Il y a cru, le clébard en mal de sang. Qu’il pourrait venir traîner sa carcasse dans les ombres d’un ring improvisés pour épancher sa soif de massacre. Il y a cru et pourtant la réalité de sa situation a rattrapé ses envies de carnage. Sicario en pause syndicale, encore un peu, quelques jours, le temps d’être bien sûr que ses doigts tiennent la route et ne se pètent pas au moindre geste brusque. Ca le lance encore malgré la morphine qu’il s’est enfilé, quand il tend la main, serre le poing, les mouvements classiques qui jalonnent le quotidien et qui font un mal de chien lorsque la mécanique ne va plus comme il le faudrait. Alors il est resté hors du ring, à se rassasier la rétine des images violentes, des éclats du sang sous la lumière trop crue pour être considérée comme belle. Elle l’est pour lui. De cette beauté crade qu’il affectionne. Il n’est pas fait pour être spectateur Maciej, encore moins pour l’inaction. Regarder des types se faire éclater sans y participer, finalement ça ne lui convient pas non plus. Ne fait qu’accroitre sa frustration, tendre les nerfs déjà bousillés d’être trop écartelés. Ses mâchoires se qui serrent et se crispent sans jamais parvenir à pleinement se relâcher. Pas fait pour ne rien faire. Pas fait non plus pour laisser des bruits de couloir venir lui caresser les oreilles. Surtout lorsqu’ils concernent son travail. L’art de la mort, personne ne le remet en cause. Quand des téméraires commencent à le faire, le mythe menace de se casser la gueule. Un drame pour un type qui a passé sa vie à semer le chaos dans son sillage, dont le simple nom fait souvent frissonner ceux qui savent. Que tout puisse s’écrouler à cause d’une pauvre gamine aux pratiques douteuses… Scénario catastrophe qui lui démolit le crâne à lui en coller la migraine. Il a besoin d’air, le cabot, les endroits trop enfermés lui donnent la nausée. Pousse de sa pogne valide une porte qui grince et couine avant de claquer avec fracas. Qu’on se retourne sur sa sortie, ça l’amuse.

Rage au ventre, presque un manque dans les veines, les pas qui le traînent sur l’asphalte sont rapides, brusques. Comme si le corps ressentait le besoin de s’éloigner de l’endroit le plus vite possible. Sentant le danger quand l’homme y est insensible. A défaut de gros panneaux et néon rouge indiquant le problème, c’est en plein dans la tronche que la réponse lui arrive. Contact violence de sa masse de muscles crispés contre un corps étranger. Il en grogne, râle sous le couvert d’un soupir et ricane presque lorsque son regard se pose sur l’origine de ce choc. Quel charmant hasard, à croire qu’il y a quelqu’un là-haut qui écoute des fois... « - De puta, ouais, c’est juste, trouve autre chose. » Qu’il lance dans un grincement moqueur tout en virant la cendre venue se poser sur son t-shirt attaqué par la clope de la gamine. Fumer tue… Les t-shirts. Moment de latence, le briquet qui illumine les pupilles sombres de la tueuse. Comme un éclair dans le noir juste avant qu’elle ne tire sa révérence. Bousculade en ultime provocation pour bien faire monter la moutarde au nez du mentor agacé

« - Oh que non, t’as pas intérêt à te tirer, merdeuse. » Comme si le grondement rauque balancé hors de sa trachée n’était pas suffisant pour qu’elle comprenne, les doigts valides du sicario se referment avec brusquerie sur le col de la veste de la demoiselle. La tirent en arrière sans ménagement pour envoyer ses jolies petites omoplates flirter de près avec la tôle de la façade pourrie de l’entrepôt. Pauvre cigarette lâchée dans le geste qu’il écrase d’un mouvement du pied, le regard y reste accroché un instant avant de venir s’accrocher à celui de Selda. Pogne contre la gorge pour bien la maintenir en place. L’étreinte du tueur, ils la connaissent bien, l’un comme l’autre. Cet étau de fer qui fait courir la trouille contre la peau, des frissons d’appréhension où se mêle l’excitation et l’envie furieuse de provoquer pour voir jusqu’où il est capable d’aller. [color:81f4=#darkturquoise]« - Je sais pas ce que tu fous, mais tu vas arrêter direct… » Elle fout la merde, c’est pourtant clair. « - Que tu pètes des câbles, j’en ai, mais alors rien à foutre. Mais que tes petites crises me retombent dessus, ça j’accepte pas. » Et il s’en veut presque, de voir que tout ce qu’il a pu lui apprendre et en train de se retourner contre lui. Qu’elle bousille sans gêne ses techniques, à en souiller son nom.

Pas tremblante, sinon de rage. Pas intimidée non plus, la môme. Elle le connait suffisamment, son mentor pour savoir ce qu’il est capable de faire. Ce qu’il attend d’elle. Ces élans de violence mal contenus qui se sont maintes fois écrasés sur sa jolie bouille en charge de représailles. Elle le défi, de ces pupilles noires, abymes sans fond, s’y perdre revient à plonger dans les affres de l’enfer. Gorge contre la paume, la chair crisse, se tord sous les doigts qui poussés en avant par l’instinct se resserrent contre le petit cou. A briser, comme ça, d’un seul mouvement. Un claquement sourd, le corps de poupée s’effondrant à terre et on en parle plus. On dira que la sicaria a été assassiné, un revers de la médaille, règlement de compte tordu, qu’importe, il est si facile de disparaître de nos jours. Personne ne posera vraiment de question, on le regarde peut-être de travers, lui, le mentor un peu violent qui a parfois eu l’idée de fracasser son élève, dans tous les sens du terme. Des rumeurs d’un temps qui disparaîtront en même temps que le cadavre deviendra froid, rongé par la vermine. Il pourrait le faire et régler ses problèmes, mais le clébard ne fait que grogner face à elle. Montre les crocs mais jamais ne mord.

