Flower Duet.

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BRÓNACH E. MOONEY & Aislinn O’Reilly

La production s’achève sur un air d’opéra. Des feuilles de porcelaine au bout des doigts, l’empoisonneuse confectionne ses derniers paquetages avec la plus grande minutie. Elle noue les emballages en se laissant bercer par un Duo des Fleurs, tout droit sorti de Lakme, par Leo Delibes. Ca l’apaise, et ça l’aide à se concentrer. A songer un peu plus à l’instant, moins à l’avenir et au passé ; à mener à bien ses missions avec la précision qui la caractérise, plutôt qu’à ressasser et se poser trop de questions.

Une semaine, presque deux que les mots ont quitté ses lèvres sous la pression du Don et du nouveau Consigliere. Une poignée de jours que l’accord se dessine ; qu’elle a osé faire la proposition sans prendre le temps d’y réfléchir. Parce qu’elle a su saisir une opportunité, là où d’autres auraient succombé aux menaces sans aucune contrepartie.
Et c’est bien cet orgueil, aussi force que faiblesse, qu’elle se reproche de ne pas avoir su taire. Les journées défilent depuis lors, et malgré les soutiens inattendus qu’elle a pu recueillir, pas une ne vient à s’achever sans qu’elle n’ait imaginé le pire.
C’est un jeu dangereux qu’elle a choisi de proposer. Pas seulement pour elle-même, mais pour tous ceux que l’accord négocié implique, alors qu’elle n’aspire pourtant qu’à protéger des innocents. Une partie, car tout le monde ne peut être sauvé et cela, l’herboriste l’a compris. Elle a fini par l’accepter.

Sous les notes mélancoliques, alors qu’elle termine un ouvrage, son oreille attentive détecte le tapage. Le vent sur la verrière ?, songe-t-elle en relevant les yeux vers les nuages. Et les orbes glacées balayant l’établi, déviant sur les déchets et les bouteilles remplies, elle se lève pour éteindre l’enceinte.
Le silence lui permet de reconnaître de puissants coups frappés contre les vitres de la serre, mais pas encore de distinguer la voix ; les murs de son laboratoire sont trop épais pour ça.

Par réflexe, l’irlandaise frotte ses mains libérées de gants contre son tablier. La prudence pour compagne, elle éteint la lumière et gravit une à une les marches de l’escalier. Aucune arme visible pour la préserver, mais une armée prête à servir sous les ordres divins. Sans doute aucun confiante, car elle est dans son élément, elle remonte une allée de plantes jusqu’à atteindre la porte. Et la silhouette qu’elle distingue à mi-chemin, la ferait presque renoncer.

Mooney.

A l’intérieur, la déesse murmure un autre nom qu’elle n’arrive pas à comprendre. Son sang ne fait qu’un tour, tous ses muscles se bandent. Elle ne l’a jamais appréciée. Élément sournois du Royaume, son animosité à son égard est viscérale. Inexpliquée. Et la réserve de patience d’O’Reilly a tendance à s’épuiser ces temps derniers...

« Qu’est-ce que tu veux ? Je n’ai pas de temps à t’accorder ». Pas même un bonsoir, alors qu’elles ne se sont pas vues depuis peut-être des années, l’herboriste crache un venin fielleux tout en s’approchant pour ouvrir.

Et les bonnes manières alors ?

Elle se résout finalement à l’accueillir.

