Il faut bien travailler un peu. Cela fait longtemps qu’il ne met plus les mains dans le jus de cadavre, soigneusement planqué derrière son costume trois pièces et son bureau en acajou. Devant lui les papiers s’étalent, couverts de caractères d’imprimerie en times new roman, taille 12. Des contrats, pour la plus grande partie. Ils concernent le funérarium. Rien n’est en lien avec la Camorra. Et pourtant. Son business n’est qu’une énième façade au service de la mafia. Comme tous les autres, son funérarium sert à blanchir l’argent sale que font circuler les gangsters. Au passage, le capo se sert dans les transactions. Pas grand-chose. Jamais des grosses sommes, pour ne pas éveiller les soupçons. Pas ceux de la mafia. Il a toujours été admis qu’il s’agissait de sa commission, une sorte de salaire pour bons et loyaux services. Seule forme de reconnaissance qu’il peut espérer recevoir de son frère. C’est plutôt les flics et du fisc qu’il préfère éviter d’alerter. Comment expliquer qu’un croque-mort puisse se permettre de rouler chaque jour dans une voiture différente, et de posséder un appartement luxueux dans Historic District ? Non, décidément, il ne veut voir personne mettre le nez dans ses affaires. Surtout pas maintenant, alors que tout ce qu’il a toujours désiré est à portée de main. Et que sa fille dort chez Leonida. Il ne peut plus se permettre de jouer avec le feu. Il a trop à perdre.

Cigarette aux lèvres, verre de whisky dans l’autre, il fixe sans parvenir à les lire les contrats qui jonchent son bureau. Son esprit est occupé par le nœud inextricable des alliances inter-mafia. Il a joué un jeu dangereux depuis plusieurs mois, et il attend désormais d’en récolter les fruits. Il ne sait pas encore si les autres le suivront. S’il pourra réellement profiter de l’arrestation d’Alcide pour prendre la tête de la Camorra. Vingt ans qu’il attend une occasion pareille, et ses espoirs reposent essentiellement sur les épaules d’autres hommes. Pour lui, l’attente est insupportable. Il aimerait pouvoir se passer d’eux. Mais il n’a pas le choix. Une révolution ne se mène pas en un jour, pas plus qu’elle ne peut être portée par un seul homme. Il a besoin d’alliés ; pour détrôner le prétendant et sécuriser son emprise sur la famille. Il n’a pas de temps à perdre en longues batailles. Sitôt couronné, la Camorra devra se plier à ses désirs. Les réticents et les traîtres seront jetés dehors. Il n’y a aucune pitié, aucune compassion, à attendre de celui qu’on a catapulté à la tête d’un royaume qu’il ne désirait pas. Maintenant, il entend faire sienne l’Olympe et y asseoir son autorité. Faire valoir un droit d’aînesse depuis longtemps bafoué.

On frappe à sa porte, et le roi relève la tête. Sa secrétaire, créature à l’esprit retors et aux charmes avérés, le fixe avec arrogance. Employée et patron se sont toujours accordés, trop semblables pour ne pas se découvrir des atomes crochus. Elle a été son amante. L’est encore, parfois. Mais son prénom continue de lui échapper. Elle le sait et le lui fait payer, gravant dans sa chair, en lettres de feu, le nom qui lui a été donné. « Crache le morceau. Les flics sont là ? » Ton abrupt, à son image. Avec elle, il ne s’embarrasse pas d’amabilités. Elle s’en est toujours accommodé et n’hésite pas à user du même langage. « Non, seulement une gamine enceinte. » Il hausse un sourcil. Ce n’est pas Lyra. La blonde incendiaire connaît trop bien la jordanienne et l’attachement que lui porte son patron pour oser parler d’elle ainsi. Un soupir las lui échappe et il avale d’une traire son verre. « Encore une pauvre gosse qui a perdu son mec dans une fusillade de mafias, hein ? Envoie-la moi, qu’on règle ça. » La blonde lève les yeux au ciel et s’éclipse. Quelques instants plus tard, la porte s’ouvre de nouveau, pour laisser entrer un visage connu. Sybille Dousmanis, ventre arrondi bien en avant. Soufflant un long trait de fumée, il écrase sa cigarette dans le cendrier avant de lui indiquer d’un geste la chaise de l’autre côté du bureau. « Mademoiselle Dousmanis. Qu’est-ce qui me vaut le plaisir de ta visite ? » Il ne met pas réellement de chaleur dans son ton. Il la connaît mal, ne l’a rencontrée que grâce à Lyra. Mais sait qu’elle est à la botte de l’ennemi. Et cela suffit à le faire aiguiser ses couteaux.