« - Prend moi pour un con en plus, tu sais que ça marche avec moi. » Qu’il lâche dans les accents d’un rire presque nerveux, grinçant comme des ongles contre un tableau noir. A vous en faire vriller les tympans, courir les frissons le long de l’échine tant il semble empli de menaces et de danger. Petite pogne accrochée au cou de l’animal, il n’en esquisse qu’un sourire plus sale. Cette ébauche d’amusement morbide, cette même lueur assassine qui vient pétiller dans ses orbes noirs. « - On m’a poussé à devoir me coltiner la gamine d’un autre, lui apprendre le métier. A partir du moment où tu foires, c’est sur moi que la merde retombe. Ce que tu fais me concerne, t’as pas encore compris depuis le temps ? » De sa main libre, index dressé il vient tapoter contre la tempe de la brune. Comme pour faire entrer une réalité qui lui échappe depuis qu’elle a déployé ses ailes et a foutu le camp. Grognement en guise de réponse, l’assassin tressaille malgré lui, les muscles se crispent dans un automatisme propre au mâle que l’on abîme. La main insolente venue se perdre entre ses cuisses pour mieux le soumettre. Pas mal. Il a presque les notes d’un rire sale qui lui échappe, des sursauts tordus coincés au fond de sa trachée, hanches qui bougent légèrement dans l’espoir d’atténuer la prise de la gamine sur sa précieuse virilité. « - Me pousse pas Selda. » Sinon quoi ? Ils savent, l’un comme l’autre, comment les choses se finissent entre eux. Un départ de feu, la flammèche qui fait péter les poudres dans un concert d’engueulades virulentes. Les coups qui pleuvent pour faire taire l’autre jusqu’à ce que ce soient les reins qui se fracassent dans une dernière lutte brulante et destructrice. Sale gosse, il la déteste pour ça.

Les doigts du sicario, poussés par la surprise du geste incongru de la tueuse se sont relâchés contre sa gorge gracile. Les ongles cessant de racler la chair fragile, la pression n’en reste pas moins gênante. Lâcher prise, offrir un semblant de mou et c’est la fin. Le prédateur le sait, la proie aussi. « - Pas si impeccable que ça on dirait. Tes méthodes me regarde, c’est les miennes je te signale. T’arranges à ta sauce de gamine capricieuse si tu veux, mais ça reste mes méthodes que tu appliques… » La voix racle contre le fond de la gorge, cailloux caverneux trébuchant contre les parois pour faire tonner les représailles qu’elle prend trop à la légère. A t’envoyer en l’air avec ta recrue, Serevo, elle a depuis longtemps arrêté d’avoir la trouille de ta sale gueule. Mériterait qu’il la démolisse pour de bon et la laisse là, son joli minois fracassé, la trouille en ventre de le recroiser un jour où sa patience aura foutu le camp. Il est trop sur la sellette, l’assassin pour se permettre une telle vague. Pas envie qu’on lui tombe dessus à cause d’une merdeuse. [color:966e=#darkturquoise]« - Ca jase sur tes techniques, comme tu soutires les infos avant de les faire crever. » Le mystère autour de la Miralles, ça l’intrigue lui aussi. Question sans réponse qu’il ne pose pas, pas maintenant. Il a presque envie de la voir paniquer, réfléchir, s’embourber dans l’incompréhension pour retirer de sa trouille la plus pure des vérités. « - Tu vas faire quoi maintenant hein ? Me tenir par les couilles jusqu’à ce que ta crise d’ado retardée soit terminée ? » Le clébard a le sourire qui retrousse les babines, dévoile les quenottes, prêt à mordre. Il se rapproche de la carcasse sibylline, se redresse et domine l’insolence.

Leçons apprises, et bien entrées dans la caboche de la môme. Jamais lâcher prise, perdre de vue l’ennemi, maintenir un contact sans fléchir. Il en est fier l’animal, de voir sa petite louve lui retourner ses propres enseignements à la gueule. Serevo qui en a l’esquisse de ce sourire à l’énigme inscrite sur ses lippes. Savant mélange de rictus assassin et de courbe amusée. Furie prête à mordre lorsque le paternel est mis sur le tapis. Il en perd un soupir de rire, un éclat grinçant qui explose au-dessus de la petite tête brune. Lui qui hausse une épaule en guise de réponse. Jauge presque la silhouette à portée de main, la considère comme une option pour répondre à son crachat. Se faire foutre avec la première venue, elle en l’occurrence. Ce ne serait pas une première, certainement pas la dernière non plus. Provocante merdeuse qui s’agrippe à lui comme à une bouée de sauvetage, prise gênante qui le dérange. Ca se sent, ça se voit. Dans le geste instinctif poussant les guiboles à s’écarter pour atténuer la gêne, les muscles qui se crispent dans une piteuse tentative pour limiter les risques. Lui casser les couilles, au sens propre du terme. Gagnante à tous les niveaux la gosse, l’emmerdeuse dans sa splendeur. Billes d’obsidienne accrochées à celles puant la provocation. Lui aussi n’a pas l’intention de bouger. On fait quoi Selda, on passe la nuit-là à attendre que l’autre lâche en premier ? Pas qu’il ait grand-chose à faire, le sicario, mais à choisir il préfère encore aller se coller dans son plumard plutôt que de prendre racine devant un vieil entrepôt pour alcoolos et types en manque de violence.