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BRÓNACH E. MOONEY & Aislinn O’Reilly

La porte est ouverte à moitié, et l’herboriste serre les poings en voyant le corbeau s’avancer. Le sang cognant les tempes endolories, elle ne dit rien mais l’exaspération continue de croître à mesure que Mooney se pavane en terrain qu’elle croit conquis.
Elles sont beaucoup trop différentes. Et ne se sont jamais aimées, tout juste tolérées puisque l’exige la bienséance. O’Reilly n’a jamais supporté l’impertinence et l’excès de confiance de sa vis-à-vis. Ne lui a jamais pardonné ses intrusions dans sa vie et ses manières horripilantes. Mais il y a autre chose. Un malaise inexpliqué qu’elle soupçonne antédiluvien, sans jamais avoir pu faire le lien entre leurs deux divinités. D’après les mythes, Badb et Airmed ne se sont jamais croisées…

La remarque désobligeante est ignorée, et l’intruse, surveillée dans ses moindres faits et gestes. « Alors ? ». L’irlandaise l’interroge du regard tout en croisant les bras sur sa poitrine. Elle n’aime pas la savoir dans son antre, la voir si près de ses affaires qui ne concernent qu’elle. Rien à cacher en apparence, mais la Guerrière transpire la fourberie pour elle. C’est un tout. Airmed a horreur des massacres gratuits, et Siobhàn s’est démenée toute sa vie dans l’objectif d’y mettre un terme ou de protester contre. Elles ne peuvent décidément pas s’apprécier…

« C’est un excellent projet », réplique l’empoisonneuse avec sarcasme. Son pied droit frappe le sol avec nervosité tandis qu’elle se montre impatiente. « Maintenant parle et va-t-en ». Le calme mis à rude épreuve, elle n’a jamais su masquer son humeur avec Brónach ; ce ne sera pas pour cette nuit, non plus, l’anxiété n’aidant pas.

Elle soupire quand la psychiatre s’amuse du courroux qu’elle provoque et dévie le sujet. Comment peut-on la laisser exercer ? est une question réitérée par l’esprit contrarié. Elle plaint ses patients en silence, se dit qu’elle ne comprendra jamais ; qu’une telle attitude ne peut faire d’elle une ancre à laquelle s’accrocher et que les malheureux doivent plutôt se faire vampiriser. Par l’hôte, pas le monstre qui l’habite, peut-être par les deux.

« C’est vraiment pour te préoccuper de moi que tu es là ? », elle demande en décroisant les bras. « Ca ne te regarde pas », renchérit-elle en relevant ses orbes azurées vers le ciel ; que peut-on faire dans une serre à part s’occuper de la vie qui s’y trouve ?

Et ça devient de plus en plus insupportable. Pas d’humeur à jouer, pas d’humeur à garder son calme, l’herboriste contourne l’intruse et s’avance pour la presser vers la sortie. Exténuée, furieuse, ses nerfs lâchent et l’air se gorge de pouvoir. Invisible à l’oeil nu, absolument indiscernable, elle le contrôle encore à mesure que sa voix s'élève. « Je n’ai pas de temps à perdre, rentre chez toi ! » Et tant pis pour ce qu’elle a à dire, elle ne veut rien écouter si elle ne se presse pas.

La simple idée qu’elle soit là mandatée par le Royaume lui retourne l’estomac. Pourquoi l’envoyer elle plutôt qu’un autre ? L’ont-ils encore espionnée ? Et qu’ont-ils découvert ?

Un pas après l’autre, l’Enchanteresse s’approche et la Guerrière recule jusqu’à la porte. Elle est prête à la jeter dehors, à verrouiller à double tour et à retourner dans sa cave pour ne plus l’entendre, pour ne plus y songer…

Mais les mots, enfin, s’échappent des lèvres tendues et tombent comme un couperet.

Ding, dong, daddy is dead.

Airmed s’immobilise, Badb reprend le dessus. Elle la contemple l’air de dire que la plaisanterie est de mauvais goût. Et puis, l’esprit malmené fait le lien avec l’attente interminable. Car ce ne sont pas des choses qu’il est aisé d’annoncer. Ode au déni, elle entrouvre les lippes pour lui dire crûment d’aller se faire voir, quand les synapses en surcharge la brûlent.  