La Camorra ne l’a jamais porté dans son cœur. Parmi la vieille génération, ils sont peu nombreux à s’être écarté du chemin tracé par Scipio Bellandi, puis Alcide. Il le sait, son arrivée aurait pu chambouler l’ordre de succession naturelle. Un temps, il a espéré y arriver. Un temps, il a espéré être meilleur que cet aîné imposé, parti au loin accomplir son devoir envers sa patrie. Mais malgré tous ses efforts, les anciens conseillers se sont détournés de lui. Son père adoptif lui-même n’a pas daigné poser les yeux sur lui au moment de mourir, ni même esquisser un geste dans sa direction, indiquant à tous que ce fils tombé du ciel pouvait bel et bien prétendre à sa position. Au lieu de quoi, on a rappelé Bellandi Junior, dépouillé de son uniforme de soldat pour le parer des atours d’un souverain et en faire le nouveau Don de la Camorra. Une humiliation que Saturno n’a jamais surmontée. Aujourd’hui encore, il lit clairement dans les yeux de ses semblables qu’il n’est pas désiré. Que personne ne le suivra, à moins d’y être contraint. Ce qu’il entend bien faire.

C’est pourquoi la visite de Sybille Dousmanis le surprend. Il sait qu’elle a fait partie de la petite expédition grecque d’Alcide. Il sait qu’elle s’est prélassée dans les Cyclades pendant qu’il pourrissait dans les entrailles de la Bratva. Alors il se demande ce qu’elle lui veut. Et à travers elle, ce que la Camorra lui veut. Sans protester, elle prend place sur le fauteuil qu’il lui indique. « Je suis venue te parler d’Alcide. » Il esquisse un sourire moqueur, hausse un sourcil tout aussi amusé, sans se départir de son austérité. Elle n’est pas sans savoir à quel point c’est un terrain dangereux. « Qu’est-ce que mon charmant frère vient foutre ici ? » Ton railleur, chargé d’une ironie qui ne peut passer inaperçue. Saturno a trop de ressentiment envers Alcide pour le masquer plus longtemps. Cela fait des décennies qu’il porte un masque, courbe l’échine devant l’Olympien qui l’a mis en cage. Le temps est venu de se sortir de ce carcan. La gosse ne se déstabilise pas, poursuit sur sa lancée. Audacieuse. « J’ai vu les fuites, je sais pourquoi il est en prison mais personne ne veut me dire si c’est vrai ou pas. Tout le monde remue ciel et terre pour le faire sortir, mais peut-être que c’est que justice doit être faite. Et toi tu es son frère, tu dois savoir si elle est morte de sa man. Je voudrais que tu me le dises, voilà pourquoi je suis venue. »

Il part d’un grand éclat de rire, cruel et dénué d’humour et interrompu tout aussi brusquement qu’il a commencé. Tout le monde remue ciel et terre pour le faire sortir. Elle ne pourrait pas avoir plus tort. Car au moins une personne se réjouie de l’emprisonnement d’Alcide, et ne fait rien pour le sortir du bourbier dans lequel il s’est enlisé. Résistant à l’envie de fumer devant une femme enceinte, il laisse ses doigts marteler un staccato entêtant sur l’accoudoir en bois laqué de son fauteuil, tandis que son autre main caresse sa lèvre supérieure. Pensif, il fixe avec intensité la jeune femme qui a eu assez de courage pour venir lui demander, à lui, si Alcide avait vraiment assassiné Frances. Il finit par croiser ses deux mains sur son genou, jubilant par avance de sa réponse. « Plus jeune, j’ai été très proche de Frances et de leur fils, Vito. Même si je n’avais pas beaucoup d’écart avec lui, j’ai été plus un père qu’un oncle pour lui. » Oui, Saturno s’est longtemps vu comme une figure paternelle pour l’écrivain, l’enfant rêveur du Don. Et il sait qu’Alcide ne lui a pas pardonné. « Quand Alcide est revenu pour prendre la suite de notre père – le mot est lâché machinalement – ses relations avec Frances se sont vite dégradées. Ils s’étaient mariés très jeunes et c’était déjà parce qu’ils ne s’entendaient plus qu’il était parti à l’armée.  » Il laisse deviner la suite sous les mots. Amorce peu à peu la vérité – ou du moins celle à laquelle il croit depuis des années. « Elle a demandé le divorce et l’a obtenu sans trop de problème. Et puis, elle est morte. » Le mot claque, dur et froid. Quinze ans après, il reste convaincu de la culpabilité d’Alcide. « J’ignore ce qu’il s’est réellement passé. Mais je suis persuadé qu’il l’a assassinée. C’est un sanguin, notre Alcide. » Sourire mesquin.