« - Je t’en ai pas collé assez on dirait. Si c’était le cas, tu la fermerais et la ramènerait pas comme tu le fais. » Qu’il lâche dans une tension des cordes vocales. Raideur affirmée par la tension bouffant le corps, le cœur et les artères. S’il affectionne la répartie, il ne peut pas nier que bien souvent, il a juste envie de la fracasser. Lui en coller d’autres, jusqu’à marquer sa peau de porcelaine de bleus bien dégueulasses pour qu’elle comprenne enfin, que la ferme, des fois c’est bien. Crispation des chairs, le clébard la sent sous ses doigts. Comprend par la même qu’il vient de toucher un point sensible. Et la réplique cinglante qui accompagne le geste ne fait qu’enfoncer le clou. Sourire de vainqueur sur les lippes, l’animal ronronne presque de satisfaction. « - C’est pas mon genre, mais j’ai rien d’autre à faire en ce moment. Ca m’occupe. » Susurre presque, le venin du cynisme enivrant ses mots. Mis sur la touche à cause de sa pogne cassée, l’assassin reprend doucement du service mais ce n’est pas suffisant pour pleinement occuper ses journées. Pas quand on est habitué à ne s’arrêter que lorsque le corps l’exige et s’immobilise de lui-même. « - Et quand ces racontars deviennent récurrent à ce point, je suis bien obligé de m’y intéressé. » Sans l’insistance des vagues qui lui reviennent à la gueule, Maciej n’aurait rien dit. Rien fait. Laisser couler et sans moquer comme la plupart du temps. Il a fini par fermer sa gueule même, arrêté de remettre les bouches menteuses en place lorsque le doute a vraiment commencé à lui bouffer le cerveau. Récurrence la gamine, et il ne l’a même pas remarqué. Comment a-t-il seulement pu passer à côté d’un truc pareil ? Il n’en sait rien, et ça l’agace plus que tout le reste.

« - L’avis des autres m’intéresse quand il commence à me mettre sur la sellette. Notre commandante est pas du genre à aimer les rumeurs, je préfère éviter qu’elles lui viennent aux oreilles. » Prédateur proche de sa proie, le souffle caressant presque la peau satinée. La proximité en supplice insolent dans la carcasse. Le sicario lui rend son ricanement, amer, glacial presque. Comédien jouant l’indifférence là où crève l’attirance. Elle le sait, en a conscience. Pour l’avoir fait cédé trop de fois à la convoitise qu’elle représente. Petite garce jouant de ses atouts pour se sortir des mauvaises passes. Peut-être alors, qu’elle les fait passer aux aveux en usant de ses charmes. Pas la première à le faire non plus, autant en profiter tant qu’elle le peut. La défense arrive dans la main qui lâche l’entrejambe et s’enfonce dans son torse. Ongles dans le tissu à faire tressaillir la carne en dessous, le regard qui dévie des pupilles téméraires jusqu’aux doigts posés sur sa carcasse. Il relève la tête jusque à temps pour la voir revenir, souffler contre son menton, l’air raréfié de sa trachée entravée. « - Bien sûr ouais. » Il n’y croit pas, le bonhomme. Ne fait même pas l’effort de faire semblant. Moqueur à en dévoiler ses crocs, il lâche la gorge de son ancienne élève. La libère pour mieux venir s’agripper à son menton et son arrogance. Dans un étau douloureux, il se permet. Effleure du bout du museau, dans un contact fragile la ligne de la mâchoire féminine. Volète jusqu’à l’oreille pour s’y suspendre. Laisser planer l’instant, le doute. Faire s’emballer le petit cœur dans la poitrine, sous l’armure d’acier qu’elle s’est forgée au fil des années passées en sa compagnie.

« - Parait que t'es pas très humaine non plus surtout. T’as bien caché ton jeu pendant toutes ses années. » Murmure presque indécent contre l’organe auditif, souffle brûlant contre la peau. Il s’enivre de son parfum, de la tension qu’il sent perdurer dans le petit corps. S’en amuse presque avant de revenir se planter devant elle, la lâchant pour de bon cette fois. « - T’espérais quoi au juste ? Que personne le remarque et continuer à nous enfler jusqu’à la fin ? » Sûrement, ça l’étonnerait même pas. A sa place, j’aurais fait pareil. Dans son cas, ça n’aurait rien changé, Serevo, enchaîné à la Calavera depuis môme. Récurrence ou pas. Selda elle aussi coincée dans cette affaire, ça l’intrigue qu’elle est à ce point voulu se taire sur sa nature. Lui qui pourtant se goure sur toute la ligne mais ne le perçoit pas. Trop persuadé d’avoir raison. Certain de la connaître mieux que les autres.

Mauvaise graine crachant à la gueule de celui qui a fait d’elle ce qu’elle est. Participé à forger le caractère merdique que la gamine se traîne, à l’image du sien, Serevo qui se voit en miroir dans les pupilles noires de la môme qu’il maintient entre ses doigts. Furie furieuse attendant le bon moment pour se libérer de ses chaînes et tout démolir sur son passage. Charmé, en fierté déplacée dans la poitrine du mentor délaissé depuis que le chiot a mordu seul dans le cul du premier bonhomme passant à proximité. Rite de passage accompli, les chemins se sont séparés. En entités distinctes pourtant faites pour constamment se rentrer dedans. A l’image de cette nouvelle altercation, le rapport de force biaisé qu’il impose sans se fatiguer pour lui rappeler, à sa petite tête brûlée, qu’il reste encore en charge et que malgré tous les talents dont elle fait preuve, elle n’a pas encore surpassé le clébard de la Calavera. « - Ramène-la Selda, mais si j’étais tombé, tu serais pas là à jouer les grandes. » Qu’il relâche dans un sifflement amer, à s’en péter les dents. Menace latente, cynisme à fleur de lèvres, à relâcher la gorge pour mieux venir lui bousiller le menton. A sentir les frissons contre l’échine, la tension dans les membres, en reflet tordu de la proximité instaurée et de ce qu’elle provoque dans les carnes. Il le subit lui aussi, à en souffrir de ce presque rien entre eux. Ce petit truc dégueulasse qu’elle a toujours su titiller dans les tréfonds de sa carcasse, cet attrait malsain pour l’insolente petit teigne. A se frotter contre la mèche pour qu’elle s’embrase pour de bon et que les caractères arrosés à la dynamite s’explosent mutuellement. Rien de bon à en tirer, seulement des plaisirs éphémères qui calment les nerfs sur l’instant. A trop se ressembler que ça en devient perturbant.