Des fragments d’un passé infini qui renaît à mesure qu’elle réalise, son monde entier se brise quand elle prend conscience de la réalité. Le corbeau n’est pas là pour mentir, mais fidèle à son rôle, annonciateur de mort. « Quand ? », a-t-elle seulement la force de demander dans un souffle inaudible.

Et son coeur se met à dérailler. Son esprit en suivant. C’est une vie entière qui s’écroule, une existence en perte d’un nouveau dessein. Coquille vide prenant conscience de la stérilité de son combat, elle voudrait s’affaler au sol. Suspendre le temps, être seule pour accuser le choc, surtout.
Et tandis que les souvenirs l’assaillent, qu’un flot de sentiments ravage son âme et ses entrailles, la douleur et l’ire croissent. Le poing de la déesse se referme sur l’atmosphère viciée et les plantes, menaçantes, s’animent tout autour d’elle pour prévenir du danger.

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BRÓNACH E. MOONEY & Aislinn O’Reilly

Dehors, le ciel n’est que ténèbres. Semblable à la noirceur qui s’agite en son sein. Le poids qui s’est formé dans son coeur et se propage à l’être entier devient insupportable. L’air est chargé d’orage comme l’intérieur de sa carcasse et la divine ne peut rien contrôler. Les souvenirs l’assaillent par dizaines, par centaines, par milliers. Toutes les vies se mélangent, se confondent, et se ressemblent aussi. Un même schéma qui se répète mais qu’elle n’est pas encore capable de saisir. Elle a envie de s’écrouler. De s’étendre et dormir pour oublier le mal qui ne cesse de grandir et l’empêche d’aligner ses pensées.
Mais ce soir, ce sont les nerfs qui tiennent la silhouette et dominent. Aux commandes, il n’y a plus ni Siobhán ni Airmed. C’est l’hybris qui fulmine et gouverne.

Les mots de l’importune, elle les entend à demi. L’insulte pourtant parvient à vriller ses tympans. Dans le crâne qui menace d’imploser, les mémoires se rassemblent, les images se recollent, et soudain tout s’explique. L’aversion qu’elles s’inspirent, la répulsion viscérale ; l’inimitié létale que la déesse ressent chaque fois que son chemin croise celui de la psychiatre, et cela depuis leur première rencontre… Dans les tableaux du passé que l’annonce du corbeau font remonter à la surface, les éclairs se dessinent.
Des étreintes abusives ; lippes écarlates acharnées sur la peau divine. Des baisers pleins d’épines qu’elle peut encore sentir tandis que lui vient la nausée.
Badb la sauvage, la cruelle sanguinaire. Succombant à ses charmes. Profitant du chagrin. Affolant le désir et contrôlant la rage pour conquérir la carne dans ses moindres soupirs.
Elle peut sentir aussi son toucher qui la brûle. L’abandon dont elle reste coupable et la rancœur infernale qui ne s’est jamais tarie même à travers les âges...  

Dans cette vie, et par les mots qu’elle vient de prononcer, ce sont tous ses défauts qui lui explosent au visage. Ce qu’elle est simplement, insolente et barbare, impitoyable, persécutrice. L’Enchanteresse n’a plus de barrière pour freiner ses pulsions, et tandis que la voix clame ce qu’elle pense être ses dernières provocations, la végétation s’anime autour d’elle et se dresse pour de bon.

Vicieux reptiles, les arbustes s’étirent et s’allongent jusqu’à atteindre la victime. Leurs couleurs changent sous les néons éblouissants et les serpents s’enroulent autour de la poignée. Fermement.
Coincée, la Guerrière est cernée. Et les prunelles glacées de l’adversaire se teintent de leur grisaille tempétueuse, témoin de l’ire qui s’écoule dans ses veines, plus terrible que jamais. En silence, par sa pensée ravagée mais par dessus tout concentrée sur le parasite à éliminer, elle commande son armée. Et la Terre se soulève ; les racines et les branches s’érigent en légion pour leur Reine. Sournois, un feuillage élégant s’empare du corps qu’elle désigne et menace d’étrangler le Corbeau.

