catharsis of feelings.

fiona killough & aislinn o'reilly.

we were born so innocent, so full of need. there were times we were friends but times I was so cruel. each night I'd ask for you to watch me as I sleep, I was so afraid of the night ; you seemed to move through the places that I feared. we felt so differently then so similar over the years. the way we laugh, the way we experience pain, so many memories. but there’s nothing left to gain from remembering faces and worlds that no one else will ever know. you are my sister and I love you.

Rouge incarnat sur l’épiderme opalescent. Trois gouttes échappées au retrait de l’aiguille, que la divine efface délicatement du revers de la main. Un pansement, apposé sur la chair, stoppant la maigre hémorragie. Elle range le nécessaire, nettoie les instruments, et place en lieu sûr l’ichor extirpé de ses veines. Hydromel du Prophète, liqueur délétère et cause de son ivresse.
En dépit des semaines et des mois, des talents et moyens déployés par l’Enchanteresse pour le sevrer, la dépendance est toujours là. Diminuée, affaiblie par le temps et les doses atténuées, par la patience tenace en vue de le voir libéré de ses entraves sanglantes. Mais pas complètement disparue. Alors elle continue, fait fi de son état, de ses tourments et ses angoisses, en vue d’éradiquer la carence. Régulièrement, la ponction est opérée, ici ou chez elle, pour que la réserve d’hémoglobine ne tarisse jamais. Car s’il venait à connaître le manque, les conséquences pour tous les deux - et peut-être des tiers - seraient tout bonnement dramatiques.

« C’est fait ». Elle darde une oeillade complice au seul employé encore présent dans la boutique. Lui, l’herboriste camé, oracle et confident, l’un des rares à rester souvent aussi tard au-delà de la fermeture. Il est calme et constant, serein et appliqué, et relève à peine le menton de sa tâche à accomplir avant de quitter les lieux. Pourtant, il esquisse à son attention un sourire empreint de reconnaissance, et laisse échapper la silhouette familière au fin fond du magasin désert.

A son départ, elle sera seule, peut-être pour une heure ou deux ici, puisqu’au lendemain matin. Seule avec la peur au creux des tripes, pas encore totalement dissipée. Installée dans son bureau au coeur de l’arrière-boutique, elle scrute les papiers en guettant le moindre bruit d’une oreille attentive. Elle redoute l’instant où il s’en ira, celui où elle devra se décider à regagner sa demeure dénuée de vie, et dans laquelle elle sait qu’elle ne fermera pas l’oeil de la nuit. Pas tant qu’il n’y est pas lui aussi, le Duc, pour la serrer entre ses bras et brûler sa peau dans la douceur de son lit.
Les efforts sont comptés depuis le soir de l’agression. Multipliés, intensifiés dans l’objectif de lui faire recouvrer sa raison, et un semblant de sérénité au fil du temps. Il est trop tôt encore pour qu’elle cesse d’y penser et retrouve son insouciance d’antan. Trop tôt pour trouver le sommeil sans compagnie et pour ne pas guetter les ombres, ou craindre les silhouettes découpées dans le noir.

Il s’en va. Il part et elle le voit pointer ses heures sur la machine qui enregistre. Elle le salue d’un regard froid et d’un sourire triste, et à peine a-t-il franchi le seuil de la porte de sortie, qu’elle s’empare du cellulaire qui vient s’incruster dans sa paume. Long coup de fil au Souffle de l’Eire, second projet né dans la semaine, dont elle doit encore s’assurer du bon démarrage. Elle parle longtemps à Hazel, quitte à s’éterniser sur le chiffre d’affaire et la fréquentation, sur les premiers retours clients de la boutique tout juste ouverte sur les quartiers chics. Ca l’angoisse aussi, cette affaire, car elle l’a précipitée et l’inauguration a dû se faire sans elle. Toute la confiance placée en l’islandaise pour tenir les rênes de son nouveau bijou la raccroche à un semblant de quiétude éphémère. Tout ça n’est qu’un test. Et quand les plans du nouveau bâtiment se verront enfin dressés sur le Quartier Vert, et que l’Eire’s Breath aura déménagé, elle pourra s’y consacrer toute entière et l’agencer dans les moindres détails comme elle l’a souvent espéré. Elle se projette pour ne pas songer à tout le reste à mesure que sa voix se perd dans le combiné et que la pointe du stylo argenté glisse rapidement sur le papier. Elle parle vite et fort et quand vient le moment de raccrocher, le silence de mort qui l’enveloppe la fait brusquement frissonner.