Petits doigts s’enfonçant dans le torse et lui qui reste de marbre. Contracte les muscles pour atténuer la gêne, deux mains en barrage pour stopper l’avancée. A le repousser et pourtant le rattraper lorsqu’il la relâche. Nervosité à fleur de peau, inscrite dans les paumes qui se plaquent en remplacement des phalanges agrippant ses fringues, le sourire crispé sur les lèvres de la môme qu’il lorgne un instant avant d’enfin rencontrer son regard d’ombre. Elle se fout de sa gueule et ça presse les boutons de son agacement. Fait affluer le sang dans les veines pour en alimenter la rage laissé en sourdine. Elle provoque dans cet éternel rituel qui est le leur, et lui, en mécanique bien rôdé, s’insinue dans la partie sans sourciller. « - J’ai pas que ça à foutre de renifler tous les tordus avec un dieu dans le bide. Le mien prend déjà suffisamment de place, je m’en fous des autres. » Plus d’humeur, l’animal piqué au vif dans son orgueil. Ca l’emmerde particulièrement d’être passé à côté d’un détail pareil. Plus encore s’il savait à quel point il est dans le faux. Créature ou dieu, la même chose pour lui, pas de différence. L’étranger enchaîné à un ce clan devenu sa seule raison de respirer, il ne pourrait pas comprendre les enjeux qui pèsent sur les épaules de sa protégée. Ignorant de ce qui a pu se passer entre le commandante et la sicaria, ses propres problèmes influant sur le reste. Remise en place qui reste en travers, les séquelles en rémission rappelant l’offense au moindre mouvement trop brusque de la pogne mutilée.

Mielleuse à en faire courir des frissons le long de l’échine, elle se tend au contact des phalanges contre la nuque. Pas plus malin, peut-être moins que la plupart des autres de son genre même, mais il s’en fout. Suffisamment alerte pour être encore en vie malgré tous les obstacles qui se collent constamment sur sa route, pas besoin d’en vouloir plus. Amorce de menace, ce ne sont pas les mots qui rendent fébrile mais bien le manège qu’elle instaure entre eux. Sourire crade sur les lèvres, l’animal sait ce qu’elle cherche à faire. En ricane contre les lippes tentatrices effleurant presque les siennes. Sale gosse. « - T’as bien appris ton texte… » Murmure rauque contre la peau fragile, à laisser le museau frôler doucement celui de la tueuse. Sous le couvert d’une intimité factice, le petit couple qui s’abandonne à des gestes tendres. Bien loin de la vérité pourtant. Délice affligeant à la morsure des ongles dans la chair, Maciej ferme un court instant les paupières, la respiration lourde et lente. Celle du tueur regroupant son calme. Celle de l’homme tentant de se remettre sur le droit chemin. Regard d’encre s’accrochant à nouveau à son jumeau de malheur, l’esquisse fourbe toujours suspendue à la bouche insolente.

« - Comment tu comptes t’y prendre ? En m’arrachant la peau avec tes ongles ? » Allégresse moqueuse dans les mots, éclat de rire retenu faisant chevroter la voix déjà bousillée. Nul doute qu’elle trouvera quoi faire. Personne d’autre qu’eux devant le bâtiment, tous à l’intérieur à se démolir les poings et la voix à gueuler trop fort derrière les lutteurs amateurs. Un coup de feu qui part, et personne ne l’entendra. Une lame pour lui taillader la gorge, et il se videra de son sang seul comme un con. Possibles classiques, il sait que la môme a les méninges fonctionnant à plein régime quand il est question de tuer. Morceau de lui qu’il lui a refilé en lui apprenant les ficelles du métier. Et merde. Ce serait tellement ironique que ça se retourne contre lui maintenant. Silence pesant au-dessus du couple dysfonctionnel, accroché l’un à l’autre par le fil de leur respiration et ces lèvres qui s’attirent sans se toucher. « - J’en ferais rien. C’est pas à moi d’en faire quoi que ce soit. Si t’as rien dit jusque-là, c’est que t’as tes raisons, je vais pas aller le gueuler joyeusement en ville. » Pas ses oignons, d’autres s’occuperont de son cas. Lentement, son bras se tend et sa main fracassée vient se poser sur la taule, à côté du joli minois de Selda dans un tressaillement de douleur. Début d’entrave, premier barreau posé quand ni l’un ni l’autre n’a l’intention de se tirer.