Il suffit qu’elle intime par l’esprit pour empoigner sa gorge et éteindre son souffle ; mais l’Empoisonneuse se retient. Pas de sourire carnassier pour déformer ses lèvres ni de satisfaction à l’idée de commettre cet assassinat dont elle rêve. Son poing se serre, les lianes se tendent. Elle cherche une lueur de panique dans le regard fanfaron de Mooney ; puis fait allusion aux derniers détails qu’elle a déblatéré : « Tu n’en auras peut-être pas l’occasion ».

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BRÓNACH E. MOONEY & Aislinn O’Reilly

La tête légèrement inclinée, l’herboriste s’accroche à la vision que Mooney lui impose. D’excentrique et sauvage, insolente et bornée, elle devient folle à lier. Elle n’en est plus seulement à dialoguer ou à lutter contre des forces indiscernables. Le Corbeau possédé se targue d’être à sa merci, et c’est tout ce que la Belladone redoutait ; aucune excuse, pas d’épouvante et pas de repentir. Seulement l’outrecuidance et le mépris de sa personne et de ses qualités. L’impertinence ne fait pas bon ménage avec l’hybris exalté, et l’ego pris à vif de la maîtresse des lieux.

Dans ce vide qui l’assaille après la mort du père, un nouveau but est nécessaire pour ne pas perdre pied. Kearney trépassé, l’Empoisonneuse ne réalise pas vraiment encore mais tout son corps et son instinct sont déjà mis au diapason de la nouvelle ; il ne lui reste rien. Son existence vient de perdre un objectif crucial et son retour à Arcadia, tout ce qu’elle y a fait depuis, n’a soudain plus le moindre sens. A ce néant qui la menace et qui l’aspire déjà, au poids des souvenirs qui l’accable et à la dernière digue de son esprit qui cède, elle se sent défaillir.

Ses paupières clignent par saccades et les vaisseaux implosent à l’intérieur de ses narines. Le pouvoir s’amenuise et les plantes relâchent brusquement leur étreinte tandis que du bout de l’index, l’herboriste recueille de l’ichor encore chaud, venu souiller ses lèvres.

Son attention s’épuise, et son corps affaibli bascule nerveusement vers l’avant. Elle n’a pas dit son dernier mot encore, mais la Guerrière pourrait profiter de cet instant de malaise pour riposter… D’ailleurs, l’Enchanteresse l’examine et dans son oeil révulsé, elle ne voit plus la psychiatre. L’écume aux lippes et le sourire carnassier, Mooney a définitivement laissé la place à sa colocataire… Était-ce seulement possible ? La divine s’interroge et la plante malmenée se rétracte. Un numéro d’horreur qui l’étonne mais ne l’impressionne pas.

« Tu as toujours eu le sens du spectacle ». Poussée de l’intérieur par sa parèdre, la rousse ne démord pas. Qu’importe la Folie Sanglante et Carnassière qui grandit sous son toit. Badb est là. Elle la sent, elle l’appelle. Airmed répond de tout son être à la provocation et Siobhàn l’accompagne. Le séisme reprend.
C’est de l’histoire ancienne qui se règle ici et maintenant. Une leçon que la Terre se promet d’enseigner à la Guerre : elle ne sera jamais plus forte que le sol qui la porte et la soutient. Reine écarlate contre Reine d’émeraude, les rivalités millénaires s’échauffent jusqu’au point de non retour.

Sans savoir ni comment, ni voir à quel moment, la carcasse de la rousse se retrouve projetée vers l’arrière. Un voile d’obscurité s’étend sous ses paupières, et la panique latente renforce le brasier qui la consume. L’incendie se propage et ravage ses entrailles. Mooney l’empoigne, mais l’armée végétale revient elle aussi à la charge et au secours de sa souveraine. Un bras verdâtre se fait poing et propulse le corps agressif droit devant. Le verre se brise, et un morceau du toit s’effondre.