C’est long et pénible. C’est froid et violent. C’est ce silence et ce vide qui l’empêchent de se concentrer sur tous les sujets qu’elle pourrait pourtant examiner pour s’occuper l’esprit. La solitude est terrible. Quoique bien inconstante.

Dans le fond de la pièce aménagée en véritable havre de la patronne, cette dernière s’est levée. De dos à la porte d’entrée, elle fouille les papiers dans les dossiers fiscaux de l’année passée, quelques chiffres en tête pour repérer l’objet de sa recherche. Elle n’entend s’ouvrir ni même se refermer la porte de l’arrière-boutique. Elle n’entend pas les pas feutrés de la Beauté troublante aux yeux de chat qui s’immisce dans son antre, jusqu’à se planter derrière elle, et longuement attendre… Elle n’entend rien et ne voit pas, jusqu’au craquement soudain du bureau sur lequel on semble s’être appuyé.

« Bonsoir Lin ». L’ichor pulse dans les veines électrisées. Violemment acheminé par le myocarde affolé, oscillant entre terreur et effarement. Les deux, finalement. Un sursaut virulent trahit ses émotions. Les fichiers dans ses doigts dégringolent en pluie de poussière et ceux qui restent fermes s’agrippent au tiroir en acier. Un instant, elle pense halluciner. A l’accent délicat et au timbre chaleureux qu’elle ne peut que reconnaître pour les avoir si longtemps entendus chanter, elle se croit peut-être en train de rêver, ou victime d’une illusion quelconque.
Pas elle. Pas ici. Pas aujourd’hui. Ca se répète en boucle dans le cerveau fracassé, refusant d’accueillir l’émouvante réalité. « Je suis navrée d'être entrée sans m'annoncer. Je ne voulais pas t'effrayer ». Le soubresaut est repéré. Tout certainement comme l’anxiété qui suinte par tous les pores de sa peau étouffée par la moiteur ambiante, et son souffle bruyant. Rauque et saccadé, incité plus encore à l’anarchie quand la carcasse délicate pivote légèrement dans l’objectif de discerner la silhouette familière. Elle sombre et la dévisage. Hantée par les souvenirs toujours ancrés dans sa mémoire, par les traits conservés tout ce temps, elle distingue un minois mûri mais un regard qui lui n’a pas changé. « Fiona », qu’elle murmure sottement devant l’évidence. Peut-être pour s’assurer qu’elle ne délire pas, et que le fantôme refoulé de sa cousine saura lui répondre.

C’est le cas. « Nous avons des choses à nous dire. Des choses à régler ». La Reine s’excuse et se veut rassurante, mais elle ordonne déjà. Et tout le corps guindé, encore endolori par endroits - de l’herboriste se crispe davantage en la voyant effectuer un nouveau pas dans sa direction. Elle ne la craint pas pourtant. Elle sait désormais grâce à Éamonn tout ce qu’elle a fait pour elle en secret. Mais ces retrouvailles, après sept ans de distance, sont sévères et brutales.

Les lèvres peintes déformées par un rictus abasourdi, la divine scrute les orbes émeraudes sans parvenir à s’en détacher. Elle veut les entrouvrir et formuler des phrases mais c’est seulement le chaos qui remonte au fond de sa gorge et s’empêche d’aller plus haut. Elle contourne lentement le bureau, ignorant les feuilles semées tout autour d’elles, jusqu’à s’en approcher. Suffisamment pour pouvoir la frôler si l’envie - ou plutôt le courage - lui en prenait.