« - Comment ça se passe quand les deux adversaires connaissent les trucs de l’autre ? » Question presque posée pour lui-même, piquée par le feu de la curiosité. Elle palpite dans la poitrine et crépite contre la peau, le clébard presque fasciné à l’idée de se retrouver confronté à son propre reflet. Costilla péterait un câble. Deux recrues de choix qui s’étripent, rien pour voir son commandante s’arracher la moustache, l’hypothèse est plaisante. Fait germer la sincérité d’un de ces sourires rares sur le visage de fer de l’assassin. Main valide glissant dans le dos, sous le sweat sombre pour en extirper le M88 et venir le glisser entre eux, crosse offerte vers Selda. Comme une barrière entre les corps usés de trop s’attirer. « - Montre-moi comment tu t’y prends, je suis curieux. » Bluff le cabot alors qu’il se redresse, brise le charme ou du moins, l’amoindrit.

N’abandonne pas trop vite, la surprise arrive toujours quand on s’y attend le moins. Le M88 qui se glisse entre les corps. Menace morte dans la pogne, celle qui se retrouve bien vide remplie de vide. L’arme aussitôt agrippée, retournée contre son propriétaire jusqu’à venir lui chatouiller les côtes. Métal froid contre la chair, à s’infiltrer sous le tissu pour faire courir des frissons le long de la carcasse. Montée d’adrénaline, le souffle du clébard qui trébuche, ralentit puis repart plus fort encore, dans une pantomime de calme qui n’en est plus un. Pupilles noires accrochées à leurs jumelles, à pétiller d’une lueur folle, celle que se partagent tous les êtres dans leur genre. L’attrait de la mort, de la menace. Ce sursaut pervers excitant les sens, attisant la folie dans les veines. Le sang qui rue, à frapper contre les tempes, plus fort, encore. Et le cœur qui bat, plus fort lui aussi, joyeusement presque, à se sentir vivant sous la menace d’en finir. Déjà-vu poignant, la môme qui défie le maître, s’agrippe à la crosse d’un revolver qui fait partie de lui comme n’importe quel autre morceau de chair. Précieux à crever, elle est certainement l’une des rares qui peut y poser les doigts sans risquer de les perdre. Leur conversation devient silencieuse, se joue dans les regards qui se défient, se mutilent, incapables de se lâcher. Celui qui baisse les yeux le premier perd, offre à l’autre la victoire et le dessus. Combat de chiens pour un os, les deux adversaires à armes égales et dont les chances de l’emporter sont presque nulles tant ils se ressemblent.

Caresse du canon à même la peau, le corps reste de marbre. Menton qui se redresse même pour offrir à l’ouverture tout le loisir de lui trouer la gorge. Comme une invitation sale à agir, presser cette détente qu’elle effleure de son index à lui en coller des picotements crades dans le ventre. Toujours là, jamais bien loin lorsqu’il est question de la môme. Quand les échanges se font incisifs et se fracassent. C’est se démolir pour mieux ressusciter. Un besoin de faire chier, la sicaria et tous les autres. La bousiller de ses pognes fauves et de ces étreintes amères pour mieux la voir se casser en le maudissant. Mieux revenir se cogner contre lui dans un nouvel élan de folie furieuse, recommencer à se déchirer parce qu’ils sont faits pour fonctionner de cette manière tordue. A en esquisser un sourire aux nuances crues, le sourcil qui se hausse légèrement et offre à la trogne l’air d’un homme sur le fil d’un rasoir presque amusant. Les mots sont justes, dans la lutte des similaires, le complexe est roi. L’arme qui fout le camp, le changement dans les traits. Fureur à brûler les billes déjà carbonisées, un amusement carnassier sur la ligne des lèvres. Elle s’appelle revient Selda. Pas le temps de répliquer, les gestes bousillent le cours des choses. Corps façonnés pour s’assembler qui se retrouve, elle l’empoigne la gosse comme un sac, s’agrippe aux hanches pour les dévaler joyeusement. Il a l’aube d’un soupir qui crève sur sa langue, un éclatement brute dans les reins, morceaux de verre dans les tripes.

L’instinct du chasseur brouillé par la proximité, l’animal reste sur ses gardes. S’autorise à laisser ses mains se perdent contre les courbes, s’arrimer aux hanches féminines pour l’écrouer dans la promesse d’une danse bien plus mortelle que celle menée jusqu’à présent. Elle le tient, honteusement, pris dans les filets d’un manège qui l’amuse. Laisse-la mener la partie. Parce que l’assassin se doute de la suite. Celle qu’elle imprime dans la morsure de ses quenottes contre sa lèvre. Nouveau frisson. Merde. Soumis à la brutalité de l’instant, celle qu’il aime, celle qui les dévore, l’homme se laisse charmer par les promesses qu’elle lui offre. Le goût du sang sur la langue, cette écarlate sur la bouche insolente. Un simple mouvement serait suffisant pour qu’il en recueille les perles rubis du bout de la langue. Rêve brisé par la douleur dans le poitrail, celle qui coupe le souffle, fait hurler sous la peau. Les doigts s’agrippent plus fort encore aux hanches, en secours face à la chute. C’est tous les deux qu’ils se cassent la gueule, lui à s’en péter le dos contre le sol salopé, à râler sa douleur sous le choc. Perdre le fil un instant, relâcher toutes les alertes et s’improviser victime. La proie du prédateur qui lui caresse la gorge du cuir de sa propre ceinture. A l’en étrangler la môme et son sourire de garce. Merdeuse fière de son coup à en faire rougir sa propre fierté. L’animal la déteste sur l’instant, fait éclater la colère dans ses mâchoires qui se crispent à en creuser les babines. Trop facile, trop con.  