Les yeux couleur de glace se posent sur la jeune femme assise devant lui. Elle semble boire ses paroles, toute entière absorbée par le récit qu’il déroule pour elle. Fascinée par la vérité qu’il ressuscite devant ses yeux. Sur ses lèvres, les mots prennent vie, font renaître les morts, s’animent comme des marionnettes. Sans état d’âme, sans parti pris, il dévoile la vie de Frances McAllan, épouse Bellandi. Sa vie, et sa mort. Et ses révélations semblent avoir des effets pour le moins… inattendus. Assise sur sa chaise, la gamine semble se décomposer. Elle pâlie à vue d’œil, commence à trembler. Le souffle coupé l’espace d’un instant, l’infernal se ressaisit vite et se cale dans son fauteuil, observant les tourments de Sybille. Difficile de le nier, il est tout aussi fasciné qu’elle l’était en l’écoutant parler. Dévoré de curiosité. Mais certainement pas paniqué. Il n’ignore pas ce qui est en train de se passer. Sait pertinemment qu’elle est en train de changer, au plus profond d’elle-même. Une chance qu’il n’a pas encore eue, n’ayant vu que très récemment l’apparition d’un nouveau pouvoir. La prochaine fois, peut-être.

Peu à peu, le calme revient sur le visage de Sybille. Elle semble plus sûre d’elle. Entière. « Ça fait du bien, hein ? » Sourire narquois de celui qui connaît par cœur ce sentiment de toute-puissance. Il a toutefois l’impression, un peu désagréable, d’avoir été coiffé au poteau. « Est-ce qu’elle te l’a dit ? » Il lève d’abord un sourcil interrogateur, pas sûr de comprendre. Puis la lumière se fait et il agite la tête. « Non, pas à l’époque. Mais je peux la retrouver. » Rien de plus facile, après tout. Il est sans cesse entouré de morts. Certains d’entre eux l’ont connu de leur vivant. D’autres sont des étrangers. Dans la foule compacte se trouve certainement son ancienne belle-sœur. Et avec elle, tous les secrets dégueulasses d’Alcide. Oh, comme il aimerait les connaître tous. « Tu es Hadès Non ? Tu as sûrement un moyen d’être sûr de ce que tu dis. Est-ce qu’il la battait ? Pourquoi l’aurait-il tuée ? » Il laisse passer une seconde avant de répondre. Rassemble ses souvenirs. Retourne quinze ans en arrière. Plus, même. Tente de se rappeler s’il a vu quelque chose, avant. Pendant les permissions d’Alcide. Il secoue à nouveau la tête. « C’est arrivé au moins une fois qu’il la frappe. Je crois que c’est en partie pour cela qu’elle a demandé le divorce. » Il n’est pas non plus certain. S’était un peu éloigné de Frances à ce moment-là. Lui-même démarrait dans la vie active, relégué au funérarium pendant qu’Alcide prenait la tête de la Camorra. « Elle était encombrante. Savait beaucoup de choses sur la mafia. Trop de choses. » Il n’a pas besoin de réfléchir pour affirmer. Lui-même en serait venu à la même conclusion. Et probablement aux mêmes extrémités. Il est loin d’avoir la conscience tranquille, lui aussi.

« Je sais aussi ce que tu envisages de faire, avec qui tu communiques ces temps-ci, ne t’avise pas de me mentir pour une envie de vengeance. » Il lève un sourcil amusé, pas du tout ému par les menaces qu’il sent dans la voix de la déesse. Il est habitué à pire. Et même s’il vient apparemment d’assister à une élévation, il reste sûr de ses capacités. « Puisqu’on ne peut rien te cacher... » Son ton est ironique. Il n’hésite pas vraiment à se moquer d’elle. Il se doutait qu’il était placé sous surveillance depuis le 1er janvier. Mais ne s’attendait pas vraiment à ce que l’espionne se dévoile aussi vite. Certain qu’elle n’a pas vu grand-chose de ses activités. Il est minutieux, attentif à ne laisser aucune trace. Et il a pris soin de dissimuler son ambition sous un masque de neutralité. Il ne fait rien qui puisse faire croire aux gradés de la Camorra qu’il prépare quelque chose. Et il ne fait rien non plus qui puisse laisser penser qu’il a quelque chose à voir avec l’arrestation d’Alcide. A tout point de vue, Saturno est blanc comme neige. Impartial, patient, mesuré. Au-delà de tout soupçon. Et pourtant… « Si tu sais tout… Tu ne vas pas avoir beaucoup de choix. Te joindre à moi dans ma vendetta contre mon frère... » Il fait à la fois allusion à Alcide et à Zeus. Car après tous, les ambitions de l’hôte et du divin s’entremêlent, de même que leur passé tragique avec un frère trop brillant. « Ou mourir. » En réalité, il sent déjà la solution dans l’air. Dans l’attitude belliqueuse de la déesse qui lui fait face. De toute évidence, elle a ses propres griefs contre Alcide. Ou Zeus. Au point où ils en sont, cela revient au même. Et Sybille constitue une alliée de choix.

