juste Echo... Vous n'êtes pas en supplément ma chère... ». Peut-être. Après tout, elle n'avait jamais eu l'impression d'être déchirée en deux entités avant d'apprendre la vérité. Pourtant, elle refusait de croire qu'une divinité puisse l'avoir choisie, elle, sans penser un jour repasser aux commandes. Qui aurait pu lui accorder une telle confiance ? Instable. Droguée. Angoissée. Les qualificatifs ne manquaient pas, et surtout, ne mentaient pas. Peut-être que la divinité en question n'avait pas eu le choix – pauvre âme. « Dieu et humain ne font qu'un, je ne suis pas plus Luca que je ne suis... ». Les prunelles métalliques retrouvèrent celles, chaudes, confiantes, de l'homme. Pourtant, ses lèvres hésitaient encore à révéler la divinité, les mots trébuchant, s'arrêtant, pour reprendre de plus belle. « … Je ne suis pas plus Luca que je ne suis Eros. Comme je ne suis pas plus le Dieu de l'Amour que je ne suis cet homme qui a besoin de ses calmants. ».

Quelques battements s'emmêlèrent les pinceaux dans sa poitrine.

Et alors, Eros et calmants se disputèrent une bataille aussi brève qu'acharnée.

Eros lui vida les poumons, lui fracassa le cœur – un comble pour le dieu de l'Amour. Mais elle comprenait mieux à présent ; la chaleur du corps savoureux, le besoin du jeu, du toucher, et il l'avait assurément coulée. Et peut-être même bien l'agacement initial. L'amour ne touchait pas son palpitant, pas vraiment, plus depuis sa sœur, elle le chassait, encombrante petite chose aux douleurs suffocantes. Ainsi, comment en apprécier le Porteur, celui qui ne vivait qu'à travers lui ? Le rejet instinctif de ce qu'elle n'acceptait plus paraissait une hypothèse plausible. Ce qui continuait de lui échapper, en revanche ? Le sentiment de familiarité.

Je trouverais.

Calmants l'emporta néanmoins. La première révélation l'angoissait, inexorablement, fatalement, l'entraînait sous des vagues écrasantes, qu'elle ne pouvait affronter – pas maintenant, pas à ses côtés. Le sujet de la maladie, plus terre à terre, plus inquiétante, lui paraissait, de façon tout à fait paradoxale, plus simple à affronter. « Des calmants... », murmura-t-elle, les yeux baissés. Somnifères, antidépresseurs, anxiolytiques... la liste se déroula aussitôt dans sa tête, familière. On lui avait prescrit certains de ceux-là, quelques années plus tôt. Le psychiatre qu'on l'obligeait alors à retrouver de façon régulière ne voulait pas s'embarrasser à essayer de comprendre celle qui se trouvait simplement épuisée des autres, de la vie, du monde entier. La solution de facilité avait été adoptée, et elle ne pouvait pas mentir, ça l'avait un peu aidée, pendant un certain temps. Tu devrais t'excuser, gamine. Des cachets pareils, ce n'est pas rien. Probablement, mais rien ne sortit derrière le barrage de dents serrées. Seulement davantage de culpabilité.

« Si on appelait quelqu'un de l'accueil pour venir nous sauver avant que... Je ne vous dévoile encore un autre gros secret... ». Tirée de sa réflexion, les pupilles regagnèrent le visage souriant de Salducci. « Pardon, appeler ? », répéta l'Echo abasourdie, « Dois-je comprendre que vous avez votre téléphone sur vous depuis... le début ? ». Mais qu'il l'avait laissée s'acharner contre la porte avec une aiguille à coiffer ? Goujat. Lèvres scellées, elle s'écarta du battant, de lui, s'égara jusqu'à l'endroit où le sachet plastique reposait encore. Se baissa pour ramasser les cachets, puis se rapprocha à nouveau. Prudemment, les traits fermés – comme si elle ne venait pas de confesser le reconnaître. Comme si sa simple présence n'éprouvait pas les défenses bâties autour de son âme. Comme si elle ne voulait plus ressentir le feu de sa peau contre la sienne. Un brin menteuse, infiniment effrayée. De ce que les mains traitresses pouvaient apporter, de ce que son statut pouvait signifier. De tout, mais de lui surtout. « Appelez donc, avant que je ne vous dévoile ma pensée la plus désagréable. ». La réflexion claqua, peut-être trop sèchement. Et elle hésita à son tour. Le poing serré ne demandait qu'à se déplier pour tendre sa paume vers le ciel, rendre le bien volé, se risquer aux caresses fugitives. Non, je refuse d'affronter l'Amour.

La décision prise, ses doigts agiles se glissèrent sous la veste de costume, déposèrent le sachet dans une poche intérieure d'où elle avait chipé le porte-feuille à présent envolé. « Encore une fois. », précisa la belle. Et en réponse au sien, un mince sourire étira ses lèvres.

Echo ne fermait pas la porte.
Elle la laissait entrebâillée.