« - T’as pensé à ce que tu diras au boss ? » Feulement mielleux, timbre rocailleux bousillé par la pression, ça s’arrache avec les griffes de la douleur de sa trachée. Caresse les lèvres trop proches des siennes, le clébard qui se redresse malgré l’étau qui comprime plus encore. Jusqu’à imprimer la caresse de son souffle mort contre les pétales venimeux de la bouche ennemie. A y poser sa marque, dans un contact éphémère, fébrile. Les muscles qui se contractent sous le geste, une main qui se pose sur la nuque, à laisser les doigts se perdre dans les mèches sombres. Jouer avec, dans la tendresse fanée d’un amant. A se faire de fer pour la maintenir à proximité, écrouer l’insolente et la prendre à son propre piège. Si proches que les souffles s’emmêlent, à en faire valser la raison. Tordre le ventre, le cœur qui rate un battement. Les griffes du clébard s’enfoncent dans la nuque gracile, impriment leur marque aux reflets sanglants et il tire. Bascule le corps de la sicaria quand de sa main valide, il se glisse contre ses reins. Agrippe la crosse de son arme, joue des hanches pour inverser la tendance et reprendre le dessus, emprisonner le corps entre ses cuisses. Et serrer, à lui éclater les os. Ecraser la môme de tout son poids, l’afflux soudain d’air dans ses poumons lui brûlant la poitrine, à lui en faire tourner la tête. Sa vue vacille un instant, et c’est à son tour du jour du canon, de le poser sous le menton de la gosse. « - Compliqué. C’est le mot. » A jouer sur les faiblesses de l’autre, elles aussi similaires. Railleur au sourire fauve, les crocs qui se dévoilent une nouvelle fois. « - Je prends note, pour la prochaine fois où l’envie de me tuer viendra germer dans ta petite tête. » Qu’il minaude presque, imprime dans ses mots l’assurance de l’aîné, celle qui incendie la pupille. Distille la certitude qu’elle n’y arrivera pas, même avec toute l’application du monde. C’est pas comme ça qu’il entend crever, le cabot. Pas encore, pas à cause de rumeurs.

« - Perds pas ton temps aussi bêtement… » Trouve autre chose pour t’occuper. Oublier l’idée d’éliminer son mentor, trop classique. Pas assez original pour quelqu’un de sa trempe. En murmure contre la peau satinée, le hâle qu’il écorche de ses lèvres parce qu’il est en train de se laisser prendre au jeu. Consumé par la chaleur du corps sous le sien. L’insolence dans les pupilles braquées dans les siennes. Capte mon intention Selda.

Bien dressé, au fond c’est peut-être vrai. A coup de barre de fer sur les phalanges et de tison contre la gueule. La torture de trop, celle qui bousille l’insolence, ou du moins la musèle en présence du boss. Il n’en dira rien, Maciej, l’orgueil du fauve surpassant le reste, mais se racheter une ligne de conduite semble devenir une douloureuse nécessité. Et ça lui fait affreusement mal d’en arriver là, de courber l’échine et ranger les crocs devant le commandante. Mentor et élève qui se retrouvent dans le même panier, à marcher sur des œufs pour ne pas se retrouver sur la sellette. C’est presque drôle quand on y pense, qu’ils s’échouent tous les deux sur les mêmes rivages. Ceux des emmerdes. Et elle l’agace, la môme, à la ramener comme elle fait. Joue les insolentes et les teigneuses. A faire vriller la patience et le petit truc crade au fond des reins. Feu au poudre, la mécanique bien huilée d’un duo aussi chaotique qu’efficace. S’engueuler, pour mieux s’abîmer et se retrouver. A étudier. Les notes rauques d’un ricanement mauvais lui échappe à l’entente de l’injure. Il a bien compris que le langage maternel revient sur la langue lorsque s’explose la patience. Prise au jeu Selda, à mordre la poussière à défaut de pouvoir la lui envoyer dans les yeux. Chaton qui miaule sous les griffes du parent trop autoritaire qui ose le remettre en place, à en retrousser les babines dans un sourire à l’amusement mauvais. Trop con pour seulement avouer qu’il adore ça, quand elle crache et le méprise. A la rendre presque charmante, attirante. Des mots qui trottent dans la caboche et qu’il balaye bien rapidement, à ne pas apposer de définition sur ce qu’elle est à ses yeux. Juste un petit bout de lui, une technique et des capacités partagées. C’est tout.

« - Ma plus belle erreur, si on m’avait dit à quel point t’es chiante, j’aurais passé mon chemin. » A se foutre de sa gueule, en avoir la voix qui vibre sous l’amusement. Pas eu le choix d’un côté, que de se coltiner la gosse. Trop pressée Selda, toujours. Pas foutue de prévoir, on fonce et on avise après. Erreur qui lui colle à la peau et qu’il n’aura pas réussi à réparer. Tant pis. Menace de l’arme contre le menton, à faire s’affoler le souffle et cracher l’agacement. L’index frôlant la détente, caresse en trompe l’œil, phalange contre l’acier à défaut de s’abîmer contre la peau satinée. Pour ne pas céder, tomber tête la première dans ce jeu pourri, cet éternel recommencement qui lui éclate à la gueule à chaque fois que les nerfs se chauffent un peu trop. C’est se tenir à distance l’un de l’autre qu’ils devraient faire au lieu de se chercher. Pour pas retomber dans ce travers qui lui démolit les reins et la raison. « - T’as commencé à bouffer le mien, gamine, c’est de bonne guerre. » Moqueur comme il faut, à laisser le souffle effleurer la mâchoire, voleter près de l’oreille. Et le sentir se coincer dans la poitrine au contact des petits doigts dans son dos. Contre sa peau. Frissons qui dégringolent, à lui pincer les reins, contracter tous les muscles sous l’offense. La balade affolante, merdeuse qui râle mais qui continue son manège. Prise contre la crosse du M8 qui faiblit, se reprend avec peine, l’arme fébrile entre des doigts pourtant sûrs. Une grimace de douleur lui bousillant la trogne sous le rappel de sa main fracassée qui grince et peine à se ternir fermée. Merde. Soupire contre le derme, la pupille sombre s’accroche à celle de la provocante, au rose sur les joues. Chaleur d’enfer malgré la fraicheur nocturne. Je t’en foutrais de l’espace vital. C’est sur un ring qu’il voulait finir, pas à se vautrer dans la crasse d’un entrepôt plein à craquer.

