Pas invité à la soirée. Un chien de garde au milieu du beau monde, ça fait tache. C’est pas comme s’il avait eu envie d’y aller de toute façon. Juste grogner pour la forme, pour faire remarquer qu’il existe et que peut-être il aurait pu être utile. Pour la forme, toujours, râler mais au fond, il s’en fout. Préfère ses soirées en solitaire, l’homme qui s’égare dans la ville enveloppée dans son manteau de nuit. Un détour par chez lui pour y laisser Bullet après sa balade nocturne, pas envie de rester enfermé, il est ressortit aussitôt. Sans savoir où aller, les bars n’ont jamais été son truc, l’ivresse ne lui apporte pas grand-chose si ce n’est des migraines carabinées au réveil, l’estomac qui ne supporte pas d’être retourné à l’excès. Juste un verre, il y a pensé, hésité puis l’idée a été abandonnée sur le bas-côté. Peklenc a besoin de calme, de solitude, en accord parfait avec son hôte. L’homme et le dieu qui se comprennent sur ce point, préférant les ténèbres de la nuit aux lueurs folles du jour. Ce moment de latence où le monde se met en pause, suspendu entre vie et mort. Etat léthargique qui le fascine, fait retomber les tensions nourrissant son être. Le prédateur toujours en éveil, jamais assoupi, même lorsqu’il est seul.

Eclats de voix perçus dans le lointain, à tendre l’oreille pour tenter de capter la source. La fameuse soirée peut-être. Qui tourne au drame ou à la comédie, il n’est pas capable de le dire. S’y intéresse à peine une seconde pour se remettre dans son errance. Pognes dans les poches de son éternel sweat noir, presque invisible dans le décor, Serevo dont l’échine tressaille. Sous la caresse de doigts de glace, les souvenirs d’une vie passée qui reviennent se coller contre sa peau lorsque ses prunelles se posent sur la silhouette arrivant dans sa direction. Dix ans, les gens changent en autant de temps. La reconnaissance est instantanée pourtant. Frère d’arme d’un clan ennemi, amitié fracassée par la trahison, le temps n’a pas allégé la douleur. Les pertes qui se sont entassées entre eux pour mieux les séparer. Change de route. L’ordre se beugle dans son crâne, sirène d’alarme tournant à plein régime et le cœur qui bat plus fort. Le fauve affolé par la promesse de carnage, la peine qui se distille dans les veines et qu’il ignore parce qu’il refuse de la laisser s’écouler librement dans le système. Alors il le renforce, Maciej, le masque de froideur qu’il a toujours collé sur sa gueule. Traits fermés et l’œil encore plus noir qui ne lâche pas l’homme qui se rapproche. A tressaillir à l’entente du surnom, cette familiarité que peu peuvent se targuer d’utiliser sans finir six pieds sous terre. T’as perdu le droit de m’appeler comme ça qu’il a envie de lui cracher à la figure, cette belle gueule de jeune premier. Pas changé d’un poil, à peine plus marqué par les années et la violence de son existence.

Il examine, le regard qui parcourt l’homme et son accoutrement, à en lever un sourcil. Se demander ce qui a pu lui arriver pour qu’il se retrouve le cul presque à l’air, enveloppé façon fajitas dans ce qui semble être un rideau. « - Ou de te mettre un truc sur le dos. T’as une belle gueule mais infliger ça au voisinage, c’est criminel. » Geste bref du menton pour designer toute la tenue, l’animal montre les crocs. Dans l’esquisse d’un rictus assassin. La question accentue la courbure des lippes, flammèche folle dans les pupilles. Ce serait si facile, d’en finir. Là, dans cette rue déserte. Eliminer l’ami traitre, lui faire payer ce qu’il a pu faire. Venger une mort qu’il a pourtant lui-même causer, à perdre le contrôle comme il l’a fait. Femme et enfant ensevelis sous les fureurs de sa haine, ces guerres de gangs qui le dépassent et auxquelles il participe pourtant. Sans en ressentir le moindre frisson, tueur, on lui donne une cible, il l’exécute, rien de plus. En vouloir à ces autres qui se sont élevés sans lui, le laisser en arrière parce qu’il est, et restera, le gringo de la Calavera. « - Si je devais m’occuper d’éliminer quelqu’un, c’est au Manoir que je serais en train de traîner. » Rêve de sang et de carnage, à faire hurler les balles dans l’opulence d’un décor de cinéma. Ou à faire s’ébranler la terre, laisser Peklenc engloutir le faste et les jeux de pouvoir.