« Qu’est-ce que tu fais ici ? » Et c’est tout ce qui s’échappe. Pas de tu m’as manqué. Pas de je t’attendais. Pas non plus de je suis heureuse de te revoir, car il est bien trop tôt pour qu’elle soit certaine d’être sincère dans tous ces messages. Elle est remuée. Quelque chose au fond d’elle appelle à se méfier plutôt qu’à se réjouir. Et pourtant il revient au galop. Cet amour fraternel, promis éternel entre les deux cousines. Pour preuve, elle conserve encore la mine offerte vingt années en arrière, frappée de leurs initiales entremêlées. S & F gravées sur la plume tenue entre ses doigts quelques minutes auparavant, et désormais stagnant sur le bureau à peine érigé entre elles.

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fiona killough & aislinn o'reilly.

we were born so innocent, so full of need. there were times we were friends but times I was so cruel. each night I'd ask for you to watch me as I sleep, I was so afraid of the night ; you seemed to move through the places that I feared. we felt so differently then so similar over the years. the way we laugh, the way we experience pain, so many memories. but there’s nothing left to gain from remembering faces and worlds that no one else will ever know. you are my sister and I love you.

Deux regards qui s’affrontent après tant d’années. Des mots qui restent coincés dans la gorge asséchée de l’herboriste ne revenant pas du spectacle offert à ses orbes embuées. Sept ans, un temps posé sur la réalité, échappé des lèvres délicates, qui se répète aussi dans la cervelle. Sept ans depuis ce dernier baiser au goût amer pour dire au revoir -  adieu en vérité, car elle pensait tirer un trait définitif sur le Royaume et les Kearney. Sept ans passés à ruminer les faits, à les ensevelir, au même titre que les affects et les souvenirs, trop douloureux à se remémorer. Pourtant, elle n’a pas oublié. Ni Fiona, ni ses frères. Ni sa propre famille délaissée elle aussi. Pour le sadisme et la folie d’un homme qu’elle se refuse à nommer père.

Elle n’a pas oublié. Et sur les cendres de ces amours abandonnées, la silhouette authentique de sa jumelle de coeur ravive la mémoire infantile, ramenant à la vie quelques instants précieux, chéris, de la vaste famille réunie. Tous attablés chez les Killough ou à se poursuivre sur les docks. A se jeter sans crainte dans les eaux encrassées du port et à louvoyer entre les bateaux. Une armada de diables chérubins aux cheveux roux, des trous entre les dents de lait et des taches de rousseur plein les visages espiègles ou boudeurs. A rire et à se disputer, à partager des secrets entre les pattes des mafieux irlandais, sous son propre regard bienveillant et inquiet. La carcasse adolescente érigée en retrait, flânant sous les embruns à surveiller son petit monde. La Gardienne et la Soeur. Et ça lui vrille le palpitant de repenser à ces moments. De constater son impuissance. L’échec cuisant de la mission dont elle aurait voulu se rendre responsable ; préserver l’innocence de la marmaille pourtant vouée aux tentacules ignobles d’An Riocht. Rien qu’elle ait réussi. Pas même à les aimer envers et contre tout, à rester là pour eux. Et c’est insupportable.
Tu m'as délaissée. Tous autant qu’ils sont. Et c’est la première fois depuis sept ans qu’on lui jette l’évidence à la figure. C’est brutal et violent. Presque plus douloureux que tous les tourments endurés ces dernières semaines. Elle n’était pas prête. Et ses lippes ne le sont pas à répondre au flux torrentiel de reproches que déversent celles de sa cousine. Tu m'as abandonnée. Vérité cinglante, cruauté acerbe qui remue le couteau dans les plaies trop facilement réouvertes.

Oui, Fiona. Je t’ai abandonnée. Elle n’arrive qu’à la contempler. A reculer jusqu’à la chaise de son bureau tirée, et à s’y laisser choir, un bras tenant ses côtes encore endolories. Et le geste trahit sa difficulté à respirer. Le regard assombri dévie des perles émeraudes vers le chaos de feuilles à leurs pieds. En d’autres circonstances, elle se serait dépêchée de les ramasser. De ramener de l’ordre dans une existence qui en est dénuée. Elle n’en a pas la force.