Canon repoussé sans gêne, il n’y a plus qu’à lâcher prise. Il le fait presque, bouche violente contre la sienne. La réponse qu’il amorce dans un grognement fauve, sa main libre s’agrippant à la nuque, à en tirer la tignasse sombre. Les cœurs qui cognent l’un contre l’autre à travers les poitrines qui s’écrasent. Un pied dans la tombe, il saute dans la fosse sans plus de réflexion. Pas le temps pour ça, ni l’envie. Parce qu’ils savent ce qu’ils veulent, où ils vont. A répéter sans cesse cette même erreur qui les consume et les abîme. Faire de l’instant un égarement suave qui ravage tout. Regretter ensuite, quand la connerie devient évidente. Tendresse aux abonnés absents, toujours. Brutes brusques, la douceur c’est pour les faibles. La guibole autour des hanches le fait chavirer, rapproche les contraires et l’animal râle contre les lippes aguicheuses. Abdique, le M8 qui se retire totalement, la pogne en appui contre l’asphalte dans un joyeux craquement de doigts dissonant. Sceller ses hanches à celles de la gosse, plus près, plus fort. A l’en écraser dans une promesse sale depuis longtemps inscrite dans leur mode de fonctionnement. Contraction folle de la carcasse, les doigts s’agrippent plus fort encore contre la nuque, à la casser s’il le voulait. Et le cabot se redresse, entraîne le koala accroché à lui dans le geste. Effort douloureux, à lui bousiller le cœur et envoyer valser leurs deux corps contre la tôle pour ne pas se casser la gueule, Selda en appui précaire, prisonnière entre l’acier et le charnel. A se faire bouffer les lèvres de cette fureur suave, les pognes s’improvisent maîtresses de la silhouette, glissent sous les tissus et s’approprient les courbes sans pudeur. Y en a jamais eu entre eux de toute façon. Sont pas faits pour ça. Juste les étreintes qui blessent et amochent, la seule chose qu’ils comprennent.

Se bousiller le palpitant qui est en train de devenir fou, à battre si fort. Faire hurler le sang contre les tempes et les doigts qui se crament, impriment leurs marques contre le ventre, s’improvisent explorateur en terres connues, à se faire maîtres des courbes sanctuaires d’une poitrine écrasée contre son torse. Cartographie imprimée jusque dans la pulpe de ses phalanges, à l’avoir dans la peau. Ca lui retourne le bide rien que d’y penser, cet impact qu’elle a sur lui. Qu’ils ont l’un sur l’autre surtout. Foutus cabots qui se bouffent, se battent pour le même morceau d’os avant de finalement se décider à se lécher le museau. Babines qui s’éloignent, impriment leur marque contre la gorge qui s’offrent à elles, à descendre encore un peu. Juste pour voir. Brûler la peau jusqu’à la lisière du haut. Et il se marre, Maciej. De ce rire fragile qui n’appartient qu’à lui. Coincé au fond du gosier, trop timide pour sortir. Trop humain peut-être aussi. Se marre face à ce qui est en train de se passer, ce qui lui déchire les reins à faire se cogner les hanches contre celles de la sicaria. Ca fait mal et il aime ça. En redemande presque, à agripper la taille de l’emmerdeuse et y apposer l’empreinte de ses doigts. Et chavirer entre l’envie de la planter là et se tirer. Se frustrer par la même occasion. Ou celle de rester, s’abîmer le cœur et se faire exploser le cœur, à se sentir moins solitaire le temps d’une étreinte éphémère. « - Emmerdeuse. » Presque un compliment venant de la bouche suspendue à celle de l’incriminée. Graves d’une voix déjà rauque roulant dans les profondeurs de la carcasse. A trahir la tension sous la peau, celle qui s’imprime dans les noirceurs des pupilles du tueur.

Qu’est-ce qu’il attend ? Il en sait rien. Un sursaut de raison peut-être. Quelque chose qui fera dévier la ligne de leur habitude tordue, dire merde à ce rituel qui leur colle à la peau depuis tellement de temps que c’est devenu un classique de leur mode de fonctionnement. S’engueuler et s’achever contre les hanches de l’autre. A prétendre que ça l’emmerde, le clébard, il n’y a pourtant qu’avec elle que la connerie se répète. Avec un goût de régulier, dire la déteste pour mieux revenir se perdre contre la chaleur de sa chair. A en faire crever le cœur pour mieux le voir repartir une fois le calme factice revenu se poser entre eux. Avancer pour mieux reculer, c’est céder pour mieux se remettre sur des rails déviants, voir se renverser le train et sa cargaison au moindre pet de travers. Impossible pourtant de faire machine arrière, l’insolente qui le tient sous sa domination, à le faire souffler. Râler d’envie contre les lèvres mutines, elle qui attise la tension sous le manège de ses doigts insolents. Maîtresse de son corps dépourvue de la moindre pudeur. L’homme au réflexe impur qui se laisse faire, écarte les guiboles dans un geste frôlant l’instinct pour lui offrir une meilleure marge de manœuvre. S’agripper à la nuque pour ne pas sombrer, c’est son visage qu’il planque dans la chaleur de ce cou qu’il malmène depuis le début. A souffler les braises de son désir contre la peau brûlante, râles de fauve aux portes de la mort, les hanches presque grossières se perdant déjà dans les mouvements d’une danse ancrée aux corps.