La remarque le fait ricaner, d’un grincement grave qui s’achève dans un reniflement dédaigneux. « - M’appelle pas comme ça Beliakov si tu tiens encore à ta belle gueule. » Avertissement rêche qui s’arrache d’entre ses dents, l’implacable clébard pour faire taire les regrets, l’amertume provoquée par la déchirure qui s’est faite entre eux. « - T’as perdu tes fringues à une partie de strip-poker ou c’est la nouvelle mode chez les Russes ? » Ce qui ne l’étonnerait qu’à moitié. Une part de lui crève d’envie de se tirer. L’autre en revanche, préfère rester plantée là. Faire durer l’échange qui prend des airs de conversation du troisième type. Autre dimension, où les ennemis s’arrêtent sur le même trottoir au lieu de sortir immédiatement les armes et faire cracher les balles.

Les sarcasmes sont sa marque de fabrique, au clébard. Venant des autres, ils lui donnent juste envie de les remettre illico dans le gosier duquel ils ont été crachés. Envies de violence qu’il bride du mieux qu’il peut, par respect pour ce qu’ils furent avant que le russe ne foute tout en l’air. Certainement pas le seul fautif dans l’histoire, le sicario aurait pu se douter que sa petite vie tranquille finirait par être dévoilée, que ça finirait mal. Trop con encore à ce moment pour se dire que la solitude est certaine la chose qui lui va le mieux, ça plus belle union. A se dire qu’il aurait dû se tirer avec elle et leur gosse, l’écouter quand elle lui a murmuré l’idée au creux de l’oreille, lovée dans ses bras à l’enivrer de sa présence. Ces instants de douceur dans sa vie de malheur, tendresse et chaleur qui lui font défaut à présent. Les mâchoires se serrent, pupille assombrie d’un relent de peine et de remord. Animal qui feule presque, à en faire vibrer sa trachée d’un murmure menaçant. Il pousse, le russe et son sourire de pub à dentifrice. Frère d’arme à ennemi, il aurait donné sa vie pour lui, Maciej. Fait n’importe quoi pour l’homme censé être l’ennemi des siens. Facile de voir à quel point la limite entre amour et haine est fragile. Une pauvre petite pierre de l’édifice qui fout le camp et tout se casse la gueule pour ne laisser qu’un champ de ruine. Retourner la terre du cimetière de leur amitié fracassée malgré la décennie passée. Il pourrait oublier, se persuade qu’il y ait parvenu parfois pour se reprendre l’acide de l’offense dans la gueule dès qu’il baisse la garde. Alors quoi ? Des excuses peut-être pour remettre les choses un peu en ordre. Lui décocher un sourire autre que ces rictus froids et haineux. Comme ceux qui se collaient sur sa trogne avant le drame. Avant qu’il ne plonge tête la première dans ces ténèbres qu’il affectionne plus que tout à présent. Trop noir le cabot, du fond des yeux jusqu’à ses fringues, la couleur de sa vie, celle qui lui va si bien.

« - Rancune tenace, les clébards ont de la mémoire tu sais, pas ma faute. » Qu’il laisse s’échapper d’entre ses dents serrées. L’audace lui hérisse le poil, affole le machin qui cogne contre ses côtes et lui donne envie de cogner. Juste pour le plaisir, parce qu’il ne l’a pas fait il y a dix ans. Réparer l’erreur en démolissant cette jolie gueule qui l’insupporte avec son foutu sourire. Cette suffisance presque bêcheuse qui fait partie du personnage mais qui aujourd’hui lui sort par les yeux. Il est pourtant là encore, quelque part sous la couche de merde et de rancœur, l’attachement. La petite pousse qui tente de reprendre des forces au milieu du carnage. Pas facile, mais elle s’accroche, parce qu’il a suffisamment perdu d’êtres auxquels il tenait, Maciej, pour se dire que là encore, c’est foutu. Rancunier pugnace, c’est un fait. Pas un imbécile non plus. Loyal malgré les fêlures, à se dire que si jamais quelque chose de mauvais devait arriver au torpedo, peut-être qu’il se retrouverait à tenter de lui sauver les miches. Foutu honneur à la con, l’animal qui ne parvient pas à totalement mordre la main de ceux qui l’ont trahi. Ca le perdra, il le sait. C’est sûrement pour cette raison qu’il s’efforce de rester seul, sans attaches. A d’autres. Elles se comptent sur les doigts d’une main ses attaches, mais elles sont bien présentes.