Il ne peut s’empêcher de sourire. Il connaît les histoires sur Némésis. Il sait que la déesse n’est pas une tendre. Et il ne doute pas qu’elle aura choisi, pour renaître dans cette vie, une mortelle tout aussi coriace. Alors il ne doute pas que le masque qu’elle lui présente n’est que cela ; un masque. Un visage neutre, pour dissimuler l’inquiétude que ferait poindre chez n’importe qui les menaces qu’il profère. Il n’a que très rarement manqué à sa parole. Si Sybille le trompe, il n’hésitera pas une seconde. Qu’elle soit enceinte ne lui fait ni chaud ni froid. Il a déjà fait pire. Cela n’effraie pas la déesse. Et cela lui plaît. « Rassure-toi, je n’ai pas pour habitude d’assassiner mes épouses. » Une ombre traverse son regard, quand il songe à la sienne, enterrée depuis décembre. Il ignore le pincement qui lui étreint le cœur et écoute les conditions de la jeune femme. Il hausse un sourcil, accompagné d’un sourire amusé. Audacieuse. Ils sont rares, ceux qui ont osé réclamer quelque chose au roi des Enfers. Ceux qui ont essayé ont souvent payé le prix fort. Et elle ne doit pas l’ignorer. « Tu sais que peu importe ce que je trouverais, cela ne pourra pas servir à faire condamner Alcide. » Il pourra parcourir l’outre-monde autant qu’il le souhaite à la recherche de Frances, tout ce qu’elle lui dira ne pourra pas être retenu contre son époux.

Sa deuxième condition, en revanche, lui fait serrer un poing. « Ne m’en demande pas trop, Sybille… » Il n’a rien contre Luca et de ce côté-là, elle peut être tranquille. Quant à Augustin… L’entente entre eux a été cordiale, du moins jusqu’à maintenant. Soudainement, Saturno comprend que la jeune femme ne l’a pas espionné de son plein gré. Agacé de son manque de discernement, il pianote sur l’accoudoir de son fauteuil. « C’est Esposito qui t’envoie, n’est-ce pas ? » Il fronce les sourcils. S’il devait être parfaitement honnête, il admettrait que la réaction du consigliere est légitime. Très probablement, il aurait eu la même. Avec un humpf agacé, il hoche la tête. Pas un cheveu permanenté ne bougera de la tête d’Augustin. Aura, en revanche, est un autre problème. Elle n’a jamais été ouvertement hostile envers lui, mais son obstination à vouloir sortir Alcide de sa cellule lui rend l’européenne immédiatement antipathique. Et il sait qu’elle constituera un obstacle de taille lorsque la situation se débloquera. Lorsqu’il deviendra évident qu’Alcide ne reprendra pas sa place. « Aura… Aura a tout intérêt à tenir à la fois sa langue et son rang. » C’est une menace dissimulée. Il accepte de laisser l’avocate en paix, si elle ne se met pas en travers de sa route.

Il se cale dans son fauteuil, mains croisées posées sur ses cuisses. L’image même de la sérénité. « Bien. Puisque les termes de ton contrat sont établis… Laisse-moi remplir ma part du marché. » Sans lui laisser le temps de répondre, il laisse les morts le submerger. Depuis le temps qu’il les entend et les voit, Saturno a appris à mettre en sourdine leurs cris et leurs larmes. Les laisser s’exprimer pleinement lui fait l’effet d’une plongée dans le Styx. Les voix se mettent soudainement à hurler dans sa tête et il est pris d’un vertige, l’espace d’un instant. Mais il écarte vite ce moment de faiblesse passager et se met en quête de celle qui lui assurera l’allégeance de la Vengeance. Très vite, il ignore les voix masculines, puis les langues étrangères. C’est un anglais teinté d’écossais qu’il cherche, une voix familière et réconfortante. Une voix disparue depuis plus de quinze ans. Lorsqu’il la trouve, il ne peut empêcher un nœud de se former dans sa gorge. Frances a été une amie, une sœur, à bien des égards. Sa mort l’a bouleversé et, si longtemps après, il croit encore à la culpabilité d’Alcide. Un fait que l’écossaise ne nie pas. « Je me souviens de ses poings serrés. Ils pleuvaient comme des météorites. » L’accent rocailleux, la voix frémissante, trahissent l’identité. Ce n’est plus Saturno qui parle.