Fiona parle d’amour. Évoqué comme raison de son départ, pourtant motivé par la haine. Non par la perte d’un époux qu’elle n’aimait déjà plus, mais la fureur filiale. Le dégoût d’une image. Le dégoût du Royaume. Dis-moi, Fiona, qu’étais-je censée faire ? Après avoir été accusée délibérément du meurtre de son conjoint, punie par l’An Riocht et son géniteur mêmes ? C’était trop dur, Fiona. De répondre aux appels, et même de lire les lettres. Souvent jetées à la poubelle dans un éclat de larmes. Précédant la tempête des nuits inavouables, à ressasser la décision, à même envisager un retour et la rédemption.

Elle est réelle, Fiona, et elle est vraie. Entière, devant elle, les cils battant la peine et la colère, les paupières détrempées, charbon dégoulinant parmi les flots saumâtres, et les sillons creusés dans le fard. Ça la bouleverse de la voir comme ça, la Reine, pourtant elle est peut-être celle qui en a vu le plus. Pardon pour Izaak, Fiona. Mais « Tu n’as pas reçu la mienne ? » Missive expédiée à l’annonce de la nouvelle. Trop simples condoléances, comme en aurait transmis une connaissance à peine. Les mots de la divine sont étouffés dans sa gorge alors qu’elle réalise la portée de son geste. Ce n’était pas d’une lettre dont sa cousine avait besoin. Mais que pouvait-elle faire ?  

Deux années de retour sans un mot, c’est vrai. Sans la moindre entrevue ; pour préserver son détachement, et sa neutralité. Couplet qu’elle se répète mais dont elle n’est plus sûre de la véracité. Hymne à l’hypocrisie. Le Royaume, c’est lui. Éamonn. Dans les veines et dans la peau. Le Royaume, elle y est replongée corps et âme depuis qu’elle y a voué son être. L’amour Fiona, j’ai tâché de m’en protéger. En réponse à l’hybris et à l’inimitié. J’ai cru bien faire et nous épargner trop de souffrances. L’amour, tu as raison, je suis aussi partie pour ça. Pour lui, je suis prête aujourd’hui à rester jusqu’à mon dernier souffle. Et ce n’était pas vraiment dans ses projets...

Elle bafouille comme ça ne lui arrive jamais. « Je voulais te remercier ». Car c’est tout ce qu’elle parvient à lui dire. « De l’avoir envoyé me protéger ». Elle veut parler de Rawne, et ses doigts vont frôler la poignée du tiroir qui contient encore le message envoyé par la Reine, pour lui transmettre les coordonnées. « Merci, Fiona », des sanglots dans le gosier mais pas de larme échappée, le regard fixe dans celui de sa cousine. « Merci pour tout ce que tu as fait ». Mis en oeuvre pour la protéger. « Je ne le méritais pas ».

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Douleur. Sifflante arrêtée sur la joue, diaphane érubescente au terme de l’acte inopiné. Souffrance. Sur l’épiderme échauffé, dans le coeur en lambeaux, jusqu’à l’âme anéantie, qui déjà voit l’hybris s’éveiller en réponse.
L’impact a fait son effet. Mené par une telle violence que l’herboriste en tremble encore, en dépit des efforts déployés pour demeurer de marbre. La gifle en a fait vaciller le siège, et la peau qu’elle recouvre de sa paume hyaline crépite encore de colère.

Elle comprend et elle ne comprend pas. La rage, la peine évidemment, mais pas la fureur de son geste. Fiona, te rappelles-tu que ton Royaume dont je n’ai jamais fait partie, a souhaité me bannir de ses entrailles ? Il n’était pas prévu qu’elle revienne. Pas même pour enterrer ses proches. Qu’ils soient père, cousins ou frères. J’avais dit pour toujours. Jusqu’à ressentir l’appel du Divin, menant les récurrences égarées dans le monde jusqu’à cette ville viciée du Maine. Les unes après les autres. Comme des moutons à l’abattoir.