« - M’en serais douté… Quand on passe son temps à s’empiffrer, forcément la maîtrise de ses dons devient un casse-tête. » Ricanement amer, un reniflement dans le fond de la gorge puant le dédain. C’est une mauvaise maîtrise de ses dons qui a coûté la vie au môme et sa mère. Capacité qu’il a renié le temps de panser ses plaies avant de se dire que la contrôler, était pas une si mauvaise chose. Trop de dieux dans cette foutue ville, c’est ça qui fout autant de bordel. Parce que les dieux ont un égo qui dépasse l’entendement, à se bouffer le museau dans des guerres de gangs sans intérêt ni utilité. Petit pion, cabot docile qui exécute mais qui n’en passe pas moins. Inutile, c’est tout.
« - J’ai raté quoi ? Ton strip-tease dans une tentative désespérée de dominer le monde ? Me semble que je pourrais y survivre, t’en fais pas. » Moqueur aux épaules qui se haussent, l’homme qui se fout bien d’avoir été convié ou non. Pas son genre ces soirées à la con, ça l’arrange et ça se lit sur sa gueule qu’il est mieux en solitaire qu’à jouer les vigiles à une soirée qui de toute façon, aurait mal tournée. Parce qu’il le sent, l’instinct du prédateur qui fonctionne à plein régime, que les choses ont mal tournées, tentative de paix explosée en mille morceaux, eux qui n’ont toujours pas compris que ça ne fonctionnera jamais ce genre d’idées. Qu’ils sont faits pour se détruire les uns les autres, c’est comme ça, c’est tout.

« - Trop aimable mais je vais te les laisser, au cas où l’envie d’y revenir te prenne le bide. » Air renfrogné sur les traits déjà faits de fer, l’animal se referme encore plus. Masque de froideur, dédain à même la pupille, il ne sait pas s’il doit rester, faire perdurer le comique de cette rencontre impromptue. Lui coller son poing dans la gueule à en voir sautiller les chicots étincelants pour mettre les choses au clair, ce règlement de compte qu’ils n’ont jamais vraiment eu. Ou simplement se tirer. Fuite facile, tellement pas son genre au Serevo. Alors il reste, planté là sur ce foutu trottoir, à croiser les bras sur son torse pour laisser tout le loisir à ses doigts de lui pétrir la chair. Se faire mal pour réprimer les pulsions violentes qui lui dévorent le bide. Humain et divin battant le fer à l’unisson appelant la réparation d’un affront qui lui fait encore mal. « - C’est là-bas que ça gueule à ce point ? » Qu’il lance après un lourd silence, un mouvement de menton en direction de là où se trouve le Manoir. Evidemment que c’est là.

Ricane, le chien fou de la Calavera. Oui il sait ce qu’il advient de ces pauvres bêtes une fois enfermées à la fourrière. Abandonnés non réclamés jetés dans une fausse dont personne ne se soucie. Il finira comme ça, le Serevo. Abandonné, assassiné et personne ne s’inquiètera de son sort. Il a tout fait pour, entouré mais toujours seul. A mordre et grogner pour éloigner, s’éviter les emmerdes des liens qui se tissent et éclatent lorsque le dernier moment arrive. Quelques exceptions sur la liste, peut-être, au moins une dans le lot, l’emmerdeuse qui a eu le malheur de l’avoir pour mentor. Oublie Mac. Pas facile d’oublier quand elle gravite dans son monde constamment, à lui retourner les nerfs comme si c’était la seule chose qu’elle avait à faire de sa vie. « - Pas tous. Il y en aura toujours un plus malin que les autres pour pas se faire choper et mordre toux ceux qui tenteront de l’enfermer. » Rictus mauvais sur les babines, retroussées pour dévoiler les crocs du tueur. Les explications sur la soirée ne l’intéressent pas. Il s’en fout de ce qui peut bien se passer là-bas, dans ce foutu manoir. Un bordel sans nom, les soirées de ce genre ne finissent jamais bien. Tout dépend du point de vue, pour lui, un bon carnage est synonyme de soirée réussie. « - M’en serais douté. Je suis certain qu’ils te fileront de quoi t’en acheter d’autres, des costards hors de prix, tes potes russes. Le trafic de vodka se porte bien en ce moment il me semble. » Moqueur au cynisme acéré, sonnant comme une fin de conversation pour le sicario.