Sous le ciel étoilé, l’herboriste allongée a perdu tous ses sens. Elle n’entend ni ne voit, ne sent ni ne ressent, et le cruor dans sa bouche n’a pas le moindre goût. C’est l’abîme, le désert, l’équilibre qui flanche et l’empêche de se dresser de nouveau contre sa fougueuse ennemie. Ses cheveux roux dessinent un cercle de flammes sur le sol, et la patience ne la quitte pas, ni l’optimisme : reviens Corbeau, songe-t-elle de toutes ses forces alors qu’elle n’est plus en état. On n’a pas terminé.    

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BRÓNACH E. MOONEY & Aislinn O’Reilly

Le néant est total. Oppressant, lourd, violent, finalement terrifiant. Attisant l’ire et le mal qui conquièrent chaque parcelle de l’esprit et du corps. La folie s’installe, l’envie de provoquer son adversaire alors qu’elle est à terre se fait brutale. Les poings se serrent à s’en briser. La mâchoire crisse à s’ébrécher. Un cri défiant ceux des guerriers d’antan s’échappe des lèvres pâles mais l’herboriste n’entend toujours pas. Ses doigts ne se raccrochent à rien ; la douleur dans son absence est réelle, létale. Le vide est plus terrible à mesure que les secondes s’égrènent. Et puis les membres se relâchent, alors il prend le pas sur la colère. Se met à peser sur le souffle et sur le coeur. C’est comme se noyer sans liquide. L’âme se débat mais n’est plus rien sans guide. Le gouffre la pourchasse et la broie pour l’engloutir dans ses abîmes. Le néant est total. Écrasant, asphyxiant, sinistre et affolant.
Puis d’un instant à l’autre, il devient reposant.

Quand l’être abandonne et se replie, le palpitant s’apaise et cesse de marteler de coups l’intérieur de sa cage thoracique. La léthargie s’empare d’un corps qui n’a plus de raison de s’agiter et l’inertie serpente de l’épicentre jusqu’aux extrémités. Respirer même lui paraît superflu. Ca ressemble à la Mort. Un long sommeil qui se prépare quand l’instinct a compris et accepté le sort qui lui est destiné.

Ce soir, une partie d’elle est prête à s’en aller. Une partie d’elle est déjà morte. En réponse à l’annonce qu’on lui a partagé, l’Empoisonneuse doit enterrer un père, et avec lui, un pilier de son existence. Un moteur, un pan de sa vie qui lui a donné tout son sens ; pour le reprendre aujourd’hui. Le pouvoir de la Guerre est un miroir qui lui fait prendre conscience de tout ce qui a basculé en un fragment de secondes. De tout ce qu’elle a perdu en perdant l’être haï durant des décennies. Sa propre raison d’être. Pour des conflits millénaires qui se rejouent à l’infini, elle réalise qu’elle est maudite et prisonnière de schèmes dont elle ne saura jamais tirer les leçons. Mourir ici et maintenant ne ferait que précipiter une nouvelle chute.
Alors ô combien la caresse du néant absolu semble douce à côté d'un fatum atterrant…


Plus que tout, et surtout plus que celles du Corbeau qui la rappelle avec dégoût à la réalité. Étendue sur la terre encore meuble, privée de tous ses sens, l’herboriste avait presque oublié sa rivale acharnée. Mais tandis que sa magie se retire et annule ses effets, la cible retrouve peu à peu sa conscience du présent. Son premier réflexe est d’ouvrir ses paupières gardées closes par la nervosité.

Elle voit. La crinière sombre de Mooney. Ses yeux bruns habités. Le sang et l’argile sur son derme écorché, et le rictus diabolique barbouillé sur ses traits spontanés.  