Il prend le clébard, donne pour se tirer sans un mot. L’économie de parole jusque dans les moments où d’autres ne cesseraient de l’ouvrir. Et ne plus y revenir, des éphémères au goût d’une seule fois, juste comme ça pour se vider le corps et la tête, sans se soucier des prochaines fois. Selda à la saveur de recommencement. Ce qui fait cogner plus fort sous le torse pressé contre la poitrine de la gosse, à sentir les cœurs battre au même rythme affolé, s’entraînant l’un l’autre, à bondir joyeusement lorsque la bouche du sicario reviennent meurtrir celle de sa proie. En déchirer la chair fragile, s’y acharner comme on s’acharne sur une victime déjà à terre, déjà morte mais pas suffisamment ignoble pour l’abandonner dans une ruelle crade. Mutiler, toujours, abîmer jusqu’à ce qu’il n’en reste rien. Faire mal puisqu’il n’y a que comme ça qu’ils vibrent, cette violence fauve dans l’échange, les crocs mordant la peau et lui qui agonise contre la langue. N’en peux plus de cette torture qu’elle lui fait subir, la garce. Sans rompre le contact, il vise l’asphyxie de celle qui provoque et le rend dingue, Maciej abdique. Soumet à ses envies les tissus recouvrant les corps, les jeans qui tombent sur les chevilles et elle qui joue des petons pour s’en débarrasser comme il convient. En mécanique bien rôdée, à l’arrachée, juste le temps de se bousiller la carne, le bas-ventre qui explose joyeusement sous la tension qui se défait et tout remettre en place. L’éloignement d’une seconde, et le revoilà qui pèse sur elle. Plaque le corps de sa nymphette abîmée contre la tôle, plus fort encore, les doigts enfoncés dans la chair sublime de la cuisse qu’il relève pour la plaquer contre son flanc. S’ouvrir la voix, et plonger l’abîme de ses yeux noirs dans ceux de sa compagne d’infortune lorsque les opposés se scellent enfin. Reins brutaux fracassant les portes d’un intime qui n’a plus grand-chose de privé pour lui. Délice au bord des lèvres, un soupir en caresse contre la peau et le front qui s’appose presque avec tendresse sur celui de la sicaria.

Aimer comme il tue, avec frénésie. Cette passion fauve de ces amants maudits auxquels il ne faut pas s’attacher par crainte de les voir disparaître. Les doigts qui s’agrippent à la chair, malmènent la cuisse et s’accrochent en dernier recours à la nuque de la gosse. Aux souffles erratiques qui se mêlent, la raison qui s’achève dans le fonds des yeux aux nuances de ténèbres. Fermer les paupières pour se laisser submerger par l’afflux soudain d’adrénaline qui lui bousille les reins, la fièvre ruant dans les veines pour donner au corps la sensation de se consumer de l’intérieur. Râler plus fort encore, l’animal au bord des lèvres, le cabot qui s’abime les hanches à les entendre claquer contre celles qu’il malmène. En oublie sa main bousillée par le commandante, la rage au ventre, celle qui dicte l’instant et qui rend l’étreinte fauve, parée de cette fureur qui les guide. Tourne la rage vers une autre cible à défaut de pouvoir se bousiller la carcasse sur le ring. Contre Selda, avec un peu de bonne foi, il dirait que c’est bien plus plaisant. Mais l’inapte à vraiment avouer, cracher plutôt sur ce truc étrange qu’ils partagent à s’en abîmer le palpitant. Celui là-même qui est en train d’agoniser dans sa poitrine à force de battre trop fort. Casse les côtes et la chair, les reins qui se brisent en sursauts incontrôlés quand s’invite la délivrance. Ses doigts qui se crispent plus fort encore contre la nuque, pression du front à vouloir lui fracturer le crâne et le souffle qui se relâche en une expiration coupée au cutter. Du carnassier accroché à la peau, ça brûle encore malgré l’apothéose finale atteinte en un rien.

Le clébard reste proche pourtant, ne se défait pas de l’instant. Presse le bide tordu par les griffes d’un plaisir sale contre celui de la gamine. A effleurer doucement du bout du museau le nez de l’autre, les griffes au cou se font plus douces. Tendresse bizarre qui s’invite dans l’instant, l’amant violent virant douceur éphémère. Embrasse la bouche offerte, en éprouve à peine la texture à des années lumières de ces baisers morfales et brutaux. Pas envie de s’éloigner, de se prendre le froid de la nuit dans la gueule. Trop cramé pour supporter le vide, préfère peser contre elle encore un peu plus. Avec l’envie folle de voir les carcasses se fondre l’une à l’autre. Parsème la gorge de caresses suaves, sentir l’affolement du sang et du cœur au bout des lèvres. Et y voir fleurir l’esquisse d’un de ces sourires à l’énigme aussi indéchirable que celle d’un Sphinx. Instants fanés au drôle de goût d’éternité, Maciej l’achève dans une dernière caresse. Un dernier jeu de phalanges dans les mèches sombres, et le contact se brise. L’infamie libère les cuisses, s’en retire et la carcasse enfiévrée, vidée s’éloigne de son amante passagère. Lui tourne presque le dos en remettant de l’ordre dans ses fripes, pudeur presque assassine peinte sur la gueule. Les traits de nouveau de fer, l’homme s’est refermé. Rongé par ce trouble dégueulasse qui lui broie la gorge et l’âme après chaque étreinte. Plus facile de faire sauter les dents d’un parfait étranger que de sauter celle que l’on a formé.