Rien à dire de plus, prompt à détourner les talons pour s’éviter des remords et autres joyeusetés rapportées par le Beliakov et sa trogne. Un pied qui pivote sur le pavé, le clébard aux mains enfoncées dans les poches de son sweat noir. Il aurait pu en rester là mais le russe commet l’erreur. Prononce ce qu’il ne fallait pas lancer en sa présence. C’est une blague, un plan foireux. Sourcils qui se froncent, Maciej s’immobilise en plein vol, les mâchoires crispées à s’en péter les dents. « - T’as essayé ? » S’arrache d’entre les chicots, l’œil noir se pose sur le type à moitié à poil qui lui fait face et le supplie presque de cogner. Il en meurt d’envie, depuis dix ans. De démolir cette jolie gueule, lui faire cracher tout le sang pourri qui s’agite dans les veines. De mille et une façons pour le voir mourir encore et encore, toujours plus sale, toujours plus violent. Lui faire payer sa trahison. Et s’en servir pour se punir lui-même, lui qui n’a pas pu les sauver. Lui, qui a causé la mort des deux êtres les plus précieux dans sa vie à ce moment-là, incapable de se maîtriser sous le coup de la rage. Penklenc en juge déloyal, imparfait, assoiffé de sa fureur qui n’a eu que faire des dommages collatéraux. Ma faute, pas la sienne. Il se le répète, Maciej, mais la litanie ne suffit pas pour calmer les vagues de rage qui sont en train de lui dévorer la poitrine. Aleksander alimente le torrent, creuse sa propre tombe, crétin incapable de s’arrêter. « - Ferme la, Aleks. Ferme ta gueule. » Ordre qu’il gronde, du fond de sa trachée, à en faire trembler la terre sous leur pied. Le divin qui s’éveille et réclame justice. Ce soir, dans cette rue désertée, faire payer le drame, réparer l’affront et peut-être enfin pouvoir tourner vraiment la page.

« - T’as aucun droit de parler d’elle comme ça. Elle méritait pas de crever pour ces conneries, certainement pas à cause d’un petit con dans ton genre qui voulait me tenir par les couilles et me foutre la trouille. Ils méritaient pas de mourir et pourtant c’est fait. » Aucun droit de l’invoquer comme il le fait, salir son nom quand il n’a fait que précipiter sa chute. « - T’as essayé parce que tu savais que ça allait arriver, et t’as rien dit. En bon pote que tu es, t’as gardé ça pour toi et t’as continué à me sourire comme si de rien n’était. » Self-control qui lui explose à la gueule lorsque la distance se brise et se tend le bras. Attraper au mieux le rideau et l’attirer brusquement vers lui. Le cueillir au vol, le poing dans la gueule à lui éclater les os, et les siens au passage. Ca craque sous l’impact, un élan de douleur qui fuse dans tout le bras mais il s’en fout. Frappe encore, fourmis dans les phalanges, un dernier coup et il le repousse sans la moindre douceur. A espérer qu’il se prenne les pieds dans son foutu rideau et se casse la gueule sur le trottoir. On ne frappe pas un ennemi à terre… Il y a toujours des exceptions. Honneur une fois bafoué, pour lui, l’assassin n’a rien contre le fait de recommencer.

« - Putain de pourriture, mériteriez que je vous assassine tous et que je fasse flamber le trou à rats où vous vous terrez comme des lâches avec votre foutue vodka. » Crachats de haine à en faire trembler la voix de toute la tension qui s’amoncèle sous la peau. Maciej le toise, de toute sa noirceur, solide sur ses appuis. « - Lève-toi, Beliakov. » Invitation à obéir explicite dans l’ordre qui claque dans l’air nocturne.

Il les avaient oubliés, le cabot, sa haine et sa peine. A tout se reprendre dans la gueule face à l’assassin de sa petite vie presque trop tranquille pour un type comme lui. Double face d’un même être, le sang et la violence d’un côté, la normalité d’une vie de famille en construction de l’autre. Son équilibre pour éviter de totalement se casse les dents. Sans Beliakov, Serevo ne serait certainement pas devenu ce qu’il est à présent. Babines carmines, détente prompte à être pressée pour faire exploser cervelles et rotules sur le carreau. Tout démolir et oublier que de tous, c’est lui le plus fracassé. Ca lui convient la plupart du temps, ce rôle qui lui colle à la peau. Parce qu’il ne pense pas, le sicario, s’efforce de ne pas revenir en arrière. Aucune utilité, il le sait. C’est douloureux, rien de plus. Dix ans qu’il encaisse, enterre et oublie. Rouvrir le cercueil après autant de temps est presque aussi catastrophique que ce qui semble se jouer dans le manoir perché sur les hauteurs. Carnage sous la peau, dans les phalanges qui démolissent et blessent la jolie gueule. L’ancien allié, le frère d’armes, faussement de sang, de cœur plus certainement. Pactiser avec l’ennemi pour se prendre le couteau dans le dos le jour où il a fait l’erreur de baisser totalement la garde. Il lui faisait confiance, merde. Comme un con, sans réfléchir, aveuglément, prompt à trahir pour cet autre en sachant pertinemment que la réciproque était vraie. Faux.