En face, il y a toujours ce flot interrompu de palabres qu’elle s’efforce d’écouter. Des répliques qui se meurent dans sa gorge alors qu’elle commençait à peine s’ouvrir. Fiona, tu as tout gâché. Comme son agressivité déconcertante rappelle à la divine les maux infligés quelques semaines en arrière à son corps bafoué. Un traitement que son être ne peut plus accepter. Et pourtant.

Pourtant, elle demeure immobile face à celle qui n’a pas hésité. Ses yeux remplis d’orage et de pluie, de courroux et de larmes, elle n’a ni la force ni le courage de répliquer, encore moins de réagir. Mais l’hybris la travaille sans relâche, indigné de l’affront qu’il vient de subir, et l’ire divine remonte lentement du fond de ses entrailles.

La voix s’élève comme des tréfonds d’un être possédé. Grave. Éraillée. Sans consistance. Une pointe seule d’agacement en fin de phrase. « Tu es ma cousine et je t’ai aimée comme une soeur ». Et je t’aimerais toujours, n’en doute pas une seconde. « Mais tu es le Royaume, et le Royaume ne sera jamais ma famille ». Promesse vouée à se voir briser peut-être, pour sauver un amour millénaire. Pour l’heure, aucune autre raison n’a trouvé grâce à ses yeux, et ce depuis qu’elle a découvert le meurtre de sa mère, exécutée par son propre père. Comprends le dilemme auquel je m’accroche, Fiona. « Dis-moi, quel genre de famille assassine ses membres, laissant des enfants de cinq ans orphelins ? » Mais tu sais déjà tout ça, Fiona. Tu sais à quel point je déteste mon père, et par extension ce Royaume, pour lequel il semble prêt à tout. Bien sûr, qu’elle sait déjà tout, la Reine. Comment aurait-elle pu oublier, ou ne serait-ce qu’ignorer, tous les tourments que Baethan Kearney, au nom d’An Riocht, a fait endurer à sa fille ?

« J’aurais pu te demander de choisir entre lui et moi. Pour l’amour d’une soeur. Je ne l’ai jamais fait. Je ne te le demanderai pas. Jamais ». Criante vérité qui s’abat comme un couperet au creux d’une nuque tendre et découverte. Elle fixe la souveraine, cette fois, et si d’aventure, on venait à la frapper encore, elle serait prête à parer désormais. Mais sa tristesse immense, elle, est toujours là.

« Crois-tu que je n’ai pas souffert de tous vous laisser derrière moi ? » Crois-tu qu’il se passe une journée sans que je regrette ? « Certes. J’ai fait des choix qui me tiennent éloignés de vous. Pour me préserver, pour vous protéger. L’hybris, Fiona. Tu sais à quel point il est difficile de le contrôler ». Elle mieux que quiconque, la Souveraine est capable de comprendre et de réaliser l’ampleur des dégâts potentiels. Point faible miroir, encore une similitude, un drame qu’elles partagent.

« As-tu pensé à ce qui aurait fini par arriver si j’étais restée ? A vous. Au Royaume. A moi, sans aucun doute ». Nous aurions tous brûlé, Fiona.

Elle se redresse enfin. Contourne la chaise et le bureau pour s’éloigner de cette présence qui lui a manqué autant qu’elle l'oppresse à l’instant.

Je sais que tu m’en voudras toujours.

« Je ne pouvais pas revenir. Même pour ça. Je n’étais pas prête ». Un regard qui dévie à ses pieds. Le bout des doigts tremblant encore, caressant la surface. « Et aujourd’hui, si je renoue avec vous, je m’expose au courroux des organisations ». Pour des faveurs présumées à l’égard des irlandais, il n’y a plus de neutralité aux yeux des gangs. Et beaucoup moins de tolérance.

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fiona killough & aislinn o'reilly.