Elle sent. La Guerrière arrimée à ses hanches douloureuses. Le poids d’un corps non seulement mais d’une âme en prime qui s’affale et possède, comme elle l’a toujours fait.
Captive et le souffle coupé, le cœur au bord des lèvres, la désirée subit. La bouche et son orle rugueux se pavanent sur les chairs frissonnantes, salissant l’opaline plus qu’elle ne l’est déjà. A la terre se mêle l’hémoglobine et la salive. L'âpreté de la sueur et la saveur saumâtre lui donnent envie de rendre son dernier repas.

Elle entend. Les mots se faufilent jusqu’aux tympans de l’hôte et leur destinataire les capte à la volée. De Badb à Airmed, tu ne m’échapperas jamais.

Et pourtant sous la carne, la déesse se paralyse. Comme si elle acceptait. Alors que seulement elle profite, des rôles qui sont en train de s’inverser. De la faiblesse accablant l’ennemie tandis que ses propres forces lui reviennent. Sûrement pas pour longtemps, sûrement pas pour en finir pour de bon. Assez, juste suffisamment, pour tenter le coup qui la fera triompher...

Le corps vautré sur le sien flanche et mollit. Il titube ; vacille ; tangue. Esclave de sa fragilité, la Guerre est en train de ployer sous l’épuisement de sa logeuse. Et la silhouette bascule. Le visage grimaçant, elle crache alors des mots qui ne sont plus les siens.

Suite à quoi le silence s’éprend de la serre toute entière. Même le vent dans les branches retient sa frénésie indéfectible. Badb est partie, Airmed observe. Les dégâts sur le toit. Les éclats sur le sol. La sève sur ses bras et le verre fiché dans ses veines, comme gourmand de l’ichor. Brónach est mal en point. Rossée et trouée. Essoufflée et paumée.

Quoique déboussolées, les deux semblent avoir retrouvé leur calme. Elles peuvent en rester là. Pas oublier, ça jamais. Mais faire comme si de rien et se quitter. Sans un mot, juste un regard meurtrier avant de refermer la porte.

Rien d’autre.

Alors, la main gantée de l’herboriste se dresse au dessus de son corps occupé. Avec flegme et délicatesse, elle esquisse un geste flou qui s’apparente à un temps mort ou un cessez-le-feu. A quoi bon continuer dans l’état où elles sont ?

Mais la belle asservie par son fardeau éternel ne peut se résoudre à laisser cet affront impuni. L’hybris somnolent se réveille pour tirer les ficelles et le pantin obéissant fait du zèle.
L’allure est fulgurante et ne laisse aucune marge de manœuvre.

Le poing se tend, les doigts s’écartent et se referment autour de la gorge exposée. Elle serre, de toutes les forces qui lui restent, et l’armée qu’elle commande lui vient aussi en renfort. Les lianes s’enroulent autour des courbes indésirables et elles s’acharnent, tandis que leur Reine se relève. Maigre morceau de barbaque abîmé, Mooney est alors trimballée par les serpents en extérieur. Jetée, sans plus de cérémonie, hors d’un territoire que son sang a souillé, mais que jamais elle ne pourra se targuer d’avoir soumis ni conquis.

A quelques mètres de la silhouette agenouillée, l’azur se plante dans les billes mordorées. Un unique soldat vert se contracte toujours autour du cou gracile qu’il menace de broyer. Il suffirait d’un geste de la main pour appuyer sa volonté. D’un instant de faiblesse pour l’esprit souverain, qui même dans son aveulissement le plus total, sait encore faire passer la raison avant la folie de l’excès et de la tentation.

Encore, le sang s’écoule de ses narines et vient frapper le sol. Le crâne dans un étau, et les membres en papier, l’herboriste relâche la pression. L’herbacée menaçant d’étrangler sa victime se rétracte et s’effondre, libérant l’étouffée.

De concert, la divine et son hôte jaugent la carcasse qu'elles ont bien failli faire cadavre. Et dans le silence dévorant, le timbre est cauchemardesque, inhumain et glacé ; « Ne reviens plus jamais ».