Il a ses torts, le solitaire. Balance la faute sur les épaules d’un autre pour ne pas affronter sa plus belle erreur. C’est lui qui a enterré femme, enfant et ennemi sous la terre. Accès de rage meurtrier, perte de contrôle à lui trouer la poitrine de sa connerie. Alors il crache, Maciej parce que c’est plus facile d’aboyer sur quelqu’un d’autre que sur soi. Il s’est suffisamment blâmer pour ses pertes, a besoin de rejeter tout le poids de cette odieuse erreur sur le fautif tout désigné. « - M’occuper du reste ? Tu crois que j’ai fait quoi, que je suis resté planté devant la porte à laisser ton pote prendre le thé et faire son bordel tranquillement ? C’est trop tard que je suis arrivé. » Il crache et ricane tout à la fois, incapable de savoir s’il doit rire ou continuer de casser la gueuler du débraillé dans son rideau certainement hors de prix. Proie qui se redresse déjà, et tout le corps du sicario se raidit sous l’instinct. Poussé par la tension battant les muscles, le cœur en charnier dans la poitrine à l’en exploser. Les doigts qui s’agitent à nouveau, s’ouvrent et se referment, hésitent entre neutralité ou poing serré. Bénéfice du doute peut-être, lui laisser le temps de s’expliquer. Maciej n’en a aucune envie, peu enclin à le voir s’engouffrer dans la brèche qui lui entaille la carcasse. Lui laisser reprendre la place béante qu’il a laissée en trahissant sa confiance.

« - Je crois que tu serais capable de n’importe quoi du moment que tu te retrouves au centre de l’attention. Le reste tu t’en fous. » Mauvaise foi, certainement. Pupilles d’obsidiennes maintenant le contact, à lui démolir la rétine. Le fusiller du regard, ces abysses de noirceur miroitant de rage. En défi silencieux d’approcher, de répliquer. Repoussé comme rien, perte d’équilibre qui s’invite à peine dans l’équation, en réflexe les griffes du clébard s’agrippent au rideau. Tire en avant le russe, le rapproche un peu plus pour mieux venir lui bousiller la nuque, la griffer de toute sa rage, juste pour être certain qu’il ne s’éloigne pas. Ne se tire pas comme un lâche. « - Tu craches sur tes supérieurs et ton clan maintenant ? T’imagines que ça va me pousser à ta sauter dans les bras pour te pardonner ? » Pas loin de le faire d’une certaine manière. Les deux ennemis un peu trop proche pour que ça ne soit pas bizarre vu d’un œil extérieur. Couple bizarre que les plus malavisés regarderaient de travers, claquements de langues et on se tire comme si de rien n’était tout en marmonnant que le monde tourne mal. « - Ils s’en foutent des dommages collatéraux, un pion ça se remplace, une femme, ça s’oublie. Normal pour des types comme nous non ? » Il grince sa haine, ricane et laisse l’esquisse d’un sourire mauvais ourler ses babines. Le clébard prêt à mordre mais qui ne parvient pas vraiment à le faire. Le souffle suspendu dans la poitrine, les doigts toujours fermement accrochés à cet autre. Le démolir ou tout oublier, pas foutu de se décider Serevo, et ça l’emmerde. Creuse un sillon entre les sourcils qui se froncent.

Un soupir et il le repousse, le russe. Brutalement, en espérant qu’il se prenne les pieds dans son foutu rideau. Se casse la gueule ou se retrouve le cul à l’air, il en sait rien, les deux options auraient au moins le mérite de le faire marrer. « - Je me fous de tes explications, c’est fait maintenant. On a merdé, c’est tout. Ca devait arriver à un moment de toute façon, on est fait former pour se détruire. » L’alliance tordue entre deux camps supposés ennemis. Il s’en foutait à l’époque, de ces règles à la con. S’en fout toujours un peu au fond. Peut-être moins téméraire avec l’âge, Maciej. Plus trop enclin à risquer son cul pour de douces utopies qui n’apporteront rien de nouveau, juste de la douleur et des désillusions.