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Il n’y a plus rien à expliquer, et plus rien à comprendre. Plus rien à ajouter quand la rage nous dévore et nous aveugle de son feu destructeur. Elle le sait, pourtant plus calme et réfléchie que sa cousine, bien moins sujette aux crises de peine et de colère. Ses flammes à elle sont moins terribles mais plus vivaces, sournoises on peut le dire. Les réactions sont parfois vives, mais la rancune, et la haine, tenaces, peuvent demeurer pour des années entières et des décades. Et le sujet de leur dispute en est la preuve.

Siobhán n’a plus de larmes à lui donner. Dans son âme, la visite de la Souveraine a rouvert la plaie qui se fait désormais béance, noyée par les sanglots ravalés. Mais son visage, encore marqué par le coup et la fatigue, reste de marbre.

Oui, elle a commis bien des erreurs et bien des fautes. Mais il n’y a pas de retour en arrière possible. Se justifier davantage, à quoi bon ? Fiona ne veut pas entendre. Fiona ne veut pas comprendre. Et peut-être Fiona a-t-elle raison. Peut-être a-t-elle toujours eu tort, peut-être a-t-elle enchaîné les mauvaises décisions. Peut-être que rien n’excuse ce qu’elle a fait et peut-être que les raisons évoquées ne sont pas suffisantes. Pourtant ce qui est fait est fait. Ne peut être défait. C’est là la conclusion de ces retrouvailles inattendues, infiniment tristes et brutales.

Un goût de cendres dans la bouche, la sensation de détruire tout ce qu’elle touche, et de se mettre à dos tous ceux pour qui elle a compté un jour. Tous ceux qui ont compté et comptent encore pour elle aujourd’hui en retour. A cette règle infernale, il ne semble y avoir qu’une seule exception. Éamonn qui a pardonné. Éamonn auquel elle se raccroche, comme l’idiote qu’elle est, tandis qu’elle persiste à se détourner du sang qui dans ses veines, continue de couler. Éamonn qu’elle perdra comme les autres, dans un jour proche, et qui pourtant par son départ signera le début d’une nouvelle ère pour elle.

Elle ignore le chagrin, et les perles salines qui roulent sur les joues de sa cousine. Elle n’est pas insensible. Elle est blessée elle aussi. Déçue des réactions, déçue d’elle-même, mais désarmée, vidée de toute énergie et privée de l’envie de lutter. Un autre jour, peut-être, ou bien jamais. « Je comprends que tu ne veuilles pas me pardonner. Je ne te le demande pas ». Et remettre sa vie entière en question n’aurait tout bonnement aucun sens. Pas après les semaines qu’elle vient de vivre, à chercher à se reconstruire.

Assumer, se dire que tout est terminé, occulter comme elle l’a si bien fait durant des années, pour s’enfoncer peut-être toujours plus dans l’absurdité et dans la solitude. Mais qu’importe, car au moins elle avance. Et tant pis si le bilan de cette existence paraît catastrophique à ce jour, elle se sait tout au fond de son coeur condamnée. Poison qui ronge un entourage trop proche, obéissant à un ego et un hybris qu’elle demeure incapable de contrôler, voilà tout ce qu’elle est. Et elle ne voit qu’un espoir de changer, un seul à cette heure, et ce n’est pas Fiona. Bien sûr qu’elle se trompe encore, bien sûr que la passion l'aveugle. Tout comme l’amour véritable qu'elle ressent, et qui lui aussi se perd, pourtant.

« Et je ne t’ai jamais demandé non plus de me venir en aide. Ni d’assurer mes arrières ». Elle ouvre brusquement la porte refermée précédemment derrière la Reine, et se tourne légèrement vers elle. « Mais encore une fois, merci. Je ne rappellerais pas Rawne, si c’est ce que tu souhaites ». Trop rigide, trop fausse, la voix trahit pourtant la souffrance que ces nouveaux adieux lui coûtent. Peut-être pour un temps, peut-être pour toujours.

« Prends le temps qu’il te faut ». Alors elle se détourne, première des deux à fuir la pièce. « La sortie par l’arrière-cour est sur ta gauche en quittant le bureau ». Je ne te raccompagne pas, Fiona, tu as su entrer seule.

Ce serait trop dur, et ça ne vaut plus la peine.